Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

domingo, agosto 31, 2008

Jackson Pollock

Radio de onda corta

A oscuras mi padre sintonizaba la radio:
una pelea de box en japonés,
la crónica de un atentado en italiano
o la caída de un avión en ruso.
Aunque los periódicos al día siguiente
desmintieran sus versiones, él se entendía
con la frecuencia y la estática.
Fiel receptor de hechos incomprendidos
a lo largo del cuadrante, insomne
en las ondas de alguna estación.
Mientras, junto a él, mi madre
soñaba encontrar un interlocutor.

Enzia Verduchi-Italia

Posted by: Cobaltto / 12:19 a.m.

sábado, agosto 30, 2008

Akindinov Alexei

El verdugo en casa

¿En qué piensa el verdugo
cuando regresa a casa del trabajo?
¿Cuando se sienta con su esposa y
sus hijos para un cafecito y un
plato de huevos con jamón, le preguntan
a él si fue un buen día en el trabajo
y si todo le fue bien, o ellos
evaden ciertos temas y hablan sobre
el clima, el béisbol, la política
y las historietas
y las películas?
¿Ellos observan sus
manos cuando el agarra el café
o los huevos con jamón? ¿Si los pequeñitos
dicen “papi, quiero jugar al caballito, aquí
hay una soga” –él contesta como un chiste:
ya he visto demasiada soga hoy?
O su cara se ilumina como una
hoguera de alegría y él dice
es un mundo bello y feliz en que vivimos.
Y si la luna de cara blanca mira
a través de la ventana donde una bebita
duerme y los brillos de la luna se mezclan
con las orejas de la bebé y el pelo de la bebé –el verdugo–
¿cómo se comporta entonces?
Debe ser fácil para él.
Cualquier cosa es fácil para un verdugo.
Supongo.
.
Carl Sandburg
US
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, agosto 29, 2008

Marc Chagall

En el valle del Blanco

Voy de nuevo en camino
hacia el Blanco Invisible
sale a mi encuentro el borboteo del agua
joven desde los siglos entre caprichos de roca
Aquí lavo mi tiempo
de las cosas que no son esenciales

Adultos y niños
ondean de ida y vuelta
sobre el Blanco en una oda a la alegría

Y sin embargo
no sólo a pie pueden cruzarse las aguas
de la vida Pues de repente advierto
cómo lucha con el camino erizado de piedras
empujado por dos hombres en el fondo del valle
el único vehículo: una silla
de ruedas Asoma el rostro
conmovido de una mujer inmóvil
y alza el vuelo como la luz hacia las cumbres brumosas

Más lejos todavía y más alto
sobre esas lenguas de blancura que van callándose allá abajo
escucho sin cesar y sin cesar respondo:
buenos días

Claros días Por lo visto
todos bebemos un instante
de la fuente

Krystyna Rodowska-Polónia

Posted by: Cobaltto / 12:13 a.m.

jueves, agosto 28, 2008

Eduardo Úrculo

Mis versos los concibo
.
mis versos los concibo mientras barro
o estoy quitando el polvo por la casa
a menudo me paro y con los dedos
compruebo si he contado bien las sílabas
los memorizo todos los esbozo
los perfilo y cincelo los condenso
los repito más veces en voz alta
me exalto al descubrirme un gran poeta
y los escribo y los rompo luego
.
Emilio Coco
Italia
Traducción: Carlos Clementson
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, agosto 27, 2008

José Alfonso Morera Ortiz

La mañana es lenta.
Una lagartija.
La tarde y la noche son un
ave de rapiña planeando.
Aun así es la lagartija que va a lanzarse
y devorar al pájaro.

Yo estoy sentado al lado de mi ventana esperando
que suceda.
No tengo apuro.
La lagartija simplemente no puede perder.

Bob Hansson-Suecia

Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

martes, agosto 26, 2008

Albert Rafols Casamada

Marea
.
En la playa de papel
respiro el aire del mundo.
Letras.
.
En la ortografía vive
todo mi misterio.
Tinta.
.
El mar azul vomita
algas y medusas.
Signos.
.
Los despojos del mar
son mi patrimonio.
Canto.
.
Ledo Ivo
Brasil
Traducción: Manuel Núñez Nava
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, agosto 25, 2008

Aurora Charlo

Deya

Aquí todos caminamos por los muros
sólo algunos lo saben
la mayoría piensa
que sigue caminando
en tierra firme.

