Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

lunes, junio 30, 2008

Kazimir Malevich

Noche

Tumbalá Cancuc Tumbalá
Tumbalá Cancuc Tumbalá
Tumbalá Tumbalá
Toniná
Tenojib Ochuc Tenojib
Tenojib Ochuc Tenojib
Tenojib Tenojib
Nambarití
Bronce de día
Bronce de Noche
Noche
Noche

Mitontic Cuilá Mitontic
Mitontic Cuilá Mitontic
Mitontic Mitontic
Mapiltic
Cumbujuyú Maluco Cumbujuyú
Cumbujuyú Maluco Cumbujuyú
Cumbujuyú Cumbujuyú
Chentún
Día de bronce
Noche de bronce
Noche

Naquiltil Mocnú Naquiltil

Roberto Lopez Moreno-México

Posted by: Cobaltto / 9:41 a.m.

domingo, junio 29, 2008

Elmer Bischoff

En el tintero

A veces,
dice el poeta,
puedo casi
oírlos gritar,
a los poemas,
desde el fondo del tintero.

¡Sácame de aquí!
¡Sácame de aquí!

Michael Augustin-Alemania

Posted by: Cobaltto / 9:48 a.m.

sábado, junio 28, 2008

René François Ghislain Magritte

Brillante

Y atribulado,
artificial
y hasta un poco sencillo,
guardás el polvo
de las monedas en tu bolsa;
tomás el microbús
y –sin recipiente para el asco-
aguantás
el vómito fosforescente de lo tragado;
tenés sexo
con la mujer de tus sueños
y luego ella misma te despierta;
fumás un cigarro
que no tiene marca
y respirás su azul olor en tus dedos;
caminás por la noche de la ciudad
y en ella te desvanecés
como la sombra en el agua de los ojos;
mandás al diablo al tiempo,
escupís con desprecio el rostro del santo,
maldecís a tu familia,
mordés la mano de tus amigos,
matás al perro de tu vecino,
orinás en la iglesia,
golpeás a las ancianas,
matás a tu papá,
a tu mamá, a tus hermanos;
matás y matás dulcemente
y luego te sentás a ver la televisión,
te preparás una deliciosa tasa de café,
te dormís
y soñás con los angelitos
hasta el nuevo
brillante día que viene.

Alfonso Fajardo-El Salvador

Posted by: Cobaltto / 12:25 p.m.

viernes, junio 27, 2008

Luis Gordillo

Dementia Praecox (IV)

en el principio las aguas oscuras de la angustia -que aún no se separaban de las aguas del cielo- se movían sobre la faz del espejo como intentando empuñar un ligamento en la rugosidad de mi cara Era temprano entonces y una voz que había llamado Tierra a la sequedad de mi cuerpo a esa parte firme de mí que sí lograba plantarse Ordenó: Acaba con tus cuadernos Échale orín a sus folios y llena de mentiras los ósculos de tus orejas Pues ellos no pueden darte nada en este sitio que no consigas tú mismo y todo lo que te enseñen será usado en tu contra Desde ese día mis versos no serían mis versos y quedaría propenso a olvidar todas las noches que el sol volvía montado en la joroba de los bueyes Tendría que improvisar el firmamento Quemar todos mis cuentos Buscarme

Ernesto Carrión-Ecuador

Posted by: Cobaltto / 9:45 a.m.

jueves, junio 26, 2008

Francisco Bores

Duelo

Mientras en la cajita mecánica
se debaten el segundero y el minutero,
persigo mi destino.

Voy de la cama a la almohada,
de la almohada al olvido.

¿Quién,
con su puño imbatible,
matará la puntual monotonía,
el afán de espera?

