Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

lunes, marzo 31, 2008

Jackson Pollock

AGUA, ¿DÓNDE VAS?...

Agua, ¿dónde vas?
Riyendo voy por el río
a las orillas del mar.

Mar, ¿adónde vas?

Río arriba voy buscando
fuente donde descansar.

Chopo, y tú ¿qué harás?

No quiero decirte nada.
Yo... ¡temblar!

¡Qué deseo, qué no deseo,
por el río y por la mar!

(Cuatro pájaros sin rumbo
en el alto chopo están).

Federico García Lorca-España

Posted by: Cobaltto / 6:24 a.m.

domingo, marzo 30, 2008

Tomie Ohtake

Amarillo
.
El amarillo es para el pesar, la diástole, lo de segunda mano:
el ala del grillo, ese amarillo, el borrón del polvo;
luz de trasfondo, el amarillo de la soledad;
el amarillo de los animales, sus ojos amarillos;
al sagrado amarillo de la muerte;
intuitivo amarillo, el amarillo del aire;
el amarillo doble, diciendo quién viene, quién va;
el amarillo de pinzones amarillos, una gota de la sangre del
........diablo;
al amarillo de lo que ha pasado;
amarillo de ajenjo, amarillo de paja;
el amarillo de los circuitos, el amarillo debajo de la piel;
el amarillo de los lápices, sus venas negras;
amarillo amaranto, floración encendida;
el amarillo del azufre, del dedo, el camino hacia el hogar.
.
Charles Wright
EUA
Traducción: C. Alegría y J.D.Flakoll
.

Posted by: Frida / 10:00 p.m.

sábado, marzo 29, 2008

Juan Gris

Mi alma es una orquesta oculta; no sé qué instrumentos tañen o rechinan, cuerdas y harpas, timbales y tambores, dentro de mí. Todo lo que escucho es la sinfonía.

Fernando Pessoa
Portugal
(Libro del Desasosiego)

Posted by: Frida / 6:46 p.m.

viernes, marzo 28, 2008

Paco de la Torre

DE LA PUBLICIDAD
.
Reportaje de moda en Marrakech.
Tres loin de l'innocence este perfume.
Una fotografía retocada
con acuarelas suaves. Si desea
reparamos su piel. Esta revista cuenta
familiares parábolas al fin:
de cómo maquillar los sueños agresivos
o cómo estilizar la derrota y el tedio.
Perfumada de Armani
la nada es altamente soportable.
.
Aurora Luque
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, marzo 27, 2008

André Masson

CORO

Somos la pantalla, el cuerpo, esta luz
que corta la escritura.
Somos el alfabeto que destiñe.

Vete le digo a la palabra
cosa dudosa déjame
bórrame rápido
haz que otra te tome y te recoja
que me libere del tiempo
y nada haga de mi persona
la prive como quiere del lamento
le excave un hueco abierto solo al viento

Antonella Anedda- Italia
(Traducción de Julia Piera)

Posted by: Cobaltto / 6:14 a.m.

miércoles, marzo 26, 2008

José Luis Bustamante

UNA HOJA SIN ÁRBOL
.
Una hoja, sin arbol
para Bertold Brecht:
.
¿Qué tiempo es éste
en el que una conversación
es casi un crimen
porque incluye
tantas cosas explícitas?
.
Paul Celan
Francia
Versión de José Ángel Valente
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, marzo 25, 2008

Rufino Tamayo

Domingo en Santa Cristina de Budapest y fruteria al lado

Llueve entre los duraznos y las peras,
las cáscaras brillantes bajo el río
como cascos romanos en sus jabas.
Llueve entre el ronquido de todas las resacas
y las grúas de hierro. El sacerdote
lleva el verde de Adviento y un micrófono.
Ignoro su lenguaje como ignoro
el siglo en que fundaron este templo.
Pero sé que el Señor está en su boca:
para mí las vihuelas, el más gordo becerro,
la túnica más rica, las sandalias,
porque estuve perdido
más que un grano de arena en Punta Negra,
más que el agua de lluvia entre las aguas
del Danubio revuelto.
Porque fui muerto y soy resucitado.

