Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

lunes, mayo 19, 2008

Martin Ramirez

Blues del Hospital Oximorónico
.
Sabía que iba a terminar muy mal
cuando pusiste el ramo en mi orinal.
La ayudante de mi enfermera al verlo
gritó: "¡Mal! ¡El orinal para chis!
¡La necesita muy limpia para las pruebas, Sr. Sedadito!"
Me dijo: "No Más". Respondí: "Nunca más",
y se fue a la enfermería limpiarlo
mientras insultaba a tres ausentes presencias
llamadas"Madre de Dios", "Dios mio" y "Madre".
Era una mujer tan bella y pequeña
para un vocabulario tan feo y copioso,
así que por favor no contamines
de nuevo mi botella de mear con tus flores:
se solo una broma elegante
que abruma mucho al mal pagado.
.
Alan Dugan
US
Traducción: A.Major
.

Posted by: Frida / 12:00 AM

domingo, mayo 18, 2008

Georgia O'keeffe

Buscaremos la puerta

Buscaremos la puerta por donde
entró la oscuridad.
El espacio interior de los dedos lleno
de mágicas llaves que abren las figuras.
Tal vez sea esto una habitación
o el mundo,
una abertura en qué creer,
frutas de luz, el temor del jardín
frente a la noche.
Una puerta, un grifo derramando
la oscuridad a chorros.

José Acosta-República Dominicana

Posted by: Cobaltto / 9:05 AM

sábado, mayo 17, 2008

Pancho Gutiérrez Cossío

Todos los días

Todos los días
a las cuatro en punto
me asomo a la ventana
para hablar con el sol

de mi esposa y de mis hijos
de los amigos lejanos
de que nada cambia
de que eso es todo por hoy y adiós

Todos los días
a las cuatro en punto
me asomo a la ventana
que con la barrita de tiza
he dibujado en la pared de mi celda

Víctor Rojas-Colombia

Posted by: Cobaltto / 3:03 PM

viernes, mayo 16, 2008

Wassily Kandinsky

Vísperas

Como una araña tejí mi casa,
tejí los mármoles y los espejos.
Los altos ventanales
donde siempre es de noche.
Pensé la vigilia debe acabar,
pero es insondable
y sin dudas eterna esta única noche.
Subo y bajo las profundas escaleras,
todo es blanco,
terriblemente blanco y bello.
Amo mi casa sin árboles,
sin el mar.
Pero extraño mis ojos,
esos otros ojos adonde se asombra
el sol,
la enorme claridad de las mañanas.
Era feliz, entonces
no poseía las llaves de lo eterno.

Liudmila Quincoses-Cuba

Posted by: Cobaltto / 12:34 AM

jueves, mayo 15, 2008

Juliantxo Irujo

Autorretrato en el ramaje

Yo
en la arborinave
contando manzanas letales

Tipo otoñal innato
oído brumal para autoensoñantes formas
manía del fruto caído

En la canción del viento
pro-rateada cosecha calvaria

O bien
vinculado a mí fastidiosamente
restello de gotas cerebrales

Rocío craneal
tomas instantáneas interiores-exteriores
con argucia reversible

Y abajo
rastrojos barbitérreos que
con certeza recalan en llantos

Urs Allemann-Suiza
Traducción de Jona y Tobías Burghardt

Posted by: Cobaltto / 8:57 AM

miércoles, mayo 14, 2008

José Alfonso Morera Ortiz

Palabra del abuelo

Palabra de abuelo -no sigas a ese pájaro gris-,
que es espíritu y lleva al despeñadero,
es pájaro de muerte.
Palabra de abuela -no juegues con fuego-,
que hace orinar en cama,
es frío dentro de cuerpo.
Palabra de Taita -haz caso al abuelo-,
hay que pagar pa’ cazar.
Palabra de mamita -haz caso a la abuela-
hay que pagar para jugar con el fuego.
Palabra de pájaro gris -abuelo de mal agüero-,
es hombre desconfiado.
Palabra de fuego -abuela de mal presagio-,
es mujer maliciosa.
Palabra de mi corazón -bienvenido el misterio-,
alienta este canto.

