Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

domingo, agosto 31, 2003

Reinvenção

A vida só é possível
reinventada.

Anda o sol pelas campinas
e passeia a mão dourada
pelas águas, pelas folhas...
Ah! tudo bolhas
que vem de fundas piscinas
de ilusionismo... — mais nada.

Mas a vida, a vida, a vida,
a vida só é possível
reinventada.

Vem a lua, vem, retira
as algemas dos meus braços.
Projeto-me por espaços
cheios da tua Figura.
Tudo mentira! Mentira
da lua, na noite escura.

Não te encontro, não te alcanço...
Só — no tempo equilibrada,
desprendo-me do balanço
que além do tempo me leva.
Só — na treva,
fico: recebida e dada.

Porque a vida, a vida, a vida,
a vida só é possível
reinventada.

Cecília Meireles

Posted by: Frida / 11:04 p.m.

viernes, agosto 29, 2003

CANTA EL AGUA

Recuerdos de luz
en una gota de agua
en la mirada que atesora
la brevedad y la frescura
que derrama mínima
en el día

El día
que repite sus dones intocados
en las miradas jóvenes del agua

Canta el agua y su voz es una plegaria
que repite clara y cercana una pregunta

Una pregunta que dejamos olvidada
esperando la llegada de la lluvia

Blanca Luz Pulido (poeta mexicana)

Posted by: Frida / 10:45 p.m.

jueves, agosto 28, 2003

Nas tardes em " El DF" penso:

Iansã

Para onde vai a minha vida e quem a leva?
Porque eu faço sempre o que não queria?
Que destino contínuo se passa em mim na treva?
Que parte de mim, que eu desconheço, é que me guia
Senhora das nuvens de chumbo
Senhora do mundo dentro de mim
Rainha dos raios, rainha dos raios
Rainha dos raios, tempo bom, tempo ruim
Senhora das chuvas de junho
Senhora de tudo dentro de mim

Rainha dos raios, rainha dos raios
Rainha dos raios, tempo bom, tempo ruim

Eu sou o céu para as tuas tempestades
Um céu partido ao meio no meio da tarde
Eu sou um céu para as tuas tempestades

Deusa pagã dos relâmpagos
Das chuvas de todo
Dentro de mim, dentro de mim

(Gilberto Gil e Caetano Veloso, texto de Maria Bethânia)

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Posted by: Cobaltto / 2:29 p.m.

martes, agosto 26, 2003

Quando

Quando olho para mim não me percebo.
Tenho tanto a mania de sentir
Que me extravio às vezes ao sair
Das próprias sensações que eu recebo.

O ar que respiro, este licor que bebo,
Pertencem ao meu modo de existir,
E eu nunca sei como hei de concluir
As sensações que a meu pesar concebo.

Nem nunca, propriamente reparei,
Se na verdade sinto o que sinto. Eu
Serei tal qual pareço em mim? Serei

Tal qual me julgo verdadeiramente?
Mesmo ante as sensações sou um pouco ateu,
Nem sei bem se sou eu quem em mim sente.

Fernando Pessoa (Alvaro de Campos)

Posted by: Frida / 10:46 p.m.

No acabamos de saber quiénes somos

Los primeros españoles que vinieron al Nuevo Mundo vivían aturdidos por el canto de los pájaros, se mareaban con la pureza de los olores y agotaron en pocos años una especie exquisita de perros mudos que los indígenas criaban para comer. Muchos de ellos, y otros que llegarían después, eran criminales rasos en libertad condicional, que no tenían más razones para quedarse. Menos razones tendrían muy pronto los nativos para querer que se quedaran......

