Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

viernes, junio 29, 2007

Juan Alcalde

Almas gemelas

Las gentes de California caminan lento
Están siempre quemados por el sol
Consumen bajas calorías
poca carne roja
Y beben abundante agua
(además toman las cosas con calma
y leche
descremada)
Extasiados contemplan los crepúsculos
(el sunset que le llaman)
Se extravían dormidos
Tienen suenos despiertos
Y los sábados
Gimen en ardorosos coitos alternados
con programas de concurso en la televisión
Además,recorren incansados las mananas
con sus Nikes y sus Adidas blancas
En sabanas inmensas
(extensos arenales banados de cemento)
Y se agotan un poco así
un poco saludando con las manos al vecino
Y pretenden vivir un poco mas
Y se asfixian con el furor del viento

Las gentes de California ( a mi modesto juicio)
Se parecen bastante a las de Comas
Un barrio pobre en Lima - al norte del Peru-
Pocas son las diferencias substantivas
(como el ingreso percápita por ejemplo)
Esencialmente
ambas anhelan con fiel melancolía
La casita propia con el techo a dos aguas
Una luna plateada
Otra noche de estrellas
Y porsupuesto
que les nazca un árbol
hacia el lado derecho de la calle.

Marita Troiano-Perú

Posted by: Cobaltto / 12:53 a.m.

jueves, junio 28, 2007

F.H. Varley

Navío

En tus sueños,
un barco de luz surca la sombra
navio fantasma de tu vigília

En tus días,
un barco de sombra
surca la luz
navío habitado de tus sueños

Françoise Roy-Canada

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

miércoles, junio 27, 2007

Edward Hopper

Instante

Déjame limpio
El aire de los cuartos
Y liso
El blanco de las paredes

Déjame con las cosas
Fundadas en el silencio

Sophia de Mello Breyner-Andersen-Portugal
Versión de Antonio Mengs

Posted by: Cobaltto / 12:32 a.m.

martes, junio 26, 2007

Raul Diaz

El recado (fragmento)

" Y dejo este lápiz, Martín, y dejo la hoja rayada y dejo que mis brazos cuelguen inútilmente a lo largo de mi cuerpo y te espero. Pienso que te hubiera querido abrazar. A veces quisiera ser más vieja porque la juventud lleva en sí, la imperiosa, la implacable necesidad de relacionarlo todo con el amor. Ladra un perro; ladra agresivamente. Creo que es hora de irme. Dentro de poco vendrá la vecina a prender la luz de tu casa; ella tiene llave y encenderá el foco de la recámara que da hacia afuera porque en esta colonia asaltan mucho, roban mucho. A los pobres les roban mucho; los pobres se roban entre sí... Sabes, desde mi infancia me he sentado así a esperar, siempre fui dócil, porque te esperaba. Sé que todas las mujeres aguardan. Aguardan la vida futura, todas esas imágenes forjadas en la soledad, todo ese bosque que camina hacia ellas; toda esa inmensa promesa que es el hombre; una granada que de pronto se abre y muestra sus granos rojos, lustrosos; una granada como una boca pulposa de mil gajos. Más tarde esas horas vividas en la imaginación, hechas horas reales, tendrán que cobrar peso y tamaño y crudeza. Todos estamos --oh mi amor-- tan llenos de retratos interiores, tan llenos de paisajes no vividos. "

Elena Poniatowska-México

Posted by: Cobaltto / 12:56 p.m.

lunes, junio 25, 2007

Georgia O'keeffe

XXI
Entro en la fiebre. Desde mi ventana veo el nacimiento de los mares, colinas que la espuma reviste, novias muertas, sumergidas. Temo ser encontrada con esa visión, que descubran mi deseo de correr tras una legión de ahogados. El cuerpo se precipita, resplandece. Soy una con el todo; los pies me liberan del camino. Convulsa la espada, el oro del estanque. La llama va en ascenso, corta el hilo de la resistencia. Hay una mano perdida para la escritura, otra que la rescata, que sostiene las agujas del ser. No lo teje, sólo cuida de la verticalidad del sueño. No, no paro de caer. Mira esta lluvia de malva: ha encontrado otro linaje, un anticipo místico, un animal de fondo que se recuerda y nos recuerda.
Es el frío, la exaltación, la mano volcánica que te abre, y el goce.
No sueltes la flor.

Lucía Estrada-Colombia

Posted by: Cobaltto / 6:10 p.m.

domingo, junio 24, 2007

Remedios Varo

Argonauta

Intrépido muchacho
aquél... Buscó mi templo
entre cientos de islas
para verme de cerca,

por saber si era cierto que yo estaba
desnuda entre unas míticas columnas
cuyo blancor se alzaba sobre el índigo
sereno de las olas.

