Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

miércoles, enero 31, 2007

Francisco de Goya y Lucientes

CXXIV

Como en los últimos de Goya,
los monstruos de las gárgolas
en la consonancia de julio,
bajo la perspectiva de mi andar;
pero detrás del esternón de las moles
la tarde luce
sus rizos amarillos.

José Luis Marini- Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:53 p.m.

martes, enero 30, 2007

Edward Hopper

2AM

Es la hora del Oficio Nocturno, y la iglesia
en penumbra parece que está llena de demonios.
Esta es la hora de las tinieblas y de las fiestas.
La hora de mis parrandas. Y regresa mi pasado.

"Y mi pecado está siempre delante de mí"

Y mientras recitamos los salmos, mis recuerdos
interfieren el rezo como radios y como roconolas.
Vuelven viejas escenas de cine, pesadillas, horas
solas en hoteles, bailes, viajes, besos, bares.
Y surgen rostros olvidados. Cosas siniestras.
Somoza asesinado sale de su mausoleo. (Con
Sehón, rey de lo amorreos, y Org, rey de Basán).
Las luces del "Copacabana" rielando en el agua negra
del malecón, que mana de las cloacas de Managua.
Conversaciones absurdas de noches de borrachera
que se repiten y se repiten como un disco rayado.
Y los gritos de las ruletas, y las roconolas.

"Y mi pecado está siempre delante de mí"

Es la hora en que brillan las luces de los burdeles
y las cantinas. La casa de Caifás está llena de gente.
Las luces del palacio de Somoza están prendidas.
Es la hora en que se reúnen los Consejos de Guerra
y los técnicos en torturas bajan a las prisiones.
La hora de los policías secretos y de los espías,
cuando los ladrones y los adúlteros rondan las casas
y se ocultan los cadáveres. Un bulto cae al agua.
Es la hora en que los moribundos entran en agonía
La hora del sudor en el huerto, y de las tentaciones.
Afuera los primeros pájaros cantan tristes,
llamando al sol. Es la hora de las tinieblas.
Y la iglesia está helada, como llena de demonios,
mientras seguimos en la noche recitando los salmos.

Ernesto Cardenal-Nicaragua

Posted by: Cobaltto / 8:57 a.m.

lunes, enero 29, 2007

Amadeo Gabino

Simulación del azor

La velocidad debe ser como sacarse la cabeza y colgarla en un gancho.
Consoladora manera de convertirse en luz
más allá de las antenas, acantilados, riscos nevados...
Festivo modo de ignorar el punto de partida
y olvidar la hoja de la vida.
Felices emulaciones de azores, vendavales y rayos.
Exultantes imitaciones de aludes, nubes ardientes y aerolitos.

En el ensayo del sueño acelero,
jabalina que avanza en la bruma,
y me alejo. ¿En qué orilla descansaré?
¿En dónde depositaré la insignia?
¿Se repetirá la acechanza del vacío?

La velocidad elimina simulacros pasados.
Deja a la eventualidad del rocío
el escritorio, la máxima seriedad presente,
la valija. Deja son pena los besos en el prado del seno.

En firme la velocidad debe ser un desencuentro,
desconexión y constante recibimiento,
sucesión de albricias,
como si olas y árboles agitaran sus pañuelos.

Julio Pazos-Ecuador

Posted by: Cobaltto / 12:15 p.m.

domingo, enero 28, 2007

Miró

Guante perdido

He aquí un guante negro de mujer.

Debe haber significado algo.

Un considerado extraño lo dejó

sobre el buzón rojo de la esquina.

Por tres días el cielo estuvo agitado,

luego, hoy día, cayeron algunos copos de nieve

sobre el guante que alguien,

en el ínter tanto, había dado vuelta,

de modo que sus dedos podían cerrarse

un poco... sin formar un puño todavía.

Yo, en tanto, esperé, con la noche que venía.

Algo me dijo que no me moviera.

Aquí donde las llamas se alzan de los tarros de basura,

y los sin casa duermen de pie.

