Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

jueves, agosto 31, 2006

A la mujer árabe - Paco Palomino

" El señor Ahmad Abd el-Gawwad cerró la puerta tras de sí y atravesó el patio con pasos relajados, bajo la débil luz de las estrellas, mientras la contera de su bastón se clavaba en la tierra polvorienta cada vez que se apoyaba sobre él en su marcha tranquila. Esperaba con ansiedad, ya que su cuerpo estaba ardiendo, el agua fría con el que se lavaría la cara, la cabeza y el cuello, para mitigar ?siquiera por un momento- el calor de julio y el fuego que abrasaba sus entrañas y su cabeza. (...)¿Qué haces? Quieres llenarte los ojos de ella, reconócelo. Quieres tener las dimensiones de su elástico cuerpo..., contemplar su sonrisa y su modo de bajar los párpados..., seguir las yemas de sus dedos teñidas con alheña. ¿Adónde va a parar todo esto? Nada de eso te había pasado nunca con las que la superaban en hermosura, en belleza y en renombre... Esto es doloroso, y más doloroso aún el que tú la quieras... No te mientas a ti mismo; tú la quieres hasta morir. "

Naguib Mahfuz - Palacio del deseo
Egipto
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

miércoles, agosto 30, 2006

Deborah Partridge

Endecha

Aunque el viejo rosal insista en este agosto
y confirmen el reinicio estas mujeres grávidas,
yo sufro de un cansancio, intermitente
como ciertas fiebres.
Me da por lavarme el pelo y salir a secarlo al sol,
desprevenida. Hasta canto a veces.
Pero se posa en la canción un ave negra y yo desafino ronca
desacompasada, una pierna más corta,
la ausencia ocupa todos mis cuartos,
la memoria endurecida en el cristal
de una piedra en la uretra.

Adélia Prado-Brasil(Traducción de Diana Bellessi)

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

martes, agosto 29, 2006

Venus - ILONA SOCHYNSKY

La Muerte de Venus

Soñé sus sensuales proporciones
cambiadas por el mar,

ella fue una marsopa, una
bestia marina subiendo luminosa desde la bruma.

El sonido de ondas mató el habla
pero había gestos?

de mí mismo, para llamarla cerca,
de suyo, ella bufó y, con agua, llenó sus pulmones,

luego se hundió, hasta el fondo,
y al mirar bajo, entre lo claro, como cristal,

la ví.

The Death of Venus

I dreamt her sensual proportions
had suffered sea-change,

that she was a porpoise, a
sea-beast rising lucid from the mist.

The sound of waves killed speech
but there were gestures?
of my own, it was to call her closer,
of hers, she snorted and filled her lungs with water,

then sank, to the bottom,
and looking down, clear it was, like crystal.

there I saw her.

ROBERT CREELEY
EUA
Traducción: Juán José Rodríguez Santamaría
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

lunes, agosto 28, 2006

Maestro Ezequiel Barakat

LA POESÍA

Homenaje a Rosalía de Castro

Se fue en el viento,
volvió en el aire.

Le abrí en mi casa
la puerta grande.

Se fue en el viento.
Quedé anhelante.

Se fue en el viento,
volvió en el aire.

Me llevó adonde
no había nadie.

Se fue en el viento,
quedó en mi sangre.

Volvió en el aire.

José Ángel Valente-España

Posted by: Cobaltto / 12:13 a.m.

