Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

martes, abril 29, 2008

...............Joan Brossa

EL TIEMPO
.
Este verso es el presente.
El verso que habéis leído es ya el pasado
-ha quedado atrás después de la lectura-.
El resto del poema es el futuro,
que existe fuera de vuestra
percepción.Las palabras
están aquí, tanto si las leéis
como si no. Y ningún poder terrestre
lo puede modificar.
.
Joan Brossa
España/ Cataluña
Versión de Carlos Vitale
.

Posted by: Frida / 10:51 p.m.

lunes, abril 28, 2008

Piet Mondrian

C

Curva prestísima
hacia la que mi cuerpo asciende
Muladar de huesos rotos
de tanto luchar con la sombra
de una realidad virtual
Arenisca
Eso soy
Mas, también, curva prestísima
hacia la que mi cuerpo asciende

Luis Alejandro Contreras-Venezuela

Posted by: Cobaltto / 12:08 p.m.

domingo, abril 27, 2008

Eduardo Sánchez

Pasillo
.
Me alcanza el corredor.
.
Un impulso a seguir hacia delante,
longitud que no acaba.
.
En los hombros los muros
ya se comen los pasos,
que sin saber por qué su sonido apresuran.
Las paredes se cierran,
hay detalles sin paz en su angostura.
El eco queda atrás donde no hay nada,
es adelante que algo terrible nos aguarda.
.
Carla Faesler
México
.

Posted by: Frida / 11:14 a.m.

sábado, abril 26, 2008

Margarita Tejeda

MEDITATIO
.
When I carefully consider the curious habits of dogs
I am compelled to conclude
That man is the superior animal.
.
When I consider the curious habits of man
I confess, my friend, I am puzzled.
.
Ezra Pound
US
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, abril 25, 2008

Pablo Ruiz Picasso

Espejo de una pregunta

Pregunté y me dijeron:
la rama cubierta de fuego es un pájaro,
y me dijeron que mi rostro era una ola
y el rostro del mundo espejos,
suspiros de marinero y faro.
Y vine.
Tinta era el mundo en mi camino
y cada estremecimiento una frase.
No sabía que entre nosotros
había un puente de hermandad,
de pasos de fuego y profecía.
No sabía que mi rostro
era un barco navegando en una chispa.

Adonis-Siria
Traducción de María Luisa Prieto

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

jueves, abril 24, 2008

Livia Alessandrini

Los Muertos

Intensamente miré
sus caras abandonadas
en el momento de la muerte y mientras
vendaba sus quijadas flojas y enderezaba
sus miembros flácidos de cera y ponía tapones
de algodón en los orifícios,
pero nunca aprendí nada nuevo, solamente que
algo así como una música, aunque hubiera sido estridente,
que nos había unido, aunque flojamente,
había cesado, y en su lugar estaba
un pesado, espeso silencio.

Denise Levertov
UK/US
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, abril 23, 2008

Max Ernst

Como ella es

acupunturas con rayos cósmicos
realismo: la poesía como ella es
inscripciones rupestres en la punta de la lengua
poesía en boca-a-boca: en el último fuelle del pulmón
como ella es (la poesía)
fuego (es)
fuego
(la poesía)
fuego

Haroldo de Campos-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

martes, abril 22, 2008

Jet-te Ranning

Non cum platone
.
Él: su belleza destruye mi amor,
ya que al destruir la ilusión destruye la realidad.
.
Ella: su amor destruye mi belleza,
pues si tengo máscara quiero también telón.
.
Grávido amanecer... Pueblo
donde se han comido todos los gallos.
.
Vladimir Holan
República Checa
Versión de Clara Janés
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, abril 21, 2008

Ángel Mateo Charris

Doble fondo

En el sueño esperamos un barco.
Tomamos un jugo de sabor a maní, sobre una
mesa que cojea.
La angustia crece con la tarde
y una mujer no hace más que escribir,
concentrada sobre un cuaderno infantil, lo que
sucede.
Todo en el sueño es inquietud,
un túnel borroso hacia la mañana y la
llamada inaugural desde los muelles. Nada tan
importante como esa función, pienso en el sueño:
anotarlo todo, todo, hasta la exasperación - mi mirada turbia,
las correas gastadas del bolso en un rincón de
la habitación-.
Acaso veo -en el sueño y despierta-
como me fragmento y a la vez me congelo, en una
imagen sin otro esplendor que sus leyes geométricas,
un mundo en donde la mujer
no levantará los ojos para ver mi terror
convertido en guirnaldas de despedida
o en plegarias. Un lugar que usa la pasión como
un objeto movible -un cielo abierto, lechoso-,
una frontera.

