Stultifera Mente

2010-03-07T00:08:00.002-06:00

Alejandro Xul Solar

Constantes geográficas

Todo país tiene un nordeste.
El de España es el sur.
Sólo los parques tienen sentido.
No interesan las brújulas.
Todo extranjero es visible.
Todo lugar es lejano.
Los horarios siempre son inexactos.
Los armarios nunca cierran.
Las mejores ciudades empiezan con una B.
Así como las peores.
No interesan los paraísos.
Todo monumento se desconocerá.
Ninguna información es precisa.
Buenos Aires es anterior.
Todos los recuerdos serán olvidados.
El anonimato es un privilegio.
Todos los tedios convergen.
No interesa lo desconocido.
Toda la gente piensa que está en Nueva York.
A lo interesante se llega caminando.
Todos los olores son necesarios.
Todo entusiasmo cansa.
Todo movimiento es peligroso.
Todo es siempre -más o menos- falso.
Todo viaje es un secuestro.
El sur del mundo es Londres.
Todo es hecho en China.
Toda catedral tiene un fondo.
Siempre llueve cuando muere alguien.
Nunca amanece sin esfuerzo.
Del otro lado siempre está Marruecos.
Nunca es allá.
Toda decepción es graciosa.
Siempre falta algo.
No interesa lo exótico.
Siempre cruje algo en cementerios.
Toda fotografía es innecesaria.
Todo atajo es húmedo.
Siempre es luna llena.
Siempre está brumoso.
Y siempre se puede tomar un taxi.

Luiz Horta-Brasil

2010-03-06T00:02:00.003-06:00

Ben Nicholson

Sueños y amapolas

La ventanilla de un vagón un cuadro
fotografías una diapositiva
es tan simple hacer un ovillo
del pasado
y tejer su ambiente en un poema
o una carta
que empiece necesariamente así:
«Cariño mío, hace mucho que no te escribo.
Quizá la lluvia, quizá a veces no te lleve dentro
y otras te engañe, quizá entretanto
me haya suicidado».
Así restableceremos el honor de la biografía
olvidada bajo el asiento de un tranvía
junto a un cesto de sueños y amapolas.

Denisa Comănescu-Rumania
Traducción de Joaquín Garrigós

2010-03-05T00:01:00.002-06:00

Ovidio Murguía de Castro

En la tienda de la florista

Un hombre entra en la tienda de la florista
y elige flores
la florista envuelve las flores
el hombre se lleva la mano al bolsillo
para buscar el dinero
el dinero para pagar las flores
pero al mismo tiempo se lleva
súbitamente
la mano al corazón
y cae

Al mismo tiempo que cae
el dinero rueda por el suelo
y también las flores caen
al mismo tiempo que el hombre
al mismo tiempo que el dinero
y la florista se queda allí
ante el dinero que rueda
ante las flores que se marchitan
ante el hombre que se muere
sin duda todo es muy triste
es necesario que la florista
haga algo
pero no sabe qué hacer
no sabe
por dónde empezar

Hay tantas cosas por hacer
con ese hombre que se muere
esas flores que se marchitan
y ese dinero
ese dinero que rueda
que no deja de rodar.

Jacques Prévert-Francia
Versión de César Rojas

2010-03-04T00:02:00.002-06:00

Romeo Mancini

Ecce

Descifrar los augurios
de la espiral perdida.
Sumergirme en la entraña
del azar y sus lizas.
Interpretar prodigios,
inciertas letanías.
Alimentar la llama
secreta de la vida...

Ese es mi oficio. Al fin,
sibila día a día.

María Rosal-España

2010-03-03T00:05:00.002-06:00

Meyer Schapiro

Servicios financieros

Un hombre
de tal

avaricia que
si

le dieras
un

universo él
pediría

hoyos
negros.

A.R.Ammons-U.S.A

2010-03-02T00:09:00.002-06:00

Wassily Kandinsky

preamar

Adoro un amor inventado
Cazuza

de los días que fui feliz
recuerdo algunos
otros me tocan
intactos
en esos días estoy alta del suelo
ajena a otras pasiones
que no un soplo de cedas
un día manos tejerán palillos
en el portal de una casa baja
ventanas azules
dedos se moverán mágicos
muy leves aluados
nubes lavadas
a cada amor esperado
esa es la luna que me roza

Helena Ortiz-Brasil

2010-03-01T00:11:00.002-06:00

Mateo Vilagrasa

Breves acotaciones para una biografía

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo,
pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte ésta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.

Ángel González-España

2010-02-28T00:02:00.002-06:00

Montserrat Gudiol

De la liviandad

Volviendo sobre una línea de Cortázar, las mujeres
cómo recaen. Man Ray
hizo la foto: lomo largo
con todas las vértebras preciosas a la vista y ella cayendo
flexible en el encantamiento, flaca
la pelirroja, lista
para la otra pasarela del placer, los tirantes
por allá, las medias disparadas, y algo más lejos
en la otra punta de la alfombra los dos
zapatos altísimos sin nadie muertos de amor, tristísimos
y viudísimos de ella pidiéndole frenéticos que no,
que su cuerpo blanco no, que no se entregue
a la usurpación, que vuelva
como en el tango, que
no. -Cierren
finas las cortinas.

Gonzalo Rojas-Chile

2010-02-27T00:06:00.002-06:00

Paul Klee

Cara a cara

Se adelanta y la rigidez de su paso tímido traiciona su aplomo.
Las miradas no abandonan sus pies. Todo lo que brilla en aquellos ojos,
de donde brotan malos pensamientos, alumbra su caminar titubeante.
Va a caerse.
En el fondo del salón una imagen conocida se yergue. Su mano tendida
va hacia la suya. Ya no ve sino aquello; pero de pronto, tropieza
contra sí mismo.

Pierre Reverdy-Francia
Versión de César Moro

2010-02-26T00:00:00.000-06:00

Edvard Munch

Verano del siglo

A través de las persianas
observar el verano
su piel polvorienta.

(Un representante de cosmética se arregla
ante la puerta de la peluquería
nudo y corbata).

Bajo el viento de fuego se marchitan
las hierbas, negro
florece el alquitrán.

Agneta Falk-Suecia

2010-02-25T00:04:00.000-06:00

Julia Hidalgo

Silencio

No sé dónde poner este silencio.
Da vueltas por la casa
entra en los armarios
se encarama en los cuadros
salta sobre los libros
abre la ducha y canta
come de mi alimento
agota el agua de la jarra
mira por la ventana
quiere nadar el cielo.
Es terco este silencio
pegajoso
me tira de la falda
se trepa a mis hombros
hace monerías con mi pelo.
Lo espanto con un grito
pero vuelve enseguida,
cariñoso.
No sé dónde poner este silencio.
Tal vez si ato sus manos
y aprieto su garganta
dejaré de escucharlo.
Nadie entenderá nada.
Qué hace un silencio muerto
sobre una mujer intacta.

Luz Helena Cordero-Colombia

2010-02-24T00:02:00.002-06:00

Jackson Pollock

Marina

En la noche las luces de aquel barco
varado en bajamar
una a una se apagaron.

Hoy su corazón de óxido
amaneció flotando en la sentina,
sucumbió al olvido
sin lograr el regreso a casa.

Como si uno pudiera morirse
porque si,
de corrosivo tedio,
del sol demasiado alto de un domingo
reflejado en esa agua verdinegra
que lame el muelle.

Liana Mejía-Colombia

2010-02-23T00:02:00.001-06:00

Antonio Tápies

Esto

Dicen que pretendo o miento
En cuanto escribo. No hay tal cosa.
Simplemente
Siento imaginando.
No uso las cuerdas del corazón.

Todo cuanto sueño o pierdo,
Que pronto cae o muere en mí,
Es como una terraza que mira
Hacia otra cosa más allá.
Esa cosa me arrastra.

Y así escribo en medio
De las cosas no junto a mis pies,
Libre de mi propia confusión,
preocupado por cuanto no es.
Sentir? Dejemos al lector sentir!

Fernando Pessoa-Portugal
Versión de Rafael Díaz Borbón

2010-02-22T00:02:00.000-06:00

Salvador Dali

Stenamina boat

Prepara tu esqueleto para el aire
Federico García Lorca

Yo quería ser un ángel de Piero della Francesca
Beatriz apuñalada en un oscuro callejón
Dante tocando el piano en el crepúsculo
yo pienso en la vida reclamado soy por la contemplación
desconsolado miro el contorno de las cosas copulando en el caos
yo reclamo una leyenda instantánea para mi Mar Muerto
Tiempo y Espacio posan en mi antebrazo como un ídolo
hay un hueso cargando un dentadura
yo veo a Lautréamont en un sueño en las escaleras de Santa Cecília
él me espera en la plaza de Arouche en el hombro de la estatua de un santo
hoy por la mañana los árboles estaban en coma
mi amor escupía brazas en el trasero de los locos
había tinteros medallas esqueletos vidriados copos dalias
.. … . explotando en el culo ensangrentado de los huérfanos
niños visionarios arcángeles del suburbio entrañas en éxtasis alfileteados
.. … . en los urinarios atómicos
mi locura alcanza la extensión de una alameda
los árboles lanzan panfletos contra el cielo gris

Roberto Piva-Brasil

2010-02-21T06:27:00.002-06:00

Francisco Bores

Tú y yo nos encontramos
en Washington Square.
Me invitaste a cenar
en un club, y la orquesta
tocó para nosotros
«Indian summer»... Bailamos
inmersos en la noche
neoyorquina. Más tarde, mi vestido
brillaba abandonado sobre el suelo
de aquel apartamento, donde era
muy distinta la música: palabras
y suspiros mezclados con sirenas
de los barcos lejanos...
Pero, ¿será posible
que no recuerde ahora,
mientras abro los ojos,
cómo se titulaba la película
donde vi estas escenas?