Llueve entre los duraznos y las peras,
frutas de estación cuyos nombres ignoro, pero sé
de su gusto y su aroma, su color
que cambia con los tiempos.
Ignoro las costumbres y el rostro del frutero
-su nombre es un cartel-
pero sé que estas fiestas y la cebada res
lo esperan al final del laberinto
como a todas las aves
cansadas de remar contra los vientos.
Porque fui muerto y soy resucitado,
Loado sea el nombre del Señor,
Sea el nombre que sea bajo esta lluvia buena.

Antonio Cisneros-Perú

Posted by: Cobaltto / 6:21 a.m.

lunes, marzo 24, 2008

Joan Brossa

UN ESPÍA RONDA POR LAS CALLES DE WASHINGTON

Un hombre lleva abrigo y botines grises.

Pasa una mujer, muy guapa, enlutada.

Un muchacho, con gafas de miope, explica con profusión de detalles

cómo es el que le ha sustituido en el cargo.

Un hombre, con una cicatriz en la mano, sale apresuradamente

de un edificio

con una cartera bajo el brazo.

Un transeúnte se queja de que es indigno cómo atropellan a la

gente por la calle.

Pasa un muchacho con un viejo encorvado.

Un militar, huraño, sube a un coche, que arranca.

Una mujer entra en una óptica.

Un hombre se mete en una cabina telefónica.

Pasan grupos de jóvenes.

Un hombre, que lleva bigotes, se quita las gafas.
.

Joan Brossa

España/Cataluña

Posted by: Frida / 12:00 p.m.

domingo, marzo 23, 2008

José de Togores

Alegoría del tiempo

Somos moderadamente felices,
los dos vivíamos en una afinidad
absoluta: las palabras
no pueden expresar la experiencia.
Yo tampoco.

Concha Garcia-España

Posted by: Cobaltto / 7:49 a.m.

sábado, marzo 22, 2008

Carlos Amorales

NECESIDAD DE LA MÁQUINA DE CALCULAR
.
Los búhos de cráneo transparente
todas las mañanas engendran el mismo paisaje en
sus ojos
de allí parten las sonámbulas vestidas de frío
para descender las desnudas escalas barométricas
de allí parten galopando las pestañas
para alcanzar la cumbre más alta de la pasión
los búhos de cráneo transparente
confunden el tiempo y la realidad
confunden el hombre y la miseria
confunden la ciencia con el sueño
sólo la máquina de calcular
puede aclarar la inmensa confusión que nos rodea
es necesario calcularlo todo
es necesario estudiar el origen de los precipicios
calcular el número de mujeres de rostro roído por
la niebla
calcular la ferocidad de los dientes
calcular los denominadores frenéticos
calcular los ríos que corren por la memoria
calcular las personas que se detienen bruscamente
en los puentes
calcular el vértigo de las láminas sumergidas
calcular los escalofríos
los castigos
la buena voluntad que se enfría
y calcular la distancia del hombre implacable
que se incorpora
para vomitar.
.
Aldo Pellegrini
Argentina
.

Posted by: Frida / 11:15 p.m.

viernes, marzo 21, 2008

Thomas Cole

El precipicio
es la última terraza del cielo.
Aquí termina el mundo. Aquí comienza.
La pisada puede elegir entre dos vías:
el peligroso vino de la vida
o el láudano rojo de la muerte
que aquí viste de blanco.
.
Vicente Quirarte
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, marzo 20, 2008

Zao Wou-Ki

Oración de Caín

Gracias, odio; gracias, resentimiento;
gracias, envidia:
os debo cuanto soy.
Lo peor de nosotros mantiene el mundo en marcha
y la ira es un don: estamos vivos.

De quien demonios sean las sonrisas,
derrochadas igual que mercancía barata,
yo nunca me he ocupado.
Gracias por no dejarme ser inconstante y dulce
mientras levanta el mundo su obra minuciosa de dolor
y nos hacemos daño unos a otros
amándonos a ciegas,
con torpes manotazos.

