Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

sábado, septiembre 30, 2006

Michelangelo

David

Siempre se colocaba en el rincón del bar
que le favorecía.Donatello o Verrocchio
le rizaban la ménade cabeza
a las cambiantes luces giratorias,
mientras un rayo fijo cincelaba su mano
sosteniendo los Craven A.
Cuando en el aire de la turbia pantalla
Satan Boy aparecía
irguiendo la marea del alcohol y los tactos,
apenas si un latido en la sien daba vida
a aquel perfil toscano
como veta de áurea pirita sobre mármol.
Los ojos que auguraban la lluvia con sus vidrios,
eran dos piedras duras mojadas por la ira
o el desprecio, pupilas minerales, vacías,
enfoscadas de nácares.
Así fue la mirada de Lilith la serpiente, fornicando.
Como ofidio carísimos
e tendía en los lechos, pagado con divisas,
inmóvil, con las manos fijas bajo la nuca.
Era entonces estatua para embalar.
Destino:
Salón renacentista, años 20, Los Ángeles.

Pablo García de Baena
España
.

Posted by: Frida / 12:57 p.m.

viernes, septiembre 29, 2006

ANTONI CLAVÉ

XL
Un silencio seco rodea la palabra. Todo termina y todo vuelve a comenzar. Son estos los minutos por venir, ya en la memoria. Un tiempo pasado y un tiempo futuro reunidos. Un tiempo dentro del tiempo. Y así como el coloso inmóvil, sus pies en ambas orillas, la palabra se abrirá al paso de las olas, y el arriba y el abajo, el mar golpeará con fuerza.
En este vuelo del dragón a la serpiente, agua, no aire tibio.
Habitantes de hondos sonidos, lentas sílabas sumergidas, vendrá un segundo en que las aguas se retiren, y la palabra seque sus maderas hasta convertirlas otra vez en fuego.

Lucía Estrada-Colombia

Posted by: Cobaltto / 1:27 p.m.

jueves, septiembre 28, 2006

Livia Alessandrini - A Rimbaud

¿Y que hay del sentimiento?
¿Debería haberlo?
¿Es poesía el verso que describe
Fríamente aquello que acontece?
Pero ¿que es lo que acontece?

Chantal Maillard
España
In Matar a Platón
.

Posted by: Frida / 12:05 p.m.

miércoles, septiembre 27, 2006

Franz Kline

una brisa nocturna -atraviesa los campos roturados
agita las hojas del eucalipto -el crecido follaje de los
cañaverales/ roza sonora -las grandes ruedas de un
tractor detenido

Esteban Moore-Argentina

Posted by: Cobaltto / 11:25 a.m.

martes, septiembre 26, 2006

Jorge Vigil

No hay silencio

Pensar no es silencio,
Una cosa no es silencio,
La muerte no es silencio.

Ser no es silencio.

En los alrededores de estos hechos
Solo hay jirones de nostalgia:
La nostalgia del silencio
Que quizás alguna vez existió.
O tal vez no existió nunca
¿Y debemos crearlo?

Roberto Juarroz
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

lunes, septiembre 25, 2006

Maria Helena Vieira da Silva

Una Noche Fuera

Cada jueves al apretar el botón de latón de la alambrada galvanizada
Una figura aparece un momento al final del iluminado pasaje de hormigón,
Luego desaparece. La puerta chirría al abrirse y da un portazo justo detrás
de nosotros.
Entonces atravesamos la robusta puerta giratoria de polietileno semi-opaca
que deben haber traído
De un hospital. En el bar, de nuevo la mirada inquisitiva.
Siete whiskys después, la banda entonaba el Four Green Fields.
Desde algún sitio más allá de los muros de ladrillo nos llegaba
el ritmo roto
De una ametralladora. Un coro rasgado. Así la frase de la noche
Está puntuada completamente por rondas de bebidas, de balas,
de aplausos.