Gabriel García Márquez

Posted by: Cobaltto / 2:47 p.m.

lunes, agosto 25, 2003

Origen De Las Dos Fridas

Recuerdo. Debo haber tenido seis años cuando viví intensamente la amistad imaginaria con una niña ... de mi misma edad más o menos.
En la vidriera del que entonces era mi cuarto, y que daba a la calle de Allende, sobre uno de los primeros cristales de la ventana echaba "baho" con un dedo dibujaba una "puerta" ...
Por esa "puerta" salía en la imaginación, con una gran alegría y urgencia, atravesaba todo el llano que se miraba hasta llegar a una lechería que se llamaba Pinzon ... Por la O de Pinzon entraba y bajaba intempestivamente al interior de la tierra, donde "mi amiga imaginaria" me esperaba siempre. No recuerdo su imagen ni su color. Pero si se que era alegre - se reia mucho. Sin sonidos. Era ágil y bailaba como si no tuviera peso ninguno. Yo la seguía en todos sus movimientos y le contaba, mientras ella bailaba,mis problemas secretos. Cuáles? No recuerdo. Pero ella sabía por mi voz todas mis cosas...
Cuando ya regresaba a la ventana, entraba por la misma puerta dibujada en el cristal. Cuándo? Por cuánto tiempo había estado con "ella"? No se. Pudo ser un segundo o miles de años ... Yo era feliz.
Desdibujaba la "puerta" con la mano y "desaparecía". Corría con mi secreto y mi alegría hasta el último rincón del patio de mi casa, y siempre en el mismo lugar, debajo de un árbol de cedrón, gritaba y reia. Asombrada de estar sola con mi gran felicidad.

El Diario de Frida Kahlo

Posted by: Cobaltto / 1:08 p.m.

domingo, agosto 24, 2003

"I found I could say things with color and shapes that I couldn't say any other way - things I had no words for."

Georgia O’Keeffe

Posted by: Frida / 6:44 p.m.

sábado, agosto 23, 2003

"El deseo es más vasto que el amor pero el deseo de amor es el más poderosos de los deseos."

Octavio Paz

Posted by: Cobaltto / 11:15 p.m.

"Your original sin: you opened your mouth. As long as you listen, you are innocent".

Elias Canetti in Notes from Hampstead

Posted by: Frida / 9:53 p.m.

viernes, agosto 22, 2003

“Sin embargo, siempre hay placer, siempre hay una suerte de felicidad cuando se habla de un amigo. Y creo que todos podemos considerar a Don Quijote como un amigo. Esto no ocurre con todos los personajes de ficción.”

Jorge Luis Borges

Posted by: Cobaltto / 9:53 p.m.

jueves, agosto 21, 2003

—¡Ay! —respondió Sancho, llorando—: no se muera vuestra merced, señor mío, sino tome mi consejo y viva muchos años, porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más, sin que nadie le mate, ni otras manos le acaben que las de la melancolía. Mire no sea perezoso, sino levántese desa cama, y vámonos al campo vestidos de pastores, como tenemos concertado: quizá tras de alguna mata hallaremos a la señora doña Dulcinea desencantada, que no haya más que ver. Si es que se muere de pesar de verse vencido, écheme a mí la culpa, diciendo que por haber yo cinchado mal a Rocinante le derribaron; cuanto más, que vuestra merced habrá visto en sus libros de caballerías ser cosa ordinaria derribarse unos caballeros a otros, y el que es vencido hoy ser vencedor mañana.

D.Quijote parte 2 capitulo LXXIV

Posted by: Frida / 11:49 p.m.

miércoles, agosto 20, 2003

¡Si mi fue tornase a es,
Sin esperar más será,
O viniese el tiempo ya
De lo que será después...!

Glosa

Al fin, como todo pasa,
Se pasó el bien que me dio
Fortuna, un tiempo no escasa,
Y nunca me le volvió,
Ni abundante, ni por tasa.
Siglos ha ya que me vees,
Fortuna, puesto a tus pies;
Vuélveme a ser venturoso:
Que será mi ser dichoso
Si mi fue tornase a es.
No quiero otro gusto o gloria,
Otra palma o vencimiento,
Otro triunfo, otra vitoria,
Sino volver al contento
Que es pesar en mi memoria.
Si tú me vuelves allá,
Fortuna, templado está
Todo el rigor de mi fuego,
Y más si este bien es luego,
Sin esperar más será.
Cosas imposibles pido,
Pues volver el tiempo a ser
Después que una vez ha sido,
No hay en la tierra poder
Que a tanto se haya extendido.
Corre el tiempo, vuela y va
Ligero, y no volverá,
Y erraría el que pidiese,
O que el tiempo ya se fuese,
O viniese el tiempo ya.
Vivo en perpleja vida,
Ya esperando, ya temiendo:
Es muerte muy conocida,
Y es mucho mejor muriendo
Buscar al dolor salida.
A mí me fuera interés
Acabar; mas no lo es,
Pues, con discurso mejor,
Me da la vida el temor
De lo que será después.