Catalina González-Colombia

Posted by: Cobaltto / 9:37 a.m.

miércoles, junio 25, 2008

Franz Marc

De humanos

Bosque.
Encantado.
Talado.
Bosque ingenuo.
De humanos.
Bosque convertido en una legión de sillas.
De camas.
Bosque de armarios.
De ataúdes.
De espejos.
De espejos que reflejan el bosque derribado.
Bosque de lanzas con puntas de acero.
Bosque de hachas.
Bosque de animales que sacrifican animales.
Bosque del Bosco medieval, sin edad,
del que se extrae la leña donde arderán los condenados.
Bosque de herejes que combaten, ardiendo en la causa.
Bosque de amor y resistencia.
Para repoblar la tierra de árboles, de agua, de animales y de humanos.
Bosque de fuego, guerra del amor contra los enemigos del bosque.

Fernando Rendón-Colombia

Posted by: Cobaltto / 11:12 a.m.

martes, junio 24, 2008

Edward Hopper

HOTEL ANTIGUO
.
Una mujer a solas se desnuda,
pared por medio, en el hotel antiguo
de esta ciudad remota donde duermo.
.
Abren las sedas un rumor disperso
que se mezcla al follaje
de los helechos en el aire.
.
Se oyen llaves que giran en un cofre,
jadeos ahogados, prendas,
la inocencia de gestos solitarios
que beben los espejos.
.
A su tiempo la noche se desnuda
y las calles apiladas se doblan
en un vasto ropaje
con la fatiga de un final de fiesta.
.
Una mujer a solas tras los muros,
unos pasos, un oscuro deseo,
hasta mí llega de otro mundo
como alguien que he amado y que me habla
desde un ataúd lleno de piedras.
.
Eugenio Montejo
Venezuela
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, junio 23, 2008

René François Ghislain Magritte

El cuento del árbol

Sin amante
sin amigos
en un ancho campo el árbol solitario
hace una larga sombra
como faro en la pradera
como un barco navegando en el desierto

Alguien me contó que el árbol está bajo un hechizo
Cada vez que hay luna llena desentierra
su incinerado y negro corazón, lo cuelga de una hoja
y se viste entonces de musgo azul oscuro
que adhiere a su tronco
y extrae sus recuerdos arrugados para sacudirlos
como quien toca una campana

El árbol hace pantomimas en un escenario
sólo visible para los hechizados

Alrededor del árbol
Hay siempre una multitud
que delira

Lee Kang-won -Corea
Traducción de Fernando Barbosa

Posted by: Cobaltto / 10:21 a.m.

domingo, junio 22, 2008

Romeo Mancini

Número de suerte

Me puedo quedar la noche pensando
y sacrificar la tristeza del día.
Todos estos años le he pedido a Dios
muchos años
para contar la experiencia de la vida que tienen
los hombres viejos.
Uno se levanta a diario
sobre la luz del amanecer, sale al trabajo,
se sienta como un jefe a esperar las dificultades
que traen los otros.
Habla con sabiduría, delante de una biblioteca
de la poesía contemporánea del mundo,
recuerda un verso, un buen verso, y salva
la jornada.
Hay días difíciles para el alma,
nos recogemos para que el sueño
revele un número de suerte.

Adhely Rivero-Venezuela

Posted by: Cobaltto / 8:27 a.m.

sábado, junio 21, 2008

Dennis Harper

Es propio

Es propio de la Realidad

ser poca y no ser verdad.

Es propio de las Santas

que les broten rosas

del tajo de la garganta.

Es propio de la libertad

ser dada y provisional.

Es propio de tú y yo

querernos sin con-pasión.

Es propio de las Culturas

firmar en las sepulturas.

Es propio de las ideologías

servirse de policías.

Es propio del esclavo

irse pareciendo al amo.

(y al contrario)

Es propio del alma mía

ser Valor y mercancía.

