Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

miércoles, febrero 28, 2007

Gustav Klimt

Una tierra

Redonda, helada de sus océanos, transparente
como una célula bajo el microscopio
si bien horizontal
con montes colocados con firmeza sobre los prados
con la lengua de los ríos y el mar extenso.
Sólo a veces sospecho el vértigo:
giramos más rápido. Al dormir grito “caigo”
y entonces siento el espacio, el negro, las estrellas en la nuca
el pavor que se vomita a sí mismo en mil esferas.
“¡Oh! éste es el infierno”, dices y te duermes.
Medito sobre el infierno entonces. Basta que mueva el peso de la cortina haciendo deslizar los anillos a lo largo del cristal. Veo con exactitud:
un hilo de hormigas, su marcha, la gran noche estrellada.
Intento tomar el infierno por un borde (un poco de negro, el vacío, el pavor) para que se remoline en el patio
para que el abeto ruede hasta el cielo
para ser el insecto que siempre he sido:
que nace y se olvida en el aire.

Antonella Anedda (Italia)
(Traducido del italiano por François-Michel Durazzo)

Posted by: Cobaltto / 8:46 p.m.

martes, febrero 27, 2007

José Victoriano González

Canción tachada

Aquel hombre salió cuando la luna
se tendía en las manos del último minuto.
Era el frío
ese orgullo de plata que cruzaba la calle,
porque estaban cediendo las persianas
de los bares cumplidos
y al doblarse dejaba la noche en los portales
ecos de antigua historia con personajes íntimos.
Bajó sin libertad por el camino
de la horas vacías.
Ya no le acompañaban
ni el líquido leopardo de su sombra
ni los pasos oídos.
Sólo el puente del río,
sólo el jardín innoble a la orilla del río,
sólo calles de luz contaminada,
sin forma, sucediéndose,
como el agua de un río.
Nunca supo la luna explicar de qué modo
aquel hombre salió de aquella madrugada.

Luis García Montero-España

Posted by: Cobaltto / 11:31 p.m.

domingo, febrero 25, 2007

Edward Hopper

Asiento en un tren

Pañuelos que no son para nosotros. Amantes del último minuto. Luces de la estación. Rosas que pierden un corazón en busca de un abrigo para la ternura. Lágrimas que traicionan a las aceras. Mitos que no son para nosotros. Desde aquí, ellos han partido. ¿Tenemos a alguien allí para que se alegre a la llegada? Lirios que no son para nosotros porque besaríamos los raíles. Viajamos en busca del vacío pero no nos gustan los trenes cuando sus estaciones son nuevos exilios. Lámparas que no son para nosotros porque veríamos a nuestro amor de pie, esperando el humo. Tren rápido que corta los lagos. Y en cada bolsillo, las llaves de una casa y la foto de una familia. Los pasajeros del tren regresan con su gente, pero nosotros no regresamos a ninguna casa. Nosotros viajamos en busca del vacío para encontrar la rectitud de las mariposas. Ventanas que no son para nosotros y saludos en todas las lenguas. ¿La tierra era más clara cuando cabalgábamos en los caballos antiguos? ¿Dónde están los caballos, las vírgenes de los cantos y los himnos de la naturaleza que estaban en nosotros? Yo estoy lejos de mi lejanía. ¡Qué lejano está el amor! Las chicas nos capturan, rápidas como ladrones de mercancías. Olvidamos las direcciones en las ventanillas de los trenes. Nosotros, que amamos diez minutos, no podemos regresar a ninguna casa familiar, no podemos atravesar el eco dos veces.

Mahmud Darwix
Palestina
Traducción del árabe por María Luisa Prieto

Posted by: Frida / 10:12 a.m.

miércoles, febrero 21, 2007

Edward Hopper

Instante

Déjame limpio

El aire de los cuartos

Y liso

El blanco de las paredes

Déjame con las cosas

Fundadas en el silencio

Sophia de Mello Breyner-Andersen
Portugal

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

martes, febrero 20, 2007

Salvador Dali - Destino

Poesia Vertical - 17 - III

Detener la palabra
un segundo antes del labio,
un segundo antes de la voracidad compartida,
un segundo antes del corazón del otro,
para que haya por lo menos un pájaro
que pueda prescindir de todo nido.