Bello muchacho aquél... Rozó mis piernas
que ardían con el sol, tentó mi talle
ceñido por la brisa, y en mis manos
sus dorados cabellos se prendieron.

Dulce muchacho aquél... Llegó a dormirse
junto a mi pedestal, mas con el alba
-siempre hay un alba-, regresó a su nave.

Nunca se han explicado los arqueólogos
estas huellas extrañas
en mi cuerpo de mármol.

María Sanz-España

Posted by: Cobaltto / 12:12 a.m.

sábado, junio 23, 2007

Richard Fleischner

Laberinto
.
.
No habrá nunca una puerta.
Estás dentro
y el alcázar abarca el universo
y no tiene ni anverso ni reverso
ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu
tercamente se bifurca en otro,
tendrá fin. Es de hierro tu destino
como tu juez. No aguardes la embestida
del toro que es un hombre y cuya extraña
forma plural da horror a la maraña
de interminable piedra entretejida.No existe.
Nada esperes. Ni siquiera
en el negro crepúsculo la fiera.
.
.
Jorge Luis Borges
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

viernes, junio 22, 2007

AndriyBludov

Sueño que soy la morte de Orfeo

Camino rápidamente a través de las estrías de luz y sombra
que arroja una arcada

Soy una mujer en la plenitud de la vida, con ciertos poderes
y estos poderes limitados severamente
por autoridades a las que pocas veces veo el rostro.
Soy una mujer en la plenitud de la vida
que conduce a su poeta muerto en un Rolls-Royce negro
por un paisaje de crepúsculo y espinas.
Una mujer con una cierta misión
que la dejará intacta si se obedece al pie de la letra.
Una mujer con los nervios de una pantera
una mujer con contactos entre los Ángeles del Infierno
una mujer que siente la grandeza de sus poderes
cn el preciso momento en que no debe usarlos
una mujer comprometida con la lucidez
que ve, a través de la confusión, los fuegos humeantes
de estas calles subterráneas
a su poeta muerto aprendiendo a caminar hacia atrás, contra el viento,
por el lado equivocado del espejo

Adrienne Rich-U.S.A
Versión de María Soledad Sánchez Gómez

Posted by: Cobaltto / 4:28 p.m.

jueves, junio 21, 2007

Paul Klee - Sonido antiguo

......ANTES DE LA OCULTACIÓN

.
..

......Comencé a cantar entre dientes por obedecer en la oscuridad absoluta que no había hasta entonces conocido, la vieja canción del agua todavía no nacida, confundida con el gemido de la que nace; el gemido de la madre que da a luz una y otra vez para acabar de nacer ella misma, entremezclado con el vagido de lo que nace, la vida parturiente. Me sentí acunada por este lloro que era también canto tan de lejos y en mí, porque nunca nada era mío del todo. ¿No tendría yo dueño tampoco?

.......La música no tiene dueño, pues los que van a ella no la poseen nunca. Han sido por ella primero poseídos, después iniciados. Yo no sabía que una persona pudiera ser así, al modo de la música, que posee porque penetra mientras se desprende de su fuente, también en una herida. Se abre la música sólo en algunos lugares inesperadamente, cuando errante el alma sola, se siente desfallecer sin dueño. En esta soledad nadie aparece, nadie aparecía cuando me asenté en mi soledad última; el amado sin nombre siquiera. Alguien me había enamorado allá en la noche, en una noche sola, en una única noche hasta el alba. Nunca más apareció. Ya nadie más pudo encontrarme.

Maria Zambrano
España

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

miércoles, junio 20, 2007

Javier Roz

Reliquias

Tías siempre observadas
por aquel laberinto de retratos,
con sus piernas de pájaro enredadas
en ovillos de lanas de colores.
Un camafeo guarda los cabellos
que el afán de la muerte ha desteñido.
Tías con manchas grises en las manos
que minuciosamente multiplican
de cojines sus cuartos numerosos,
adormilados en la naftalina.
Tías de labios rojos,
que duermen vigiladas por bandejas de plata.
A todos nos alcanzan sus bufandas eternas,
que esperan un invierno que no llega.

Piedad Bonnett-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

martes, junio 19, 2007

Varvara Fedorovna Stepanova

EL JUGADOR
.
.
Habitaba un infierno íntimo y clausurado,
sin por ello dar muestras de enojo o contrición.
En el club le envidiaban el temple de sus nervios
y el supuesto calor de una hermosa muchacha
cariñosa en exceso para ser su sobrina.
Nunca le vi aplaudir carambolas ajenas
ni prestar atención al halago del público.
No se le conocía un oficio habitual,
y a veces lo supuse viviendo en los billares,
como una pieza más imprescindible al juego.
Le oí decir hastiado un día a la muchacha:
Sufría en ocasiones, cuando el juego importaba.
Ahora no importa el juego. Tampoco el sufrimiento.
Pero siento nostalgia de mi antigua desdicha.
Al verlo recortado contra la oscuridad,
en mangas de camisa, sosteniendo su taco,
lo creí en ocasiones cifra de cualquier vida.
Hoy rechazo, por falsa, la clara asociación:
no siempre la existencia es noble como el juego,
y hay siempre jugadores más nobles que la vida.
,
.
Carlos Marzal
España
.