María Sanz-España

2010-02-20T00:02:00.000-06:00

Joan Miró

La torre de marfil

El mundo es una torre de marfil, en vano
busco una puerta en sus paredes curvas.
Parezco una actriz representando a un borracho,
camino tratando de hacer una línea recta,
nunca eses. No soy una profesional
de la actuación, ni siquiera me le parezco,
pero caminaré tratando de hacer una línea recta.
A veces me siento frente al ordenador y busco
toda clase de cosas, desde zapatos hasta amor.
Y sí, todo lo encuentro allí, porque el mundo es una torre
y estoy atrapada con todo lo demás, es inevitable.
Cuando me miro al espejo me sorprende lo común
que parece mi rostro, y me digo:
es bueno ser tan común, no te asustes.
Vuelvo a sentarme frente al ordenador y encuentro
las mismas cosas, todo, todo, hasta el amor.
Y allí mismo, tecleando,
trato de comprender
por qué me siento libre en la jaula del pájaro.

Lauren Mendinueta-Colombia

2010-02-19T00:04:00.002-06:00

Fernand Léger

Sírvase cederle el asiento a los ancianos o a los minusválidos

Hice todo el viaje de pie:
nadie me cedió el asiento
pese a que yo tenía unos cien años más que otros pasajeros
pese a que en mí eran obvios
los signos de tres grandes males:
el Orgullo, el Arte, la Soledad.

Nina Cassian-Rumania
Versión de Mariela Dreyfus

2010-02-18T00:00:00.000-06:00

Milagro Haack

BRINDIS
.
Un destello de amor
es la copa del brindis,
y el tacto una huella
en el fino cristal,
y el instante un brillo
húmedo, evanescente:
hoy lo revela todo
y mañana no existe.
Un momento sublime
sin contornos ni límites.
.
Francisco Gálvez
España
.

2010-02-17T00:06:00.002-06:00

William Congdon

Copos de nieve sobre Wivenhoe

Entrecruzados
caen,
se aglomeran
y un segundo después
se han dispersado.
Caen y dejan caer
a la caída.
Inmateriales
astros
intangibles;
infinitos,
planetas en desplome.

José Emilio Pacheco-México

2010-02-16T00:00:00.000-06:00

Picasso

DÍAS DE POLVO

.......................................................A gente entende pouco do semelhante. Cada um de nos é um enigma que a maior parte das vexes fica por decifrar. Miguel Torga

Estás tan lejos me dicen tan sola
y respondo nunca lo suficiente
nunca lo bastante lejos la soledad
siempre hay quien la interrumpe el teléfono
el cartero vecinos y esa necia costumbre
de procurarse víveres no nunca lo bastante
sola lo suficientemente lejos transijo
pago cuentas hago la fila en el correo
saludo sonrío tampoco el mar que me acompaña
está solo cuántos veleros barcos lanchas
guardacostas lo ocupan

A veces nos salamos el mar y yo
muy de mañana en un llanto mutuo
remojo los pies en su espuma fría
y escucho la risa de Adrián que se revuelca
me digo entonces que aún estoy cerca
demasiado cerca
que me ha anclado el dolor a la orilla
a este cuerpo nunca suficientemente solo
ligero lejano
ay tan presente
.
Esther Seligson
Esther Seligson
México

2010-02-15T00:11:00.002-06:00

Tiziano Vecellio di Gregorio

Atlas

Las paredes de este poema
se apoyan en mí.
Ven tú,
Sísifo,
para que hagamos el cambio
al precio de un verso.

Denisa Comănescu-Rumania
Traducción de Joaquín Garrigós

2010-02-14T00:00:00.000-06:00

Antoine Vollon

ABRIDOR DE OJOS
.
Cuán semejante a un hombre,
es el Hombre, que se levanta tarde
Y contempla los platos sucios de la cena
Y contempla las botellas, vacías también.
Todo ello tragado durante el sordo
«¿Cómo estás?» sin fin de la noche anterior-
Aunque un vaso contiene todavía un refresco espantoso-
Cuán semejante al Hombre es este hombre y su destino,
Aún borracho y tropezando entre los árboles amarillentos
Va a desayunar ron picado, sardinas y guisantes.
.
Malcolm Lowry
Inglaterra

2010-02-13T00:03:00.002-06:00

Vicente Rojo

Una noche te dije...

-Una noche te dije: -Quien no tiene secretos
nunca tendrá piedad.
Llovía, pero abriste una ventana.
La tormenta era azul dentro del bosque.
La mancha roja de las rosas
se extendía
por el corazón de los jardines.
y el mundo era un mundo de otra época:
como la vez que estábamos en una casa abandonada
viendo un incendio antiguo.

Benjamín Prado-España

2010-02-12T00:00:00.000-06:00

Remédios Varo

ANCLAJE A LA DERIVA

I

Se hace necesario, a veces,
recoger su propio Lucifer de las aguas.
Uno puede anotar, entonces,
en la bitácora húmeda de la desesperación,
que es su presencia hirviente a bordo
lo que renueva la visión cristalizada
de esa lumbre que jadea allá en la playa.

II

Descifrando la tormenta la balsa se hunde al cielo
e incrusta sus remos en la mar sin dejar anillos.
Con el gusto de la piel escarbado por la lluvia,
los mortales agitan sus brazos como si saludaran.
Ese rito los hace, al parecer, más inocentes.

III

“Enciende de nuevo, mujer, esa luz que nunca vieron.
Somos sus abuelos, más se demoran en nacer.
Cada uno cuenta, una y otra vez, su naufragio y su rescate.”
“Volvamos a la cabaña, señor. El frío matinal
cuelga de mis dedos y estoy cansada de alinear
escritos ilegibles en la arena después de la resaca.”

IV

Demasiado grande para nosotros,
demasiado conocido, todo ha sido dicho:
“Quizá haya un relato nuestro entre sus velas.
La única nave que flota tras el diluvio
es el Enigma”, digo
y enciendo el aliento como estrella.

V

Anclada a su propia deriva
esta última frase es el cuerpo insepulto de un náufrago.
La mar golpea aquí, una vez más, e invade
la catacumba que empieza en la garganta,

baja atiborrando inútilmente esa oquedad
perforada por desilusiones de siglos
y exige el muelle exhausto de mi frente.
El escaso resuello es sólo un mascarón.
Sin querer, con el arrullo de su embestida,
el líquido elemento pone en alerta
el terror de murciélagos acuáticos
y desde esa gruta salpicada de ojos cerrados,
desde mí hacia el cielo, desde este cuerpo-agua
voy tosiendo gaviotas con plumas de papiro…

Y todas esas lenguas desesperadas que envío
se pierden en el fuego que alimentan mis abuelos
o en la sal de la champaña que levanto.

CARLOS GEYWYTZ
Chile
.

2010-02-11T00:01:00.003-06:00

Fernand Léger

El momento de la creación

Un pintor indica la hora del día
en una naturaleza muerta: la luz de la tarde cae diagonal sobre un
cuchillo,
limones, un botella de vino verde con un poco de vino rojo.
¿Dejamos siempre una cosa sin terminar?
¿Queremos x y teniendo x queremos y y teniendo y queremos z?
Trato de percibir el momento de la creación
en el brillo de un limón partido. Deseo
conectar lanzar gravilla en el barro con tener hambre.
“Come”, dijo un hombre de Afganistán
señalando las manzanas podridas en el baúl abierto del auto.
Veo una fila de hombres bailando la danza de las nubes;
dos mujeres bailan intrincados pasos de relámpago
en cada extremo. Mis errores y fracasos
laten en mí incluso como momentos de alegría,
pero yo quiero que los momentos alegres resuenen
como un gong gamelán. Yo quiero hacer
de los intrincados momentos taraceados de nuestras vidas
un piso de jade, obsidiana, turquesa, ébano, lapislázuli.

Arthur Sze-Estados Unidos
Traducción de Nicolás Suescún

2010-02-10T00:00:00.000-06:00

El oráculo

En vano viajamos de puerto en puerto
Buscando la ciudad de los ciegos. Ahí
Nos dijo el oráculo, construid enfrente.
A muchos preguntamos, nadie sabía
Los hombres nos miraban mudos como estatuas
Y por las grietas de sus rostros veíamos
Sus almas golpear como cristales en la tempestad.

Pusimos entonces proa hacia las costas de los sueños
Donde duermen muchos que en otro tiempo conocimos
Pero el sueño había torcido su figura
Y los fuertes eran cobardes como los ratones
Y los sensatos eran tontos como los necios
Y los orgullosos eran más humildes que los esclavos.

Alguna vez como esas personas cambian los tiempos
¿Y cómo calentará la sangre a los que tenían frío?
¿Cómo hablarán aquellos cuya lengua pesaba como el oro?
Y nos adormece el rumor del viento entre los pinos
Y las mujeres nos miran como a través de espejos
Cuerpos quemados por el sol en las playas del mundo.
Una lanza clavada en la orilla del mar.
Inscripciones
Que las olas vinieron y borraron.
¿A qué padres recordaremos?
¿A qué dioses haremos sacrificios?
Cómo ejecutaremos las órdenes de quienes se perdieron
En el oscuro laberinto de los palacios
En guerras que no iniciaron o terminaron.

