Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

viernes, agosto 31, 2007

Martí Carbonell

TRANSIT SCHEDULE
.
.
today’s means of communication
lets us learn
the worst
sooner
.
I can’t hear anything
but björk björk
.
and our total multi-vectorism
becomes local bipolarity
because walking on fire
is easier than breathing fire
because loving you
is almost like being in love
because with replacement joints
satisfaction is guaranteed
.
you see
life’s monkey strokes impatient fingers
with his cold tongue
and every cloud
clings to another
just so
trains leave on time
only to return . . .
.
you know? — but you definitely don’t know
right? — but surely the truth is not that pleasant
.
trains really do leave on time
but somehow we’re always late
.
I can’t hear anything
speak slowly
.
Dmytro Lazuktin
Ucrania
Translation: Mark Andryczyk and Andrij Kudla Wynnyckyj
.

Posted by: Frida / 10:51 p.m.

jueves, agosto 30, 2007

RACHEL McCARTHY

Seguro que esta historia te suena
.-
.
Al fondo de la barra
una mujer; una
mujer en principio
como tantas: que fuma,
bebe, ríe, charla, y se echa
la melena para atrás;
ya digo, como tantas.
.
......................Hasta que su
mirada se cruza acaso
con la tuya
—o a ti te lo parece—,
y por un breve
instante
el tiempo se detiene...
..
Karmelo C. Iribarren
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, agosto 29, 2007

Henri Emile Benoit Matisse

Herbarium
VIII

Dicen que un trébol
de cinco hojas trae
mala suerte confieso que
durante todo el verano he
llevado un trébol de cinco hojas
en mi bolsillo
qué pasaría si
prudentemente
le quito una hojita
me acompañaría la suerte
como una mariposa que trata
de volar con su media
ala

Annemette Kure Andersen-Dinamarca
Traducción de Claudio Bogantes Zamora

Posted by: Cobaltto / 12:26 a.m.

martes, agosto 28, 2007

Miguel Ruibal

Regreso al bar
.
En memoria de Rolando Cárdenas
.
Regresar al bar como a un vientre,
y a la primera tibieza que nos recibió
y que alguna vez, seguramente, nos pareció eterna.
.
Regresar al bar porque todos los caminos
conducen a él,
y porque entre esas cuatro paredes
hay más redención y misericordia
que en trescientas iglesias juntas.
.
Estar entre sus habitantes otra vez,
sentados a la mesa de siempre,
bebiendo el vino lentísimo
que nos deparó el tiempo.
.
Regresar por las palabras y la memoria
y por la propia sombra que allí dejamos
entibiándose,
tras el alto muro de la noche.
.
Regresar como de costumbre,
y a la misma hora.
Entrar al bar,
de corbata, bien peinados,
y después de muertos.
.
Pavel Oyarzún Díaz
Chile
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

lunes, agosto 27, 2007

Pablo Ruiz Picasso

La dama ante el espejo

Como en embriagadora especería
desata sin ruido en la fluidez clara
del espejo sus fatigados gestos;
e introduce allí dentro su sonrisa.

Y aguarda hasta que de todo eso ascienda
el líquido; luego vierte el cabello
en el espejo y, alzando los hombros
maravillosos del traje de noche.

bebe callada de su imagen. Bebe
lo que una amante en éxtasis bebiera,
inquiriendo desconfiada; y hace

un guiño a su doncella, si ve luces
sobre el fondo del espejo, roperos,
y lo turbio de una hora trasnochada.

Rainer María Rilke-República Tcheca

Posted by: Cobaltto / 12:11 a.m.

domingo, agosto 26, 2007

Igor Gusev

COFFEE IN STARBUCKS

.

in december – in downtown new york –
.....................................drinking coffee in Starbucks – i watch
two mexicans laying marble wall slabs
.....................................in the entrance to the building.
an irksome Jingle Bells keeps playing in the café
new yorkers shimmer with their christmas gifts and cars
street peddlers sell the tourists all kinds of crap
the policemen snooze peacefully in their warm car
there’s a line to get into a church – no, today’s not Sunday –
.....................................the opening of some exhibit

well, here’s the twelfth apostle of the year –
..........december is sitting down at the table of the last supper
from the bag you unpack the meager fruits of your days
.....................................to host the twelve apostles
on my way i ran into a store and hastily bought them
but they know everything
and in silence you’ll finish eating the unleavened bread
.....................................of the year’s end