Paulina Vinderman-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:21 a.m.

domingo, abril 20, 2008

Rafael Canogar

Pierde peso, pierde peso...

Pierde peso, pierde peso,
todo consiste en perder peso,
hundidos en la nieve de un regreso
imposible. En aquella infancia suiza,
polvo ahora de otras sienes, en la América
hecha trizas en su nombre, en el barro de
su nombre, en su chocolate nadie vive.
¿Y quién vive en la Europa de sus sueños
o en su Asia entrecerrada? Dobladuras
de la memoria para que quepa en el sobre,
para que medialune el recuerdo. Noticias,
no eres tú. Ahora estamos en presente
como en un parasiempre preciso,
pájaros de un aire de otro reino, azules.

Eduardo Milán-Uruguay

Posted by: Cobaltto / 12:33 a.m.

sábado, abril 19, 2008

Marc Chagal

ASTRO

El libro
................y la puerta
................................que el viento cierra.
Mi cabeza inclinada
................................sobre la sombra del humo,
y esta página blanca que se aleja.
.
Escucha el ruido de las tardes vivas,
................................reloj del horizonte.
bajo la niebla envejecidase diría un astro de resorte.
...............................Mi alcoba tiembla como un barco.
.
Pero eres tú,
..................tú sola,
..................el astro de mi plafón.
.
Yo miro tu recuerdo náufrago.
.................Y aquel pájaro ingenuo
.................bebiendo el agua del espejo.
.
Vicente Huidobro
Chile
.

Posted by: Frida / 11:23 a.m.

viernes, abril 18, 2008

Pablo Ruiz Picasso

Eres de agua

Eres de agua
En ti
la claridad
a golpe de sí misma
se oscurece

De agua
Lo supe siempre

Eres de agua
Profunda
Transparente.

Efraín Bartolomé-México

Posted by: Cobaltto / 12:56 a.m.

jueves, abril 17, 2008

Narciso - Rafael Monagas

PISCINA

Con un ligero impulso la palanca palpita,
y el desnudo se goza un instante en el aire,
para astillar después en vibraciones verdes
el oro y el azul y la espuma que canta.

Desciendes un momento. Y riela en los visos
del cristal transparente el fuego que galopa
entre las ramas verdes, y es túnica
de seda que amorosa recoge la selva de tu cuerpo.

Te detienes y nadas. El fondo es tu capricho.
Como un solaz de algas que amase tu cabello
te complaces en verte por grutas submarinas.

Y al regresar al sol, nos miras en la orilla,
mientras, toda codicias sexuales, el agua
deseosa, se goza solitaria en tu cintura.

Luis Antonio de Villena
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, abril 16, 2008

Esteban Vicente

Cuatro boleros maroqueros

1

Con las últimas lluvias te largaste
y entonces yo creí
que para la casa más aburrida
[del suburbio
no habrían primaveras
ni otoños ni inviernos ni veranos.
Pero no.
Las estaciones se cumplieron
como estaban previstas en
[cualquier almanaque
Y la dueña de la casa y el cartero
no me volvieron a preguntar
por ti.

2

Para olvidarme de ti y no mirarte
miro el viaje de las moscas por el aire
Gran Estilo
Gran Velocidad
Gran Altura.

3

Para olvidarte me agarro al primer
tren y salgo al campo
Imposible
Y es que tu ausencia
tiene algo de Flora de Fauna de Pic Nic.

4

No me aumentaron el sueldo por tu ausencia
sin embargo
el frasco de Nescafé me dura el doble
el triple las hojas de afeitar.

