Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

martes, septiembre 30, 2008

Marc Chagal

Mediterránea

.
Pienso en un mar lejano, un puerto, ocultas

calles de aquel puerto; como en un día allí estaba,

y aquí estoy hoy, que a los dioses las palmas

implorantes elevo, no quieran castigarme

por una última victoria que suplico

(pero, por dulce, rige el corazón apenas);

pienso en sirena oscura

–beso ebriedad delirio–; pienso en Ulises

que allá abajo se alza de un triste lecho.

Umberto Saba

Itália

Versión: Rodolfo Alonso

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, septiembre 29, 2008

David Lynch

Memoria

<<Porque tus palabras
son disfraz de sombra
De lo que te callas.>>
José Bergamín

Perdí la memoria,
gané otro suelo.
La blancura aquí
en esta hoja que escribo.

El polvo lo llevo dentro,
sólo cambia el vecino.

La cal me sirve de alimento.
Lejana,
la memoria está más viva,
menos tormento.

Me basta por ahora
con saber lo que no digo
y callar lo que no sé.

Valor solitario
del que se cree valiente
por haber desenmascarado la sombra
del doble sentido de las palabras.

Ana Pelayo-Francia

Posted by: Cobaltto / 12:07 a.m.

domingo, septiembre 28, 2008

Julia Dorado

Caja De Herramientas

Exploro la caja de crueldades
y la ternura que cada una
carga y concentra.
He aquí mis herramientas:
los diarios de Kafka,
los dibujos de Klee,
la sagrada leica de Kertész,
los cabiers de Valéry
la mirada irónica de Suevo,
la elipsis de Erice
las hipótesis de Murilo,
las revelaciones de Rossellini,
La potencia de Picasso,
minerales rencorosos de Drummond
el Más allá de Jorge Guillén
los territorios de Antonioni
las lecciones de piedra de cabralina
el no estar del todo de Cortázar
las ideas sobre el orden de Stevens
y la tenaza de la atención.

Augusto Massi-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

viernes, septiembre 26, 2008

Mateo Vilagrasa

Melusine

La última noche de bodas,
lamí una lágrima de mi esposo
y a la mañana siguiente
me desperté con esta aguamarina en la lengua.
(Sumergida en el agua
mi carne conmovida siente
que no hay confín entre
lo que tengo adentro y
lo que tengo afuera).
Llevo la gema colgada al cuello,
me acuerda de lo que soy
y lo que he perdido.
La cadena es larga y
la piedra se apoya sobre el corazón.
A través de la transparencia de la gema,
en sus facetas,
se puede divisar la real consistencia
de mi piel: escamas, de sirena o de serpiente.
Sobre la carne caliente, en la cavidad del seno,
centellea la piedra y brilla la cadena
(de oro blanco y nostalgia)
que la sostiene,
como una sutil cicatriz
que desciende transversal en el cuello y en el pecho,
igual a la encontrada
esa mañana
en el cuerpo de mi esposo.

Silvia Favaretto-Italia

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

jueves, septiembre 25, 2008

Salvador Dali

Ciudad De Siempre

Donde pose los ojos o la frente,
ciudad mía del aire temperado,
allí te encuentro y yendo desolado
me vuelvo jubiloso de repente.

Hecha de tu materia transparente,
la niebla de la infancia ha regresado
y embellecido todo: el río, el prado,
tus colinas que pasan verdemente.

Aparta de mi lado toda nube
y déjame en tus piedras que te erigen
detener otra vez rumbo y miradas.

Pues quiero ver cómo desanda y sube
hacia el primer asombro, hacia el origen,
mi sombra por tus calles empinadas.

Dionisio Aymará-Venezuela

Posted by: Cobaltto / 12:07 a.m.

miércoles, septiembre 24, 2008

Esteban Vicente

Esto

Dicen que pretendo o miento
En cuanto escribo. No hay tal cosa.
Simplemente
Siento imaginando.
No uso las cuerdas del corazón.

Todo cuanto sueño o pierdo,
Que pronto cae o muere en mí,
Es como una terraza que mira
Hacia otra cosa más allá.
Esa cosa me arrastra.

Y así escribo en medio
De las cosas no junto a mis pies,
Libre de mi propia confusión,
preocupado por cuanto no es.
Sentir? Dejemos al lector sentir!

