Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

miércoles, mayo 31, 2006

Ros Puiguriguer

Momento

.......................Por un instante
se han detenido las máquinas
me han abandonado las fuerzas
me he entregado a mi sombra
.......................a la culpa cripta oscura
.......................de ser Amanda escrita
...............................................fatigada entre
................................las letras asfixiantes

...............¿dónde se abren
.......las pulsaciones los ritmos
.............las descargas eléctricas?
la tormenta ronda el cielo
.................... la tierra espera paciente
....la sacudida
.........................y yo aguardo
....un golpe de tiempo.

Amanda Berenguer -Uruguay

Posted by: Cobaltto / 4:01 p.m.

martes, mayo 30, 2006

Adriana Richer

La tarde

Es suave la tarde
encerrada en una caja de zapatos.
Abro orificios en la tapa
y la oigo respirar.
Me quedaré aquí, aguardando
que pase la noche sin llamarla.

Luis Miguel Madrid-España

Posted by: Cobaltto / 12:54 a.m.

lunes, mayo 29, 2006

Danza sin tiempo

Susana Bonet

SIN EMBARGO...

Sin embargo,
sin embargo,
sin embargo... No me
fío de mí. Nada es permanente. Menos
lo es la palabra. Esto
tampoco,
esto tampoco,
esto tampoco. No me fío,
no te fíes de quien dice,
de quien habla,
de lo que se dice,
de lo que dices,
de lo que digo,
no me fíes,
no te fío.
La lucidez es una chispa, un
estado de conciencia
en las multiplicadas estancias
de la conciencia o que hacen
conciencia, las estancias
que se alargan, se prolongan, se
continúan, y así se le llama conciencia
a aquella continuidad.
No me fío, no te
fíes de las estancias,
se estrechan,
se acortan,
se invaden,
desaparecen,
la lucidez es un instante
entre estancias,
ventanas en la monada que
si permanece bajo
la luz del foco se hace estancia,
también ella, y sufre
las mismas convulsiones.
Sin embargo,
sin embargo,
sin embargo... lo
que intuyo ahora
se borrará mañana,
luego,
ahora,
apenas se haga pensamiento,
conciencia: estancia. Atrapamos
la sensación que invade las entrañas,
muy abajo,
muy adentro,
muy homogénea, la atrapamos
y la hacemos eso: "sensación",
la nombramos, la describimos... la perdemos. Ya
no es ella, ya no es eso, ya no es.
Aún está allí pero
no es lo que digo,
lo es apenas,
no es lo que oís,
no es eso, no
os fiéis,
no me fíes,
no te fío.

De nuevo cae la tarde,
mengua la luz.
Los colores del otoño vienen del oeste,
decía aquel poeta chino.
El mundo está en mí.
No me apartaré.
Acojo todos los colores, el
estío dentro de mi otoño,
porque sé que no
hay fin, que no habrá término.
Todo comienza y termina en mí.
Yo soy el infinito proyecto de mí misma
por encima de mí me sobrevuelo.

Chantall de Maillard
España

Posted by: Frida / 12:20 a.m.

domingo, mayo 28, 2006

Wassily Kandinsky

Réquiem para la mano izquierda

Sobre un mapa se pueden trazar todas las líneas
Horizontales, rectas, diagonales
Desde el meridiano de Greenwich hasta el golfo de México
Que más o menos
Pertenece a nuestra idiosincrasia
También hay mapas grandes, grandes, grandes
En la imaginación
E infinitos globos terráqueos
Marta
Pero hoy sospecho que sobre un mapa pequeñísimo
Mínimo
Dibujado en papel de libreta escolar
Puede caber toda la historia
Toda.

