Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

viernes, marzo 30, 2007

Marc Chagall

A MI ROPA TENDIDA

(El alma)

Me la están refregando, alguien la aclara.

¡Yo que desde aquel día

la eché a lo sucio para siempre, para

ya no lavarla más, y me servía

Si hasta me está más justa

¡No la he puesto

pero ahí la veis todos, ahí, tendida,

ropa tendida al sol. ¿Quién es? ¿Qué es esto?

¿Qué lejía inmortal, y que perdida

jabonadura vuelve, qué blancura?

Como al atardecer el cerro es nuestra ropa

desde la infancia, más y más oscura

y ved la mía ahora. ¡Ved mi ropa,

mi aposento de par en par! ¡Adentro

con todo el aire y todo el cielo encima!

¡Vista la tierra tierra! ¡Más adentro!

¡No tendela en el patio: ahí en la cima,

ropa pisada por el sol y el gallo,

por el rey siempre!

..............................He dicho así a media alba

porque de nuevo la hallo,

de nuevo el aire libre sana y salva.

Fue en el río, seguro, en aquel río

donde se lava todo, bajo el puente.

Huele a la misma agua, a cuerpo mío.

¡Y ya sin mancha!

¡Si hay algún valiente,

que se la ponga! Sé que le ahogaría.

Bien sé que al pie del corazón no es blanca

pero no importa: un día...

¡Qué un día, hoy, mañana que es la fiesta!

Mañana todo el pueblo por las calles

y la conocerán, y dirán: «Esta

es su camisa, aquella, la que era

sólo un remiendo y ya no le servía

Qué es este amor? ¿Quién es su lavandera?»

Claudio Rodríguez
España

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

jueves, marzo 29, 2007

Venancio Arribas

Parábola

Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella.
Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras: "¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta. Estoy en la orilla y espero ayuda.
¡Dense prisa. Estoy aquí!"
-No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde. La
botella pudo haber flotado mucho tiempo, dijo el pescador primero.
-Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano, dijo el pescador segundo.
-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" está
en todos lados, dijo el pescador tercero.
El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio. Las verdades generales tienen ese problema.

Wislawa Szymborska-Polonia

Posted by: Cobaltto / 12:30 p.m.

miércoles, marzo 28, 2007

Jackson Pollock

Inventario Nocturno

Para qué comprar libros de versos
si tengo la poesía en mi casa
Es una navidad de palabras no regaladas aún
un verdadero cumpleaños sin velas y sin torta
sin invitados a la mesa
Yo soy el festejado
el importante todos los días del año
Desde mi catre cuelgan apellidos
sociedades que la tierra inaugura
y me entrega a pedazos
religiones como serpentinas
abrazos fermentados o encubiertos
Como accionista mayoritario de la poesía
desayuno, almuerzo y ceno
en cada página que escribo
me bajo los pantalones si deseo entre oda y oda
me tiro el pelo resucitándome
esperando que las ideas reboten en las ventanas
y se amontonen en mi cuerpo
Respiro poemas por las orejas
mi sudor es poesía cuando abro las piernas
cuando orino y mojo mis zapatos
cuando estornudo
Las sillas hicieron mi antología
las toallas encuadernaron mi obra
las hormigas tradujeron a su lengua
lo que salía de mi boca
las arañas enredaron papel y pluma
el suelo se preocupó de autografiar cada mancha
cada punta de ojo derramada y viva
Mañana preguntaré mi nombre en las ciudades
en los muelles, en las poblaciones
mañana recorreré mercados
y edificios a medio terminar
mañana me sentaré a la mesa con todos los verbos
y con un libro de versos recién comprado.

Mario Meléndez-Chile

Posted by: Cobaltto / 8:29 a.m.

martes, marzo 27, 2007

Michael Edens

A ALTAS HORAS

En esta noche de noviembre y frío,
inacabable, porque el sueño tarda,
muy avanzada ya la madrugada,
a los cuarenta años de mi vida,
quiero dejarme de literaturas
para contar al fin lo que me importa.
Quedarme sin tabaco, qué fastidio.

