Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

miércoles, junio 30, 2004

Poema de Inauguração do Ano

Dia claro, é janeiro
dia amigo
coisas de novo lustrosas
o azul descobre-se a si mesmo
o tempo
garça um momento detida
sobre a água musical
uma fábula de amor vai modulando
vida
reinventada

Carlos Drummond de Andrade

Posted by: Frida / 11:51 p.m.

martes, junio 29, 2004

Corridinho

O amor quer abraçar e não pode.
A multidão em volta,
com seus olhos cediços,
põe caco de vidro no muro
para o amor desistir.
O amor usa o correio,
o correio trapaceia,
a carta não chega,
o amor fica sem saber se é ou não é.
O amor pega o cavalo,
desembarca do trem,
chega na porta cansado
de tanto caminhar a pé.
Fala a palavra açucena,
pede água, bebe café,
dorme na sua presença,
chupa bala de hortelã.
Tudo manha, truque, engenho:
é descuidar, o amor te pega,
te come, te molha todo.
Mas água o amor não é.

Adélia Prado

Posted by: Frida / 11:12 p.m.

domingo, junio 27, 2004

Hay que buscarlo

En la eropsiquis plena de húespedes entonces meandros de
espera ausencia
enlunadados muslos de estival epicentro
tumultos extradérmicos
excoriaciones fiebre de noche que burmua
y aola aola aola
al abrirse las venas
con un pezlampo inmerso en la nuca del sueño hay que
buscarlo
al poema
Hay que buscarlo dentro de los plesorbos de ocio
desnudo
desquejido
sin raíces de amnesia
en los lunihemisferios de reflujos de coágulos de espuma de
medusas de arena de los senos o tal vez en andenes con
aliento a zorrino
y a rumiante distancia de santas madres vacas
hincadas
sin aureola
ante charcos de lágrimas que cantan
con un pezvelo en trance debajo de la lengua hay que buscarlo
al poema
Hay que buscarlo ignífero superimpuro leso
lúcido beodo
inobvio
entre epitelios de alba o resacas insomnes de soledad en creciente
antes que se dilate la pupila del cero
mientras lo endoinefable encandece los labios de subvoces que
brotan del intrafondo eufónico
con un pezgrifo arco iris en la mínima plaza de la frente
hay que buscarlo
al poema

Oliverio Girondo

Posted by: Frida / 8:51 p.m.

viernes, junio 18, 2004

Espantapájaros 1

No sé; me importa un pito que las mujeres tengan los senos
como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de
papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que
amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el
primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso si! - y en
esto soy irreductible - no les perdono, bajo ningún pretexto, que no
sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan
seducirme!

Está fue - y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente,
de María Luisa.
¿Que me importaban sus labios por entregas y sus encelos
sulfurosos? ¿Que me importaban sus extremidades de palmípedo y
sus miradas de pronostico reservado?
¡ María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del
comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún
paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un
puntito rosado. "¡ María Luisa! ¡María Luisa!... y a los pocos
segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme,
volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos
aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en
una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja
muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡ Que delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver,
de vez en cuando las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los
días entre las nubes...la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer a una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna
clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una
diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que
tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una
mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me
es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más
que volando.

Oliverio Girondo

Posted by: Frida / 11:27 p.m.

jueves, junio 17, 2004

CURVAS SOBRE LA TIERRA

Curvas sobre la Tierra (razón),
encima y debajo:
encima, en lo alto, altísimo,
y debajo, en lo más bajo, bajísimo.

Se levantaron y nos elevaron
en lo más alto; ¡vamos
al diablo!, debajo.

Nos gritan, y en voz alta
romper los oídos
el color con que escriben las palabras, el color
que escriben en nuestras palabras, encima, debajo, abajo,
bajísimo,
y con nuestras palabras
los colores de los nombres, mi nombre,
nos quieren escribir las palabras
de colores, sus colores,
y ya las palabras nunca serán palabras,
y ya los hombres solo seremos sus nombres
de colores, sus colores.

Mario Jordá

Posted by: Frida / 11:24 p.m.

miércoles, junio 16, 2004

LADY DADIVA

Ladydadiva va
divavigando,
ladydadiva vive
encadivaramada en pisoquín
de Zanja sin agua, go ni una.

La vida pasa a ojo de la diva
sin aguagó, ni una tá siquiera,
llave mirando a cubo y cubo a llave.
Ladydadiva a divar se pone
en secocubocúbicobicubo:
¡Gua-á, Gua-á!...
hasta infartarse el cubo
en el infartoser de ladydadiva.

