Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

sábado, mayo 31, 2008

Manuel Sáez

Mala espina

Por decir la rosa
sangro y fracaso
con esmero

Gustavo Garcés-Colombia

Posted by: Cobaltto / 7:24 p.m.

viernes, mayo 30, 2008

Jackson Pollock

Sol con espinas

Hace tiempo
las nubes fueron piedras aquí en la tierra:
Madre piedra la luna,
Padre piedra el sol.
Hace mucho tiempo.
Cuando las nubes no sabían de soberbia,
la luna no era fría,
al sol no le habían crecido espinas.

Briceida Cuevas-Nación Maya- México

Posted by: Cobaltto / 8:42 a.m.

jueves, mayo 29, 2008

Juan Gris

EL TALLER DE LOS SUEÑOS
.
Vengo a casa por el mismo camino,
pensando estas palabras,
las cosas que me cruzo,
una nube de oro y azafranes
o esa abubilla que al cantar se aparta.
Vuelvo a casa por el mismo camino
y me acompaña una indecible pena,
la rara sensación de estar viviendo
lo que vivieron otros.
Como si el lienzo
en el que voy dejando el trazo, el día,
la luz que ya no vive, pensativa,
crepuscular y amarga,
lo hubiera terminado una mano sin nombre
en el taller del sueño hace ya años.
Éste es el viejo cuadro:
con el tiempo a los árboles
el barniz del ocaso ha vuelto negros
y sólo se ve en él, a duras penas,
junto al laurel en sombra
el silencioso hogar, el humo, el fuego
que me espera.
.
Andrés Trapiello
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, mayo 28, 2008

Miquel Codorniu

Poderío

Atravesamos muros
y vemos debajo del agua
hablamos con seres de otras edades
y adivinamos el porvenir
encontramos una aguja en un pajar
y la perdemos
............................... oh dios.

Omar Lara-Chile

Posted by: Cobaltto / 8:21 a.m.

martes, mayo 27, 2008

Marc Chagall

Bajo los auspicios
.
La cosa más profunda que he vivido
ya la he olvidado. Ahora sólo me importa
arreglar la ventana si se rompiera, o
limpiar los cristales. Todas las verdades
han sido un largo pronunciamiento sin fecha,
de pronto no recuerdo ninguna. Se confunden
encaramadas bajo los auspicios de mi necedad
que tampoco se precia. A mí me gusta
el encantamiento de ciertas tardes, cuando
lo evidente no es real.
.
Concha García
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, mayo 26, 2008

Erich Krause

Anuncios por altoparlantes)

- ¡Atención! ¡El Olvido os habla!
- ¡He aquí las últimas noticias! Las últimas...
- Los grandes saldos se han acabado. ¡Atención!
- ¡Vacaciones! ¡Vacaciones en el azur!
- Si usted desea obtener rápidamente unos senos
espléndidos, jóvenes y redondos...
- ¡Hasta el infinito ha encontrado comprador,
y la muerte! ¡La muerte fuerte, que reconforta!
- Usted tendrá la sensación de no llevar nada puesto.
Su nerviosidad y su elasticidad incomparables.
- ¡Atención! ¡Son vuestras últimas vacaciones!
- La lotería de las galaxias. Primer premio:
¡La cabellera de Circé y cuatro millones de estrellas
ancianas!
- Y como segundo premio: el Oriente desierto.
- La bolilla mágica rueda dulcemente sobre vuestras axilas...
¡Una nube llamada caricia!

Entonces los acontecimientos se precipitaron

Jean-Clarence Lambert-Francia
Versión castellana de Alfredo de Robertis

Posted by: Cobaltto / 5:45 a.m.

domingo, mayo 25, 2008

A. DiCab

El vaso
.
Siéntate
a la mesa.
Bebe un vaso
de agua. Saborea
cada trago.
Y piensa
en todo el tiempo
que has perdido.
El que estás perdiendo.
El tiempo
que te queda por perder.
.
Roger Wolf
UK
.

Posted by: Frida / 12:00 p.m.

sábado, mayo 24, 2008

Wassily Kandinsky

La voz y los besos

Los teléfonos públicos,
Tu mano que cierra la puerta,
El parecido entre la voz y los besos,
El primer momento de nuestro encuentro
Y todas estas ramas de un árbol único
Que en el bosque se multiplica.

