Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

jueves, julio 31, 2003

Este fue el primer poema de Watanabe que leí y me quedé encantada con él. Con los dos, el poeta y el poema.

El anónimo (alguien, antes de Newton)

Desde la cornisa de la montaña
dejo caer suavemente una piedra hacia el precipicio,
una acción ociosa
de cualquiera que se detiene a descansar en este lugar.
Mientras la piedra cae libre y limpia en el aire
siento confusamente que la piedra no cae
sino que baja convocada por la tierra, llamada
por un poder invisible e inevitable.
Mi boca quiere nombrar ese poder, hace aspavientos, balbucea
y no pronuncia nada.
La revelación, el principio,
fue como un pez huidizo que afloró y volvió a sus abismos
y todavía es innombrable.
Yo me contento con haberlo entrevisto.
No tuve el lenguaje y esa falta no me desconsuela.
Algún día otro hombre, subido en esta montaña
o en otra,
dirá más, y con precisión.
Ese hombre, sin saberlo, estará cumpliendo conmigo.

Jose Watanabe (del libro El huso de la palabra)

Posted by: Frida / 10:51 p.m.

miércoles, julio 30, 2003

Marat-Sade, 1998

El problema ahora
es que hay muchos vigilantes
y pocos locos.
El problema ahora
es que la jaula está
en el interior del pájaro.

IVÁN MARISCAL CHICANO - Jerez de la Frontera Poeta, cantautor y compositor de rock (Cd: Un día en el país de los humanos, Sevilla, 2001)

Posted by: Frida / 8:34 p.m.

A Perfeição

O que me tranqüiliza
é que tudo o que existe,
existe com uma precisão absoluta.
O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete
não transborda nem uma fração de milímetro
além do tamanho de uma cabeça de alfinete.
Tudo o que existe é de uma grande exatidão.
Pena é que a maior parte do que existe
com essa exatidão
nos é tecnicamente invisível.
O bom é que a verdade chega a nós
como um sentido secreto das coisas.
Nós terminamos adivinhando, confusos,
a perfeição.

Clarice Lispector

Posted by: Cobaltto / 4:04 p.m.

martes, julio 29, 2003

(In-migrar)

Miramos el edén con un nudo
En la garganta
Mientras el gusano cerraba
las puertas
De la manzana.

JUAN ANTONIO BERMÚDEZ (Jerez de los Caballeros, Badajoz)

Posted by: Frida / 10:18 p.m.

São Paulo

A neblina das manhãs de inverno
_ ó São Paulo enorme, ó São Paulo de hoje, ó São Paulo ameaçador! _
a neblina das manhãs de inverno
amortece um pouco o orgulho triunfante das tuas chaminés.
A neblina esconde o contorno das grandes fábricas ao longe,
perdidas na planície, entre o chato casario proletário.
E tudo cor de barro novo, como se fosse manchado de sangue.
Nas ruas do centro agita-se a pressa do comércio.

Nos bairros burgueses, no entanto, há o silêncio.
As alamedas adormecem sob o silêncio.
Os jardins adormecem sob o silêncio.

Rui Ribeiro Couto. Um homem na multidão, Livraria Odeon, 1926

Posted by: Cobaltto / 4:21 p.m.

lunes, julio 28, 2003

Roberto Juarroz, es poeta argentino. Sobre él, dijo Octávio Paz: "Cada poema de Roberto Juarroz es una sorprendente cristalización verbal: el lenguaje reducido a una gota de luz. Un gran poeta de instantes absolutos".

Vivir es estar en infracción.
A una ley o a otra.
No hay más alternativas:
no infringir nada es estar muerto.

La realidad es infracción.
La irrealidad también lo es.
Y entre ambas fluye un río de espejos
que no figuran en ningún mapa.

En ese río todas las leyes se disuelven,
todo infractor se vuelve otro espejo.

Posted by: Frida / 8:58 p.m.

domingo, julio 27, 2003

Posted by: Cobaltto / 6:30 p.m.

Esta semana ninguém está comemorando o aniversário da semana de arte moderna de 1922 em Sampa. Isto acontece porque não é o aniversário da semana, que já foi devidamente comemorado em fevereiro, ocasião em que nós, por pura preguiça, não haviamos nem começado a fazer este blog.
Hoje, ouvindo Villa Lobos, nos deu vontade de comemorar o desaniversário da semana de arte moderna, com manifesto antropófago e tudo.

Manifesto Antropófago

Só a Antropofagia nos une. Socialmente. Economicamente. Filosoficamente. Única lei do mundo. Expressão mascarada de todos os individualismos, de todos os coletivismos. De todas as religiões. De todos os tratados de paz. Tupi, or not tupi that is the question. Contra todas as catequeses. E contra a mãe dos Gracos. Só me interessa o que não é meu. Lei do homem. Lei do antropófago.
......................................................................................

