Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

sábado, diciembre 30, 2006

Willem De Kooning

XII

La vista de las dos perlas
una azul y la otra verde
perdidas
sobre el piso
a la misma distancia
que una octava
en el teclado
me hace pensar
en el corto intervalo
entre la desesperación y la
esperanza

Annemette Kure Andersen-Dinamarca
Traducción de Claudio Bogantes Zamora

Posted by: Cobaltto / 12:05 p.m.

viernes, diciembre 29, 2006

Amelia Pelaez

Chiriboga

Suelta mi trenza
para que dance
en el mojado viento...
Vuela, bailotea,
con asustadas alas
y al revolotear
revela su origen africano.
Mi cabellera crespa
trae un furor,
un oleaje,
un ancestro
que viene desde lejos.
Aquel brillo tan negro
arrastra códigos milenarios.
Detrás de estos rizos
con su voz quebradiza
asoman mis abuelos.

Nancy Morejón-Cuba

Posted by: Cobaltto / 12:10 a.m.

jueves, diciembre 28, 2006

Jean-Michel Basquiat

El tragafuego

A veces, se pegan en la faringe y forman una costra, telaraña gigante que taparía la entrada de anchísimo sendero. Las oigo subir en espiral con un zumbido insectil, arremolinarse, enjambre, estamento de la luz que busca el pasadizo exterior. Entre sus manos callosas jalan un cordel que me forzaron a detener, y henos aquí, cada quien tirando de su lado como cipreses inclinados en una tormenta. Oigo crujir el sisal, nada se rompe, sólo esos puntos cardinales que dentro de mí se apartan de su opuesto. Oh pestaña en el iris. Llave rota en el ojo de la cerradura. Fermento de ese limbo de vocablos que estallan en un disparo. Oh palabras que ostentan su diminuto pabellón como pavesa del fuego mayor.

Françoise Roy-Canadá

Posted by: Cobaltto / 12:05 p.m.

miércoles, diciembre 27, 2006

Georgia O'keeffe

Naturaleza

Y es de imaginar
que todo crece por dentro
como si una semilla volviera
a reventar en pleno desierto
y el sexo recuperara
su imagen de fruto luminoso

Aleida Quevedo Rojas-Ecuador

Posted by: Cobaltto / 12:13 a.m.

martes, diciembre 26, 2006

José Manuel Broto

Niña bajo la mesa del comedor

Tanto pariente, tantas cosas, tantas casas,
tanto empeño, tanto trabajo, tantos desvelos,
tanto embeleco sobre la cómoda, tanto papel revuelto
por todo el piso y hojas blancas y sucias con pies y
manos y labios en la solitaria pieza vecina y
tanta familia familiar reunida y ruido, y ruido y
tanta foto a color y en blanco y negro y
la familia ante todo, cuidado con las palabras y
el comentario y ese gesto procaz que los niños
uno nunca sabe, el ejemplo, el ejemplo, ¿a ver,
haber?
Tanto orden, tantos cuidados, tanta norma, tanta educación
tanto viaje, tanto comentario, tanta lindura, tan habilosa
tanto cubierto y servilleta y mantel con plato y copa,
tantos manjares, y fuentes y bordados en el mantel.
Tan cumplido es un encanto, un verdadero encanto y
tanto éxito, tanta fineza, tanto deber, tanto deber siempre
para que lo gocemos todos, en postales, en recuerdos,
qué responsable, el deber ante todo el deber siempre
¡qué amor, pero qué amor!
Tanto adjetivo, tanto adverbio, tanto grito
tanta soledad y hambre en el estómago
¿dónde está el sustantivo y la cocinera
y la cocina, para comer con las manos y en silencio?
Una suave y pesada cortina de pestañas,
una fragante mortaja de lino en el iris,
un destello eterno de luz en la pupila,
ocultan tras un astigmatismo sagrado,
tornasol,
bastillas mal planchadas, costuras desprolijas de vestidos
avaros olores escondidos de ratas que no besan la mejilla,
geografía decadente de venas azuladas sobre lechosos cauces
y una cancha limpia por donde recién
hace un par de horas pasó,
implacable,
la hoja de afeitar.