Al partir de la triste costa donde la muerte
Como jardinero había podado a los mejores
Con el barco que surcaba el frío vidrio del mar
Vinimos a la ciudad de los ciegos, ahí
Donde miran sólo aquellos que carecieron de luz
Ahí donde escuchan sólo aquellos que perdieron el oído
Ahí donde las Sirenas en vano ejercitan su voz.

Salimos y esperando a que amaneciera
Escuchamos el lejano clamor
Y vimos parpadear en la otra orilla las luces.
Las de la ciudad que nosotros fundamos, enaltecimos y perdimos.

Nanos Valaoritis
Grecia
Versión de Francisco Torres Córdova
.
.

2010-02-09T00:08:00.002-06:00

Jackson Pollock

Instantanea

Pensamientos de arena
se diluyen
bajo este sopor del mediodía.

El ruido monótono del mar
atrás del sueño.
Una hilera de pájaros
sobre la cresta de las olas . . .
detenidos.

Liana Mejía-Colombia

2010-02-08T00:00:00.001-06:00

ojos de bataille...

Lo arcangélico
.
la locura alada mi locura
desgarra la inmensidad
y la inmensidad me desgarra

estoy solo
hombres ciegos leerán estas líneas
en interminables túneles

caigo en la inmensidad
que cae en sí misma
más negra que mi muerte

el sol es negro
la belleza de los seres es el fondo de las cuevas un grito
de la noche absoluta

lo que ama en la luz
el estremecimiento que la hiela
es el deseo de la noche
.
Georges Bataille
Francia
.

2010-02-07T00:02:00.002-06:00

Vincent Van Gogh

Perfección

Queda curvo el firmamento,
compacto azul, sobre el día.
Es el redondamiento
del esplendor: mediodía.
Todo es cúpula. Reposa,
central sin querer, la rosa,
a un sol en cenit sujeta.
Y tanto se da el presente
que el pie caminante siente
la integridad del planeta.

Jorge Guillén-España

2010-02-06T12:00:00.000-06:00

Ernest Descals

AÑOS ÁGILES

El hombre se arroja al río.
Nada, pide socorro hacia los puentes. Nada.

Se ahoga,
y se sacude la humedad como los perros.

Corre a los viaductos y se ve pasar
aleteando en las aguas que se alejan.

Ya más líquido,
baja y se espera en la desembocadura,

se toma de los pelos, se rescata.
Todo es un juego para recomenzar.

Tempranamente,
el invierno ha estacionado niños fríos.

Nubes pasan oficiando de aguadores.
Se cuelan lágrimas del trueno.

El verano
.............se va oyendo más
......................................y más lejano
........................................................más…

.
CARLOS GEYWYTZ
Chile
.

2010-02-05T00:05:00.002-06:00

Valentín Albardíaz

Cold in hand blues

y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo

Alejandra Pizarnik-Argentina

2010-02-04T00:00:00.001-06:00

Marta Bass

The Little Broom

By the centre for ritual services stands an automobile
doors open, a man, perhaps about forty, with a little broom
in his hand sweeps away vine leaves,
pine needles, flower petals
fallen from truck beds, waves energetically trying o also rake away all the
parts of the atmosphere that are full of the smell
of the last driven-around
corpse.
.
Later he will drive home, take his children to the zoo
or load up on fruits and vegetables at the wholesale store
on the edge of the city, he will put away his work tools, empty
beer bottles to be driven to the bottle buyers, and later
will sweep again, having slightly opened the door.

I climbed up the hill thinking about the broom
and garbage – you see, both one and the other
will always exist, we will be the broom and we will be the garbage,
even if we lived without ever arousing
God’s compassion
–remembered a poem by the American Randall Jarrell
that Radauskas liked:
a gunner’s remains
washed from the turret with a water hose
.
Sigitas Parulskis
Lituania
Translated by Medeinė Tribinevicius
.

2010-02-03T00:05:00.002-06:00

Javier Alkain

Del aprendizaje del aire

imaginemos el aire suelto en la atmósfera
el aire inexistente a la luz de los ojos
imaginemos el aire sin sentirlo
sin el sofocante olor de las abejas
el aire sin cortes sin fronteras
el aire sin el cielo
el aire del olvido
imaginémoslo fotografiado
fantasma sin textura
moldura inerte
cuadro de sugestiones y apariencias
imaginemos el aire
paisaje blanco sin el poema
vacuo impregnado de Dios
el aire que sólo los ciegos ven
el aire el silencio de Bach

imaginemos el amor
así.

Tanussi Cardoso-Brasil

2010-02-02T10:00:00.000-06:00

MUNCH

DEL GRITO Y SU HUMEDAD

me volví hacia el oído como un sordo
que de pronto recibió ropajes nuevos

el tejido brumoso de las pasarelas
se da cabezazos contra la mañana soñolienta

la penumbra se va calma y la corriente remolca

la queja afónica de una garganta lucífuga

palidez de un cuadro irreversible
¿cuál es el nombre de ese nombre?

el infecundo alarido rasga o acaricia esa boca
que ya no tiene misterios con su lengua

un algo semejante a lo que es asco legítimo
o a un grito mudo postrero o soberano

CARLOS GEYWYTZ
Chile

2010-02-01T00:09:00.002-06:00

Antón Patiño

Costumbres

no es para quedarnos en casa que hacemos una casa
no es para quedarnos en el amor que amamos
y no morimos para morir
tenemos sed y
paciencias de animal

Juan Gelman-Argentina

2010-01-31T00:00:00.000-06:00

YESSI EDUARDO SANTOS

Suicidio

Pepitas de la luna llena
abiertas en los tejados
las farolas de la infancia
en el pueblo

vaciada

la luna era un albaricoque
seco, pálido

despedirse

en el turno de noche
el viento jadea
también los cielos
tienen silicosis

¿qué están arrojando a la arena?
apliqué el oído
a la costilla de la tierra
silencio de cemento

si hay luna llena
cuando volvamos
amor mío
paseemos por las canteras
para ver
donde yace nuestro cuerpo.

John Berger
Inglaterra

Version de Pilar Vázquez

2010-01-30T00:05:00.002-06:00

Henri Emile Benoit Matisse

Pensamiento 7º: La Pereza

Apocalipsis a las quince treinta:
es la hora de la siesta.

Esther Giménez-España

2010-01-29T00:00:00.000-06:00

Man Ray

Una breve historia de la sombra
.
El demorado anochecer de septiembre es un tren de pensamiento,
una herida
que no sangra, pasto muerto sin morir,
sin renuevos, sin elegancia,
el demorado anochecer de septiembre,
limpio de adjetivos, máxima abstracción y esplendor.

Se ha dicho que hay un final para la asignación de los nombres.
Se ha dicho que todo lo escrito está vacío.
Se ha dicho que los escorpiones danzan donde el lenguaje fracasa
y cede.
Se ha dicho que algo brilla en cada oscuridad,
que algo resplandece.

Apoyados contra lo invisible, vencidos asentimos.
El atardecer se asienta sobre las hojas caídas
como alfabeto en el patio de atrás,
desoladas sílabas
nos interpretan y señalan, apoyados contra lo invisible.

Luminosos son nuestros sueños, fuego arrojado sobre el mundo.
Llega la mañana y todo se va.
La luz del sol ensombrece la tierra.

Charles Wright
EUA
Versión de Jeannette L. Clariond

2010-01-28T00:02:00.000-06:00

Herbert Boeckl

El error no subyace en la intención sino en el hecho

Dánzame. Es un día de curvas que se prolongan
al fragmentarse mi beso de saliva lluviosa
el trajín más artesano de la boca.

Concha García-España

2010-01-27T00:05:00.003-06:00

Joseph Beuys

Chapter the one

En toda confusión hay siempre mezclado un asunto
de cerveza. O de quermeses centelleantes bajo la luz de los
focos de 25 W. El aire es denso y añil como una caja cubierta
por dentro de corduroy y algunitas estrellitas.
En alguna habitación del rincón, por ejemplo, de los cristales
rotos, de las campanillas, clips, cartones, alguien entona una
canción con algo, quien sabrá de tristezas y si no ¿cómo?
Oh isla de San Jacinto si no ¿cómo?
Ahora es pleamar nocturna bajo los faroles y la luz de las
mechas de alquitrán.
Alguien compra en la tienda con sus soles.

Luis Hernández-Perú

2010-01-26T00:00:00.001-06:00

Martha Ambriz Delgado

Ceniza azul y destello
.
Tengo hambre, pero siempre tengo hambre.
Quise comerme el mundo y ni pude
comerme una pequeña islita en el Caribe.

Dudo demasiado y el cielo sigue cielo
en su profundo vértigo atrayente
bellamente lejano y azul, azul, azul,

y nunca, nunca, nunca el mar lo alcanzará.
Tengo la cabeza llena de boleros machistas
y el corazón ahíto de mujeres muy tristes.

En un lugar del mundo que se repite tanto
muere un niño de hambre en los brazos famélicos
de una madre vacía de leche y de esperanza.

La tierra está maldita y yo la observo.
El mundo está perdido en el mar del espacio.
Yo lo observo girando, yo lo observo girando.

Cada día es el mismo cada día es el mismo
cada día es el mismo cada día es el mismo
cada día es el mismo cada día es el mismo.

Es el mismo es el mismo. Cada día desde el lecho,
donde noche tras noche caigo como en la fosa,
me yergo como Lázaro. Yo mismo me lo digo:

levántate, carajo, y anda. Ando entre mis rutinas
y a mis ruinas regreso. Voy a mis soledades; de ellas vengo
empedernido autómata, antropoide blandengue

que piensa y no le bastan sus bastos pensamientos.
Se me escapa el sentido. Ya no recuerdo nada
tan bello y tan profundo como el azul del cielo.