Isabel Escudero
España

Posted by: Frida / 9:08 a.m.

viernes, junio 20, 2008

Pablo Ruiz Picasso

Soy un albañil

soy un albañil, un sacerdote del polvo
fuerte como un monstruo, como la corteza del pan
soy un nenúfar, soy un guerrero de los árboles sagrados
de los sagrados sueños, grito con los ángeles

soy un castillo, una pared muerta
conduzco naves, soy un barquero para los viajeros
¡Oh madera! ¡madera!
garzas, venid, sangre

venid, jardineros; luz, ilumina
ven, mano extendida, cristal
azules remolinos, ven, tersura
viento que deslizas seres de otros campos

aquí los prados están quemados, la lava bulle
los pastores esperan, agitando sus alas impacientes
los perros se olfatean, los ovejeros,
aquí se yergue la memoria, el orden, los signos del porvenir

Tomaž Šalamun- Eslovenia

Posted by: Cobaltto / 6:41 a.m.

jueves, junio 19, 2008

Malevich

Sin memoria
.
La Tierra atomizada
la Historia atomizada
para qué se hizo lo que se hizo?
La mano en la piedra
la piedra en el cielo
el acto es la intención
y la intención es acto
prohibido el final
cuando no se permite el final
y si entendiéramos que el final no existe
precisamente acaso porque mueren los cuerpos
los días
los ríos, el aire, la vida, las distancias
más tenaces, si lo entendiéramos
podríamos dejar de ser históricos
e intentar ser inocentes.
.
Manuel Vázquez Montalbán
España

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, junio 18, 2008

Jackson Pollock

Baile de dos

El primer paso
en un baile de dos
alguien tiene
que darlo

la mano tímida
que busca
una mano
los pies
que deben encontrarse
pero no tropezar

el lento
juego de los cuerpos

el tanteo

para no hallar abismo

Javier Naranjo-Colombia

Posted by: Cobaltto / 4:30 a.m.

martes, junio 17, 2008

Filippo de Pisis

Pausas

(he tenido que escogerme entre pausas, he tenido que dejar el incandescente hilo del agua para poder estar en el ahogado poro del intento que se escucha latir en inmensidades penetrantes que no comprenden lo ajeno, asaltan distorsiones y se acurrucan sin piedad en todos aquellos huecos que dan a su vacío un simple suspiro para seguir en sofocos de extracción la cursi pausa que jamás se verá maravillada por ser el puño consciente de mis palabras, trampa en mi humedad que finge ser agua, reposo de su secreto desnudo que danza en el vulgar jadeo del paréntesis)

Lucía Alejandra Villarreal-México

Posted by: Cobaltto / 10:34 a.m.

lunes, junio 16, 2008

Avigdor Arikha

Reja

cuál es la luz
cuál es la sombra

Blanca Varela-Perú

Posted by: Cobaltto / 10:09 a.m.

domingo, junio 15, 2008

Estátua de FP en el café
A Brasileira - Lisboa

Lisboa Revisitada
.
No: no quiero nada.
Ya dije que no quiero nada.
.
¡No me vengáis con conclusiones!
La única conclusión es morir.
.
¡No me traigáis estéticas!
¡No me habléis de moral!
¡Quitadme de aquí la metafísica!
No me prediquéis sistemas completos,
no me ensartéis conquistas
de las ciencias (¡de las ciencias, Dios mío, de las ciencias)
¡De las ciencias, de las artes, de la civilización moderna!
.
¿Qué mal les hice yo a los dioses todos?
.
Si tenéis la verdad, ¡guardadla!
.
Soy un técnico, pero tengo técnica sólo dentro de la técnica.
Fuera de eso soy loco, con todo el derecho de serlo.
Con todo el derecho de serlo, ¿oísteis?
.
¡No me molestéis, por el amor de Dios!
.
¿Me queríais casado, fútil, cotidiano y tributable?
Me queríais lo contrario de esto, lo contrario de cualquier cosa?
Si yo fuese otra persona, os daría, a todos, por el gusto.
Así, como soy, ¡tened paciencia!
¡Iros al diablo sin mí,o dejadme ir solo al diablo!
¿Para qué habremos de ir juntos?
.
¡No me cojáis el brazo!No me gusta que me cojan el brazo.
Quiero ser solitario.
¡Ya he dicho que soy solitario!
¡Ah, qué lata que queráis que yo pertenezca al grupo!
.
¡Oh cielo azul —el mismo de mi infancia—
eterna verdad vacía y perfecta!
¡Oh suave Tajo ancestral y mudo,
pequeña verdad en donde el cielo se refleja!
¡Oh pesar revisitado, Lisboa de otrora de hoy!
Nada me dais, nada me quitáis, nada sois que yo me sienta.
.
¡Dejadme en paz! No tardo, que yo nunca tardo...
¡Y mientras tarda el Abismo y el Silencio quiero estar solo!
.
Fernando Pessoa
Heterónimo: Álvaro de Campos
Portugal
.

