Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

viernes, febrero 29, 2008

Lee Krasner

Hallazgo

Como un libro antiguo/ reconocible joyita de anticuario/
aroma y roneo de la historia
lo perdido y encontrado
el sentido
Las páginas se huelen con los ojos anotaciones caligráficas
desbordan tipográficamente linotipias del siglo pasado / tinta
azul desvanecida aguada/desteñida
consecuencia
En circunstancia /sentido de este mundo y del otro.

Marcela Albornoz Dachelet-Chile

Posted by: Cobaltto / 2:38 p.m.

jueves, febrero 28, 2008

Rafael López Blázquez

Casi Nada

El amor
es un ave temblorosa
en las manos de un niño.
Se sirve de las palabras
pues ignora
que las mañanas más limpias
no tienen voz.

Eugénio de Andrade-Portugal

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

miércoles, febrero 27, 2008

Henri Emile Benoit Matisse

Los Viajes

Siempre esta sensación,
tras los viajes,
de haber estado, más que en un lugar,
en un tiempo que está fuera del tiempo,
de espaldas unos días
al paso laborioso de los días.

Siempre esta sensación,
tras los viajes,
de que está sucediendo eternamente
la escena de una tarde
sentados en un banco;
como hace muy poco,
bajo las torres aladas, invisibles,
de la ciudad fenicia.

Sólo hace unas horas,
y ya esta sensación
de que todo pasó hace ya siglos.
Y allí estamos, queriéndonos, a salvo,
en las calles más puras que guarda la memoria.

Juan Peña-España

Posted by: Cobaltto / 12:49 a.m.

martes, febrero 26, 2008

Markus Luepertz

Pertenencia

Vivo mejor
lo que no me pertenece.

Beatrice Bressan-Italia
Traducción de:
Teresa Albasini Legaz

Posted by: Cobaltto / 10:25 a.m.

lunes, febrero 25, 2008

Salvador Dali

La rapidez de las nubes

La cama, la ventana cercana, el valle, el cielo,
La rapidez espléndida de esas nubes,
La súbita garra de la lluvia en los cristales
Como si la nada rubricase el mundo.

En mi sueño de ayer
El grano de otros años ardía a fuego lento,
Sin calor, en el suelo embaldosado.
Descalzos, lo apartaban nuestros pies como un agua límpida.

¡Oh amiga mía,
Qué distancia tan débil separaba nuestros cuerpos!
La hoja de la espada del tiempo que merodea
Hubiese allí buscado en vano lugar para vencer!

Yves Bonnefoy - Francia
Traducción de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán

Posted by: Cobaltto / 10:20 p.m.

domingo, febrero 24, 2008

Pablo Ruiz Picasso

Satisfacciones

La primera mirada por la ventana al despertarse
el viejo libro vuelto a encontrar
rostros entusiasmados
nieve, el cambio de las estaciones
el periódico
el perro
la dialéctica
ducharse, nadar
música antigua
zapatos cómodos
comprender
música nueva
escribir, plantar
viajar
cantar
ser amable.

Bertolt Brecht-Alemania

Posted by: Cobaltto / 11:24 a.m.

sábado, febrero 23, 2008

Esteban Vicente

Casa
.
Sobre la mesa
El abanico tierno
Un pájaro muerto en pleno vuelo
.
La casa de enfrente
blanca de yeso y nieve
.
En el jardín ignorado
Alguien pasea
Y un ángel equivocado
Se ha dormido sobre el humo de la chimenea
.
Para seguir el camino
Hay que recomenzar
.
Quién Escondió Las Llaves
Había tantas cosas que no pude contar.
.
Vicente Huidobro
Chile
.

Posted by: Frida / 11:09 a.m.

viernes, febrero 22, 2008

Manuel Sáez

En un lugar al sur

Es un lugar al sur, un lugar donde
la cal
amotinada desafia el mirar.
Donde viviste. Donde a veces en sueños
vives aún. El nombre empapado de agua
te escurre de la boca.
Por caminos de cabras descendías
a la playa, el mar batía

en aquellas piedras, en estas sílabas.
Los ojos se perdían ahogados
en el fulgor
del último o del primer día.