Claribel Alegría-Nicaragua

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

domingo, agosto 24, 2008

Claudio Paolasso

A LO MEJOR ERES TÚ MISMO
.

A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo
......tierra rumbo al infierno o la estrella de chatarra que te
......lleva frente a otro muro lleno de espejos y de gestos,
......endiablados gestos sin dueño y tú tras ellos, solo, feliz
......propietario de una boca escarlata que muge.
Pega el oído a la tierra que insiste en levantarse y respirar.
Acaríciala como si fuera carne, piel humana capaz de
......conmoverte, capaz de rechazarte.
Acepta la espera que no siempre hay lugar en el caos.
Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez más alto, el
......saltito, la imagen que te saca la lengua.
No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es
......ridículo caerse de trasero with music in your soul.
.

Blanca Varela
Peru
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, agosto 23, 2008

Manuel Fernández

Diario

Escribe tu diario en la noche
entonces verás más claro
lo que sobrevivió, lo que quedó
lo que te importaba del día
lo que en la vida fue más vivo.
En el espejo del salón apagado
se abre el ojo interior.
Es la suma de las miradas.
Escribe tu diario en la noche
cuando todos se hayan acostado.
Habla cuando todo se silencie,
es cuando eres necesario.
Interpreta el fuego apagado.
Lee el libro cerrado.
Ama el amor extraviado.

Henrik Nilsson-Suecia

Posted by: Cobaltto / 4:18 p.m.

viernes, agosto 22, 2008

Kurt Schwitters

El lapicero

Si son los barcos o los cargueros llenos hasta reventar
—que a lo largo del día pasan frente a mi ventana que da al este,
desde donde el ardiente sol de la mañana envía chorros de fuego
que atraviesan mi corazón—
los que por las noches me hacen soñar
con un pene irguiéndose tan maravillosamente
que tengo que tocarlo,
o si es un mar olvidado que ha invadido mi lapicero
y que ahora desemboca en su punta
para hacerme escribir algo distinto a lo que
había imaginado, eso no lo sé;
pero por la presente envío mis excusas
a la ciudad portuaria cuyo cielo nocturno
yo, desflorada por la luz, el sonido y los aromas,
importunase con los sueños más improcedentes
extraídos de una jungla de tinta negra
que no sabía que yo tuviese muy dentro de mí,
allí donde ingenuamente, lo veo bien, yo imaginaba
que todo era tan brillante como la lanza
que se abre camino en la médula de cristal de la palabra,
y no moldeado como las olas
que ahora parten y se reúnen en una furiosa
urdimbre de agua, arena y espuma,
en una cadena que se suelta y se aferra,
olas que me golpean como una caricia
y que lamen la playa, lenguas que acosan
y que en la arena reflejan el inicio y el retorno.

Pia Tafdrup-Dinamarca

Posted by: Cobaltto / 9:21 a.m.

jueves, agosto 21, 2008

Picasso

LA ALEGRÍA DE ESCRIBIR

¿A dónde corre, a través del bosque

escrito, esta
cierva escrita?

¿A beber del agua escrita

que copiará su hocico como papel carbón?

¿Por qué levanta la cabeza, habrá oído

algo?Apoyada en cuatro patas prestadas por

la verdad

por debajo de mis dedos aguza los

oídos.Silencio, esta palabra también susurra

sobre el papel

y retiralas ramas causadas por la palabra“bosque”.

.
Sobre la hoja blanca acechan para

saltarletras que pueden combinarse mal,

frases que acosan

y ante las cuales no habrá salvación.

Hay en una gota de tinta una reserva

considerable

de cazadores que apuntan, con un ojo

entrecerrado,preparados para bajar por la empinada

pluma,para cercar a la cierva, dispuestos a

disparar.

.
Olvidan que esto no es la vida.

Aquí rigen otras leyes, negro sobre

blanco.

:
Un abrir y cerrar de ojos durará tanto

como yo desee,permitirá ser dividido en pequeñas

eternidades,llenas de balas detenidas al vuelo.

Si lo ordeno, nunca sucederá nada aquí.

