Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

domingo, abril 30, 2006

SALTO E INMERSIÓN

El que se arroja al agua tomado al ralentí
diseña un arabesco filiforme
y en tal cifra quizá se identifica
su vida. Quien está en el trampolín
aún está muerto, muerto quien vuelve
a nado hasta la escala tras el salto,
muerto quien lo fotografía,
no nacido
quien celebra la empresa.

¿Está pues vivo
el espacio de que vive lo moviente?
¡Piedad por la pupila, el objetivo,
piedad por cuanto se hace manifiesto,
piedad por el que parte y el que llega,
piedad por el que alcanza o ha alcanzado,
piedad por quien no sabe que la nada y el todo
sólo son velos de lo Impronunciable,
piedad por quien lo sabe, quien lo dice,
quien lo ignora y va a tientas en la sombra
de las palabras!

Eugenio Montale

Italia

Posted by: Frida / 1:16 p.m.

sábado, abril 29, 2006

Eduardo Camacho Cabrera

Subiré la tristeza a la buhardilla
con muñecas sin ojos, paraguas rotos,
carpetas derrotadas y viejas tarlatanas.
Bajaré los peldaños vestida de alegría
por arañas sin seso entretejida.

Tendré amor en migajas al fondo del bolsillo.

Maria Merçè Marçal

España- Cataluña

Traducción: Clara Curell

Posted by: Frida / 11:27 a.m.

viernes, abril 28, 2006

Garcia Gatica

reencuentro

UNIDAD

A María José y Octavio Paz

Dictado por el ocaso,
por el aire oscuro, se abre el círculo
y lo habitamos: transiciones, espacio
intermedio. No el lugar
de la revelación, sino el lugar
del reencuentro. La espada
que divide la luz.
Del ojo a la mirada,
la claridad eterna, el país de los sonidos,
la campana que encierra la visión terrestre
como el ojo inexorable de la forma floral
fija el fuego de un carbunclo. Este ojo
¿ve a mi ojo? Es un espejo de flamas
el ojo que ahora me ve. Con sonido de poleas,
los ejes de la noche. Desarbolada,
naufraga la oscuridad y, a tientas,
el sol conoce a la noche.

Pere Gimferrer

España

Posted by: Frida / 12:04 a.m.

jueves, abril 27, 2006

John Nicholson

Amanhã vou comprar umas calças vermelhas
porque não tenho rigorosamente nada a perder:
contei, um a um, todos os degraus
sei quantas voltas dei à chave,
sublinhei as frases importantes,
aparei os cedros,
fechei em código toda a escrita.
Amanhã comprarei calças vermelhas
fixarei o calendário agrícola
afiarei as facas
ensaiarei um número
abrirei o livro na mesma página
descobrirei alguma pista.

Ana Paula Inácio-Portugal

Posted by: Cobaltto / 3:43 p.m.

miércoles, abril 26, 2006

insomnio

remedios varo

Me desperté con un pedazo de sueño entre las manos
y no supe qué hacer con él
Busqué entonces un pedazo de vigilia,
para vestir el pedazo de sueño,
pero éste ya no estaba.
Tengo ahora un pedazo de vigilia entre las manos
y no sé qué hacer con él.
A menos que encuentre otras manos
que puedan entrar con él al sueño

ROBERTO JUARROZ
Argentina

Posted by: Frida / 12:05 p.m.

martes, abril 25, 2006

Christopher Micklus

The Eclipse

I stood out in the open cold
To see the essence of the eclipse
Which was its perfect darkness.

I stood in the cold on the porch
And could not think of anything so perfect
As man's hope of light in the face of darkness.

Richard Eberhart-EEUU

Posted by: Cobaltto / 10:24 a.m.

lunes, abril 24, 2006

Antoni Clavé

Los grillos (defensa e ilustración de la poesía),

Recojo una alusión a los grillos:
su rumor es inútil,
no les sirve de nada
entrechocar sus élitros.
Pero sin la señal indescifrable
que se transmiten uno a otro,
la noche no sería
(para los grillos)
noche.