Antonio Cisneros-Perú

Posted by: Cobaltto / 8:24 a.m.

martes, abril 15, 2008

PELAYO ORTEGA

Yo soy un pez
.
Yo soy un pez, un pez
que va por el jardín,
tan libre como un árbol.
Soy un árbol, que tiene
raíces en el cielo,
como un pájaro.
Y soy también un pájaro,
y son míos los cielos
las aguas y la tierra.
¿Por qué, si soy un pez,
un pájaro y un árbol,
la angustia de ser hombre
hace que todo
me resulte, de pronto,
tan extraño?
.
José Corredor-Matheo
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, abril 14, 2008

Remedios Varo

Ella

Ella está hecha a semejanza de las cosas que amo.
Se parece a la noche,
o mejor: a una noche sin ausencias.
Ella es exacta.
Cuando la noche escurre, su cuerpo se humedece.
Me permite trepar por mis temblores
y agitar su nombre desde la oscuridad.
Ella es irrepetible.
Nació en las piedras donde empieza mi desorden.

Eduardo Langagne-México

Posted by: Cobaltto / 12:17 a.m.

domingo, abril 13, 2008

Livia Alessandrini

GIRASOL, NEGRO PÁRPADO...
.
Girasol, negro párpado, multiplicada
curva para el deslumbramiento. Somos
sólo cautivos,presencias dentro de otros
que nos llevan. Allá, muy lejos,
el taxista le dijo: discúlpeme,
la ciudad es muy grande, sólo
manejo por las orillas.
.
Olvido García Valdés
España
.

Posted by: Frida / 12:03 p.m.

sábado, abril 12, 2008

Benjamín Palencia

Teoria de conjuntos

Cada cuerpo tiene
su armonía y
su desarmonía.
En algunos casos
la suma de armonías
puede ser casi
empalagosa
En otros
el conjunto
de desarmonías
produce algo mejor
que la belleza.

Mario Benedetti-Uruguay

Posted by: Cobaltto / 9:44 p.m.

viernes, abril 11, 2008

Marta Minujín

MENSAJE A LAS ESTATUAS
.
Vosotras, piedras
violentamente deformadas,
rotas
por el golpe preciso del cincel,
exhibiréis aún durante siglos
el último perfil que os dejaron:
senos inconmovibles a un suspiro,
firmes
piernas que desconocen la fatiga,
músculos
tensos
en su esfuerzo inútil,
cabelleras que el viento
no despeina,
ojos abiertos que la luz rechazan.
Pero
vuestra arrogancia
inmóvil, vuestra fría
belleza,
la desdeñosa fe del inmutable
gesto, acabarán
un día.
El tiempo es más tenaz.
La tierra espera
por vosotras también.
En ella caeréis por vuestro peso,
seréis,
si no cenizas,
ruinas,
polvo, y vuestra
soñada eternidad será la nada.
Hacia la piedra regresaréis piedra,
indiferente mineral, hundido
escombro,
después de haber vivido el duro, ilustre,
solemne, victorioso, ecuestre sueño
de una gloria erigida a la memoria
de algo también disperso en el olvido.
.
Ángel González
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, abril 10, 2008

Luis Acosta

No es más

por selva oscura...

Un poema no es más
que una conversación en la penumbra
del horno viejo, cuando ya
todos se han ido, y cruje
afuera el hondo bosque; un poema

no es más que unas palabras
que uno ha querido, y cambian
de sitio con el tiempo, y ya
no son más que una mancha, una esperanza indecible;

un poema no es más
que la felicidad, que una conversación
en la penumbra, que todo
cuanto se ha ido, y ya
es silencio.

Eliseo Diego-Cuba

Posted by: Cobaltto / 5:03 a.m.

miércoles, abril 09, 2008

Elizabeth Scott

Compromiso
.
He derramado el vino tantas veces
sobre el mantel. Los dedos de la aurora
saben por mí que el rojo
no es el color de una bandera,
sino el cielo que rompeen
el amanecer de la ciudad.
.
He llegado a la noche tantas veces
sin salir de mi noche. Los extraños
saben por mí que el negro
no es el color de una bandera,
sino lluvia y paredes quemadas por la lluvia,
la herida del carbón en la memoria.
.
Nunca estuvo en mi mano ser feliz.
Pero conozco la alegría. Muchos
saben por mí que el blanco
no es el color de una bandera,
sino el jazmín sereno de la mortalidad,
sus pétalos blindados por el sol de la tarde.
.
Luís García Montero
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, abril 08, 2008

Nicolas de Staël

Eterno

Digamos que no tiene comienzo el mar
Empieza donde lo hallas por vez primera
y te sale al encuentro por todas partes

José Emilio Pacheco-México

Posted by: Cobaltto / 5:58 a.m.

lunes, abril 07, 2008

Escher

TRES Y TRINO
.
.......................Para Sarah Gorby, acompañada
.......................a la guitarra por Jean Bonal.