.
En contra de mi voluntad no caerá ni

una hoja,ni se doblará una brizna de hierba bajo

el peso de una pezuña.

.
¿Existe, pues, un mundo

sobre el que tengo un dominio

absoluto?¿Un tiempo que ato con cadenas designos?

¿Una existencia infinita a mis órdenes?

La alegría de escribir.

la posibilidad de hacer perdurar.

.
La venganza de una mano mortal.

.
Wislawa Szymborska
Polonia

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, agosto 20, 2008

Georges Malkine

Una sarta de perlas

Así que una perla de una palabra nace en la concha de tus labios
como en la charla entre Valéry y Eluard-Breton
Paul Valéry: Los pensamientos y las sensaciones desnudas
son tan débiles como una persona desnuda
Así que hay que vestirlos
André Breton/ Paul Eluard: Pensamientos
y sensaciones desnudas son tan fuertes
como mujeres desnudas
Así que hay que desvestirlas
Mi amor estamos envueltos
en la telaraña de nuestros pensamientos y sensaciones
nuestra memoria como el liquen se aferra a las piedras
el viento habiendo lamido la nieve del hielo infinito
clava en las caras agujas de cristal
y agujas de miradas como devueltas por espejos
en las conchas de nuestros labios
en las conchas de nuestras orejas
en las conchas de nuestras palmas cerradas
perlas naciendo y creciendo como perlas
están palideciendo y muriéndose en nuestros cuellos
irradiando amor

Antanas Jonynas-Lituania

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

martes, agosto 19, 2008

Alex Segura

Edipo al cubo
.
Con dos tijeretazos cayó su pantycelyn
y la contemplé desnuda, canosa por encima y la mitad,
curva como un signo harto interrogativo,
apoyada en el bastón de magnesio
sobre un montón abundoso de ropa sórdida.
La empujé al box-spring y temí por su esqueletamen;
fue arduo lograr que subiera las piernas
pero era excitante aquella risa cascada al intentarlo.
Advertí asimismo que los pies edematosos eran suyos, no míos:
inconsecuencias del mundo sublunar.
Nunca se tienen ochenta años en balde,
warte nur, balde-
::::::::::::::::::::mas tampoco anticipemos.
.
Besé la boca de tanino arcaico,
avanzando la lengua por una brecha de dientes faltantes:
:::::y adyacentes;
compilé un seno con ambas garras,
lo plegué sobre sí mismo dos veces a lo largo antes de estatuirlo,
y entre un acceso de tos (productiva) de doña Violante
tres dedos míos le exploraron el pabellón de un oboe sumerso,
forrado interiormente de papel de china.
Descendí entre aquellas rodillas arrugadas como codos:
luego de haber hipotecado mi tolemaico existir
.................(si bien no en este orden)
..................por el olor amazónico de alguna criatura trecena,
..................el agreste del cuarto o quinto lustro,
..................el monárquico (y constitucional) en la especie madura—
..................ahora olía igual que cuando uno acompaña a los condenados
...............................::::::rumbo al auto de fe
..................y en el cortejo se cuela un chivo poco expiatorio y las beatas
..............................::::::::::huyen batiendo sus tocas.
.................Ella tiritaba como una itzcuintla, tiritaba pese a mi pasión,
. ................expuesta en cueros a las intemperies de la discreta lámpara,
..................y yo, atosigado al adherir a su natilla de carcoma el
..................::::::::::vigésimo timbre postal,le salté súbito encima, loco puma,
..................y cubrirla, estrujarla, gritarle mi pío al oído (hasta
....................::::::que entendiera).
.
..................Mientras yo la embestía sin cuartel,
..................ella, con un pulgar y el índice,
..................se meneaba un colmillo flojo, color ocre,
..................y crujía toda del dolor agridulce, retorciéndose,
..................cuchicheando frases truncas entre carrasperas
..................hasta que, al aproximarse a la cima,
..................consiguió arrancárselo,
..................se realmió una raya de sangre, lo toró sobre mi hombro
..................—y me detuve en seco,
..................pues sonó que rompía algo de cristal fino, tal vez una ilusión.
..................a encender la luz del techo, busqué a gatas, pero
..................::::::nada hallé.
.
Gerardo Deniz
España/ México

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, agosto 18, 2008

André Masson

El Deseo

Todo tuvo la forma
que no tuvo. Pero tiene

el deseo

persistencia una forma
fluida un amarre
de aguas. Más

del 50% de los cuerpos
es agua

tornasol del abrazo
molecular de hache
en torno a O.