Y me acuerdo de ti que eres la vida.
.
Hjalmar Flax
Puerto Rico
.

2010-01-25T04:27:00.002-06:00

Kazimir Malevich

Amanece en el tren. Un rumor de raíles desata...

Amanece en el tren. Un rumor de raíles desata
la cremallera de un paisaje. El cielo abre sus
párpados, instante en que no sabes si acabas de
partir o estás a punto de llegar. No sabes si
el mundo huye de ti o eres tú velocidad de fuga
entre sus fauces. Te abandonas al presagio de una
selva lejana, esperas el placer de su espesura.

Amalia Iglesias-España

2010-01-24T00:09:00.002-06:00

René François Ghislain Magritte

El compás roto

Pero esta noche el capitán, borracho
de ron y de silencios,
me deja la memoria a la deriva,
y este viento civil entre los árboles
me sabe amar, me sabe a mar colérico en los mástiles,
a memoria morosa en las heridas,
a norte y sur de rosa de los tiempos.

Gilberto Owen-México

2010-01-23T00:00:00.000-06:00

Robert Motherwell

Como Latas De Cerveza Vacías
.
Como latas de cerveza vacías y colillas
de cigarrillos apagados, han sido mis días.
Como figuras que pasan por una pantalla de televisión
y desaparecen, así ha pasado mi vida.
Como automóviles que pasaban rápidos por las carreteras
con risas de muchachas y músicas de radios…
Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos
y las canciones de los radios que pasaron de moda.
Y no ha quedado nada de aquellos días,
nada,más que latas vacías y colillas apagadas,
risas en fotos marchitas, boletos rotos,
y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.
.
Ernesto Cardenal
Nicarágua
.

2010-01-22T00:19:00.003-06:00

Francisco Bores

Milonga del marginado paranoico

Parece mentira
que haya llegado a tener
la culpa de todo lo que ocurre
en el mundo; pero es así. Han tratado
de disuadirme psicólogos y sociólogos de mi tiempo,
me han dado razones de peso técnico largamente
formuladas y
parcialmente ciertas. Pero
yo sé que soy culpable de los dolores
que aquí siento y recorren el mundo; de las soledades
que lo van vaciando: quisiera saltar
como Juan L. Ortiz, vociferar
como Oliverio Girondo, pero: primero, ellos me ganaron
de mano; segundo, no me sale bien y aquí
empieza todo nuevamente: otro sufrimiento
igual a diapasones y recursos
que conozco perfectamente y que no vale la pena
repetir: primero, para no emularlos; segundo, porque
tendré que ir
reconociendo que no he sabido
hacerme entender. Y esto es agudo como un ataque
que nos traga la lengua; pido entonces disculpas
por la mala impresión, por las exageraciones.

Francisco Urondo-Argentina

2010-01-21T00:00:00.001-06:00

Georgia O'Keefe

La isla de la noche

MOVIMIENTOS. Latidos
sordos de lo viviente.

Cae la noche atlántica.

Salen
de lo invisible suaves animales.

Una danza
anima la madera, la
materia
visible.

Movimientos trenzados
de astros y hojas.

El aire
de la isla atraviesa
lo oscuro, lo
indiviso te hace
recordar a los muertos, las formas
de la euphorbia ingens
se agitan.

También este
mínimo
caracol casi inmóvil participa
en la danza del mundo.
.
Andrés Sanchez Robayna
España
.

2010-01-20T00:08:00.002-06:00

José Balmes

Para saberme cuerda
debo enloquecer
unos instantes.

Claribel Alegria-Nicaragua

2010-01-19T00:09:00.002-06:00

Arshile Gorky

Miré hacia las estrellas

tengo miedo, tanto miedo, miré hacia las estrellas
la luz viaja por el espacio sin un sólo pensamiento
pequeños ruidos del mar, sus profundidades
luego vendrá la aurora con sus rosáceos dedos
vendrá para repartir el tiempo en brotes
nuestra histeria, o risas, o pequeñas alegrías
quiero ver para atrás y para atrás no mirar
la memoria más curta es también más leve
que vengan las ondas a apagar imágenes
dibujos turbios, la expresión incompleta
que pase el mañana y pase el después también
pasen los nombres con el viento del desierto

Mauro Faccioni Filho-Brasil
(Traducido por Reynaldo Jiménez)

2010-01-18T00:06:00.002-06:00

Jean Metzinger

A aquel vago delirio de la sala...

A aquel vago delirio de la sala
traías el portal azul del pueblo
de tu niñez, en tu silencio abríase
una lejana cena misteriosa.
Cayó el espeso velo de los ojos
y al que aguardó toda la noche abrimos.
Partía el pan con un manto de nieve.
Con las espaldas del pastor huiste,
cuando volviste el rostro era la noche,
todo había cambiado y sin embargo
en la granja dormían tranquilas las ovejas.

Fina García Marruz-Cuba

2010-01-17T00:03:00.002-06:00

Teresa Muñiz

VII - Una noche te dije...

-Una noche te dije: -Quien no tiene secretos
nunca tendrá piedad.
Llovía, pero abriste una ventana.
La tormenta era azul dentro del bosque.
La mancha roja de las rosas
se extendía
por el corazón de los jardines.
y el mundo era un mundo de otra época:
como la vez que estábamos en una casa abandonada
viendo un incendio antiguo.

Benjamín Prado-España

2010-01-16T00:02:00.000-06:00

Edward Hopper

Muchacha en la ventana

Fumas. La tarde lenta
de julio va cayendo
sobre el cercano mar.
En esta larga huida
de la luz, solamente
la brasa del cigarro
y la brisa que mueve
los dos geranios mustios
parecen desasirse
de la paz mineral
(tan oscuros e inciertos
el mar de piedra pómez
y tus cabellos húmedos).

Jon Juaristi-España

2010-01-15T00:08:00.002-06:00

Edvard Munch

La noche se desliza bajo mi puerta

La noche se desliza bajo mi puerta
Como una carta sin palabras
Yo la abro
Sin entenderlo lloro sobre ella
Hasta que sus espinas se evaporen
O la mañana muerda sus raíces

A veces es ella
-la noche-
La que llora
Y yo soy la carta sin palabras
Que se desliza bajo su puerta
Pero ella no me abre
Sólo me dobla cuidadosamente
Y me guarda en su bolsillo

Denisse Vega-Perú

2010-01-14T00:10:00.002-06:00

Lyonel Feininger

Barcos

Uno a uno hacia el mar pasan los barcos
Pasan frente a promontorios y terrazas
Cortando la lisa superficie del agua

Y los dioses todos son de nuevo nombrados
Más allá de las ruinas de sus templos

Sophia de Mello Breyner-Andersen-Portugal

2010-01-13T00:03:00.002-06:00

Lucien Coutaud

Lo que la marea devuelve en Vlissingen

Plástico y celofán, cartones de leche y envases de yogur, bolsas de red
azules y naranjas
cáscaras, bolsas de papel, plumas y algas, palos y ladrillos.
Jugosas hojas verdes, ramas de pino, botellas de agua, madera terciada,
envoltorios de tabaco,
tapas de frascos de café, tapitas de botellas de leche, cajas de arroz,
soga azul, viejo zapato marrón, piel de cebolla
blancos trozos de concreto gastados modelados por las mareas, galletas
marineras,
envases de detergente, corteza y tablas, un cepillo para la ropa,
la tapa de una caja
un aerosol de removedor, una pequeña cebolla marrón, una taza amarilla.
Un muchacho con dos bastones camina en la orilla, una gaviota muerta, una
zapatilla azul,
La manija de un bolso, medio limón, un atado de apio, una redecilla__
Tapa de corcho, pomelo, guante de tela engomado, cañitas voladoras mojadas,
parvitas de algas marinas de un tono herrumbrado amontonadas a lo largo de las
marcas que deja la marea en el murallón,
el paragolpes plástico de un automóvil, casco verde partido por la mitad, un gran
nudo de soga de cáñamo, un tronco de árbol desnudo de su corteza,
una estaca de madera, un balde, una miríada de botellas plásticas, paquete vacío
de tallarines marca Zara,
un tambor gris largo plástico, de esos que se usan para transportar
combustible, rollo de vendas, botellas de vidrio, latitas, un árbolito
de navidad,
un caño de hierro oxidado, yo mismo
y mi pis.

Allen Ginsberg-U.S.A

2010-01-12T00:09:00.002-06:00

Ljubow Popowa

Persecución del sueño

El rumor de una voz
sobresaltó a la cazadora

Ojo veloz
y pie furtivo
Sombra
en los campos de caza

¿Son ambas
inseparable presa
en los mundos de agua?

Diana Bellessi-Argentina

2010-01-11T00:09:00.002-06:00

Frantisek Kupka

La sombra de mi mano derecha es una mano izquierda

La sombra de mi mano derecha
es una mano izquierda - lo que escribo
alguien lo escribe desde adentro del papel,
la punta de su lápiz contra el mío.
Me gustaría saber si ése es feliz.
Me gustaría saber cómo suenan
esos versos que corren al revés
rumbo al Oeste de un mundo inclinado.

Daniel Samoilovich-Argentina

2010-01-10T00:03:00.002-06:00

Manuel Velasco

Vietato

Cierro puertas
y ventanas
de mi casa
como un puño
en mitad
de la calle
mi casa cerrada
mi boca cerrada
nadie sabrá
que estuviste aquí
desordenando
los papeles de mi mesa
los dedos de mi mano
mi corazón
ya por fin cerrado

Rossella di Paolo-Perú

2010-01-09T00:07:00.000-06:00

Remedios Varo

Poética

Sólo

hay

una

muda

luna

como una oruga en mi interior.