En Zanja pisoquín la vida pasa
aguamanando sin llave vida aguando
a cuboagua con ladydivavigando.

Virgilio Piñera (poeta cubano)

Posted by: Frida / 11:48 p.m.

martes, junio 15, 2004

Sobre la periódica necesidad de la incertidumbre

Anterior a tu cuerpo es esta historia
que hemos vivido juntos
en la noche inconsciente.

Tercas simulaciones desocupan
el espacio en que a tientas nos
buscamos,
dejan en las proximidades
de la luz un barrunto
de sombras de preguntas nunca
hechas.

En vano recorremos
la distancia que queda entra las últimas
sospechas de estar solos,
ya convictos acaso de esa interina realidad que avala
siempre el trámite del sueño.

José Manuel Caballero Bonald

Posted by: Frida / 11:04 p.m.

lunes, junio 14, 2004

La soledad infinita del pensar
aterra los espacios celestes.

Seres clavados en cápsulas de carne
se ahogan, hacen señas y se mueren.

Desmantelan mientras tanto un planeta
que parecía su casa,
se matan entre ellos
y emiten diferentes sonidos y palabras para todo.

Llevan adentro un acto inverosímil
que llaman pensamiento.

Nadie conoce su objeto.
Es como un espejo
dado vuelta del mundo.

Sólo parece a veces
que ese hacer fantasmal
repara el universo
y desde su soledad ilimitada
y su pobreza efímera
le brinda la abismal compañía
de ser por lo menos pensado.

Roberto Juarroz

Posted by: Frida / 9:27 p.m.

domingo, junio 13, 2004

Tiro al blanco

Aquel señor que viste aquella noche
tirando patos en la feria
y al día siguiente
en el mercado
sin darle importancia
y a la vuelta de los años
riendo con su mujer en un cine
otro día riñendo con ella en un parque
sin darle importancia
y a la vuelta de los años
comprando el periódico una mañana sin noticias posibles
comiendo solo en un restaurante lujoso
tirando patos en 1a feria
con canas y arrugas antes inexistentes
y no sabes por qué acostumbras encontrarte
como dándole siempre al blanco
sin querer ni darle importancia
y estás a punto de decir buenas noches
y sientes familiar
como tu ropa vieja
una gripa
un pariente lejano que nunca ves
tu soledad
aquel señor
del que conoces minucias biográficas
inéditas e indiferentes como las tuyas
que allí está
a la vuelta de los años
tirando patos en la feria
donde vas a veces
profundamente solo
a tirar patos
parece que te reconoció
y quisiera decirte buenas noches

Luis Ignacio Helguera

Posted by: Frida / 9:13 p.m.

viernes, junio 11, 2004

"Às vezes as pessoas deixam que os mesmos problemas as tornem infelizes por anos à fio, quando deveriam dizer apenas e daí? Essa é uma das minhas expressões favoritas; e daí? minha mãe não gostava de mim. E daí? Meu marido não faz amor comigo. E daí? Não sei como consegui sobreviver aqueles anos todos, antes de aprender esse truque. Custei muito a aprendê-lo mas uma vez que a gente aprende, nunca mais esquece"

Diários de Andy Warhol

Posted by: Cobaltto / 1:17 p.m.

miércoles, junio 09, 2004

Dialética

É claro que a vida é boa
E a alegria única e indizível emoção
É claro que te acho linda
E em ti bem digo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz
Mas, acontece que sou triste.

Vinícius de Moraes

Posted by: Cobaltto / 2:20 p.m.

lunes, junio 07, 2004

LLUVIA

hoy llueve mucho, mucho,

y pareciera que están lavando el mundo
mi vecino de al lado mira la lluvia
y piensa escribir una carta de amor
una carta a la mujer que vive con él
y le cocina y le lava la ropa y hace el amor con él
y se parece a su sombra
mi vecino nunca le dice palabras de amor a la mujer
entra a la casa por la ventana y no por la puerta
por la puerta se entra a muchos sitios
al trabajo, al cuartel, a la cárcel,
a todos los edificios del mundo
pero no al mundo
ni a una mujer
ni al alma
es decir
a ese cajón o nave o lluvia que llamamos así
como hoy
que llueve mucho
y me cuesta escribir la palabra amor
porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa
y sólo el alma sabe dónde las dos se encuentran
y cuándo
y cómo
pero el alma qué puede explicar
por eso mi vecino tiene tormentas en la boca
palabras que naufragan
palabras que no saben que hay sol porque nacen y
mueren la misma noche en que amó
y dejan cartas en el pensamiento que él nunca escribirá/
como el silencio que hay entre dos rocas
o como yo
que escribo palabras para volver
a mi vecino que mira la lluvia
a la lluvia
a mi corazón desterrado