D.Quijote parte 2 capitulo XVIII

Posted by: Cobaltto / 11:34 p.m.

martes, agosto 19, 2003

—¿Qué gigantes? —dijo Sancho Panza.
—Aquellos que allí ves —respondió su amo— de los brazos largos, que los suelen tener algunos de casi dos leguas.
—Mire vuestra merced —respondió Sancho— que aquellos que allí se parecen no son gigantes, sino molinos de viento, y lo que en ellos parecen brazos son las aspas, que, volteadas del viento, hacen andar la piedra del molino.
—Bien parece —respondió don Quijote— que no estás cursado en esto de las aventuras:ellos son gigantes; y si tienes miedo, quítate de ahí, y ponte en oración en el espacio que yo voy a entrar con ellos en fiera y desigual batalla.
Y, diciendo esto, dio de espuelas a su caballo Rocinante, sin atender a las voces que su escudero Sancho le daba, advirtiéndole que, sin duda alguna, eran molinos de viento, y no gigantes, aquellos que iba a acometer. Pero él iba tan puesto en que eran gigantes, que ni oía las voces de su escudero Sancho ni echaba de ver, aunque estaba ya bien cerca, lo que eran.............
Don Quijote Parte 1 capitulo VIII

Posted by: Frida / 9:06 p.m.

lunes, agosto 18, 2003

CARTA DE DON QUIJOTE A DULCINEA DEL TOBOSO

“SOBERANA Y ALTA SEÑORA

El ferido de punta de ausencia, y el llagado de las telas del corazón, dulcísima Dulcinea del Toboso, te envía la salud que él no tiene. Si tu fermosura me desprecia, si tu valor no es en mi pro, si tus desdenes son en mi afincamiento, maguer que yo sea asaz de sufrido, mal podré sostenerme en esta cuita, que además de ser fuerte es muy duradera. Mi buen escudero Sancho te dará entera relación, oh bella ingrata, amada enemiga mía, del modo que por tu causa quedo: si gustares de acorrerme, tuyo soy; y si no, haz lo que te viniere en gusto, que con acabar mi vida habré satisfecho a tu crueldad y a mi deseo.

Tuyo hasta la muerte

EL CABALLERO DE LA TRISTE FIGURA

D.Quijote parte 1 Capitulo XXV

Posted by: Cobaltto / 9:41 p.m.

domingo, agosto 17, 2003

Quanta gente nesse mundo tem uma stultifera mente? Qualquer um tem, pelo menos de vez em quando.
Talvez por isso nos sentimos tão atraídos por personagens da literatura que vivem uma mescla da ilusão e realidade.
Foi conversando sobre isso que nos lembramos de Don Quijote, uma stultifera mente por excelencia, cujas aventuras é impossível ler sem recordar nossos próprios moinhos de vento.
Tão entusiasmadas ficamos com a estultícia cotidiana, que tivemos a idéia de dedicar uma semana do blog a Don Quijote la Mancha, Cavaleiro de Triste Figura, que tinha amigos verdadeiros e amantes imaginárias.
Iniciamos hoje com um discurso de Quijote sobre o que é ser um cavaleiro andante cuja estultícia pode correr o mundo.