El destino es de aire.
Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,
pero la ausencia necesita otros
para que las cosas sean
su destino de aire.

La palabra es el único pájaro
que puede ser igual a su ausencia.

RobertoJuarroz
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:05 p.m.

lunes, febrero 19, 2007

Claudio Goldini

CARNAVAL

Una mujer de facciones imperfectas y de gesto apacible obsede mi pensamiento. Un pintor septentrional la habría situado en el curso de una escena familiar, para distraerse de su genio melancólico, asediado por figuras macabras.
Yo había llegado a la sala de la fiesta en compañía de amigos turbulentos, resueltos a desvanecer la sombra de mi tedio. Veníamos de un lance, donde ellos habían arriesgado la vida por mi causa.
Los enemigos travestidos nos rodearon súbitamente, después de cortarnos las avenidas. Admiramos el asalto bravo y obstinado, el puño firme de los espadachines. Multiplicaban, sin decir palabra, sus golpes mortales, evitando declararse por la voz. Se alejaron, rotos y mohínos, dejando el reguero de su sangre en la nieve del suelo.
Mis amigos, seducidos por el bullicio de la fiesta, me dejaron acostado sobre un diván. Pretendieron alentar mis fuerzas por medio de una poción estimulante. Ingerí una bebida malsana, un licor salobre y de verdes reflejos, el sedimento mismo de un mar gemebundo, frecuentado por los albatros.
Ellos se perdieron en el giro del baile.
Yo divisaba la misma figura de este momento. Sufría la pesadumbre del artista septentrional y notaba la presencia de la mujer de facciones imperfectas y de gesto apacible en una tregua de la danza de los muertos.

José Antonio Ramos Sucre
Venezuela

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

domingo, febrero 18, 2007

Sergey Kovrigo

Tiempos heroicos (nº 7)

No soy capaz de ligar si no bebo,
me dices, Nacho; pero si he bebido,
quince poetas vienen en mi auxilio
(recuerdo, o casualmente están pinchando,
aquella canción de los Pet Shop Boys,
You only tell me you love me when you're drunk).
Y tú empiezas a recitar poemas
de Catulo, con los ojos cerrados.
Estás muy bebido; si no, de qué.
Dame mil besos, dame cien mil besos,
no lleves la cuenta. Si fuesen tantos
los besos (y tú no abrieses los ojos),
yo te pondría el gorrión de Catulo
en la mano. Vivito y coleando.

Angel Erro
España
.

Posted by: Frida / 9:56 a.m.

sábado, febrero 17, 2007

Alix Refshauge

de pronto new york se quedó sin joseph brodsky

pasan las risotadas de un carro antiguo

un tipo tembloroso te ofrece lo que quieras

las prostitutas en abrigo se cubren el viento entre ellas

unos uniformados salen de un bar completamente ebrios

un vagabundo extiende la mano

al final de la calle se enciende la tortea

de una patrulla de policía que despacito vira hacia la derecha

una pareja sale del teatro

dos negros conversan

y en el aparador de enfrente

cuelgan silenciosas

un par de medias de seda

que parecen ser más imprescindibles que nosotros

José Eugenio Sánchez
México

Posted by: Frida / 1:26 p.m.

viernes, febrero 16, 2007

Paul Klee

La gran familia

Inocencia de paredes, ensoñación de sábanas,
videncia de ventanas, alucinación de espejos,
serenidad de techos, algarabía de vajillas,
deseo de puertas, generosidad de grifos,
abstracción de sillas, lujuria de lozas,
ocio de tapices, sabiduría de lámparas,

¿y tú crees estar solo en casa?

Luis Eduardo Rendón-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:49 a.m.

jueves, febrero 15, 2007

Emilio Pascual

El tiempo se desmorona,
horas inertes,
muertas en minutos,
desechas en décadas,
reloj insensible
marcando esperas,
agotando días,
entre noches sin tiempo.