domingo, agosto 27, 2006

Chapultepec - Rodrigo Pimentel

Un regreso a Chapultepec

Los zapatos se entreveran en medio
de los rumbos polvosos de Chapultepec.
Hay árboles rechinantes plantas espinudas
ensombrecidos pájaros nutriéndose
de basuras orgánicas y de tanto sudor
mezclado con el caudal
de las respiraciones.
¿Cómo pisar los propios pasos
que pasaron
para ensuciarse y ser lavados
con jabones disueltos en aquellas
aguas enterradas lejos del mar?
¿Cómo responder hacia nosotros
a quien preguntara de qué modo
debe ser ensuciado en el día
el pie que la noche lavó?
Y las pisadas muestran
suelas carcomidas por este polvo
que jamás será el polvazal de ayer.
Y los pasos aumentan
la cifra de su esfuerzo
la voluntad de los cueros humanos
que desfibran las losas
y el asfalto.Los zapatos de tela ennegrecida
confunden sus olores
como si fueran el hedor
de viejos animales desesperados.
Y luego deben lamer papeles
y cortezas y espumas y jugos
que una incontable saliva endulzó.
Dos simples zapatos pues
que pasan volviendo de regresar
por las borrosas
veredas de Chapultepec.
Dos zapatos empapados de sol
y hartos de sangre
que tienen mucho por andar
y qué decirse.

Saúl Ibargoyen
Uruguay
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

sábado, agosto 26, 2006

Rodin

Paradoja del pensador

La mano en la sien,
el codo en la rodilla,
el pie en la tierra.
La idea:Matar al ángel.

El pie en la tierra,
el codo en la rodilla,
la mano en la sien.
La idea:Verlo volar.

Dulce Chacón
España
.

Posted by: Frida / 12:06 a.m.

viernes, agosto 25, 2006

Raul Diaz

Infant refugiat adormit

Com qui reposa
en l?amor o en l?onada,
fill de la guerra,
dorms en la innumerable
falda absente de la fuga.

Carles Riba (Catalunya)

Posted by: Cobaltto / 5:03 p.m.

Josep Guinovart

Burocrático (12)

El camino se recorre a sí mismo
No eres tú el que lo recorre
Tú te recorres a ti mismo,
así transites de arriba abajo
dejando atrás linderos, cuerpos, orígenes
No te hagas ilusiones pensando
que partes por regresas
que abres camino
El tuyo comienza y concluye en ti mismo
Y recorrerte es todo lo que haces

Juan Calzadilla- Venezuela

Posted by: Cobaltto / 10:47 a.m.

jueves, agosto 24, 2006

Lorca

DONDE SE AHOGA EL SUENO

Los murciélagos nacen
de las esferas.
Y el becerro los estudia
preocupado.

¿Cuándo será el crepúsculo
de todos los relojes?
¿Cuándo esas lunas blancas
se hundirán por los montes?

Garcia Lorca
España
.

Posted by: Frida / 11:38 p.m.

miércoles, agosto 23, 2006

Alfonso Grosso

El paso de la siguirya

Entre mariposas negras
va una muchacha morena
junto a una blanca serpiente
de niebla.

Tierra de luz,
cielo de tierra.

Va encadenada al temblor
de un ritmo que nunca llega;
tiene el corazón de plata
y un puñal en la diestra.

¿Adónde vas, siguiriya,
con un ritmo sin cabeza?
¿Qué luna recogerá
tu dolor de cal y adelfa?

Tierra de luz,
cielo de tierra.

Federico García Lorca -España

Posted by: Cobaltto / 12:08 p.m.

martes, agosto 22, 2006

Yves Klein

Escrúpulo

Me parece que vivo,
que estoy entre los ruidos,
que miro las paredes,
que estas manos son uñas,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
solo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho ¨me parece¨
yo no aseguro nada.

Oliverio Girondo
Argentina
.

Posted by: Frida / 1:08 a.m.

lunes, agosto 21, 2006

Elia Laranja

HELPLESS

(and in my mind I still need a place to go)

sobre esta cama donde se acostó el mar
y se guardaron las cenizas de alejandría
y las hormigas almacenaron las provisiones
..............................durante el verano del holocausto
y la más despreciable hechicera escribió su
...................recetario para exterminar el mal de amor
en la mismísima cama donde la maja y las venus posaron
donde juana la loca veló a felipe el hermosos por
.....................................................siete provincias
donde el espíritu santo fecundó a maría
aquí en la única cama traficada por fenicios
que sirvió de mapa para barbarroja
y fue alfombra mágica del príncipe ishtar
en la auténtica cama donde parió la primera elefanta
........................................................en cautiverio
donde charly parker tocó por última vez el saxofón y a
...............................................una mujer al mismo tiempo
y -años antes- jesús meditó su discurso del monte
.......................................................de los olivos
es donde entiendo que cada cama es un país que no existe

José Eugenio Sánchez
México
.