Nancy Morejón-Cuba

Posted by: Cobaltto / 2:58 a.m.

sábado, mayo 27, 2006

Miguel Candileri

El Tigre

Hay un tigre en la casa
que desgarra por dentro al que lo mira.
Y sólo tiene zarpas para el que lo espía,
y sólo puede herir por dentro,
y es enorme:
más largo y más pesado
que otros gatos gordos
y carniceros pestíferos
de su especie,
y pierde la cabeza con facilidad,
huele la sangre aun a través del vidrio,
percibe el miedo desde la cocinay
a pesar de las puertas más robustas.

Suele crecer de noche:
coloca su cabeza de tiranosaurio
en una cama
y el hocico le cuelga
más allá de las colchas.
Su lomo, entonces, se aprieta en el pasillo,
de muro a muro,
y sólo alcanzo el baño a rastras, contra el techo,
como a través de un túnelde lodo y miel.

No miro nunca la colmena solar,
los renegridos panales del crimen
de sus ojos,
los crisoles de saliva emponzoñada
de sus fauces.

Ni siquiera lo huelo,
para que no me mate.

Pero sé claramente
que hay un inmenso tigre encerrado
en todo esto.

Eduardo Lizalde
México

Posted by: Frida / 12:10 a.m.

viernes, mayo 26, 2006

Antonio Povedano Bermúdez

Urbanismo

Extramuros; meaban tufillos de ganado;
el sol, viudo, fregábase la marmilla de cobre,
y un ficus malarioso, paupérrimo, baldado,
ingería la purga de un regato salobre.

Ketty; sus ojos agros ya se han urbanizado;
Ketty, yanquis elevan hierro y cemento sobre
sus pupilas palustres; postrero parvo prado
de la corbata verde de algún amigo pobre...

En seda vegetal salvo el color extenso
que ingenieros albinos, mascando chicle, a tenso
cordel y a teodolito, van hurtando a mi pena:

-Viento agudo mondaba la tarde, que era una
manzana madurísima, y el plato de la luna
colmábase de tiras de cáscaras morena...

Martín Adán-Perú

Posted by: Cobaltto / 3:04 p.m.

jueves, mayo 25, 2006

Magritte

- Roberto Batistton

Días de invierno de 1993

Se llena a veces el mundo de tristeza.
Los armarios de luna con la imagen de un niño
navegan en la noche.
El viento llora
como animal herido,
solo bajo las nubes.
Los blancos lirios de la primavera
nadie podría ahora recordarlos.
Baja
tumultuoso el río
opaco de las sombras.
Piedras. Norte. Estalla
lejos la luz, muy lejos.
Andemos todavía.

José Ángel Valente
España

Posted by: Frida / 12:07 a.m.

miércoles, mayo 24, 2006

A hora mais exacta

Imagens

que voltavam devagar,

se encostavam a ela sem pudor.

E no silêncio, a esfinge impenetrável,

sabendo-lhe de cor o coração:

desistente dos barcos,

depondo pelo chão de outros palácios

as armas mais preciosas.

"Não posso", acrescentara

sentindo aproximar-se a hora

exacta.

Ana Luisa Amaral- Portugal

Posted by: Cobaltto / 1:26 a.m.

martes, mayo 23, 2006

alessandra esposito

DÍA 16 DE MAYO DE 1973

Una de esas muchas fechas
que ya no me dicen nada.

A dónde fui ese día,
qué hice, no lo sé.
Si en los alrededores se hubiera cometido un crimen,
no tendría coartada.

El sol brilló y se apagó
sin que yo me diera cuenta.
La tierra giró
y no lo mencioné en mi diario.

Preferiría pensar
que morí brevemente,
y no que nada recuerdo,
aunque viví sin pausa.

Pues si no fui ningún fantasma:
respiré y comí,
di pasos
que se oían
y las huellas de mis dedos
tuvieron que haber quedado en las puertas.

Me reflejé en el espejo.
Llevaba puesto algo de algún color.
Y seguro que hubo gente que me vio.

Quizá ese día
encontré algo que había perdido antes.
Quizá perdí algo que encontré después.

Me embargaron sensaciones, sentimientos.
Ahora todo eso es
como puntos entre paréntesis.