well, the time is approaching when the bitter experience
...........................of the fruits and the soured milk of your days
appear all the more often on your daily table
when the sound of the ocean all the more often
..................................... hangs in the space of your words
all the more often like a five-year-old you take small steps
...................to the sheepfold to breathe the sheep exhalations
because – they say – it will relieve your dry cough

well, here you are – a forty-year-old man –
.....................................you’re still composing words
you’re still scribbling them down – what else is new here?
from ancient times only a few managed to float
.....................................across the ocean of millennia
today – together with you a hundred thousand poets
.....................................are composing dictionaries of their language
at least the debris of a strophe will float its way
........................................(if there’d be a way to float somewhere)
at least the sound of your language – according to the
..................of astronomy – becoming like a star –that no longer is –
(if those laws aren’t wrong)
.
well, here you’re using up the last days of the old year –
.....................................like a hotel room you’ve already paid for
–you drink up the coffee – and watch:
..
two mexicans – cutting the stone slab
–both of them lift it up – fitting it to
the wall – again they slowly lower it and again they cut it
.
the stone slab is heavy
.
life is easy

Vasyl Makhno
UKRANIA
Translation by Michael M. Naydan
.
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, agosto 25, 2007

Guinovart

Jenin

Los buldozers parten sin fanfarrias.
Arrastran por el polvo las cintas de las sandalias
Y el pavor en las alas de las gallinas.
En su rastro agonizan las palabras
Y el bíblico rostro de los olivares.

El fémur que horada los escombros
Está muerto, no tiene nombre
Es una estaca de marfil
Que brilla amargamente en la tierra de Jenin.

Amanece en Berlín, en otro sitio
No en Liberia o en los fields de Freetown
No en el refugio de Jenin o alrededor de mí.

Conceição Lima-São Tomé y Príncipe

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

viernes, agosto 24, 2007

Fernando Garcia Ponce

Al pie de la letra
.
.
El tribunal es alto, final y sin fronteras.
Sensible a las variaciones del azar como la nube o como el fuego,
registra cada trazo que se inscribe sobre los territorios insomnes
.................................................................................(del destino.
De un margen de la noche a otro confín, del permiso a la culpa,
dibujo con mi propia trayectoria la escritura fatal, el ciego testimonio.
Retrocesos y avances, inmersiones y vuelos, suspensos y caídas
componen ese texto cuya ilación se anuda y desanuda con las
........................................................................(vacilaciones,
se disimula con la cautela del desvío y del pie sobre el vidrio,
se interrumpe y se pierde con cada sobresalto en sueños del cochero.
¿Y cuál será? el sentido total, el que se escurre como la bestia de la
.......................................................................(trampa
y se oculta a morir entre oscuras malezas dejándome la piel
o huye sin detenerse por los blancos de las encrucijadas,
..........................................................(laberinto hacia adentro?
Delación o alegato, no alcanzo a interpretar las intenciones del
.....................................................................(esquivo mensaje.
Difícil la lectura desde aquí? donde violo la ley soy el instrumento,
donde aciertos y errores se propagan como una ondulación,
un vicio del lenguaje o las disciplinadas maniobras de una peste,
y cambian el color de todo mi prontuario en adelante y hacia atrás.
Pero hay alguien a quien no logra despistar la ignorancia,
alguien que lee aun bajo las tachaduras y los desmembramientos
........................................................................(de mi caligrafía
mientras se filtra el sol o centellea el mar entre dos líneas.
Impresa esta con sangre mi confesión; sellada con ceniza.
.
Olga Orozco
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, agosto 23, 2007

Germán Londoño

Quase nada

O amor
é uma ave a tremer
nas maos de uma criança.
Serve-se de palavras
por ignorar
que as manhas mais limpas
nao têm voz.

Casi nada

El amor
es un ave temblorosa
en las manos de un niño.
Se sirve de las palabras
pues ignora
que las mañanas más limpias
no tienen voz.

