Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

martes, julio 29, 2008

Peter Doig

Naturaleza Muerta en Innsbrucker Strasse
.
.
Ellos son (por excelencia) treintones y con fe en el futuro.
Mucha fe.
Al menos se deduce por sus compras(a crédito y costosas).
Casaca de gamuza (natural),
Mercedes deportivo color de oro.
Para colmo (de mis males) se les ha dado además por ser
eternos.
Corren todas las mañanas (bajo los tilos)
por la pista del parque y toman cosas sanas.
Es decir, legumbres crudas y sin sal,
arroz con cascarilla, agua minerales.
Cuando han consumido todo el oxigeno del barrio
(el suyo y el mío)
pasan por mi puerta (bellos y bronceados).
Me miran (si me ven)
como a un muerto
con el último cigarro entre los labios.
.
Antonio Cisneros
Peru
.

Posted by: Frida / 10:40 p.m.

lunes, julio 28, 2008

Katherine Pope

Imagen de la desconocida

(A partir de un poema de Juan Carlos Bautista)

Un zapato rojo de tacón alto

que es, en sí mismo,
el fantasma de su par ausente.

Un zapato perdido a mitad de la noche,
perdido, entre un paso
y otro, a mitad de la calle.

Un zapato del que se puede deducir una mujer
súbitamente coja
y probablemente trágica.

Más que un zapato: una pista para resolver un crimen.

Un zapato que es una pregunta
cuya respuesta es otro zapato.

Luís Felipe Fabre
México
.

Posted by: Frida / 10:25 p.m.

domingo, julio 27, 2008

Matisse

Pero llueve...
.
Pero llueve
y un periódico sepia sirve de navío
y te quiero más decías
y no sé qué interrogación espléndida
pregunta la hora
y mimetiza las palabras pocas
los rasguños
pero llueve
y en el líquido arroyo
un tirón de balsas
nos deshace
y nos deja sumidos
en la nuca de voces y almohadas
y los lunes parpadean
y se alinean mejor los astros
pero llueve
a pesar del sol
y sus estrellas
a pesar de los lirios
en nuestra magnífica
ciudad de cartulina
siempre llueve
.
Armando Ayala Ochoa
México
.

Posted by: Frida / 10:16 p.m.

sábado, julio 26, 2008

Luis Yngüanzo

Balón Fantasma
.
Nunca fui de los buenos.
Era —en la calle o el llano—
entre niños que sabían darle al balón,
driblar,
colocarse,
un prospecto de portero:
lejos,
atrás,
bien atrás de la defensa.
.
Con suerte pararía algún tiro.
Pero no sucedía.
.
Cuando me pregunto por qué nunca he regresado
a las canchas salvajes de mi infancia,
fabulosos estadios desiertos de esos años,
me digo
que no es pena de los goles que no detuve,
ni desconcierto ante los saques que nadie recibía.
.
Es que aún me falta el lance —más ligero y más vivo—
para atajar esos pases
que desde el pasado
me tiran los fantasmas,
y se pierden,
cruzan la portería sin red,
balones de viento
a ras del llano.
.
Luis Jorge Boone
México
.

Posted by: Frida / 11:48 a.m.

jueves, julio 24, 2008

Luis Badosa

TENGO TANTO SENTIMIENTO...

Tengo tanto sentimiento

que es frecuente persuadirme

de que soy sentimental,

mas reconozco, al medirme,

que todo esto es pensamiento

que yo no sentí al final.

Tenemos, quienes vivimos,

una vida que es vivida

y otra vida que es pensada,

y la única en que existimos

es la que está dividida

entre la cierta y la errada.

Mas a cuál de verdadera

o errada el nombre conviene

nadie lo sabrá explicar;

y vivimos de manera

que la vida que uno tiene

es la que él se ha de pensar.

Fernando Pessoa

Portugal
Versión de Ángel Crespo

Posted by: Frida / 9:45 p.m.

martes, julio 22, 2008

Picasso

ENTRE PERRO Y LOBO

Me clausuran en mí.

Me dividen en dos.

Me engendran cada día en la paciencia

y en un negro organismo que ruge como el mar.

Me recortan después con las tijeras de la pesadilla

y caigo en este mundo con media sangre vuelta a cada lado:

una cara labrada desde el fondo por los colmillos de la f

uria a solas,

y otra que se disuelve entre la niebla de las grandes manadas.

No consigo saber quién es el amo aquí.

Cambio bajo mi piel de perro a lobo.

Yo decreto la peste y atravieso con mis flancos en llamas

las planicies del porvenir y del pasado;

yo me tiendo a roer los huesositos de tantos sueños

muertos entre celestes pastizales.

Mi reino está en mi sombra y va conmigo dondequiera que

vaya, o se desploma en ruinas con las puertas abiertas a la

invasión del enemigo.

Cada noche desgarro a dentelladas todo lazo ceñido al corazón,

y cada amanecer me encuentra con mi jaula de obediencia en el

lomo.