En dónde me metí,
en dónde me enterré,
en verdad no es un mal truco
perderse a una misma de vista.

Agito mi memoria,
tal vez algo en sus ramas,
adormecido por años, salga de pronto volando.
No.
Evidentemente exijo demasiado:
tanto como un segundo.

Wislawa Szymborska
Polonia
Versión de Gerardo Beltrán

Posted by: Frida / 12:10 a.m.

lunes, mayo 22, 2006

Paco Aguilar

El pescador de perlas

Esta tarde y parte de la noche
volví a sumergirme en el espeso mar
donde flotamos los seres y las cosas.
Bajé por perlas que mostrar a los hombres
que temen siquiera el riesgo de la orilla.
Esta tarde y parte de la noche
estuve en ese silencio, en esas profundidades
donde el más infinito placer sería disolverse
y supe que en todos los caminos
hay monstruos para quien los teme.
Llegué nadando adonde no se ama ni se odia,
sencillamente se flota sobre un eterno presente
y todo lo que miras es tu contemporáneo:
nada más traen las olas del atrás y el adelante.
Tomé allí esta perla y ahora te la ofrezco.
Pero cuando quise volver,
no vi a ningún hombre en la orilla.
No vi orilla.Todo es el mar.
Esos que temen la orilla
no saben que caminan en el mar.

Luis Benítez-Argentina

Posted by: Cobaltto / 2:29 p.m.

domingo, mayo 21, 2006

Manolo Millares

HUMILDAD, LA FUENTE INAGOTABLE...

Humildad, la fuente inagotable
de recursos naturales es un río
que no quiebra,
un ríoque fue lluvia, una elevada
vertiente que cae
como toda la plata, finalmente.
El hombre del rocío en la cabeza
y en los hombros, el famoso rocío
de los prados, hoy canoso,
no es más que la humildad que anda,
el otrora verdura de las eras, cabizbajo.
No está solo: una bandadaanda
empapada como voz de Neruda.
Ese río, dios mortal del mar,
renace en mea culpa de la lluvia.

Eduardo Milan
Uruguay

Posted by: Frida / 10:08 p.m.

sábado, mayo 20, 2006

Vicente Rojo

Los automóviles

Los automóviles llegaron aquí un año de repente,
y con ellos el tiempo, hacia mil novecientos
cincuenta y ocho entonces.
Están los mismos tilos al borde del jardín,
los mismos ojos detrás de la ventana,
siempre conventual
a las fuentes vacías del invierno.
Nos fue dado el amor
de pronto por la vida y sus cosas pequeñas,
armarios diminutos donde encerrar la infancia.
¿Recuerdas?
Era blanco el tejado, y se posan aún
de día las palomas
y sus ojos nos miran como un fuego tardío
cada vez que salimos huyendo de la casa.
Yo he buscado su piel en todas mis amantes,
la marejada rubia de sus hombros,
la formación de almendras que estallaba en su boca
y que luego ponía en las manos de él,
él, que estaba allí,
allí también entre nosotros,
como un inmenso capitán de plomo.

Yo me pregunto entonces si este rostro es mi rostro
o es la vieja pasión de una guerra perdida.
Dos minutos ahora para salir a escena.
Sentir sobre el escote
cómo arden los focos: canta,
canta para París
y para Siena,
tú que crees que el tiempo no es asunto
de tilos y palomas,
mi viejo capitán de plomo herido,
cierra tu dulce corazón desperdiciado
a las nieves de un parque,
como si amaneciese y abrieras la ventana
y por primera vez
notases que el invierno se ha convertido
en éxito.

Luis García Montero
España

Posted by: Frida / 12:30 p.m.

viernes, mayo 19, 2006

Peter McCarthy

La ciudad será otra vez un jardín de tulipanes amarillos

La ciudad ya no es un gin con gin
Es un jardín lleno de tulipanes amarillos
Un sombrero sale volando
Un zapato reina se transforma en paloma
Hoy Jorge Torres en su casa ensaya un vals
......... que luego será bolero.