Saker Al-Kasimi-Emiratos Árabes Unidos
Traducción de Khalid Raissouni

Posted by: Cobaltto / 7:29 a.m.

viernes, mayo 23, 2008

Maxi Delgado

LLUVIA
.
De ninguna parte llega. ¿Partir?
No existe la mágica palabra que rompa
esta costumbre del ojo, este silencio
sonoro de dardos. La primavera, el lujo
de los años y de la luz, se perdía ahora
en el camino vencido. Las esperanzas
han muerto a tiempo. De nuevo, todo es perfecto
a lo largo del vacío: la lenta lluvia
no va a parte alguna.
.
Salvador Espriu
España - Catalunya
Versión de José Batlló
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, mayo 22, 2008

Jacqueline Lamba

Borracho

Llegado acá en los vientos de un insomnio
tercera imagen mía de esas sombras
y por las madrugadas traigo el cáliz
de la liturgia de las noches pálidas.

Sé por quien bebo el trago de mi pánico;
sé por quien brindo el trago de mi amago;
y aún así no sé por quien me traigo.
Nada mas sé que el tímido compaso

a arder por la garganta hondo y agrio
guardando las tinieblas de esas noches.
Sé que soy en la espina que me clavo,
Ya no me sé en los sorbos que me anulan.
Sé de ese sol que borracho me engaña
en mi ensuciado cáliz de nubes.

Anibal Beça-Brasil

Posted by: Cobaltto / 9:51 a.m.

miércoles, mayo 21, 2008

Hiroshige Utagawa

Gente en el puente

.
Extraño este planeta y extraña en él la gente.
Acatan el tiempo, pero no lo reconocen.
Tienen maneras de expresar su desacuerdo.
Producen, por ejemplo, escenas como ésta:

Nada especial en un primer momento.
Se ve agua.
Se ve una orilla del agua.
Se ve contra corriente avanzar una barca.
Se ve un puente sobre el agua y se ve en él a la gente.
Se ve muy bien cómo la gente apura el paso,
pues, en ese instante, desde una nube negra
comienza a azotar la lluvia.
.
La cosa es que después no pasa nada.
La nube no cambia ni de color ni de forma.
La lluvia ni es más intensa ni cede.
La barca navega sin moverse.
La gente en el puente corre
exactamente ahí donde corría.

Difícil no hacer un comentario:
Esta no es para nada una imagen inocente.
Aquí fue detenido el tiempo.
Dejaron de considerarse sus leyes.
Se le privó de influencia en la evolución de los hechos.
Fui desdeñado y ofendido.
.
Por culpa de un rebelde,
un tal Hiroshige Utagawa
(ser que, por lo demás,
hace mucho y como corresponde ha transcurrido),
el tiempo tropezó y cayó de bruces.
.
Tal vez se trate de una broma sin mayor significado,
una travesura a escala de apenas un par de galaxias,
por si acaso, sin embargo,
agreguemos lo que sigue:
.
Es aquí de buen tono
apreciar mucho esta escena,
maravillarse con ella y conmoverse por generaciones.
Hay algunos a quienes ni siquiera esto les basta.
Oyen incluso el rumor de la lluvia,
sienten el frío de las gotas en la nuca y en la espalda,
miran el puente y a la gente
como si se vieran a sí mismos
en esa misma carrera interminable,
en ese camino sin fin por recorrer eternamente,
y creen, en su osadia,
así es en realidad.
.
Wisława Szymborska
Polonia
Traducción: Gerardo Beltrán
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, mayo 20, 2008

Pablo Ruiz Picasso

En un momento como éste

En un momento como éste la luz del equinoccio
se abre paso a través de las celosías
iluminando la mitad del cuarto donde dejaste durmiendo a una mujer desnuda.

Programas de radio se escuchan en el piso de abajo.

La risa de dios parece estar, entretanto, en alguna parte.

Observas una franja púrpura en el horizonte
breve e intensa como el olor
de una presa que huye.

En un momento como éste
los árboles se lamentan por la perdida de sus pájaros
y las flores por la perdida de su aroma.