Ciaran Carson -Irlanda del Norte
( Traducción -José Mª del Águila Gómez)

Posted by: Cobaltto / 8:07 a.m.

domingo, septiembre 24, 2006

Ericail Cane

Palabras

Y sigo eligiendo por temor a mí misma, a mi delirio, lo que creo seguro,
lo que me recorta, mide, limita y no me deja florecer. Podría enloquecer
ahora, de ese exceso que es la poesía. Incapaz de creerme un solo verso,
hasta Vallejo me parece fábula; para que esas palabras existieran,
Georgette abortó ¡cuántos hijos! oscuros empleados, padres de familia,
mujeres histéricas. ¿Todo por unas rimas, una musiquita con visos
de verdad y tono fúnebre o alborozado? ¿Todo por el arte?

Noni Benegas
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

sábado, septiembre 23, 2006

Juan Gris

Apunte Callejero

En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.
Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar... Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda...
Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía.

Oliverio Girondo-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:46 a.m.

viernes, septiembre 22, 2006

Natasha Barnes

Gel

Preparo la toalla. Me descalzo. Esa esponja
porosa y amarilla que compré en un mercado
obsceno de turistas en la isla de Hydra
qué dócil bajo el agua cotidiana
tantos meses después, en el exilio.
De pronto el gel recuerda-su claridad lechosa,
su consistencia exacta- el esperma del mito,
el cuerpo primitivo y trastornado de Urano,
un susurro de olas mar adentro
y una diosa que aparta
los restos de otra espuma de sus hombros.
Me punza una emoción tan anacrónica,
un penoso latir, hondo y absurdo,
por ese mar. Por ese sólo mar. Busco una dosis
de mares sucedáneos.
Cómo podría desintoxicarme.
Dependo de por vida
de una droga. De Grecia.

Aurora Luque- España

Posted by: Cobaltto / 11:08 a.m.

jueves, septiembre 21, 2006

Bartolomé Ferrando

con el pensamiento
escribir con el pensamiento
escribir imágenes
pensar imágenes escritas
fragmentar imágenes escritas
pensar y fragmentar imágenes escritas
con palabras que bailan en el pensamiento
engranadas de
el espacio
cruzadas residuos de imágenes

Bartolomé Ferrando
España
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

miércoles, septiembre 20, 2006

Francisco Arjona

Salir de uno con la prisa del humo

huir del templo que el falso amor plagó de maleza

como un colibrí libar velozmente otro elíxir intocado

hace falta mucho aire para salir por siempre
sin dejar huellas y olvidar el regreso

salir de uno en silencio porque la palabra es huella y atadura

mas en el aire espera el sueño
y nuevos alfabetos develan otra vida

Luis Eduardo Rendón-Colombia

Posted by: Cobaltto / 10:34 a.m.

martes, septiembre 19, 2006

Fernand Leger

En la Biblioteca

....................Para Octavio

Hay un libro llamado
"Diccionario de Ángeles".
Nadie lo ha abierto en cincuenta años,
lo sé, porque cuando lo abrí
sus tapas crujieron, las páginas
se derrumbaron. Allí descubrí

que los ángeles habían sido una vez tan numerosos
como especies de moscas.
El cielo al ocaso
Solía estar espeso de ellos.
Había que agitar las manos
para mantenerlos apartados.

Ahora el sol brilla
a través de las altas ventanas.
La biblioteca es un lugar apacible.
Ángeles y dioses se apilaban
en libros oscuros no abiertos.
El gran secreto está
en algún estante junto
al cual la Srta. Jones
pasa todos los días en sus rondas.

Ella es muy alta,
de modo que mantiene
su cabeza inclinada como si escuchara.
Los libros están susurrando.
Yo no oigo nada, pero ella sí.

Charles Simic
Yugoslavia
..

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

lunes, septiembre 18, 2006

Gustav Klimt

Retrato de familia con jardín

El padre al centro, pero al centro
no hay nadie.
Nadie tampoco en las orillas.
Sólo un perro
desdibujado por el hambre
oculta bajo un macizo de gardenias
el cráneo de algún pariente no muy próximo.