Sigo soñando con un jardín lleno de tulipanes
...... amarillos
Una locomotora sale volando de entre las nubes
Polidour ha entrado a pedalear en la pista del
....... amor
La ciudad para él se inunda de paraguas
Camino por la costanera
Qué ganas de guarecerme en algún lugar
A escuchar los cuatro pianos de Errol Garner

Un zapato reina insiste en transformarse en
paloma para nosotros
Me voy a la estación de buses
Me despido de una embarcación en el Calle-Calle

La ciudad será otra vez un jardín lleno de
....... tulipanes amarillos.

Francisco Véjar-Chile

Posted by: Cobaltto / 3:40 p.m.

jueves, mayo 18, 2006

Enric Roca

NUMERO PI

El cosmos permanece en expansión

la Terra es geoidal y no redonda

los cánones de la circunferencia
son aproximativos y caóticos
porque la cifra pi es infinita
sin reglas en sus décimas eternas

aún no conocemos las razones
de Dios de la extinción de dinosaurios
y nunca hubo un eslabón perdido

la Relatividad esconde fallos

y la naturaleza se equivoca

la vida es inexacta

qué esperabas poeta?

mejorarla?

VICENTE LUIS MORA
España

Posted by: Frida / 12:10 p.m.

miércoles, mayo 17, 2006

Vieira da Silva

Um rio de luzes

Um rio de escondidas luzes
atravessa a invenção da voz:
avança lentamente
mas de repente
irrompe fulminante
saindo-nos da boca
No espantoso momento
do agora da fala
é uma torrente enorme
um mar que se abre
na nossa garganta
Nesse rio
as palavras sobrevoam
as abruptas margens do sentido

Ana Hatherly-Portugal

Posted by: Cobaltto / 11:13 a.m.

martes, mayo 16, 2006

Jackson Pollock

Zanahoria rallada

El primer suicidio es único.
Siempre te preguntan si fue un accidente
o un firme propósito de morir.
Te pasan un tubo por la nariz,
con fuerza,
para que duela
y aprendas a no perturbar al prójimo.
Cuando comienzas a explicar que
la-muerte-en-realidad-te parecía-la-única-salida
o que lo haces
para-joder-a-tu-marido-y-a-tu-familia,
ya te han dado la espalda
y están mirando el tubo transparente
por el que desfila tu última cena.
Apuestan si son fideos o arroz chino.
El médico de guardia se muestra intransigente:
es zanahoria rallada.
Asco, dice la enfermera bembona.
Me despacharon furiosos,
porque ninguno ganó la apuesta.
El suero bajó aprisa
y en diez minutos,
ya estaba de vuelta a casa.
No hubo espacio donde llorar,
ni tiempo para sentir frío y temor.
La gente no se ocupa de la muerte por exceso de amor.
Cosas de niños,
dicen,
como si los niños se suicidaran a diario.
Busqué a Hammett en la página precisa:
nunca diré una palabra sobre tu vida
en ningún libro,
si puedo evitarlo.

Miyó Vestrin(Francia-Venezuela)

Posted by: Cobaltto / 1:00 p.m.

lunes, mayo 15, 2006

Claude Monet

Afterglow

Siempre es conmovedor el ocaso
por indigente o charro que sea,
pero más conmovedor todavía
es aquel brillo desesperado y final
que herrumbra la llanura
cuando el sol último de ha hundido.
Nos duele sos tener esa luz tirante y distinta,
esa alucinación que impone el espacio
el unánime miedo de la sombra
y que cesa de golpe
cuando notamos su falsía,
como cesan los sueños
cuando sabemos que soñamos.

Jorge Luis Borges-Argentina

Posted by: Cobaltto / 2:40 p.m.

domingo, mayo 14, 2006

Jordi Mollá

LA PUERTA

¿Acaso no es prisión
una puerta
que sólo pueda abrirse
desde fuera?

