Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

martes, enero 31, 2006

Corazón herido

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Todo árbol grande donde hay gente
tiene heridas;
¿dónde habrá un alma sin heridas?.
Hoy, mi cuerpo sufre una herida;
del cuerpo mana el plasma todo el día,
cubre y recubre la herida,
todavía no logra taparla toda,
siento dolor.

Tong - Gyu Hwang - Corea

Herida - Patricia Belli

Posted by: Frida / 12:32 a.m.

lunes, enero 30, 2006

Salvador Dali

La flecha del tiempo

Nunca seríamos
como esos adultos -nos juramos-
que miraban ansiosos, turbiamente,
a través del cristal de las cafeterías
-como en cierto poema de Rimbaud-
la entrada de los jóvenes altivos
en la cueva dorada de la noche.
Y sin embargo
ahora estamos aquí, sin entender gran cosa,
ante un vaso de hielo y de ansiedad,
arañando con fiebre y con rencor
en el cristal del tiempo un espejismo.

Felipe Benítez Reyes- España

Posted by: Cobaltto / 12:37 p.m.

domingo, enero 29, 2006

Javier Isidoro Aixa

Dentadura

Batallas sangrientas, perdidas de antemano por cada una de mis muelas y mis dientes un mapa con banderilleo de privaciones y cercenamiento cuyas trazas se pierden en las mismas, reiteradas escaleras que conducen a idénticos tronos de aprensión, oprobio y pánico

Carradas de nombres, moldes en yeso vaciados de significado
como maxilares caninos molares
para quedar con una sola referencia elemental:
los de adelante, los de atrás
los de arriba, los de abajo;
como los primeros pasos de Buda
desnudo
en el mundo
hostil

Incisivos de vampiro de morsa
roedores
caricaturas, puertas primeras que revelan
a los hombres
del poder

Romper/ no romper
rechinar
los dientes

Oh! mis dentistas con sus pinzas
gasas
jeringas
puentes
coronas
falsas anestesias del mundo entero
manos singulares que me arrancaron
una a una las raíces del juicio
y cada tanto, a falta de tantas cosas
me prescriben tabletas que adormecen
bacterias sin sosiego

Encías
residuos
sueños

Refulgente
la sonrisa kolinos o colgate
brilla desde nunca
por su permanente
desguarnecida
ausencia.

Luisa Futoransky

Argentina

Posted by: Frida / 2:14 p.m.

sábado, enero 28, 2006

Lotta Backman

Geometría

Amas la línea bisectriz, la línea agónica, la línea ágata, y a la línea tirada, nos sueltas la línea de aguas altas para advertirnos del posible ahogamiento. Luego nos surtes la línea de flotación por misericorde ternura, y la línea de fuego por si no advertimos tus métodos de adivinación y degüello bajo la piel tersa.
La línea de cambio de fecha, la mueves con la mano. Nada por aquí, nada por acá, y sale de tu sombrero un labio de lobo y una flor extraña, nunca antes vista, una larga lobelia de Lourdes o cualquier otro lugar milagroso.
Talega de madres de todo tipo al hombro, un saco de hombres empequeñecidos en el bolsillo, todos los seres giratorios se engrandecen bajo tu lupa.

¿Qué cesura en tu parte más ligera corta versos?
¿Cómo amas sin decir a quién amas?
¿Cómo volteas el escenario y pones en lugar de duela, pradera?

Andas llena de acantilados para fénix en ejercicio de vuelo, para colgar en lo alto nubes en calidad de ex-yunques, palabras que recibieron un golpe en la cabeza y son ahora amnésicas.

Françoise Roy-Canadá

Posted by: Cobaltto / 9:18 p.m.

viernes, enero 27, 2006

Steve Kaufman

Un rap para Mozart

MOZART

En el campo
el padre de un niño
le pide silencio
para que escuche hablar a Dios.

El niño acerca su oído
al tronco de un árbol
y el crujir de sus ramas
le hace escuchar un alma.

En el piano,
su quietud es sentir
el día y la noche,
siendo notas en el tiempo celeste
la lluvia, la hoja, la llama.

Ofrece su música a princesas y amantes,
a religiosos y sabios,
pero el corazón de los hombres
es su escritura
para el goce de un sol
que verán otros sabios,
otros amantes.