Era la perfección.

Eugénio de Andrade-Portugal
Versión de Aníbal Núñez

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

jueves, febrero 21, 2008

Cecilia Mortola

EL INTERROGADOR
.
No pregunto por las glorias ni las nieves,
quiero saber dónde se van juntando
las golondrinas muertas,
adónde van las cajas de fósforos usadas.
Por grande que sea el mundo
hay los recortes de uñas, las pelusas,
los sobres fatigados, las pestañas que caen.
¿Adonde van las nieblas, la borra del café,
los almanaques de otro tiempo?
Pregunto por la nada que nos mueve;
en esos cementerios conjeturo que crece
poco a poco el miedo,
y que allí empolla el Roc.
.
Julio Cortazar
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, febrero 20, 2008

Salvador Dali

Paisaje Narcisista

Estando siempre a la luz del sol,

el paisaje, narcisista, insiste.

¡Y viciada en flashes y ohs!

se entrega al flirt

de turistas, bañistas y surfistas.

Siendo que el sol eternamente lo asiste,

el paisaje, narcisista, insiste,

reteniendo estampas en la retina, como si

solamente su performance existiese.

Mas en él mi mirar no se detiene,

ningún clic, espanto, nada.

La memoria ahora está más allá,

ni la más linda imagen queda guardada.

Yo, de pasaje y el paisaje, de paisaje.

En mí incide lo que está después del paisaje:

oasis, Iemanjá, sirena, espejismo.

Ricardo Corona-Brasil
Traducción de Reynaldo Jiménes

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

martes, febrero 19, 2008

Martín Ramirez

Palomas
.
Levanté la cabeza
y, al paso de las campanadas,
quise contarlas de una en una.

Conté cincuenta y cuatro
en cornisas y alféizares
y alambres de la luz.

Ya estaba oscuro,
por lo que habría cincuenta más
en los rincones, escondidas

o a punto de nacer, en huevos
rayados por el humo.
Los que venían a misa

ponían sus coches donde fuera
y en la plaza, cuadrada como siempre,
circulaban los ecos apagados

de un tiempo sin palomas, que dormían:
de un campanario a solas:
de cincuenta silencios o escondites.

Luis Vicente Aguinaga
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, febrero 18, 2008

Alexandre Séon

Espejo de Orfeo

Tu melancólica lira, Orfeo,

no puede transformar la levadura,

no sabe hacer para la amada cautiva

en la jaula de los muertos

un tierno lecho de amor

ni brazos ni trenzas.

Muere quien debe morir, Orfeo,

mientras el tiempo corre por tus ojos

se cae, y entre tus manos

se rompe la lira.

Te veo ahora, cabeza sobre los ríos,

cada flor es un canto

y el agua voz.

Te oigo ahora, te percibo

sombra que escapa de su órbita

y empieza a girar...

Adonis-Siria

Posted by: Cobaltto / 11:53 a.m.

domingo, febrero 17, 2008

Yves Tanguy

El tiempo deja caer pequeñas pulgadas...
.
el tiempo deja caer pequeñas pulgadas detrás de él
siega las finas moléculas en las praderas de agua
domina las bolsas de aire atraviesa su jungla
corta el gusano de la ola y de cada mitad nace llena de luz una mariposa
en el volcán se hilvana a lo largo de una nota de violín
riza el corte errante del vidrio en las finas horas de transparencia
allí donde nuestros sueños revuelven el cantarino manjar de luz
.
Tristan Tzara
Romania
.

