Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

miércoles, marzo 31, 2004

LUCIÉRNAGAS

Luciérnagas en un árbol...
¿Navidad en verano?

Juan José Tablada

lunes, marzo 29, 2004

A poesia de Juan José Tablada, um dos meus poetas preferidos, é muitas vezes visual, como neste hai kai.

Que maravilla !
La luna brilla,
sin explicacion.

Além disso, Tablada produziu um livro sobre poesia visual japonesa, com obras de Hiroshigué. Assim como vale a pena ler tudo que ele escreveu, também vale a pena ver sua coleção de desenhos de Hiroshigué.

Posted by: Frida / 10:46 p.m.

domingo, marzo 28, 2004

Necesito un mundo plano
para asomarme a su límite.
Balancear mi cuerpo
rozando el desastre.
Escupir mi historia de retales,
y regresar con otros ojos.

Lola Pandelet

Posted by: Frida / 9:41 p.m.

sábado, marzo 27, 2004

Fugas

La velocidad de la palabra no es
la velocidad de la sangre y no sé
quién traiciona a quién. ¿Cómo
se encima el horizonte
a la palabra cuándo, a su
cortejo de esperas que todo cambiarán?
La noche cae y se consuela,
pero caer no es un consuelo para mí.
Estoy parado en el espanto
mientras cantan los rostros del día y
no sé quién miente, ellos o yo. Al fondo pasa
el animal que huye
a gran velocidad.

Juan Gelman

Posted by: Frida / 7:23 p.m.

miércoles, marzo 24, 2004

Back Again

Larguei as botas na escada. Subi descalça, vesti a camisola de algodão.Acabei com o Dalmadorm. Não rolei mais. Esqueci do corpo; com olhos abertos fica tudo claro; eu estava dentro; a vida inteira, a terra toda, os punks negros na esquina, negra com punhal. Flash vermelho em luz neon piscando por entre as persianas: "aqui morri", e depois de um minuto todas as paixões de novo. De novo e uma paisagem só vista do alto. Não vejo meu corpo mas penso nele com desejo e minha consciência é o teto do mundo, como se o forro do meu crânio fosse o céu. Mas não vejo o osso duro. Quando a luzneon piscou pela última vez lembrei do limbo, e ali também era o inferno que doía no teto do mundo e o céu era vermelho. Me vi num trem atravessando a Escócia e lendo um conto de KM. O conto se acaba e eu fechava o livro e olhava para fora e meu pescoço estava mole, miúdos de galinha, brilho de luz no mar do Norte, um velho inspecionava tickets, encostei a cabeça na vidraça. Estava quente e passava rápido e eu dormi sem querer (quando quero tenho insônia), rumando para o norte.

Ana Cristina César

Posted by: Cobaltto / 2:54 p.m.

domingo, marzo 21, 2004

MEMORIA

No tomes muy en serio
lo que te dice la memoria.

A lo mejor no hubo esa tarde.
Quizá todo fue autoengaño.
La gran pasión
sólo existió en tu deseo.

Quién te dice que no te está contando ficciones
para alargar la prórroga del fin
y sugerir que todo esto
tuvo al menos algún sentido.

José Emilio Pacheco

Posted by: Frida / 5:30 p.m.

miércoles, marzo 17, 2004

Cicuta

Rodeados del cuerpo de todos los días
con la sed y el hambre de todos los días y la muerte
pendiente acostumbrada sobre toda cabeza
Inventamos nombres, carne ajena
inventamos ríos por inventar ciudades.
Buscamos lo que no encontramos.
Por ejemplo yo busco palabras
palabras y formas en las nubes.
Pero cada esfuerzo es un engaño a la conciencia
Sócrates (otro ejemplo) es mortal
y ser mortal viene antes que el veneno.

Eleonora Filkenstein

Posted by: Cobaltto / 10:32 p.m.

martes, marzo 16, 2004

Los trabajos y las noches

para reconocer en la sed mi emblema
para significar el único sueño
para no sustentarme nunca de nuevo en el amor

he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos

para decir la palabra inocente.