Posted by: Frida / 12:04 a.m.

domingo, agosto 20, 2006

Augustin Espina

EL DESVÁN

Ven, apiadémonos de los que tienen más fortuna que nosotros.
Ven, amiga, y recuerda
que los ricos tienen mayordomos en vez de amigos,
y nosotros tenemos amigos en vez de mayordomos.
Ven, apiadémonos de los casados y de los solteros.
La aurora entra con sus pies diminutos
como una dorada Pavlova,
y yo estoy cerca de mi deseo.
Nada hay en la vida que sea mejor
que esta hora de limpia frescura,
la hora de despertarnos juntos.

Ezra Pound
US
Versión de Javier Calvo
.

Posted by: Frida / 9:20 a.m.

sábado, agosto 19, 2006

Roy Lichtenstein

Al dorso de una vieja fotografía

Todavía no habían llegado los Beatles, ni habían acribillado
a Che Guevara.

Nat King Cole cantaba por la radio ansiedad de tenerte en
mis brazos o solamente una vez se entrega el alma

y en el cine tal vez ponían Siete novias para siete hermanos.

Todavía el comandante Armstrong no había dejado su profana
huella sobre el picado rostro de la luna.

Todavía los viejos seguían contando historias de la guerra
al calor de la lumbre.

Quedaban lejos Vietnam, los hippies, la Primavera, el Mayo
y esta discreta libertad... ¿para hacer qué?

Javier Salvago
España
.

Posted by: Frida / 12:55 p.m.

viernes, agosto 18, 2006

Eduardo Paulin

HONESTA DESCRIPCIÓN DE MÍ MISMO

Tomándome un whisky en un aeropuerto,
digamos que en Mineápolis

Mis oídos captan cada vez menos las conversaciones,
mis ojos se debilitan, pero siguen siendo insaciables.

Veo sus piernas en minifalda, en pantalones o envueltas
en telas ligeras.

A cada una la observo por separado, sus traseros y
sus muslos, pensativo, arrullado por sueños porno.

Viejo verde, ya sería tiempo de que te fueras a la tumba
en lugar de entretenerte con juegos y diversiones de jóvenes.

No es verdad, hago solamente lo que siempre he hecho,
ordenando las escenas de esta tierra bajo el dictado
de la imaginación erótica.

No deseo a esas criaturas en particular, lo deseo todo,
ellas son como el signo de una relación extática.

No es mi culpa que así estemos constituidos: la mitad
de contemplación desinteresada y la mitad de apetito.

Si después de morir me voy al cielo, tendrá que ser
como aquí, sólo que liberado de estos torpes sentidos,
de estos pesados huesos.

Transformado en mirar puro, seguiré devorando las
proporciones del cuerpo humano, el color de los lirios,
esa calle parisina en un amanecer de junio, y toda la
extraordinaria, inconcebible multiplicidad de las cosas visibles.

CZESLAW MILOSZ
Polonia
Versión de Gerardo Beltrán

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

jueves, agosto 17, 2006

Miquel Barceló

Sed de espacio

Daré mi vida por la torre
en que duerme la princesa.

No pido más.
Diminuto es el lugar
donde reposa mi deseo
y desprecio
los caminos que tejen el bosque de oro
de los avaros.
Un sueño me desvela
unos ojos cerrados me dan la luz,
a mí,
que no conozco el agua que baña
a los dichosos
que no he visto las tierras lejanas
donde suenan los tambores más dulces.

Daré mi vida por la torre
en que duerme la princesa.

