Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

sábado, julio 18, 2009

Emma Alvarez

Dicen
.
.
que el corazón es el freno de la quimera.
Todo secreto proporciona un disfraz. Latir de indiferencia
nos predispone a la mentira.
Bajo esa incertidumbre, contemplamos la huella del eclipse
lunar: lábil azar, trastocado en dicha puntual y párvula.
¿Premio o castigo? Incorruptible privilegio, la duda.
Aunque dicen también que el corazón es la espuela de la cordura.
Poco importa el decir cuando no calla
a la larga…
.
JOSÉ-MIGUEL ULLÁN
España

Posted by: Frida / 12:00 AM

viernes, julio 17, 2009

Manuel Ángeles Ortiz

Solamente

ya comprendo la verdad

estalla en mis deseos

y en mis desdichas
en mis desencuentros
en mis desequilibrios
en mis delirios

ya comprendo la verdad

ahora
a buscar la vida

Alejandra Pizarnik-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:16 AM

jueves, julio 16, 2009

Autorretrato de Rembrandt
.
.
Desde la cara dos noches
los ojos que miran al día
al universo de su mente
doblegada por la piedad
Nada más le puede bastar.
Ante un espejo
callado como un camino sin caballos
nos imaginaba
sordomudos
volviendo por tierra
para mirarlo en la oscuridad

Jonh Berger
Inglaterra
Traducción: Pilar Vázquez

Posted by: Frida / 12:00 AM

miércoles, julio 15, 2009

Pablo Ruiz Picasso

Codicilo de poeta

Os lego, amigos, sencillamente,
los tres humildes quehaceres de siempre:
vivir (y comer) con decoro cada día;
si podéis, encauzar codicia y lujuria;
pensar ( creer o dudar )
en la certeza y las hipótesis
de la muerte de la carne
y la vida nueva del alma.

No hay nada más que hacer; y ya basta.
El resto es literatura.

Pere Quart-España

Posted by: Cobaltto / 12:00 AM

martes, julio 14, 2009

Andres Wendolain

Literatura, ¿para qué?
.
No me acuerdo de la Primera Guerra Mundial pero la leí hace tiempo.
No me acuerdo de mi primer viaje a Acapulco pero sí de haber leído Crónica de una muerte anunciada en la vieja carretera interminable.
No me acuerdo de ninguna mujer de principios de siglo que no sea Margarita.
No me acuerdo de qué color era el sillón en el que escuché caer el hacha de Raskólnikov. Un sonido apagado que aún corta en mis oídos.
No me acuerdo de ningún cacique mexicano que no se parezca a Pedro Páramo.
No me acuerdo de ninguna cuerda que no haya ahorcado a un inocente.
No me acuerdo de cien años a menos que estén tan apretados.
No me acuerdo de ninguna fuga que no haya sido interminable.
No me acuerdo ya de mis amigos, mejor me acuerdo de Dunois, Billard y el señor Lacaze.
No me acuerdo de haber olido nunca un cadáver, sé que huele a podredumbre, a leche fermentada, al elíxir de las hienas.
No me acuerdo de haber entrado en un panteón sino era en busca de Balzac, Cioran, Duras.
No me acuerdo de más tristes tigres que de tres.
No me acuerdo de ningún lunes que no sea aquel en que se inició la eternidad.
No me acuerdo de haber querido ir a África hasta que se volvió una cuestión personal.
No me acuerdo qué gritaban en la calle mientras Bartleby se negaba nuevamente a hacerlo.
No me acuerdo de la metempsicosis aunque sé que puede llegarse a ella enlazando una jarcia.
No me acuerdo de la Caja de Pandora pero sí de la idiotez de Epimeteo.
No me acuerdo de ninguna tentación que no nazca del amor por el fracaso.
No me acuerdo de ningún silencio que no esconda un ruido de fondo.
No me acuerdo qué estaba comiendo mientras cortaban la cabeza a Damasceno.
No me acuerdo de 1984 aunque recuerdo 1984.
No me acuerdo de ninguna vida que no sea minúscula.
No me acuerdo de un viaje mejor que del que lleva de la cama al escritorio.
No me acuerdo de un calor tan sofocante como el capaz de derretir un par de alas en el aire.
No me acuerdo del lugar en que se encuentra el Mississippi, me acuerdo de que ruge como mil fierros chocando.
No me acuerdo de mejor comedia que la nuestra.
No me acuerdo de París más que de noche.
No me acuerdo de ningún viejo que no sea un pobre Rey Lear.
No me acuerdo de haber oído insultos que los que repite siempre Parra.
No me acuerdo de ninguna infancia apacible.
No me acuerdo de haber visto una serpiente que no se alimentara de elefantes.
No me acuerdo del frío de la nieve, sí del riesgo de no atinar a encender unos cerillos.
No me acuerdo de haber estado en presencia de un oso y aún me aterra el filo de sus garras.
No me acuerdo de haber despertado con la nota de una mujer en la almohada pero Carlota me dejó una nota que decía: Volveré al medio día. Y después de su inicial: O quizá más tarde.
No me acuerdo de haber visto los colores hasta haber leído Para siempre.
No me acuerdo de haberme asomado al agujero hasta que encontré a mi Alicia en su caída.
.
Emiliano Monge
México

