Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

viernes, junio 30, 2006

Magritte - Memória

COMO UN PIANO DE COLA

A André Breton

Como un piano de cola de caballo de cauda de estrellas
Sobre el firmamento lúgubre
Pesado de sangre coagulada
Arremolinando nubes arco- iris falanges de planetas

(y miradas de aves

El fuego indeleble avanza
los cipreses arden los tigres las panteras y los animales
nobles se tornan incandescentes

El cuidado del alba ha sido abandonado
Y la noche se cierne sobre la tierra desvastada

La comarca de tesoros guarda para siempre tu nombre

César Moro
Perú

Posted by: Frida / 12:24 a.m.

jueves, junio 29, 2006

Francisco Ferro

PSYCHE

Desnuda, vencida,
por el esplendor del alba,
la viajera
llena de crímenes, inútil
y vacilante vuelo, falena.

Salvador Espriu
España - Catalunya
Versión de José Batlló

Posted by: Frida / 12:16 a.m.

miércoles, junio 28, 2006

Yoko Hara

No tengo un vaso de agua
junto a mi cama:
tengo esta libreta.
A veces trazo palabras en la oscuridad,
Y el día siguiente las halla
calladas, deformadas por la luz.
Son cosas nocturnas,
puestas a secar,
que al sol se resquebrajan y revientan.
Quedan pedazos sueltos,
pobres cerámicas del sueño,
que llenan la página.
El cementerio de los pensamientos
que recojo con mis manos.

Valerio Magrelli-Italia
(Traducción-Fernando Pérez Villalón)

Posted by: Cobaltto / 1:16 a.m.

martes, junio 27, 2006

Joan Brossa

Quien
eres tú
tú que naces
en el cuarto vecino
tan patente en mi cuarto
que alcanzo a oír el vientre
cuando se abre y la sombra que avanza
sobre el fantasma y el hijo que desciende
tras la pared delgada como un hueso de jilguero
en el cuarto sangrante del nacimiento oculto
para el incendio y el girar del tiempo
la huella del corazón humano
no venera el bautismo
sino la sola sombra
cuando bendice
a la salvaje
criatura

Thomas Dylan - UK
Versión de Elizabeth Azcona Cranwell

Posted by: Frida / 12:25 a.m.

lunes, junio 26, 2006

Richard Conover

Cristal na neblina

A mínima idéia da tua presença expõe minha alma às
curvas,
como a desfrutar silenciosa o frescor de pérolas no
pescoço.
Ouço um por um os pingos além dos pássaros
no rastro recente da chuva. Tímidas ainda ontem,
as rosas no aparador ostentam contornos carnais e tudo
pulsa
- volúpia ? na lisa luz da folhagem.
A mínima idéia da tua presença afia a lâmina dos meus
sentidos,
o faro para analogias. Ouço risos no meu sono,
recrio teus olhos no escuro, vejo cristais na neblina
quando secretamente tua alma me visita.
Os cheiros que a chuva desprende, tua voz na minha
nuca,
alinham-me à beira da glória. Esculpirei o verbo para o
que procuras?
Às vezes arde um sol sombrio no cerne desse ofício,
amar.
Vejo horas fora do tempo e outras de puro enlevo,
que adivinho nesta, exatíssima.
Como uma vírgula tua presença me devolve o verso,
eco de pétala no precipício.

Ledusha Spinardi-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:49 a.m.

sábado, junio 24, 2006

Los Guardianes - Gunther Gerzso

DONADOR

Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pié cuando yo muera.

Juan Ramon Jimenez
España

Posted by: Frida / 11:29 p.m.

Rafael R. de Rivera

[IV]

Cascotes de vidrio en la valla. Alambrera.
Bombas de fuego. Sólo la cultura
Es capaz de cultivar bárbaros.
Las palabras ya no son lo que fueron.

Las hemos adornado de tanta retórica
Y dotamos su ser de tanto peso,
Nos han aplastado. Ningún canto de cisne
Se nos ha concedido: Tan sólo queda un eco.

El eco de un idioma que inocente
Iba de boca en boca. La parada final paraíso.
Sólo un instante y él también habrá muerto.
Ni réquiem. Ni ojos para ver la guadaña.

