Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

viernes, marzo 31, 2006

Julião Sarmento

Sunset Drive Suite

De las pocas mujeres que amé, ninguna tuvo

tatuado el nombre al aire, o el brillo de una alhaja

pendiente del ombligo ni de un labio. Eran tiempos

lacónicos entonces. No había rosas rojas

al sur de alguna espalda, ni brazos con espinas

y cóccix estampados con negros ideogramas,

ni ángeles ocultos y terribles dragones

en un pubis de trigo dorado por el sol.

Las mujeres tenían cierto aire de tragedia

romántica del siglo de los yuppies. Estaban

al acecho de todo posible candidato

a ser El buen partido, un hombre de negocios

con éxito y futuro, e ilustres apellidos

para dar a tres hijos pesados y a una hija

que tuviera el encanto y la gracia de su madre.

No llevaban tatuajes visibles, ni lucieron

un piercing de orgulloso y pulsante desafío.

Sus marcas eran otras, más hondos los estigmas

grabados en sus médulas con agujas violentas

y tintas

minerales que no fueron capaces

de quitar con la pócima amarga de la vida.

Era tiempo bruñido en azúcares de plomo

el que lastraron. Ellas buscaban imposibles

amores cristalinos en barras de caoba,

en salones del tedio o abajo de las sábanas

en tránsito hacia el día, igual que las muchachas

que muestran sus diseños al viento que destrozan

sus pasos de pantera, y miran con el ímpetu

tribal de su artificio los ojos inyectados

de príncipes efímeros. Las mujeres que amé

se aherrojaron con otros, inscribieron alianzas

en sus dedos nupciales, y tatuaron sus almas

detrás de unos postigos con lentas hipotecas

de un sueño que agoniza en alcázares en vela.

En su piel hay dibujos de la máscara Revlon

antiarrugas, de pobres resultados y ricas

fragancias de algo tenue y etéreo, humo de orquídeas,

vapores de borgoña, gotas de girasol

que dejan al salir del cautiverio.

Jorge Valdés Díaz-Vélez

México

Posted by: Frida / 12:17 a.m.

jueves, marzo 30, 2006

Intimacy

isn't been ages since we've lain down together
relishing a fine cool breeze blowing in through the window
under the cover
letmy hand rests on your chest
politely seeking its place
your heart-beat is like a freakish sea-tide
breaking against my arm
how quickly one tires of this action
I cannot be certain whether or not you're comfortable
if the breeze really isn?t that cool
then can I continue to leave my hand where it is
checking all these
incoherent heart-beats?

Shuijing Zhulian-China (Translation- Simon Patton)

Posted by: Cobaltto / 8:57 a.m.

miércoles, marzo 29, 2006

Antonio Zarco

Los utensilios propicios

Un árbol inocente, alguna cuerda.

César Calvo-Perú

Posted by: Cobaltto / 1:54 p.m.

martes, marzo 28, 2006

yu-matsuoka

Una advertencia

"Esta ternura y estas manos libres

¿a quién darlas bajo el viento?"

Julio Cortázar. Salvo el crepúsculo

Una advertencia fulminante hubo en mis entregas:

-Jamás colmarás la sed que me arrebata, ni sanarás la herida que me ahueca el pecho

"Soy el Esposo que da donde recibe nada a cambio

Rey de Espadas que desgasta furor con la blandura

de un falso muro victorioso

El trípode donde apoyas el cuenco de tus sueños

Alga negra de agua dulce que va apestándose,

estancada".

Me calcé la cabeza de la Gorgona, hermanas del mismo alumbramiento

Estaba ahí, ni dentro ni fuera, la Sacerdotisa con su máscara leonina

Sirio, el perro guardián de las puertas del alba, me condujo hacia el santuario.

Quemé las voces espurias en el altar de expiaciones.