María Clemencia Sánchez-Colombia

Posted by: Cobaltto / 1:34 p.m.

miércoles, agosto 16, 2006

Carmen Leszek Zebrowski

Tango de la Barceloneta

............A Mar Lage

Cuando me colgaste
se me habían acabado las palabras.
No tuviste tiempo de decir adiós.
Ni un impulso, ni un rechazo,
un rebote en la línea. Punto.
Partida en blanco.
Concluyente, contundente y coherente,
reiterada rima falsa,
"tú tienes una manera de querer que me hace daño",
un bolero, una broma, que se convierte en tango.
Y yo, misántropo de salón,
dando tumbos,
sin ver los ojos azules saltar por la ventana,
sin ver el bisturí con el que me autolesionaba.
Sin ver el fin de los buenos tiempos,
de los manjares
y del amor con Satie en la media tarde.
Vuelvo a la calle como un perro sin amo.
Lejos de Cerdanyola,
el mar me ha estropeado los zapatos.

David de Castillo
España
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

martes, agosto 15, 2006

Wassily Kandinsky

Antes do nome

Não me importa a palavra, esta corriqueira.
Quero é o esplêndido caos de onde emerge a sintaxe;
os sítios escuros onde nasce o "de", o "aliás",
o "o", o "porém" e o "que", esta incompreensível
muleta que me apóia.
Quem entender a linguagem entende Deus
cujo Filho é o Verbo. Morre quem entender.
A palavra é disfarce de uma coisa mais grave, surda-muda,
foi inventada para ser calada.
Em momentos de graça, infreqüentíssimos,
se poderá apanhá-la: um peixe vivo com a mão.
Puro susto e terror.

Adélia Prado-Brasil

Posted by: Cobaltto / 1:50 a.m.

lunes, agosto 14, 2006

El silencio-Rafael R. de Rivera

.....................................
Se puede bucear más,
siempre se puede más
averiguar los peces
del fondo.Sin olvidar que parte
de la palabra es silencio.
......................................
Eduardo Milan
Uruguai
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

domingo, agosto 13, 2006

Edward Hopper

Con Edward Hopper

Mire, tocayo:
qué hombros tan desfallecidos
los de esa hermosa mujer
semidesnuda, sentada
al borde de la cama,
en la vecina pieza del hotel.
¿Qué le dirán en la carta
que sostiene en las manos
y la sigue mirando
hace ya rato
como abismada?
¡Quién le habrá escrito!
¿Acaso su padre, rogándole
que olvide el agravio
y vuelva de inmediato a casa?
¿O el amante que no vino
ni vendrá más a la cita
-a la fuga prevista-
(porque la esposa, los hijos?)
a la que ella acudió
jubilosa, anhelante,
dejando su fino chal
en el verde sillón macizo
y el denso equipaje
intacto en el piso,
sin duda por la prisa,
el nerviosismo
que siempre aguija
en toda pasión furtiva?
Y si no, dígame usted, tocayo:
¿Cómo uno se explica
esta flor convertida
en un cactus de desolación?
Mi colega Mark Strand la ha visto
Y dice que todo en ella rezuma
Un pavor al futuro incierto, un deseo
De desaparecer ahora mismo.
Y es cierto. Pero al fin y al cabo,
¡qué futuro ni qué ocho cuartos, tocayo!,
si lo que en realidad hace falta
es sólo una llave
o un poco de imaginación
y las palabras precisas
para entrar en su habitación
cautamente, sin asustarla,
y, tras ganar su confianza,
cubrirla con un abrigo
y llevarla al parque Bryant
a escuchar la fuente de agua
donde eche al olvido esa carta.
O talvez a Central Park,
a respirar aire puro
y pasearnos los tres juntos
del brazo, tocayo,
en esta luz natural
que ya dora las ramas
y empurpura las cejas
de Shakespeare al crepúsculo.
¡Andele, pues, tocayo:
un brinco por la ventana
y manos a la obra!

Eduardo Mitre
Bolivia
.