Posted by: Frida / 12:00 AM

lunes, julio 13, 2009

Charles Lapicque

Canción de la carne

Tus carnes de medio siglo
y las mías de otro medio
mezclan un siglo de carne
pletórico de deseo.
Arrebato irreprimible de grasas, músculos, nervios,
de glándulas inflamadas donde se hunden los dedos.
Espesura de la carne, como si no hubiera huesos
debajo de tantos pliegues que va amontonando el tiempo.
Tus carnes de medio siglo
y las mías de otro medio.

Francisco José Cruz-España

Posted by: Cobaltto / 12:09 AM

domingo, julio 12, 2009

Jorge Gay Molins

De la poesía moderna
.
El poema de la mente en el acto de hallar
lo que haga falta. No siempre había tenido
algo que hallar: la escena estaba ya dispuesta; repetía
lo que decía el libreto.
Después cambiaron el teatro
por alguna otra cosa, y su pasado se volvió un souvenir.
.
Debe ser algo vivo, aprender cómo se habla en el lugar.
Debe pararse frente a los hombres de la época,
y conocer a las mujeres de la época. Debe ocuparse de la guerra
y debe hallar lo que haga falta. Debe
construir un escenario nuevo. Debe subir
a ese escenario, y como un actor insaciable, despacio y
meditadamente, debe decir palabras que, al oído,
al delicado oído de la mente, repitan
exactamente lo que éste quiera oír, a oídas
de lo cual, un público invisible, oiga ya no la obra
sino su propia voz, manifestada
en la emoción como de dos personas, como dos emociones
que se funden en una. El actor es
un metafísico en la oscuridad, que tañe
un instrumento, que rasguea una cuerda que
resuena al ser atravesada por súbitos aciertos,
que contiene a la mente por completo, debajo de la cual no puede rebajarse.
Más allá de la cual no tiene voluntad de alzarse.
Debe
ser el hallazgo de una satisfacción, y puede
hablar de un hombre patinando, de una mujer bailando, de una mujer
peinándose. El poema del acto de la mente.
.
Wallace Stevens
US
Traducción de Néstor Barreto
.

Posted by: Frida / 12:00 AM

sábado, julio 11, 2009

Esteban Vicente

Avanzando al principio del verano

Avanzando al principio del verano
La luna en creciente pasa el primer tercio del mes
Adulando vistosamente
Vanas flores silvestres siguen los rieles de la estación de tren provincial
En el techo de un vagón de tren desechado
El olor del sol duerme profundo

A causa de un ideal inmortal y melódico
un grillo con mal de amor tropieza con una gota de rocío
Una lagartija guerrera chasquea la lengua y bebe sueños
de la noche un pobre sueño de alas de mosca
Estirando la fe una araña hembra
agarra una bolsa de huevos empapados

Habiendo bebido por error un sueño
Mi lagartija de madera sollozó toda la noche
Avanzando en el principio del verano
Para encontrar una forma de caer.

