Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

sábado, abril 30, 2005

Mariposa

Esta mariposa de cuatro colores
Tiene la fijación Kafkiana
De deshacer el mundo
En cada batir de alas
Me mira a los ojos
Sonríe levemente
Y se aleja
Dejando prisionera a mi alma
Entre sus flores.

Rene Acevedo

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

viernes, abril 29, 2005

No meio da noite

Acordei meu bem pra lhe contar meu sonho:
sem apoio de mesa ou jarro eram
as buganvílias brancas destacadas de um escuro.
Não fosforesciam, nem cheiravam, nem eram alvas.
Eram brancas no ramo, brancas de leite grosso.
No quarto escuro, a única visível coisa, o próprio ato de ver.
Como se sente o gosto da comida eu senti o que falavam:
"A ressurreição já está sendo urdida, os tubérculos
da alegria estão inchando úmidos, vão brotar sinos".
Doía como um prazer.
Vendo que eu não mentia ele falou:
as mulheres são complicadas. Homem é tão singelo.
Eu sou singelo. Fica singela também.
Respondi que queria ser singela e na mesma hora,
singela, singela, comecei a repetir singela.
A palavra destacou-se novíssima
como as buganvílias do sonho. Me atropelou.
O que foi? - ele disse.
- As buganvílias...
Como nenhum de nós podia ir mais além,
solucei alto e fui chorando, chorando,
até ficar singela e dormir de novo.

Adélia Prado

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

jueves, abril 28, 2005

Shame Dean

Nunca
amor
me
has
abrazado
tan
fuerte
como
ahora
que
nos
estamos
cayendo
de
la
moto

Lorenzo Helguero

Posted by: Cobaltto / 1:18 a.m.

miércoles, abril 27, 2005

Adivinhação

p/ d.p. aos 70

O que é o que é
que, quando se entrecruzam
à beira do silêncio
sintagma e paradigma,

obriga a língua a dar
com a linguagem nos dentes,
deixa as palavras todas
com a língua de fora?

O que é o que é
que, onde "o amor e, em sua
ausência, o amor" ou "manchas
solares confabulam",

deixa a linguagem boqui-
aberta, sem palavras,
e obriga os linguarudos
a engolirem a língua?

O que é, o que é
que edípico e antropófago
bolina e morde, morde e
bolina a própria língua

materna até que doa
com gosto? ? É a poesia
que o dolce software nuovo
contém. Pois é: poesia

Nelson Ascher

Posted by: Frida / 11:29 p.m.

Cumbia final

Entro a la farmacia en busca de fluoxetina
Las serpientes abandonan el pellejo extendidas en los pasillos
Querría estar bello y saludable, intacto, como poeta C1
Armar sentado en el living el cuerpo ideal de la dependencia
................................Pernoctar sobre todo

Una guagua se duplica rosada en el vidrio de la vitrina
Su madre, un magnífico ejemplar de barrio peligroso, le susurra un
Poema pedagógico, a mí me preocupa llegar a casa, virgen
.........................................................................recompuesto,
Olvidar que un siquiatra es una maldad eventualmente necesaria
..............................................escupir

Salgo de la farmacia con el antidepresivo en la mano
Cobijado en las alas de mi dañado cristianismo, mareado
Con ese incontrolable impulso de cambiar este oficio de polillas
Se me viene a la cabeza la primera metáfora de litio.

Yuri Pérez

Posted by: Cobaltto / 12:13 a.m.

martes, abril 26, 2005

Os mistérios do ofício

Não me importa o exército das odes,
Nem o jogo torneado da elegia.
Nos versos, tudo é fora de propósito,
Não como entre as pessoas, - me dizia.
Saibam vocês, o verso, é do monturo
Que ele se alenta, sem vexame disso,
Como um dente-de-leão pegado ao muro,
Anserina, bardana, erva-de-lixo.
Grito de zanga, um travo de alcatrão,
Um bolor misterioso que esverdinha...
E eis o verso, furor e mansidão,
Para alegria de vocês e minha.

Ana Akhmátova

Posted by: Frida / 12:20 a.m.

lunes, abril 25, 2005

Sombras

Sobre las mesa las
huellas permanecen
inertes
semejan un pedazo de
alma atrapado en
el vidrio.
Estáticas se
asoman tímidas
deslucidas
no me atrevo a
borrarlas por
temor a designarme
asesina de sombras.