José Emilio Pacheco

México

Posted by: Frida / 12:16 a.m.

domingo, abril 23, 2006

Manolo Millares

Carpe diem o fábula de la mariposa ilustrada

Mariposa ilustrada
que hablaba de poesía
al desplegar las alas,
y en su existencia efímera
se sentía angustiada
sabiendo ley de vida
disfrutar la jornada;
no iba a tener su día.
La devoró una araña
que la vio distraída

Javier Almuzara
España

Posted by: Frida / 12:05 p.m.

sábado, abril 22, 2006

Megan O'Beirne

Baile

La Carmen está bailando
por las calles de Sevilla.
Tiene blancos los cabellos
y brillantes las pupilas.

¡Niñas,
corred las cortinas!

En su cabeza se enrosca
una serpiente amarilla,
y va soñando en el baile
con galanes de otros días.

¡Niñas,
corred las cortinas!

Las calles están desiertas
y en los fondos se adivinan,
corazones andaluces
buscando viejas espinas.

¡Niñas,
corred las cortinas!

Federico García Lorca- España

Posted by: Cobaltto / 12:35 p.m.

viernes, abril 21, 2006

Wassily Kandinsky

O mapa e o território

O tédio era o espaço em que arriscávamos
a batalha das nossas vidas. O professor
falava e nós não escutávamos
presos que estávamos
à presença de um tempo em quadrícula,
às adivinhas e arremessos cruzados.
Sabemos hoje (por hábito ou fuga)
que a metáfora é esta: cega tentativa
em acertar nos objectos que flutuam
na esquadria, vasos de guerra
que irão naufragar,
assim tenhamos
êxito no desenho das formas.

A maior parte de nós descobre, porém,
a diferença maior: o mapa não é a realidade,
a esta enovela-se num largo território
para o qual não há métrica
senão, e apenas, sonho de métrica.
A densa sombra cobre a pouca verdade
que recuperamos, e móvel,
destrói o seu legado.

Nada sabes porque nada lembras.

Luis Quintais
Portugal

Posted by: Frida / 12:49 a.m.

miércoles, abril 19, 2006

Maria Luisa Persson

LA REALIDAD Y EL DESEO

A Luis Cernuda

La realidad, sí, la realidad,
ese relámpago de lo invisible
que revela en nosotros la soledad de Dios.

Es este cielo que huye.
Es este territorio engalanado por las burbujas de la muerte.
Es esta larga mesa a la deriva
donde los comensales persisten ataviados por el prestigio de no estar.
A cada cual su copa
para medir el vino que se acaba donde empieza la sed.
A cada cual su plato
para encerrar el hambre que se extingue sin saciarse jamás.
Y cada dos la división del pan:
el milagro al revés, la comunión tan sólo en lo imposible.
Y en medio del amor,
entre uno y otro cuerpo la caída,
algo que se asemeja al latido sombrío de unas alas que vuelven desde la eternidad,
al pulso del adiós debajo de la tierra.

La realidad, sí, la realidad:
un sello de clausura sobre todas las puertas

Olga Orozco

Argentina

Posted by: Frida / 11:01 p.m.

Osanne

Mi lumía

Mi lumía
Mi lu
mi lubidulia
mi golocidalove
mi lu tan luz tan tu que me enlucielabisma
y descentratelura
y venusafrodea
y me nirvana el suyo la crucis los desalmes
con sus melimeleos
sus eropsiquisedas sus decúbitos lianas y dermiferios limbos y gormullos

mi lu
mi luar
mi mito
demonoave dea rosa
mi pez hada
mi luvísita nimia
mi lubísnea
mi lu mas lar
más lampo
mi pulpa lu de vértigo de galaxias de semen de misterio
mi lubella lusola
mi total le plevida
mi toda lu
lumía.

Oliverio Girondo-Argentina

Posted by: Cobaltto / 8:57 p.m.

martes, abril 18, 2006

Joan Miró

FÁBULA DEL CANARIO

1
Trino,
lloro
fino, rubia
lluvia
de oro.

2
Saltando de alba en alba,
en una y otra rama
extiende su estribillo.
Cantarina jaula,
breve cántaro de cantos,
amarilla fontana.