Posted by: Frida / 1:37 p.m.

sábado, agosto 12, 2006

Amapola - Rosa Wang

El amante de las flores

En las montañas de Valkeri
entre los pavo reales que se pavonean encontré una flor
tan grande como mi cabeza
y cuando me estiré
para olerla
perdí el lóbulo de la oreja
parte de la nariz
un ojo
y la mitad de la cajetilla de cigarrillos

regresé
al siguiente día
con la intención de cortar
aquella maldita cosa
pero la encontré tan hermosa
que en cambio maté un pavo real.

Charles Bukowski
USA
.

Posted by: Frida / 1:57 p.m.

viernes, agosto 11, 2006

Jim Hattenbury

El vacío

Ha desaparecido también el vacío
donde, en un tiempo, se podía encontrar refugio.
Ahora sabemos que también el aire
es una materia que gravita sobre nosotros.
Una materia inmaterial, lo peor
que podía tocarnos.
No está bastante lleno porque debemos
poblarlo de hechos, de movimientos
para poder decir que le pertenecemos
y nunca le huiremos aunque muramos.
Atestar de objetos aquello que es
el solo Objeto por definición
que a él le importe nada,
Oh torpe comedia.
¡Y con qué celo la recitamos !

Eugenio Montale
Italia
.

Posted by: Frida / 7:18 p.m.

jueves, agosto 10, 2006

GUNMAN

..........................................A John Ford

EL TIGRE es tema tan extensocomo el mulo
y siempre quedan mulo y tigre
para nuevos poemas.

El tigre, el gatillero,este gunman marcado
por cicatrices que en invierno escuecen,
padece la miseriade su altiva y delatora beldad.
Un astro, un Jesse James
que pasa por el pueblo:
todos le apuntan con el dedo y el rifle
antes que mate el primer sapo
de su desayuno hediondo.

Eduardo Lizalde
México
.

Posted by: Frida / 12:21 a.m.

miércoles, agosto 09, 2006

José Victoriano González

La tierra del sueño en verano se alarga.
Sus aguas reflejan
en lentas olas cada gesto.
En las orillas susurran palabras
igual que hierbas, mientras más arriba
pasan las constelaciones de nuestros difuntos.
Gira la mente en el eje nocturno;
en el espíritu crece el recuerdo
como en los troncos de árbol los anillos.

Valerio Magrelli -Italia (Traducción-Fernando Pérez)

Posted by: Cobaltto / 1:54 a.m.

martes, agosto 08, 2006

Yayusa

LA LUJURIA

El águila ve como se borran gradualmente las huellas de la
... memoria helada
La extensión de la soledad hace apenas visible la presa que huye
A través de cada una de las regiones
Donde uno mata donde a uno lo matan libremente
Presa insensible
Proyectada indistintamente
Mas acá del deseo y más allá de la muerte

El soñador embalsamado en su camisa de fuerza
Rodeado de utensilios efímeros
Figuras que se desvanecen apenas formadas
Su revolución celebra la apoteosis de la vida que declina
La desaparición progresiva de las partes lamidas
La caída de los torrentes en la opacidad de las tumbas
Los sudores y malestares que anuncian el fuego central
Y finalmente el universo con todo su pecho atlético
Necrópolis fluvial
Después del diluvio de los rabdomantes

Ese fanático de las nubes
Tiene el poder sobrenatural
De desplazar a considerables distancias
Los paisajes habituales
De romper la armonía acumulada
De tornar irreconocibles los lugares fúnebres
Al día siguiente de los homicidios provechosos
Sin que la conciencia originaria
Se cubra con el deslizamiento purificador del suelo.