En la suerte corrida en lo vivido
en su fe de bitácora
cuenta

ese suelo lacustre esa morada móvil esa frontera líquida

su espermático
don
de dividirse

en flujos en

regatos en subsuelos
barrosos. Mi mano palma y dorso
también es agua orilla
burilada por el deseo
que siempre borra el trazo.

Tanta agua humedece la historia.
Hace duda su suerte. Húmeda.

Tatiana Oroño-Uruguay

Posted by: Cobaltto / 1:04 p.m.

domingo, agosto 17, 2008

Pedro Carrasco

LOBO ESTEPARIO
.
Yo, lobo estepario, troto y troto,
la nieve cubre el mundo,
el cuervo aletea desde el abedul,
pero nunca una liebre, nunca un ciervo.
.
¡Amo tanto a los ciervos!
¡Ah, si encontrase alguno!
Lo apresaría entre mis dientes y mis patas,
eso es lo más hermoso que imagino.
Para los afectivos tendría buen corazón,
devoraría hasta el fondo de sus tiernos perniles,
bebería hasta hartarme de su sangre rojiza,
y luego aullaría toda la noche, solitario.
.
Hasta con una liebre me conformaría.
El sabor de su cálida carne es tan dulce de noche.
¿Acaso todo, todo lo que pueda alegrar
una pizca la vida está lejos de mí?
El pelo de mi cola tiene ya un color gris,
apenas puedo ver con cierta claridad,
y hace años que murió mi compañera.
.
Ahora troto y sueño con ciervos,
troto y sueño con liebres,
oigo soplar el viento en noches invernales,
calmo con nieve mi garganta ardiente,
llevo al diablo hasta mi pobre alma.
.
Hermann Hesse
AlemaniaVersión de Andrés Holguín

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, agosto 16, 2008

Oskar Schlemmer

Duele

Al tomarle la mano –sus venas gruesas igual a
caminos– reclama una genealogía; al recorrer tu
dolor o sus marcas. Quiere el trabajo para sí,
lo que hayas padecido cual si pudiese dividirlo
en sorbos que paladea durante días; los días
en los que es poseído por tu visión. Quiere el
páramo, el peso y la noche que atraviesas,
las huellas para sí. Quiere asimilar el desierto.
Pisarías ese cuerpo dejando heridas, corteza de
árboles, y él despejaría el camino para ti, cargaría
las piedras con igual suavidad que a niños al
quedar dormidos, pondría el agua en su pecho
y te protegería. Buscaría el centro, el aluvión,
la semilla que la mano siembra. La mano que
reparte los signos.

Victor Fowler Calzada-Cuba

Posted by: Cobaltto / 12:09 p.m.

viernes, agosto 15, 2008

Fu Ming

Tumba/ sueño
.
Recuéstate
aquí
como un venado
El silencio
descansa
en el silencio
.
Un frío
croar
se ilumina
En el techo arqueado
del anidado sueño
un trino estalla y florece
Rayos de sol
revolotean
abejas doradas
.
A partir de ahora
sólo la tíbia
soledad
nosd seguirá
hasta el fin
Nadie penetrará el sueño
para observar
la sombra del molino
girando
quieta
.
Nos hemos mudado al olvido
ya no más pasos fuera delsueño-
.
Huang Xiang
China
Versión de Lorena Marrón y Alfonso Yañez

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, agosto 14, 2008

Emilio Pettoruti

Rapsodia

la palabra
al comienzo luego marea alta
luego marea baja y ahora oímos el murmullo
a lo lejos pesado y fuerte