Fredy Chicangana-Colombia

Posted by: Cobaltto / 4:15 PM

martes, mayo 13, 2008

Paul Klee

Tabla de aire

Consideremos que la imaginación fuera una invención
como lo es, que esta gran casa de aire
llamada Tierra fuera una invención, que este espejo quebradizo
y salobre ideado a nuestra imagen y semejanza llegara
más lejos y fuera la
invención de la invención, que mi madre
muerta y sagrada fuera una invención rodeada de lirios,
que cuanta agua
anda en los océanos y discurre
secreta desde la honda
y bellísima materia vertiente fuera una invención,
que la respiración más que soga y asfixia fuera
una invención, que el cine y todas las estrellas, que la música,
que el coraje y el martirio, que la Revolución
fuera una invención, que esta misma
tabla de aire en la que escribo no fuera sino invención
y escribiera sola estas palabras.

Gonzalo Rojas-Chile

Posted by: Cobaltto / 2:18 PM

lunes, mayo 12, 2008

Mon Montoya

Los golpes

Hace ya mucho tiempo –ahora es muy difícil precisarlo –
yo descubría el mundo bajo el mismo cristal usado y transparente con que se ve la gloria.
Nada pretendía y nada sucedió que no estuviera definido entre el bien y el mal.
Yo imitaba a los héroes con la vieja confianza que da la mansedumbre,
con su oscura prudencia.
No conocía aún la insensatez de las muchachas:
si alguna noche imaginé entender algo, fue apenas un rubor.
Yo tenía un pupitre, una voz agradable, una ciudad dispuesta.
Los maestros tocaban mis espaldas y decían: muy bien.
Todo era hermoso: desde el primer ministro hasta la muerte de mi padre.
Y perfecto, como debían ser los hombres la Patria.
Pero eso fue hace tiempo –hace ya mucho tiempo – y ahora me es difícil precisarlo.

Emilio García Montiel-Cuba

Posted by: Cobaltto / 6:58 AM

domingo, mayo 11, 2008

Pablo Picasso

Mi madre trabaja en una fábrica de conservas.
Un día mi madre me dijo:
el amor es una sardina en lata. ¿Tú sabes
cómo se preparan las conservas
en lata?
Un día mi madre me dijo: el amor es una obra de arte
en lata.
Hija, ¿sabes de dónde vienes?
Vienes de un vivero de mejillones
en lata. Detrás de la fábrica, donde se pudren las conchas
y las cajas de pescado. Un olor imposible, un azul
que no vale. De allí vienes.
.
¡Ah!, dije yo, entonces soy la hija del mar.
.
No.
Eres la hija de un día de descanso.
.
¡Ah!, dije yo,
soy la hija de la hora del bocadillo.
.
Sí, detrás, entre las cosas que no valen.
.
Luisa Castro
España
.

Posted by: Frida / 11:27 AM

sábado, mayo 10, 2008

Daniel Vázquez Díaz

"Cuando empiezo a lloviznar
Los seres vivos huyen
Los tigres se esconden
Las cobras huyen
Las nubes se entrechocan
El cielo se estremece
Las casas podridas se derrumban.
Hago crecer las plantas
El frijol
Las fruta bombas y piñas
Los plátanos y naranjas.
Allí donde no existe río
¿Quién hace que el agua caiga?
¿Quién riega los corazones mustios?
Soy yo...".

Tchiaku-Angola

Posted by: Cobaltto / 5:39 PM

viernes, mayo 09, 2008

Oscar Dominguez

Anidamos

La casa ahuecada

...y todos nosotros
dormimos la siesta.

Una lluvia nos vela la paz plural.
Fue mamá la que me hizo amarla
porque caía presagiadora sobre el toldo.

Es cierto papá:
El agua del río abisma y plantar el jazmín magno
juntos en el jardín...
y otros Actos
son cepas de una comunión.

María Paula Alzugaray-Argentina

Posted by: Cobaltto / 4:43 PM

jueves, mayo 08, 2008

Marcel Duchamp

DEJA VU

no sé de qué manera
ni bajo qué propósito
estás de regreso
y tan precisa
tan abrupta tu presencia
vuelve a dar en mi pecho

entonces yo también vuelvo
y es inevitable
como agua me acomodo al recipiente
y reposo
o recuerdo
no hay diferencia en esto
a no ser
por esa cicatriz que disimulo
cuando gana la intemperie

regresaste y vuelve mi mano sobre la tuya
un día sobre el otro
y letra por letra
vuelve a las cosas que tocamos
su primer nombre

advierto que hasta entonces
no supe de qué se trataba el retorno
y sabras que el verde verde limón
que se desangra en la rama
soy yo