Alejandra Pizarnik

Posted by: Cobaltto / 10:54 p.m.

lunes, marzo 15, 2004

Poética de los mapas

Si abro los ojos
me descubro en medio de la isla
que como una vocal oculta
resume sus lindes en riscos.

Raro el alfabeto que aprendí:
la construcción de la palabra
isla
breve y opuesta
a la llanura de los continentes.

En este frágil mundo
la lluvia crece contra los colores.
El mapa húmedo y viejo
muestra una ruta
trazada hace años;

un sendero cuyo grosor
coincide con el índice,
cuyo sentido aflora
cada víspera de junio.

Mónica Nepote

Posted by: Frida / 10:53 p.m.

sábado, marzo 13, 2004

Límites

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí la sed,
hasta aquí el agua?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el aire,
hasta aquí el fuego?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el amor,
hasta aquí el odio?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre,
hasta aquí no?

Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.
Sangran.

Juan Gelman

Posted by: Frida / 8:38 p.m.

viernes, marzo 12, 2004

LA FLECHA

No importa que la flecha no alcance el blanco
Mejor así
No capturar ninguna presa
No hacerle daño a nadie
pues lo importante
es el vuelo la trayectoria el impulso
el tramo de aire recorrido en su ascenso
la oscuridad que desaloja al clavarse
vibrante
en la extensión de la nada

José Emilio Pacheco (Poeta mexicano)

Posted by: Frida / 8:48 p.m.

miércoles, marzo 10, 2004

No ponto

No ponto onde o silêncio e a solidão
Se cruzam com a noite e com o frio,
Esperei como quem espera em vão,
Tão nítido e preciso era o vazio.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Posted by: Cobaltto / 1:28 p.m.

martes, marzo 09, 2004

Lisboa sob névoa

Na névoa, a cidade, ébria
oscila, tomba.
Informes, as casas
perdem o lugar e o dia.
Cravadas no nada,
as paredes são menires,
pedras antigas, vagas
sem princípio, sem fim.

Fiama Hasse Pais Brandão

Posted by: Cobaltto / 3:25 p.m.

domingo, marzo 07, 2004

"Mirar por la ventana no es un poema, aunque mirar por la ventana sea una aproximación a la poesía. Mirar por la ventana y descubrir el sentido de mirar por la ventana es un principio poético, pero no es la poesía. La poesía es mirar por la ventana y convencer a otros de que la poesía es mirar por la ventana."

Vicente Quirarte

Posted by: Frida / 9:20 p.m.

sábado, marzo 06, 2004

Me celebro y me canto a mí mismo...

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo asuma tú también habrás de asumir,
pues cada átomo mío es también tuyo.
Vago al azar e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo sobre la tierra,
para contemplar un tallo de hierba.
Mi lengua, cada molécula de mi sangre formada por esta tierra y este aire.
Nacido aquí de padres de cuyos padres nacieron aquí y
cuyos padres también aquí nacieron.
A los treinta y siete años de edad, gozando de perfecta salud,
comienzo y espero no detenerme hasta morir.
Que se callen los credos y las escuelas,
que retrocedan un momento, conscientes de lo que son y
sin olvidarlo nunca.
Me brindo al bien y al mal, me permito hablar hasta correr peligro.
Naturaleza sin freno, original energía.

WALT WHITMAN

Posted by: Frida / 8:20 p.m.

jueves, marzo 04, 2004

Soneto

En perseguirme Mundo, ¿ qué interesa?
¿En que te ofendo, cuando sólo intento
poner bellezas en mi entendimiento
y no entendimiento en las bellezas?

Yo no estimo tesoros ni riquezas
y así, siempre me causa mas contento
poner riquezas en mi entendimiento
que no mi entendimiento en las riquezas

Y no estimo hermosura que vencida
el despojo civil de las edades
ni riqueza me agrada fementida

Teniendo por mejor, en mis verdades.
consumir vanidades de la vida,
que consumir la vida en vanidades.

Sor Juana Inés de la Cruz

Posted by: Cobaltto / 3:45 p.m.