María Inés Zaldívar-Chile

Posted by: Cobaltto / 12:21 a.m.

sábado, diciembre 23, 2006

Claude Oscar Monet

Behering

En cada uno de ellos era muchos un hombre.
Eran más todavía: traían la industria de las armas
y el reno rojo, como un bosque ondulante
y detrás el lobo que, en un mañana ya añejo,
sería el perro de la hoguera y de las sobras,
el sirviente blanco.
Eran muchos, no un hombre.
Vagos sus nombres
se referían al viento y a los tótems,
a un hecho que pasó en un nacimiento,
el deshielo que ahogó
o el meteoro fugaz que ardió en la tundra
o la muchacha audaz que en mar abierto,
salvó a su hijo de la cólera brutal de la ballena.
Sus dioses eran el salmón
que cada año retorna como el año
y que va al mar y el oso pardo,
una montaña que muge
y que el filo de lanza abate,
y el pesado bisonte y el tigre rayado,
que se quedó en Siberia
y que la manta del navajo evoca:
extranjeros, ellos serían América,
la múltiple figura que no supo Balboa y que Pizarro
abandonó a la imaginación de un franciscano.
De hueso, no de madera y de noche
serían sus dioses ni de la piedra
que labran los pueblos de una tierra supuesta,
entre la niebla de sus transmigraciones.
Eran crueles y antiguos como el Asia;
fundarían imperios en la Aurora y en México,
reinos en Bolivia, fortalezas
donde un signo inequívoco mostrara
la voluntad de esos dioses:
un águila en el aire arrebatando la serpiente,
un árbol singular, como un recuerdo
de las llanuras heladas y el Mar Blanco,
que ya sólo evocaban los viejos moribundos
y el Sueño, que es eterno.
Alzarían Tenochtitlán, el Cuzco
y el enigma silencioso, Tiahuanaco,
en la isla de Pascua graves rostros
que contemplan todavía su gran marcha;
otros, sin embargo, volverían
al corazón de las selvas y al olvido,
como los muertos al pasado,
al país de la cuna y de las tumbas.
Mañana, todavía, aún faltaba,
nuevos extranjeros alzarían
ferrocarriles, calles, edificios,
calendarios regidos por el sol y no la luna,
venidos de otros Beherings y otras fechas,
en nuestras claras ciudades, oh ingenuas tierras,
seremos siempre dobles:
uno solo y muchos, hombres de ninguna parte.

Luis Benítez-Argentina

Posted by: Cobaltto / 8:35 a.m.

viernes, diciembre 22, 2006

Wassily Kandinsky

Parábola

Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella.
Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras: "¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta. Estoy en la orilla y espero ayuda.
¡Dense prisa. Estoy aquí!"
-No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde. La
botella pudo haber flotado mucho tiempo, dijo el pescador primero.
-Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano, dijo el pescador segundo.
-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" está
en todos lados, dijo el pescador tercero.
El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio. Las verdades generales tienen ese problema.

Wislawa Szymborska-Polonia
Versión de Gerardo Beltrán

Posted by: Cobaltto / 7:38 a.m.

jueves, diciembre 21, 2006

Georges Braque

Tetrailiada Cannabinol

Era un gordo y tímido
Violinista niño.
Luego creció y tornóse
En el adolescente
A quien ninguna mujer
Rechazara:
Atlético, vivaz, analfabeto.
Sólo alguien lo rehusó:
Una que en su corazón
Soñaba
Con un lento y músico gordo.

Así perdió Menelao a Helena,
La chicoyita de Troya.