Phan Huyen Thu-Vietnam

Posted by: Cobaltto / 12:01 AM

viernes, julio 10, 2009

Kazimir Malevich

Guía en taxi

LAS PANTALETAS NEGRAS, CAEN
vuelan a la ventana en destellos metal
el niño que equilibra al aire las naranjas
recibe en pantaletazo en la cara
y herido
arroja al suelo la sombra húmeda.
.
La nariz del perro, busca
y montada en el hocico adquiere 4 patas
toma un taxi, viaja a
96 pulgas
48 pelos
24 gotas de saliva animal por km.
.
Un hombre maduro, ofrece
su artesanía bajo demanda y oferta
y la experiencia asiente al caos
y juega a la doble moral comercial
.
Un ciego a ciegas, palpa
el muro frío del teatro
y los dedos encuentran la filarmónica
y apaga los claxon
los humos
los besos homosexuales
.
Una mujer discrimina basura, encuentra
un reloj que marca las 12
hora en que se detiene el taxi roñoso
llega a lamer piadosamentea los 6 hijos
3 desnutridos
3 acocándose el cráneo en inhaladas
.
Alguien que se empeña en olvidar, observa
desde la ventana corrosiva, todo
tres juegos de papel-moneda, deposita
y amargamente
pantaletas negras, caen.
.
Antonieta Bethsabé Ortega Calderón
México

Posted by: Frida / 12:00 AM

jueves, julio 09, 2009

Ivan Kudrna

X

Alegría feroz, reconocer en el desierto
Una casa dibujada
Por los marcos de puertas y ventanas.

Avanzar sobre un paisaje sin linderos.
Abandonando lo que tuvo algún valor,
Sin saber lo que se busca
O de qué se huye.

Darío Villegas-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:32 AM

miércoles, julio 08, 2009

Albert Rafols-Casamada

Promoción de mermelada

Mi corazón está en los botes de mermelada
apachurrado completamente
conservado para un par de años
listo para el cuchillo.
.
En los lotes y en las bases de datos
el corazón está vendido para muchos años
está con la mano que le corta de la tierra
las aspas que le abren
la moledura cuando agarro mermelada.
.
Y está el sabor enorme que se siente
al probarse el corazón de uno.
.
Yaxkin Melchy
México

Posted by: Frida / 12:00 AM

martes, julio 07, 2009

Valdir Sarubbi

El viento, el viento alto

El viento, alto en su elemento
Me hace más solo -no me estoy
Lamentando, él se tiene que lamentar.

Es un sonido abstracto, insondable
venido del elusivo fin del mundo.
Profundo es su significado.

Me habla el todo inexistente en él,
Cómo la virtud no es un escudo, y
Cómo la mejor es estar en silencio.

Fernando Pessoa-Portugal
Versión de Rafael Díaz Borbón

Posted by: Cobaltto / 12:04 AM

lunes, julio 06, 2009

Joan Miró

Bestiario íntimo

Si alguien querría ser una tortuga
sería yo:
hacer de una sección cónica
mi propia sede prehistórica
alojada en la espina dorsal.

Ser tortuga
tiene algo de ideal:
desde joven luce arrugas
y en sentido literal
se hace mayor con los años
– a más edad
más tamaño.
Post-matrimonial,
sin lazos familiares
después de desovar,
igual a todas y cada una,
naturalmente hija de la luna,
sin embargo
no hay cisma
entre ella misma y sus lares.

Entre tantos avatares,
para míque estoy en mí–
puro apremio sin
molicie –,
poco cuenta que sea lenta
su marcha en la superficie:
eso
me haría durar
y capaz de entrar al mar,
– que cubre dos tercios del mundo –
sabiendo que si me hundo
gano velocidad.

Mirta Rosenberg
Argentina

Posted by: Frida / 12:00 AM

domingo, julio 05, 2009

Archivio Afro

Nota XXVII

de lo posible a lo probable/del
sueño a la realidad hay como
mares/playas nocturnas donde
animales de pico descarnan
formas mojadas por los jugos
del corazón/así/viajamos
del pecho al seco sol que dora
la maravilla/o existir

Juan Gelman-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:03 AM

sábado, julio 04, 2009

Francisco Flecha

POETA NEGRO

Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.
.
Selva, selva, hormiguean ojos
en los pináculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.
.
Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre.
.
Antonin Artaud
Francia
.

Posted by: Frida / 12:00 AM

viernes, julio 03, 2009

Esteban Tranche

Antínoo

Bajo el peso nocturno del cabello
O bajo la luna diurna de tu hombro
Busqué el orden intacto del mundo
La palabra no escuchada

Largamente bajo el fuego o bajo el vidrio
Busqué en tu rostro
La revelación de dioses que no conozco

Pero pasaste a través de mí
Como pasamos a través de la sombra.