Verde menta entre los labios, se suspendió la Palabra, primicia de una alegría nueva

En el cuerpo del Árbol deposité mi corazón. Hasta que madure. Hasta que se confundan las aguas de mar y las aguas de lluvia. Hasta que aprenda a reír

-¿A qué granar hoy cosechas del pasado?

Incluso lo mejor se ha vuelto rancio, dijo

Que todo sea lo que es.

Me empuja una necesidad más poderosa que la voluntad de querer o resistir, y no acostumbro a tardarme en las bifurcaciones

Así fue como se inició el camino: una pequeña granada abierta, semiherida, los dientes rojos diseminados por el suelo

Un grano depositó la Diosa sobre mi lengua.

Esther Seligson
México

Posted by: Frida / 12:07 a.m.

lunes, marzo 27, 2006

Enrique Brinkmann

Opinión

Los poemas escritos en
estado de frialdad tienen
una ventaja: están escritos
en estado de frialdad. El odio
del vecino no entra ahí, ni el vecino
atado a su odio y
se puede alabar las bellezas del paisaje.
Alabar es una palabra rara, lleva
del ala al bar donde
el estaño está mudo.
Los poemas sin sangre
tienen una ventaja:
no tienen sangre, ni
sacudones mortales o inmortales, ni
la imperfección, la suciedad
de todos. Eso cae y nada
perturba la tierra.
A los poetas que practican esa visión y
sin duda escriben hermosos poemas,
habría que levantarles una estatua
ciega que no se vea.
Es bello su no estar.
Todo está bien afuera
de todo lo que está mal, intocado y
lejos de la escritura, lejos,
en un canto bajito.

Juan Gelman-Argentina

Posted by: Cobaltto / 1:10 p.m.

domingo, marzo 26, 2006

moises hergueta

la indiferencia de la mayoria

Puntualmente

Un piso por debajo,

una mujer joven

da una bofetada a su hijo

cada media hora.

Por eso

he vendido el reloj

y, con los cigarrillos contados

al lado,

confío plenamente

en la severa mano

de abajo;

mi tiempo está controlado.

Gunter Grass

Alemania

Posted by: Frida / 11:58 a.m.

sábado, marzo 25, 2006

Fannie Brito

Polos Opuestos

Jaisalmer

Arrancarse a la luz, huir de la llanura y de las formas amables, es desnacer. Invertir el impulso de existencia, cerrar los ojos del cuerpo, desatender las múltiples llamadas que enamoran. Para ello pueden elegirse dos caminos. El primero, reducir todas las llamadas a una sola: el grito de un grajo, el hocico húmedo de un ternero, la línea oblicua que la sombra del sol traza bajo el gnomón de un astrolabio, el pliegue sedoso de un sari, el pecho de una mujer de trenza oscura, el barro cálido en el umbral de una choza o la curva de la cúpula de un palacio otomano. Una sola de esas formas puede invadirnos de tal modo que cuando nos deshabite perdamos con ella nuestro nombre y todas las maneras posibles de nombrarnos. Es el camino del Eros: perderse por amor y hallar el vacío. Este camino implica a menudo el enfrentamiento con la desesperación que surge cuando se descompone la forma que nos ha ocupado. Lo difícil aquí es no ser presa del error demasiado frecuente de convertir el amor en deseo porque en tal caso, al ser deshabitados, con el propio nombre perderíamos también el derecho al vacío y la posibilidad de franquear la frontera del mundo no visible.

El otro camino es el de Thanatos. En algunos casos se parece al odio porque reviste el carácter de la negatividad, pero se distingue de ello fácilmente: el odio es como la perla que la ostra construye con su saliva alrededor del grano de arena. Quien odia se defiende de una ofensa o de una molestia con el molusco de la piedra, convirtiendo en orgullo -en acto egóico-la sensación primera. El odio es una fuerza que nace de un dolor o de una frustración, efecto del deseo, por tanto; proviene del hecho de que algo no se ha dejado poseer, y que para poderlo nombrar ha sido necesario rechazar. Las formas deseables se nombran de dos maneras: amándolas u odiándolas. El camino del Thanatos no es el del odio, aunque tenga en común con ello algo así como la actitud de un aparente rechazo. Para leer el texto completo

Chantal Maillard - España

Posted by: Frida / 12:02 a.m.

viernes, marzo 24, 2006

Tomie Ohtake

Poesía vertical 24

Darlo todo por perdido.
Allí comienza lo abierto.