Frida e Cobaltto

—Mira, amiga —respondió don Quijote—: no todos los caballeros pueden ser cortesanos, ni todos los cortesanos pueden ni deben ser caballeros andantes: de todos ha de haber en el mundo; y, aunque todos seamos caballeros, va mucha diferencia de los unos a los otros; porque los cortesanos, sin salir de sus aposentos ni de los umbrales de la corte, se pasean por todo el mundo, mirando un mapa, sin costarles blanca, ni padecer calor ni frío, hambre ni sed; pero nosotros, los caballeros andantes verdaderos, al sol, al frío, al aire, a las inclemencias del cielo, de noche y de día, a pie y a caballo, medimos toda la tierra con nuestros mismos pies; y no solamente conocemos los enemigos pintados, sino en su mismo ser, y en todo trance y en toda ocasión los acometemos, sin mirar en niñerías, ni en las leyes de los desafíos.........
Don Quijote parte 2 capitulo VI

Posted by: Frida / 10:29 p.m.

sábado, agosto 16, 2003

CANTO BEDUINO

Una donna s’alza e canta
La segue il vento e l’incanta
E sulla terra la stende
E il sogno vero la prende.
Questa terra è nuda
Questa donna è druda
Questo vento è forte
Questo sogno è morte.

Ungaretti

Posted by: Frida / 11:53 p.m.

"I'm always making a comeback but nobody ever tells me where I've been."

Billie Holiday

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

viernes, agosto 15, 2003

Xandu, um amigo muito querido, adora escutar Billie Holiday e hoje enviou esta poesia para o blog.

Para Billie

Escucho a Billie Holliday y la siento :
el alcoól, la heroína, el amor que hace doler el alma
más que el cuerpo.

" I'm a fool to love you..." canta Lady Day.
Entonces, pienso en ti :
sí , soy loco por amarte Cariño.

Pero para mí es :
guaraná, hierba y el amor que trae la sonrisa de niño.

Pobrecita Billie.
Sí conoceras a mi amor,
no sufrirías lo tanto que sufriste.

Xandú

Posted by: Frida / 11:48 p.m.

jueves, agosto 14, 2003

Gustav Klimt

Posted by: Cobaltto / 10:30 p.m.

El Puente

Entre ahora y ahora
entre yo soy y tú eres,
la palabra puente

Entras en ti misma
al entrar en ella:
como un anillo
el mundo e cierra.

De una orilla a la otra
Siempre se tiene un cuerpo,
Un arco iris.

Yo dormiré bajo sus arcos.

Octavio Paz

Posted by: Frida / 10:05 p.m.

miércoles, agosto 13, 2003

Hai Kai de Millôr Fernandes

Na poça da rua
O vira-lata
Lambe a Lua.

Posted by: Frida / 11:38 p.m.

Poema del inocente

Bien voluntarioso es el sol
en los arenales de Chicama.
Anuda, pues, las cuatro puntas del pañuelo sobre tu cabeza
y anda tras la lagartija inútil
entre esos árboles ya muertos por la sollama.
De delicadezas, la del sol la más cruel
que consume árboles y lagartijas respetando su cáscara.
Fija en tu memoria esa enseñanza del paisaje,
y esta otra:
de cuando acercaste al árbol reseco un fosforito trivial
y ardió demasiado súbito y desmedido
como si fuera de pólvora.
No te culpes, quién iba a calcular tamaño estropicio!
Y acepta: el fuego ya estaba allí,
tenso y contenido bajo la corteza,
esperando tu gesto trivial, tu mataperrada.
Recuerda, pues, ese repentino estrago (su intraducible belleza)
sin arrepentimientos
porque fuiste tú, pero tampoco.
Así
en todo.

José Watanabe (del libro El huso de la palabra)

Posted by: Cobaltto / 8:16 p.m.

martes, agosto 12, 2003

And the days are not full enough
And the nights are not full enough
And life slips by like a field mouse
Not shaking the grass.

Ezra Pound (in Personae)

Posted by: Cobaltto / 11:52 p.m.

lunes, agosto 11, 2003

Rubem Fonseca acaba de ganhar o premio Juan Rulfo de literatura, aqui no Mexico.

"Fumo charutos há muitos e muitos anos. Durante um longo tempo, o meu preferido era um Pimentel escuro, negro, que hoje não mais existe, de odor tão forte que impregnava cortinas, tapetes, roupas, papéis, livros, poltronas, paredes - a casa inteira. Era o preferido dos bons macumbeiros, um charuto barato, de arquitetura imperfeita (se é que se podia chamar de arquitetura o seu tosco enrolamento) e de combustão tão deficiente que, em uma caixa de vinte ou vinte e cinco charutos, apenas uns oito, no máximo, podiam ser acesos corretamente e ter o seu fumo aspirado. Mas o sacrifício de tentar acender um charuto e jogá-lo fora, sucessivas vezes, era compensado quando afinal um deles comburia do princípio ao fim proporcionando um prazer inefável.