Eugenio de Andrade-Portugal
Traducción: Ángel Manuel Gómez Espada

Posted by: Cobaltto / 11:12 a.m.

miércoles, agosto 22, 2007

Eduardo Naranjo

UNO Y NINGUNO
.
.
Él cree saber quién soy, y se equivoca.
Tú puedes desandar, paso por paso,
toda la historia, todos los detalles
que dibujen un rostro, pero no seré yo
quien esté dibujado en ese rostro,
aunque sea mi rostro el dibujado.
Cualquiera que no sepa de mí lo sabe todo.
Yo no sé quién soy yo, pero estoy en lo cierto.
.
Esta acumulación de paradojas
exige un comentario y una pausa.
(Las palabras se pueden urdir y desurdir,
hasta no decir nada, queriendo decir todo.)
Cualquier hombre es ninguno, y es legión
y es nadie y uno mismo.
Y ahora que ya lo sabes, date cuenta:
estás equivocado por completo.
.
Carlos Marzal
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, agosto 21, 2007

Georgia O'Keefe

Felicidad clandestina (fragmento)

" ¿Cómo contar lo que siguió? Yo estaba atontada y fue así como recibí el libro en la mano. Creo que no dije nada. Cogí el libro. No, no partí saltando como siempre. Me fui caminando muy despacio. Sé que sostenía el grueso libro con las dos manos, apretándolo contra el pecho. Poco importa también cuánto tardé en llegar a casa. Tenía el pecho caliente, el corazón pensativo. Al llegar a casa no empecé a leer. Simulaba que no lo tenía, únicamente para sentir después el sobresalto de tenerlo. Horas más tarde lo abrí, leí unas líneas maravillosas, volví a cerrarlo, me fui a pasear por la casa, lo postergué más aún yendo a comer pan con mantequilla, fingí no saber dónde había guardado el libro, lo encontraba, lo abría por unos instantes. Creaba los obstáculos más falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad. Para mí la felicidad siempre habría de ser clandestina. Era como si yo lo presintiera. ¡Cuánto me demoré! Vivía en el aire... había en mí orgullo y pudor. Yo era una reina delicada. A veces me sentaba en la hamaca para balancearme con el libro abierto en el regazo, sin tocarlo, en un éxtasis purísimo. "

Clarice Lispector-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

lunes, agosto 20, 2007

Daniel Barbosa

PESCO DESDE MI CAMA
.
.
Debajo de mi casa pasa un río.
El piso de cristal; a veces veo
Desde donde me siento, desde el patio
Pasar la anguila blanca, decididas
Bandadas de salmones agua arriba,
Los delfines rosados todo el día.
Y otros peces también desconocidos.
Desde mi cama pesco. Alguna noche
Tomo la caña, unto el anzuelo,
arrojo-por la ventana abierta- el nylon;
pescouna salema llena de sabores.
Hasta dormido muchas veces. Siempre.
.
Debajo de mi casa pasa un río.
El piso de cristal; a veces veo,
Durante la mañana, caminando
El pasillo que lleva a la cocina
Tiburones y rayas apacibles,
Langostas y cangrejos sucesivos.
.
Mi casa levantada sobre el río.
Mi hacienda de cristal, villa del agua,
Líquidos materiales invisibles.
.
Manuel Padorno
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, agosto 19, 2007

Fernand Léger

Las buenas personas...

Las buenas personas se preocupan por nosotros
que estemos sanos, bien cómodos, que lleguemos temprano.
Las buenas personas escuchan nuestros planes, nos secundan
regalan libros, agendas, tarjetas navideñas
recuerdan nuestros santos.
Yo quiero a tu padre, más bueno que el pan.
Tú quieres a mi madre, más buena que el pan.
Más buenos que nosotros.
Ya pasó la época de los escándalos. De los sobresaltos.
Es verano
las hojas en los árboles brillan como antorchas.

Dalmacia Ruiz Rosas-Perú

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

sábado, agosto 18, 2007

Jackson Pollock

Casida del herido por el agua

Quiero bajar al pozo
quiero subir los muros de Granada
para mirar el corazón pasado
por el punzón oscuro de las aguas.

El niño herido gemía
con una corona de escarcha.
Estanques, aljibes y fuentes
levantaban al aire sus espadas.
¡Ay qué furia de amor! ¡qué hiriente filo!
¡qué nocturno rumor! ¡qué muerte blanca!,
¡qué desiertos de luz iban hundiendo
los arenales de la madrugada!
El niño estaba solo
con la ciudad dormida en la garganta.
Un surtidor que viene de los sueños
lo defiende del hambre de las algas.
El niño y su agonía, frente a frente
eran dos verdes lluvias enlazadas.
El niño se tendía por la tierra
y su agonía se curvaba.