Posted by: Frida / 10:27 a.m.

sábado, febrero 16, 2008

Wassily Kandinsky

Fuga

Arremeter, resbalar, hundirme, resurgir, salir del poema, adentrarme una vez más en él, clausurar una puerta, abrir una ventana, bajar un peldaño o dos, subir de nuevo, permanecer a la intemperie, abrigarme cuando sea necesario, cerrar los ojos, abrir las manos, reconstruir en un segundo el misterio y cubrirme con su ala cósmica; conjurar el vacío, nombrar la soledad, despojar el tedio, asir la sombra, rodear la luz, conciliar el silencio, la palabra, recrear la noche, recuperar lo blanco, ofrendar el sueño, perpetuar la vigilia, mantener el fuego, redimir la demencia, renovar el tiempo, desear la memoria, aceptar el olvido, acaudillar el amor, asumir la vida y celebrarla como un acto piadoso, considerar la muerte y aguardarla como a la única heredera de mi cuerpo y sus estaciones, abrir los ojos, cerrar las manos, abandonarme, adivinar el vértigo, experimentar la náusea, purificarme luego, reencontrarme bajo la lengua púrpura del día, saludar al extranjero en el bosque del extravío y rectificar uno a uno el número de sus huesos.

Olga Lucia Estrada-Colombia

Posted by: Cobaltto / 4:26 p.m.

viernes, febrero 15, 2008

Rubén Pinella

¿Y esa Luz,
.
esa luz que ciega?
Quién en la bodega
o en la vendimia
la adivinaría?
.
-intactos vodka y vino
.
Solo vivir
ya embriaga

E ESTA LUZ,
.
esta luz que cega?
Quem, na adega
ou na vindima
a adivinharia?
.
-intactos vodka e vinho
.
Só viver
já embriaga
.
Fabricio Marques
Brasil
Versión: Frida

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, febrero 14, 2008

Georgia O'keeffe

Algún día

Algún día encontraré una palabra
que penetre en tu vientre y lo fecunde,
que se pare en tu seno
como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra
que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,
que contenga tu cuerpo
y abra tus ojos como un dios sin nubes
y te use tu saliva
y te doble las piernas.
Tú tal vez no la escuches
o tal vez no la comprendas.
No será necesario.
Irá por tu interior como una rueda
recorriéndote al fin de punta a punta,
mujer mía y no mía
y no se detendrá ni cuando mueras.

Roberto Juarroz-Argentina

Posted by: Cobaltto / 11:26 a.m.

miércoles, febrero 13, 2008

Josechu Dávila

Nihilismo
.
Nada de nada:
es todo.
Así te quiero, nada.
¡Del todo!...
Para nada
.
Oliverio Girondo
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, febrero 12, 2008

Markus Luepertz

Dionisio

Entre los árboles oscuros y callados
El cielo rojo arde,
Y nacido del secreto color de la tarde
Dionisio pasa por el polvo de los caminos.

La abundancia de los frutos de septiembre
Habita su rostro y cada miembro
Tiene esa perfección roja y plena,
Esa gloria ardiente y serena
Que distinguía a los dioses de los mortales.

Sophia de Mello Breyner Andresen-Portugal

Posted by: Cobaltto / 8:15 a.m.

lunes, febrero 11, 2008

Susana Soto Poblette

Canto villano
.
y de pronto la vida
en mi plato de pobre
un magro trozo de celeste cerdo
aquí en mi plato
.
observarme
observarte
o matar una mosca sin malicia
aniquilar la luzo
o hacerla
.
hacerla
como quien abre los ojos y elige
un cielo rebosante
en el plato vacío
.
rubens cebollas lágrimas
más rubens mas cebollas
más lágrimas
.
tantas historias
negros indigeribles milagros
y la estrella de oriente
.
emparedada
y el hueso del amor
Tan roído y tan duro
brillando en otro plato
.
este hambre propio
existe
es la gana del alma
que es el cuerpo
es la rosa de grasa
que envejece
en su cielo de carne
.
mea culpa ojo turbio
mea culpa negro bocado
mea culpa divina náusea
no hay otro aquí
en este plato vacío
sino yo
devorando mis ojos
y los tuyos
.
Blanca Varela
Perú
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, febrero 10, 2008

Marc Chagall

Bacovia

El cuerpo de la noche se recoge.
Lentas, bajo sombras
las tabernas gritan.
Caigo.
Y una sola palabra sobre el aire
que es de pronto un círculo de aves
mancha mi memoria.