Fernando Pessoa-Portugal

Posted by: Cobaltto / 9:35 a.m.

martes, septiembre 23, 2008

Javier Calvo

Ventanas Pintadas

Vivía en una casa
con dos ventanas de verdad y las otras dos pintadas [en la fachada
Aquellas ventanas pintadas fueron mi primer dolor.
Palpaba las paredes del pasillo,
intentando encontrar las ventanas por dentro.
Toda mi infancia la pasé con el deseo
de asomarme para ver lo que se veía
desde aquellas ventanas que no existieron.

Gloria Fuertes-España

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

lunes, septiembre 22, 2008

August Macke

Ajedrez

Porque éramos amigos y, a ratos, nos amábamos;
quizá para añadir otro interés
a los muchos que ya nos obligaban
decidimos jugar juegos de inteligencia.

Pusimos un tablero enfrente de nosotros:
equitativo en piezas, en valores,
en posibilidad de movimientos.

Aprendimos las reglas, les juramos respeto
y empezó la partida.

Henos aquí hace un siglo, sentados, meditando
Encarnizadamente
cómo dar el zarpazo último que aniquile
de modo inapelable y, para siempre, al otro.

Rosario Castellanos-México

Posted by: Cobaltto / 8:38 a.m.

domingo, septiembre 21, 2008

Chris Donovan

EN MITAD DEL CAMINO
.
En mitad del camino había una piedra
había una piedra en la mitad del camino
había una piedra
en la mitad del camino había una piedra.

Nunca olvidaré la ocasión
nunca tanto tiempo como mis ojos cansados permanezcan abiertos.

Nunca olvidaré que en la mitad del camino
había una piedra
había una piedra en la mitad del camino
en la mitad del camino había una piedra.
.
Carlos Drumond de Andrade
Brasil
Traducción: Rafael Díaz Borbón
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, septiembre 20, 2008

Pablo Ruiz Picasso

Olvido

Anoche
conocí tanto de ti en la oscuridad
que a la luz del día
no te recuerdo

Leila Vega-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

viernes, septiembre 19, 2008

Wiktor Gorka

ULISES

Oh, tú que eres tan triste y con presagios
de horror -Ulises declinante- ¿ninguna
dulzura en tu alma aúna
la llama
por una
pálida soñadora de naufragios
que te ama?
.
Umberto Saba
Italia
Traducción: Jesús López Pacheco
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, septiembre 18, 2008

Willi Baumeister

El Jugador

Habitaba un infierno íntimo y clausurado,
sin por ello dar muestras de enojo y contrición.
En el club le envidiaban el temple de sus nervios
y el supuesto calor de una hermosa muchacha
cariñosa en exceso para ser su sobrina.
Nunca le vi aplaudir carambolas ajenas
ni prestar atención al halago del público.
No se le conocía un oficio habitual,
y a veces lo supuse viviendo en los billares,
como una pieza más imprescindible al juego.
Le oí decir hastiado un día a la muchacha:
Sufría en ocasiones, cuando el juego importaba.
Ahora no importa el juego. Tampoco el sufrimiento.
Pero siento nostalgia de mi antigua desdicha.
Al verlo recortado contra la oscuridad,
en mangas de camisa, sosteniendo su taco,
lo creí en ocasiones cifra de cualquier vida.
Hoy rechazo, por falsa, la clara asociación:
no siempre la existencia es noble como el juego,
y hay siempre jugadores más nobles que la vida.

Carlos Marzal-España

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

miércoles, septiembre 17, 2008

Cynthia Novillo Almada

COSAS
.
Sólo quiero recordar de este verano
la mirada cómplice
de una vecina que tomaba el sol
desnuda y sonrió complacida
al darse cuenta de que la contemplaba,
y aquel instante fugaz, irrepetible,
de total quietud, en que el mundo quedó
desierto de sí mismo y era un cristal
transparente y de nuevo compacto.
El verano no será otra cosa,
este verano, quiero decir, y si alguien me habla
de aquellas mil bagatelas inefables
que componen los días y las noches,
diré tranquilamente: -No me acuerdo.
.
Miquel Martí I Pol
España/ Cataluña
Traducción: Adolfo García Ortega
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, septiembre 16, 2008