Gary Daher Canedo-Bolivia

2010-01-08T00:03:00.003-06:00

Albert Gleizes

Mujer bonita

La primavera
a

su paso
se ha

convertido en
otoño.

A.R. Ammons-U.S.A

2010-01-07T00:00:00.003-06:00

Susan Rothenberg

Inventario de omisiones

Furtivo calienta el rescoldo de lo olvidado
Canetti

La nieve que iluminaba la escalera.
Las farolas del cementerio encendidas
durante toda la noche. La chica delgada
que se juntaba con la chica más delgada.
El muchacho descontento que se unió
al muchacho aún más descontento. Algo
parecido a niebla amarilla dentro de un cuarto.
La voluntad de derrumbarse del puente.
La austeridad de los armarios. Un reloj
que bostezaba. Un olor de años en las mantas.
Los negros cercados. La absoluta
oscuridad que de ninguna manera
nos atrevimos a tocar. Y naturalmente
la elegancia que nacía del dolor.
Y por supuesto la dignidad de los que fueron
humillados y olvidados
después.

Fernando Luis Chivite-España

2010-01-06T00:06:00.002-06:00

Giorgio Morandi

Comunicación

Yo te hablo de poesía
y vos me preguntás
a qué hora comemos.
Lo peor es que
yo también tengo hambre.

Alicia Partnoy-Argentina

2010-01-05T00:09:00.000-06:00

Wifredo Lam

Palomas

El gato del séptimo
se creyó paloma

Se había criado en el séptimo
desde que tenía una semana de vida

Jamás vio otros gatos
Ni más animales que los humanos
y también las palomas a través de la ventana

Al principio creyó durante bastante tiempo
que era un hombre
Su sincero propósito era sentarse
a la mesa con el joven matrimonio
ponerse la servilleta y empezar
a comer el primer plato;
propósito que siempre acababa
en que lo echaban de mala manera
y le instaban firmemente a que comiese
cualquier bazofia de su bol de gato

Largas horas se quedaba pensativo
en el alféizar de la ventana
mirando las palomas

Al principio quería abalanzarse sobre ellas
jugar con ellas y mordisquearlas
Hasta que de repente
se le ocurrió
que ¡por supuesto él era una paloma!
Durante varios días después se sentaba
en el alféizar del séptimo piso
sin peocuparse de lo que el joven matrimonio
ni otros de su especie animal estaban haciendo
Sentía una creciente simpatía
por las palomas
Se sorprendía de que lo evitasen a él
la paloma amistosa y sociable
del alféizar

Luego un día antes de la cena
se le fue el santo al cielo

y saltó

Cuando le dieron su eterno descanso
en el patio
había palomas en todos los alféizares

Sigurður Pálsson-Islandia
Traducción- José Antonio Fernández Romero

2010-01-04T00:06:00.001-06:00

Fernand Léger

Cogiendo moras en poo de llanes

A Hilario Barrero

Era todo un ritual
la recogida de moras;
escoger las más maduras
-un negro presagio.
Y había siempre una voz
que avisaba a las manos infantiles:
No cojáis las que crecen
al lado de la carretera.
Los rostros más dulces del amor
me han recordado siempre
a la misma niña que busca la forma de las nubes
con la boca sucia de moras.
Esas moras son para mí la cifra de la infancia,
que es el verano inconsciente de la vida.
Cuando no hemos salido apenas al mundo
todo es sorpresa y descubrimiento y nada duele.
Hace tiempo que no cojo moras
en los caminos ni al lado de la carretera.
Han desaparecido las frutas,
y cuanto nos rodea no son sino arbustos.

Martín López-Vega-España

2010-01-03T00:08:00.002-06:00

Tal-Coat

Enigma para siete colores

El sueño es el sueño de los hexámetros, donde el mar
Arde con más felicidad que todos los mares de Europa.
Es el sueño de la casa en ruinas y sus pájaros más antiguos:
Las palabras.
Las palabras están en mis ojos.
Son este bosque que parece un espejo.
Sobre mí hay un cielo parecido al cielo de la Ilíada.
A través de la tormenta escucho las voces de los magos.
Las voces de la arena del desierto.
Las voces que encienden los ojos de la espada,
Y en la vieja casa quemada por crepúsculos
Descifran el enigma de los siete colores
En un cuarto en sombras.
Escucho a los magos
Y son azules las palabras en mis ojos.
Merlín duerme junto al árbol de fuego. Su sueño
Mantiene vivas las llamas.
Veo la luz más antigua del mundo deslizándose
Para ver su rostro.
Lentamente la luz más antigua disuelve sobre el mar
Sus metáforas.
La doncella de los colores atraviesa el jardín de los pavos reales
Y abre todas las puertas,
Entonces el tigre entra en su sueño.
Los magos viajan.
Sus fábulas son narradas por los vientos
En antiguos cuadernos del color de las arenas.
Después que se van qué vacía queda la mirada.
Llega la noche
Y entonces un hombre enloquece o muere por el color azul.

Fernando Denis-Colombia

2010-01-02T00:00:00.000-06:00

KLIMT

RETRATO TERMINADO

Es una manera de decir
quiero quedarme sin palabras,
perder sin comentarios.

Hasta cuándo voy a hablar
de lo que ya no está.

De la que ya no está
viéndome escribir de ella.
¡Y con esos ojos!

También yo de noche los abro
y miro el silencio
en la oscuridad
donde el retrato termina
sin que lo alcance a ver
y pienso
y pienso
y pienso

en temas como vos
que no parecen tener
vencimiento,

en tu deseo de llegar a casa:
con la llave preparada,
aferrada a la puerta del taxi,
te dejabas caer en tu puerta
casi con la voluntad incierta
de una hoja en otoño,

esa clase de vencimiento,

y esos ojos más bien dorados
de los que decías en las descripciones
ojos verdes. Para mirar
cada ocasión con buenos ojos
que no me miran más,
aunque los recuerde.

Y ahora quiero quedarme
sin palabras. Saber perder
lo que se pierde.

O eso parece.

Parece que las dos
nos hemos quedado sin madre:
yo sin vos
vos sin ella,

y sucesivamente,
como eslabones perdidos
y encontrados por un rato
con los padres,

pero ésa es otra historia
que está mejor contada
en la foto de casamiento
para la que palabras
nunca tuve,

como si fuera anticipo
de mi propio vencimiento.

De los padres decías que el tuyo
tenía ojos verdes,
como vos, tu nieto Juan,
y nadie los tenía del todo
aunque merecían tenerlos:
tu manera
de embellecer el retrato
era tu manera de verlo.

De ella decías en cambio
desde su muerte no fui la misma,
y ésa sería tal vez tu manera
de no terminar el retrato.

La palabra no.

Lo mismo digo yo.

Aunque también se diría una ocasión
más bien vulgar: en general,
todos nos quedamos sin ella,
y esa ausencia de luz parece
descansar los ojos
sin vaciarlos. Los anima,

o los vuelve hacia la oscuridad,
que es donde el retrato termina.

Dijo mi padre de la suya:
nací con ella y ahora
voy a tener que morirme
solo. Y despuéslo hizo.

Dijo mi maestro de la suya:
me pasé toda la vida para tener
la letra de mamá.
Y despuésla tuvo.

Era un dolor perfecto:
hablando de ella,
hablaban de sí mismos.

O eso parece.

Parece que perder
no es un arte difícil:
los muertos de verdad de uno
son víctimas amadas de los vivos.

De lo que cada uno dijo.

Mirta Rosenberg
Argentina
.

2010-01-01T00:00:00.000-06:00

Van Gogh

Señor, serenas son
Todas las horas
que derrochamos, si en
Malgastarlas,
Como en un jarrón,
Colocamos flores.

No hay tristezas
Ni alegrías tampoco
En nuestra vida.
Luego déjanos aprender,
irreflexivamente sabios,
A no vivirla.

Sino a dejarla flotar,
Tranquila, serena,
Permitiendo que los niños
Sean nuestros profesores
y que nuestros ojos sean
Colmados por la Naturaleza.

A la orilla de la corriente,
Al borde ,de la carretera,
Cae erguida-
Siempre en el mismo
Respiro de luz
De estar vivos.

El tiempo pasa,
No nos dice nada.
Crecemos envejecidos.
Déjanos aprender, como si
irónicamente,
Nos observara partir.

Es inútil mientras
Hacemos un gesto.
No hay resistencia
Al dios cruel
Devorador sempiterno
De sus hijos.

Permítenos recoger las flores,
Permítenos humedecer
Éstas nuestras manos
En los apacibles riachuelos,
De los cuales debemos aprender
A ser apacibles como ellos.

Los girasoles siempre
Están mirando hacia el sol,
Déjanos marchar de la vida
Tranquilos, sin abrigar
Siquiera el remordimiento
De haber vivido
.....
Fernando Pessoa
Portugal
Versión de Rafael Díaz Borbón

2009-12-31T00:00:00.000-06:00

UN HILO

LOS días han caído,
....................................uno a uno,
como perlas fugadas de un collar.

Estamos solos:
nosotros y el agua.
A lo lejos un faro parpadea.

Despojados de la arena del tiempo,
como un hilo librado de sus perlas.