Quiero bajar al pozo
quiero morir mi muerte a bocanadas
quiero llenar mi corazón de musgo
para ver al herido por el agua.

Federico Garcia Lorca-España

Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

viernes, agosto 17, 2007

Luis Chacon

El cuarto
.
.
Siempre están los hilos.
La maraña de hilos
que la memoria ensambla por
analogía. De no ser
por esos hilos,
la existencia-¿existencia?-
todo sería un cúmulo de
fragmentos-¿fragmentos?-
bueno,destellos se quiere.
Todo serían destellos. Inconexos
.
-inconexo: palabra sin
referente. Vacía. Tanto
como infinito, inaudito.
inmutable, inextenso,
ilimitado, etcétera.
Etcétera también.
Como los atributos
de Dios. Palabras que entorpecen
las cosas en lo dicho.
Inconexo es ver algo conectado
a otro algo del que luego
se separa. Inconexo es decir la
distancia sin perder de vista
lo contrario. Imposible
entender sin imagen-. Así pues,
.
los hilos. La maraña. Eso,
al despertar. La cabeza, por tanto,
en la almohada. Los ojos
a veces entreabiertos. Para
la claridad. A veces
cerrados. Estirando los hilos.
.
Chantall Maillard
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, agosto 16, 2007

Max Ernst

[IV]

Cascotes de vidrio en la valla. Alambrera.
Bombas de fuego. Sólo la cultura
Es capaz de cultivar bárbaros.
‘Las palabras ya no son lo que fueron.

Las hemos adornado de tanta retórica
Y dotamos su ser de tanto peso,
Nos han aplastado. Ningún canto de cisne
Se nos ha concedido: Tan sólo queda un eco.

El eco de un idioma que inocente
Iba de boca en boca. La parada final paraíso.
Sólo un instante y él también habrá muerto.
Ni réquiem. Ni ojos para ver la guadaña.

Gerrit Komrij- Países Bajos

Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

miércoles, agosto 15, 2007

Martí Carbonell

Indicios
.

En el rosal asoman las uñas del leopardo.
En las hojas caídasse oye volar aún a las palomas muertas.
El reloj cava un pozo en el hombre dormido.
Eso es lo que aprendí
aquella noche, al observar mi casa.
.
Vi la ceniza,
el musgo,
vi el cuchillo oxidado;
vi el cuerpo que se borra al alisar la sábana
y la flor que se hunde en las islas del moho
y la gota de sangre que crece en la cereza.

Eso es lo que
noche:vi que el color rojo
esperaba los dedos de la mujer herida;
vi la estrella de mar
enterrada en la palma de la mano;
vi el reptil repartido entre las uvas.
.
Fue entonces,
el viento
sopló desde el jardín su cáncer verde;
cuando en la taza rota habían pasado cien años;
cuando mi piel fue un río de la luna.
.
Aquella noche,
al observar mi casa.
Aquella noche en que busqué respuestas
como el silencio busca hombres dormidos
donde ensayar la muerte.
.
Benjamín Prado
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, agosto 14, 2007

Juan Alcalde

Las tres palabras más extrañas

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

Wislawa Szymborska-Polonia

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

lunes, agosto 13, 2007

José Manuel Broto

Salmo de invierno

si quieres ganar el cielo primero debes saber perderlo

recoge por ejemplo un clavo
e imagina el agujero del que provino

¿qué dijo brodsky? que reconocemos a nuestros hermanos
no por sus rostros

sino por sus espaldas
en las colas que forman en los confesionarios

la vida pasa como pasa la corriente
cuando agarras un cable pelado

arroja el clavo
guarda el agujero

arroja el agujero al suelo

Mario Montalbetti-Perú

Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

Chris Heilman

Vórtice
.
Del mar, a la montaña,
por el aire,
en la tierra,
de una boca a otra boca,
dando vueltas,
girando,
entre nubes y sombras,
displicente
gritando,
he perdido la vida,
no sé donde,
ni cuando.
.
Oliverio Girondo
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, agosto 12, 2007

Remedios Varo

El Círculo
.
.
Trazar un cero en la nada.
Indefinidamente.
Trazar la nada en un círculo.
Apresada en el círculo trazando
nada. Ocuparse en el
círculo. Ocuparse.
En nada. En la nada.
-¿la nada?- una oquedad.
Ocupar una oquedad.
Un oquedad de sueño, la vigilia.
Entre sueño y sueño. Una oquedad
ocupada, ocupándose
en nada
.
La angústia es esa nada
que de pronto florece
en la oquedad.
.
Chantal Maillard
España
.