En años sabe que la flor
es una clave en la instauración de la belleza,
que la luz, en su esplendor,
es la cadencia del mar
que mueve el origen de toda melodía.

Va hacia el campo
y pide silencio a los vientos
para que el Divino
acerque su oído a su alma,
y Dios escucha un octavo día
en el canto terrenal de las distancias.
Y ve que esto es bueno.

Pero el encuentro
lo debilita, lo enferma.
Y calla.

Sólo Él,
El Celeste en su armonía,
lo acompaña en su ataúd,
ya vacío,
portador de llamas, hojas, lluvias.

¡Aleluya!

Dyma Ezban
México

Posted by: Frida / 11:14 a.m.

claro de luna en un golpe de viento
alexander calder

Las ventajas de las gallinas de viento

Porque apenas ocupan sitio
en sus perchas de corrientes de aire
y no picotean mis domésticas sillas.
Porque no desprecian las duras mondas de los sueños,
ni corren tras las letras
que el cartero pierde cada mañana ante mi puerta.
Porque se quedan quietas
de la pechuga al penacho,
paciente superficie, escrita en letra pequeña,
sin olvidar plumas ni apóstrofos...
Porque dejan la puerta abierta
y la clave sigue siendo la alegoría
que canta de vez en cuando.
Porque sus huevos son tan ligeros
y digeribles, traslúcidos.
Quién vio ese instante
en que el amarillo se harta, agacha las orejas y calla.
Porque su silencio es tan suave,
la carne del mentón de una Venus,
las alimento...

A menudo con viento del Este,
cuando pasan las hojas de tabiques intermedios,
se abre un nuevo capítulo
y me apoyo feliz en la valla,
sin tener que contar las gallinas...
porque son innumerables y se multiplican sin pausa.

Gunter Grass - Alemania

Posted by: Frida / 12:10 a.m.

jueves, enero 26, 2006

Henri Matisse

Talismanes

Hay algo en el desván que pudo estar perdido,
que pudo ser la pieza que faltaba.
Un lápiz, una llave,
quizá los restos de un cuaderno
y el dibujo preciso de una isla
y un mar, y unos delfines
que desde el agua impulsan todo el aire.
Abalorios, juguetes cobrados al azar,
cancioneros que nunca te gustaron.
Una foto de grupo, y ese niño
al centro-- ya no reconoces
la distracción de su mirada
ni el severo grosor de sus anteojos.
Ya no te reconoces.
Pero al subir la escalerilla
que conduce al desván (cuarto cerrado
por láminas de tierra y por sustancias
amargas)
te pareció la noche menos tenue,
los peldaños más firmes,
y sentiste el aroma de una ropas
tendidas en el gancho de lo incierto.
Lo adivinaste: hay algo en el desván,
algo que pudo estar entre tus manos
y perderse, y entrar en la memoria
como salen del mar el aire y los delfines:
dejando sólo su reflejo.

Luis Vicente de Aguinaga-México

Posted by: Cobaltto / 7:54 a.m.

miércoles, enero 25, 2006

Guillermo Pucci

Exercitia Spiritualia

We met, like lovers in movies, on a quay
Beside the Seine. I was reading Foucault
And feeling smart. She called him an assault
On sense, and smiled. She was from Paraguay,
Was reading Saint Ignatius. Naivete
Aroused her, so she guided me to Chartres
And Sacre Coeur, to obscure theatres
For passion plays - she was my exegete.
In Rome (for Paris hadn't been enough)
We took a room, made love on the worn parquet,
Then strolled to Sant Ignazio. Strange duet:
Pilgrim and pagan, gazing, as though through
That ceiling s flatness, toward some epitome
Of hoped-for depth. I swore I saw a dome.

Geoffrey Brock -U.S.A

Posted by: Cobaltto / 11:38 p.m.

martes, enero 24, 2006

Tomasa Marti

NOTAS PARA UN BLUES

DO
lor por estar contigo en cada cosa. Por no dejar de estar contigo en cada cosa. Por estar irremediablemente contigo
en mí.

RE
cordar que mis monedas no me permiten adquirir. Que
mi deseo no es tan poderoso como para taladrar blindajes,
ni mi atrevimiento tan hábil como para no hacer saltar la
alarma. Recordar que sólo debe mirar los escaparates.