Entonces cualquier paso
puede ser el primero.
O cualquier gesto logra
sumar todos los gestos.

Darlo todo por perdido
Dejar que se abran solas
las puertas que faltan.

O mejor:
dejar que no se abran.

Roberto Juarroz-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:13 p.m.

jueves, marzo 23, 2006

Georgia O'keeffe

Desmantelo Azul

Então pintei de azul os meus sapatos
por não poder de azul pintar as ruas
depois vesti meus gestos insensatos
e colori as minhas mãos e as tuas
Para extinguir de nós o azul ausente
e aprisionar o azul nas coisas gratas
Enfim, nós derramamos simplesmente
azul sobre os vestidos e as gravatas
E afogados em nós nem nos lembramos
que no excesso que havia em nosso espaço
pudesse haver de azul também cansaço
E perdidos no azul nos contemplamos
e vimos que entre nascia um sul
vertiginosamente azul: azul.

Carlos Pena Filho-Brasil

Posted by: Cobaltto / 2:42 p.m.

miércoles, marzo 22, 2006

Llanto
Oswaldo Guayasamín

NOCHE SOBRE NOSOTROS

Como los ojos del abuelo, la ciudad también va tomando una serena elegancia. Las ropas están húmedas, los arroyos secos; yace entre mis manos su vejez, piel de la memoria, piel de esta sombra. Sostengo contra la luz su palma. Me avengo a sus líneas claras, vertiginosas, y sé que las atraviesa mi entera juventud, y las burla entonces, y las desdice del tiempo y los inviernos su música, que es palabra al aire, que es ciega llama, a solas, contra la noche.

(De bruces cae, abuelo, la noche sobre nosotros).

Es tiempo, me dicen, de subir a los distritos del llanto. Al silencio obsceno de las salas donde nadie comprende. Los ojos del abuelo, como la ciudad, van tomando una serena elegancia. Su aliento aún brilla contra mis pómulos incendiados.

Daniel Casados

España

Posted by: Frida / 12:03 a.m.

martes, marzo 21, 2006

Peter Ceccon

Francoatirador

Cadencia teórica de tiro: 650-700 disparos por minutos.
Cadencia práctica de un tiro: 60 disparos por minuto.
Potencia del proyectil a la boca del arma: 350 kg.
Potencia remanente del proyectil a 200 m.: 150 kg.

Ajuste del alza: 150 m.
Característica de proyectil: 7,67 de punta hueca.
Cacerina: 20 proyectiles.

El proyectil se desliza secamente
a la recámara.
El selector se coloca en posición
de tiro a tiro.

10, 20, 30 minutos
aperace el blanco,
lentamente encuadrándose el el
vértice del alza y el punto de mira.

El dedo se crispa, cede la falsa caísa
del gatillo, conitnúa - CRAC-
el hombro absorve sordamente el retroceso
del FAL, la mano avanza rápidamente
hacia el selector de tiro y mueve la palanca
a ráfaga.

Se apunta nuevamente sobre el blanco,
encuadre del alza y la mira, respiración
contenida, se baja el arma,
misión cumplida y a comenzar
de nuevo.