Si devoro a mi dios uso su rostro debajo de mi máscara,

y sin embargo sólo bebo en el abrevadero de los hombres

un aterciopelado veneno de piedad que raspa en las entrañas.

He labrado el torneo en las dos tramas de la tapicería:

he ganado mi cetro de bestia en la intemperie,

y he otorgado también jirones de mansedumbre por trofeo.

Pero ¿quién vence en mí?

¿Quién defiende de mi bastión solitario en el desierto, la sábana

del sueño?

¿Y quién roe mis labios, despacito y a oscuras, desde mis

propios dientes?

Olga Orozco

Argentina

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, julio 20, 2008

Matisse

Leve delicadeza

No sé. Abro el buzón.

Llegan

aquellas cosas mal puestas

en una silla o sobre ella.

Aturdirme de letras,

vivir tardíamente dos pasos

lo justo para intransitar lo

cotidiano.

Verme en el espejo: sí, otro

día.Sí, son varios. Sí, fueron

muchos.

No sé. Llegar, doblar

la ropa

otear la casa, el interior de

la casa,de soslayo, y a veces de

frente

sin dejar de examinarme.

Es eso.

Sí es eso. La felicidad

no tiene temblores

ni arquea días. Es eso.

Fíjate

qué cotidiano. Qué leve

delicadeza

casi a solas.

Concha García

España

Posted by: Frida / 10:08 a.m.

viernes, julio 18, 2008

Kazimir Malevich

El último hotel

El último hotel
Yo puedo ver la pared negra
Yo puedo ver la silueta en la ventana
Él está hablando
Yo no estoy interesado en lo que dice
Sólo me interesa el hecho de que éste es
el último hotel

El último hotel
Fantasmas en mi cama
Hombres lascivos de los que me aproveché
El último hotel

Jack Kerouac-E.U.A

Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

jueves, julio 17, 2008

Edward Hopper

En algún lugar al otro lado de la ciudad

En algún lugar al otro lado de la ciudad
alguien abre una ventana
y es como si todas se abrieran
se levanta un hombre, despierta una palabra
empieza un día demasiado oscuro demasiado corto
pero sin embargo un día
se lanza una mirada al mundo
que aún no existe
despierta una palabra
y es como si toda palabra despertara
se abre una mano, un duro fruto
nocturno cae
por primera vez
alguien practica una pieza difícil
alguien se pregunta
con tal furia en la fuerza
que la pregunta se vuelve respuesta
se levanta un hombre
y es como si
todos los hombres se levantaran.

Henrik Nilsson-Suecia

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

miércoles, julio 16, 2008

Antoni Guansé

El Cuento De La Araña

hay tanta soledad en una esquina
tan poco silbido en esa esquina
hay tanto frío que mis ojos se arrugan
buscando su modo de mecerse

todos tenemos una tela
la red insoportable de desnudarse
todos compramos una esquina del techo
para cazar lo inesperado

el amor las fogatas el disfraz de civil
nos hacen parecernos a la araña
que siempre rumia la madrugada siguiente

pero no te conviertas en mosca
pero no enarboles la espuma del corazón

todos tenemos una esquina
una red en la casa
esperando esperando esperando

ciegamente sin ojos
cruzando los dedos por si dios
se compadece y cae
su lomo devorado.

Ramón Fernández- Larrea (Cuba)

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

martes, julio 15, 2008

Piet Mondrian

Dicen que el duelo
es consuelo lento de la perdida.
Yo no lo creo.
Para decirlo claro:
el tiempo actúa como chispa,
paraliza la emoción de la ausencia,
abotona el alma,
corrige las arrugas de la histeria,
ya no lloro,
o lloro menos,
pero, para mí,
todo escribe la fecha del intervalo.

Nuria Amat-España

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

lunes, julio 14, 2008

Fernand Léger

Tristia

minicámaras térmicas
para inactivación del virus de la
tristeza
en burbujas de limón

Haroldo de Campos-Brasil

Posted by: Cobaltto / 9:44 a.m.

domingo, julio 13, 2008

André Masson

No me dejes vivir

No me dejes vivir.
Ahógame en lo alto.
Sobre tu cuerpo enfurecido.
No me dejes vivir...
Hay navíos que abaten en el largo descenso
su arboladura amarga.

José Ángel Valente-España

Posted by: Cobaltto / 3:02 p.m.

sábado, julio 12, 2008

Joan Miró

Historia

puedes contarme cualquier cosa
creer no es importante
lo que importa es que al aire mueva tus labios
o que tus labios muevan el aire
que fabules tu historia tu cuerpo
a toda hora sin tregua
como una llama que a nada se parece
sino a una llama

Blanca Varela-Perú

Posted by: Cobaltto / 9:43 a.m.

viernes, julio 11, 2008

Antoni Guansé

L'obscurité des eaux

Escucho resonar el agua que cae en mi sueño.
Las palabras caen como el agua yo caigo. Dibujo
en mis ojos la forma de mis ojos, nado en mis
aguas, me digo mis silencios. Toda la noche
espero que mi lenguaje logre configurarme. Y
pienso en el viento que viene a mí, permanece
en mí. Toda la noche he caminado bajo la lluvia
desconocida. A mí me han dado un silencio
pleno de formas y visiones (dices). Y corres desolada
como el único pájaro en el viento.