Adalgisa Neri-Brasil

Posted by: Cobaltto / 4:39 PM

miércoles, mayo 07, 2008

Giorgio Morandi

Hay una débil música enredada en mis dedos
como indolentes, verdes algas dormidas,
cuando mayo desnuda de negros pabellones
mi errante pensamiento.
Hay un tejido espeso como aroma de mieles y de trigo,
que envuelve adormeciendo roca y nube.
Es temprano en la tarde.
El arroyo abandona su flauta entre la hierba.
Me inclino reverente para beber y el agua
pone en mis cerrados párpados su húmeda caricia.
Sobre la tierra extiendo mi pereza
y mayo me despoja de la corteza gris y extraña de mi traje
ciñéndome triunfal con la guirnalda azul de
sus ramajes lánguidos
y en el silencio olvido el remolino inquieto de mi alma.
Ahora soy complacido todo tierra,
sólo un montón de tierra donde crecen florecillas salvajes
como desnudas piernas deseadas
y hay un himno en mis labios,
un himno que levanta su corola
como la púrpura de la diana en un alba con lluvia.
Por el pinar en sombra se difunden sonrisas de armonía
cuando la tarde estruja jacintos olorosos
en el cáliz temblante de los árboles.
La montaña se aleja en éxtasis de humo…
Yo espero confiado que tu inicial escrita en la piedra
vuelva a hablarme en la noche con tu voz,
con la voz del agua en el venero,
de esa agua que rompe su líquido alabastro
en el silencio verde de las hierbas.

Pablo García Baena-España

Posted by: Cobaltto / 12:53 PM

martes, mayo 06, 2008

Esteban Vicente

Lugar común

Nadie puede nada
pero los objetos pero las cosas
nadie nadie
pero érase una vez todas las veces
nunca siempre y sin embargo
oceánicos
tu nosotros
mi nosotros

Gastón Miron-Canadá

Posted by: Cobaltto / 4:05 PM

lunes, mayo 05, 2008

Fernando García Ponce

4 de octubre en el Landmark Hotel

.
"-Si es un sueño no quiero que nada me despierte

-decías con El ángel que nos mira en la mano

y corriendo bajo la lluvia- decías la tormenta es un tigre,

el tigre tiene un movimiento de árbol

que va entrando en la noche.

Bajo la lluvia,

a solas con tu vida entre cielos e infiernos,

entre nada ya es suficiente y demasiado no basta,

mirabas caer la oscuridad en los parques

-como un sonido de campanas sobre el agua-

y decías una canción es sólo

la forma de salir de un callejón sin salida,

mirabas la oscuridad,

con tu corazón perseguido por los leones,

con tus plumas azules y tus sortijas árabes.

20 años después, mientras me hablas

de pequeñas ciudades -me pregunto

si un recuerdo es algo que conservamos

o algo que hemos perdido-, de pequeñas ciudades junto al mar,

yo comprendo que sólo fuiste un sueño. Y como dice

Delmore Schwartz en una canción de Lou Reed,

en nuestros sueños comienzan nuestras responsabilidades.

La última playa es fría y tiene una luz extraña,

una luz blanca hecha de pájaros caídos.

20 años después, desde este mundo

de las cosas tal como son, tenemos

nuestras propias preguntas. Y respuestas

que huyen de tu nombre

como animales asustados por un trueno.

El sueño es dulce, sientes

grandes ruedas de fuego en el calor del día.

Y Lou Reed también dice

que si cierras la puerta

tal vez la noche dure para siempre."
.
Benjamín Prado
España

Posted by: Frida / 11:26 PM

jueves, mayo 01, 2008

Eleonora Carrington

Un mal día de trabajo
.
Por secarme una lágrima
me saqué un ojo
por persignarme
me arañé el corazón
por cortarme una uña
me quité la mano
por seguir una sirena
me enredé con una medusa
.
Al final del día
conocí a un demonio blanco
suave y triste
que quería sacarme
de este cielo
para llevarme a su infierno
.
Rodrigo Carrillo
Guatemala
.

Posted by: Frida / 9:54 AM

martes, abril 29, 2008

...............Joan Brossa

EL TIEMPO
.
Este verso es el presente.
El verso que habéis leído es ya el pasado
-ha quedado atrás después de la lectura-.
El resto del poema es el futuro,
que existe fuera de vuestra
percepción.Las palabras
están aquí, tanto si las leéis
como si no. Y ningún poder terrestre
lo puede modificar.
.
Joan Brossa
España/ Cataluña
Versión de Carlos Vitale
.