Por ventura existen
los relojes de sol,
ellos saben, como
detener el tiempo en un ocaso.

Graciela Vera

Argentina

Posted by: Frida / 12:01 a.m.

miércoles, febrero 14, 2007

Edouard Manet

POEMA SOBRE JONÁS Y LOS DESALIENADOS

Si los hombres viven en la barriga de una ballena
sólo pueden sentir frío y hablar
de las manadas periódicas de peces y de murallas
oscuras como una boca abierta y de manadas
periódicas de peces y de murallas
oscuras como una boca abierta y sentir mucho frío.
Pero si los hombres no quieren hablar siempre de lo mismo
tratarán de construir un periscopio para saber
cómo se desordenan las islas y el mar
y las demás ballenas -si es que existe todo eso.
Y el aparato ha de fabricarse con las cosas
que tenemos a la mano y entonces se producen
las molestias, por ejemplo
si a nuestra casa le arrancamos una costilla
perderemos para siempre su amistad
y si el hígado o las barbas es capaz de matarnos.
Y estoy por creer que vivo en la barriga de alguna ballena
con mi mujer y Diego y todos mis abuelos.

Antonio Cisneros-Perú

Posted by: Cobaltto / 12:30 a.m.

martes, febrero 13, 2007

Georgia O'Keefe

Mientras los durmientes,
suspensos en su nebulosa,
ignoran la dirección del tiempo,
la blanca caracola
que recorre sus sueños
vagarosa gira
en la amplitud nocturna.
Mas un ovillo de luz inicia su rotación
y la seduce,
y a sí mismo, con tal fuerza
que al fin sólo un punto negro
y luego nada.
La materia oscura
se pone a calcular
con números imaginarios.

Clara Janés
España

Posted by: Frida / 12:05 p.m.

lunes, febrero 12, 2007

Frncis Bacon

Siesta

Un zumbido de moscas anestesia la aldea.
El sol unta con fósforo el frente de las casas,
y en el cauce reseco de las calles que sueñan
deambula un blanco espectro vestido de caballo.

Penden de los balcones racimos de glicinas
que agravan el aliento sepulcral de los patios
al insinuar la duda de que acaso estén muertos
los hombres y los niños que duermen en el suelo.

La bondad soñolienta que trasudan las cosas
se expresa en las pupilas de un burro que trabaja
y en las ubres de madre de las cabras que pasan
con un son de cencerros que, al diluirse en la tarde,
no se sabe si aún suena o ya es sólo un recuerdo
¡Es tan real el paisaje que parece fingido!

Oliverio Girondo-Argentina

Posted by: Cobaltto / 4:14 p.m.

domingo, febrero 11, 2007

Jackson Pollock

Pasión de la tinta

Aprecio lo que no existe
con igual pasión que esta tinta
Cada palabra llena un pedazo de vacío
cada letra se hace ventana, ojo, camino,
inaugurando sentidos que no eran
hasta hace dos segundos
Me miro escribiendo
como si fuera otra persona
que mira sentada frente a mí
Veo papeles por todas partes
lápices, libros, estantes, fotografías
repletas de forma y movimiento
Palabras que se hacen y deshacen
Montañas de sonidos y silencios
platicando su idioma de signos confusos
Ríos de palabras desbordándose
sobre irregulares muchedumbres de sonidos
Armonías vegetales
cantando el gozo de la luz
Aprecio lo que no existe
con igual pasión que esta tinta que corre
senderos nunca hollados

Sentado frente a mí
no logro separar a la persona
de las palabras que la escriben.

Carlos Alberto Trujillo-Chile

Posted by: Cobaltto / 4:42 p.m.

sábado, febrero 10, 2007

Garcia Lorca
Presentimiento

Presentimiento

La Noche era lúgubre, noche de angustias mortales, de las que no se muere, noche de luna perdida, languidecí ente sólo porque los gatos se acercan sigilosos. El viento ululaba terriblemente, caían las hojas, se diría a miles, caían las hojas. A lo largo de la escalera, como había ordenado, ardían las velas y la cera caliente goteaba despacio sobre los lacayos inmóviles. Apoyé la cabeza en la palabra sobre la palabra mágica que nadie pronunció.