Palavras do poeta Menotti del Pichia : " Nós queremos luz, areje, ventiladores, aviões, as demandas de trabalhadores, idealismo, motores, que chaminés de fábrica, sangue, fazem andar depressa, sonham em nossa Arte "

Descobrimento

Abancado à escrivaninha em São Paulo
Na minha casa da rua Lopes Chaves
De supetão senti um friúme por dentro.
Fiquei trêmulo, muito comovido
Com o livro palerma olhando pra mim.
Não vê que me lembrei que lá no Norte, meu Deus!
muito longe de mim
Na escuridão ativa da noite que caiu

Um homem pálido magro de cabelo escorrendo nos olhos,
Depois de fazer uma pele com a borracha do dia,
Faz pouco se deitou, está dormindo.

Esse homem é brasileiro que nem eu.

Mário de Andrade

Macunaíma

Graça Graúna

Do fundo da mata virgem
Ele ri mui gostosamente alto
e diz:
- Ai, que preguiça!

Coisa de sarapantar
os sons e os sentidos
espalham-se
um
três
trezentos
amarelos
brancos
pretos retintos
pícaros/ícaros
Brasil
brazis
crias de um homem submerso.

(Graça Graúna é Maria das Graças Ferreira e publicou este poema em 1999)

Posted by: Frida / 6:12 p.m.

Epitafio para un poeta

Quiso cantar, cantar
para olvidar
su vida verdadera de mentiras
y recordar
su mentirosa vida de verdades.

Octavio Paz

Autopsicografia

O POETA é um fingidor,
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que o lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que ele não tem.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

Fernando Pessoa

Posted by: Frida / 1:06 a.m.

sábado, julio 26, 2003

LA CALLE

Es una calle larga y silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
y me levanto y piso con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas
y alguien detrás de mí también las pisa:
Si me detengo, se detiene;
si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo esta obscuro y sin salida,
y doy vueltas y vueltas en esquinas
que dan siempre a la calle
donde nadie me espera ni me sigue,
donde yo sigo a un hombre que tropieza
y se levanta y dice al verme: nadie.

Octavio Paz

Posted by: Frida / 6:00 p.m.

viernes, julio 25, 2003

Ensinamento

Minha mãe achava estudo
a coisa mais fina do mundo.
Não é.
A coisa mais fina do mundo é o sentimento.
Aquele dia de noite, o pai fazendo serão,
ela falou comigo:
"Coitado, até essa hora no serviço pesado".
Arrumou pão e café , deixou tacho no fogo com água quente.
Não me falou em amor.
Essa palavra de luxo.

Adelia Prado

Posted by: Frida / 11:29 p.m.

jueves, julio 24, 2003

Definitivamente, en el presente momento, Octavio Paz es mi preferido. La perfección de la forma ya es cautivante. Y la forma acompañada de contenido sustancioso, como es el caso de Paz, es un deleite.

Destino de poeta

¿Palabras? Sí, de aire,
y en el aire perdidas.
Déjame que me pierda entre palabras,
déjame ser el aire en unos labios,
un soplo vagabundo sin contornos
que el aire desvanece.
También la luz en sí misma se pierde.

Octavio Paz

Posted by: Frida / 11:29 p.m.

miércoles, julio 23, 2003

" To dance is to live"
Isadora Duncan

Posted by: Frida / 9:03 p.m.

Números relativos

Los días se fueron y yo los pasé sola, entre números. Los números, por su exactitud, me aburren pero también me encantan por sus innumerables probabilidades, inexactitud y abstracción.
Sólo por decir "innumerables" ya me doy cuenta de que los números no cuentan todo, pero veo que son como mágicos. Con tan sólo números, uno puede empezar en cero y llegar a millones, despreciando el concreto mundo de las cosas, sin enumerar nada.
No se me hace raro que tantos crean en la numerología. Multiplicar y dividir, sumar y restar y repentinamente topar con su propia fecha de nacimiento, o con él numero de su teléfono, probabilidades remotas, son coincidencias tan grandes que aquel que no cree en ellas empieza a creer en fracciones de energía que algún gran espirito distribuye a través de las computadoras a algunos pocos escogidos, una ecuación muy especial que pide para ser solucionada.
Así devaneando, voy terminando mis cálculos casi creyendo que tal vez todas las cifras que obtengo sean mensajes especiales para otras personas, mensajes que se perdieron y que yo no tengo cómo descifrar.

Frida M.

Posted by: Frida / 7:53 p.m.

Teste legal!

You're a Cappucinno.

You're a Cappicinno!