Erik Trigger-Dinamarca
Traducción: Jimena Londoño

Posted by: Cobaltto / 8:01 p.m.

lunes, mayo 19, 2008

Martin Ramirez

Blues del Hospital Oximorónico
.
Sabía que iba a terminar muy mal
cuando pusiste el ramo en mi orinal.
La ayudante de mi enfermera al verlo
gritó: "¡Mal! ¡El orinal para chis!
¡La necesita muy limpia para las pruebas, Sr. Sedadito!"
Me dijo: "No Más". Respondí: "Nunca más",
y se fue a la enfermería limpiarlo
mientras insultaba a tres ausentes presencias
llamadas"Madre de Dios", "Dios mio" y "Madre".
Era una mujer tan bella y pequeña
para un vocabulario tan feo y copioso,
así que por favor no contamines
de nuevo mi botella de mear con tus flores:
se solo una broma elegante
que abruma mucho al mal pagado.
.
Alan Dugan
US
Traducción: A.Major
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, mayo 18, 2008

Georgia O'keeffe

Buscaremos la puerta

Buscaremos la puerta por donde
entró la oscuridad.
El espacio interior de los dedos lleno
de mágicas llaves que abren las figuras.
Tal vez sea esto una habitación
o el mundo,
una abertura en qué creer,
frutas de luz, el temor del jardín
frente a la noche.
Una puerta, un grifo derramando
la oscuridad a chorros.

José Acosta-República Dominicana

Posted by: Cobaltto / 9:05 a.m.

sábado, mayo 17, 2008

Pancho Gutiérrez Cossío

Todos los días

Todos los días
a las cuatro en punto
me asomo a la ventana
para hablar con el sol

de mi esposa y de mis hijos
de los amigos lejanos
de que nada cambia
de que eso es todo por hoy y adiós

Todos los días
a las cuatro en punto
me asomo a la ventana
que con la barrita de tiza
he dibujado en la pared de mi celda

Víctor Rojas-Colombia

Posted by: Cobaltto / 3:03 p.m.

viernes, mayo 16, 2008

Wassily Kandinsky

Vísperas

Como una araña tejí mi casa,
tejí los mármoles y los espejos.
Los altos ventanales
donde siempre es de noche.
Pensé la vigilia debe acabar,
pero es insondable
y sin dudas eterna esta única noche.
Subo y bajo las profundas escaleras,
todo es blanco,
terriblemente blanco y bello.
Amo mi casa sin árboles,
sin el mar.
Pero extraño mis ojos,
esos otros ojos adonde se asombra
el sol,
la enorme claridad de las mañanas.
Era feliz, entonces
no poseía las llaves de lo eterno.

Liudmila Quincoses-Cuba

Posted by: Cobaltto / 12:34 a.m.

jueves, mayo 15, 2008

Juliantxo Irujo

Autorretrato en el ramaje

Yo
en la arborinave
contando manzanas letales

Tipo otoñal innato
oído brumal para autoensoñantes formas
manía del fruto caído

En la canción del viento
pro-rateada cosecha calvaria

O bien
vinculado a mí fastidiosamente
restello de gotas cerebrales

Rocío craneal
tomas instantáneas interiores-exteriores
con argucia reversible

Y abajo
rastrojos barbitérreos que
con certeza recalan en llantos

Urs Allemann-Suiza
Traducción de Jona y Tobías Burghardt

Posted by: Cobaltto / 8:57 a.m.

miércoles, mayo 14, 2008

José Alfonso Morera Ortiz

Palabra del abuelo

Palabra de abuelo -no sigas a ese pájaro gris-,
que es espíritu y lleva al despeñadero,
es pájaro de muerte.
Palabra de abuela -no juegues con fuego-,
que hace orinar en cama,
es frío dentro de cuerpo.
Palabra de Taita -haz caso al abuelo-,
hay que pagar pa’ cazar.
Palabra de mamita -haz caso a la abuela-
hay que pagar para jugar con el fuego.
Palabra de pájaro gris -abuelo de mal agüero-,
es hombre desconfiado.
Palabra de fuego -abuela de mal presagio-,
es mujer maliciosa.
Palabra de mi corazón -bienvenido el misterio-,
alienta este canto.

