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Cada mirada estrena el mundo

viernes, abril 30, 2004

Li po

La luna callada
Canta en el valle.
Nadie la escucha
salvo Narciso
que ha extraviado su lago
y la mira.

Daniel Chirom
Posted by: Frida / 11:37 p.m.
Retrato

Eu nao tinha este rosto de hoje,
assim calmo, assim triste, assim magro,
nem estes olhos tão vazios,
nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,
tão paradas e frias e mortas;
eu não tinha este coração que nem se mostra.
Eu não dei por esta mudança,
tão simples, tão certa, tão fácil:
-Em que espelho ficou perdida
a minha face?

Cecília Meireles
Posted by: Frida / 12:03 a.m.

miércoles, abril 28, 2004

Narciso

Enquanto nos atormentam as furiosas serpentes da solidão
Eu sei de ti, como nenhum menino sabe de si mesmo
E te salvo da sombra de todos os teus espelhos
De onde emergem intactas as imagens claras da compaixão
E cai no fundo das águas o céu do verão
Frutas vermelhas amadurecem o peco desejo
Há um cardume de ânsias mergulhadas no peito
Estás com o ar transfigurado, a insone paixão
Nunca abandona o insondável aquário
E disfarças como ontem o inevitável beijo
Anunciando a Narciso seu adiado naufrágio

José Carlos Capinan
Posted by: Frida / 11:43 p.m.

domingo, abril 25, 2004

Músicas

Narciso tenía hambre, miró
las aguas para ver si hay peces
y se encontró con él.
Este accidente de la historia
cuesta mundos a los pobres mortales.
Tienen hambre de sí mismos, pero en verdad
nunca se miran a sí mismos, son mirados y de ahí
viene la costumbre de
devorarnos bajo
un sí mismo sostenido mayor.

Juan Gelman
Posted by: Frida / 9:37 p.m.

sábado, abril 24, 2004

El sol es la única semilla

III

Tú haces el bien o el mal,
Tú eres causa de un hecho.
Pero: ¿eres tú tu causa?

Te dan lo que te piden.
Piden lo que te dan.
Total: entras y sales.

Dejas tu pobre sombra
como un nombre cualquiera
escrito en la muralla.

Peleas. Duermes. Comes.
Engendras. Envejeces.
Pasas al otro día.

Gonzalo Rojas
Posted by: Frida / 1:37 a.m.

jueves, abril 22, 2004

Dona Doida

Uma vez, quando eu era menina, choveu grosso

com trovoadas e clarões, exatamente como chove agora.

Quando se pôde abrir as janelas,

as poças tremiam com os últimos pingos.

Minha mãe, como quem sabe que vai escrever um poema,

decidiu inspirada: chuchu novinho, angu, molho de ovos.

Fui buscar os chuchus e estou voltando agora,

trinta anos depois. Não encontrei minha mãe.

A mulher que me abriu a porta, riu de dona tão velha,

com sombrinha infantil e coxas à mostra.

Meus filhos me repudiaram envergonhados,

meu marido ficou triste até a morte,

eu fiquei doida no encalço.

Só melhoro quando chove.

Adélia Prado





Posted by: Cobaltto / 2:05 p.m.

martes, abril 20, 2004

EL PASO DE LA SIGUIRIYA

Entre mariposas negras,
va una muchacha morena
junto a una blanca serpiente
de niebla.
Tierra de luz,
cielo de tierra.
Va encadenada al temblor
de un ritmo que nunca llega;
tiene el corazón de plata
y un puñal en la diestra
¿Adónde vas siguiriya,
con un ritmo sin cabeza?
¿Qué luna recogerá
Tu dolor de cal y adelfa?
Tierra de luz
cielo de tierra.

Federico García Lorca

Posted by: Cobaltto / 8:00 p.m.

sábado, abril 17, 2004

VI


Non esiste innocenza in questa lingua
ascolta come si spezzano i discorsi
come anche qui sia guerra
diversa guerra
ma guerra – in un tempo assetato.

Per questo scrivo con riluttanza
con pochi sterpi di frase
stretti a una lingua usuale
quella di cui dispongo per chiamare
laggiù perfino il buio
che scuote le campane.

Antonella Anedda
Posted by: Frida / 11:15 p.m.

viernes, abril 16, 2004

Escritura en un ladrillo

¿Qué hemos escrito que lo cambie todo?
Hemos puesto los navíos
a agitarse en el océano,
y eran las luces el agua,
el sol aquella piedra con metal.
En ese barco bebía un capitán
la espuma silenciosa de las horas,
y, tal vez, llegaba tarde el sueño cada noche.
Hemos dicho que la dársena
escondía una sirena
entre los hierros carcomidos por la sal,
pensamos en el frío,
en la luna desgarrada por las grúas.
¿Creamos los fantasmas de humedad en la pared?
Es cierto. El cielo ha sido bestial
este año con los ciegos y ambulantes,
pero ¿qué hemos escrito que lo cambie todo?

Daniel Calabrese



Posted by: Cobaltto / 11:56 a.m.

martes, abril 13, 2004

Amenaza

Bienaventurados
Los poetas
Pobres
Porque
De ellos
Será
El reino
De los
Suelos

Efraín Huerta
Posted by: Cobaltto / 3:32 p.m.

domingo, abril 11, 2004

DISCIPLINA SECRETA


La casa como barco
en alta mar de junio.
Las calles como trenes
de noche sosegada.
Estas cosas no pasan en el mundo.
Estoy por afirmar
que ahora vivo en un libro de poemas.
Pero si tú me miras
decidida a existir
desde el fondo templado de tus ojos,
también existe el mundo.
Y muy probablemente
yo acabaré por existir contigo.

Luis García Montero
Posted by: Frida / 12:45 p.m.

sábado, abril 10, 2004

A BELA E PURA

A bela e pura palavra Poesia
Tanto pelos caminhos se arrastou
Que alta noite a encontrei perdida
Num bordel onde um morto a assassinou.

Sophia de Mello Breyner Andresen
Posted by: Frida / 12:22 p.m.

miércoles, abril 07, 2004

A Pantera
No Jardin des Plantes, Paris
De tanto olhar as grades seu olhar
esmoreceu e nada mais aferra.
Como se houvesse só grades na terra:
grades, apenas grades para olhar.

A onda andante e flexível do seu vulto
em círculos concêntricos decresce,
dança de força em torno a um ponto oculto
no qual um grande impulso se arrefece.

De vez em quando o fecho da pupila
se abre em silêncio. Uma imagem, então,
na tensa paz dos músculos se instila
para morrer no coração.

Rainer Maria Rilke

(Tradução: Augusto de Campos)

Posted by: Cobaltto / 3:58 p.m.

martes, abril 06, 2004

é incômodo ser dois:
eu para mim
e eu para os outros
porque, quanto a mim,
sinto de vez em quando
que sou personagem de alguém

Clarice Lispector




Posted by: Cobaltto / 11:28 a.m.

viernes, abril 02, 2004

Para Sembrar Colores

Al preparar la tierra
en su cuerpo anhelante
no produzcas dolor
en sus entrañas,
ábrela simplemente
sin herirla,
aliméntala
con jugos minerales,
toma en tu propia mano
la semilla
para que la revuelvas
con tu sangre,
deposítala envuelta
en melodías,
cúbrela con tu aliento
como un padre,
y por último
riégala
en la mañana
y en la tarde
con el agua que brota
de la montaña madre
sin permitir jamás
que la toquen las lágrimas.

Carlos Medellín
Posted by: Frida / 10:38 p.m.

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