Posted by: Frida / 1:03 a.m.

sábado, agosto 11, 2007

Joan Brossa

PRELUDIO
.
Estos versos, como
una partitura, no son más
que un conjunto de signos por
descifrar. El lector del poema
es un ejecutante.
.
Pero,hoy, dejo estar
mi espíritu en
su estado natural. No
quiero que lo agiten pensamientos
ni ideas.
.
Joan Brossa
España - Cataluña
.

Posted by: Frida / 12:41 p.m.

viernes, agosto 10, 2007

Alceon Jones

AUSENCIA DEL AMANTE
.
He vuelto por el camino sin hierba.
Voy al río en busca de mi sombra.
Qué soledad sellada de luna fría.
Qué soledad de agua sin sirenas rojas.
Qué soledad de pinos ácidos errantes...
Voy a recoger mis ojos
abandonados en la orilla.
.
Carmen Conde
España
.

Posted by: Frida / 11:00 p.m.

jueves, agosto 09, 2007

Thomas Gainsborough

L'enfant terrible
.
Mi chico azul surgió de un tren celeste.
Azul su discman y el CD de Los Planetas,
era tan frágil que sólo hablaba con monos ebrios
-colgados de farolas en medio del océano-
y acariciaba su codo con acento de verano en Irlanda.
En la arena, el hueco de su talón imitaba
al cortafuegos abierto por las mandíbulas de Hansel,
negándome la dulce perversión de sus paredes.
Diez minutos construyeron mi paraíso mirándole las uñas.
Sólo porque él fue mi fetiche -azul napoleónico de Elba-,
decidí cobijarle para siempre en mi mochila
-entre los libros de poemas y mis bragas-,
pero me rechazó con la distinción que le supuse.
Pez azul chocando contra mis tobillos,
el cielo de su boca se encapotó al querer cruzarlo:
demasiado azul, demasiado azul, demasiado azul.
.
Elena Medel
España
.

Posted by: Frida / 11:52 p.m.

Matisse

Puerta
.
Yo no sólo supongo, también sospecho, infiero
deduzco o entreveo, conjeturo o estimo,
al ver tras de la puerta, en la frágil madera,
tempestuosos nudillos marcando su contorno.
Pienso que fue algún puño porque estaba a la altura
de un puñetazo, entraño que así es. Me lo figuro.
Puedo tener la escena ante mis ojos.
.
Eduardo Langagne
México
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

miércoles, agosto 08, 2007

Sandra Ramos

Inútil escrutar tan alto cielo
.
.
Inútil escrutar tan alto cielo.
Inútil cosmonauta el que no sabe
el nombre de las cosas que le ignoran,
el color del dolor que no le mata.
.
Inútil cosmonauta el que contempla estrellas
para no ver las ratas.
.
Manuel Vázquez Montalbán
España
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

martes, agosto 07, 2007

Richard Fleischner

Lecciones de deseo
.
.
Minotauro inquieto:
dame un tono de noche o cae como cae la lluvia.
Ruido, caudal desatado, insomnio contumaz compañero.
Minotauro con deseo,
esa complejidad que no acaba en verso,
labios que no se abren con amoroso empeño.
Porque a veces las ternuras no reverdecen
ni el dolor se remansa en sombra.
Las tristezas tampoco suelen concluir en verso
-ya está dicho-
ni las piernas ofrecen sus fauces con anhelo maternal.
El deseo, lluvia sobre tierra.
.
Javier Pérez-Castilla
España
.