Luis Hernández-Perú

Posted by: Cobaltto / 6:52 a.m.

miércoles, diciembre 20, 2006

Joan Miró

Caperucita Roja

Caperucita Roja
de trenza
y con el ruedo de la falda sobre las rodillas
en los ojos del lobo

el lobo
con destreza
maniobra su ganzúa
mientras
ruedan manzanas desde la canasta

días después
vuelven al bosque para mantener el cuento

Sergio Laignelet-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:30 a.m.

martes, diciembre 19, 2006

Berthe Morisot

Brinca. Brinca.
Brinca. Brinca. Brinca
Brinca.
Iris de astrolabio
ni te sigan.
No te igualen mapas.
Millas ni te midan.
Horas, no convoquen
tus eternas dichas
a tiempo caduco,
enemigas...
Brinca.
Brinca. Brinca.
Posición cinabrio,
bermellón estado:
Brinca.
Brinca. Brinca.
Brinca.
Brinca.
Brinca.

Juan Ramón Lodares-España

Posted by: Cobaltto / 6:48 a.m.

lunes, diciembre 18, 2006

Emilio Pascual

Kampeones

En la revista del colegio
una fotografía de veinte años atrás
donde estamos posando sudorosos
después de la victoria.
Todos tenemos un aire de grandeza
que hemos ido gastando:
El gallego Tomás, el pecoso Pedroza
el maracucho Antonio,
que hizo un gol memorable
y ahora tiene una casa de citas en Valencia.
El tatareto Vega
que era puntero izquierdo
y ahora juega a político
por el ala derecha.
Siboney el negrito centro - medio
y Juan Ramón "Pocillo"
porque tenía una oreja solamente.

A1 respaldo con mi letra de entonces
una larga leyenda que comienza:
Campeones (con K)...
el nombre y los apodos del equipo,
los goles y su hazaña
con fecha y hora
de esa tarde de marzo cuando fuimos
brevemente inmortales.

Miguel Méndez Camacho-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:28 a.m.

domingo, diciembre 17, 2006

Alfredo Arreguin

Alaroyé

Do ron un trago
bravo fuerte tu aguafuego
yelo en blanco plato
raspo polvo tabaco
saco viejo rapó

¿Sabe usted?
do ron fuerte un trago
mago de toda puerta
ala-alaroyé
en cazuela barro, fuego
en cazuela trago, fuego
en cazuela piedra rayo
rallo coco
toco Baraíño, Baraíño
junto a Changó, bailo
junto a Changó, truene lo cuero
junto a Changó, vivo
pide ala-alaroyé.

Ayéru mensajero
custodio de ifá
va ala-alaroyé
aláleilú viejo va.

Roberto Reytor-Cuba

Posted by: Cobaltto / 12:45 a.m.

sábado, diciembre 16, 2006

Georgia O'Keeffe

Banjo en la cocina

He perdido una música
Irene Gruss

El padre toca el banjo en la cocina
de la casa. Es la siesta del domingo
y amenaza tormenta (... los chicos
juegan, la madre levanta los platos
de la mesa). Bajo la parra zumban
las moscas. El padre toca rumbas,
habaneras, canciones italianas.

Alguien sostiene las partituras,
da vuelta las páginas

(hasta que salta una cuerda
y la música acaba).

María Teresa Andruetto -Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:41 a.m.

viernes, diciembre 15, 2006

Karel Appel

Cayó en el fuego del sol

Cuatrocientos conejos
en el disfraz de Judas
florida travesura urdieron
En nido de polluelo
esconden
plumaje de serpiente

Del pulque
a un madero
está ahora atado
la burla del sol

En su corazón flechado
el jaguar su sangre bebe
es el Chile verde
que ya comienza
a ponerse colorado...

Malva Marina Vásquez-Chile

Posted by: Cobaltto / 3:31 a.m.

jueves, diciembre 14, 2006

Chachi Verona

DÍA LIBRE

Puse mi quepis en la jaula
y salí con el pájaro en la cabeza
Conque ya no se saluda
preguntó el comandante
No
ya no se saluda
contestó el pájaro
Ah bien
disculpe creí que se saludaba
dijo el comandante
Está disculpado
todo el mundo puede equivocarse
dijo el pájaro.