Tres vecinas en mi cama.
Tres. Tres. Tres.
Giro y giro como un pez.
Tres vecinas, y otra vez.
Corrióseme la persiana.
Desperté.

¡Vana fue aquesta mañana
sin las tres!

José-Miguel Ullán
España

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, abril 06, 2008

Lee Krasner

Un eco de un eco

Nada más que una marimba,
un guasá, un bombo
y la astilla de un grito
para poner el cielo
Al nivel de mis pies.
Sube un temblor
asentado
en la raíz misma
de mi ancestro.

Nancy Morejón-Cuba

Posted by: Cobaltto / 6:06 a.m.

sábado, abril 05, 2008

Picasso

En estos días los papeles de la calle
.
En estos días los papeles de la calle
saltan al aire o irrumpen sobre los prados-
no hay un pedazo sin un aliento de vida;
éstos en una ráfaga de viento
juguetean,
aquéllos por un momento se detienen a tomar el sol.
.
Charles Reznikoff
EUA
Traducción: E. Cruz
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, abril 04, 2008

Manuel Otero

Ataúdos

No duraremos mucho tiempo encerrados
en la caja del tiempo.

Que alguien le haga unos hoyos a la tapa
para que entre el lenguaje a rescatarnos.

Eduardo Casar González -México

Posted by: Cobaltto / 5:54 a.m.

jueves, abril 03, 2008

Georgia O'keeffe

Mandorla

Estás oscura en tu concavidad
y en tu secreta sombra contenida,
inscrita en ti.

Acaricié tu sangre.

Me entraste al fondo de tu noche ebrio
de claridad.

José Ángel Valente-España

Posted by: Cobaltto / 12:24 a.m.

miércoles, abril 02, 2008

Cesar Moro

Galerías

.
Galerías de humo finamente tejido
Abren al infinito
Oscuros huesos sobre un barco congelado
Flotante buhardilla de rígidos espectros
Y en cualquier parte
En la recámara para sonidos muertos
Un estruendo de cera
Adormece al desvelado actor
Espejo vibrante
Vibrante espejo girado
Hélice punzante
Seno profundo
Aleta luminosa
Tú satélite desprendido
Clave subrepticia
Mueca vibrante
Señal
Mas bien
Ruido extraviado
Liendre autómata
Lumbre triturada
Confín de la mueca
Germen del confín
Tú Espuma temblorosa
Impregnada del eco de un ardiente dardo
Parasol de escamas
Para un eclipse compacto
A su vez surtidor de eclipses
Tú triste voz circumpolar
Tú jinete en la corteza
Prisionero de su índole
En e apogeo de la existencia
Vas a internarte en las vertientes de la noche
Mas Candelabros en forma de dagas
Se obsesionan a rasgar la envolvente figura
Y a lo lejos
Refulge complaciente
Un cadáver
.
Fernando Quíspez Asín Roca
Perú
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, abril 01, 2008

Rafael López Blázquez

Aubade

It’s early, but I recognize this place.
I recognize the feeling, after an endless
Week of mornings in America, of returning
To the home one never really leaves,
Mired in its routines. I walk to what I try to
Tell myself is work, entering at the end of the day
The same room, like the man in Dead of Night—
The dinner, the DVD from Netflix,
The drink before I go to sleep and wake alone
In the dead of night like Philip Larkin
Groping through the dark at 4 a.m. to piss,
At home in the reality of growing old
Without ever growing up. I finally get up
An hour later, run, eat breakfast, read and write—
A man whose country is a state of mind,
A community of one preoccupied with time,
Leaving me with nothing much to do
But to write it off to experience—the experience
Of a rudimentary consciousness at 5 a.m.,
Aware of nothing but the drone
Of its own voice and a visual field
Composed of dogs and joggers in a park.

John Koethe-U.S.A

Posted by: Cobaltto / 8:14 a.m.