Yo soy esa pregunta del insomnio
y su horrible respuesta.
Bésanos en la boca, muchedumbre, y esfúmate,
que estamos siempre solos y no somos felices.

Gracias, angustia; gracias, amargura,
por la memoria y la razón de ser:
no quiero que me quieran al precio de mi vida.

Gracias, señor, por mostrarme el camino.
Gracias, Padre,
por dejar a tu hijo ser Caín.

José Luis Piquero-Asturias

Posted by: Cobaltto / 12:31 a.m.

miércoles, marzo 19, 2008

Eduardo Abel Gimenez

Aceptación del Ombligo
.
Desperté de un sueño, en el que participaban mi madre y el ombli-
go. Mientras preparaba la comida, mi madre me dijo, ofreciéndome
un pedazo de ombligo: "Pruébalo, para ver si te gusta. Porque si no
te gusta, no tienes que comerlo." Asentí que me gustaba. Y abrí los
ojos, contento porque el ombligo me había gustado. Y todo el día,
por la atmósfera que me dejó el sueño, sentí placidez, como si en
la aceptación del ombligo hubiera aceptado a mi madre y a la vida,
recobrando a la vez una edad mía perdida, y el rostro olvidado de
un ser que ahora tiene otras facciones.
.
Homero Aridjis
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, marzo 18, 2008

Pablo Picasso

Noturno Preso

Prisionero de mi frente

el sueño me quiere escapar

y fuera de mi probar

a todos que es inocente.

Oigo su voz impaciente,

miro su gesto y su estado

amenazador y airado.

No sabe que soy el sueño

de otro: si fuera su dueño

ya lo habría libertado.

Xavier Villarrutia

México

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, marzo 17, 2008

Georgia O'keeffe

POESÍA VERTICAL 3

¿Por qué las hojas ocupan el lugar de las hojas
y no el que queda entre las hojas?
¿Por qué tu mirada ocupa el hueco que está delante de la razón
y no el que está detrás?
¿Por qué recuerdas que la luz se muere
y en cambio olvidas que también muere la sombra?
¿Por qué se afina el corazón del aire
hasta que la canción se vuelve otro vacío en el vacío?
¿Por qué no callas en el sitio exacto
donde morir es la presencia justa
suspendida del árbol de vivirse?
¿Por qué estas rayas donde el cuerpo cesa
y no otro cuerpo y otro cuerpo y otro?
¿Por qué esta curva del porqué y no el signo
de una recta sin fin y un punto encima?

Roberto Juarroz-Argentina

Posted by: Cobaltto / 6:54 p.m.

domingo, marzo 16, 2008

Wassily Kandinsky

Cazador

¡Alto pinar!
Cuatro palomas por el aire van.

Cuatro palomas
vuelan y tornan.
Llevan heridas
sus cuatro sombras.

¡Bajo pinar!
Cuatro palomas en la tierra están.

Federico García Lorca-España

Posted by: Cobaltto / 12:36 a.m.

sábado, marzo 15, 2008

Max Ernest

CREPÚSCULO
.
Un elefante en su bañera
y tres niños que duermen
singular singular historia
historia de sol poniente
.
Philippe Soulpault
Francia
Versión de Aldo Pellegrini
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, marzo 14, 2008

Paul Klee

la palabra engendra
bautiza los verbos
pare manifiestos
después acorrala
estrangula
reitera
y cae desmemoriada

Nina Reis-Brasil

Posted by: Cobaltto / 5:15 a.m.

jueves, marzo 13, 2008

Louis le Brocquy

silencio como lo que existió
antes y nunca más existirá
por el murmullo desgarrado
de una palabra sin pasado
por haber dicho demasiado no pudiendo más
jurando no volver a callar
.
Samuel Beckett
Irlanda
Traducción: Jenaro Tallens
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, marzo 12, 2008

Luis Acosta

AUTORRETRATO

Soy todo lo que parezco y mas
Un mero pajarito que no ha acabado de nacer,
Más viejo que la primera vaca de Irlanda,
Más sabio que una nueva frontera.