JUAN GELMAN

Posted by: Frida / 10:28 p.m.

domingo, junio 06, 2004

Discurso en la oficina de objetos perdidos

" Perdí unas pocas diosas camino del sur al norte,
también muchos dioses camino de este a oeste.
Un par de estrellas se apagaron para siempre, ábrete, oh cielo.
Una isla, otra se me perdió en el mar.
Ni siquiera sé dónde dejé mis garras,
quién anda con mi piel,
quién habita mi caparazón.
Mis parientes se extinguieron cuando repté a tierra,
y sólo algún pequeño hueso dentro de mí celebra el aniversario.
He saltado fuera de mi piel, desparramado vértebras y piernas,
dejado mis sentidos muchas, muchas veces.
Hace tiempo que he guiñado mi tercer ojo a eso,
chasqueado mis aletas, encogido mis ramas.
Está perdido, se ha ido, está esparcido a los cuatro vientos.
Me sorprendo de cuán poco queda de mí:
un ser individual, por el momento del género humano,
que ayer simplemente perdió un paraguas en un tranvía. "

Wislawa Szymborska

Posted by: Cobaltto / 9:33 p.m.

sábado, junio 05, 2004

INSTANTÁNEAS DE UNA NUERA

Tú, antaño una beldad en Shreveport,
con cabellos teñidos de henna,
la piel como un capullo de melocotón,
aún te haces vestidos copiados de aquella época,
y tocas un preludio de Chopin
del que Cortot dijo: «Deliciosos recuerdos
fluyen como perfume a través de la memoria.»

Tu mente ahora,
desmoronándose como una tarta nupcial,
cargada de experiencias inútiles, rica
en sospechas, rumores, fantasías,
rompiéndose bajo el filo del cuchillo
de la realidad. En la plenitud de tu vida.

Excitada, colérica, tu hija
seca las cucharas, crece de otra forma.

Adrienne Rich

Traducción de: María Soledad Sánchez Gómez

Posted by: Frida / 11:46 a.m.

jueves, junio 03, 2004

Aquí cayó Pancho Villa
rugiendo como un león
aquí un macho se arrodilla
y le reza una oración.
Y ahí yace José Alfredo
entre malezas y grillos,
pienso al mirar ese enredo
que en México no hay rastrillos.

Julio Escobar

Posted by: Cobaltto / 1:50 p.m.

miércoles, junio 02, 2004

PALABRAS

Las palabras que son un puente roto.
Las palabras que son la punta de una espada,
un cabo del silencio,
la costa del olvido.

Esas palabras.

Las palabras que anidan en nosotros,
nos convierten en cuevas,
en pantanos,
en cráteres.
Las palabras sin fuga. Las palabras que dicen:
yo soy el hombre oscuro,
soy la raíz del lobo;
tú eres la mujer ciega,
tumba de las palomas.

Las palabras que arden dentro del corazón.
Las palabras que son lo contrario del trigo.
Las palabras que dejan sus huevos en la herida,
dejan su hiel,
dejan su levadura.

Todas esas palabras.

Las palabras que entierran,
que talan,
que consumen.
Las palabras que borran los senderos.
Las palabras que brillan al fondo de los pozos.
Las palabras que son como una mordedura.

Todas
esas
palabras.
Todas esas palabras que hemos dicho,
que están alrededor,
que nos han atrapado.

Benjamín Prado

Posted by: Frida / 9:03 p.m.

martes, junio 01, 2004

O perguntar e o responder

O espelho recusou-se a responder a Lavínia que ela é a mais bela mulher do Brasil. Aliás, não respondeu nada. Era um espelho muito silencioso.
Lavínia retirou-o da parede e colocou outro, que emitia sons ininteligíveis, e foi também substituído.
O terceiro espelho já fazia uso moderado da palavra, porém não dizia coisa com coisa. Um quarto espelho chegou a pronunciar nitidamente esta frase: "Vou pensar". Ficou pensando a semana inteira, sem chegar à conclusão.
Lavínia apelou para um quinto espelho, e este, antes que a vaidosa senhora fizesse a interrogação aflita, perguntou-lhe:
-Mulher, haverá no Brasil espelho mais belo do que eu?

Carlos Drummond de Andrade

Posted by: Cobaltto / 1:50 p.m.