Jacques Prévert
Francia
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

miércoles, diciembre 13, 2006

Jackson Pollock

O Intenso Brilho

É impossível no mundo
estarmos juntos
ainda que do meu lado adormecesses.
O véu que protege a vida
nos separa.
O véu que protege a vida
nos protege.
aproveita, pois,
que é tudo branco agora,
a boca do precipício,
neste vórtice
e fala
nesta clareira aberta pela insônia
quero ouvir tua alma
a que mora na garganta
como em túmulos
esperando a hora da ressurreição,
fala meu nome
antes que eu retorne
ao dia pleno,
à semi-escuridão

Adélia Prado-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:49 p.m.

martes, diciembre 12, 2006

Carmen Hidalgo de Cisneros
Dos con corazón

YO VI A LA VIRGEN DE GUADALUPE

Yo vi a la virgen de Guadalupe en un edificio
...................................................de la avenida Tacna
era octubre y abrí su blusa para besar su piel
.........................................................como el durazno
oh virgen de Guadalupe caí crucificado sobre tu
............................................................cuerpo de leche
el tiempo corre mas lento y el olor a incienso me
.......................................................recuerda al rebaño
pero un gato ha muerto en la oscuridad
-no me acuerdo de eso, dijiste años más tarde-
y te hice una canción que nunca termino
eres una visión que guardo, imagen impalpable
cuando estoy solo, distraído, apareces y es volver
.................................................................a esa esquina
ese olor, el aire raro, la piel sudada que se frota
.................................................................contra la piel:
tú eras la virgen de Guadalupe y yo el señor
..............................................................de los Milagros
crucificados en un beso de resonancia continental.

Juan Luis Dammert
Perú
.

Posted by: Frida / 10:21 a.m.

lunes, diciembre 11, 2006

Masahiro Kasai

Peces Voladores

Al golpe del oro solar
estalla en astillas el vidrio del mar.

José Juan Tablada-México

Posted by: Cobaltto / 1:59 p.m.

domingo, diciembre 10, 2006

grafitti

LA VIDA FÁCIL

Qué fácil es vagar los días grises,
creer que nuestra vida
rebosa de la vida de otros.
Incluso suponer
que nosotros seremos
el alto mundo lleno
que vivirán mañana los que vengan.
A tal extremo incita un buque, un árbol,
alguien que oigamos al piano
o esas perspectivas de un paseo
con gentes que también van suponiendo.
El cielo anubarrado y negro
o los gorriones
saltando entre los coches
saben que vamos
y no nos desengañan.

Andrés Trapiello
España
.

Posted by: Frida / 10:42 a.m.

sábado, diciembre 09, 2006

Paul Klee

Crepúsculo,
Albuquerque, invierno

No fue un sueño,
lo vi:

La nieve ardía.

Ángel González-España

Posted by: Cobaltto / 12:27 p.m.

viernes, diciembre 08, 2006

Romance
José Leonilson

THE ETYMOLOGY OF NEARNESS

The street was empty when with a gloomy laughter
I stopped the progression of transience and mortar,
a different picture of love seeping from it.
Sleigh bells of vanity and the unarmed symmetry were fading
like new fragrances and biblical nostalgia.

At the same place I met the warmth
of her long fingers, among them,
lurking shyly, the ancient danger of arson
and that mathematically clear feeling of similarity
everyone finds so very dear.

Millions of trampled steps
on the damp and muddy sidewalk
bear witness to the only genuine past, inscribed
in the dull rock of the street, then a stereotype
shaped by every whiteness of my incidental sentence.

Branko Cegec
Croacia
Translation : Mario Susko
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

jueves, diciembre 07, 2006

Joan Miró

Un eco de un eco

Nada más que una marimba,

un guasá, un bombo

y la astilla de un grito

para poner el cielo

al nivel de mis pies.

Sube un temblor

asentado

en la raíz misma

de mi ancestro.