Alvaro Carrera-Venezuela

Posted by: Cobaltto / 8:54 a.m.

lunes, marzo 20, 2006

Antoni Clavé

Electric Field

computer, telephone, mobile
lighting, plugs, charger for the mobile
here I am, sitting in my study
my books and the above-mentioned electricals around me
my heart splits in two
one half looks for peace in literature
the other rises agitated in those appliances
when electric currents of various frequencies pass through my flesh and blood
I become an electrified body unknown as yet to the cosmos
then I hear thunder
that thunder is electric thunder, the rain, electric rain
or perhaps it?s the other way round: I am an electron
and the world is a gigantic, furious electric field

Jun Er- China (Translation- Simon Patton)

Posted by: Cobaltto / 10:47 a.m.

domingo, marzo 19, 2006

Kazimir Malevich

blanco sobre blanco

UMA EXPERIÊNCIA

Exaltação do branco
assepsia, silêncio
segredo do olho
armadilha, leveza
Mallarmé, talvez
um clássico quadrado
parece Malevitch
e a pintura pura
além das cores.

Almandrade

Brasil

Posted by: Frida / 5:07 p.m.

sábado, marzo 18, 2006

Eros e Thanatos

Edoardo Baraldi

Primer amor

Dicen
que el primero es el más importante.
Eso es muy romántico,
pero no en mi caso.

Algo entre nosotros hubo y no hubo,
sucedió y tuvo su efecto.

No me tiemblan las manos
cuando encuentro pequeños recuerdos
y un fajo de cartas atadas con una cuerda
?si al menos fuera una cinta?.

Nuestro único encuentro tras los años
fue una conversación de dos sillas junto a una fría mesita.

Otros amores
hasta ahora respiran profundamente en mí.
A éste le falta aliento para suspirar.

Y sin embargo justo así, como es,
puede algo que los otros no pueden todavía:
no recordado,
ni siquiera soñado,
me acostumbra a la muerte.

Wislawa Szymborska

Polonia

Posted by: Frida / 7:17 p.m.

viernes, marzo 17, 2006

Poesia

Orlando Agudelo Botero

¿Qué es poesía?

¿El pueblo medieval, con frisos

de boyscouts de Nagoya? ¿La nieve

que viene cuando deseamos que nieve?

¿Bellas imágenes? ¿Tratar de evitar

las ideas como en este poema? ¿mas,

regresamos a ellas como a una esposa, dejando

a la amante que deseamos? Ahora

tendrán que creerlo

como lo creímos nosotros. En la escuela

todo pensamiento fue peinado:

lo que quedó es un páramo.

Cierra tus ojos, podrás sentirlo millas a la redonda.

Ábrelos ahora en un delgado y vertical camino.

¿podría esto darnos pronto ?¿qué? ?algunas flores?

John Ashbery

USA

versión de Antonio Marts

Posted by: Frida / 10:05 p.m.

jueves, marzo 16, 2006

Mendez

CONSAGRACIÓN DE UN PEDAZO DE TIERRA

Este pedazo de tierra
frente a las aguas de esta ensenada
consagra la viviente presencia
de Emily Dickinson Wellcome
que nació en Inglaterra, se casó,
perdió a su marido y con su hijo
de cinco años se embarcó
en un barco de dos mástiles, rumbo
a Nueva York, fue aventada hasta las Azores,
encalló en los bancos de la Isla del Fuego,
en una casa de huéspedes de Brooklin
encontró a su segundo marido,
se fue con él a Puerto Rico,
parió otros tres hijos, perdió
a su segundo marido, vivió
trabajosamente ocho años
en Santo Tomás y en Santo Domingo, siguió
a su hijo mayor a Nueva York, perdió
a su hija, a su "nene",
recogió a los chicos del hijo mayor
de su segundo matrimonio, los crió
__ quedaron huérfanos__ peleó
por ellos con la otra abuela
y las tías, los trajo aquí
verano tras verano y aquí se defendió
contra pícaros, tormentas, sol, fuego,
contra las moscas, contra
las muchachas que venían a husmear,
contra la sequía, la cizaña, las marejadas,
los vecinos, las comadrejas ladronas
de gallinas, contra
la flaqueza de sus propias manos
y la fuerza creciente
de los muchachos, contra el viento,
las piedras, los intrusos, las grietas,
contra su propia alma.

