Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

domingo, abril 29, 2007

Gunter Gerzso

BUMERÁN

............................................Oh destino . . . Jorge Luis Borges

Yo que hice el largo salto en el Transiberiano,

que conocí los vientos de Kabul,

la gruesa nieve de Petersburgo,

que bebí la salada leche de yegua en la cual se hechizó

Gengis Khan.

Yo que toqué a una puerta en Milos y en Isquia,

que he visto a los murciélagos proteger

the library of Coimbra

y ascendí las pirámides de Tikal hasta las nubes.

Yo que me arrastré por el Sahara hasta el atardecer,

que en Delfos hablé con el oráculo

y soñé víboras en la esbelta Sarajevo

mientras en la calle Tome Masarika

se desnudaba mi sombra.

Yo que en Delhi vi los muertos sacudirse el polvo,

que he mirado a los ojos a las divinidades de Nara

y respiré cenizas en el Ganges.

Yo que contrarié a las divinidades chinas

en subversivos papiros que de tiempo inmemorial

circularon en la Ciudad Prohibida,

que acaricié a una virgen del siglo XII

mientras mordía mustias hojas de otoño.

Yo que acumulé mi timidez en el trono de un rey,

que hice el misterioso vuelo hasta el paraíso

de unos abrazos

lo que de verdad recuerdo es el barrio en que nací.

Henry Luque
Colombia

Posted by: Frida / 6:08 p.m.

jueves, abril 26, 2007

Anabel Gregorio

¡Adiós Jose Watanabe!

El anónimo (alguien, antes de Newton)

Desde la cornisa de la montaña

dejo caer suavemente una piedra hacia el precipicio,

una acción ociosa

de cualquiera que se detiene a descansar en este lugar.

Mientras la piedra cae libre y limpia en el aire

siento confusamente que la piedra no cae

sino que baja convocada por la tierra, llamada

por un poder invisible e inevitable.

Mi boca quiere nombrar ese poder, hace aspavientos, balbucea

y no pronuncia nada.La revelación, el principio,

fue como un pez huidizo que afloró y volvió a sus abismos

y todavía es innombrable.

Yo me contento con haberlo entrevisto.

No tuve el lenguaje y esa falta no me desconsuela.

Algún día otro hombre, subido en esta montaña

o en otra,

dirá más, y con precisión.

Ese hombre, sin saberlo, estará cumpliendo conmigo.

Jose Watanabe
Peru

Posted by: Frida / 11:59 p.m.

miércoles, abril 25, 2007

Susana Bonet

FATIGA

Hay demasiadas cosas
de las que preocuparse,
siempre distintas, siempre imprescindibles,
y nunca se termina,
y apenas se respira... Y además
está el muchacho que jamás nos mira,
la chica que no sabe que la amamos
y Platón predicando represiones...
Y a esto le llaman vida...

Carmen Jodra Davó
España
.

Posted by: Frida / 10:30 p.m.

MANUEL QUINTANA CASTILLO
Heráclito

He aprendido a nadar en seco... No voy a negar que nadar en seco tiene algo de agónico... Al principio mis amigos me censuraron esa decisión....Felizmente ya pasó la crisis. De vez en cuando hundo mis manos en las losas de mármol y les entrego un pececillo que atrapo en las profundidades.

Virgilio Piñera
Cuba
.

Posted by: Frida / 12:11 a.m.

lunes, abril 23, 2007

Lilia Lujan

Después de veinte años

Cuando yo tenía catorce años,
me hacían trabajar hasta muy tarde.
Cuando llegaba a casa, me cogía
la cabeza mi madre entre sus manos.
Yo era un muchacho que amaba el sol y la tierra
y los gritos de mis camaradas en el soto
y las hogueras en la noche
y todas las cosas que dan salud y amistad
y hacen crecer el corazón.
A las cinco del día, en el invierno,
mi madre iba hasta el borde de mi cama
y me llamaba por mi nombre
y acariciaba mi rostro hasta despertarme.
Yo salía a la calle y aún no amanecía
y mis ojos parecían endurecerse con el frío.
Esto no es justo, aunque era hermoso
ir por las calles y escuchar mis pasos
y sentir la noche de los que dormían
y comprenderlos como a un solo ser,
como si descansaran de la misma existencia,
todos en el mismo sueño.
Entraba en el trabajo.
La oficina
olía mal y daba pena.
Luego
llegaban las mujeres.
Se ponían
a fregar en silencio.
Veinte años.
He sido
escarnecido y olvidado.
Ya no comprendo la noche
ni el canto de los muchachos sobre las praderas.
Y, sin embargo, sé
que algo más grande y más real que yo
hay en mí, va en mis huesos:
Tierra incansable,
firma
la paz que sabes.
Danos
nuestra existencia a
nosotros
mismos.

Antonio Gamoneda
España

Posted by: Frida / 12:05 p.m.

domingo, abril 22, 2007

Robert Rauschenberg

DE RISA, CARO Y PELIGROSO.

Ir de maldito

por la vida

a estas alturas

además de ser muy poco estético

puede salirte por un ojo

de la cara

cuando no de otro sitio.