Sophia de Mello Breyner Andresen-Portugal
Versión de Diana Bellessi

Posted by: Cobaltto / 12:15 AM

jueves, julio 02, 2009

Jawad El Malhi

I Have No Problem

I look at myself:
I have no problem.
I look all rightand,
to some girls,
my grey hair might even be attractive;
my eyeglasses are well made,
my body temperature is precisely thirty seven,
my shirt is ironed and my shoes do not hurt.
I have no problem.
My hands are not cuffed,
my tongue has not been silenced yet,
I have not, so far, been sentenced
and I have not been fired from my work;
I am allowed to visit my relatives in jail,
I’m allowed to visit some of their graves in some countries.
I have no problem.
I am not shocked that my friend
has grown a horn on his head.
I like his cleverness in hiding the obvious tailunder his clothes,
I like his calm paws.
He might kill me, but I shall forgive him
for he is my friend;
he can hurt me every now and then.
I have no problem.
The smile of the TV anchor
does not make me ill any more
and I’ve got used to the Khaki stopping my colours
night and day.
That is why
I keep my identification papers on me, even at
the swimming pool.
I have no problem.
Yesterday, my dreams took the night train
and I did not know how to say goodbye to them.
I heard the train had crashed
in a barren valley
(only the driver survived).
I thanked God, and took it easy
for I have small nightmares
that I hope will develop into great dreams.
I have no problem.
I look at myself, from the day I was born till now.
In my despair I remember
that there is life after death;
there is life after death and
I have no problem.
But I ask:
Oh my God,
is there life before death?
.
Mourid Barghouti
Palestina
Translation: Radwa Ashour
.

Posted by: Frida / 12:00 AM

miércoles, julio 01, 2009

Laszlo Moholy-Nagy

Verdad

una de las mejores líneas de Lorca
es,
"agonía, siempre
agonía…"
piensa en esto cuando
mates una
cucaracha o
recojas un hoja para
afeitarte
despertando en la mañana
para
enfrentar el
sol

Charles Bukowski-E.U.A

Posted by: Cobaltto / 12:05 AM

martes, junio 30, 2009

Tapiés

LO ESCRITO SE LO LLEVA EL VIENTO
.
El raso de las páginas de los libros que se hojean modela una mujer tan hermosa
Que cuando no se lee se contempla esa mujer con tristeza
Sin osar hablarle sin osar decirle que es tan hermosa
Que cuando uno está por saber no tiene precio
Esa mujer pasa imperceptiblemente entre un murmullo de flores
A veces se da vuelta en las temporadas impresas
Para preguntar la hora o mejor quizás finge contemplar atentamente las joyas
De un modo insólito en criaturas humanas
Y el mundo muere una ruptura se produce en los anillos de aire
Una herida a nivel corazón
Los diarios matutinos traen cantantes cuyas voces tienen el color de la arena en orillas tiernas y peligrosas
Y a veces los vespertinos dejan paso libre a cumplidas muchachitas que conducen fieras encadenadas
Pero lo mejor está en el intervalo de ciertas letras
Donde manos más blancas que el cuerno de las estrellas a mediodía
Saquean un nido de golondrinas blancas
A fin de que llueva para siempre
Tan bajo tan bajo que las alas no puedan entremezclarse
Manos por las que se asciende hasta brazos tan leves que el vapor de los prados en sus graciosas volutas sobre las charcas es un espejo imperfecto
Brazos que sólo se articulan al peligro excepcional de un cuerpo creado para el amor
Cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de las zarzas llenas de velos
Y que sólo tiene de terrestre la inmensa verdad de hielo de los trineos de miradas sobre la extensión absolutamente blanca
De lo que no veré nunca más
A causa de una venda maravillosa
Que es la que utilizo al jugar al gallo ciego de las heridas.

André Breton
Francia
,

Posted by: Frida / 12:00 AM

lunes, junio 29, 2009

Asger Jorn

Lo descubrí con la frente...

Lo descubrí con la frente apoyada en el escaparate
de la pastelería y en los ojos blancos, increíbles, le reconocí:
Era Hitler y estuve a punto de decírselo: te ves más viejo
desde la última vez. Pero me pareció tan triste
que hice como si no le conociera.