Roger Wolfe
Inglaterra / España

Posted by: Frida / 12:07 a.m.

domingo, marzo 25, 2007

Eva Gonzalo

LA VIDA FÁCIL

Qué fácil es vagar los días grises,
creer que nuestra vida
rebosa de la vida de otros.
Incluso suponer
que nosotros seremos
el alto mundo lleno
que vivirán mañana los que vengan.
A tal extremo incita un buque,
un árbol,alguien que oigamos al piano
o esas perspectivas de un paseo
con gentes que también van suponiendo.
El cielo anubarrado y negro
o los gorriones
saltando entre los coches
saben que vamos
y no nos desengañan.

Andrés Trapiello
España
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

sábado, marzo 24, 2007

Robert Delaunay

Baile

Mientras no se sepa aún algo seguro,

pues no nos llegan todavía señales,

mientras la Tierra siga siendo diferente

a los planetas hasta ahora cercanos y lejanos,

mientras no se diga ni se escuche nada

sobre otras hierbas honradas por el viento,

sobre otros árboles ceñidos por coronas,

sobre otros animales comprobados como aquí,

mientras no haya un eco, además del nativo,

que sea capaz de entrecortar palabras,

mientras no haya noticia

de peores o mejores mozarts,platones o edisones,

mientras nuestros crímenes

puedan rivalizar sólo entre sí,

mientras nuestra bondad

siga sin parecerse a nada

y siendo excepcional hasta en su imperfección,

mientras nuestras cabezas llenas de ilusiones

se consideren las únicas cabezas llenas de ilusiones,

mientras sólo desde la bóveda de nuestras bocas

pueda ponerse un grito en el cielo,

sintámonos huéspedes de este refugio,

distinguidos y extraordinarios,

bailemos al son de la banda local

y hagamos como si éste fuera

el baile de los bailes.

No sé si para otros,

para mí esto es del todo suficiente

para ser feliz e infeliz:un rincón modesto,

en el que las estrellas dan las buenas noches

y hacia el que parpadean

sin ningún significado.

Wislawa Szymborska
Polonia
traducción de Gerardo Beltrán

Posted by: Frida / 12:57 p.m.

viernes, marzo 23, 2007

Álvaro Fernandez

La condición urbana

Detesto el autobús. La buena
educación que nos obliga
a ceder el asiento
a esas señoras
que hasta que no se sientan
puede darles
cualquier cosa fatal.
Los empujones. El olor. Que nadie
fume y tenga que aguantar
todos los pormenores
del infarto
que le dio a no sé quién.
Las leyendas que llevan
en los flancos.
Los frenazos. Y muchas
cosas más que ahora me callo
porque me bajo aquí.

Karmelo C. Iribarren
España

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

miércoles, marzo 21, 2007

Emilia Sirrs

A lo mejor eres tú mismo

A lo mejor eres tú mismo el tren que pita

y se mete bajo

tierra rumbo al infierno o la estrella de

chatarra que te

lleva frente a otro muro lleno de espejos y de

gestos,

endiablados gestos sin dueño y tú tras ellos,

solo, feliz

propietario de una boca escarlata que muge.

Pega el oído a la tierra que insiste

en levantarse y respirar.

Acaríciala como si fuera carne, piel humana

capaz de

conmoverte, capaz de rechazarte.

Acepta la espera que no siempre hay lugar

en el caos.

Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez

más alto, el

saltito, la imagen que te saca la lengua.

No te trepes sobre los hombros de los

fantasmas que es

ridículo caerse de trasero with music in your

soul.