Gerrit Komrij-Países Bajos

Posted by: Cobaltto / 2:23 a.m.

viernes, junio 23, 2006

Soledad - Nicolas P. Rougier

CUANDO LLUEVE EN DOMINGO

Cuando llueve en domingo y tú estás solo,
completamente solo,
abierto a todo, pero no llega ni el ladrón
y no llama a la puerta ni el borracho ni el enemigo;
cuando llueve en domingo mientras tú estás abandonado
y no comprendes cómo vivir sin cuerpo
y cómo no vivir puesto que tienes cuerpo;
cuando llueve en domingo y, solo, no eres más que tú,
¡no esperes ni hablar contigo mismo!
Entonces el ángel es el único que sabe
lo que hay encima de él,
entonces el diablo es el único que sabe
lo que hay debajo de él.

El libro sostenido, el poema al caer...

Vladimir Holan
Check Republic
Versión de Clara Janés

Posted by: Frida / 12:12 a.m.

jueves, junio 22, 2006

Javier Arribas

Laberinto

Una laminilla dorada en un charco de agua.
Pantallas de televisión en llamas
Esa cortina que se fragmenta al descorrerse.
La muesca fosforescente del aliento en el muro que se va.
Alguien que saluda mecánicamente desde una ventana.

Lluvias.
Ternuras.
Extinciones.
Firmamentos.

La hoja del castaño rasgando el aire de una tarde antigua.

Ya es bastante.

José María Piñeiro Gutiérrez-España

Posted by: Cobaltto / 12:36 a.m.

miércoles, junio 21, 2006

Manolo Millares

En señal de victoria

Los dedos se estremecen. Son demasiados poemas
salvajes a su modo, como un accidente conduciendo en sentido contrario
del que sales ileso y rodeado de heridos y ambulancias,
el corazón palpitando en la palma de la mano.
Demasiados poemas en silla de ruedas o en la silla eléctrica,
poemas con piel de oso, poemas-horca, poemas-inyección letal.
A veces un verso se retuerce y finge haber sido abatido
frente al pelotón de fusilamiento. Espera paciente,
aplastado por otros versos que se funden como resina
de un árbol recién cortado. Y al caer la noche comienza a reptar,
sudando tinta, tragando saliva, llorando sobre un folio
en el que aparecen palabras ocultas que se alimentan de sal
y de sonoras arcadas bajo los puentes de la memoria. Es el resultado
de cocinar con ingredientes precarios, pasados de fecha
o a punto de caducar, y aún así conseguir saciar una boca
improvisando sobre una receta escrita con una jerga incomprensible.
A fuego lento cada verso pierde un sabor para adquirir otro
del que formas parte para siempre. Eres tú, otro estado de la materia,
el más solemne detritus inventado por el hombre
cuando todo alimento sabe a la sangre de cuando te muerdes la lengua.
Es la necrológica de un recuerdo que se resiste a morir,
notas escritas cuando el joven poeta era un recién nacido
que sueña con el útero materno en una incubadora,
evitando la luz pero también la oscuridad.
A veces el poema acude al lugar del crimen para comprobar
que jamás fue dado por muerto o desaparecido en combate.
Ahora los dedos se estremecen de nuevo. Parece que una estrella
volviera a brillar tras haberse convertido en supernova
y cayera en mis manos, en mis dedos, en este folio, como un destello
de huellas dactilares que nos recuerdan que quien doblega las palabras
tiene el poder de transformar el invierno en verano y el futuro
en una máquina del tiempo; y es entonces cuando me siento
como el primer poeta que reinventa la rueda, las estaciones,
las leyes de la física o un alfabeto nuevo.