Cecilia Palma

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

domingo, abril 24, 2005

A anémona dos dias

Aquele que profanou o mar

E que traiu o arco azul do tempo

Falou da sua vitória

Disse que tinha ultrapassado a lei

Falou da sua liberdade

Falou de si próprio como de um Messias

Porém eu vi no chão suja e calcada

A transparente anêmona dos dias.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Posted by: Cobaltto / 10:30 p.m.

sábado, abril 23, 2005

Duermen bajo las aguas (fragmento)

" Allá en el fondo, todas las palabras que dijimos y de las cuales ya no guardamos recuerdo, duermen bajo las aguas. Duermen aquellas que no supimos decir y esperan su turno para salir a flote. Las cartas que hemos roto, las no recibidas y las veces que hemos dicho adiós. La pena que sentimos y que ahora, al recordarla, nos parece pequeña. La risa o el llanto que no llegó a brotar. La amistad que buscamos en el momento dificil y que resultó más débil que nosotros, más falta de ayuda. La persona a quien quisimos consolar y nos sirvió de consuelo...Todo duerme allí, en ese fondo. "

Carmen Kurtz

Posted by: Cobaltto / 12:23 a.m.

viernes, abril 22, 2005

Renga da noite

noite escura
de luz a luz
nenhuma dívida

ontem hoje amanhã
trabalho pra madrugada
noites tardes manhãs

noite no mato
o cheiro de açucena
é nosso lume

noite de verão
escrevendo vento
eu e o vento

noite de verão
vem com a brisa
um cheiro de primavera

noite no escuro
pensando que era barata
matei o vagalume

noite cheia
lua minguante
meu quarto crescente

Alice Ruiz

Posted by: Cobaltto / 12:10 a.m.

jueves, abril 21, 2005

Relación de medianoche

Si entras a esa casa, a medianoche,
si entras en ese mundo,
y sigiloso y en puntillas dejas
quietas las manos, con cuidado
no respiras, y si los ojos fijas
en una hoja de papel en blanco
por algunas semanas, y luego te desprendes,
aunque es difícil, de tu cuerpo,
o si lo dejas en los años que te quedan
por vivir, y nadie hay en la casa,
y nadie hay en el mundo de la casa:

verás que el cigarrillo enciende al fumador,
y el vino se bebe al embriagado,
y el libro lee a su lector,
y la chaqueta se viste de su dueño,
y el pan engulle a sus hambrientos, y el espejo
se mira en el azogue de la dama,
y de improviso se enciende una pared,
y asoma una cabeza, y la saludas,
o muy de súbito sale de tus hombros
el niño que serías, y lo besas,
o una mano en el aire arroja de improviso
abejas de oro sobre tu cabeza,
o ves llegar la madrugada
y te duermes
en otra casa, y en el sueño tratas
de buscar lo que has perdido:
ese mundo real que ya no tienes,
porque entraste en el mundo de los ojos irreales.

Salvo que entraras de nuevo en esa casa...

Miguel Arteche

Posted by: Cobaltto / 12:53 p.m.

miércoles, abril 20, 2005

Luar

De brejo em brejo,
os sapos avisam:
--A lua surgiu!...

No alto da noite as estrelinhas piscam,
puxando fios,
e dançam nos fios
cachos de poetas.

A lua madura
Rola,desprendida,
por entre os musgos
das nuvens brancas...
Quem a colheu,
quem a arrancou
do caule longo
da via-láctea?...

Desliza solta...

Se lhe estenderes
tuas mãos brancas,
tla cairá...

Guimarães Rosa

Posted by: Frida / 11:08 p.m.

martes, abril 19, 2005

Elogio de la palabra

Esta palabra no ha sido pronunciada contra los dioses, esta palabra y la sombra de esta palabra han sido pronunciadas ante el vacío, para una multitud que no existe.
Cuando la muerte acabe, la raíz de esta palabra y la hoja de esta palabra arderán en un bosque que otro fuego consume.
Lo que fue amado como cuerpo, lo escrito en la docilidad del árbol único, será consolación en un paisaje lejano.
Como la inmóvil mirada del pájaro ante la ballesta, así la palabra y la sombra de esa palabra aguardan su permanencia más allá de la revelación de la muerte.
Sólo el aire, únicamente lo que del aire al aire mismo trasmitimos como testamento de lo nombrado, permanecerá de nosotros.
La luz, la materia de esta palabra y el ruido de la sombra de esta palabra.
Juan Carlos Mestre

Posted by: Frida / 11:48 p.m.

lunes, abril 18, 2005

Antes do nome

Não me importa a palavra, esta corriqueira.
Quero é o esplêndido caos de onde emerge a sintaxe,
os sítios escuros onde nasce o "de", o "aliás",
o "o", o "porém" e o "que", esta incompreensível
muleta que me apóia.
Quem entender a linguagem entende Deus
cujo Filho é Verbo. Morre quem entender.
A palavra é disfarce de uma coisa mais grave, surda-muda,
foi inventada para ser calada.
Em momentos de graça, infreqüentíssimos,
se poderá apanhá-la: um peixe vivo com a mão.
Puro susto e terror.