Blanca Varela
Peru

Posted by: Frida / 10:10 p.m.

domingo, marzo 11, 2007

Shibata Zeshin

Aikido

Estamos preparados
para sobreponernos.
Es un arte. Se aprende.
Está en nuestra memoria desde niños.
Los juegos, los poemas,
las tardes traduciendo,
palabra por palabra,
tragedias griegas, cruento
latín de historiadores.
Todo va al corazón y, transcurridas
las décadas, se vuelve
serenidad. Y ahora
alguno de los textos
de los filósofos occidentales
que he leído estos días
me lleva hasta la fórmula
que con la reverencia
mutua se intercambian
discípulo y maestro en el aikido.
Uno a otro se dicen:
Gracias por enseñarme.

Juan Antonio González Iglesias
España

Posted by: Frida / 1:30 p.m.

sábado, marzo 10, 2007

Gonzalo Chillida

II

Yo.
Con el hueco blanquísimo de un caballo,
crines de ceniza. Plaza pura y doblada.

Yo.
Mi hueco traspasado con las axilas rotas.
Piel seca de uva neutra y amianto de madrugada.

Toda la luz del mundo cabe dentro de un ojo.
Canta el gallo y su canto dura más que sus alas.

Yo.
Con el hueco blanquísimo de un caballo. Rodeado
de espectadores que tienen hormigas en las palabras.

En el circo del frío sin perfil mutilado.
Por los capiteles rotos de las mejillas desangradas.

Yo.
Mi hueco sin ti, ciudad, sin tus muertos que comen.
Ecuestre por mi vida definitivamente anclada.

Yo.
No hay siglo nuevo ni luz reciente.
Sólo un caballo azul y una madrugada.

Federico García Lorca-España

Posted by: Cobaltto / 2:38 p.m.

viernes, marzo 09, 2007

Henri Emile Benoit Matisse

Asado al caldero

Miro la carne
que está en rebanadas
sobre mi plato
y la voy cubriendo con
su propio jugo de zanahoria y cebolla.
Y por esta vez no me duele
el transcurrir del tiempo.

Sentado junto a una ventana
frente a
bloques de edificios
negros de hollín
no me preocupa no ver
ninguna cosa viviente,
ni un pájaro, ni un ramaje en flor,
ni un alma que se mueva
en las habitaciones
detrás de los cristales oscuros.
En estos tiempos
donde hay poco
que amar o alabar
no es quizás exagerado
rendirse al poder de los alimentos.

Así, bajo la cabeza
y aspiro
el aroma que se levanta
de mi plato, y pienso
en la primera vez que probé un asado
igual a éste.
Fue hace años
en Seabright,
Nova Scottia;
mi madre se inclinó
para llenarme el plato
y cuando terminé
lo llenó de nuevo.
Recuerdo aún el sabor de la salsa,
su olor a ajo y apio,
y que la chupaba con trozos de pan.

Ahora la pruebo de nuevo.
La carne de la memoria,
la carne que no se altera.
Alzo el tenedor
para comer.

Mark Strand-U.S.A
(Traducción por Juan Sanchez-Pelaez)

Posted by: Cobaltto / 4:31 p.m.