Posted by: Frida / 12:10 a.m.

lunes, junio 18, 2007

Andrei Zadorine

Filosofía del amor

Esto comienza con lógica. Uno más uno

son dos. O nada. O bien uno nuevo:

y cada uno es una entidad distinta,

nada que ver con el tamaño, el color, con borlas, olores, campanas, o cualquier otra cosa.

El salón de actos atestado de rayos de ojos,

levantar uno es levantar el entero aparato de palillos chinos.

La mayoría es transitiva, hay sujetos que adelgazan,

objetos engordan, la sala se vuelve indecisa

y vacilante: ¿qué palabras

en qué orden graban este movimiento?

Fuera del cine

un anciano me ha invitado a que oliera

crisantemos con aromas a campo, a escarcha

y a muerte, aunque no te le dije.

Fiona Sampson (Reino Unido)
(Traducido del inglés por François-Michel Durazzo)

Posted by: Cobaltto / 8:05 p.m.

domingo, junio 17, 2007

Maria Alicia Urrea Carvallo

Aquí no

.
En el espejo pasa

no aquí

aquí

no pasa

.
En el reflejo en el agua del lago pasa

no aquí

aquí

no pasa

.
Es en mis ojos ciegos donde pasa

no aquí

aquí

no pasa

.
Rolando Revagliatti

Argentina

Posted by: Frida / 12:25 p.m.

sábado, junio 16, 2007

Giorgio de Chirico

PRINCIPIOS Y FINALES

.
Un tiempo fui una chica con futuro.
Podía leer a Horacio y a Virgilio en latín
y recitar a Keats completo de memoria.
Al entrar en sus cuevas, los adultos
me capturaron: comencé a parir
hijos de un hombre estúpido y creído.
Ahora cuando puedo lleno el vaso
y lloro al recordar algún verso de Keats.
Una no sabe, cuando es joven,
que no hay lugar alguno
donde poder quedarse para siempre.
Y le parece extraño si no llega
aquel o aquella en quien hallar descanso.
Una ignora, de joven, que los principios
no se parecen nunca a los finales.
.
Joan Margarit

España

Posted by: Frida / 1:13 p.m.

miércoles, junio 13, 2007

Joan Miró

El corazón del agua

Remos, mareas, olas.
Un murmullo impreciso perpetúa
la oculta faz del imposible aliento.

Una gota de sal disuelta llama
sobre un pecho pretérito
buscándote.

Un párpado de luces diminutas
donde tus dedos tocan el azogue.

Un latido oxidado que penetra
y lame y teje y corta claridades.

Sólo existir perdido
donde el agua
multiplica su rostro en otras ondas.

Jaime Siles-España

Posted by: Cobaltto / 5:13 p.m.

martes, junio 12, 2007

Piet Mondrian

Los reyes de la baraja

Si tu madre quiere un rey,
la baraja tiene cuatro:
rey de oros, rey de copas,
rey de espadas, rey de bastos.

Corre que te pillo,
corre que te agarro,
mira que te lleno
la cara de barro.

Del olivo
me retiro,
del esparto
yo me aparto,
del sarmiento
me arrepiento
de haberte querido tanto.

Federico Garcia Lorca-España

Posted by: Cobaltto / 11:20 a.m.

lunes, junio 11, 2007

Georges Braque

El puro no

El no
el no inóvulo
el no nonato
el noo
el no poslodocosmos de impuros ceros noes que noan noan noan
y nooan
y plurimono noan al morbo amorfo noo
no démono
no deo
sin son sin sexo ni órbita
el yerto inóseo noo en unisolo amódulo
sin poros ya sin nódulo
ni yo ni fosa ni hoyo
el macro no ni polvo
el no más nada todo
el puro no
sin no

Oliverio Girondo-Argentina

Posted by: Cobaltto / 8:03 a.m.

domingo, junio 10, 2007

Miquel Barceló

Don Cógito lee el periódico

En primera página
la noticia de la matanza de 120 soldados

la guerra ya duraba mucho
uno puede acostumbrarse

justo al lado información
de un crimen espectacular
con el retrato del asesino

la mirada de Don Cógito
salta indiferente
la hecatombe de los soldados
para sumergirse con deleite
en la descripción del espanto cotidiano

un agricultor de unos treinta años
en una depresión nerviosa
mató a su mujer
y a sus dos pequeñuelos

con precisión se describen
la ejecución del crimen
la posición de los cuerpos
y otros detalles

a los 120 caídos
inútil es buscar en un mapa
la excesiva lejanía
los oculta como una jungla

no estimulan la imaginación
son demasiados
la cifra cero al final
los transforma en una abstracción

un tema para meditar:
la aritmética de la compasión

Zbignieu Herbert-Polonia
Versión de Xaverio Ballester

Posted by: Cobaltto / 4:58 p.m.

sábado, junio 09, 2007

Benjamín Palencia

Cantares...