Juan Marqués
España

2009-12-30T00:00:00.000-06:00

Pieter Brueghel

Boceto para La caída de Ícaro
.............
Islitas relucientes en el mar,
fragatas de incierta procedencia,
las islas atesoran gran cultura,
así, entre las diecinueve y las veinte horas
o sea, al anochecer,
mas, no,
aún no es tan tarde pues un campesino,
uno de esos hombres laboriosos que se desloman para
reunir unas monedas,
trabaja todavía en su campo
como un héroe agrícola,
juega su juego, gana su magro dinero,
la tierra es pardo negruzca.
Un ser alado a punto está de confiarse
al aire, más tarde lo veremos
agitándose en el éter.
De maravillosa picardía
la mirada de la luna, uno se sienta
admirado sobre el templo de la naturaleza,
encima de una piedra prehistórica,
limitándose a contemplar
a un pajarillo canoro, volador, enamorado de sus trinos,
mientras sus ovejas, abandonadas a sí mismas,
pacen tranquilas en el pálido poniente
adornado de tonos rojizos.
¡Ay, dolor!, una mano
gesticula en mudo grito de ayuda desplomándose
desde lo alto,
y cómo sonríe, alegre, la bahía
con máxima afectación, por él juró
que vencería la gravedad
sobre el mar,
se casaría feliz
con la divina belleza en el azur
y se burlaría de las raíces en la tierra, mas
se convierte en excelente maestrillo en volteretas
y ahora habrá percibido
su relativa pequeñez.
No obstante, loables son los dones
del espíritu emprendedor, lo que he escrito aquí
se lo debo a un cuadro de Brueghel enraizado en mi
memoria
y al que tributé el máximo respeto
porque me pareció una espléndida pintura.
Cualquier afán
por elevarnos
sobre la vulgaridad
tiene un límite en la vida.
.....................
Robert Walser
Suiza
..............

2009-12-29T00:00:00.000-06:00

Tapiés

Escena de amor

Lenta, la multitud los va arrastrando.

Ella es gordita, los cabellos grasos,

viste con el mal gusto que impone la pobreza.

Él lleva una chaqueta vieja, arrugada y sucia.

Va sentado delante, y le coge la mano

para poder besársela.

Pensativa y cansada, la muchacha,

mientras mira a lo lejos por encima del hombre,

va empujando la silla de ruedas con su cuerpo.

Hay dolores que cambian con crueldad la vida,

y dolores que son la propia vida.

De estos no hables con nadie,

porque quien no los sufre

vive en el otro lado de algún foso invisible

y no comprenderá tus alegrías.

Joan Margarit

España

2009-12-28T00:00:00.000-06:00

Helena Almeida

DORTMUNDER
..........
En la magia la penumbra de Homero
más allá de la roja pirámide del santuario
yo anodino ella el casco de un buque real
apresurándonos hacia la luz violácea al son de la delicada música K'in de la
............alcahueta.
Ella de pie ante mí en el compartimento iluminado
sosteniendo las astillas de jade
el signaculum cicatrizado de la pureza en silencio
los ojos los ojos negros hasta que el plagal del oriente
no resuelva la larga frase de la noche.
Plegada, luego, como pergamino,
y la gloria de su disolución engrandecida
dentro de mí, Abacúc, hez de los pecadores.
Shopenhauer ha muerto, la alcahueta
aparta su laúd.
..........
Samuel Becket
Irlanda
Traducción de Jenaro Talens
..........

2009-12-27T00:00:00.002-06:00

Edward Hopper

De nosotros
.

¿Veis aquel hombre de ropa negro noche,
de piel tan blanca como la blanca sal?
......Dice que le gsuta el sol.
......Dice que sabe del sol mucho más que tu
(no se atreve a decir que sabe más que elmismo sol,
pero se ve claramente que eso píensa).
......Si le preguntas su nombre , dirá:
Soy el hijo del Sol.
......Dentro de unos años, andará por ahí diciendo:
Me llaman Sol, pero se están burlando de nosotros.
......Depespués añadirá: en realidad yo soy
el Padre del Sol
......
Pearse Hutchinson
Irlanda
Traducción: Pilar Salamanca
......

2009-12-26T00:00:00.004-06:00

MILE DAVIDOVIC

DIA

Las gallinas asustadas abren el pico
y se paran de aquel modo inmóvil
-iba a decir inmoral-
los buches y las crestas enrojecidas,
sólo las arterias palpitando en el pescuezo.
Una mujer espantada con el sexo:
pero gustándole mucho.

Adélia Prado
Brasil
.

2009-12-25T00:00:00.000-06:00

Rodolfo Morales

Navidad

Un Dios ha nacido. Otros mueren. La realidad
Que no ha venido ni se ha ido: un cambio de Error.
Tenemos ahora otra Eternidad,
Y siempre lo pasado fue mejor.
Ciega, la ciencia trabaja en el inútil suelo
Loca, la Fe vive el sueño de su culto.
Un nuevo Dios es una palabra -o un nuevo sonido
No busques ni tampoco creas: todo está oculto.
......
Fernando Pessoa
Portugal
Versión de Rafael Díaz Borbón
........

2009-12-24T00:00:00.000-06:00

Bartolomé Esteban Murillo

Villancico para pedir posada

Los Peregrinos…
En el nombre del cielo,
yo os pido posada,
pues no puede andar,
mi esposa amada.

Los Hosteleros…
Aquí no es mesón,
sigan adelante,
no les puedo abrir,
no vaya a ser un tunante.

Los Peregrinos…
No sean inhumanos
Dennos caridad
Que el dios de los cielos
Se lo premiará

Los Hosteleros…
Ya se pueden ir,
y no molestar
Porque si me enfado
Los voy a apalear

Los Peregrinos…
Venimos rendidos
Desde Nazaret
Yo soy carpintero
De nombre José

Los Hosteleros…
No me importa el nombre
Déjenme dormir
Pues yo ya les digo
Que no hemos de abrir

Los Peregrinos…
Posada le pido,
amado casero,
pues madre va a ser,
la reina del cielo

Los Hosteleros…
Pues si es una reina,
quien lo solicita,
¿cómo es que de noche
anda tan solita?

Los Peregrinos…
Mi esposa es María
Reina del cielo
Y madre va a ser
Del divino verbo

Los Hosteleros…
Eres tú José
Tu esposa es María
Entren peregrinos
No los conocía

Los Peregrinos…
Dios pague señores
Nuestra caridad
Y os colme el cielo
De felicidad

TODOS…
Dichosa la casa
Que abriga este día
A la virgen pura
La hermosa María.
Entren Santos Peregrinos,
Reciban este rincón,
que aunque es pobre la morada,
os la doy de corazón.

Tradición Mexicana

2009-12-23T00:00:00.002-06:00

Ana Kassel

Ya toda e entregué y dí

Ya toda me entregué y dí,
y de tal suerte he trocado,
que mi Amado es para mí
y yo soy para mi Amado.

Cuando el dulce Cazador
me tiró y dejó herida,
en los brazos del amor
mi alma quedó rendida;
y, cobrando nueva vida,
de tal manera he trocado,
que mi Amado es para mí
y yo soy para mi Amado.

Hirió me con una flecha
enherbolada de amor,
y mi alma quedó hecha
una con su Criador;
Ya yo no quiero otro amor,
pues a mi Dios me he entregado,
y mi Amado es para mí
y yo soy para mi Amado.

Santa Teresa de Ávila
España
.

2009-12-22T00:00:00.003-06:00

Jackson Pollock

INTRODUCCIÓN A LA POESÍA

Les pido que agarren un poemay lo pongan a trasluz
como una diapositiva de colores
.
o acerquen una oreja a su colmena
.
Les digo suelten un ratón en un poema
y obsérvenlo buscar la salida,
.
o caminen en la habitación del poema
y al tanteo busquen un interruptor.
.
Quiero que hagan esquí acuático
sobre la superficie del poema
saludando al nombre del autor en la orilla.
.
Pero ellos sólo quierenatar con soga el poema a una silla
y torturarlo hasta que confiese.
.
Empiezan pegándole con una manguera
para averiguar qué dice en realidad.
.
Billy Collins
EUA
.

2009-12-21T00:00:00.001-06:00

Sandra Ramos

Cloro

Ayer me asomé a la ventana,
y me vi muerta en la piscina.

Flotaba.

Al verme ahogada pensé que no estaba
mal para la edad que tenía.

Mi pelo que de viva era muy desaliñado, ahora
se veía bonito. Una medusa en tinta de calamar. Fuerte.

Los muslos que de viva nunca me gustaron, parecían
piernas de actriz de cine francés.

Muerta, me encanta la vida.

Coloma Fernández Armero
España
.

2009-12-20T00:00:00.000-06:00

Salvador Dali

PÉRDIDA DE TIEMPO
..............
En la palabra tiempo anida
una gran ave blanca, una consecutiva
privación de pretéritos
y ciertos excedentes de la fugacidad.
..............
En la palabra tiempo se intercalan
otras palabras de su misma estirpe:
el lento mar perpetuo y su inconmensurable
usura, el azar siempre errático
y el sideral boquete de la luz.
..............
La única estrategia que puede más que el tiempo
es conseguir perderlo impunemente.
..............
José Manuel Caballero Bonald
España
................

2009-12-19T00:00:00.001-06:00

Javi Navarro

NOCHE
.......
Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.
....................
En los odres de las sábanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.
......
El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.
......
Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre está bien.
......
Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida está vacía,
la cabeza está lejos.
......
En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado.
......
En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.
......
Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.
......
En el ángulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueños mal construidos.
......
Porque aquí se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los cráneos
de la asamblea aérea.
......
El Verbo brota del sueno
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.
......
El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los cráneos vitrificados.
......
El areópago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vacío gira.
......
La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo.
......
En la calle sólo una ventana,
las cartas batidas suenan.
En la ventana la mujer sexuada
somete su vientre a discusión.
......
Antonin Artaud
Francia
......