Alejandra Pizarnik-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:19 a.m.

jueves, julio 10, 2008

Pablo Ruiz Picasso

Casa Primera

De niña dormí en los brazos de mi abuela
como la luna en el corazón del cielo.
La cama: algodón que salió de la fruta del pochote.
Hice de los árboles aceite, y a mis amigos les vendí
como guachinango la flor del flamboyán.
Como secan los camarones al sol, así nos tendíamos sobre un petate.
Encima de nuestros párpados dormía la cruz de estrellas.
Tortillas de comiscal, hilos teñidos para las hamacas,
la comida se hacía con la felicidad de la llovizna sobre la tierra,
batíamos el chocolate,
y en una jícara enorme nos servían la madrugada.

Natalia Toledo-México,Nación Zapoteca

Posted by: Cobaltto / 12:47 a.m.

miércoles, julio 09, 2008

Jackson Pollock

Yo obsequié

Obsequié el firmamento
junto a las estrellas los planetas las lunas
y también las nubes y los vientos del clima
las formaciones de aviones, la migración de las aves...
«De ningún modo !» aullaron los árboles,
«Los pájaros cuando no vuelan son nuestros, no los podés obsequiar !»
Así que obsequié los árboles
y el terreno que ellos habitan
y todas aquellas cosas que crecen y se arrastran sobre él
«Un momento ! « marearon los mares,
«Las costas, las playas son nuestras, los árboles para los barcos
para los astilleros, nuestros ! « no los podés obsequiar!»
Por lo tanto obsequié los mares todas las cosas que los nadan los navegan...
«De ningún» modo tronaron los dioses,
«Todo lo que has obsequiado nos pertenece! Nosotros lo creamos!»
«Incluso creamos a aquellos como vos !»
Entonces fue cuando obsequié a los dioses.

Gregory Corso-Estados Unidos

Posted by: Cobaltto / 12:29 a.m.

martes, julio 08, 2008

Salvador Dali

Mito

Mito
mito mío
acorde de luna sin piyamas
aunque me hundas tus psíquicas espinas
mujer pescada poco antes de la muerte
aspirosorbo hasta el delirio tus magnolias calefaccionadas
cuanto decoro tu lujosísimo esqueleto
todos los accidentes de tu topografía
mientras declino en cualquier tiempo
tus titilaciones más secretas
al precipitarte
entre relámpagos
en los tubos de ensayo de mis venas

Oliverio Girondo-Argentina

Posted by: Cobaltto / 9:18 a.m.

lunes, julio 07, 2008

Luis Miguel Doyague

Canción

Por favor remóntenme al pasado remoto,
Entre la fermentada oscuridad que cubre el campo.
Soy un pájaro nacido al comienzo del ocaso, al final del alba.
No puedo aún cantar; mi pico inflamado picotea susurros.
Vuelo a través de campos primaverales lleno de pesadumbre,
A través de estrellas de ojos abiertos cuyas lenguas no brotan todavía.
Saludo al murciélago del alba, a la alondra de la oscuridad;
El cementerio de mis antepasados me saluda.
Cierro mis alas rotas sobre los aniversarios de mis ancestros difuntos
Y miro ríos de velas desbordarse.
Mis ancestros han estado despiertos mucho tiempo, mientras que yo dormía,
Arrullado por el sonido de cornos de gargantas rotas.
El agua de arroz preñada está entristecida;
La percha que asciende anhela tener piernas.
Soy un pájaro, mudando tarde y practicando tonos con mi suave pico
En el roto goce de tambores sobre el horizonte.
Estoy a la espera de una canción hecha de arroz cocido con agreste hierba
Y el triste huevo duro pelado por los muertos hoy.

Nguyen Quang Thieu-Vietnam

Posted by: Cobaltto / 10:02 a.m.

domingo, julio 06, 2008

Paco Soto Mesa

No hay lugar

El silencio nos despierta zumbando con sus grillos subatómicos
y en la hora más honda de los cuerpos su implacable presencia
hace evidente que no hay lugar:
estamos demasiado llenos de nosotros mismos.

Pedro Arturo Estrada-Colombia

Posted by: Cobaltto / 11:09 a.m.

martes, julio 01, 2008

Alfredo García Revuelta

En una estación del Metro

Desventurados los que divisaron
a una muchacha en el Metro

y se enamoraron de golpe
y la siguieron enloquecidos

y la perdieron para siempre entre la multitud

Porque ellos serán condenados
a vagar sin rumbo por las estaciones

y a llorar con las canciones de amor
que los músicos ambulantes entonan en los túneles

Y quizás el amor no es más que eso:

una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estación del Metro

y resplandece unos segundos
y se pierde en la noche sin nombre

Oscar Hahn-Chile

Posted by: Cobaltto / 4:27 p.m.