Posted by: Frida / 10:51 a.m.

sábado, junio 14, 2008

Wifredo Lam

Orgasmo

¿Me dejará
la muerte
gritar como ahora?

José Watanabe-Perú

Posted by: Cobaltto / 12:56 a.m.

viernes, junio 13, 2008

Eva Holz

Hotel Cielo Estrellado
.
Millones de cuartos vacíos con televisores encendidos.
No estaba yo ahí aún, pero vi todo.
El Titanic en la pantalla como un
.............pastel de cumpleaños hundiéndose.
Poseidón, el recepcionista nocturno, apagó las velas.
.
¿Cuánta propina deberíamos dar al botones ciego?
A las tres de la mañana la máquina vende-chicles
.............en el lobby vacío
con su espejo recién trizado
es la nueva Madonna con su niño.
.
Charles Simic
Yugoslavia
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, junio 12, 2008

Kurt Schwitters

Subrayado en un libro de Nietzsche

Si en este texto que, en general, suele ser el mismo una noche que otra, recibe comentarios tan variados y si la razón creadora se representa hoy, por idénticas excitaciones nerviosas, causas distintas de las de ayer, ello se debe a que el apuntador de dicha razón ha sido otro distinto del ayer; otro instinto que se hallaba hoy en su más viva pleamar y quería satisfacerse, emplearse, ejercitarse y descargarse...
Nota al margen:

La culpa original del texto es la de no poder reconocerse a sí mismo. En la
(1) ya ha arrancado sus ojos.

(1) Palabra borrosa en el original. Se puede transcribir «asunción», así como «ascención».

Caridad Atencio-Cuba

Posted by: Cobaltto / 7:34 a.m.

miércoles, junio 11, 2008

Pablo Ruiz Picasso

Un día

Un día me detendré
asombrada de haber andado tanto.
Me asustarán los cabellos domados
y la sonrisa pálida.
Desconfiaré de mis gestos ordenados
y de mi ropa predecible, exacta.
Talvez entonces
mi vientre haya florecido.
Talvez entonces
sea la sombra del domador de costillas
aquel que apuró la penúltima gota de mi rebeldía
y olvidó
que en mis ojos cabía el mundo.

Marianela Corriols-Nicaragua

Posted by: Cobaltto / 10:52 a.m.

martes, junio 10, 2008

Angel Planells

Los primeros pasos de la íntima ciencia

El hablar me complica y me destruye. Entonces, digo

todo sin gravedad: Tengo escalofrío, acelero

el paso, agarro un catarro, acomodo mi bufanda,

bajo las pupilas, tengo calor, tengo frío, soy

una pequeña mecánica espiritual atrapada

por la nieve.

Después del paso de los veinte últimos siglos, después

de todas esas voces sin unidad formal, después

de tantos otros corazones malditos, después del amor

esparcido fuera de nosotros, después de nuestros poemas

destructores de poemas, comprendo que nada me sana,

que nada me consuela.