What Kind of Coffee are You?
brought to you by Quizilla

Posted by: Cobaltto / 3:33 p.m.

martes, julio 22, 2003

A gente até se confunde e pensa que é brasileiro, mas Arlindo Barbeitos é um poeta angolano, dos bons.

por entre as margens da esperança
/e da morte
meteste a tua mão
e
eu vi alongados nas águas
os dedos que me agarram
em lagoa de um sonho
corpo de jacaré
é soturna jangada de palavras
/secas
por entre as margens da esperança
/e da morte
a sul do sonho
a norte da esperança
a minha pátria
é um órfão
baloiçando de muletas
ao tambor das bombas
a sul do sonho
a norte da esperança

Arlindo Barbeitos

Posted by: Frida / 10:38 p.m.

lunes, julio 21, 2003

Erra uma vez

nunca cometo o mesmo erro
duas vezes
já cometo duas três
quatro cinco seis
até esse erro aprender
que só o erro tem vez

Paulo Leminski

Posted by: Cobaltto / 11:21 p.m.

Xandu nos enviou um poema de Alfonsina Storni, poeta argentina das mais importantes. Além de ler o poema, muito bonito, clique no título e você vai saber mais sobre Alfonsina.

TU ME QUIERES BLANCA

Tu me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada

Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita
Se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
Tú me quieres blanca,
Tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas
Las copas a mano,
De frutos y mieles
Los labios morados.
Tú que en el banquete
Cubierto de pámpanos
Dejaste las carnes
Festejando a Baco.
Tú que en los jardines
Negros del Engaño
Vestido de rojo
Corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto
Conservas intacto
No sé todavía
Por cuáles milagros,
Me pretendes blanca
(Dios te lo perdone)
Me pretendes casta
(Dios te lo perdone)
¡Me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,
Vete a la montaña;
Vive en las cabañas;
Toca con las manos
La tierra mojada;
Alimenta el cuerpo
Con raíz amarga;
Bebe de las rocas;
Duerme sobre escarcha;
Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y lévate al alba.
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Entonces, buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.

Alfonsina Storni (del libro: El Dulce Daño)

Posted by: Frida / 9:15 p.m.

domingo, julio 20, 2003

Currupio

Quatro braços estirados
girando, um oito deitado.
Infinita confiança.

FM

Posted by: Frida / 1:39 p.m.

Ando pela casa, ouvindo Gal Costa. Vapor Barato, sim estou tão cansada. Penso em você, com carinho, com vontade de esquecer. As ruas de Londres, os indianos que vimos correr pela chuva em nossa direção. Você rindo para a menina.
Seu sorriso mais bonito. Ali, em uma terra estranha, fotografei você para sempre. No telefone falamos do passado. Foi ontem mesmo.Vontade de ir ao cinema, brigar no trânsito, reclamar da tradução.
Vontade de ser feliz com você. Mas passou como uma gripe.Sob o sol minha rua perdeu seu cheiro. O amor, esse desconhecido que rende tantas palavras.
Pressinto que não posso.Lá fora o sol brinca de Saara. Meu afeto por você, escorre por meu corpo. Queria tanto parar de suar, deter essa água que escorre, deter você em algum lugar.
Mas não posso. Tenho que mudar, tenho que tirar a Gal. Que vou ouvir, que fotografias vou rever?
As minhas, em uma cidade do interior, sem a chuva de Londres, sem teu sorriso magnífico. Afinal tenho que sobreviver.
FP

Posted by: Cobaltto / 1:34 p.m.

sábado, julio 19, 2003

Um poema pode ser bonito, e quantos poetas tem o dom de escrever poemas lindos! Mas as vezes um poeta transcende e encontra imagens que fazem a gente sentir tao intensamente sentimentos que antes apenas suspeitávamos da existencia.
Este e o caso de José Watanabe, poeta peruano em seu poema "El guardián del hielo".

El guardián del hielo

Y coincidimos en el terral
el heladero con su carretilla averiada
y yo
que corría tras los pájaros huidos del fuego
de la zafra.
También coincidió el sol.
En esa situación cómo negarse a un favor llano:
el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.
Oh cuidar lo fugaz bajo el sol...
El hielo empezó a derretirse
bajo mi sombra, tan desesperada
como inútil

Diluyéndose
dibujaba seres esbeltos y primordiales
que sólo un instante tenían firmeza
de cristal de cuarzo
y enseguida eran formas puras
como de montaña o planeta
que se devasta.
No se puede amar lo que tan rápido fuga.
Ama rápido, me dijo el sol.
Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,
a cumplir con la vida:
Yo soy el guardían del hielo.