Adélia Prado

Posted by: Cobaltto / 11:18 p.m.

domingo, abril 17, 2005

Veraneo

Tú en la casa copada, yo en una carpa en el patio
y la sagrada familia sospechándome maricón
tal vez por la costumbre -único bien heredado de mi padre-
de cruzar las piernas protegiendo el sexo, con un brazo encima
como si fuera a recibir un golpe bajo
Y aquí estamos:
"quiero llegar tostadita a Santiago"
poniéndote pomadas en el cuerpo,
haciéndote el amor con cuidado de tus quemaduras.
En los pasatiempos veraniegos
la sagrada familia parece absolverme: los triunfos sistemáticos
algo cosechan de resentimiento y respeto.
Por mi parte lavo los platos como un bendito caballero
y fumo el bossanova crepuscular como tu cuerpo
mirando el bikini gotear en el cordel.

Germán Carrasco

Posted by: Cobaltto / 11:04 p.m.

sábado, abril 16, 2005

" ...Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta pobre ou terrível, que lhe deres: Trouxeste a chave?"

Carlos Drummond de Andrade

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

viernes, abril 15, 2005

Rueda Nocturna

Hay alguien más en mi sombra
que muestra honduras en el cuerpo
y confunde las bolsas plásticas
con animales dormidos y no dormidos.

Hay alguien tiritando en mi almohada
que cavernoso se entrega a cualquier luz
y confunde los muebles de la pieza
con familiares que caminan y no caminan.

Hay alguien hincado en mis manos
que trémulo salta a una hoja, hacia el fin
y confunde los lagos y mares
con ojos secos que miran y no miran.

Hay más de alguien agazapado en mi mente
son muy fríos, índigos y sollozantes
éstos sólo penden de mi tijera torcida
para no caer de pie, dentro de las cosas confundidas
esas cosas que miran, no duermen y no caminan.

Natalia Rojas

Posted by: Cobaltto / 10:49 p.m.

jueves, abril 14, 2005

Vietnã

Mulher, como te chamas ? - Não sei.
Quando nasceste, tua origem ? - Não sei.
Por que cavaste um buraco na terra ? - Não sei.
Há quanto tempo estás aqui escondida ? - Não sei.
Por que mordeste o meu anular ? - Não sei.
Sabes, não te faremos mal nenhum. - Não sei.
De que lado estás ? - Não sei.
É tempo de guerra, tens de escolher. - Não sei.
Existe ainda a tua aldeia ? - Não sei.
E estas crianças, são tuas ? - Sim.

Wislawa Szymborka

Posted by: Cobaltto / 10:41 p.m.

miércoles, abril 13, 2005

¿Se acordará que en misa
los domingos
yo era el niño
de la corbata azul?
¿Se acordará que yo
le dije que siempre
la iba a recordar
y luego le pregunté
sí tenía tiempo
miedo
y noción de la vida?
Yo cumplo mi promesa:
Medio siglo después
Sin motivo aparente
Le recuerdo
Que la recuerdo.
Nada más que la memoria salva.

Raúl Rivero

Posted by: Cobaltto / 10:35 p.m.

martes, abril 12, 2005

Passagem dos elefantes

Elefantes na água optimistas à solta
optimistas à solta elefantes na árvore

elefantes na árvore optimistas na esquadra
optimistas na esquadra elefantes no ar

elefantes no ar optimistas em casa
optimistas em casa elefantes na esposa

elefantes na esposa optimistas no fumo
optimistas no fumo elefantes na ode

elefantes na ode optimistas na raiva
optimistas na raiva elefantes no parque

elefantes no parque optimistas na filha
optimistas na filha elefantes zangados

elefantes zangados optimistas na água
optimistas na água elefantes na árvore

Mário Cesariny

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

lunes, abril 11, 2005

Invierno y Barro

Sé que, por mucho fuego que ahora ponga,
la adolescencia transcurrió conmigo
y del fragor de sus mitologías,
frente a los altos muros combatidos,
sólo quedaron evidencias vagas,
ecos ahogados bajo el cielo efímero.
Mas removiendo a fondo estas cenizas
regresa a veces un fervor perdido
y unos focos alumbran a intervalos
el aguacero en el suburbio, al filo
de la honda madrugada. ¿Vuelves tú,
difuminada imagen de mí mismo,
vuelves apenas a entregarme sólo
la ambigüedad al fin, no el contenido
tenaz de aquellos años sin fronteras
en que íbamos descalzos, insumisos,
y era verdad la vida solidaria
aun con invierno y barro en los caminos?
Pues fracasó la realidad de entonces,
no sucumba el poema, no haya olvido.