Jean-Marc Desgent-Canadá

Posted by: Cobaltto / 7:30 a.m.

lunes, junio 09, 2008

Amadeo de Souza Cardoso

Eso dicen

Dicen que hablar no cuesta nada.
Parece infalible la sentencia.
Se cae la boca con el grito,
pesan las palabras como trenes frenéticos
que atropellan las noches,
el compás del corazón,
la forma de peinarse.
Alguien pronuncia dos palabras
y se desploma el paisaje en la ventana,
deja de salir el agua por el grifo
o sale con desgano, sin sed que la recoja.
Dices adiós y algo se quiebra,
puede ser el espejo o su imagen,
alguna cosa que guardabas,
la secreta esperanza de un algo impronunciable,
su cobarde mudez.
Podríamos andar ligeros de voz y de preguntas,
dos o tres dudas como globos que estallan
sin ruido, sin misterio.
Pero las palabras se cargan de sal y de sonidos
llegan a pesar tanto que un día nos matan
de memoria, de silencio,
qué le vamos a hacer,
si estamos más hechos de palabras que de huesos
y hablar nos cuesta todo.

Luz Helena Cordero-Colombia

Posted by: Cobaltto / 10:33 a.m.

domingo, junio 08, 2008

Rufino Tamayo

Este es mi corazón

Este es mi corazón. Es un buen corazón.
Teje una membrana de niebla y fuego.
Cuando hacemos el amor en el mundo de las flores
Está tan cerca de ti que puede cantar
en un lenguaje demasiado torpe,
para las palabras humanas.

Esta es mi cabeza. Es una buena cabeza.
En su interior zumba un enjambre de preocupaciones.
¿Cuál es la fuente de este misterio?
¿Por qué no puedo verla aquí, en este preciso momento
tan real como estas manos que unen el mundo
a golpes de martillo?

Esta es mi alma. Es un buen alma.
Me dice, “Ven aquí olvidadiza.”
Y nos sentamos muy juntas
Cocinamos algo para comer,
luego sorbemos algo dulce,
para la memoria, para la memoria.

Este es mi canto. Es un buen canto.
Camina desde siempre los límites del fuego y el agua
ha trepado las costillas del deseo para dedicarte su canto.
Sus alas recién nacidas tiemblan en su vulnerabilidad.

Ven recuéstate a mi lado.
Pon tu cabeza aquí.
Mi corazón está tan cerca que podrá cantar.

Joy Harjo-Estados Unidos, Nación Muskogee

Posted by: Cobaltto / 7:27 a.m.

sábado, junio 07, 2008

Alfonso Fraile

La cicatriz

Entre las puntadas, semejantes a picotazos
de aves que hubieran descendido a comer
de ti, se escucha el diálogo de la vida y
la muerte, el río de la escritura creciendo
sobre la piel. Los sonidos del cuerpo y el oído
los despierta cuando la cabeza reposa allí:
en la cicatriz. El dolor y los acontecimientos.
Al pasar un dedo sobre ella, igual que en
una página, los signos del sentido
combaten y armas líneas de brillo en la
noche que nos cubre. Es tu historia,
la huella de esas aves en el vientre
como sus patas en arena o nieve, lo que
hayan sido tus alegrías o sufrimiento,
la soledad o la plenitud que esperas.
Las palabras, como pequeños soles,
ardiendo dentro del libro de tu cuerpo
y entonces no hay más oscuridad.

Victor Fowler Calzada-Cuba

Posted by: Cobaltto / 9:39 a.m.

viernes, junio 06, 2008

Albert Porta

La llave del éxito

Ambos llevaban pistolas cargadas,
se temían,
el corazón de cada uno
se desbordaba de antigua enemistad.
En aquel entonces eran sólo dos.
Pero cuando dispararon,
murió un tercero -
estaba parado en un puesto de té...