Jose Watanabe (del libro Cosas del cuerpo)

Posted by: Frida / 5:12 p.m.

jueves, julio 17, 2003

la vida callada dadora de mundos, lo que más me importa es la no-ilusión. la mañana nace, los rojos, los grandes azules, hojas en las manos, pájaros ruideros, dedos en el pelo, nidos de paloma. raro entendimiento de la lucha humana, sencillez del canto de la sinrazón, locura del viento en mi corazón.... Frida Kahlo - Para Diego (en su Diario)

Posted by: Frida / 10:50 p.m.

Receita

Ingredientes

2 conflitos de gerações
4 esperanças perdidas
3 litros de sangue fervido
5 sonhos eróticos
2 canções do beatles

Modo de preparar
dissolva os sonhos eróticos
nos 2 litros de sangue fervido
e deixe gelar seu coração

leve a mistura ao fogo
adicionando dois conflitos
de gerações às esperanças
perdidas

corte tudo em pedacinhos
e repita com as canções dos beatles
o mesmo processo usado com os
sonhos eróticos mas desta vez
deixe ferver um pouco mais e
mexa até dissolver

parte do sangue pode ser
substituído por suco de
groselha mas os resultados
não serão os mesmos

sirva o poema simples ou com
ilusões

Nicolas Behr

Posted by: Cobaltto / 3:52 p.m.

miércoles, julio 16, 2003

Explicação de poesia sem ninguém pedir

Um trem-de-ferro é uma coisa mecânica,
mas atravessa a noite, a madrugada, o dia,
atravessou minha vida,
virou só sentimento.

Adelia Prado, in Bagagem

Paixão

De vez em quando Deus me tira a poesia.
Olho pedra, vejo pedra mesmo.
O mundo, cheio de departamentos,
não é a bola bonita caminhando
solta no espaço.

Adelia Prado, in Poesia Reunida

Posted by: Frida / 10:22 p.m.

martes, julio 15, 2003

Poesia

jardins inabitados pensamentos
pretensas palavras em
pedaços
jardins ausenta-se
a lua figura de
uma falta contemplada
jardins extremos dessa ausência
de jardins anteriores que
recuam
ausência freqüentada sem mistério
céu que recua
sem pergunta

Ana Cristina César

Posted by: Cobaltto / 5:22 p.m.

domingo, julio 13, 2003

Mi casa es su casa

En este exacto momento hay un colibrí en mi casa. Vino sin que fuera invitado, mas ¿quién soy yo para expulsar a quién llega buscando abrigo del frío y de la lluvia?
Yo no sabía que un colibrí, además de ser capaz de estar parado en el aire, minúsculo helicóptero de la naturaleza, era también tan persistente. Abro las ventanas para que él se vaya en paz pero él ha decidido que aquí va pasar la noche. Pobre colibrí que no encuentra más que papeles, libros y la computadora sobre la cual se posa por un segundo. Se posa en todos los objetos y hasta canta.
Para atraerlo a la ventana, con la esperanza de que se vaya, le sirvo agua con azúcar en un cenicero en que él listamente va bañarse. ¡Dulce pajarito! ¡Aléjate de las hormigas!
Paciencia. No tengo el coraje de obligarlo a salir a la lluvia. Me acuerdo al final de que estoy en México y, aquí estando, “mi casa es su casa”, aunque sea para un minúsculo pajarito. Y él se va ir cuando quiera.

F.M.

Posted by: Frida / 9:18 p.m.

Liberdade

Sophia de Mello Breyner

Aqui nesta praia onde
Não há nenhum vestígio de impureza,
Aqui onde há somente
Ondas tombando ininterruptamente,
Puro espaço e lúcida unidade,
Aqui o tempo apaixonadamente
Encontra a própria liberdade.

Posted by: Frida / 1:15 a.m.

jueves, julio 10, 2003

Não se afobe, não
Que nada é pra já
O amor não tem pressa
Ele pode esperar em silêncio
Num fundo de armário
Na posta-restante
Milênios, milênios
No ar

E quem sabe, então
O Rio será
Alguma cidade submersa
Os escafandristas virão
Explorar sua casa
Seu quarto, suas coisas
Sua alma, desvãos

Sábios em vão
Tentarão decifrar
O eco de antigas palavras
Fragmentos de cartas, poemas
Mentiras, retratos
Vestígios de estranha civilização

Não se afobe, não
Que nada é pra já
Amores serão sempre amáveis
Futuros amantes, quiçá
Se amarão sem saber
Com o amor que eu um dia
Deixei pra você

Posted by: Cobaltto / 4:10 p.m.

El Lula mexicano

México debe centrar su agenda política nacional en el combate a la pobreza y realizar reformas para el desarrollo, señaló el jefe del gobierno de la Ciudad de México, Andrés Manuel López Obrador, al diario español La Vanguardia.
En la entrevista titulada "El Lula mexicano", López Obrador insistió en que este es momento "de trabajar para dar respuesta a la gente en empleo, vivienda, salud, educación, servicios públicos y en la mejora de la economía popular".