El canario es el grillo
en la edición de la mañana

Arturo Corcuera-Perú

Posted by: Cobaltto / 10:36 a.m.

lunes, abril 17, 2006

José Luis Bustamante

México

Cicatrices

in memoriam Simone Boué

Lugar común: "las cicatrices que el amor deja en el alma".
-¿Y por qué no en el corazón?
-Porque el corazón es un músculo hueco...

Canción de cuna: cría hijos y crearás cicatrices.

Jabesiana: -¿y qué decir de las cicatrices que la escritura abre en la página blanca?

Poco a poco, dicen, hila la vieja el copo; con las cicatrices, digo, de su juventud perdida.

Dime dónde tienes tus cicatrices y te diré quién eres.

Anda, sí, ve y consulta tu carta astral: conocerás tus cicatrices.

La cicatriz más desesperada es la que se niega a reconciliarse consigo misma.
Pero también hay cicatrices dichosas: aquéllas que fructificaron en el perdón.

Esther Seligson

México

Posted by: Frida / 10:20 p.m.

domingo, abril 16, 2006

Picabia

BY LOVE POSSESSED

Me dio un beso y era suave como la bruma
dulce como una descarga eléctrica
como un beso en los ojos cerrados
como los veleros al atardecer
pálida señorita del paraguas
por dos veces he creído verla su vestido
(estampado el bolso el pelo corto y
(aquella forma de andar muy en el
borde de la acera.
En los crepúsculos exangües la ciudad es un torneo
de paladines en cámara lenta
sobre una pantalla plateada
como una pantalla de televisión son las imágenes
de mi vida los anuncios
y dan el mismo miedo que los objetos volantes
venidos de no se sabe
dónde fúlgidos en le espacio.
Como las banderolas caídas en los yates de lujo
las ampollas de morfina en los cuartos cerrados de
los hoteles
estar enamorado es una música una droga es como
escribir un poema
por ti los dulces dogos del amor y su herida carmesí.
Los uniformes grises de los policías los cascos
las cargas los camiones los jeeps
los gases lacrimógenos
aquel año te amé como nunca llevabas un
vestido verde y por las mañanas sonreías
Violines oscuros violines de agua
todo el mundo que cabe en el zumbido de una línea
telefónica
los silfos en el aire la seda y sus relámpagos
las alucinaciones en pleno día como viendo fantasmas
luminosos
como palpando un cuerpo astral
desde las ventanas de mi cuarto de estudiante
y muy despacio los visillos
con antifaz un rostro me miraba
el jardín un rubí bajo la lluvia

Pere Gimferrer

España

Posted by: Frida / 10:56 a.m.

sábado, abril 15, 2006

Mario Marini

Relatividades

Albert Einstein tinha um cabelo hirsuto

e branco na idade,

e nariz farejante junto ao tempo.

E assim deixou o verso

mais perfeito:

velocidade ao quadrado

em equação de luz.

Fervendo pelo espaço,

a energia mil igual à massa

(vezes o que já pus

nos outros versos).

Mas era o olhar longo,

as pálpebras tão tristes

de ver além de nós:

melodias de sonho e teoria,

filamentos hirsutos junto ao Sol,

cogumelos, acordes.

E na corrente quântica das coisas,

Entender que o mais largo

É o que não se vê:

quadrado inconsciente

gerando,

um éme cê amargo:

por moderno e feroz

auto-de-fé.

Ana Luísa Amaral-Portugal

Posted by: Cobaltto / 6:38 p.m.

viernes, abril 14, 2006

Charlotte Adde

Las Adelfas

Las he visto crecer en las cunetas

y en las medianas de las autopistas,

en jardines privados y lujosos

y rodeando bloques de ladrillo

en suburbios tan tristes como el hombre.

Me sorprende que sean tan bonitas,

que se adapten tan bien a cualquier medio,

que precisen tan pocas atenciones.

Me sorprende que sean venenosas.

Amalia Bautista-España

Posted by: Cobaltto / 6:41 p.m.

jueves, abril 13, 2006

Raul Diaz

Aquel Vislumbre

Ya no se ven los peces
lidiando con el agua.
¿Dónde quedó la transparencia
y sus espadas?
¿En qué contienda oscura
perdieron las escamas,
el recamado símbolo?