Carlos Sahagún

Posted by: Cobaltto / 12:42 a.m.

domingo, abril 10, 2005

Alguns -
quer dizer nem todos.
Nem a maioria de todos, mas a minoria.
Excluindo escolas, onde se deve
e os próprios poetas,
serão talvez dois em mil.

Gostam -
mas também se gosta de canja de massa,
gosta-se da lisonja e da cor azul,
gosta-se de um velho cachecol,
gosta-se de levar a sua avante,
gosta-se de fazer festas a um cão.

De poesia -
mas o que é a poesia?
Algumas respostas vagas
já foram dadas,
mas eu não sei e não sei, e a isto me agarro
como a um corrimão providencial.

Wislawa Szymborska

Posted by: Cobaltto / 11:12 p.m.

sábado, abril 09, 2005

La vida invisible

Hay una vida invisible, subterránea como un venero, por debajo de esta vida que creemos única e invulnerable, o quizá sobrevolándola, como una ráfaga que parecía inofensiva y que, sin embargo, se inmiscuye en los huesos, dejándonos un beso estremecido. Cuando la vida invisible nos roza sentimos por un instante que la tierra nos falta debajo de los pies.

Juan Manuel de Prada

Posted by: Cobaltto / 12:16 a.m.

viernes, abril 08, 2005

Não sendo exata,
Não sendo plena,
Minha solidão
Sucumbe
Ao chamado
Da convivência.
Conveniência
De alguns.
Minha solidão é esmagada
Diariamente.

Ana Peluso

Posted by: Cobaltto / 6:01 p.m.

jueves, abril 07, 2005

Tierno saúz
casi oro, casi ámbar,
casi luz?

José Juan Tablada

Posted by: Cobaltto / 11:52 p.m.

miércoles, abril 06, 2005

Uma língua
é o lugar
donde se vê
o mundo.

Vergílio Ferreira

Posted by: Cobaltto / 12:29 a.m.

martes, abril 05, 2005

Los trabajos y las noches

para reconocer en la sed mi emblema
para significar el único sueño
para no sustentarme nunca de nuevo en el amor

he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos

para decir la palabra inocente

Alejandra Pizarnik

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

lunes, abril 04, 2005

T r a n s p a r ê n c i a s

venho da praia de um verão em que as ondas rolam redondas e lisas
sobre o mar sem formar espumas
e os olhos gulosos engolem glaucas e mornas transparências
goles de azul e verde
fazendo inveja à língua aos lábios e à goela.

por que me induzes por areias sem águas
ou zonas infestadas de feras
ou paludes sombrios
ou friagens cíticas
ou mares coagulados

por que me queres nessa terra monstruosa e trágica
onde erram poetas e mitógrafos
e nada é certo nada claro.

Antonio Cícero

Posted by: Cobaltto / 10:40 p.m.

domingo, abril 03, 2005

Polvo de estrella

Julia Roberts se equivoca conmigo
resisto su mirada hora tras hora
y otras veces la pongo de castigo:
contra el piso su cara seductora.
Si va a decirme algo, no hago caso
si me guiña los ojos o algo de eso
la oculto con un gesto de mi brazo
y le dejo en la boca congelado un beso.
Julia mira las paredes a porfía
sofoca con silencio su reproche
y yo, con mi desdén, la mortifico.
Le ignoro normalmente por el día
aunque a decir verdad todas las noches
la uso con pasión como abanico.

Raúl Rivero

Posted by: Cobaltto / 9:54 p.m.

sábado, abril 02, 2005

Museu

Há pratos, mas falta apetite
Há alianças, mas falta reciprocidade
pelo menos desde há 300 anos.
Há o leque - onde os rubores?
Há espadas - onde há ira?
E o alaúde nem tange à hora gris.
Por falta de eternidade juntaram
Dez mil coisas velhas.
Um guarda musgoso cochila docemente,
com os bigodes caindo sobre a vitrine.
Metais, barro, plumas de ave
Triunfam silenciosamente no tempo.
Apenas um alfinete da galhofeira do Egito ri zombeteiro.
A coroa deixou passar a cabeça.
A mão perdeu a luva.
A bota direita prevaleceu sobre a perna.
Quanto a mim, vivo, acreditem por favor.
Minha corrida com o vestido continua
E que resistência tem ele!
E como ele gostaria de sobreviver!

WISLAWA SZYMBORSKA

Posted by: Cobaltto / 9:42 p.m.

viernes, abril 01, 2005

RENACIMIENTO

(...)
En nuestras almas todo
por misteriosa mano se gobierna.
Incomprensibles, mudas,
nada sabemos de las almas nuestras.

Las más hondas palabras
del sabio nos enseñan,
lo que el silbar del viento cuando sopla,
o el sonar de las aguas cuando ruedan.

Antonio Machado

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Posted by: Cobaltto / 11:03 p.m.