2009-12-18T00:00:00.000-06:00

Francisco Cruz de Castro

El reloj de arena

Está bien que se mida con la dura
Sombra que una columna en el estío
Arroja o con el agua de aquel río
En que Heráclito vio nuestra locura
El tiempo, ya que al tiempo y al destino
Se parecen los dos: la imponderable
Sombra diurna y el curso irrevocable
Del agua que prosigue su camino.
Está bien, pero el tiempo en los desiertos
Otra substancia halló, suave y pesada,
Que parece haber sido imaginada
Para medir el tiempo de los muertos.
Surge así el alegórico instrumento
De los grabados de los diccionarios,
La pieza que los grises anticuarios
Relegarán al mundo ceniciento
Del alfil desparejo, de la espada
Inerme, del borroso telescopio,
Del sándalo mordido por el opio
Del polvo, del azar y de la nada.
¿Quién no se ha demorado ante el severo
Y tétrico instrumento que acompaña
En la diestra del dios a la guadaña
Y cuyas líneas repitió Durero?
Por el ápice abierto el cono inverso
Deja caer la cautelosa arena,
Oro gradual que se desprende y llena
El cóncavo cristal de su universo.
.......
Jorge Luis Borges
Argentina
......

2009-12-17T00:00:00.000-06:00

Remédios Varo

Oda al tiempo

Dentro de ti tu edad
creciendo,
dentro de mí mi edad
andando.
El tiempo es decidido,
no suena su campana,
se acrecienta, camina,
por dentro de nosotros,
aparece
como un agua profunda
en la mirada
y junto a las castañas
quemadas de tus ojos
una brizna, la huella
de un minúsculo rio,
una estrellita seca
ascendiendo a tu boca.
Sube el tiempo
sus hilos
a tu pelo,
pero en mi corazón
como una madreselva
es tu fragancia,
viviente como el fuego.
Es bello
como lo que vivimos
envejecer viviendo.
Cada día
fue piedra transparente,
cada noche
para nosotros fue una rosa negra,
y este surco en tu rostro o en el mío
son piedra o flor,
recuerdo de un relámpago.
Mis ojos se han gastado en tu hermosura,
pero tú eres mis ojos.
Yo fatigué tal vez bajo mis besos
tu pecho duplicado,
pero todos han visto en mi alegría
tu resplandor secreto.
Amor, qué importa
que el tiempo,
el mismo que elevó como dos llamas
o espigas paralelas
mi cuerpo y tu dulzura,
mañana los mantenga
o los desgrane
y con sus mismos dedos invisibles
borre la identidad que nos separa
dándonos la victoria
de un solo ser final bajo la tierra.

Pablo Neruda
Chile
.

2009-12-16T00:00:00.001-06:00

Oscar Abreu

Es fría la luz

Es fría la luz de la memoria
lo apenas entrevisto brilla
con insistencia
gira buscando el casco de botella
o el charco de lluvia
.......
tras cualquier puerta que se abre
está la luna
tan grande y plana
tan fuera de lugar
como si de un cuadro se tratara
óleo sobre papel endurecido por el tiempo
.......
así cayeron en la mente
formas y colores
casualidades
azar que anuda sombras
vuelcos en la negra marmita
donde a borbotones
se cuecen gozo y espanto
...................
crece el yeso de un cielo
mil veces lastimado
mil veces blanqueado
se borra el mundo y se vuelve
a escribir
hasta el último aliento
.............
sólo esto
eternidad aparente
mísera astilla de luz en
la entraña
del animal
que apenas estuvo
..........
Blanca Varela
Peru
......

2009-12-15T00:00:00.002-06:00

Enric Bardera

Tríptico

III. El regreso

Largo regreso
esperado a la sombra de un pórtico,
oyendo entre el sueño
alas que zumban,
insectos que chocan en los vidrios.
Y de la boca de un grifo
el agua cae

como un oráculo.

Sombra de un sueño antiguo:
dolor, temor joven
dispersado en la gracia

de una sonrisa,
una mirada que acoge,
una mano más cálida.
Colores de una noche de fiesta,
la hora más dilatada

en la pupila de la embriaguez.
Largo sueño
de la mejilla que roza por vez primera

otra mejilla,
siente su propia suavidad
contra el nacimiento de una barba

–y la mano viril tomando la cintura.

Sombra del mismo sueño,
igual al de la no deseada
hilando su amargura

en el amanecer.

Sólo queda un vaivén,

luces erráticas,
lo que surge y se anula
en los temores,
en los fulgores.
Aromas de rosa
en los pórticos desgajados.
El agua revierte sobre su curso

las palabras,
mana en la roca
abierta

como al golpe de un báculo.

Entremira al ausente volver–

fronteras cada vez más delgadas.
Correría entre nubes

tan alto,
el borde blanco en el ala de las águilas.
El polvo llena la tarde junto a las flores rojas.
La ebriedad del sol

vence los párpados,
y no sabe en qué orilla ha quedado
como a la vista de un naufragio

la carga de sus sueños.

Elsa Cross
México
.

2009-12-14T00:00:00.004-06:00

Enric Bardera

Tríptico

II. Reflejo en una esfera

Desde su centro,
la esfera de una lámpara

invierte las formas,
punto de fuga:
se comban los bordes metálicos,
el contorno de la ventana,
el árbol de la rosa morada

resbalan hacia el vacío.

Noche acumulada en las paredes.
Sin mediar palabras,
hundidos de golpe en esos cálices–
zumos de hierba

en la abrasión oscura,
clima intemperado.
Oh largos besos,
mano que recorre el muslo

como una playa,
el rizo en la ingle–

(oh cuerpo del verano).
Y detenidos en esa floración

como insectos,
los pensamientos.
Al alba el lugar desconocido,

flores moradas.
La lámpara quiebra sus reflejos,
como afuera el sol ya se refracta

sobre las superficies.
Los objetos pasan como un río:
voces que piden ser oídas,

irrumpen en la mente.

Intocada en lo que la desborda,
la conciencia es un espejo:

filo de escama,
aspa que roza un ala en movimiento.
Ellos se dejan
sin volver la vista atrás,
sin preguntarse sus nombres.
Y la zona de nadie,
el entrecielo recorrido en el delirio

inexistente ahora,
ya poblado del tráfago innoble

de la calle.

Elsa Cross
México
.

2009-12-13T00:00:00.001-06:00

Enric Bardera

Tríptico

I. Despedida

–Nos dejamos devorar por nuestros sueños.
Vimos los abalorios brillantes,

como riberas de luz.
Nada más vivo
que el reverbero de esas aguas

en la roca pulida.

Ah, transparencia,
como si el día no pasara
ni quedasen huellas de infortunio

sobre la piel de mar.
Delfines en los mosaicos borrados,

calamares.
Una gaviota, tenaz figuración,
el pico alzando leve,
las patas delgadísimas.
Y el rostro,

–las vetas en el ojo.
Granos de moras silvestres

se revientan,
palabras a punto de ser dichas
palpitan en la lengua

–mentida claridad.

–Nos dejamos devorar por nuestros sueños.
Caminan como extraños por el malecón.
Bajo pilotes incrustados de valvas
brillan marañas de bejucos.
El viento sacude las barcas

en la escollera.

–En el sueño,

un caballo
aterrado por sus propias crines
se negaba a avanzar,
perdía el camino de regreso.
La humedad destiñe grafías
en los muros.
Se disuelven

ecos de la voz

.... perdía el camino de regreso
Derrumbe,
mancha atravesada en el paisaje.
El despojo acecha en las ramas del ciprés
crecido entre la carretera

y el tajo a pique.

La luz de los reflectores
alza en las ruinas sombras,

casi espectros.
Los pasos
dejan caer porciones de vida

ya convirtiéndose en recuerdo.
Estela de espuma tan frágil.

Elsa Cross
México
.

2009-12-12T00:00:00.002-06:00

Antoni Tapiés

De los códices
.......
Las palabras contienen también las cifras y ambas se deslizan por la lengua que las atrapa y que pretende con ellas ordenar el pensamiento, mas solo lo recubre. Y somos todos, al fin, sus prisioneros. Vagan los vocablos por el espacio como constelaciones. Alrededor de su sonido, un reverbero absorbe los números adyacentes que escapan al significado. Y así la luz que emiten es es la de una estrella apagada. Y así el hombre es distante y el dulce felino, que apenas murmura, proximidad.
............
Clara Janés
España
........

2009-12-11T00:00:00.000-06:00

Luz María Vales

EL QUE VUELVE A LO PERDIDO
............................
El que vuelve a lo perdido
permanecerá de pie junto a lo intocable.
................................
El que intente creer en el encantamiento
caerá derrotado.
....................................
El que desee de nuevo esa música
que se despida para siempre.
........................................
Ya las palabras no dudarán
el tiempo que tarda una mosca
en recorrer una lámpara,
ya no habrá sitio.
............................
Aquí pasó el tiempo y su túnica sin regreso.
.................................
Ramón Cote Baraibar
Colombia
.......

2009-12-10T11:00:00.000-06:00

Miró

La llanura maritsa
.
Los agrónomos de apuntados zapatos
saltan sobre el perro muerto
arrastrado hasta la cuneta
y entrando en los campos se agachan
a examinar un puñado de tierra negra
el viento envuelve los ligeros trajes
contra sus cuerpos
como un gran ventilador experimental
y en sus bancales
los campesinos embutidos en chaquetas
acolchonadas
levantan la vista y preguntan
¿qué esperan encontrar
en nuestra tierra?
..................
John Berger
Inglaterra
.........