Beatriz Schaefer Peña-Argentina

Posted by: Cobaltto / 4:30 p.m.

miércoles, abril 12, 2006

Oscar Estruga

Antecomienzo

No detenerse.
Y cuando ya parezca
que has naufragado para siempre en los ciegos meandros
de la luz, beber aún en la desposesión oscura,
en donde sólo nace el sol radiante de la noche.
Pues también está escrito que el que sube
hacia ese sol no puede detenerse
y va de comienzo en comienzo
por comienzos que no tienen fin.

José Ángel Valente-España

Posted by: Cobaltto / 10:55 a.m.

martes, abril 11, 2006

Christine Wilson

Poesía desnuda

En estatua

de sal

me

he convertido

no

por mirar atrás

sino

por desnudarme

sin piedad

ante la vida

Christian Santos-Nicarágua

Posted by: Cobaltto / 2:03 p.m.

lunes, abril 10, 2006

José Caballero

IMITACIÓN DE MATSUO BASHO

Fuimos rebeldes audaces. Yo lo convencí de la nueva moral que ni aun yo tenía, y huimos sin
ceremonia ni consentimiento. Ella trepó ágilmente a la grupa de mi caballo y así cabalgamos
hasta las primeras estribaciones de la sierra. Bordeábamos los poblados y con ramas
desgajadas íbamos cubriendo nuestras huellas. Nos detuvimos en una aldea cuyo nombre
alude a la contemplada limpidez del río que la atraviesa.
Había clara luz de la tarde cuando el posadero nos abrió la pesada puerta de palo. A pesar de
reconocer en él a un hombre sin suspicacias, le mentimos nuestros nombres. Le encargué una
buena habitación para nosotros y cuidados para nuestro caballo. Ella, azorada y hambrienta,
mordía a mi lado una manzana.
El cuarto era blanco y olía a resinas de eucalipto. Aunque ofrecido con excesiva modestia por
el posadero, allí hallamos seguridad. Desde el pie de nuestra ventana los trigales ascendían
hasta las faldas riscosas donde pastaban los animales del monte. Las cabras se perseguían
con alegre lascivia y se emparejaban equilibrando peligrosamente sobre las agujas rocosas.
Ella cerró la ventana y yo empecé por desatar su largo cabello.
Fuimos rebeldes y audaces. Sin embargo, ahora nos perdonan nuestras familias y nos
perdonamos nosotros mismos. Nuestro hogar ha sido tardíamente consagrado. Eso es todo.
Nunca traicioné otras grandes verdades porque quizá no las tuve, excepto el amor que me
hizo edificar una casa, excepto el amor que nunca debió edificar una casa.
A veces pienso cabalgar nuevamente hasta esa posada y colgar en su puerta estos versos:

En la cima del risco
retozan el cabrío y su cabra
Abajo, el abismo.

José Watanabe-Perú

Posted by: Cobaltto / 11:52 a.m.

domingo, abril 09, 2006

Ernesto Flores

Posible Autorretrato

Yo siempre quise ser una mujer de bien,

ser alguien de provecho, valiente, emprendedora,

mesurada en las fobias, estable en los afectos,

brillante en los estudios, por poner un ejemplo.

Yo siempre quise ser una mujer de bien

y tenerlos a todos felices y contentos,

a mis padres y amigos, a Fulano y a Mengano,

a Diestro y a Siniestro?

Pero hay alguien en mí que todo lo estropea,

que tuerce los caminos, equivoca las cosas,

desbarata mis planes, incumple mis promesas.

Alguien que pisa antes que yo sobre mis huellas.

En fin, visto lo visto, ya lo dicen mis padres:

?a este paso, hija mía, no llegarás a nada?.

Está bien, os lo debo, lo siento, lo confeieso:

aludiendo a un anuncio, no soy como Farala.