Posted by: Cobaltto / 2:51 p.m.

HaiKai

"Devuelve a la desnuda rama,
nocturna mariposa,
las hojas secas de tus alas"

Jose Juan Tablada

Posted by: Frida / 12:32 a.m.

martes, julio 08, 2003

HaiKai

Del verano, roja y fría
carcajada,
rebanada
de sandía.

Jose Juan Tablada

Posted by: Frida / 10:33 p.m.

Stultifero pensar

...ai que dia gelado e só o banho quente prá me aquecer mas é melhor que nada que pena que eu tinha que sair do chuveiro quero uma uma roupa quentinha antes de tudo a calcinha essa aqui tá boa será que tem alguma mancha furinho ou desfiado desde menina me acostumei a este ritual de examinar as calcinhas todas as vêzes que me visto me lembro da minha mãe falando da vergonha que seria ser atropelada ou sofrer qualquer acidente na rua e não estar com a roupa de baixo em ordem prevenir acidentes é dever de todos lembro bem de uma placa no bonde que eu tomava todos os domingos pra ir a igreja dizendo isso mas por mais prevenido que alguém seja acidentes sempre podem ocorrer porque não se pode controlar tudo mas posso prevenir a catástrofe que seria de repente estar na rua de pernas pro ar exibindo aos passantes uma calcinha envergonhante eu compro calcinhas compulsivamente sempre vou ter muitas impecáveis disponíveis na gaveta impecáveis é uma boa palavra da qual não sei a etmologia mas que traduzo como sem pecado minhas calcinhas são impecáveis algumas são sexy outras apenas cumprem a sua função protetora mas todas impecáveis que bom que existe carefree prá manter as minhas sempre novinhas a calcinha está perfeita nenhuma mancha nenhum furinho desfiado nem mesmo aquelas bolinhas que as vezes se formam pelo roçar da calcinha na roupa agora o carefree deixa eu colar bem colado e agora que roupa qualquer uma serve desde que seja quentinha pronto vou fazer um café fresquinho a gente diz um café fresco mas quer ele bem quente engraçado isso das palavras que a gente usa e que podem ter sentidos opostos tem que prestar atenção no sentido prá entender o que a palavra quer dizer mas eu não presto atenção no sentido e entendo o café fresco e se alguém disser que quer uma água fresca eu entendo também porque a cabeça funciona no automático só quando não é a língua da gente é que tem que prestar atenção no sentido mas depois a gente descobre que funciona igual a mesma palavra com vários sentidos até opostos como na língua da gente o que não sei é como seria no caso de uma língua indígena que li outro dia um antropólogo dizendo que uma pequena variação no som muda todo o sentido da palavra e os índios entendem como sendo outra palavra não a mesma com outro sentido será que seria mais difícil ou mais fácil saco acabou o pó de café vou ter que moer aqueles grãos meio velhos que tenho naquela lata bonita que comprei só prá guardar café em grão mas pelo menos não tenho que sair com esse frio pra comprar o pó que me dá preguiça só de pensar em sair com esse frio talvez lá fora no sol não esteja tão frio mas assim mesmo não quero sair vou tomar o café quentinho e fresco e velho e feito na hora acho que quando a gente compra café moído na hora não tem garantia nenhuma de que aquele pó quentinho que eles entregam prá gente seja fresco mesmo os grãos podem ser velhos como estes que estou moendo fazer algum exercício também talvez fosse bom pra espantar o frio mas a preguiça é maior não quero fazer nenhum exercício nunca fui de fazer exercício desde criança ja não gostava da aula de educação física só de jogar queimada com os meninos que as meninas eram muito chatas e bobas o café quente já vai me esquentar e já vai ser bom não precisa fazer exercício prá esquentar mas tem gente que gosta muito como no sonho que sonhei na outra noite um bando de mulheres jogando futebol e todas as jogadoras de um dos times tinham um bebê no colo contra um time das que não tinham bebê até agora estou pensando no sentido desse sonho se eu gostasse de jogar futebol estaria no time das que não tem bebê porque eu nunca quiz ter um e tem tanta gente que o que mais quer na vida é ter um bebê ai o café até que está bom só de estar quente já é bom será que eu devia comer alguma coisa não tenho fome depois eu como que comer sem fome é um pé se pelo menos o telefone tocasse eu ia poder conversar com alguém mas se é prá ser uma chamada daquelas de propaganda dos serviços da companhia telefônica é melhor que não toque mesmo prefiro o silêncio ainda mais que sempre acabo conversando com o vendedor que chama porque sempre penso que ele esta fazendo um trabalho tão chato de ligar prá tanta gente que não quer comprar os serviços da telefônica e que posso pelo menos escutar o que ele tem a dizer antes de falar que não quero porque não preciso do que eles estão vendendo e não sei se seria melhor prá ele eu falar logo de cara que não quero que assim ele podia ligar logo prá outra pessoa que talvez queira e daí ele ganha alguma coisa melhor seria eu mesma ligar prá alguém daí eu escolho com quem eu quero falar mas eu não quero mesmo falar muito quero mais escutar e se eu ligar eu é que vou ter que falar e não vai ser bom ai que preguiçosa até falar custa porque prá falar tem que pensar mas prá isso também são os fins de semana prá não fazer nada quando é isso que a gente quer mas não adianta porque eu sempre me sinto culpada quando não faço nada continuo não fazendo nada mas me sentindo culpada como será que se sentem as pessoas que conseguem não fazer nada sem sentir culpa imagino que deve ser diferente não sei se melhor ou pior mas acho que o resultado é o mesmo nada...