Luis Vicente de Aguinaga-México

Posted by: Cobaltto / 11:04 a.m.

domingo, septiembre 17, 2006

Leonora Velásquez di Doménico
Allucinazione

La forma del mundo

Si el mundo tiene la estructura del lenguaje
y el lenguaje tiene la forma de la mente
la mente con sus llenos y sus vacíos
es nada o casi y no nos tranquiliza.

Así habló Papirio. Estaba ya oscuro
y llovía. Pongámonos al seguro dijo
y apuró el paso sin darse cuenta
que el suyo era el lenguaje del delirio.

La forma del mondo

Se il mondo ha la struttura del linguaggio
e il linguaggio ha la forma della mente
la mente con i suoi pieni e i suoi vuoti
è niente o quasi e non ci rassicura.

Così parlò Papirio.Era già scuro
e pioveva. Mettiamoci al sicuro
disse e affrettò il passo senza accogersi
che il suo era il linguaggio del delirio.

Eugenio Montale
Italia
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

sábado, septiembre 16, 2006

Julieta Pontes

La gota

La gota es un modelo de concisión:
todo el universo
encerrado en un punto de agua.

La gota representa el diluvio y la sed.
Es el vasto Amazonas y el gran Océano.

La gota estuvo allí en el principio del mundo.
Es el espejo, el abismo,
la casa de la vida y la fluidez de la muerte.

Para abreviar, la gota está poblada de seres
que se combaten, se exterminan, se acoplan.
No pueden salir de ella,
gritan en vano.

Preguntan como todos:
¿de qué se trata,
hasta cuándo,
qué mal hicimos
para estar prisioneros de nuestra gota?

Y nadie escucha.
Sombra y silencio en torno de la gota,
brizna de luz entre la noche cósmica
en donde no hay respuesta.

José Emilio Pacheco-México

Posted by: Cobaltto / 8:40 a.m.

viernes, septiembre 15, 2006

Disco de Poincaré

Stanza XXXVIII

Which I wish to say is this
There is no beginning to an end
But there is a beginning and an end
To beginning.
Why yes of course.
Any one can learn that north of course
Is not only north but north as north
Why were they worried.
What I wish to say is this.
Yes of course.

Stanza XXXVIII

Lo cual quiero decir es esto
No hay principio de un fin
Pero hay un principio y un fin
De principio.
Pues sí por supuesto.
Cualquiera puede advertir que norte por supuesto
Es no sólo norte pero norte como norte
Por qué se preocupaban.
Lo que quiero decir es esto.
Sí por supuesto.

Gertrude Stein
EUA
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

jueves, septiembre 14, 2006

Rafael Canogar

COLECCIONISTA

Qué hermoso ejemplar dices
mientras clavas una araña
en tu insectario
Por eso
cada vez que me llamas hermosa
tiemblo

Carmen Gloria Berríos-Chile

Posted by: Cobaltto / 12:36 a.m.

miércoles, septiembre 13, 2006

Camilo Mori

RETRATO DE MUJER

Tiene que ser para elegir.
Cambiar para que no cambie nada.
Es fácil, imposible, difícil, vale la pena intentarlo.
Tiene ojos, si hace falta, a veces grises, otras azules,
negros, alegres, llenos de lágrimas sin motivo.
Se acuesta con él como primera de la fila, la única en el mundo.
Le da cuatro hijos, no le da hijos, le da uno.
Ingenua, pero da buenos consejos.
Débil, pero puede con la carga.
No tiene nada en la cabeza, pero lo va a tener.
Lee a Jaspers y revistas femeninas.
No sabe para qué es ese tornillo y construye un puente.
Joven, como de costumbre joven, constantemente joven.
Tiene en la mano un gorrión con el ala rota,
su propio dinero para un viaje largo y lejano,
:un cuchillo, una compresa y un vaso de vodka.
A dónde va con tanta prisa, ¿no estará cansada?
Claro que no, sólo un poco, mucho, no importa.
O lo ama o está encaprichada.
En las buenas, en las malas y por el amor de Dios.