MI
edo por no llegar a ser, por ni siquiera conseguir estar.

FA
cilmente lo hacen: clavan sus espinas invisibles, abren la
puerta del temor, hacen que renieguen de mí misma cuando
menos se espera. Y ni siquiera saber cuántos han sacado copia
de mis llaves.

SOL
o he logrado el punzón de la pica, la lágrima del diamante
o los caprichos del trébol. Quizá no existan los corazones.
Quizá es que sea imposible elegir.

LA
bios sellados, custodios del mejor guardado secreto, del recinto en donde las palabras reanudan sus batallas silenciosas, sus pacientes y refinados ejercicios de rencor.

SI
crees que es paciencia, resignación, inmunidad o anestesia te
equivocas. Es que he procurado cortar todas las margaritas
para no tener que interrogarlas.

Ana Rossetti

España

Posted by: Frida / 12:15 a.m.

lunes, enero 23, 2006

Federico Guzmán

Instantes

Sólo éste ahora es mío
este momento
el pasado escapó
y no vislumbro el rostro
del futuro.

Claribel Alegria-Nicaragua

Posted by: Cobaltto / 10:25 p.m.

domingo, enero 22, 2006

«bienes de la tierra»

los dedos pulgar e índice -levemente combados en labor de
pinzas/ presionan el contorno irregular - de esa piedrita que
has recogido a la orilla del río/ la colocan bajo la luz de una
lámpara eléctrica/ que alumbra de su figura - la suavidad de
los bordes/ el tallado paciente de las aguas

Esteban Moore
Argentina

Posted by: Frida / 1:56 a.m.

sábado, enero 21, 2006

Federico García Lorca

ESCUELA

Maestro
¿Qué doncella se casa con el viento?

Niño
La doncella de todos los deseos.

Maestro
¿Qué le regala el viento?

Niño
Remolinos de oro y mapas superpuestos.

Maestro
Ella ¿le ofrece algo?

Niño
Su corazón abierto.

Maestro
Decid cómo se llama.

Niño
Su nombre es un secreto.

(La ventana del colegio tiene una cortina de luceros.)

Posted by: Frida / 4:33 p.m.

viernes, enero 20, 2006

Lorraine Reilly

Marinha

O barco é negro sobre o azul.

Sobre o azul os peixes são negros.

Desenham malhas negras as redes, sobre o azul.

Sobre o azul, os peixes são negros.
Negras são as vozes dos pescadores,
atirando-se palavras no azul.

É o último azul do mar e do céu.

A noite já vem, dos lados de Burma,
toda negra,
molhada de azul:

- a noite que chega também do mar.

Cecília Meireles -Brasil

Posted by: Cobaltto / 10:43 p.m.

miércoles, enero 18, 2006

Cristian Avilés

LA ROPA EN LA VENTANA

Como falsos ahorcados en el aire
sus cuerpos vacilantes y vacíos,
desnudos de nosotros, brazos, piernas,
cinturas, pechos, cuellos, suspendidos.

Pasa la luz de enero entre los blancos
fantasmas con su frío.
Deshabitadas formas desvividas,
huecos humanos ateridos.

esa silueta con que juega el viento,
ese perfil he sido.
Tus manos compañeras lo han salvado
con su dolor de qué tristes residuos.

En el aire tal vez me reconozco,
un poco soy bandera al viento herido.
Jirón que se estremece mudamente,

por un cristal me miro.

y no sé si es la ropa o es la vida
la que pende de un hilo.

Leopoldo de Luis
España

Posted by: Frida / 11:03 p.m.

Gustavo Torner

CANCIONCILLAS ESPIRITUALES

EL HECHO

Cuando ella se ha ido,
es cuando yo la miro.
Luego, cuando ella viene,
ella desaparece.

