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Cada mirada estrena el mundo

domingo, marzo 15, 2009

Miró






















El insecto
.
Un insecto muerto en la mantequilla
De un día de verano.

“Es tan sólo una mota de polvo”
dijo mi pobre madre,
que necesitaba gafas.

Examiné la cuestión:
ni mota ni polvo ,
era un insecto
muerto, marrón oscuro,
con cuernecillos o patas,
tan finos que apenas podían verse-
un simple insecto en las garras
de la mantequilla de verano
revenida, oro grasiento
en una casa sin hielo.

Una muerte pequeña
que ni siquiera podía ensuciarme las uñas.

Una muerte, en fin, tan seria como la mía
y un asco, el mío, tan ciego, tan ligero
que fue incapaz de apreciarla.

Pearse Hutchinson
Irlanda
Traducción: Pilar Salamanca

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