Entonces cogieron al cuarto,
ni siquiera se hallaba en el puesto de té,
sino en su casa, y con base en lo que dijo
interrogaron al quinto, quien había sido implicado
por el sexto, identificado por el séptimo,
siendo juzgado el octavo
y sentenciado el noveno -
el décimo, quien salió libre,
cayó de rodillas ante el undécimo.

Este había descubierto la llave de un nuevo éxito,
e impasible, le daba vueltas con sus dedos.

Kunwar Narayan-India

Posted by: Cobaltto / 12:07 p.m.

jueves, junio 05, 2008

Jackson Pollock

xv

Desde esta ventana veo
un grito corriendo en el bosque,
rasgándose los pies en las espinas,
su alma de voz está perdida:
Mudo grito buscando
garganta cueva amiga
voz hermana cuerda viva
salto triple ventana mía,
mi voz, mi grito,
caminando por el bosque…
Quebrándose en las espinas.

Aída Elena Párraga=San Salvador

Posted by: Cobaltto / 8:29 a.m.

miércoles, junio 04, 2008

Sandra Ramos

Inútil escrutar tan alto cielo
inútil cosmonauta el que no sabe
el nombre de las cosas que le ignoran
el color del dolor que no le mata
inútil cosmonauta
el que contempla estrellas
para no ver las ratas.
.
Manuel Vázquez Montalbán
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, junio 03, 2008

Stuart Davis

En un cayo de coral

En un cayo de coral donde el turismo es rey
divino y la banca, un príncipe de plata
donde nunca hubo azúcar, ni escasamente
donde nunca hubo algodón, no mucho
para la mano de piel suave
ya muerta la ballena
para la mano endurecida
ya rota la línea de la ballena
Nos hicimos a la mar nos hicimos a la mar.

Ya no pescamos ballenas ni naufragamos
corsarios, piratas o traficantes de ron
según cambian las mareas económicas
No lamentamos nuestra pérdida
de los bahameses del casabe
en el mar de los sargazos
Porque somos los bahameses en su concha
no nos duele lo que
no sabemos que hemos perdido.

En un cayo de coral donde vivimos
En una plantación turística, un feudo
bancario donde el aire esta acondicionado
como lo están las manos que no saben
de la cuerda de pescar o el suelo de la pina
No producimos nada, o apenas
servimos al mundo, o casi
En nuestro servicio con aire acondicionado
Somos los benditos camareros de la gracia divina.

Marion Bethel-Bahamas

Posted by: Cobaltto / 12:21 p.m.

lunes, junio 02, 2008

Temple Cassara

Lilith
.
La luna es nueva
y el río ya no es el mismo
pero tus ojos permanecen iguales;
sólo quien viajara hacia el fondo
descubriría algo más que el paso del tiempo:
un animal enfurecido contra la jaula del horizonte.
.
Daniel Chirom
Argentina

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, junio 01, 2008

Paul Klee

Historia de palabra

Lo apedrearon lo cortaron en pedazos lo mataron a palos lo
despeñaron en el río en el pantano en el mar lo ahogaron
lo crucificaron lo dieron en pasto a las fieras lo flecharon
lo hirvieron en aceite le cortaron las venas lo
emparedaron lo tiraron al pozo lo desollaron lo envenenaron
lo apuñalearon lo estrangularon lo quemaron en la hoguera lo
amarraron a la cola de un caballo lo descuartizaron lo
despeñaron lo apalearon no lo amaron lo empalaron lo
decapitaron lo ahorcaron lo degollaron lo
fusilaron lo tiraron por la ventana lo enterraron vivo
ametralladores lo acribillaron lo bombardearon lo gasificaron
lo sentaron en la silla
eléctrica lo empujaron ante el tren lo lincharon lo pasaron a
cuchillo lo extinguieron
.................................................................El Verbo,
.............................................................que en el principio era
.............................................................horrorizado busca
.............................................................un inocente sustantivo

Ferenc Szónyi-Hungría

Posted by: Cobaltto / 12:21 p.m.