Posted by: Frida / 10:51 PM

lunes, abril 28, 2008

Piet Mondrian

C

Curva prestísima
hacia la que mi cuerpo asciende
Muladar de huesos rotos
de tanto luchar con la sombra
de una realidad virtual
Arenisca
Eso soy
Mas, también, curva prestísima
hacia la que mi cuerpo asciende

Luis Alejandro Contreras-Venezuela

Posted by: Cobaltto / 12:08 PM

domingo, abril 27, 2008

Eduardo Sánchez

Pasillo
.
Me alcanza el corredor.
.
Un impulso a seguir hacia delante,
longitud que no acaba.
.
En los hombros los muros
ya se comen los pasos,
que sin saber por qué su sonido apresuran.
Las paredes se cierran,
hay detalles sin paz en su angostura.
El eco queda atrás donde no hay nada,
es adelante que algo terrible nos aguarda.
.
Carla Faesler
México
.

Posted by: Frida / 11:14 AM

sábado, abril 26, 2008

Margarita Tejeda

MEDITATIO
.
When I carefully consider the curious habits of dogs
I am compelled to conclude
That man is the superior animal.
.
When I consider the curious habits of man
I confess, my friend, I am puzzled.
.
Ezra Pound
US
.

Posted by: Frida / 12:00 AM

viernes, abril 25, 2008

Pablo Ruiz Picasso

Espejo de una pregunta

Pregunté y me dijeron:
la rama cubierta de fuego es un pájaro,
y me dijeron que mi rostro era una ola
y el rostro del mundo espejos,
suspiros de marinero y faro.
Y vine.
Tinta era el mundo en mi camino
y cada estremecimiento una frase.
No sabía que entre nosotros
había un puente de hermandad,
de pasos de fuego y profecía.
No sabía que mi rostro
era un barco navegando en una chispa.

Adonis-Siria
Traducción de María Luisa Prieto

Posted by: Cobaltto / 12:08 AM

jueves, abril 24, 2008

Livia Alessandrini

Los Muertos

Intensamente miré
sus caras abandonadas
en el momento de la muerte y mientras
vendaba sus quijadas flojas y enderezaba
sus miembros flácidos de cera y ponía tapones
de algodón en los orifícios,
pero nunca aprendí nada nuevo, solamente que
algo así como una música, aunque hubiera sido estridente,
que nos había unido, aunque flojamente,
había cesado, y en su lugar estaba
un pesado, espeso silencio.

Denise Levertov
UK/US
.

Posted by: Frida / 12:00 AM

miércoles, abril 23, 2008

Max Ernst

Como ella es

acupunturas con rayos cósmicos
realismo: la poesía como ella es
inscripciones rupestres en la punta de la lengua
poesía en boca-a-boca: en el último fuelle del pulmón
como ella es (la poesía)
fuego (es)
fuego
(la poesía)
fuego

Haroldo de Campos-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:00 AM

martes, abril 22, 2008

Jet-te Ranning

Non cum platone
.
Él: su belleza destruye mi amor,
ya que al destruir la ilusión destruye la realidad.
.
Ella: su amor destruye mi belleza,
pues si tengo máscara quiero también telón.
.
Grávido amanecer... Pueblo
donde se han comido todos los gallos.
.
Vladimir Holan
República Checa
Versión de Clara Janés
.

Posted by: Frida / 12:00 AM

lunes, abril 21, 2008

Ángel Mateo Charris

Doble fondo

En el sueño esperamos un barco.
Tomamos un jugo de sabor a maní, sobre una
mesa que cojea.
La angustia crece con la tarde
y una mujer no hace más que escribir,
concentrada sobre un cuaderno infantil, lo que
sucede.
Todo en el sueño es inquietud,
un túnel borroso hacia la mañana y la
llamada inaugural desde los muelles. Nada tan
importante como esa función, pienso en el sueño:
anotarlo todo, todo, hasta la exasperación - mi mirada turbia,
las correas gastadas del bolso en un rincón de
la habitación-.
Acaso veo -en el sueño y despierta-
como me fragmento y a la vez me congelo, en una
imagen sin otro esplendor que sus leyes geométricas,
un mundo en donde la mujer
no levantará los ojos para ver mi terror
convertido en guirnaldas de despedida
o en plegarias. Un lugar que usa la pasión como
un objeto movible -un cielo abierto, lechoso-,
una frontera.

Paulina Vinderman-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:21 AM