Hay historias escritas por todo
Mi ser que no se pueden volver a contar. Si
Sobrevino hasta mañana, seré
El hombre más viejo del mundo.

John Liddy-Irlanda

Posted by: Cobaltto / 6:26 a.m.

martes, marzo 11, 2008

Alfred Gockel

Transfiguración de lo perdido

.
La música convoca las imágenes
del tiempo. ¿De donde me están
llamando, regresándome
al día implacable?
.
..................Nada me pertenece
sino aquello que perdí. Párrafo
libre de ayer, la memoria confluye
sobre un bélico fondo e esperanzas
donde todo se aplerta y se transforma
en vida, donde está mi verdad
reciennaciendose.
..................Oh transfiguración
de lo que ya no existe, rastro
reclusión de la memoria
que salva el tiempo en cárceles de música.
.
.
José Manuel Caballero Bonald
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, marzo 10, 2008

Rufino Tamayo

El trote

quiere venir a trotar libremente

como si la poética fuera un pasto

por la anchurosa pradera

de la ganancia al sol

como si la esperanza

fuera verde al degustar un vocablo

una línea

sencilla demoledora

semejante a los hombres en su verdad

sudorosos al sol trabajando arduamente

no

no puede

nunca podrá

Lucía Ballester Ortiz-Cuba

Posted by: Cobaltto / 5:57 p.m.

domingo, marzo 09, 2008

Víctor López-Rúa

Otra razón por la que no guardo una pistola en casa

El perro de los vecinos no va a dejar de ladrar.
Está ladrando con el mismo sonoro y rítmico ladrido
con que ladra cada vez que se van de casa.
Deben de ponerlo en marcha cada vez que se van.

El perro de los vecinos no va a dejar de ladrar.
Cierro todas las ventanas de la casa
y pongo una sinfonía de Beethoven a todo volumen
mas aún puedo oírlo amortiguado a través de la música,
ladrando, ladrando, ladrando,

y ahora puedo verlo sentado entre la orquesta,
alzando la cabeza con aplomo como si Beethoven
hubiera incluido una parte para ladrido de perro.

Cuando el disco se acaba, sigue ladrando,
allí sentado en la sección de oboe ladrando,
sus ojos fijos en el director, quien
le marca con su batuta

mientras el resto de músicos escucha en respetuoso
silencio el famoso solo para ladrido,
esa coda sin fin que Beethoven fue el primero en establecer
cual corresponde al genio innovador.

Billy Collins-Nueva York

Posted by: Cobaltto / 10:58 a.m.

sábado, marzo 08, 2008

Jorge Barboza

NOCTURNO
.
Tengo esta noche las manos negras, el corazón sudado
como después de luchar hasta el olvido con los ciempiés del humo.
Todo ha quedado allá, las botellas, el barco,
no sé si me querían, y si esperaban verme.
En el diario tirado sobre la cama dice encuentros diplomáticos,
una sangría exploratoria lo batió alegremente en cuatro sets.
Un bosque altísimo rodea esta casa en el centro de la ciudad,
yo sé, siento que un ciego está muriéndose en las cercanías.
Mi mujer sube y baja una pequeña escalera
como un capitán de navío que desconfía de las estrellas.
Hay una taza de leche, papeles, las once de la noche.
Afuera parece como si multitudes de caballos se acercaran
a la ventana que tengo a mi espalda.
.
Julio Cortazar
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, marzo 07, 2008

Manuel Velasco

El efecto de un paisaje

Es la una y treinta
medio cuerpo asomado
a la vida entera. Desapercibo
un raro calambreo que nace
en las piernas. Brilla lo que
queda de luna. Mis oquedades
buscan ritos, mis soledades
están sobre los zapatos
que he deshebillado
porque me ladeaba su presión.
Estoy entera como la vida que miro
como la vida que me deja
me deja medio cuerpo asomado
a ella.