Juan Ramón Jiménez-España

Posted by: Cobaltto / 10:32 p.m.

martes, enero 17, 2006

Día primero

una ventana me mira
por los cristales se cuelan ráfagas de tiempo
largas caravanas de luz

Sobre los muros crecen dragones vegetales
se inclina para saludarnos un ángel anónimo
ejecutan las sombras sobre las paredes una danza discreta
la luz es la medida de lo visible

Elias Garcia Benavides

Día Segundo

una nuez nos puede parecer el mundo

las voces de las mujeres planean sobre la mesa
al azar saltan las frases y tropiezan

Orgullosas, las copas alzan los cuellos
crispan las melenas
se sacuden el peso de la mañana

Cincelo el cielo con el ojo izquierdo

Elias Garcia Benavides

Día tercero

En la recolección de los asombros se agolpan ideas dispersas

Sucede la vida sin complicaciones
los árboles y las palabras merodean

y la sombra de un pino encima de nosotros

Bajo la claridad del agua sucede un carnaval de ceniza

Alejandro Ortiz González

México

Posted by: Frida / 12:15 p.m.

lunes, enero 16, 2006

Edward Hopper, Nighthawks

Poética II

Como Hopper *
escrutar desde la noche un cafetín iluminado.
Un claro lunar desde el monte tupido.
No un destino ajeno
de parroquiano acodado al estaño.
Sino una hondura propia.
Un misterio íntimo que la conciencia ronda.

Jorge Brega-Argentina
* Edward Hopper, v. su pintura Nighthawks (New York, 1942).

Posted by: Cobaltto / 8:25 a.m.

domingo, enero 15, 2006

Ragazza

"Discúlpeme"

-sueño que le interrumpo en plena calle-:

"lleva usted mi corazón

pegado a la suela del zapato"

Y, entonces,

descubro que también me envuelve

el violeta dulce y calmo de sus ojos.

Elena Medel

España

Manuel Toste - Cuba

Posted by: Frida / 1:05 p.m.

sábado, enero 14, 2006

Francisco Bores

Mi hijo
(a la manera de Carlos Drummond de Andrade)

Mi hijo
mi único hijo
el que no tuve
sería ya un hombre.

Descarnado y sin nombre
se mueve
en el viento.
A veces

viene
y reclina su cabeza
más liviana que el aire
sobre mi hombro

y yo le pregunto,
Hijo,
¿dónde te hallas,
dónde te ocultas?

Y él me responde
con un hálito frío,
No lo advertías
aunque llamé

y llamé
y continúo llamando
desde un lugar
lejano,

más allá del amor,
donde nada,
todo,
quiere nacer.

Mark Strand-U.S.A (Traducción por Juan Sanchez-Pelaez)

Posted by: Cobaltto / 4:17 p.m.

viernes, enero 13, 2006

Antonio Costa

AUSÊNCIA

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade
Brasil

Posted by: Frida / 12:30 a.m.

jueves, enero 12, 2006

Josef Guinovart

Here Follows an Account of the Nature of Birds.

Here Follows an Account of the Nature of Fish.
Here follows a description of an unknown town.
Here follows the phoenix-flight from human eyes.
Here follows the friendship fish and langouste.
All the marvels of erotic danger follow here.
Here follows the phone number of a dead person.
Here follows a game based on perfect information.
Five minutes have passed since I wrote this line.
I mistook my baby's cry for the radiator hiss.
Here follows the address of a place to buy cocaine.
Big sadness come your way, sunrise, skyline.
Let's do it some new way next time we try.
Do you have anything you can put inside me?
Here Follows an Account of the Nature of Birds.

Dan Chiasson-U.S.A

Posted by: Cobaltto / 8:54 a.m.

miércoles, enero 11, 2006

Jim Dine
US

LAS PREGUNTAS DE NATALIA

Cuando dices ÁRBOL

¿cómo haces para ver

raíces hundidas en la tierra

o follajes que cuelgan

como una cabellera?

Cuando dices PEZ

¿qué ves?

¿Garabatos de luz

veloces como rayos?

Ah, palabras abiertas,

palabras que transforman

vocales en imágenes reales.

¿Quién estuvo en contra

de llamarle lengua a la vaca

y vaca a la piedra?

¿Quién le puso su nombre a las cosas?

Desconocidas voces

trajeron de oriente

hermosas palabras que empiezan con AL:

Almendra

Almíbar

Almeja

Almena

y a la estrella Aldebarán.

Después,

¿quién cambió las cosas del tablero?

¿quién creyó ver

en el cielo un velo extendido

sobre el mar?