Jesús Llorente
España

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

martes, junio 20, 2006

Toko Shinoda

Hay 16 razones

Los días que se acaban pero son infinitos.
Los deseos que encubre la fuente sin monedas.
La mujer que es el bosque en donde está perdida
y el niño que se quiebra al pisar una rama.
Eso, para empezar.
El color blanco que huye de la paloma al hielo.
La belleza inhumana de las cosas normales.
El lobo transparente que se mira en un río
y la sangre invisible del hombre sin heridas.
Ésa es la causa.
La oscuridad que arde en la palabra noche.
El jardín que va a ser parte de la maleza.
El león que está hecho de versos de Neruda
y el agua rota junto a la botella caída.
Ésas son las razones.
Y el animal que aúlla antes de los diluvios.
Y el amor que transforma la ceniza en madera.
La pared agrietada que ya está en nuestra muerte.
La cicatriz que abre un sendero hacia el vacío.
Escribiré un poema
que sea todo eso;
un poema que cave en ustedes,
los cribe,
les inunde,
les roa,
les arranque destellos,
los devore
poco a poco, lo mismo que una plaga.
Escribiré un poema que hable de todo eso.
Escribiré un poema que sea todo eso.

Benjamín Prado-España

Posted by: Cobaltto / 12:07 a.m.

lunes, junio 19, 2006

Salvador Dali

SI LA CASUALIDAD ES LA MÁS EMPEÑOSA JUGADA DEL DESTINO...

Si la casualidad es la más empeñosa jugada del destino,
alguna vez podremos interrogar con causa a esas escoltas
............................................................................. de genealogías
que tendieron un puente desde tu desamparo hasta mi exilio
y cerraron de golpe las bocas del azar.
Cambiaremos panteras de diamante por abuelas de trébol,
dioses egipcios por profetas ciegos, garra tenaz por mano sin descuido,
hasta encontrar las puntas secretas del ovillo que devanamos juntas
y fue nuestro pequeño sol de cada día.
Con errores o trampas, por esta vez hemos ganado la partida.

Olga Orozco
Argentina

Posted by: Frida / 12:10 a.m.

domingo, junio 18, 2006

Richard Conover

Cosima Wagner

Ofreceré mis ojos
al paso de la yegua nocturna,
ofreceré mi fiebre,
el arco de la medianoche;
porque tú estás al fondo,
porque es tu imagen
la que se oculta bajo el yelmo.

Una danza mortal
en el vientre blanco
de los sonidos que se cruzan.

Somos ángeles enraizados
allí donde nadie sueña.

La casa está vacía
y el oído.
Puedes entrar a galope
en el reino de los timbales
y las flautas.

Puedo morir
para que la música
siga en ascenso.

Lucía Estrada -Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:53 a.m.

sábado, junio 17, 2006

nostalgia

EN EL CAMINO HAY OTRO CAMINO

En el camino hay otro camino. En el camino hay un espacio para el viajero.
Arrojaremos muchas rosas al río para cruzarlo. Ninguna viuda
quiere volver con nosotros. Vayamos allí... allí está el norte del relincho.
¿No has olvidado algo elemental que asentará el nacimiento de nuestro pensamiento futuro?
Habla del ayer, compañero, para que vea mi imagen en el arrullo
y alcance el collar de la paloma o encuentre la flauta en una higuera abandonada.
Mi nostalgia gime por todo. Mi nostalgia me designa asesino o víctima.
Y en el camino hay un camino para andar y andar. ¿Hacia dónde me llevarán las preguntas?
Yo soy de aquí y soy de allí, y no soy de allí ni soy de aquí.
Arrojaré muchas rosas antes de alcanzar una rosa en Galilea.

Mahmud Darwix
Palestina
Traducción : María Luisa Prieto

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

viernes, junio 16, 2006

Peter McCarthy

Las cosas

El bastón, las monedas, el llavero,
la dócil cerradura, las tardías
notas que no leerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero,
un libro y en sus páginas la ajada
violeta, monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental en que arde
una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,
ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.

Jorge Luis Borges-Argentina

Posted by: Cobaltto / 2:28 a.m.

jueves, junio 15, 2006

Bartolomé Ferrando

(Secret)

Texto poético 7

En una ocasión propicia, sustituya
un dormitorio por la palabra
dormitorio; coloque en el interior
de esta palabra, la palabra lecho.
Introdúzcase en la primera palabra
y extiéndase sobre la segunda.
Tras un breve período de tiempo,
duerma profundamente.