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso

Antonio Machado- España

Posted by: Cobaltto / 12:33 p.m.

miércoles, junio 06, 2007

Georgia O'keeffe

Más allá de ser mujer

Estoy viva. Oigo pájaros
porque una cortina tapa la ventana.
pero estoy viva.
También estoy oculta
y me sumerjo en taburetes. Noto
que aprender a vivir es estimulante
para aprender a morir, pero estoy viva
en un pasadizo que me conduce
a voces que no me llaman
y piden ginebra a un hombre de blanco
vestido como un farmacéutico
de hace un siglo. Mis elucubraciones
me hacen pensar en la distancia
como si fuese abstracto estar en tres sitios
simultáneamente.

Concha García-España

Posted by: Cobaltto / 7:39 a.m.

martes, junio 05, 2007

Escher

La Fiesta de Compromiso
.
.
Encontré una llave
en la calle, la llave
de la casa de alguien
tirada allí, destellando,
.
hace mucho tiempo; aquel
que la perdió
no se a acorda de ella
esta noche, como yo.
.
Era una ciudad enorme
de muchas ventanas oscuras,
columnas y domos.
Yo estaba allí pensando.
.
La calle frente a mí
sombría, llena de peligros
ahora que sostenía la llave. Uno o dos
transeúntes nocturnos
sin prisa y graves
a la vista. El cielo encima de ellos
de una claridad no terrenal.
.
La eternidad celosa
del momento presente,
¡qué me ocurrió!
Y entonces el momento se había acabado.
.
Charles Simic
Yoguslavia
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

lunes, junio 04, 2007

Fernand Léger

Agua Nocturna

La noche de ojos de caballo que tiemblan en la noche,
la noche de ojos de agua en el campo dormido,
está en tus ojos de caballo que tiembla,
está en tus ojos de agua secreta.

Ojos de agua de sombra,
ojos de agua de pozo,
ojos de agua de sueño.

El silencio y la soledad,
como dos pequeños animales a quienes guía la luna,
beben en esos ojos,
beben en esas aguas.

Si abres los ojos,
se abre la noche de puertas de musgo,
se abre el reino secreto del agua
que mana del centro de la noche.

Y si los cierras,
un río, una corriente dulce y silenciosa,
te inunda por dentro, avanza, te hace oscura:
la noche moja riberas en tu alma.

Octavio Paz-México

Posted by: Cobaltto / 9:18 a.m.

domingo, junio 03, 2007

Bartolomé Ferrando

España

Posted by: Frida / 12:04 p.m.

viernes, junio 01, 2007

Jackson Pollock

Estoy demasiado cerca

Estoy demasiado cerca para que él sueñe conmigo.
No vuelo sobre él, de él no huyo
entre las raíces arbóreas. Estoy demasiado cerca.
No es mi voz el canto del pez en la red.
Ni de mi dedo rueda el anillo.
Estoy demasiado cerca. La gran casa arde
sin mí gritando socorro. Demasiado cerca
para que taña la campana en mi cabello.
Estoy demasiado cerca para que pueda entrar como un huésped
que abriera las paredes a su paso.
Ya jamás volveré a morir tan levemente,
tan fuera del cuerpo, tan inconsciente,
como antaño en su sueño. Estoy demasiado cerca,
demasiado cerca. Oigo el silbido
y veo la escama reluciente de esta palabra,
petrificada en abrazo. Él duerme,
en este momento, más al alcance de la cajera de un circo
ambulante con un solo león, vista una vez en la vida,
que de mí que estoy a su lado.
Ahora, para ella crece en él el valle
de hojas rojas cerrado por una montaña nevada
en el aire azul. Estoy demasiado cerca
para caer del cielo. Mi grito
sólo podría despertarle. Pobre,
limitada a mi propia figura,
mas he sido abedul, he sido lagarto,
y salía de tiempos y damascos
mudando los colores de mi piel. Y tenía
el don de desaparecer de sus ojos asombrados,
lo cual es la riqueza de las riquezas. Estoy demasiado cerca,
demasiado cerca para que él sueñe conmigo.
Saco mi brazo que está debajo de su cabeza dormida,
mi brazo dormido, lleno de agujas imaginarias.
En la punta de cada una de ellas, para su recuento,
se han sentado ángeles caídos.

Wislawa Szymborska-Polonia

Posted by: Cobaltto / 11:20 a.m.