Evidentemente eu não fumava esse Pimentel negro na presença de outras pessoas."

Posted by: Frida / 11:05 p.m.

domingo, agosto 10, 2003

As bandeirinhas de papel de seda são uma tradicão que aqui no México continua viva. Em todas as festas e datas nacionais se vêm muitas bandeirinhas, de todas as cores. O mais interessante é que não são simplesmente pedacinhos de papel colorido colados a um barbante. Cada bandeirinha é cuidadosamente recortada com um motivo que se associa à data em questão. Há bandeirinhas para o dia da primavera, para o Natal, para o dia da independência e, as mais típicas e mais populares, para a festa do dia dos mortos como as que se podem ver abaixo.
Outra coisa interessante é que estas bandeirinhas se assemelham, de uma certa forma, ao trabalho em papel que até hoje é feito na Tailândia e na China. E aqui dizem que os Aztecas já faziam seus trabalhos em papel, de fibras naturais, para enfeitar as oferendas aos seus deuses e seus mortos.
No Brasil também há uma tradicão de bandeirinhas : bem mais simples do que as mexicanas, elas inspiraram Volpi em seus quadros em que a geometria é pura poesia.

Posted by: Frida / 7:20 p.m.

sábado, agosto 09, 2003

Os dois primeiros versos desse poema de Juarroz me prenderam e permaneceram na minha memoria.

Roberto Juarroz

Sacar la palabra del lugar de la palabra
y ponerla en el sitio de aquello que no habla:
los tiempos agotados,
las esperas sin nombre,
las armonías que nunca se consuman,
las vigencias desdeñadas,
las corrientes en suspenso.

Lograr que la palabra adopte
el licor olvidado
de lo que no es palabra,
sino expectante mutismo
al borde del silencio,
en el contorno de la rosa,
en el atrás sin sueño de los pájaros,
en la sombra casi hueca del hombre.

Y así sumado el mundo,
abrir el espacio novísimo
donde la palabra no sea simplemente
un signo para hablar
sino también para callar,
canal puro del ser,
forma para decir o no decir,
con el sentido a cuestas
como un dios a la espalda.

Quizá el revés de un dios,
quizá su negativo.
O tal vez su modelo.

Posted by: Frida / 12:10 a.m.

jueves, agosto 07, 2003

Gosto de ler outros blogs. Hoje encontrei aqui essa poesia maravilhosa.

Às vezes levanto de madrugada, com sede,
flocos de sonho pregados na minha roupa,
vou olhar os meninos nas suas camas.
O que nestas horas mais sei é: morre-se.
(...)
A menina que durante o dia desejou um vestido
está dormindo esquecida e isto é triste demais
porque ela falou comigo: "Acho que fica melhor com babado"
e riu meio sorriso, embaraçada por tamanha alegria.
Como é possível que a nós, mortais, se aumente o brilho nos olhos
porque o vestido é azul e tem um laço?
Eu bebo a água e é uma água amarga
e acho o sexo frágil, mesmo o sexo do homem.

Adélia P.

Posted by: Cobaltto / 3:16 p.m.

El periodista

Conocido en Brasil como el "Doctor Roberto" su leyenda señala que tenía suficiente poder para "elegir" a los jefes de Estado y a los ministros de Economía, aunque él siempre negaba ese extremo.
Marinho apoyó el régimen militar que gobernó con mano dura en Brasil desde 1964 a 1985, lo que contribuyó a convertir a O Globo, no sólo en portavoz de las Juntas sino en un poderoso grupo de comunicaciones a nivel nacional.

Posted by: Cobaltto / 2:26 p.m.

Inconsequências

Prevenido
Tomou uma aspirina,
e ligou o computador

Obssessivo
Angustiado,
prendió el ordenador

Filósofo
Ao cruzar a avenida,
lhe atravessou um pensamento

Distraído
Perguntou a hora,
à senhora que pasava.