Ana María Moix-España

Posted by: Cobaltto / 12:07 AM

domingo, junio 28, 2009

Claude Monet

La plegaria del alba

Hace milagros este amanecer. Inscribe su página de luz en el cuaderno oscuro de la noche. Anula nuestra desesperanza, nos absuelve de nuestra locura, comprueba que el mundo no se disolvió en las tinieblas como hemos temido a partir de aquella tarde en que, desde la caverna de la prehistoria, observamos por vez primera el crepúsculo.
….
Ayer no resucita. Lo que hay atrás no cuenta. Lo que vivimos ya no está. El amanecer nos entrega la primera hora y el primer ahora de otra vida. Lo único de verdad nuestro es el día que comienza.
.
José Emilio Pacheco
México

Posted by: Frida / 12:00 AM

sábado, junio 27, 2009

Manabu Mabe

Tus miembros van desplegando a tu alrededor unas sábanas.... verdes
Y el mundo exterior
Hecho de puntos
No funciona ya las praderas han desteñido los días los campanarios.... se reúnen
Y el Puzzle social
Entregó su última combinación
Todavía esta mañana esas sábanas fueron apartadas hicieron vela.... contigo de un lecho prismático
En el castillo revuelto del sauce de ojos de lama
Para el cual con la cabeza abajo
Partí en otro tiempo
Sábanas almendra de mi vida
Cuando te vas el cobre de Venus
Inerva la hoja resbaladiza y sin bordes
Tu gran ala líquida
Se agita entre el canto de las vidrieras

André Breton-Francia
Versión de Manuel Álvarez Ortega

Posted by: Cobaltto / 12:09 AM

viernes, junio 26, 2009

Robert Rauschenberg

GIRÁNDULA
.
1
hacia el alba, los taxis
.........................................................................huelgan
frente al vidrio de las puertas...
................................................. fucsia,

donde una orla al vuelo se abre
con la súbita
ventolera,
luego

se asienta perlina,
entre
deshecha espuma
..................................................................^^

de reflejos
.
un tobillo
se arquea, y a la
vez la bocas se abren y llenan...
un mundo

- afuera
con lo que el instinto
crecería. Esa
.
imagen, aquel
espejo

brillo-
céfalo, profundo,
en el que el aliento oscuro se des--
.
arruga
...............
sombras
envueltas, destinos
arrasados....
..................................................................en el ajetreo
al norte de la ciudad,
la luna
se fuga , una y otra
vez, de las bruñidas
aletas

de los guardabarros
jaspeados.

2

cómo la
pañoleta cae, y
la
.
plata
suave y trencillada
del calzado... ¡son sus signos!
¡ese cielo! ¡la
nueva
.
noche sin
declive!
El rumor
.
persigue al rumor, al borde
sus bordes,
.
como

un brazo que se borra
hacia las
palmas
de bronce fundido
de la luz.
.
..............................................................^^
.
romper, pero
dónde; estrellas, una
ola, que
se hincha , ¿contra qué?...
......................................
... no
hay cielo, y
a-
.
penas una tierra, a-
flote en el último eco:
una boca , al
.
torcerse
al pliegue de un hombro.
.
Gustaf Sobin
EUA

Posted by: Frida / 12:00 AM

jueves, junio 25, 2009

Peter Lanyon

Las piedras domésticas

las piedras son entrañas
bravo bravo
las piedras son troncos de aire
las piedras son ramas de agua
sobre la piedra que ocupa el lugar de la boca
brota una espina
bravo
una voz de piedra
está frente a frente
y codo a codo
con una mirada de piedra
las piedras sufren los tormentos de la carne
las piedras son nubes
pues su segunda naturaleza
baila sobre su tercera nariz
bravo bravo
cuando las piedras se rascan
las uñas brotan en las raíces
las piedras tienen orejas
para comer la hora exacta.

Jean Arp-Francia
Versión de Aldo Pellegrini

Posted by: Cobaltto / 12:06 AM

miércoles, junio 24, 2009

Martin Chirino

CONTRA-ORDEN (POÉTICA por la que me pronuncio ciertos días)

Esto es un poema.

Aquí está permitido
fijar carteles,
tirar escombros, hacer aguas
y escribir frases como:

Marica el que lo lea,
Amo a Irma,
Muera el…(silencio),
Arena gratis,
Asesinos,
etcétera.

Esto es un poema.
Mantén sucia la estrofa.
Escupe dentro.

Responsable la tarde que no acaba,
el tedio de este día,
la indeformable estolidez del tiempo.
.
Ángel González
España
.

Posted by: Frida / 12:00 AM