La noche era lúgubre, caían hojas. Y a lo largo de la escalera los inmóviles lacayos sostenían clepsidras, como había ordenado, y las ardientes gotas del tiempo, ¡fascinante y triste melodía!, caían en el interior de mis suposiciones y conclusiones.

Me encaneció el pelo. Con las manos en la espalda, con las manos que ocultaban la pistola cargada (la noche era oscura), miraba la escalera iluminada por la que nadie llegó.

Vladimir Holan
Republica Tcheca
Traducción: Clara Janés
.

Posted by: Frida / 5:41 p.m.

viernes, febrero 09, 2007

odio

Trapos y banderas

Banderas, abrigos donde naciones

cansadas, negras por falta de sueño, vivaquean,

banderas, arrugadas sábanas de héroes,

banderas, dejad ya de taparnos los ojos.
-Adam Zagajewski-

Se tiznan los ánimos y la patria se convierte en una madriguera irrespirable. Las personas dejan de ser personas para convertirse en gentilicios. Importa más dónde se plantó el árbol que cuál es su fruto. No eres alguien, eres algo. Blanco, negro. De padres ecuatorianos o de padres marroquíes. La palabra extranjero tiraniza el idioma. Las banderas nacen por todas partes, son trapos bordados con hilos de sangre. Ya no hay buenos y miserables. Los hombres son patriotas o foráneos. Se insulta, se mata, se muere en nombre de una Patria, no en nombre de la Justicia.
Sólo cuando la tierra deje de ser países cesará el odio y se curarán las heridas. Los gentilicios son armas que matan. Cuan pobre es el hombre que tiene sólo una patria, el que se define por su origen y no por sus afanes. Arriemos las banderas, esas vendas que cubren los ojos. Icemos los pensamientos.

Adam Zagajewski
Polonia
.

Posted by: Frida / 12:05 p.m.

jueves, febrero 08, 2007

Fernand Léger

De las naranjas
la luz ya se retira
cuando atardece.
Otra fruta amarilla
brota en la biblioteca:
fragancia de los libros.

Javier Pérez Escohotado-España

Posted by: Cobaltto / 1:41 p.m.

miércoles, febrero 07, 2007

Araceli Flores

EL FUSILADO

Las flores los jardines

las fuentes las

Y la alegría de vivir

Un hombre está caído y bañado en su sangre

Los recuerdos las flores las fuentes los

sueños infantiles

Un hombre está caído como un bulto sangriento

Las flores las fuentes los jardines los recuerdos

Y la alegría de vivir

Un hombre está caído

como un niño dormido.

Jacques Prévert

Francia
Versión de Aldo Pellegrini

Posted by: Frida / 12:05 p.m.

martes, febrero 06, 2007

Fermin Hernandez

MAÑANA, MAÑANA

Recuerdo las ciudades que nunca he visto

exactamente. Venecia con sus venas de plata,

Leningrado con sus minaretes de toffee retorcido. París. Pronto

los impresionistas obtendrán sol de las sombras.

¡Oh! y las callejas de Hyderabad como una cobra desenroscándose.
Haber amado un horizonte es insularidad;

ciega la visión, limita la experiencia.

El espíritu es voluntarioso, pero la mente es sucia.

La carne se consume a sí misma bajo sábanas espolvoreadas de migas,

ampliando el Weltanschauung con revistas.
Hay un mundo al otro lado de la puerta,

pero qué inquietante resulta

encontrarse junto al propio equipaje en un escalón frío cuando el alba

tiñe de rosa los ladrillos, y antes de tener ocasión de lamentarlo,

llega el taxi haciendo sonar una vez la bocina,

deslizándose hasta la acera como un coche fúnebre—y subimos.