Soñadora, insegura, mitómana, algo vaga,

con vocación de hormiga y verano de cigarra,

contradictoria y harta de conciliar extremos

en mi defensa alego

que siempre quise ser una mujer de bien

pero que en su defecto

soy, en el buen sentido de la palabra, mala

Silvia Ugidos-España

Posted by: Cobaltto / 11:45 a.m.

sábado, abril 08, 2006

Mondrian

Trafalgar Square

Acrobacias

Sentados em Trafalgar Square

no intervalo de amigos

com o tempo entre as mãos

treinávamos o nosso inglês

num inquérito de revista

com Francis Bacon na capa

que perguntava:

qual dos membros

 ? superiores ou inferiores ?

preferíamos perder

(esta ablação em língua estrangeira

tornava-se indolor, quase anestesiada)

respondeste: os braços

as pernas conservá-las-ias

como a liberdade de poder andar

respondi: as pernas

não queria ver-me

impedida de abraçar.

Assim juntando as nossas

perdas eu abraço-me a ti

e peço-te anda, mostra-me o mundo

e quando nos cansarmos

abraçar-me-ás, então, com as pernas

e eu

andarei com os braços.

Ana Paula Inácio

Portugal

Posted by: Frida / 2:39 a.m.

viernes, abril 07, 2006

Iain Robertson

Música

Não são nobres as coisas que nomeio na poesia:

permanecem sob o palato, atentas, apenas conscientes

do calor ignorante da língua.

Se escutassem, ouviriam o movimento, a onda de um eco

que repete letras vermelhas, destinos, e um turbilhão de vozes

perdidas - como sempre - em tudo o que é escuro e vazio.

Por isso digo outra vez: árvores - de facto - plátanos

atraídos para a água e suportados por pedras à volta.

É isto que é difícil: Cantar suavemente o milagre

do peso na luz, da sombra

que se cruza com o tempo e se espalha sobre o odor dos prados.

Tudo é corpo onde a alma chega atrasada

mas o outono resplandece a um canto

e as palavras juntam-se

com o ritmo prescrito: amontoadas, entrecortadas,

iniciadas, ao longo dos séculos.

E não é de música que falam, mas do estrondo dum relâmpago,

do granizo que golpeia contra as paredes

Antonella Anedda-Itália
(tradução:baseada no original e na versão em inglês de Gabriele Poole)

Posted by: Cobaltto / 12:31 p.m.

jueves, abril 06, 2006

Van Gogh

Celebración del viento y de los árboles

Si el espacio llorase,

Como pretende la nube,

El viento sería una historia de lágrimas.

En el polvo toco

Los dedos del viento.

En el viento leo

La escritura del polvo.

El camino no puede avanzar de verdad

Más que a través de un viento dialogante

Con su proprio polvo.

El viento posa la mano direcha

En el hombro de la rosa

Y se mete la izquierda en el bolsillo.

Viento: ladrón de perfume.

El viento es el dialecto

En la naturaleza.

La luz es la lengua culta.

El aire:

Único amante

Con quien baila la rama

Mientras se dispone a acostarse

Con otro amante.

Vientos: cuerpos que caminan

Con pies invisibles

Como de ángeles.

Viento: palabra confusa que murmura

El silencio cósmico.

El viento enseña silencio

Aunque no cese de hablar.

Hoy,

Triste por el aire enfermo,

La adelfa no ha bailado.

Al árbol le gusta entonar canciones

Que el viento no recuerda.

Viento: puerto único,

Movimiento perpetuo

Hacia lo desconocido.

Adonis-Síria (Traducción: María Jesús Prieto)

Posted by: Cobaltto / 2:42 p.m.

miércoles, abril 05, 2006

Kelly Faloon

Honesta descripción de mi mesmo

Tomándome un whisky en un aeropuerto,
digamos que en Mineápolis

Mis oídos captan cada vez menos las conversaciones,
mis ojos se debilitan, pero siguen siendo insaciables.
Veo sus piernas en minifalda, en pantalones o envueltas
en telas ligeras.
A cada una la observo por separado, sus traseros y
sus muslos, pensativo, arrullado por sueños porno.
Viejo verde, ya sería tiempo de que te fueras a la tumba
en lugar de entretenerte con juegos y diversiones de jóvenes.
No es verdad, hago solamente lo que siempre he hecho,
ordenando las escenas de esta tierra bajo el dictado
de la imaginación erótica.
No deseo a esas criaturas en particular, lo deseo todo,
y ellas son como el signo de una relación extática.
No es mi culpa que así estemos constituidos: la mitad
de contemplación desinteresada y la mitad de apetito.
Si después de morir me voy al cielo, tendrá que ser
como aquí, sólo que liberado de estos torpes sentidos,
de estos pesados huesos.
Transformado en mirar puro, seguiré devorando las
proporciones del cuerpo humano, el color de los lirios,
esa calle parisina en un amanecer de junio, y toda la
extraordinaria, inconcebible multiplicidad de las cosas visibles.