Desenyerbó esta tierra con sus manos,
tiranizó desde esta parcela, puso
como trapo al hijo mayor
hasta que no la compró, aquí
vivió quince años, aquí
alcanzó la soledad final y __

Si no puedes traer nada sino
tu osamenta: quédate afuera.

William Carlos Williams
USA

Posted by: Frida / 9:16 p.m.

martes, marzo 14, 2006

"May I repeat what I told you here: treat nature by means of the cylinder, the sphere, the cone, everything brought into proper perspective so that each side of an object or a plane is directed towards a central point. Lines parallel to the horizon give breadth... lines perpendicular to this horizon give depth. But nature for us men is more depth than surface, whence the need to introduce into our light vibrations, represented by the reds and yellows, a sufficient amount of blueness to give the feel of air."

Paul Cézanne to Emile Bernard, 15 April 1904

Posted by: Frida / 9:43 a.m.

domingo, marzo 12, 2006

Eduardo Urculo

Sobremesa

Después de la comida aún se quedan
en torno de la mesa. Y allí fuman
su cigarro los hombres; las mujeres
siguen una labor paciente, cuyo origen
apenas se recuerda. Un negro café humea
en tazas a menudo requeridas.

Alguien corta las páginas de un libro
o recoge las migas de pan entre sus dedos
y la de más allá cuenta los meses
de su preñez, a la otra que ha criado ya a los hijos.

Se demora en venir la que alza el mantel
y pone en sus dobleces una rama de espliego.

Para su plenitud este instante no quiere
más que ser y pasar.

Rosario Castellanos
México

Posted by: Frida / 12:45 p.m.

sábado, marzo 11, 2006

Cartier Bresson

Las acciones de la vida solo serán comunicadas,

y serán ellas, la poesía,

porque, te repito, no hay más poesía que la acción real

(tú tiemblas solo cuando la encuentras

en los versos, o en la rosa,
cuando su evocación es perfecta).

Siempre anhelaré esa poesía

que es acción en sí misma, en su desapego de las cosas,

en su música que no expresa nada

más que la propia árida y sublime pasión por sí misma.

Pasolini

Posted by: Frida / 11:19 p.m.

viernes, marzo 10, 2006

poesia en forma de pajaro
Jorge Eduardo Eielson
Peru - 1924 - 2006

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

jueves, marzo 09, 2006

Zepeda

MENDIGA EN ATRIO ROMÁNICO
(COMPOSTELA)

Una vieja
llama y pide:
ruega.

Nadie escucha.
Sólo el agua
suena.

Agua impura
que se escurre
ciega.

Agua muda
o agua ronca.
Besa

lo que duerme
o lo que sigue:
tierra.

Una sombra,
una pisada.
Piedra.

Piedra o siglos,
siglos lentos.
¡Ea!

Vicente Aleixandre
España

Posted by: Frida / 11:16 p.m.

miércoles, marzo 08, 2006

Antoni Tapies

Me miro
en un espejo de mano
donde están pintados unos bigotes,
y procuro que las rayas
me queden encima
del labio superior.

Joan Brossa
España

Posted by: Frida / 12:39 a.m.

martes, marzo 07, 2006

Didier Lourenço

Camas

Añoro la ternura

inexplicable de las calles de Lisboa

y el sol, ese sol, y el Tajo o río

que habla con la ciudad.

El mundo está nublado menos allí,

donde se adensa la tristeza del mundo.

¿Tanta luz sirve para recordar

las condiciones miserables?

¿Uno se abriga del sol metiéndose

en el cansancio de sí?

Aislar la luz es no estar despierto

sino en lo que no fue

y no sé qué soy para mí,

o un animal que busca lo encontrado.