Concha García-España

Posted by: Cobaltto / 5:29 p.m.

jueves, marzo 06, 2008

Marlene Dumas

Pero ahora yace el ángel en mi cama.
De Rainer el verdadero, perfecto, más brillante, más hermoso ángel.
Adormecido y ausente y soñado,

lucérico y lascivo y ligero.

Christian Uetz-Suiza
Traducción: Clara Janés

Posted by: Cobaltto / 9:39 a.m.

miércoles, marzo 05, 2008

Tono Carbajo

Nieve al viento

Copos de nieve al viento,
caen desde su ahora,
caen sobre su aquí.

Cuando no hay ayer, cuando
hoy es olvido,
no hay con qué imaginar mañanas:
hay sólo lo que siempre hay,
hay este estar naciendo.

Hugo Mujica-Argentina

Posted by: Cobaltto / 8:13 a.m.

martes, marzo 04, 2008

Jose Maria Gomez Vera

LA NIÑA / EL GRITO
.
En la playa hay una niña, la niña tiene familia
Y la familia una casa.
La casa tiene dos ventanas y una puerta...
En el mar, un acorazado se divierte cazando a los que caminan
Por la playa: cuatro, cinco, siete
Caen sobre la arena. La niña se salva por poco,
Gracias a una mano de niebla,
Una mano no divina que la ayuda. Grita: ¡Padre!
¡Padre! Levántate, regresemos: el mar no es como nosotros.
El padre, amortajado sobre su sombra, a merced de lo invisible,
No responde.
Sangre en las palmeras, sangre en las nubes.
La lleva en voladas la voz más alta y más lejana de
La playa. Grita en la noche desierta.
No hay eco en el eco.
Convierte el grito eterno en noticia
Rápida que deja de ser noticia cuando
Los aviones regresan para bombardear una casa
Con dos ventanas y una puerta.
.
Mahmud Darwix
Palestina
Traducción: Maria Luisa Prieto

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, marzo 03, 2008

Luis Roibal

XIX

Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

Alejandra Pizarnik-Argentina

Posted by: Cobaltto / 5:47 p.m.

domingo, marzo 02, 2008

José Bellosillo

Reflejo

La luz,
hemos de iniciar siempre de esa forma,
por ese concepto,
viaja aún después de muerta su nación;
aún después de muerto el vientre que la contuvo.
Viaja al romperse su cordón.
Flota, huérfana, mirando su cola de lagartija
desprenderse simétricamente.
Parpadea en espiral,
sin método, en la oscuridad que crece.
Roza, con el mismo tacto, la retina de los mayas,
y la de los navegantes de trasatlánticos.
Ha muerto la estrella; y de su ombligo nace
el principio y fin de otro viaje.

Alan Ybrahim Luna Rodríguez-(Peru)

Posted by: Cobaltto / 12:23 a.m.

sábado, marzo 01, 2008

José de Togores

Para Sobrevivir Lo Cotidiano

A bajar al sótano mi ropa súcia
olvidé que guardaba un puñado de ideas
en el bolsillo de atrás del pantalón,
y al sacar lar opa limpia de la lavadora
las descubrí desperdigadas
en trozos de papel totalmente ilegibles.

Desde ese momento
el alma de las cosas susurra que estoy loca
porque rezo al revés a un dios que ya no existe,
y me salen estigmas en las manos
y me vienen a ver desconocidos
que se quedan conmigo por las noches.

Se ahogaron mis palabras en agua enjabonada
y no pude encontrar su rastro en mi cabeza.

Las letras que surgieron de mis dedos
que anoté en los papeles que guardé en mi bolsillo
eran mi dirección, mi nombre,
el título de un libro,
los idiomas que hablo, las cosas que no digo.

Eran fórmulas mágicas para sobrevivir lo cotidiano,
como abrir el buzón e dar los Buenos dias,
como no abrir la puerta al hombre sedutor
que nunca se refleja en los espelhos.

Todo lo que anotaba eran pequeñas pistas que seguia
para recomponer las piezas de mí cuerpo,
para no equivocarme y saber quién soy
sin tener que pensármelo dos veces.

Ana Merino-España

Posted by: Cobaltto / 12:07 a.m.