Derek Walcott
Antillas
Traducción de Antonio Resines y Herminia Bevia

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

lunes, febrero 05, 2007

Sir Peter Blake

in Mexico City Blues

"El jazz se suicidó
pero no dejó suicidarse a la poesía
no temas el frío aire nocturno
no escuches a las instituciones
cuando devuelvas manuscritos a la arenisca
no saludes
no pelees por los pioneros de Edith Warto
no la prosa de Nebraska de Ursula Major
cuelga simplemente en tu patio
ríete jugando amablemente
pastel trombón
si alguien te da perlas juju
judío, o cualquier otro
duerme con ellas alrededor del cuello
tus sueños serán mejores
no hay lluvia no hay yo
te lo digo tío
seguro como la mierda."

Jack Kerouac
US
Traducción: Esteban Moore
.

Posted by: Frida / 10:53 a.m.

domingo, febrero 04, 2007

Desde una isla
Carlos Alberto García de la Nuez

Aunque estoy a punto de renacer,
no lo proclamaré a los cuatro vientos
ni me sentiré un elegido:sólo me tocó en suerte,
y lo acepto porque no está en mi manonegarme,
y sería por otra parte una descortesía
que un hombre distinguido jamás haría.
Se me ha anunciado que mañana,
a las siete y seis minutos de la tarde,
me convertiré en una isla,
isla como suelen ser las islas.
Mis piernas se irán haciendo tierra y mar,
y poco a poco, igual que un andante chopiniano,
empezarán a salirme árboles en los brazos,
rosas en los ojos y arena en el pecho.
la boca las palabras morirán
para que el viento a su deseo pueda ulular.
Después, tendido como suelen hacer las islas,
miraré fijamente al horizonte,
veré salir el sol. la luna,
y lejos ya de la inquietud,
diré muy bajito
así que era verdad?

Virgilio Piñera
Cuba
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

sábado, febrero 03, 2007

Dore Parmigianino

DURMIENTE

Un hombre dormido en el parque
mientras los carros lo cubren con humo,
la ciudad camina por su lado sin verlo,
los perros husmean su olor anodino
y prosiguen con desgano,
el sol y el frío pasan de largo,
nada dicen sus brazos abarcando la tierra que lo acuna,
nada sus pies, inútil extremo del sueño.
Un hombre dormido en el césped
es un insulto al trabajo, a la prisa,
a la reputación de los bancos,
una burla a las obligaciones,
a la estadística, a los ascensores,
a los estantes de las notarías.
Dónde habrá ido tan lejos,
su cuerpo aquí y no ha vuelto a recogerlo.
Fiel estandarte del ocio.
Un hombre dormido en el parque,
tan ajeno, tan piedra, tan bello.

Luz Helena Cordero
Colombia
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

viernes, febrero 02, 2007

Miguel Angel Couret

Olokun

Anterior a la felicidad, antes incluso de la creación,
luchaban una contra otra el agua y la tierra
por la posesión de la ira de tu cabeza.
Cuando la blanca paz interviene para salvarte,
una cuerda de dieciséis cauris te detiene
para que no me desbordes, para que no me asaltes.
Amarrado has de vivir, dominado por tu cólera,
en el fondo del mar la luna nueva te alimenta,
de no ser así pobre de mí, pobre si de ti me olvido.
Las conchas y las piedras guardo en la húmeda oscuridad
para salvar tu condición de sirena, mitad hombre mitad pez,
para acercarte a mis ojos, para afirmar, con toda certeza,
que el peso de tus sentimientos te abruma, no te deja hablar.
Tu color es el azul ultramar, lapislázuli, el misterio,
y para poder continuar beso los dedos que te han tocado,
tres veces me inclino, y pido la bendición, para encontrarte.

Rodolfo Häsler-Cuba

Posted by: Cobaltto / 3:01 p.m.

jueves, febrero 01, 2007

Piet Mondrian

Verso

Si alguien pregunta «¿cómo es enamorarse
De una que no puedes desechar, al ser ella más joven?»
Cómo debería ser, contestamos, quién puede probar que
La caída del diente de leche en la lengua,/
Es ya suficiente otoño en la boca.

(¿Los jóvenes?)

Djuna Barnes-USA

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.