Wislawa Szymborska
Polonia
Traducción de Gerardo Beltrán

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

martes, septiembre 12, 2006

Ilona Zaremba

[III]

Las palabras volaron aún más lejos, a las ciudades.
Crearon forma, cultura y nos amasaron
A golpes, conscientes del pasado.
Hicieron alma del polvo y oro del bronce.

Convertidas en flechas errantes para profeta,
Contratos para prestamistas. Jaculatorias
Para pecadores con miedo. Fútiles las palabras
Se usaron, como calderilla, trilladas.

El sol brilló en la ciudad. Sonó una risa.
Cantó un pájaro. Conversábamos.
Algo bonito sobre el amor. Nadie veía
Los puños de acero, en la verja los cascos.

Gerrit Komrij (Países Bajos)

Posted by: Cobaltto / 12:52 a.m.

lunes, septiembre 11, 2006

John Haskins
Walk Don´t Walk New York

N.Y.

¡Ciudad mía, mi amor, blanca mía! ¡ah, esbelta,
óyeme! Oyeme y un alma te infundirá mi soplo.
Suavemente en el caramillo, ¡escúchame!

Ciudad mía, mi amada,
eras una doncella todavía sin pechos,
esbelta como un caramillo de plata.
¡Ahora óyeme, escúchame
¡y un alma con mi soplo te daré.

Ezra Pound
EUA
Versión de Javier Calvo

Posted by: Frida / 12:00 p.m.

domingo, septiembre 10, 2006

Primavera

Esto es lo que vi: nieve vieja en el suelo,
tres mirlos acicalándose,
y mi vecina que salió en camisa de dormir
a tender en la cuerda las camisas de su marido.

El viento matutino hacía difícil engancharlas,
levantó el vestido tan por encima de sus rodillas
que tuvo que dejar de hacer lo que estaba haciendo
y dio una buena carcajada mientras se cubría.

Charles Simic
Yugoslavia
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

sábado, septiembre 09, 2006

Vincent Van Gogh

Las dulcisimas guitarras de la nieve

He estado recordandote igual que se recuerda
la pupila marítima
del rostro del ahogado.
El aire entonces
jugaba en los cabellos
helados de las bañistas.

Alguna vez nevó.
¿La nieve? Pero si era
ella misma viajando por los trópicos absurdos
con un desmayo blanco bajo el cielo dulcísimo.

Ahora bien lo recuerdo. La nieve siempre tuvo
despeñaderos de ámbar por tu cuerpo
infinito.
Yo ya lo conocía en su perfecto
equilibrio.
Ascendía lo mismo que la flor por los muros
sobre tus brazos nuevos donde la sangre hinchaba
los velámenes del frío.
Sin embargo tu imagen
tiene el tacto perfecto del aire que jugaba
al tiritar en los cabellos
helados
de las bañistas.

David Moya Posas -Honduras

Posted by: Cobaltto / 12:50 p.m.

viernes, septiembre 08, 2006

Cezanne

A PAINTING

Paradise
shapes
the painter's gaze.
Thirst to see
wingless
still life.
Meditations
of a brush
that dissects
beauty.

UMA PINTURA

O paraíso
contorna
o olhar do pintor.
Sede de ver
natureza morta
sem asas.
Meditações
de um pincel
que disseca
a beleza.

Almandrade
Brasil
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

jueves, septiembre 07, 2006

Ahuva Mu'alem

Noche

Eres la solución del sistema solar,
la incógnita resuelta de las ondulaciones
que establece en la tierra y el mar el equilibrio,
la madre de los sueños, donde empieza
toda sabiduría.

Gonzalo Rojas -Chile

Posted by: Cobaltto / 9:16 a.m.

miércoles, septiembre 06, 2006

José Luis BUSTAMANTE - Esfinge

Pirámides y esfinges

Hay una calle en París
llamada rue des Pyramides.
Una vez me imaginé que estaba llena
de arena y pirámides.