Linda Vilhjálmsdóttir-Islandia

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

miércoles, agosto 13, 2008

Didier Franco

Mac Donald’s
.
Nunca te enamores de 1 kilo
de carne molida.
Nunca te enamores de la mesa puesta,
de las viandas, de los vasos
que ella besaba con boca de insistente
mandarina helada, en polvo:instantánea.
Nunca te enamores de este
polvo enamorado, la tos
muerta de un nombre (Ana,
Claudia, Tania: no importa,
todo nombre morirá), una llama
que se ahoga. Nunca te enamores
del soneto de otro.
Nunca te enamores de las medias azules,
de las venas azules debajo de la media,
de la carne del muslo, esa
carne tan superficial.
Nunca te enamores de la cocinera.
Pero nunca te enamores, también,
tampoco,del domingo: fútbol, comida rápida,
nada en la mente sino sogas como cunas.
Nunca te enamores de la muerte,
su lujuria de doncella,
su sevicia de perro,
su tacto de comadrona.
Nunca te enamores en hoteles, en
pretérito simple, en papel
membretado, en películas porno,
en ojos fulminantes como tumbas celestes,
en hablas clandestinas, en boleros, en libros
de Denis de Rougemont.
En el speed, en el alcohol,
la Beatriz,
en el perol:
nunca te enamores de 1 kilo de carne molida.
.
Nunca.
.
No.
.
Julián Herbert
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, agosto 12, 2008

Wassily Kandinsky

El asesinato se produjo a mediodía....

El asesinato se produjo a mediodía, en plena calle y bajo el sol.
De la otra acera empezaron a disparar y caí en redondo, tratando
de imaginar qué clase de pájaro saldría de mi pecho cuando se acercara
un compañero para recibir mi último mensaje: que el muchacho
que vendía periódicos en la esquina llegaría a ser rey
en Nueva York.

Ana María Moix-España

Posted by: Cobaltto / 12:07 a.m.

lunes, agosto 11, 2008

VENDRÁN OTROS BÁRBAROS

.
Vendrán otros bárbaros. Raptarán a la mujer del emperador.

Sonarán los tambores.

Suenan los tambores para que del Egeo a los Dardanelos los caballos

se alcen sobre los cadáveres.

¿Y a nosotros qué? ¿Qué tienen que ver nuestras esposas

con una carrera de caballos?

.
Será raptada la mujer del emperador. Sonarán los tambores.

Ya llegan otros bárbaros.

Bárbaros que llenan las ciudades vacías, apenas altas sobre el mar,

más fuertes que la espada en tiempos de locura.

¿Y a nosotros qué? ¿Qué tienen que ver nuestros hijos

con esta estirpe de impudicia?

.
Sonarán los tambores. Ya llegan otros bárbaros.

Es raptada de su casa la mujer del emperador.

Y en la casa se gesta la expedición militar que devuelva

a la favorita a la cama de su señor.

¿Y a nosotros qué? ¿Qué tienen que ver cincuenta mil muertos

con este casamiento atropellado?

¿Nacerá un Homero después de nosotros?…

...............................¿Abrirán las epopeyas sus puertas a todos?

.
Mahmud Darwix
Palestina
Traducción de Luz Gómez García,

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, agosto 10, 2008

Kazuya Akimoto

NOCTURNO EN QUE NADA SE OYE
.
En medio de un silencio desierto como la calle antes del crimen
sin respirar siquiera para que nada turbe mi muerte
en esta soledad sin paredes
al tiempo que huyeron los ángulos
en la tumba del lecho dejo mi estatua sin sangre
para salir en un momento tan lento
en un interminable descenso
sin brazos que tender
sin dedos para alcanzar la escala que cae de un piano invisible
sin más que una mirada y una voz
no recuerdan haber salido de ojos y labios
¿qué son labios? ¿qué son miradas que son labios?
y mi voz ya no es mía
dentro del agua que no moja
dentro del aire de vidrio
dentro del fuego lívido que corta como el grito
y en el juego angustioso de un espejo frente a otro
cae mi voz
y mi voz que madura
y mi voz quemadura
y mi bosque madura
y mi voz quema dura
como el hielo de vidrio
como el grito de hielo
aquí en el caracol de la oreja
el latido de un mar en el que no sé nada
en el que no se nada
porque he dejado pies y brazos en la orilla
siento caer fuera de mí la red de mis nervios
mas huye todo como el pez que se da cuenta
hasta ciento en el pulso de mis sienes
muda telegrafía a la que nadie responde
porque el sueño y la muerte nada tienen ya que decirse.
.
Xavier Villarrutia
México

Posted by: Frida / 10:41 a.m.