Charles Simic
Yugoslavia

Posted by: Frida / 12:57 p.m.

sábado, enero 27, 2007

Carlos Tolaba

POEMA DE INVIERNO

Llovió toda mi infancia.
Las mujeres altas de la familia
aleteaban entre los alambres
descolgando la ropa. Y achicando
hacia el patio el agua que oleaba a los cuartos.
Aparábamos las goteras del techo
colocando platones y bacinillas
que vaciábamos al sifón cuando desbordaban.
Andábamos descalzos remangados los pantalones,
los zapatos de todos amparados en la repisa.
Madre volaba con un plástico hacia la sala
para cubrir la enciclopedia.
Atravesaba los tejados la luz de los rayos.
A la sombra del palo de agua
colocaba mi abuela un cabo de vela
y sus rezos no dejaban que se apagara.
Se iba la luz toda la noche.
Tuve la dicha de una impermeable de hule
que me cosió mi madre
para poder ir a la escuela
sin mojar los cuadernos.
Acaba zapatos con solo ponérmelos.
Un día salió el sol.
Ya mi padre había muerto.

Jota Mario Arbeláez
Colombia
.

Posted by: Frida / 9:05 p.m.

viernes, enero 26, 2007

Ans Schumacher

EL ENCUENTRO

Mientras ellos hablaban todo el tiempo de
la nueva moral
ella me exploraba con sus ojos.
y cuando me levanté para marcharme
sus dedos fueron como el tejido
de una servilleta japonesa de papel.

Ezra Pound
US
Versión de Javier Calvo
.

Posted by: Frida / 12:05 p.m.

jueves, enero 25, 2007

Georgia O'keeffe

La tonadilla

Cuando yo era joven, la luna habló en acertijos
y las estrellas rimaron. Yo era un nuevo juguete
esperando ser recogido por mi dueño.

Cuando yo era joven, puse al día de rodillas al correr.
Había árboles por mecerse, grillos por atrapar.

Era apenas dulce, infinitamente cruel,
seductora y mimada en leche,
quemada por el sol y plateada y costrosa como un potro.

Y el mundo ya era viejo.
Y yo era más vieja que lo que soy hoy.

Rita Dove-USA

Posted by: Cobaltto / 1:47 a.m.

miércoles, enero 24, 2007

Albert Porta

Por la tarde, cuando queda poca luz,
oculto en mi cama,
capturo perfiles de razonamientos
que fluyen sobre el silencio de mis miembros.
Aquí es que debo tejer
el tapiz del pensamiento
y disponiendo los hilos de mí mismo
dibujar conmigo mis contornos.
No soy el autor de una obra,
sino apenas un obrero.
Primero el papel, luego el cuerpo.
Generar la forma del pensamiento,
cortarla a medida.
Pienso en un sastre
que fuera él mismo su tela.

Valerio Magrelli-Italia

Posted by: Cobaltto / 12:27 a.m.

martes, enero 23, 2007

Cildo Meireles

El chasco

1
Un río.
Una
ribera.

2
Lo que
fue
error
quedó atrás.

3
Lo que fue
pasión

4
obsesión.

5
Todo
es
dejar
todo

6
menos
el deseo
de
dejarlo
todo.

7
La neblina.

8
La cerrazón
que
duró
cien años.

9
Y
ahora:

10
el chasco de
habitar
este
cuerpo.

Leónidas, Lamborghini
1927, Buenos Aires, Argentina
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

lunes, enero 22, 2007

Benjamín Palencia

7

La noche, navegando
como ayer,
como siempre,
por aguas de silencio,
de calma,
de misterio,
Y el campo, las ciudades,
los árboles,
lo inmóvil,
rodando por el aire,
como ayer,
como siempre,
a miles de kilómetros,
hacia el sol,
hacia el día,
para seguir de nuevo,
sin descanso,
sin tregua,
el mismo derrotero
de oscuridad,
de estrellas.

¡Qué motivo de asombro!
¡Cuánta monotonía!