Me cansa la muerte, que no tiene nada dentro.

Hablo a corazón quitado.

Las camas son para otro amor.

Juan Gelman
Argentina

Posted by: Frida / 10:10 p.m.

lunes, marzo 06, 2006

Juan Gris

(Su madre)

La mujer de mi padre

La mujer de mi padre, tantos años soñada,

deseada ansiosamente. Anhelada mujer,

aspiración de un hombre de ojos agudos, claros,

horizonte de azules y sinceros parajes.

La mujer de mi padre, en la hora serena

le devuelve la vida a su esposo en los sueños,

habla con él un poco y se divierten juntos

cuando cierran los ojos en una nueva alcoba

y mi padre de nuevo la desea. La desea

como siempre lo hizo en su anhelo logrado,

cuando por vez primera la miró caminar

joven y hermosa, plena, hacia él, absorto.

Porque mi padre sueña con su mujer de nuevo

y mi madre, que es ella la mujer de mi padre,

sueña con él también, cuando bailaban juntos

y un reloj a su espalda ya marcaba las cuatro

de alguna madrugada que bailaba golosa

llena de vida, amándolos. La mujer de mi padre

sonríe mientras duerme porque está con su esposo.

Nadie los interrumpa. Vamos despacio, hermanos,

salgamos silenciosos de su alcoba ensoñada.

Ningún reloj apura su danza interminable.

Eduardo Langagne

México

Posted by: Frida / 11:08 p.m.

domingo, marzo 05, 2006

Kazze

PROYECTOS DE FUTURO

Esta tarde soy rico porque tengo
todo un cielo de plata para mí,
soy el dueño también de esta emoción
que es nostalgia a la vez de los días pasados
y una dulce alegría por haberlos vivido.
Cuanto ya me dejó me pertenece
transformado en tristeza, y lo que al fin intuyo
que no habré de alcanzar se ha convertido
en un grato caudal de conformismo.
Mi patrimonio aumenta a cada instante
con lo que voy perdiendo, porque el que vive pierde,
y perder significa haber tenido.
Ya no tengo ambiciones, pero tengo
un proyecto ambicioso como nunca lo tuve:
aprender a vivir sin ambición,
en paz al fin conmigo y con el mundo.

Vicente Gallego
España

Posted by: Frida / 11:44 a.m.

jueves, marzo 02, 2006

Raul Diaz

Estátua de Buda

Os belos traços o inchado beiço a narina fina
O torneado corpo e sua
Beleza tão carnal de magnólia e fruto
Em tão longínqua latitude representam
O príncipe da perfeição e da renúncia

Antes do museu
Em sua frente
Oscilavam sombras e luzes enquanto deslizava
O rio das preces

Sophia de Mello Breyner Andresen-Portugal

Posted by: Cobaltto / 7:07 p.m.

miércoles, marzo 01, 2006

William Chaiken

Poema del inocente

Bien voluntarioso es el sol
en los arenales de Chicama.
Anuda, pues, las cuatro puntas del pañuelo sobre tu cabeza
y anda tras la lagartija inútil
entre esos árboles ya muertos por la sollama.
De delicadezas, la del sol la más cruel
que consume árboles y lagartijas respetando su cáscara.
Fija en tu memoria esa enseñanza del paisaje,
y esta otra:
de cuando acercaste al árbol reseco un fosforito trivial
y ardió demasiado súbito y desmedido
como si fuera de pólvora.
No te culpes, quien iba a calcular tamaño estropicio!
Y acepta: el fuego ya estaba allí,
tenso y contenido bajo la corteza,
esperando tu gesto trivial, tu mataperrada.
Recuerda, pues, ese repentino estrago (su intraducible belleza)
sin arrepentimientos
porque fuiste tú, pero tampoco.
Así
en todo.

José Watanabe-Perú

Posted by: Cobaltto / 11:51 a.m.