Sólo escuchar

los precios del mercado

-y no exclusivamente negro-

es para alucinar: quince trompos

por un jodido gramo

más cortado

que el coño de Mae West.

Aunque también

puedes ponerte ciego

de vino peleón,

en cuyo caso

te irás tiñendo de un verde

amarillento

y acabarás soplando una flauta de juguete

en cualquier boca de metro.

Y todo esto,

por supuesto,

sin perpetrar un maldito

poema

ni haber leído

al borrachín

de Baudelaire.

Karmelo C. Iribarren.
España

Posted by: Frida / 12:33 a.m.

miércoles, abril 18, 2007

Sean Scully

LAS VENTAJAS DE APRENDER

Soy un hombre sin ambiciones
Y con pocos amigos, totalmente incapaz
De ganarse la vida, que no
Rejuvenece, fugitivo de alguna condena.
Solitario, mal vestido, ¿qué importa?
A medianoche me preparo una taza
De vino blanco caliente y semillas de cardamomo.
En una rasgada bata gris y vieja boina,
Me siento en el frío a escribir poemas,
A dibujar desnudos en los arrugados márgenes,
A copular con quinceañeras
Ninfómanas de mi imaginación.

Kenneth Rexroth
US

Posted by: Frida / 11:09 p.m.

domingo, abril 15, 2007

Nicola Koydl - Feelings

conscience ― a last dinosaur

freezes on the edge of Sumy oblast

if you want we can go

if you want we can hang a “do not disturb” sign

I like it when

your neck-shoulders-thighs

get covered with bite marks

I love you so much

I can’t kiss you

I’m too far from the stars

besides

the switch is also out of reach

beautiful wise strange

involved with a neurasthenic

it happens —

you want to start with a clean slate

but end up coming —

onto dirty sheets

Dmytro Lazuktin
Ucrania
Translation: Mark Andryczyk and Andrij Kudla Wynnyckyj

Posted by: Frida / 10:04 p.m.

sábado, abril 14, 2007

Elias García Benavides

Los juguetes

Mi hijo pequeño, el de ojos pensativos
y andadura y lenguaje de persona mayor,
habiendo transgredido siete veces mi ley,
le pegué, y despedí
con ásperas palabras, sin besarlo
–su madre, tan paciente, muerta ya.
Y luego, temeroso de haberlo desvelado,
hasta su cama fui,
mas lo encontré dormido en un sueño profundo,
los párpados sombríos, y las pestañas húmedas
del sollozo final.
Y yo, con un gemido,
sus lágrimas besé, dejando en vez las mías,
pues vi que en una mesa, muy cerca de su almohada,
había puesto a su alcance
unas fichas, su piedrita veteada de rojo,
un pedazo de vidrio pulido por la playa,
cinco o seis caracoles,
un frasco con caléndulas azules,
dos o tres centavitos franceses, todo en orden
para aliviar su triste corazón.
De modo que al rezar aquella noche
a Dios, llorando dije:
“Ah, cuando al fin, frenado ya el aliento
para no molestarte con mi muerte,
y tú recuerdes los juguetes
de que hicimos la dicha,
sin entender el bien
que tú nos ordenabas,
tan padre entonces como yo,
a quien de arcilla moldeaste,
olvidada tu cólera, dirás:
‘Pena me dan sus pobres niñerías’

Coventry Patmore
Inglaterra
Traducción: Eliseo Diego

Posted by: Frida / 11:18 p.m.

miércoles, abril 04, 2007

Jean-Michel Basquiat

Geología

Toda nuestra infancia debe ser imaginada de nuevo.
Gaston Bachelard.

De pequeña
probablemente pensara que la geología
era la ciencia que enseñaba a vivir en la tierra.
Geo, tierra, Logía, ciencia. Era razonable,
y desde entonces Yo voy a ser geóloga
cuando sea grande, informaba,
como quien dice voy a averiguar sola
lo que nadie me sabe contar,
voy a clasificar todos los géneros
de dolor que conozco como si fueran piedras.
—Tal vez en los manuales —me decía—
entre fallas y estalactitas aparezca en una foto
yo con mi disfraz de explorador
y en una nota al pie, esta descripción:
nena de piedra hallada en una cueva
muy al norte, casi escondida,
el cuerpo cubierto de palabras talladas,
por el tiempo transcurrido, incomprensibles.

Claudia Masin-Argentina

Posted by: Cobaltto / 7:52 p.m.

martes, abril 03, 2007

José Manuel Broto

Una palabra como casa

Señor dame una palabra
que tenga la forma de un barco
un barco de velas inextinguibles
donde pueda ir a conocer el mar

Dame esta palabra por casa
por vestido por amante
deja que ella sea mi soledad
mi alimento y no pueda sobrevivirla

Aquí estoy tan vacío de formas
y silencio . . .

Toda mi inspiración semeja
el ruido de unas manos atadas
necesito un barco por cuerpo
y el amor por mar

Escúchame por estas alucinaciones
y la vastedad de las cosas que vuelven
a su lugar

Giovanny Gómez-Colombia

Posted by: Cobaltto / 10:13 p.m.