Bartolomé Ferrando
España

Posted by: Frida / 12:14 a.m.

miércoles, junio 14, 2006

Yoko Hara

Da Transparência

Senhor libertai-nos do jogo perigoso da transparência
No fundo do mar da nossa alma não há corais nem búzios
Mas sufocado sonho
E não sabemos bem que coisa são os sonhos
Condutores silenciosos canto surdo
Que um dia subitamente emergem
No grande pátio liso dos desastres

Sophia de Mello Breyner Andresen-Portugal

Posted by: Cobaltto / 1:01 a.m.

martes, junio 13, 2006

Criptograma

Fernando Millán

ACELERACIÓN DE LA HISTORIA

Escribo unas palabras

...................y al mismo

ya dicen otra cosa
...................significan
una intención distinta
...................son ya dóciles
al Carbono 14
...................Criptogramas
de un pueblo remotísimo
...................que busca
la escritura en tinieblas.

José Emilio Pacheco
México

Posted by: Frida / 12:04 a.m.

lunes, junio 12, 2006

Joan Miró

Ante los saltos del ciervo

Señales de giro parpadean a través del hielo en la piel.
Sueños de serpiente se desenrollan,
.................... hacen madriguera en el espinazo de los libros.
Desde unos huevos cascados se desparrama la noche.
Vena de unas delgadas manos rema en el lecho de un cañón.
Seguimos rastros de ciervo de vuelta a la inserción de su lengua.

Sherwin Bitsui (Nación Navajo, Estados Unidos)
(Traducido por Rafael Patiño)

Posted by: Cobaltto / 1:30 a.m.

domingo, junio 11, 2006

creciente amarillo
p.guerrero

Alabanza para un color

El amarillo origina las papayas y su pulpa
el amarillo perforable.
Al mediodía, a las abejas, su dulce aguijón y la miel.
Todos los huevos y su núcleo, el óvulo.
Éste, dentro, el minúsculo.
De la negrura de las vísceras ciegas,
amarillo y caliente, el minúsculo punto,
el grano luminoso.
Se distiende y ablanda en bateas
la luz pura de su nombre,el color tropicordioso.
Enciende el celo,
es una flauta encantada,
Un oboe en Bach.
El amarillo engendra.

Adélia Prado
Brasil

Posted by: Frida / 2:12 a.m.

sábado, junio 10, 2006

Takahiko Hayashi

Lao-Tsé prepara una sentencia

Nada de lo que diga
Puede desviar la caída de una hoja.
Una palabra no
Frenará la otra.
Es inútil que a éstos
Que me escuchan dedique
Una verdad: la harán pedazos.
De sus pedazos nacerá Lao-Tsé.

Luiz Benítez-Argentina

Posted by: Cobaltto / 1:59 a.m.

viernes, junio 09, 2006

Jordi Mollá

"si mi aliento pudiera
mantener plumas flotando
y hacer subir un pulmón
hasta que se lo llevara el viento,
no sería mucho, pero quedaría someramente
refutada la fuerza de la gravedad"

Günter Grass
Alemania

Posted by: Frida / 12:30 a.m.

jueves, junio 08, 2006

Francisco Molina Montero

Primeira imagem

Numa tarde de sol,
dispôs-se no bordado e a bordar.
É que a luz da varanda era tão forte
que os olhos se detinham,
implodindo.
"Um sonho", desejara.
E alguém, sorrindo,
Ientamente afastou-se,
monte acima.

Ana Luisa Amaral- Portugal

Posted by: Cobaltto / 11:44 a.m.

miércoles, junio 07, 2006

furia

Cristina De Padua

FUEGO Y HIELO

El mundo acabará, dicen, presa del fuego;
otros afirman que vencerá el hielo.
Por lo que yo sé acerca del deseo,
doy la razón a los que hablan de fuego.
Mas si el mundo tuviera que sucumbir dos veces,
pienso que sé bastante sobre el odio
para afirmar que la ruina sería
quizás tan grande,
y bastaría.