¿Y no es más cierto
que también es prisión
poder abrirla sólo
desde dentro?

Y más,
poder salir y entrar,
dejarla abierta,
salir y entrar,
dejarla abierta:

Dulce Chacón
España

Posted by: Frida / 1:17 a.m.

sábado, mayo 13, 2006

Jean - Michel Basquiat

Ars poetica

Siempre he aspirado a una forma mucho más amplia
Que, libre de las aspiraciones de la poesía y la prosa,
Nos dejase entendernos sin exponer
A lector y autor a sublimes agonías.
En la esencia misma de la poesía hay algo indecente:
Expresamos cosas que ignorábamos tener en nosotros.
De modo que parpadeamos como si hubiera
saltado un tigre
Y estuviese en la luz moviendo la cola.
Por eso dicen justamente que un demonio dicta la poesía,
Aunque es exagerado sostener que se trata de un ángel.
Es arduo adivinar de dónde viene el orgullo de los
poetas
Cuando tan a menudo quedan avergonzados
por la revelación de su fragilidad.
¿Qué persona razonable sería una ciudad de demonios
Que se portan a sus anchas, hablan en muchas lenguas
Y, no satisfechos con robarle sus labios y sus manos,
Trabajan en cambiarle el destino para su convivencia
infernal?
Es cierto que hoy se aprecia mucho lo mórbido;
Por tanto acaso pienses que sólo estoy bromeando
O simplemente has encontrado otros medios
De alabar el arte sin ayuda de la ironía.
Hubo un tiempo en que sólo los libros sabios eran leídos
Y nos ayudaban a soportar nuestro dolor y sufrimiento.
Esto, después de todo, no es lo mismo
Que hojear cientos de obras recién salidas de clínicas
psiquiátricas.
Y sin embargo es diferente de lo que parece
Y nosotros somos distintos de cómo nos vemos
en nuestros delirios.
Por tanto las personas preservan su identidad silenciosa
Y ganan el respeto de sus parientes y vecinos.
El propósito de la poesía es recordarnos
Qué difícil es seguir siendo una sola persona,
Ya que está abierta nuestra casa, no tiene llaves
Y huéspedes invisibles entran y salen a su antojo.
De acuerdo, no es poesía lo que ahora digo:
Los poemas deben escribirse rara vez y de mala gana,
Bajo penas intolerables y sólo con la esperanza
De que los buenos espíritus, no los malos, nos elijan
como instrumento.

Czeslaw Milosz-Lituania
Traducción de José Emilio Pacheco

Posted by: Cobaltto / 1:03 p.m.

viernes, mayo 12, 2006

Edward Steichen

Le Tournesol

Traeme el girasol...

Traeme el girasol para que yo lo transplante
a mi tierra quemada por la sal,
y muestre todo el día a los azules reverberantes
del cielo la ansiedad de su rostro amarillento.

Tienden a la claridad las cosas oscuras,
se consumen los cuerpos en un fluir
de colores: éstos en músicas. Desvanecerse
es pues la ventura de las venturas.

Traeme la planta que conduce
donde surgen rubias transparencias
y evapora la vida cual esencia;
traeme el girasol enloquecido de luz.

Eugenio Montale

Italia

Posted by: Frida / 12:26 a.m.

jueves, mayo 11, 2006

Yolanda Martín

Primer día de clases

Nada de nada sabía en medio del universo
recién nacido. Nada tenía que enseñar
pero aceptó el regalo
como un dios recibiendo la ofrenda.
Desde aquella manzana somos diferentes

Jorge Montealegre-Chile

Posted by: Cobaltto / 3:00 p.m.

miércoles, mayo 10, 2006

Neruda ( Memorias )