Nancy Morejón-Cuba

Posted by: Cobaltto / 12:37 p.m.

miércoles, diciembre 06, 2006

Foto: Carlos Tolaba

Yo

...lanzo

.........una cuerda

........................de palabras

.......................................para que vengas

.....................................,,........................andando

...........................................,,........,.......................hacia

.......................................................,,...,,........................mi

VALDEV MIRZA
India
Traducción de Milagros Nuín y Clara Janés
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

martes, diciembre 05, 2006

Miguel Barceló

La caja de Pandora

Abrí sin malicia. Curiosidad femenina, usted sabe. La vasija venía sellada. Pero la hoz del destino tiene el poder de arrebatar luz al día. Y en la granada de su boca, el hado arrebaña sus demonios mientras me dice que yo, y cada uno de nosotros que cayó como lluvia en este lugar, somos también una caja.
Acopiando fuerzas, procuro cerrar la tapa. Es imposible. Un remolino aprisionado durante siglos en el hermético cántaro de las profundidades empieza a salir como viento en procela, arrastrando en su cauce seres que me habitaban desde un lupanar cerrado a llave: un dragón con un frasco de elixir del olvido en las garras, una sacerdotisa pregonando la inminencia de un eclipse de sol, un ángel negro y desnudo con rasgos de sátiro que se abanica con un ramo de siempreviva, enanos dedicados a la forja, alimañas cojas, tuertas o sin patas, un buitre con una gavilla de pasionaria en el pico, ánimas de mi linaje encaramadas en una barca con mascarón de sirena, viendo pasar un cometa.
Abrir la caja: solsticio de invierno en el verano de mis manos imprudentes.

Françoise Roy-Canadá

Posted by: Cobaltto / 12:43 a.m.

lunes, diciembre 04, 2006

Robert Rauschenberg

DISONANCIA

Una disonancia
en la valencia del uranio
llevó al descubrimiento

La disonancia
(por si os interesa)
conduce al descubrimiento

William Carlos Williams
EUA
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

domingo, diciembre 03, 2006

Peter Blake

BARRERA

Las calles del verano parecen
filmes súper 8 de los 70
Dime un año;
yo digo 1973
cuando todo era aún posible
y Elvis todavía
era flaco

Piensa un lugar;
un estacionamiento
en algún lugar de Tennessee,
sol quemante
en el techo de lata de los autos
Creo que olía a gasolina
y a cuero rajado, ahumado

Tomas Ekström
Suecia
Traducción: Roberto Mascaró
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

sábado, diciembre 02, 2006

Manuel Figueira

Fiesta en casa

En esta casa
todo lo que llega
se afantasma
y entonces no llega
o llega sin poner pie

y apenas un remedo de voz
sostiene
hilo delgado
y atento
a encontrar al otro lado
abismo

y bailamos:
formas de química azules
entre las patas
de los muebles
y entre las mesas
y en las copas firmes
en su certeza
bailamos el baile de la inexistencia
donde ningún pie tropieza

Javier Naranjo-Colombia

Posted by: Cobaltto / 5:40 a.m.

viernes, diciembre 01, 2006

Marcelo Pelissier
El sueño de Heráclito

Heráclito

El segundo crepúsculo.
La noche que se ahonda en el sueño.
La purificación y el olvido.
El primer crepúsculo.
La mañana que ha sido el alba.
El día que fue la mañana.
El día numeroso que será la tarde gastada.
El segundo crepúsculo.
Ese otro hábito del tiempo, la noche.
La purificación y el olvido.
El primer crepúsculo...
El alba sigilosa y en el alba
la zozobra del griego.
¿Qué trama es éstadel será, del es y del fue?
¿Qué río es éstepor el cual corre el Ganges?
¿Qué río es éste cuya fuente es inconcebible?
¿Qué río es ésteque arrastra mitologías y espadas?
Es inútil que duerma.
Corre en el sueño, en el desierto, en un sótano.
El río me arrebata y soy ese río.
De una materia deleznable fui hecho,
de misterioso tiempo.
Acaso el manantial está en mí.
Acaso de mi sombra
surgen, fatales e ilusorios, los días.

Jorge Luis Borges
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.