Cxeslaw Milosz- Polonia (Versión de Gerardo Beltrán)

Posted by: Cobaltto / 3:18 p.m.

martes, abril 04, 2006

Zara

El deseo

No decía palabras

No decía palabras,
Acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
Porque ignoraba que el deseo es una pregunta
Cuya respuesta no existe,
Una hoja cuya rama no existe,
Un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,
Remonta por las venas
Hasta abrirse en la piel,
Surtidores de sueño
Hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,
Una mirada fugaz entre las sombras,
Bastan para que el cuerpo se abra en dos,
Ávido de recibir en sí mismo
Otro cuerpo que sueñe;
Mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
Iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Aunque sólo sea una esperanza,
Porque el deseo es una pregunta cuya respuesta nadie
sabe.

Luis Cernuda

España

Posted by: Frida / 9:52 p.m.

lunes, abril 03, 2006

A pele

Coca Rodriguez

Cicatrices

in memoriam Simone Boué

Cicatriz: concierto de voces insepultas en el insomnio de la añoranza.

En la memoria del cuerpo ¿habrán de terminar, una sobre otra, en una tumba única, las cicatrices de cuanto amante fue enterrado?

Jugábamos a ver quién dejaba en el otro las cicatrices más abyectas.

Toda penetración deja una cicatriz que a fuerza de entrega se va pudriendo.

Por las cicatrices de la memoria se cuelan las heridas del olvido.
Uno creería que toda cicatriz implica una herida previa. No siempre es así: hay cicatrices genéticas, y algunas se heredan con la nacionalidad.

En general los errantes contaminamos con el olor de nuestras
cicatrices la atmósfera de cualquier viaje que emprendemos,
por inédito que sea.

Trasterrado: el que siembra en sus cicatrices de antaño heridas presentes y futuras que nunca cicatrizarán.

Cicatriz el cielo de aquellas tardes en que el amor humeaba entre tazas de té, músicas a media luz y ropa desperdigada.
Todo clandestino como la lluvia tras la ventana sin cortinas, abierta sobre los techos de la ciudad, abierta a las nubes y a algún sorpresivo arcoiris.

Gracias a Adán y a Eva el Conocimiento es una cicatriz imborrable, insondable, insuturable... una philo-sophia, en suma.

No son los recuerdos, el dolor, la alegría, quienes van tatuando en el rostro sus cicatrices, sino el misterio de la vida, su diario transcurrir.
También las tajaduras de lo inexpresado.

En la furia contra la madre nace nuestra primera cicatriz. En los celos hacia el padre, la segunda.
A veces ocurre a la inversa. Como quiera que sea, ambas cicatrices permanecen de por vida.

Ester Seligson
Mexico

Posted by: Frida / 11:09 a.m.

domingo, abril 02, 2006

Augustin Baron
México

Madrugada

Rápidas manos frías

retiran una a una

las vendas de la sombra

abro los ojos

todavía

estoy vivo

en el centro

de una herida todavía fresca.

Oliverio Girondo

Argentina

Posted by: Frida / 12:10 p.m.

sábado, abril 01, 2006

Marcelo Soares

La Huella

Manchado en tinta, el índice
escribió en un impreso reducido
la detallada historia de quién eres.
Tu historia es, a esa luz, muy semejante
a la de las montañas vueltas mapas,
a la del hondo tronco con anillos,
a la del mineral que aguarda, oculto,
y la cifró en tu piel un tiempo ignoto
muy superior al tiempo en el que vives.
Ahí la tienes, borrosa y transparente,
sencilla y, a la vez, indescifrable.
Un dios burlón en ti lee entre líneas.

Lorenzo Oliván (España)

Posted by: Cobaltto / 8:36 a.m.