sábado, agosto 09, 2008

Chris Johanson

Tiempo y Tiempos
..
..
No hay un único tiempo: hay muchas cintas
que se deslizan paralelas
a menudo en sentido contrario y raramente
se entrecruzan. Es cuando se descubre
la única verdad que, desvelada,
es cancelada al punto por quien cuida
de ensamblajes y agujas. Y se cae otra vez
en el único tiempo. Pero es en ese instante
cuando sólo los pocos vivos se reconocen
para decir adiós, nunca hasta luego.
.
Eugenio Montale
Italia
Traducción: Angel Crespo

Posted by: Frida / 10:00 a.m.

martes, agosto 05, 2008

García

FIN DEL CICLO
.
Las hojas caídas
obstruyen el camino.
Imagino que soy el que no soy.
Aquí me estoy muy quieto.
Procuro no moverme
y ocupar el mínimo espacio.
si ya no estuviese allí.
El silencio es el original,
las palabras son la copia.
.
Joan Brossa
España/Catauña
Versión de Carlos Vitale

Posted by: Frida / 10:56 p.m.

lunes, agosto 04, 2008

Fernand Leger

Un hombre pasa con un pan al hombro
.
Un hombre pasa con un pan al hombro.
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?
.
Otro sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila,
.....................................................................mátalo
¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?
.
Otro ha entrado a mi pecho con un palo en la mano
¿Hablar de Sócrates al médico?
.
Un cojo pasa dando el brazo a un niño.
¿Voy,después, a leer a André Breton?
.
Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre
¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?
.
Otro busca en el fango huesos , cáscaras
¿Como escribir, después, del infinito?
.
Un albañil cae de un techo,muere y ya no almuerza
¿Innovar,luego, el tropo, la metáfora?
.
Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente
¿Hablar, después, de cuarta dimensión?
.
Un banquero falsea su balance
¿Con qué cara llorar en el teatro?
.
Un paria duerme con el pié en la espalda
¿Hablar, después, a nadie de Picasso?
.
Alguien va en un entierro sollozando
¿Como luego ingresar a la Academia?
.
Alguien limpia un fusil en su cocina
¿Con que valor hablar del más allá?
.
Alguien pasa contando con sus dedos
¿Cómo hablar del no yo sin dar un grito?
.
Cesar Vallejo
Perú
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, agosto 03, 2008

Jimena Marin

Sobremesa
.
Después de la comiuda aún se quedan
en ntorno de la mesa. Y allí fuman
su cigarro los hombres; las mujeres
suguen una labor paciente, cuyo orugen
apenas se recuerdan. Un negro café humea,
en tazas a menudo requeridas.
.
Alguien corta las página de unlibro
o recoge las migas de pan entre sus dedos
y la de más allá cuenta los meses
de su preñez, a la otra que ha criado ya los hijos.
.
Se demora en venir la que alza el mantel
y pone nen susn dobleces una rama de espliego.
.
Para su plenitud este instante no quiere
más que ser y pasar.
.
Rosario Castellanos
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, agosto 02, 2008

IÑAKI UGALDE

DISCANTE
.
He entrado al laberinto y he salido de él herido de incredulidad. Mojé los oídos en rumorosas fuentes que se dejaban escuchar desde muy lejos y refresqué los ojos en el aura de barnices jamás vistos, errando en poner nombre a lo que no lo tenía. La exactitud de ciertos tonos me ha redescubierto los innatos conjuros de la pigmentación. El trazo de los planos y las formas –ángulos, volutas, líneas rectas de altura ciclópea– depuso en la pupila su aguja de mica deslumbrante. La caída del agua me confió en una esquina rosada el álgebra de su música oculta, su esbelta cabellera de plateados y fugaces logaritmos. He venido sin cámara al país del yo-estuve-aquí, pero ni la palabra sirve de espuela para retener la permanencia del instante. Es el intraducible palimpsesto de lo que se percibe, la ociosidad de la glosa, ese no lenguaje que implica quedarse el testimonio o reservarse el derecho a declarar; la insuficiencia del grabado, la inutilidad del vocabulario que corre en vano hacia el destello del peplo de una ninfa en jardines más bellos que lo imaginado. Crucé el arco de entrada bajo mi propio riesgo y he regresado sumido en el largo silencio de los desahuciados.
.
Jorge Ortega
México
.

Posted by: Frida / 2:47 p.m.