jueves, marzo 08, 2007

Fernando Garcia Ponce

the men of my country

the men of my country

give up their seats on the subway

to the handicapped the aged

and to the passengers with children

but mostly they go on sitting

since these categories of citizens

have a pronounced tendency to die out

or travel by subway less and less often

the men of my country

they are saints under a heel

with trained insect jaws

with which they gnaw their way

to deserved fatherhood

and later having untied their hands

savor children’s fleshusing

proscribed methods

of raising the younger generation

the men of my country

are not mutants or perverts

they are products of secondary

amino acidsthis is all that remains of the nation

which loves and honors its heroes

youths so roly-poly or with pit bull jaws

their love for motherhood

has outgrown all discernible limits

and became a signature style

the men of my country

wonderful specimens for an entomologist

for they are fragile like exotic butterflies

pinned to a piece of cardboard

they acknowledge the value

of every move every sound

for life is an unending crime

that has no justification

the men of my country

blow their noses simply into their hands

for the hand is the most useful organ

for such an important deed

they usually don’t have any other

important deeds to consider

the men of my country

make no effort

efforts ruin the liver

and their mouths smell bad

and have they really been born

to exert efforts

the men of my country

prematurely descend into the grave

and become weightless angels

an ideal raw material

for metaphysical speculations

a superfluous argument in favour of the existence

of god or what’s his name

Andriy Bondar
Ukrania

Translation: Vitaly Chernetsky

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

miércoles, marzo 07, 2007

José Victoriano González

Transfiguración

El profeta cava con manos de hierro
En las inestables arenas del desierto.
El insecto vuelve a su larva;
Retorna a semilla la rosa trepadora.
Como humo hasta la vacía garganta de Moisés,
Irrumpen todas las palabras que dijo.
El cuchillo de Caín retira la estocada;
Abel se levanta del polvo.
Pilatos no puede encontrar su lengua;
Desnudo está el árbol del que Judas colgó.
Lucifer clama desde la tierra;
Cristo cae a su muerte.
A Adán vuelve la fastidiosa costilla;
Una criatura solloza en su flanco.
La extensión del Edén es espesa y verde;
El bosque se agita, no se ve una bestia.
Desencadenado, el sol, con rabiosa sed,
Alimenta al último día con el primero.

Djuna Barnes-U.S.A

Posted by: Cobaltto / 1:06 p.m.

martes, marzo 06, 2007

Cándido Pérez

III

Al menos, si la chimenea tirara mal, si la lámpara
hilara una miel amarga, podrías decir: tengo frío,
y robar el corazón del nogal calvo, el del
caballo de tiro que ya no tiene adónde ir
y que va de un lado a otro de la lluvia
como tú por la casa, abriendo un libro,
unas puertas, volviéndolas: tierra quemada, ciudad
abierta donde el hambre se exhibe y grita
como estos racimos de fruta del bosque en la mesa,
vida extranjera, presente inaccesible
al hombre que ya no sabe hacer otra cosa
que patear en el mismo surco
la negra y pesada arcilla de los cansancios.

Guy Goffette (Bélgica)

Posted by: Cobaltto / 12:40 p.m.

lunes, marzo 05, 2007

Alberto

En la pornografía

Las manos fuera del timón en alarde de libertad
(el cielo esplende, es verano y la vía una recta),
es ley aquí:
los abrazos abiertos
con tal de que la cámara entre a fondo.
Aspiración al corte transversal,
de cámara esa sierra eléctrica
que troza víctimas en otro de los filmes,
o el ojo filamento
que aguarda desde el interior la arremetida.
Mitad película de horror,
mitad documental científico.
El máximo de aire entre quienes actúan
y bienvenidos los hombres garrocha:
¡pornografía es tangencialidad!
Que un geómetra no consiga dormir
por el recuerdo de cómo dos esferas se rozaban.

Antonio José Ponte
Cuba

Posted by: Frida / 12:05 p.m.

viernes, marzo 02, 2007

Paul Klee

Calle de Córdoba

(Maimónides)

Una calle reposa entre paredes blancas
como si fuera enlace de ideas.
Tiene un comienzo inundado de luz
y tiene un fin inundado de luz
como si existieran comienzo y fin
y el fin fuera respuesta a una pregunta
y como si quién se perdiera en ella
pudiera proseguir su sinuosidad para llegar.

Lasse Söderberg (Suecia)

Posted by: Cobaltto / 7:29 a.m.

jueves, marzo 01, 2007

Henri Emile Benoit Matisse

Profundidad de campo

Afuera, contra el horizonte,
el cielo se desangra
igual que fresas puestas en azúcar.
No vengas esta tarde.
Voy a pensar en ti.

Rafael Espejo-España

Posted by: Cobaltto / 2:46 p.m.