Oliverio Girondo-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:29 a.m.

domingo, enero 21, 2007

Sean Scully

Ejercicios de Fuga I

Nena deséame suerte porque la vida es complicada
y deséale suerte a la vida porque no soy una pera en dulce
Debo dinero a un montón de gente pero no pienso pagar a nadie
prefiero poner mi pie en un cuello o mudarme al tejado
¿Crees que las nubes han flotado siempre?
Antes fueron piedras que un dios demente arrojó al cielo
Sé que cualquiera puede fingir amor pero el odio es demasiado real
el odio es como un hijo tarado en mitad de la fiesta
como un murciélago puesto a volar de día
Nena deséame amor porque el amor es dulce e ineficaz
y deséale amor al amor porque no soy blando como nube
Debo la vida a un montón de haraganes pero no pienso pagar a nadie
prefiero un cuchillo en el cuello o agacharme entre la hierba
¿Crees que las piedras siempre estuvieron allí?
Las piedras son nubes que un dios demente arrojó del cielo
Todos pueden besarte el culo si te las ingenias pero nadie
vendrá cuando grites y te duela el alma hasta el culo
Así que deséame muerte porque la vida es un verdadero lío
y deséale muerte a la muerte porque no pienso pagarle en vida.

Efraim Medina Reyes
Colombia
.

Posted by: Frida / 9:37 a.m.

sábado, enero 20, 2007

Miquel Barceló

Coleccionista

Qué hermoso ejemplar dices
mientras clavas una araña
en tu insectario
Por eso
cada vez que me llamas hermosa
tiemblo

Carmen Gloria Berrios-Chile

Posted by: Cobaltto / 8:52 p.m.

viernes, enero 19, 2007

Wassily Kandinsky

Andando

Andando, andando.
Que quiero oír cada grano
de la arena que voy pisando.

Andando.
Dejad atrás los caballos,
que yo quiero llegar tardando
(andando, andando)
dar mi alma a cada grano
de la tierra que voy rozando.

Andando, andando.
¡Qué dulce entrada en mi campo,
noche inmensa que vas bajando!

Andando.
Mi corazón ya es remanso;
ya soy lo que me está esperando
(andando, andando)
y mi pie parece, cálido,
que me va el corazón besando.

Juan Ramón Jiménez-España

Posted by: Cobaltto / 9:35 a.m.

jueves, enero 18, 2007

Hideo Hagiwara

Quien busca en el Libro
se sumerge en lo imposible

en la belleza de ir
tras un animal que ha muerto
del que sólo
permanece su sombra

el que encuentra
nada encuentra

salvo el fantasma de lo que fue
antes de que se iniciara la búsqueda.

Lucia Estrada-Colombia

Posted by: Cobaltto / 10:24 p.m.

miércoles, enero 17, 2007

Carlos Morago

Madre e hijo

Despacio, despacio, que hasta aquí no llegue la prisa
de la muerte. No quiero que venga la primavera,
dijiste, no tengo ropa que ponerme. En las montañas
pareciera que siempre está a punto de desatarse
una tormenta, pero hay una sola tormenta en todo
el invierno. Cuando sucede, salimos los dos
a verla. Te tiemblan las manos como a una niña
pequeña, siempre me pregunté si de alegría
o de miedo. Todas las cosas únicas aterran.
A veces quisiera protegerte, taparte los ojos,
que no adviertas la primera gota
desprendiéndose, inevitable, del cielo. Que no sepas
que por más que hagamos silencio por meses,
por años enteros, acabaremos por decirnos una
u otra palabra, y en ese momento comenzará
a correr el tiempo.

Claudia Masin-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:10 a.m.

martes, enero 16, 2007

Gonzalo Rey Jerez

Detrás de la puerta

Es ahora
la hora de la poesía
medio día en punto
detrás de la puerta
yo

detrás de la puerta
el amuleto que puso mamá
por Changó
símbolo del fuego
una bandera roja.

Detrás de la puerta yo
el que a poeta aspira
el que dibuja letras negras
sobre la luz

mito, rito de la vela
candela que arde naranjas maduras
frutos, ofrendas de los dioses de mamá.

Es ahora
que escribo
lo que un día pasó.

Mi casa en llamas
¡corran Santa Bárbara
se consume en su altar!

Detrás de la puerta su espada
sangrando lenguas de
fuego

detrás de la puerta un grito
detrás de la puerta
mamá y yo
de rodillas a Changó
mamá

de cruces al sol
yo.