¿Quién le dio al león

su nombre de rugido

y al perico su nombre parlanchín?

¿Y al puerco espín?

¿Quién le dio su doble nombre?

¿Quién le dio al oso

su nombre-pesadez?

¿Quién crees?

Que alguien diga

parado en su pradera

quién llamó a ese árbol

con su nombre de palmera.

Tu voz: golpe al oído.

Como un abracadabra

devuelve a la palabra

su último sentido.

Myriam Moscona

México

Posted by: Frida / 12:52 a.m.

martes, enero 10, 2006

Stefania Beretta

Instantánea con caballo

Tu cuerpo de muchacho
tira las riendas: la pierna
avanza y es bonito el caballo,
te diría, con su pelaje oscuro.
Tal vez sea una yegua mansa
porque hay niños sobre el lomo,
sin cabalgadura. Tu hermano
se ha vuelto hacia el fotógrafo
y están los otros en el cogote
y en la grupa.

Es una foto de blanco
y negro, con los bordes ajados,
te diría (causa gracia esa remera
de banlon, sobre los pantalones
nuevos). Tu madre, escondida
tras los niños, sostiene todo.
Veo las piernas y la pollera;
es su fuerza lo que miro,
te diría.

María Teresa Andruetto-Argentina

Posted by: Cobaltto / 5:53 p.m.

lunes, enero 09, 2006

Giacomo Balla

Balõezinhos

Na feira do arrabaldezinho
Um homem loquaz apregoa balõezinhos de cor:
- "O melhor divertimento para as crianças!"
Em redor dele há um ajuntamento de menininhos pobres,
Fitando com olhos muito redondos os grandes balõezinhos muito redondos.

No entanto a feira burburinha. Vão chegando as burguesinhas pobres,
E as criadas das burguesinhas ricas,
E mulheres do povo, e as lavadeiras da redondeza.
Nas bancas de peixe, Nas barraquinhas de cereais,
Junto às cestas de hortaliças
O tostão é regateado com acrimônia.

Os meninos pobres não vêem as ervilhas tenras,
Os tomatinhos vermelhos,
Nem as frutas,
Nem nada.

Sente-se bem que para eles ali na feira os balõezinhos de cor são a única mercadoria útil e verdadeiramente indispensável.

O vendedor infatigável apregoa: - "O melhor divertimento para as crianças!"
E em torno do homem loquaz os menininhos pobres fazem um círculo inamovível de desejo e espanto.

Manuel Bandeira -Brasil

Posted by: Cobaltto / 8:24 a.m.

domingo, enero 08, 2006

Cosas y hechos
Luisa Richter

Las cosas

Por los caminos encontramos bueyes.
Vamos contando testas de animales cornudos.
En los caminos encontramos árboles.
Vamos contando ramas de vegetales altos.
Vamos por los caminos contando hierbas.
Pero también los bueyes cuentan presencias de hombres.
Y los árboles cuentan nervudos brazos de hombre.
Y las hierbas nos cuentan las pestañas.

Todas las cosas tienen
ojos para mirarnos,
lengua para decirnos,
dientes para mordernos.

Vamos andando igual que si nadie nos viese,
pero las cosas nos están mirando.

Ángel Crespo

España

Posted by: Frida / 11:35 p.m.

sábado, enero 07, 2006

Iligibilidad

Ilegibilidad del
mundo, de éste. Todo doble.

Afónicos,
los relojes fuertes
dan la hora hendida.

Atascado en tus tuétanos,
te remontas de ti
para siempre.

Paul Celan

Francia

Carlos Gersherson

Posted by: Frida / 11:29 a.m.

martes, enero 03, 2006

Maruja Mallo

Una mujer negra

llevando un ramo de clavelones
envueltos
en un viejo periódico:
los lleva rectos,
con la cabeza descubierta,
el volumen
de sus muslos
haciéndola balancearse
conforme avanza
mirando
la vitrina de una tienda
que queda en su camino.
Qué es ella
sino una embajadora
de otro mundo
un mundo de lindos clavelones
de dos tonos
que ella anuncia
sin saber lo que hace
más
que caminar por las calles
sosteniendo las flores rectas
como una antorcha
tan temprano en la mañana.