FM

Posted by: Frida / 10:30 p.m.

Anos depois da guerra, depois dos casamentos, dos filhos, dos divórcios, dos livros, ele foi a Paris com a mulher. Telefonou-lhe. Sou eu. Ela reconheceu a voz. Ele disse: queria apenas ouvir sua voz. Ela disse: sou eu, bom dia. Ele estava intimidado, com medo, como antes. Sua voz começou a tremer de repente. E, com esse tremor, subitamente ela reencontrou o sotaque da China. Ele sabia que ela começara a escrever, soubera pela mãe, com que se encontrou em Saigon. E também sobre o irmãozinho, ficara triste por ela. E depois não soube mais o que dizer. E depois lhe disse. Disse que continuava como antes, que a amava ainda, que jamais poderia deixar de amá-la, que a amaria até a morte.

Marguerite Duras

Posted by: Cobaltto / 4:46 p.m.

lunes, julio 07, 2003

A beleza de um milharal
na visão do poeta.

..........................................................
Bonecas de milho túrgidas,
negaceando, se mostrando vaidosas.
Túnicas, sobretúnicas . . .
saias, sobre-saias . . .
Anáguas . . . camisas verdes.
Cabelos verdes . . .
Cabeleiras soltas, lavadas, despenteadas. . .
- O milharal é desfile de beleza vegetal.
........................................................................

Cora Coralina - Poema do Milho

Posted by: Frida / 10:50 p.m.

domingo, julio 06, 2003

Canteiros

Quando penso em você fecho os olhos de saudade
Tenho tido muita coisa, menos a felicidade
Correm os meus dedos longos em versos tristes que
invento
Nem aquilo a que me entrego já me traz contentamento.
Pode ser até amanhã, cedo claro feito dia
mas nada do que me dizem me faz sentir alegria
Eu só queria ter no mato um gosto de framboesa
Para correr entre os canteiros e esconder minha tristeza.
Que eu ainda sou bem moço para tanta tristeza
E deixemos de coisa, cuidemos da vida,
Pois se não chega a morte ou coisa parecida
E nos arrasta moço, sem ter visto a vida.

Cecilia Meireles

Posted by: Cobaltto / 11:56 p.m.

Neologismo

Beijo pouco, falo menos ainda.
Mas invento palavras
Que traduzem a ternura mais funda
E mais cotidiana.
Inventei, por exemplo, o verbo teadorar.
Intransitivo:
Teadoro, Teodora.

Manuel Bandeira

Posted by: Frida / 7:24 p.m.

sábado, julio 05, 2003

Cartas do Tarot. A procura de Runas. As respostas no espelho do final do corredor.
Refazer uma noite, fio a fio. Fios de prata tingidos de sangue.
Rituais na praia com as tochas acesas pela febre de saber.
Acordo com o cheiro de nicotina misturado ao café. Gostaria de abrir as janelas para qualquer cidade da Espanha. Ver a minha frente uma simples, pura, catedral de Gaudi.
Talvez assim aprenderia a beber com sabedoria, talvez diante da beleza perceberia a inutilidade do querer.
A tarde espalha-se pela casa, como uma ursa cheia de preguiça, de estomago repleto de peixes triturados. Olho pela janela, no exato momento que o sol atravessa a praça dos touros!
FCP

Posted by: Cobaltto / 8:14 p.m.

"Papilla Estellar" "Tres Destinos"

Remedios Varo - Pintora Surrealista Catalana & Mexicana

Posted by: Frida / 3:27 p.m.

viernes, julio 04, 2003

"What a poet doesn't see never happened."

Elias Canetti in Notes from Hampstead

Posted by: Frida / 8:43 p.m.

jueves, julio 03, 2003

Pessoa é mestre em usar metáforas perfeitas para descrever sentimentos indescritíveis… é como se… e quando a gente identifica o sentimento... é como se...