2009-12-09T00:00:00.000-06:00

Tabajara Kaiser

LOS ESPANTAPÁJAROS
.......................................
ALLÍ, CASCABELEANDO
EN SUS BRILLANTES ANDRAJOS DE PLÁSTICO: SEMBLANZA
EN TANTO SEMBLANZA, LAS
ÚLTIMAS LÁMPARAS
DE LA TIERRA.
..............................................
O DE HILOS, COLGANDO DE CA.AS, MANOJOS
DIMINUTOS DE
OROPEL.
..............................................
SÓLO LO MUDO ES
TRANSLÚCIDO (NOS JALA A TRAVÉS
DE ESOS BLANCOS ARLEQUINES PEREZOSOS,
LOS RUMBOS ASCENDENTES,
DESTARTALADOS DE SU CORRIENTE).
..............................................
NO FUE NADIE (TAN
CERCA); UN GOLPE DE VASIJAS DE PLÁSTICO CONTRA SU MONTURA.
..............................................
LUEGO UN ESPANTAPÁJAROS
QUE NO LO ERA: RÍGIDA, MINÚSCULA, ENCIMA DE LA SUPERFICIE
ESPUMOSA DEL GRANO, TRASQUILADA POR LA BRISA, LA
DEVINAIRA, LECTORA DE
RESIDUOS Y DE
VAPOR.
..............................................
ENTRE LAS MANGAS LAVADAS,
COLOR BLANCO HUMO, DE UN HOMBRE MUERTO, SILBA¹
..............................................
O A TRAVÉS DE UNA GASA PÁLIDA, LA
DE LAS CEBOLLAS GERMINADAS, ESTE ÁNGEL DE LAS SEMILLAS, HUNDIDO
HASTA EL SOMBRERO, AHOGADO EN UN NIMBO DE FLORES.
..............................................
ROSA
CAMARÍN LAS BUFANDAS LAS FALDAS SE ABREN SOBRE LOS
ANDAMIOS
PROVISIONALES, MIENTRAS LOS
OJOS, TUS OJOS EN EL REFLEJO (MADONA
DE3OMBRA) SE ENTRECIERRAN
DORADOS.
.......................................
Gustaf Sobin
EUA

2009-12-08T00:00:00.000-06:00

Claudio Paolasso

ADOLESCENTE
.
¿Yo, adolescente?
Si de repente, aquí, ahora, se plantara ante mí,
¿tendría que saludarla como a una persona próxima,
a pesar de que es para mí extraña y lejana?
¿Soltar una lágrima, besarla en la frente
por el mero hecho
de que tenemos la misma fecha de nacimiento?
Hay tantas diferencias entre nosotros
que probablemente sólo los huesos son los mismos,
la bóveda del cráneo, las cuencas de los ojos.
Porque ya sus ojos son como un poco más grandes,
sus pestañas más largas, su estatua mayor
y todo el cuerpo recubierto de una piel
ceñida y tersa, sin defectos.
Nos unen, es cierto, familiares y conocidos
pero casi todos están vivos en su mundo,
y en el mío prácticamente nadie
de ese círculo común.
Somos tan diferentes,
pensamos y decimos cosas tan distintas.
Ella sabe poco,
pero con una obstinación digna de mejores causas.
.
Wislawa Szymborska
Polonia
.

2009-12-06T00:00:00.000-06:00

Kyriakos Klimatsakis

EL COMEDIANTE
.
Toca el piano con una navaja de afeitar,
el acordeón con un par de tijeras;
un rigodón para todo su público,
¡es el Sweeny Tod de los improvisadores!
Aunque todos los hombres temen a este pariente pobre,
su música sutil produce una extraña sensación;
desafiando cualquier disección,
chisporroteando en ambiguos sonidos
oídos por quienes trataron con cíclopes y brujas,
y murieron en mares perfumados de heridas apestosas...
Bajo la navaja de afeitar, bajo la luz rota
de este mundo sin sentido, caeremos
así acariciados, en la mecedora a esperar;
leyendo locuras; observando el yo; no aceptando nada; aceptándolo todo.
.
Malcolm Lowry
Inglaterra
.

2009-12-05T00:06:00.002-06:00

Giacomo Balla

La lectura

Cubre el mantel la mesa de cocina
de losanges celestes y rosados,
la lámpara a petróleo balancea
al viento que con música de grillos
entra por la ventana,
“ven a dormir”, y la voz de mi madre
es, desde el otro cuarto, el hilo
que baja de la luna,
sombra en la pared blanca encalada,
estoy leyendo a Lorca o a Jiménez,
en la bóveda a estrella está la lagartija
a punto de saltar sobre un insecto,
corre el Guadalquivir más allá
de las viñas en filas,
de los olivos que rodean el campo,
van hacia el río saltando las muchachas,
como cervatillos por sobre la maleza
“de qué me olvido, madre,
qué me olvido”, entre los eucaliptos
el viento juega al ebrio, se abre allá la llanura
/ de Córdoba,
lejana y sola, el viento abraza la casa roja,
abraza los pensamientos, los estrecha
en un tiempo que tiene un respirar de plantas,
los encierra en la estancia blanca
de cal, donde se duermen,
mientras los años corren y corren en el mundo.

Antonio Prete-Italia
Traducción de Ida Vitale

2009-12-04T00:00:00.000-06:00

Miró

Del intento
.
Y el espejo cambia la levedad en alcance. Oigo su movimiento, sumisión a las incógnitas. Agacharse para pasar debajo de la cuerda tensa entre la ignorancia y el mistério.
.
Clara Janés
España
.

2009-12-03T00:00:00.003-06:00

Paul Klee

Opiniones

Un hombre deseaba violentamente a una mujer,
a unas cuantas personas no les parecía bien,
un hombre deseaba locamente volar,
a unas cuantas personas les parecía mal,
un hombre deseaba ardientemente la Revolución
y contra la opinión de la gendarmería
trepó sobre muros secos de lo debido,
abrió el pecho y sacándose
los alrededores de su corazón,
agitaba violentamente a una mujer,
volaba locamente por el techo del mundo
y los pueblos ardían, las banderas.

Juan Gelman-Argentina

2009-12-02T00:00:00.001-06:00

Tamara de Lempicka

Las niñas
.
Llegan con los tacones sucios del barro de los parques,
con un perfume espeso de flores venenosas.
Llegan con gafas negras, radiantes, despeinadas;
la noche las recubre con un palio morado.
Toman licores densos con aires de tragedia.
Tienen nombres de diosa, de colonia o de gato.
No son invulnerables a las historias tristes
y huyen de madrugada, como lunas esquivas.
.
Felipe Benítez Reyes
España
.

2009-12-01T00:13:00.002-06:00

Peter Lanyon

A quien pueda interesar

Que otros hagan aún
el gran poema
los libros unitarios
las rotundas
obras que sean espejo
de armonía

A mí sólo me importa
el testimonio
del momento que pasa
las palabras
que dicta en su fluir
el tiempo en vuelo

La poesía que busco
es como un diario
en donde no hay proyecto ni medida

José Emilio Pacheco-México

2009-11-30T00:00:00.000-06:00

Jack Silva Garcia

Coisa de Newton
.
Sempre senti isso desde menino
Uma força me puxando para baixo
Então sonhava em voar
Coisa da idade
Olha só menino, quando casar passa
Hoje, esquecido das minhas asas
Luto pra me manter em pé, e já basta
E sei que nada disso é muito grave
É tão somente a lei da gravidade
Coisinha de nada
Olha só menino, quando morrer passa

Lili Brayner
Brasil

Versión libre: Siempre he sentido eso/ desde niño/Una fuerza jalándome para bajo/Entonces soñaba volar/Cosas de la edad/ Mira niño, eso pasará cuando te cases/ Hoy, olvidado de mis alas/ lucho para mantenerme parado/ y ya basta/ y sé que nada es muy grave/ es tan solamente la ley de la gravedad/ cosita de nada/ Mira niño, eso pasará cuando te mueras

2009-11-29T00:06:00.002-06:00

Lucio Fontana

Buses

Sigo los buses que viajan veloces en la noche
cuando la tiniebla es más cerrada
y apenas los distingue
el destello de las luces

No dicen a dónde van
ni de dónde vienen
y a nadie dan razón de los asuntos de sus viajes

Pasan simplemente
cada vez más rápidos
y distantes

Sigo sus faros que trasnochan
y centellean
entre las montañas
hasta extinguirse

Las estrellas cumplen arriba
su destino
Pero más hermosa que la luz
inmóvil
es la luz que huye

Robison Quintero-Colombia

2009-11-28T00:00:00.000-06:00

Picasso

El cuerpo del amor
.
Curtidos como postes
por las partidas
y los fantasmas blancos
de los que se fueron,
envueltos en lonas
hablamos de pasión.
Nuestra pasión es la sal
en la que se cuelgan los pellejos
para hacer de una bisagra de piel
el cuero del amor.
.
John Berger
Inglaterra
Traducción: Pilar Vázquez
.

2009-11-27T00:00:00.001-06:00

Giorgio de Chirico

Canción del chofer en el parabrisas

Ante mí veo lo que un día se borrará para siempre:
colinas de altos pastos rojos
un río de brillantes peñascos
una montaña escasa de luz
y otra cumbre más distante donde ya es la noche
Un cielo color granate
y un viento que entra con sus pájaros en el crepúsculo
también de viaje
El temblor de los platanales en la carretera
las aguas estancadas en las zanjas
los abismos por los desfiladeros
El oscuro sonido que se hace debajo de los árboles
y la última luz viva de la tarde
todo en viaje hacia la noche

Ante mí veo lo que un día se borrará para siempre

Robinson Quintero-Colombia