Fredy Chicangana-Colombia

Posted by: Cobaltto / 4:15 p.m.

martes, mayo 13, 2008

Paul Klee

Tabla de aire

Consideremos que la imaginación fuera una invención
como lo es, que esta gran casa de aire
llamada Tierra fuera una invención, que este espejo quebradizo
y salobre ideado a nuestra imagen y semejanza llegara
más lejos y fuera la
invención de la invención, que mi madre
muerta y sagrada fuera una invención rodeada de lirios,
que cuanta agua
anda en los océanos y discurre
secreta desde la honda
y bellísima materia vertiente fuera una invención,
que la respiración más que soga y asfixia fuera
una invención, que el cine y todas las estrellas, que la música,
que el coraje y el martirio, que la Revolución
fuera una invención, que esta misma
tabla de aire en la que escribo no fuera sino invención
y escribiera sola estas palabras.

Gonzalo Rojas-Chile

Posted by: Cobaltto / 2:18 p.m.

lunes, mayo 12, 2008

Mon Montoya

Los golpes

Hace ya mucho tiempo –ahora es muy difícil precisarlo –
yo descubría el mundo bajo el mismo cristal usado y transparente con que se ve la gloria.
Nada pretendía y nada sucedió que no estuviera definido entre el bien y el mal.
Yo imitaba a los héroes con la vieja confianza que da la mansedumbre,
con su oscura prudencia.
No conocía aún la insensatez de las muchachas:
si alguna noche imaginé entender algo, fue apenas un rubor.
Yo tenía un pupitre, una voz agradable, una ciudad dispuesta.
Los maestros tocaban mis espaldas y decían: muy bien.
Todo era hermoso: desde el primer ministro hasta la muerte de mi padre.
Y perfecto, como debían ser los hombres la Patria.
Pero eso fue hace tiempo –hace ya mucho tiempo – y ahora me es difícil precisarlo.

Emilio García Montiel-Cuba

Posted by: Cobaltto / 6:58 a.m.

domingo, mayo 11, 2008

Pablo Picasso

Mi madre trabaja en una fábrica de conservas.
Un día mi madre me dijo:
el amor es una sardina en lata. ¿Tú sabes
cómo se preparan las conservas
en lata?
Un día mi madre me dijo: el amor es una obra de arte
en lata.
Hija, ¿sabes de dónde vienes?
Vienes de un vivero de mejillones
en lata. Detrás de la fábrica, donde se pudren las conchas
y las cajas de pescado. Un olor imposible, un azul
que no vale. De allí vienes.
.
¡Ah!, dije yo, entonces soy la hija del mar.
.
No.
Eres la hija de un día de descanso.
.
¡Ah!, dije yo,
soy la hija de la hora del bocadillo.
.
Sí, detrás, entre las cosas que no valen.
.
Luisa Castro
España
.

Posted by: Frida / 11:27 a.m.

sábado, mayo 10, 2008

Daniel Vázquez Díaz

"Cuando empiezo a lloviznar
Los seres vivos huyen
Los tigres se esconden
Las cobras huyen
Las nubes se entrechocan
El cielo se estremece
Las casas podridas se derrumban.
Hago crecer las plantas
El frijol
Las fruta bombas y piñas
Los plátanos y naranjas.
Allí donde no existe río
¿Quién hace que el agua caiga?
¿Quién riega los corazones mustios?
Soy yo...".

Tchiaku-Angola

Posted by: Cobaltto / 5:39 p.m.

viernes, mayo 09, 2008

Oscar Dominguez

Anidamos

La casa ahuecada

...y todos nosotros
dormimos la siesta.

Una lluvia nos vela la paz plural.
Fue mamá la que me hizo amarla
porque caía presagiadora sobre el toldo.

Es cierto papá:
El agua del río abisma y plantar el jazmín magno
juntos en el jardín...
y otros Actos
son cepas de una comunión.

María Paula Alzugaray-Argentina

Posted by: Cobaltto / 4:43 p.m.

jueves, mayo 08, 2008

Marcel Duchamp

DEJA VU

no sé de qué manera
ni bajo qué propósito
estás de regreso
y tan precisa
tan abrupta tu presencia
vuelve a dar en mi pecho

entonces yo también vuelvo
y es inevitable
como agua me acomodo al recipiente
y reposo
o recuerdo
no hay diferencia en esto
a no ser
por esa cicatriz que disimulo
cuando gana la intemperie

regresaste y vuelve mi mano sobre la tuya
un día sobre el otro
y letra por letra
vuelve a las cosas que tocamos
su primer nombre

advierto que hasta entonces
no supe de qué se trataba el retorno
y sabras que el verde verde limón
que se desangra en la rama
soy yo