Roberto Reytor-Cuba

Posted by: Cobaltto / 1:14 a.m.

domingo, enero 14, 2007

EN FAMILIA

La madre hace labores de punto
El hijo hace la guerra
A la madre le parece muy natural
Y el padre ¿qué hace el padre?
Hace negocios
Su mujer hace punto
Su hijo hace la guerra
El negocios
Al padre le parece muy natural
¿Y el hijo y el hijo
Qué le parece todo esto al hijo?
Al hijo no le parece absolutamente nada
Su madre hace punto su padre negocios él hace la guerra
Cuando la guerra haya terminado
Hará negocios con su padre
La guerra sigue la madre sigue hace punto
El padre sigue hace negocios
El hijo ha muerto él ya no sigue
El padre y la madre van al cementerio
Al padre y a la madre les parece muy natural
La vida continúa la vida con el punto la guerra los negocios
Los negocios la guerra el punto la guerra
Los negocios los negocios y los negocios
La vida con el cementerio.

Jacques Prévert
Francia
.

Posted by: Frida / 10:13 p.m.

sábado, enero 13, 2007

Oskar Kokoschka

(La belleza provee el refugio de la futilidad
donde contemplamos el significado de todo.
Anón.)

Me refugio
del viento del este
detrás de un muro de piedras hermosas
en la Cabeza del Dragón
y contemplo el sol
y el horizonte
que desaparecen.

Creo ver caer
al mar
a un poeta.

Robert Gurney- Inglaterra

Posted by: Cobaltto / 12:52 a.m.

viernes, enero 12, 2007

Georgia O'keeffe

Quén preservará todos os contornos da conciencia.
Quén ha de revelar o meu nome descoñecido,
o meu impúdico nome que codifica e devora.
Quén pode prescribir tantos equívocos moldes
por encima desta fiestra construída polo corpo.
Quén haberá que incorpore esta razón esta memoria
cara un ciclo impertérrito de tebras e de luz?

***

Quién preservará todos los contornos de la conciencia.
Quién ha de revelar mi nombre desconocido,
mi impúdico nombre que codifica y devora.
Quién puede prescribir tantos equívocos moldes
por encima de este balcón construído por el cuerpo.
Quién habrá que incorpore esta razón esta memoria
para un ciclo impertérrito de tinieblas y de luz?

Yolanda Castaño-Galicia

Posted by: Cobaltto / 12:37 a.m.

jueves, enero 11, 2007

Wassily Kandinsky

El viejo suéter azul de papá

Hoy cuelga del respaldo de la silla de la cocina
donde siempre me siento, cuelga
del mismo respaldo y de la misma silla donde solía sentarse.
Me lo pongo al entrar,
como él solía, sacudiendo
la nieve de sus botas.
Me lo pongo y me siento en la oscuridad.
Él no haría esto.
Lajas de frío caen desde el hueso de la luna.
Sus leyes eran un secreto.
Pero recuerdo el momento en que supe
que perdía el juicio dentro de sus leyes.
Estaba de pie en la curva de la entrada cuando lo vi.
Llevaba puesto el suéter azul con los botones abrochados hasta
el cuello.
No sólo porque era una calurosa tarde de julio
pero la mirada en su rostro...
como un niño a quien la tía vistió temprano en la mañana
antes de un largo viaje
en trenes fríos y venteados andenes
sentado muy tieso en la orilla de su asiento
mientras las sombras, como largos dedos,
sobre almiares dejados atrás,
aún lo estremecen
porque él viaja mirando hacia atrás.

Anne Carson- Canadá

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

miércoles, enero 10, 2007

Franz Ureña Rib

Sentidos

!Que me cierren los ojos con uvas!
(Diáfana, honda plenitud de curvas.)
Que me envuelva un incendio de manzanas
y un claro rumor de dátil y azúcar.
Que me envuelvan---presagio de pulpa
en ciruela de tacto perfumado....
Inundadme
en pleamar de pétalos y trinos.
Que me ciñan--!ceñidme!--de eclípticas azules.