Robert Frost
EUA
Versión de Agustí Bartra

Posted by: Frida / 12:07 a.m.

martes, junio 06, 2006

Manuel Estop

LA ZAMBULLIDA

Querría bañarme en extrañeza:
estas comodidades amontonadas encima de mí,
me asfixian!
¡Me quemo, ardo en deseos de algo nuevo,
amigos nuevos, caras nuevas y lugares!
Oh, estar lejos de todo esto,
esto que es todo lo que quise...salvo lo nuevo.
¡Y tú,amor, la que mucho, la que más he deseado!
¿Acaso no me repugnan todas las paredes,
las calles, las piedras,
todo el barro, la bruma, toda la niebla,
todas las clases de tráfico?
A ti, yo te querría
fluyendo encima de mí como el agua,
¡oh, pero fuera de aquí!
Hierba y praderas y colinas y sol
¡oh, suficiente sol!
¡Lejos y a solas, en medio de gente extraña!

Ezra Pound
EUA

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

lunes, junio 05, 2006

David Scott Bruce

Taller literario

En esta niebla
de las palabras
debes andar
en grupos de a uno
ellas viven
en un paraje extraño
y por nada del mundo
has de confiar en las nubes
ni en los hombres
en esta niebla
del verbo
pocos
dicen la verdad

Antonio Trujillo-España

Posted by: Cobaltto / 2:55 a.m.

domingo, junio 04, 2006

Marcelo Soares

Perséfone, cayéndose

Un asfódelo en medio de hermosas flores comunes
¡una flor como ninguna otra! Ella haló,
se inclinó para halar con más fuerza -
cuando, saliendo fuera de la tierra
en su reluciente y terrible carruaje
Él exigió su pago.
Todo terminó. Nadie la oyó.
¡Nadie! Ella se había desviado de la manada.
(Recuerda: ve derecho a la escuela.
¡Esto es importante, déjate de tonterías!
No contestes a extraños. Mantente
con tus compañeros de juegos. Mantén tus ojos en el suelo.)
Así de fácil el abismo se
abre. Es así como un pie se hunde en la tierra.

Rita Dove- E.U.A
(Traducido por Raúl Jaime Gaviria)

Posted by: Cobaltto / 1:34 a.m.

sábado, junio 03, 2006

Michael David

Cuerpos deseando madera

Cuando vuelve el fuego
Perfumo mis brazos
La mujer teje un diseño de tormenta
Llueven olores en el piso del cañón
El viento en invierno duerme entre nuestros dedos
Durante la plegaria
Es liberado y sopla en el pueblo
Una nube de langostas de alas ardientes

Sherwin Bitsui ( Nación Navajo, E.U.)
(Traducido por Rafael Patiño)

Posted by: Cobaltto / 2:42 a.m.

viernes, junio 02, 2006

Nissan Engel

La Oveja negra

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra.
Fue fusilada.
Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.
Así, en los sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

Augusto Monterroso-Guatemala

Posted by: Cobaltto / 1:32 a.m.

jueves, junio 01, 2006

Claire Donjerkovic

Árboles

Desde el interior, los árboles avanzan hacia el bosque,
el bosque que estuvo vacío todos aquellos días,
donde ningún pájaro podía posarse,
ningún insecto esconderse,
y ningún sol podía enterrar su pies en la sombra;
en el bosque vacío de esas noches,
los árboles abundarán por la mañana.

Las raíces se esfuerzan toda la noche
por desprenderse de las grietas
en el suelo de la terraza.
Las hojas se retuercen hacia los vidrios,
pequeños vástagos endurecidos por el esfuerzo
largas y torcidas ramas que se desprenden con dificultad
bajo el techo, como pacientes recién dados de alta,
medio-aturdidos, dirigiéndose
hacia las puertas de la clínica.
Aquí me acomodo. Las puertas se abren hacia la terraza,
escribo extensas cartas
donde apenas menciono el bosque
y su partida de la casa.
La noche está fresca, la luna entera brilla
en un cielo aún abierto.
El aroma de hojas y liquen
llega como una voz a las habitaciones.
Mi mente está plena de susurros
que permanecerán en silencio mañana.
Escucha. Los vidrios se quiebran,
se tambalean los árboles
Hacia la noche. El viento
se apresura a recibirlos.
Como un espejo la luna se ha quebrado
y en la copa del roble más alto
relampaguean ahora sus fragmentos.

Adrienne Rich-Estados Unidos

Posted by: Cobaltto / 12:20 a.m.