"My soul is a hidden orchestra; I know not what instruments, what fiddlestrings and harps, drums and tambours I sound and clash inside myself. All I hear is the symphony."
Fernando Pessoa - The Book of Disquiet

Posted by: Frida / 9:30 p.m.

Um dia a nobre atriz Fernanda Montenegro pediu ao Millôr que lhe explicasse tudo.

Explicando tudo a Fernanda Montenegro

Tudo que existe está em algum lugar.
Tudo que você sabe é subtraído de tudo que você ignora.
Tudo que você não tem, alguém tem. Senão você não saberia que não tem.
Tudo que está no futuro é reserva de passado.
Tudo que é igual é semelhante a tudo que é igual absolutamente diferente.
Tudo que voa pousa. O contrário não resiste a uma análise.
Tudo que sobra é excedente.
Tudo que é, já era.
Tudo que vai e volta, permanece.
Tudo que vai pra sempre, preenche uma lacuna em algum lugar.
Tudo participa do nada.
Tudo que é do homem o bicho não come.

Por Millôr Fernandes

Posted by: Cobaltto / 3:44 p.m.

miércoles, julio 02, 2003

Manuel Alvarez Bravo - El Ensueño - Foto de 1931

"...El ojo piensa,
el piensamiento ve,
la mirada toca,
las palabras arden..."
Octavio Paz sobre as fotos de Manuel e seus títulos

Posted by: Frida / 11:09 p.m.

Poema Sufi

Vem,
Te direi em segredo
Aonde leva esta dança.

Vê como as partículas do ar
E os grãos de areia do deserto
Giram desnorteados.

Cada átomo,
Feliz ou miserável,
Gira apaixonado
Em torno do Sol.

RUMI (in Poesias Místicas)

Posted by: Frida / 11:06 p.m.

Sorry!

As saias justas do mundo. Os jantares, os almoços. Estou cansada, procurando pela casa uma tesoura. Para cortar em fatias finas as minhas saias justas. Todas!
Sim eu sei. Faz parte da vida. Mas a Nina Simone também faz parte, como vou ficar ao lado do piano de saia justa? Quero estar de pijama de flanela, absolutamente fora de propósito, mas tão confortável.
Ah, meu amor. O conforto. Sou uma senhora idosa que sabe atirar. Engraçado, no domingo fui treinar. O cheiro de pólvora, o brilho, o coice da arma.
Os anos de saias justas. Uma senhora de pijama de flanela atirando no alvo móvel.
Mas agora eu posso...
(FCP)

Posted by: Cobaltto / 11:03 p.m.

Poema lindo enviado por um amigo querido. Ai, que delicia receber e.mails assim!

Poema de canção sobre a esperança

Dá-me lírios, lírios
E rosas também
Mas se não tens lírios,
Nem rosas a dar-me
Tem a vontade ao menos
de dar-me os lírios
E as rosas também,
E terei os lírios
E as melhores rosas
sem receber nada,
A não ser a prenda
Da tua vontade
De me dares lírios e rosas também

(Fernando Pessoa in Alberto Caiero - "Poesia")

Posted by: Frida / 10:59 p.m.

"My eyes discover you
naked
and cover you
with a warm rain
of glances..."

Octavio Paz

Posted by: Frida / 10:58 p.m.

Entre irse y quedarse

Octavio Paz

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.

Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.

Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

Posted by: Frida / 10:54 p.m.

Palíndromo de Juan José Arreola

Sofía Daífos e Selene Peneles:
Se van
Sal aca tía
Naves Argelao es ido
Odiseo alégrase
Van a Itaca las naves.

(o caminho de volta é tal qual o caminho de ida,
mas o prazer da descoberta está na volta)

Posted by: Frida / 10:51 p.m.