El domingo que fui allí a cerciorarme,
una pobre anciana que cojea
bachocó conmigo sin verme.
Podría haber sido una egipcia
por su avanzada edad.

Apoyándose en un bastón y a prisa
pasó por las fachadas de las tiendas cerradas
como si hubiera un desfile en alguna parte,
o una ejecución para ver,
¡una cabeza ensangrentada sujeta por el pelo!

El día era frío. Ella pronto desapareció,
mientras yo examinaba un letrero de circo
................................................medio despegado
bajo el cual había otro
con la cabeza de una esfinge que me miraba.

Charles Simic
Yugoslavia
.

Posted by: Frida / 12:05 p.m.

martes, septiembre 05, 2006

contrastes simultaneos

O homem em pele e osso

A pele é superfície,
os ossos são entranha.
A pele é o que se vê,
os ossos o que escapa.
A pele é uma casca,
os ossos uma safra.
A pele é entrega,
o osso é arma.
A pele é palma,
o osso é clava.
A pele é a pintura,
os ossos são a casa.
A pele é o acidente,
o osso o permanente.
A pele são as nuvens,
os ossos são a água.
A pele são os musgos,
os ossos são as montanhas.
A pele é o agora,
os ossos são milênios.
A pele é um orvalho,
os ossos são invernos.

Bandeira Tribuzi
Brasil

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

lunes, septiembre 04, 2006

Margarita Tejeda - Andar del Destino

LA PENSADORA DEL AURA

Nacer sin pasado, sin nada previo a que referirse, y poder
entonces verlo todo, sentirlo, como deben sentir la aurora las
hojas que reciben el rocío; abrir los ojos a la luz sonriendo;
bendecir la mañana, el alma, la vida recibida, la vida
qué hermosura! No siendo nada o apenas nada por qué no
al universo, al día que avanza, aceptar el tiempo como un
regalo espléndido, un regalo de un Dios que nos sabe, que
nuestro, nuestra inanidad y no le importa, que no nos guarda
rencor por no ser...
...Y como estoy libre de ese ser, que creía tener, viviré
simplemente, soltaré esa imagen que tenía de mí misma,
puesto que a nada corresponde y todas, cualquier obligación,
de las que vienen de ser yo, o del querer serlo.

Maria Zambrano
España
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

domingo, septiembre 03, 2006

Manabu Mabe

Café en Martirok Utja

(a Frigyes Todero)

Hay una lámpara floreada sobre el piano
y una estufa de fierro.
Bebes el vino junto a la única ventana:
un autobús azul y plata cada cinco minutos.
Pides el cenicero a la muchacha
(alta flor de los campos ven a mí).
La luz del otoño es en tu vaso
un reino de pájaros dorados.

Pero pronto anochece.
Los autobuses no son azul y plata,
el cenicero es una rata muerta,
el vaso está vacío.
La muchacha partió cuando encendieron
la lámpara floreada y tú mirabas
la lámpara floreada.

Puedes pedir otra jarra de vino,
pero esta noche
no esperes a los dioses en tu mesa.

Antonio Cisneros-Perú

Posted by: Cobaltto / 12:41 a.m.

sábado, septiembre 02, 2006

A.R. Penk.

Las palabras son espectros
piedras abracadabras
que saltan los sellos
de la memoria antigua

Y los poetas celebran la fiesta
del lenguaje
bajo el peso de la invocación

Los poetas inflaman las hogueras
que iluminan los rostros eternos
de los viejos ídolos

Cuando los sellos saltan
el hombre descubre
la huella de sus antepasados

El futuro es la sombra del pasado
en los rojos rescoldos de un fuego
venido de lejos,no se sabe de dónde.

Cristina Peri Rossi
Uruguai
.

Posted by: Frida / 12:16 a.m.

viernes, septiembre 01, 2006

Policarpo Ribeiro

Madrugada

Desnudo soñando una noche solar.
He yacido días animales.
El viento y la lluvia
me borraron como a un fuego,
como a un poema
escrito en un muro.

Alejandra Pizarnik-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:01 p.m.