Bacovia, poeta:
te leí con prisa,
sin sol, incontrolable.
Me enseñaste hace tiempo una tristeza
de carcajadas lúgubres
y una humedad que sólo hallaba
en tus siempre escasos árboles
que me advirtieron el peligro.

Pensándolo bien,
desde este trópico de rones,
de mitos y de restos de basura,
me extravié en Rumania
durante aquel invierno ajeno.
¿Cómo adivinar más tarde
que habría de confundirme contigo en el espejo?
Siglos de sol,
una línea de luz en medio de la arena.
Barranquilla enterrada en una esquina
de risas y de baile.
Nada olvidado, todo decisivo.
Así tus cuervos y tus buitres de cristal
posados por siempre en cada hoja,
en cada texto,
en cada soledad mía
una y mil veces corregida.

George Bacovia:
a mí me gustaría repetirte en este cielo,
en esta página que traza
cada fase final del optimismo,
la historia de un poeta o
el estallido de una orquesta
que resiente cada noche mis sentidos.
Carrera enloquecida
o una leve manía por la vida.

Tallulah Flores-Colombia

Posted by: Cobaltto / 9:06 a.m.

sábado, febrero 09, 2008

Francisco Arjona

Exercitia Spiritualia

We met, like lovers in movies, on a quay
Beside the Seine. I was reading Foucault
And feeling smart. She called him an assault
On sense, and smiled. She was from Paraguay,
Was reading Saint Ignatius. Naivete
Aroused her, so she guided me to Chartres
And Sacre Coeur, to obscure theatres
For passion plays - she was my exegete.
In Rome (for Paris hadn't been enough)
We took a room, made love on the worn parquet,
Then strolled to Sant'Ignazio. Strange duet:
Pilgrim and pagan, gazing, as though through
That ceiling's flatness, toward some epitome
Of hoped-for depth. I swore I saw a dome.

Geoffrey Brock-U.S.A

Posted by: Cobaltto / 12:38 a.m.

viernes, febrero 08, 2008

Max Ernst

LAS FÁBRICAS

.
..............................En colaboración con André Breton

Los animales extranjeros y los industriales generosos

pertenecen al mismo círculo

La avenida de los besos

Enfermedad de los jóvenes

Los papeles de la pared de los techos de las jaulas y de los circos

Talleres de las salvaciones

Una danza rápido una danza

La química delicada

Tirad los dados

Un hombre al mar

Un hombre pasa quiero verlo

Corre azul más azul que mis dedos helados mancha de los rieles

Los ferrocarriles las usinas

El hierro arde

La madera

El tabaco de las prisiones madre de los sueños

Un bar plazoleta galantería enfermiza

Jueves jueves

Tomad vuestra mano la cabeza de los árboles

Calma de los soles

Cuerpos compuestos sales

Camiones traednos los resultados

Las sombras nuestras amigas

Un general manda sobre algunas manos

Los bellos relojes

.
Philipe Soupault
Francia

Versión de Aldo Pellegrini
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, febrero 06, 2008

Edward Hopper

QUÉDATE QUIETO
.
Deja para mañana
lo que podrías haber hecho hoy
(y comenzaste ayer sin saber cómo).
.
Y que mañana sea mañana siempre;
.
que la pereza deje inacabado
lo destinado a ser perecedero;
que no intervenga el tiempo,
que no tenga materia en que ensañarse.
.
Evita que mañana te deshaga
todo lo que tu mismo
pudiste no haber hecho ayer.
.
Ángel González
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, febrero 05, 2008

Paul Klee

Materia

Convertir la palabra en la materia
donde lo que quisiéramos decir no pueda
penetrar más allá
de lo que la materia nos diría
si a ella, como un vientre,
delicado aplicásemos,
desnudo, blanco vientre,
delicado el oído para oír
el mar, el indistinto
rumor del mar, que más allá de ti,
el no nombrado amor, te engendra siempre.