Posted by: Frida / 12:05 a.m.

lunes, agosto 06, 2007

Angelo de Aquino

Canción del automóvil
.
.
¡Dios vehemente de una raza de acero,
automóvil ebrio de espacio,
que piafas de angustia, con el freno en los dientes estridentes!
¡Oh formidable monstruo japonés de ojos de fragua,
nutrido de llamas y aceites minerales,
hambriento de horizontes y presas siderales
tu corazón se expande en su taf-taf diabólico
y tus recios pneumáticos se hinchen para las danzas
que bailen por las blancas carreteras del mundo.
Suelto, por fin, tus bridas metálicas.., ¡Te lanzas
con embriaguez el Infinito liberador!
Al estrépito de¡ aullar de tu voz...
he aquí que el Sol poniente va Imitando
tu andar veloz, acelerando su palpitación
sanguinolento a ras del horizonte...
¡Míralo galopar al fondo de los bosques!...
¡¡Qué importa, hermoso Demonio!
A tu merced me encuentro... ¡Tómame
Sobre la tierra ensordecido a pesar de todos sus ecos,
bajo el cielo que ciega a pesar de sus astros de oro,
camino exasperando mi fiebre y mi deseo,
con el puñal del frío en pleno rostro.
De vez en vez alzo mi cuerpo
para sentir en mi cuello, que tiembla
la presión de los brazos helados
y aterciopelados del viento.
¡Son tus brazos encantadores y lejanos que me atraen!
Este viento es tu aliento devorante,
¡insondable Infinito que me absorbes con gozo...
¡Ah! los negros molinos desmanganillados
parece de pronto
que, sobre sus aspas de tela emballenada
emprenden una loca carrera
como sobre unas piernas desmesurados...
He aquí que las Montañas se aprestan a lanzar
sobre mi fuga capas de frescor soñoliento...
¡Allá! ¡Allá! ¡mirad! ¡en ese recodo siniestro!...
¡Oh Montañas, Rebaño monstruoso, Mammuths
que trotáis pesadamente, arqueando los lomos Inmensos,
ya desfilasteis... ya estáis ahogadas
en la madeja de las brumas!...
Y vagamente escucho
el estruendo rechinante producido en las carreteras
por vuestras Piernas colosales de las botas de siete leguas...
¡Montañas de las frescas capas de cielo!...
¡Bellos ríos que respiráis al claro de luna!...
¡Llanuras tenebrosas Yo os paso el gran galope
de este monstruo enloquecido... Estrellas, Estrellas mías,
¿oís sus pasos, el estrépito de sus ladridos
y el estertor sin fin de sus pulmones de cobre?
¡Acepto con Vosotras la opuesta,... Estrellas mías ...
¡Más pronto!... ¡Todavía más pronto
¡Sin una tregua¡ ¡Sin ningún reposo
¡Soltad los frenos!... ¡Qué! ¿no podéis?...
¡Rompedlos!... ¡Pronto!
¡Que el pulso del motor centuplique su impulso!
iHurral ¡no más contacto con nuestra tierra inmunda
¡Por fin me aparto de ella y vuelo serenamente
por la escintilante plenitud
de los Astros que tiemblan en su gran lecho azul.
.
Filippo Tomasso Marinetti
Italia

Posted by: Frida / 10:51 p.m.

domingo, agosto 05, 2007

Robert Delaunay

Despertar

.
Yo duermo siempre con las ventanas abiertas

Yo dormí

como un hombre solo

Las sirenas a vapor y a aire comprimido

no consiguen despertarme del todo

Esta mañana yo me inclino por la ventana

veo

el cielo

el mar

la estación marítima por la cual

yo arribé de New-York en1911

La barraca de pilotaje

Y tengo a la izquierda

unas humaredas unas chimeneas unas grúas

unas lámparas de un arco a contraluz

El primer tranvía

Se estremece en la madrugada glacial

Yo tengo demasiado calor

Adiós París

Buenos días sol.

Blaise Cendars

Francia

Posted by: Frida / 10:08 a.m.

sábado, agosto 04, 2007

Goya

BLUES DEL RACIONALISTA FINISECULAR
.
.
Predicando la razón
como una puta pobre
a quien acaban de violar y tirar de un coche en marcha
y se ha quedado muerta
hablando sola
Predicando la razón
como un enfermo terminal de sida
a quien van a retirar los fármacos
por razones más bien presupuestarias
Predicando la razón
como un borracho viejo que masculla
suplica impreca regaña gorgotea
antes de caer abatido por disparos accidentales
de la policía
Predicando la razón
como res que en el matadero
segundos antes de que el mazazo le reviente la testuz
suda y orina su pánico
Predicando
predicando
predicando la razón
a los felices inquilinos
del mejor de los mundos posibles.
.
Jorge Riechmann
España
.

Posted by: Frida / 3:51 p.m.