"En esa casa -dice- había un Picasso de grandes dimensiones, uno de los más hermosos que he visto. Representaba dos cortinajes de felpa roja que caían entrecerrándose como una ventana sobre una mesa. La mesa aparecía cruzada de lado a lado por un largo pan de Francia. El cuadro me pareció reverencial. El pan enorme sobre la mesa era como la imágen central de un antiguo ícono, o como el San Mauricio de El Greco que está en El Escorial. Yo le puse un título personal al cuadro: La Ascensión del Santo Pan. En uno de esos días vino el propio Picasso a visitarme en mi escondite. Lo llevé ante su cuadro, pintado hacía tantos años. Lo había olvidado por completo. Se dedicó a examinarlo con mucha seriedad, sumergido en esa atención extraordinaria y algo melancólica que a veces se le advertía. Estuvo más de diez minutos en silencio, acercándose y alejándose de su obra olvidada.
... -Cada vez me gusta más -le dije cuando concluyó su meditación-. Voy a proponerle al museo de mi país que lo compre. La señora Giroux está dispuesta a vendérnoslo. Picasso volvió de nuevo la cabeza hacia el cuadro, clavó la mirada en el pan magnífico y respondió por único comentario: No está mal".

Posted by: Frida / 12:20 a.m.

martes, mayo 09, 2006

Andrea Allen

El Ritmo

Tira la piedra de hoy,
olvida y duerme. Si es luz,
mañana la encontrarás
ante la aurora, hecha sol.

Juan Ramón Jiménez- España

Posted by: Cobaltto / 1:45 a.m.

lunes, mayo 08, 2006

Elmuz

Él está tranquilo

Él está tranquilo, yo también
sorbe un té con limón
bebo un café,
es lo único que nos distingue.
Él lleva, como yo, una camisa amplia a rayas
yo hojeo, como él, los periódicos de la tarde.
Él no me ve cuando miro de reojo,
yo no le veo cuando mira de reojo,
él está tranquilo, yo también.
Pregunta algo al camarero,
pregunto algo al camarero...
Una gata negra pasa entre nosotros,
acaricio su noche
acaricia su noche...
Yo no le digo: está despejado,
el cielo está muy azul.
Él no me dice: está despejado.
Él es el observado y el observador
yo soy el observado y el observador.
Muevo la pierna izquierda
mueve la pierna derecha.
Tarareo una canción,
tararea una canción parecida.
Pienso: ¿es el espejo en el que me veo?
Luego le miro a los ojos,
pero no le veo...
Abandono el café aprisa.
Pienso: quizá sea un asesino, o quizá
uno que habrá pensado que yo soy un asesino.
Él tiene miedo, ¡y yo también!

Mahmud Darwix

Palestina

Traducción de Luz Gómez García

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

domingo, mayo 07, 2006

Fernando Cometto

El hambre es como un animal hambriento

Los veo caminar
con el alma untada en la piel
y la sangre escurriéndose
en los ojos y los pies.
Saltando como animales
entre los semáforos los niños
...................................... los tiernos niños de mí país.

Christian Santos-Nicarágua

Posted by: Cobaltto / 2:23 a.m.

sábado, mayo 06, 2006

Ernesto Román

Interior

Algunas Voces

Con mi encadenamiento a la tierra pago la libertad de mis ojos.

Si no existiese lo breve, no existirían las flores.

Hay fuegos que desde lejos dan calor y desde cerca frío.

Todas las almas necesitan un baño de mala salud.

Mi espíritu puede trasladarme hasta la última estrella, y yo a él, no puedo trasladarlo unos centímetros.

Las pequeñas cosas, al ser tocadas, casi siempre sobreviven; no así las grandes cosas.

Fuera de mi estrecha celda, no hallo holgura.

Uno es uno con otro; solo no es nadie.

Por salvar lo que hemos sido, nunca llegamos a ser lo que somos.

Lo bello se halla removiendo escombros.

Todos pueden matarme, pero no todos pueden herirme.