ESTÓRIA COMPARTILHADA

FRIDA says: Um dia ela acordou de mau humor ... pronto, seu dia ja estava estragado.
FRIDA says: _"Que será que sonhei?" interrogava-se ela, como se os sonhos pudessem ser causadores da realidade.
COBALTTO says: Nada. Nem drogas, sexo ou rock poderiam mudar o humor, a falta de lembrança do sonho
FRIDA says: _"Ontem sonhei com a mulher de cabeça de concha, concha comum, nem era de ostra, onde sempre se pode encontar uma pérola. Não, nos meus sonhos não existem pérolas, só a concha, vazia". E o seu mau humor aumentou.
COBALTTO says: Mas seria uma lembrança real ? Ou tinha acabado de inventar esse sonho?
FRIDA says: Sexo era sua melhor lembrança de ontem , rock and roll uma lembrança muito antiga e drogas, uma vaga lembrança.
COBALTTO says: .................
FRIDA says: _"Quem sabe um café? Cafeína sempre ajuda, anima".
COBALTTO says:_"Mas tira o sono. Quem sabe dormir de novo, acabaria com o meu mau humor?"
FRIDA says: Pensamento seguinte, típico de quem está de mau humor e deixa o pensamento vagar pelo lado morto da mente: __"e se eu dormir e tiver outra vez um sonho que não seja nenhuma pérola...daqueles sonhos que nem provocam no melhor analista a menor vontade de interpretar?"
COBALTTO says:_"Análise. Isso acabaria com o mau humor? Mas teria que ser com a analista certa. Uma mulher com pernas bonitas".
FRIDA says: Claro, quem quer uma analista de pernas feias? Até imagino : ela no divã e , por qualquer razão, a analista de pernas feias se levanta e caminha pela sala. Deitada, tudo que ve são pernas gordas como continuação de uma bunda enorme e balançante...não, definitivamente, pelo bem da estética, analista tem que ter pernas bonitas!
COBALTTO says: Não, analista com pernas feias iria piorar seu humor. Quanto mais pensa, pior fica seu humor.
FRIDA says: Definitivamente sou a favor da estética. E muito mais deleitante ser analisada por uma analista de pernas bonitas que não fere a ética do que estar com uma analista de pernas gordas que sai pelo mundo ferindo a estética.
COBALTTO says: Mas isso não está certo. Com essa sua paixão pela estética, o que fazer do mau humor da personagem? Quem fica assim normalmente não tem bom gosto, nem analista tem.
FRIDA says: Ou, vai ver, tem analista de pernas gordas...
FRIDA says: Celulite mental. Vai ver que é isso que esta provocando este mal humor. Já imagino seu cérebro, com aparência de casca de laranja...bolotas de gordura. Deve ser isso mesmo , tanto que um pouco de ginástica mental, como escrever esta estória compartilhada, até já melhora meu próprio humor.
COBALTTO says: Pressinto que seus neurônios não estão mais acostumados a relaxar. Ficar assim sem fazer nada.
FRIDA says: Talvez isso de relaxar não seja mesmo o que meus neurônios sabem desfrutar, precisam de atividade constante. Estar sem nada prá pensar, decifrar, ou esclarecer...é o tédio.
COBALTTO says: Lembrei de drogas. Mas uma leve, maconha. Será que melhoraria seu humor?
FRIDA says: Maconha...vaga lembrança de um tempo distante em que se ouvia Pink Floyd em meio ao fumacê. Tentou uma vez só, deu fome e comeu quase uma melancia inteira: "esclareço que a melancia era pequena".
FRIDA says: Por isso até hoje não sabe se a maconha provoca algum outro efeito além do desejo de comer doce. Quem sabe? Ela nem precisa de maconha pra ter desejo de comer doce.
FRIDA says: Acho que o mau humor talvez aconteça em consequência de desejos não realizados . Mas se fosse assim, por que afinal haveria alguém de bom humor na face da terra?
COBALTTO says: Será que seus desejos não realizados têm a ver com mar, com conchas, com barcos?
FRIDA says: No mar poderia afogar seus desejos infantis não realizados e mergulhar para buscár-los de volta, porque afinal o que a mantém é a esperança de realizá-los um dia...a pérola dentro da concha aparentemente vazia.
FRIDA says: No porto. O que vem ao seu encontro pelo mar?
COBALTTO says:_"Eu ainda lembro com certeza meus desejos infantis? Lembro?"
FRIDA says: _"Eu não lembro não...desejos inconscientes...não se pode recordar os desejos inconscientes e por isso mesmo no se puede olvidarlos".
COBALTTO says: Sonha com eles. De forma cifrada, mas sonha.
FRIDA says: A analista, de pernas bonitas, claro, lhe diz que ela sonha demais__"você sempre sonhou tanto assim?___"não...eu sonho prá você"...
FRIDA says: Sonhos plenos de símbolos, avião com sexo feminino, ao levantar voo, o escândalo, porque avião não pode usar calcinha, perdida na floresta, mulher com cabeça de concha, mesa de jogo, forrada de verde e sua analista de croupier, casas com corredores enormes, cheios de portas fechadas, espaços da mente nunca explorados?
COBALTTO says: Desejo de correr riscos?
FRIDA says: Arrisca um risco, arrisca um riso. Se alguém chega ao porto da sua cidade, arrisca a se apresentar, sem máscara, sem biombo.
COBALTTO says: Sem peteca?
FRIDA says: Com peteca, segurando com a mão bem fechada porque esse risco, de que caia a peteca, ela não quer correr, se faz bonita, disfarça o mais que pode as imperfeições.
COBALTTO says: Na verdade quem chega vai sem máscara, sem biombo.
FRIDA says: Biombo chinês...flores e bailarinas em fundo azul...imagens de sonho...

Posted by: Frida / 9:53 p.m.