Emilio Ballagas- Cuba

Posted by: Cobaltto / 12:07 p.m.

martes, enero 09, 2007

Jackson Pollock

En la oficina

Cuando puedes prescindir, en el poema
de tu amor, de la persona que idealiza
ese amor, cuando puedes decir que el mundo
es preguntado en lo que se esconde y reconoces
los agujeros de la claridad, cuando
puedes hablar no en boca de tu pasión
sino desde su desprendimiento,
entonces dices.
Eso es lo que leyó apartando un plato
y mirando en derredor a la gente.
Ese que va a la oficina, ese que se recluye
en la oficina, que la oficina sea el claustro.
Ese que también busca con el tacto
algo universal y pequeño, particularizando
una punzada del corazón ante un exquisito
postre.

Concha García-España

Posted by: Cobaltto / 12:28 a.m.

lunes, enero 08, 2007

Pablo Ruiz Picasso

Quién no se ha preguntado: ¿soy un monstruo o esto es ser una persona? [...] qué hacer sino meditar para caer en aquel vacío pleno que sólo se alcanza con la meditación. Meditar no tiene que dar resultados: la meditación puede verse como fin de sí misma. Medito sin palabras y sobre la nada. Lo que me confunde la vida es escribir [...] el vacío tiene el valor de lo pleno y se asemeja a ello. Un medio de obtener es no buscar, un medio de tener es no pedir y sólo creer que el silencio que forjo en mí es respuesta a mi..., a mi misterio [...] Quiero aceptar mi libertad sin pensar en lo que muchos creen: que existir es cosa de locos, un caso de demencia. Porque lo parece. Existir no es lógico [...] Los hechos son sonoros, pero entre los hechos hay un susurro. Y ese susurro es lo que me impresiona [...] Que la vida es así: se pulsa un botón y la vida se enciende. Sólo que ella no sabía cuál era el botón que había que pulsar [...]

Clarice Lispector -Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:34 a.m.

viernes, enero 05, 2007

Henri Matisse

Poesía en el cuarto

Una leve brizna de hierba me acompaña
sólo ella para la noche
suspendida en un jarrón sobre la mesa
Miro su verde pelusa
el frágil tallo que se balancea
su misterio sin perfume
sin ostentación
que nada diría en el tramado de los pastizales
Sin embargo vela conmigo
lleva la fatigosa soledad liviana
esta leve brizna de hierba
suspendida en un jarrón sobre la mesa

Robinson Quintero-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:15 a.m.

jueves, enero 04, 2007

Fernando Zobel

Theseus

White sails lie in a case. The stars of Ariadne?s crown born
yesterday illuminate the inconsolable road home.
My happy sojourners continuously prattle about victory.
Everything linked with you has remained on that side of the sea.
Right now, listening to the broken line of the rhythm
of the waves of the element, from the salt of which
the color of hair changes,
I think the one from the labyrinth was not the monster,
but the one I dreamt of during our night on Naxos.

Halyna Petrosanyak-Ucrania

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

miércoles, enero 03, 2007

Paul Klee

La hormiguita viajera

"Que tus deseos
se hagan realidad." Se trata entonces
de precisar ciertas cuestiones. Total
pronostican frío
al llegar a la ciudad y vientos
capaces de arrastrar árboles,
personas. Así las cosas: a fuerza de no llamarte
llamé dos veces. Urgentes
cruzamos los suburbios y con ese plan
atravesamos en la ansiedad, el escalofrío: cuando sólo
podés ver rutas
y más rutas cortadas, zonas parquizadas
o áreas de recreación. ¿Partimos
hechos dos o tres pedacitos? ¿Dejamos un hito
más del recorrido? Tus deseos
hechos realidad: la superficie
tersa de la oscuridad y que las luces
de la autopista hagan una, para en el ritmo
no olvidar tu nombre y el sitio
adonde vas a despertar.

Andi Nachon-Argentina

Posted by: Cobaltto / 9:03 a.m.

martes, enero 02, 2007

Maria Dolors Raich

Remansos

Ciprés.
(Agua estancada.)

Chopo
(Agua cristalina.)

Mimbre.
(Agua profunda.)

Corazón.
(Agua de pupila.)

Federico García Lorca-España

Posted by: Cobaltto / 2:06 p.m.