Antonio Porchia
Argentina

Posted by: Frida / 12:25 a.m.

viernes, mayo 05, 2006

Alejandra Winkhaus

Aldeas de piedra

Las aldeas de Inglaterra construidas en piedra.
Una catedral embotellada en la ventana de un pub.
Vacas dispersas en los campos.
Monumentos a reyes.
Un hombre con un traje comido por polillas
ve partir un tren, dirigiéndose, como todo aquí, hacia el mar,
sonríe a su hija que se va al Este.
Un silbido se oye.
Y el cielo sin fin sobre las tejas
se hace más azul a medida que se llena del exaltado canto de un pájaro.
Y mientras más claramente se oye el canto,
más pequeño se hace el pájaro.

Joseph Brodsky-Rusia

Posted by: Cobaltto / 1:04 p.m.

jueves, mayo 04, 2006

Remédios Varo

Renacer

SI HAS PERDIDO...

Si has perdido tu nombre,
recobraremos la puntada de las calles
más solas
para llamarte sin nombrarte.

Si has perdido tu casa,
despistaremos a los guardianes de la cárcel
hasta dejarlos con su sombra y sin susmuros.

Si has perdido el amor,
publicaremos un gran bando de palomas
desnudas
para atrasar la vida y darte tiempo.

Si has perdido tus límites,
recorreremos el cruento laberinto
hasta alzar otra forma desde el fondo.

Si has perdido tus ecos o tu origen,
los buscaremos,
pero hacia adelante,
en el templo final de los orígenes.

Solamente si has perdido tu pérdida,
cortaremos el hilo para empezar de nuevo.

Roberto Juarroz
Argentina

Posted by: Frida / 12:10 a.m.

miércoles, mayo 03, 2006

Jorge Luis Hernández Kallo

El Tambor

Mi cuerpo convoca la llama
Mi cuerpo convoca los humos
Mi cuerpo en el desastre
Como un pájaro blando
Mi cuerpo como islas.
Mi cuerpo junto a las catedrales.
Mi cuerpo en el coral
Aires los de mi bruma
Fuego sobre mis aguas.
Aguas irreversibles
En los azules de la tierra
Mi cuerpo en plenilunio
Mi cuerpo como las codornices
Mi cuerpo en una pluma
Mi cuerpo al sacrificio
Mi cuerpo en la penumbra
Mi cuerpo en claridad
Mi cuerpo ingrávido en la luz
Vuestra, libre, en el arco.

Nancy Morejón-Cuba

Posted by: Cobaltto / 1:51 p.m.

martes, mayo 02, 2006

Laura Wasilowski

On Gifts For Grace

I saw a great teapot
I wanted to get you this stupendous
100% cotton royal blue and black checked shirt,
There was a red and black striped one too
Then I saw these boots at a place called Chuckles
They laced up to about two inches above your ankles
All leather and in red, black or purple
It was hard to have no money today
I won't even speak about the possible flowers and kinds of lingerie
All linen and silk with not-yet-perfumed laces
Brilliant enough for any of the Graces
Full of luxury, grace notes, prosperousness and charm
But I can only praise you with this poem-
Its being is the same as the meaning of your name

Bernadette Mayer-USA

Posted by: Cobaltto / 11:25 a.m.

lunes, mayo 01, 2006

García Gatica

arquietura onírica

Nocturno sueño

Abría las salas
profundas el sueño
y las voces delgadas
corrientes de aire
entraban.

Del barco del cielo
del papel pautado
caía la escala
por donde mi cuerpo
bajaba.

El cielo en el suelo
como en un espejo
la calle azogada
dobló mis palabras.

Me robó mi sombra
la sombra cerrada.
Quieto de silencio
oí que mis pasos
pasaban.

El frío de acero
a mi mano ciega
armó con su daga.
Para darme muerte
la muerte esperaba.

Y al doblar la esquina
un segundo largo
mi mano acerada
encontró mi espalda.

Sin gota de sangre
sin ruido ni peso
a mis pies clavados
vino a dar mi cuerpo.

Lo tomé en los brazos
lo llevé a mi lecho.

Cerraba las alas
profundas el sueño.