Adalgisa Neri-Brasil

Posted by: Cobaltto / 4:39 p.m.

miércoles, mayo 07, 2008

Giorgio Morandi

Hay una débil música enredada en mis dedos
como indolentes, verdes algas dormidas,
cuando mayo desnuda de negros pabellones
mi errante pensamiento.
Hay un tejido espeso como aroma de mieles y de trigo,
que envuelve adormeciendo roca y nube.
Es temprano en la tarde.
El arroyo abandona su flauta entre la hierba.
Me inclino reverente para beber y el agua
pone en mis cerrados párpados su húmeda caricia.
Sobre la tierra extiendo mi pereza
y mayo me despoja de la corteza gris y extraña de mi traje
ciñéndome triunfal con la guirnalda azul de
sus ramajes lánguidos
y en el silencio olvido el remolino inquieto de mi alma.
Ahora soy complacido todo tierra,
sólo un montón de tierra donde crecen florecillas salvajes
como desnudas piernas deseadas
y hay un himno en mis labios,
un himno que levanta su corola
como la púrpura de la diana en un alba con lluvia.
Por el pinar en sombra se difunden sonrisas de armonía
cuando la tarde estruja jacintos olorosos
en el cáliz temblante de los árboles.
La montaña se aleja en éxtasis de humo…
Yo espero confiado que tu inicial escrita en la piedra
vuelva a hablarme en la noche con tu voz,
con la voz del agua en el venero,
de esa agua que rompe su líquido alabastro
en el silencio verde de las hierbas.

Pablo García Baena-España

Posted by: Cobaltto / 12:53 p.m.

martes, mayo 06, 2008

Esteban Vicente

Lugar común

Nadie puede nada
pero los objetos pero las cosas
nadie nadie
pero érase una vez todas las veces
nunca siempre y sin embargo
oceánicos
tu nosotros
mi nosotros

Gastón Miron-Canadá

Posted by: Cobaltto / 4:05 p.m.

lunes, mayo 05, 2008

Fernando García Ponce

4 de octubre en el Landmark Hotel

.
"-Si es un sueño no quiero que nada me despierte

-decías con El ángel que nos mira en la mano

y corriendo bajo la lluvia- decías la tormenta es un tigre,

el tigre tiene un movimiento de árbol

que va entrando en la noche.

Bajo la lluvia,

a solas con tu vida entre cielos e infiernos,

entre nada ya es suficiente y demasiado no basta,

mirabas caer la oscuridad en los parques

-como un sonido de campanas sobre el agua-

y decías una canción es sólo

la forma de salir de un callejón sin salida,

mirabas la oscuridad,

con tu corazón perseguido por los leones,

con tus plumas azules y tus sortijas árabes.

20 años después, mientras me hablas

de pequeñas ciudades -me pregunto

si un recuerdo es algo que conservamos

o algo que hemos perdido-, de pequeñas ciudades junto al mar,

yo comprendo que sólo fuiste un sueño. Y como dice

Delmore Schwartz en una canción de Lou Reed,

en nuestros sueños comienzan nuestras responsabilidades.

La última playa es fría y tiene una luz extraña,

una luz blanca hecha de pájaros caídos.

20 años después, desde este mundo

de las cosas tal como son, tenemos

nuestras propias preguntas. Y respuestas

que huyen de tu nombre

como animales asustados por un trueno.

El sueño es dulce, sientes

grandes ruedas de fuego en el calor del día.

Y Lou Reed también dice

que si cierras la puerta

tal vez la noche dure para siempre."
.
Benjamín Prado
España

Posted by: Frida / 11:26 p.m.

jueves, mayo 01, 2008

Eleonora Carrington

Un mal día de trabajo
.
Por secarme una lágrima
me saqué un ojo
por persignarme
me arañé el corazón
por cortarme una uña
me quité la mano
por seguir una sirena
me enredé con una medusa
.
Al final del día
conocí a un demonio blanco
suave y triste
que quería sacarme
de este cielo
para llevarme a su infierno
.
Rodrigo Carrillo
Guatemala
.

Posted by: Frida / 9:54 a.m.