Até a próxima ...
Com o coração na boca
vomitou...

Frida M

Posted by: Frida / 12:11 a.m.

miércoles, agosto 06, 2003

Creo que este poema va con la bitácora. Si quieres leerlo todo, pinche en el link abajo.

Romance Sonámbulo

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verde ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.
.....................................

Federico Garcia Lorca

Posted by: Frida / 12:25 a.m.

domingo, agosto 03, 2003

Song of myself

48

I have said that the soul is not more than the body,
And I have said that the body is not more than the soul,
And nothing, not God, is greater to one than one's-self is,
And whoever walks a furlong without sympathy walks to his own funeral, dressed in his shroud,
And I or you pocketless of a dime may purchase the pick of the earth,
And to glance with an eye or show a bean in its pod confounds the learning of all times,
And there is no trade or employment but the young man following it may become a hero,
And there is no object so soft but it makes a hub for the wheeled universe,
And any man or woman shall stand cool and supercilious before a million universes.

And I call to mankind, Be not curious about God,
For I who am curious about each am not curious about God,
No array of terms can say how much I am at peace about God and about death.

I hear and behold God in every object, yet I understand God not in the least,
Nor do I understand who there can be more wonderful than myself.

Why should I wish to see God better than this day?
I see something of God each hour of the twenty-four, and each moment then.
In the faces of men and women I see God, and in my own face in the glass,
I find letters from God dropped in the street, and every one is signed by God's name,
And I leave them where they are, for I know that others will punctually come forever and ever.

Walt Whitman

Fractales

"......de forma intuitiva un fractal es un objeto geométrico rugoso que puede dividirse en partes que son una copia reducida del total. Y con cada parte se puede proceder recursivamente dividiendola y siempre obtenemos formas similares a las anteriores. A esta propiedad se le llama autosimilitud......"

Posted by: Frida / 3:08 p.m.

OTOÑO

En llamas, en otoños incendiados,
arde a veces mi corazón,
puro y solo. El viento lo despierta,
toca su centro y lo suspende
en luz que sonríe para nadie:
¡cuánta belleza suelta!

Busco unas manos,
una presencia, un cuerpo,
lo que rompe los muros
y hace nacer las formas embriagadas,
un roce, un son, un giro, un ala apenas;
busco dentro mí,
huesos, violines intocados,
vértebras delicadas y sombrías,
labios que sueñan labios,
manos que sueñan pájaros...

Y algo que no se sabe y dice «nunca»
cae del cielo,
de ti, mi Dios y mi adversario.

Octavio Paz

Posted by: Cobaltto / 1:04 a.m.

La hechicera

La memoria me intriga. Y la mía, la única con la que al final tengo alguna intimidad, me intriga todavía más.
Ni siempre puedo descubrir cómo recuerdo cosas tan raras y por qué las recuerdo en un preciso momento. A veces pienso que si mis interlocutores imaginaran, un poco que fuera, los recuerdos que me provocan una u otra palabra o expresión que usan, o algo que mencionan, si espantarían. Quién sabe algunos con buen humor se reirían o, al menos, sonreirían.
Pero algunas memorias son chistosas y como no hacen mal a nadie, creo que puedo mencionarlas.
En el radio del coche escuchaba una programación de primera clase, Lila Downs con su voz tan profunda y dulce. Un verso que cantó Lila, “ ella es linda y hechicera” me transportó de inmediato a mi niñez y me di cuenta, de repente, de que cuando de niña escuchaba la misma canción yo entendía que el verso decía “ ella es linda y es de cera” lo que me levaba a imaginar una mujer de piel muy blanca y pálida, que nunca me pareció lo más bonito.
Se me olvidó la historia de la cera, pero me quedé con la imagen de una mujer muy blanca que me venía a la mente casi siempre que escuchaba la canción sin que yo supiera el porqué. Al oír la trigueña Lila Downs la imagen se deshizo y ahora la hechicera blanca y pálida ya no más existe.

Frida M.

Posted by: Frida / 12:11 a.m.