José Ángel Valente-España

Posted by: Cobaltto / 5:17 p.m.

lunes, febrero 04, 2008

Nelson Boren

Buffalo Bill's defunct
.
Buffalo Bill's
defunct
who used to
ride a watersmooth-silver
stallionand break onetwothreefourfive pigeonsjustlikethat
Jesus
he was a handsome man and what i want to know is
how do you like your bluee
yed boy
Mister Death

El finado Buffalo Bill
.
El finadoBuffalo Bill
tenía por corcel
un semental plateado y suave
como el agua
y tiraba al pichón... unodostrescuatrocinco acertabacomosinada
¡Dios mío!
cuán apuesto era… y me pregunto
si se lleva bien con su muchachitodeojosazules
Señor Muerte

E.E. Cummings
US
Versión de David Mochen

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, febrero 03, 2008

Joan Miró

La viruta

De unos años a esta parte veo una viruta de luz
a la altura de la fosa izquierda entre la aleta
de la nariz y el ojo, de repente
parece obsesión pero no es obsesión, le hablo
y vuela, por el fulgor
es como un cuchillo. No, no es mariposa, tiene algo
de mariposa pero no es mariposa.

Se instala ahí y duerme, por horas
vibra como cítara, entonces
es cuando recurro al espejo. -A ver, espejo,
le digo, discutamos
esto de la mancha fosfórica. Se ríe el espejo,
me hace un guiño y se ríe el espejo.

Son las privaciones, todo tiene que ver con las privaciones.
Al año de nacer, ya uno quiere irse, la pregunta es adónde
y ahí mismo empieza el juego
de la traslación. Quiero que este ojo sea mano,
patalea uno, pero que no sólo sea mano, que sea aire, eso es
lo que quiero, ser de aire. ¿Cómo el agua
que está en las nubes es de aire?

Así es como se explica la viruta, es que no hay vejez, no
puede haber vejez, venimos llegando.
Donde llegamos, a la hora que sea, venimos llegando.
Cuando lo apostamos todo y lo perdemos venimos llegando.
Al amar, al engendrar venimos llegando, al morir
escalera abajo venimos llegando.

Todo eso sin insistir en la persona, ¿qué es la persona?
¿Quién ha visto a la persona? Claro, hay una cama
y alguien durmió ahí, un poco
de sangre en la ventana, un hoyo
en los vidrios y a un metro, en su letargo, el espejo: el gran espejo
que no tiene reflejo.

Gonzalo Rojas-Chile

Posted by: Cobaltto / 8:12 p.m.

sábado, febrero 02, 2008

Javier Roz

No existe el infinito

No existe el infinito:
el infinito es la sorpresa de los límites.
Alguien constata su impotencia
y luego la prolonga más allá de la imagen, en la idea,
y nace el infinito.
El infinito es el dolor
de la razón que asalta nuestro cuerpo.
No existe el infinito, pero sí el instante:
abierto, atemporal, intenso, dilatado, sólido;
en él un gesto se hace eterno.
Un gesto es un trayecto y una trayectoria,
un estuario, un delta de cuerpos que confluyen,
más que trayecto un punto, un estallido,
un gesto no es inicio ni término de nada,
no hay voluntad en el gesto, sino impacto;
un gesto no se hace: acontece.
Y cuando algo acontece no hay escapatoria:
toda mirada tiene lugar en el destello,
toda voz es un signo, toda palabra forma
parte del mismo texto.
.
Chantall Maillard
España

.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, febrero 01, 2008

Manuel Ángeles Ortiz

Preguntas

Mayo de 1918

Un pleno de cigarras tiene el campo.
¿Qué dices, Marco Aurelio,
de estas viejas filósofas del llano?
¡Pobre es tu pensamiento!

Corre el agua del río mansamente.
¡Oh Sócrates! ¿Qué ves
en el agua que va a la amarga muerte?
¡Pobre y triste es tu fe!

Se deshojan las rosas en el lodo.
¡Oh dulce Juan de Dios!
¿Qué ves en estos pétalos gloriosos?
¡Chico es tu corazón!

Federico García Lorca-España

Posted by: Cobaltto / 3:47 p.m.