René Char
Francia
Trad. Jorge Riechmann
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

lunes, agosto 07, 2006

JEuRoz

LA MIRADA

Sólo cuando la mirada se abre al par de lo visible
se hace una aurora. Y se detiene entonces,
aunque no perdure y sólo sea fugitivamente,
sin apenas duración, pues que crea así el instante.
El instante que es al par indeleblemente uno
y duradero. La unidad, pues, entre el instante
fugitivo e inasible y lo que perdura. El instante
que alcanza no ser fugitivo yéndose.
Inasible. El instante que ya no está bajo
la amenaza de ser cosa ni concepto.
Guardado, escondido en su oscuridad, en la
oscuridad propia, puede llegar a ser concepción,
el instante de concebir, no siempre
inadvertido. Y así, la mirada, recogida en su
oscuridad paradójicamente, saltando sobre una
aporía, se abre y abre a su vez, "a la imagen y
semejanza", una especie de, circulación.
La mirada recorre, abre el círculo de la aurora
que sólo se dio en un punto, que se muestra
como un foco, el hogar, sin duda, del horizonte.
Lo que constituye su gloria inalterable.

Maria Zambrano
España
.

Posted by: Frida / 12:36 p.m.

domingo, agosto 06, 2006

Liisa Berg

Quijote

Pincelada que baja desde el cielo
a repartir un bien incomprensible,
larga y triste figura
que quiere llevar miel entre las manos;
rayo de sol que besa los labios de la amada,
una amada que a los ojos del mundo
está desvanecida.
Hebra ambulante
intentando quebrar una muralla.
Insomne velador de armas durmientes,
con una lanza al hombro
y en la mirada un sueño,
poeta sin destino y sin fronteras,
filo que corta el aire,
seguidor implacable de molinos,
corazón palpitante en la vigilia,
vencedor de batallas incompletas,
sombra de una grandeza imaginaria.
Lanza y caballero,
caballero y lanza
imagen que confunde fuego y yelmo,
quemándose por dentro
y latiendo al galope del caballo.
Armadura que encierra
un puñado de huesos,
una herida sangrándole la historia
y un ánima desnuda de todo privilegio.
Fragor, bravura hidalga pendiente de un suspiro.
Magia y locura atadas en un sueño.

María Cristina Orante
San Salvador
.

Posted by: Frida / 12:51 a.m.

sábado, agosto 05, 2006

Georges Braque

Cursiva

El jardín un relato
de orillas inconstantes
estaciones que suman
un día a los días
de imperceptibles cambios
la taza de té
la herrumbre perfumada
la huella de unos labios
y con letra cursiva
el ala desplegada de la vieja canción
El mismo alma mi alma reconoce
y papeles dispersos en habitual desorden
que un raudal de luz
recorre e incendia
El jardín un relato
de infinitivo acaso
posible y hay quien duda
ay
Si reincidir distancia

Claudia Schvartz-Argentina

Posted by: Cobaltto / 3:06 a.m.

viernes, agosto 04, 2006

Rika Deryckere

DISQUISICIÓN EN EL INSOMNIO

¿Qué es locura: ser caballero andante
o seguirlo como escudero?

¿De él o yo, quién es loco verdadero?
¿El que, despierto, sueña insanamente?

¿El que, aunque esté vendado,
sigue el sueño y ve lo real
de un loco por las brujas embrujado?

Heme, tal vez, único demente
y sabiéndome tal, fuera de quicio,
soy ?insensato? un loco de juicio.

Carlos Drummond de Andrade
Brasil
.

Posted by: Frida / 12:06 a.m.

jueves, agosto 03, 2006

Ramón Oviedo

Oración

Para mis días pido,
Señor de los naufragios,
no agua para la sed, sino la sed,
no sueños
sino ganas de soñar.
Para las noches,
toda la oscuridad que sea necesaria
para ahogar mi propia oscuridad.

Piedad Bonnet-Colombia

Posted by: Cobaltto / 11:13 p.m.

miércoles, agosto 02, 2006

Garret LeSage

El amor de los hijos del águila

En la punta de la flecha ya está, invisible, el corazón del pájaro.
En la hoja del remo ya está, invisible, el agua.
En torno del hocico del venado ya tiemblan, invisibles,
.............................................................las ondas del estanque.
En mis labios ya están, invisibles, tus labios"

William Ospina
Colombia
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.