Edward Hopper

Una ventana al mundo

Para mi hotel de noche un cielo sube
del estuario lentamente. Arde
un tremedal de estrellas y esta plaza
solitaria se queda y en silencio.
Sin las luces insomnes del tranvía,
sin su fruto amarillo y sin su estruendo
se adormecen las empinadas calles,
se vacían de niños y las tiendas
y las botillerías van cerrando.
Es suave la colina y son los verdes
una quinta arruinada, unas palmeras,
un aire colonial triste y seguro,
testigos de que el Tajo llega al mar
y al puerto negros buques con bombillas.
¡Es ronca su sirena como el humo!
¡Hermosos animales de la noche,
funerales carrozas por el agua!
Viejas ciudades donde siempre hay gente
asomada al balcón y en las ventanas.
Si yo pudiera estar en esa altura,
miraría en silencio y duraría siempre:
todo el azul, el río y la memoria.
Baja esta calle allí donde no llego
a ver, mi hotel, final donde me miro
y otro por mí deja mi nombre en un
nombre de otra ciudad y de otro río.

Andrés Trapiello-España

Posted by: Cobaltto / 8:32 a.m.

lunes, septiembre 15, 2008

Joan Brossa

Apología del respetuoso de la ley
.
Escribo poemas dentro del marco que definen las autoridades responsables
Que no contienen la palabra: Libertad; la palabra: Democracia
No gritan: Abajo los tiranos o: Muerte a los traidores
Que evitan celosamente los llamados acontecimientos ardientes
Escribo poemas cómodos y reposados para todas las censuras
Me repugnan expresiones trilladas como: corruptos o escorias o vendidos
Elijo en toda ocasión la palabra más adecuada
Ésa que llamamos “poética”: brillante, virgen, idealmente bella.
.
Escribo poemas que no se vuelven contra del estado de las cosas.
.
Manolis Anagnostakis
Grecia
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, septiembre 14, 2008

Remedios Varo

El notario

Un nombre para las partes de tu cuerpo que emiten fuego,
otro para el rostro que se cubre de tus flamas.
Un nombre que sea para el guía de tus piernas fluctuantes,
y otro más para los campos que evitan tu morada.
Todos estarán felices con sus nombres. Unos con más de uno,
otros a punto de perderlo. El nombre los torna casi perfectos.
Anótame un dios sin nombre y de esto me hago cargo.
Serán bellos o tristes, vendados o traídos por la corte,
violentos o angustiados. Hay los que se sienten únicos
y se juzgan renacidos cada vez que el nombre es pronunciado.
Pues siendo iguales, los nombres también son distintos.
Los distribuyo cargados de ilusiones. Fábulas o decretos,
rúbrica de todo lo que somos o rechazamos. No te protege
el infierno del nombre cierto, traje con el que subes a la escena.

Floriano Martins-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

sábado, septiembre 13, 2008

Cezzane

La casa del ahorcado
.
Las puertas estaban abiertas, las ventanas estaban abiertas,
las paredes horadadas como por un trépano,
y donde había estado el techo ahora sólo se veían
vigas rotas y hierros retorcidos.
La luz entraba violentamente por todas partes,
descubría frescos obscenos en la mancha de humedad,
doraba las hornacinas donde dormían las paloma.
En el centro de la sala, junto al brasero apagado,
una mujer vestida de rojo devanaba en la rueca un hilo negro,
como un cordón umbilical que salía del fondo de la tierra.
En otra habitación, mascando restos de tul,
una niña miraba las hormigas que subían al lecho
y oscurecían el lado izquierdo de la almohada.
Y en el patio, donde triscaban las cabras,
un niño recogía ojos multicolores,
hasta encontrar su propio par de ojos
con los que veía por primera vez la oscuridad.
Detrás del limonero, junto al pozo ciego,
dos jóvenes se vendaban los ojos,
mientras la gente iba y venía, recorría
en silencio las habitaciones, tomaba fotografías,
caminaba hasta el fondo donde una muchacha con cabello de azafrán
vendía escapularios y souvenirs: madera del árbol nefando,
fragmentos de la cuerda que había entibiado el cuello,
el ojo al fin azul del prisionero.

Horacio Castillo
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, septiembre 12, 2008

Wassily Kandinsky

Adrenalina en el sabor... (IX)

Adrenalina en el sabor de mangos, te voy a seducir,
envés de esas ausencias de estarle a los contigos,
abecedario deshabitando el marco de vivir al múltiple.
Quiero encontrar espacios que van a fabricarse:
antiquarium a ritmo de presencias en calles por llegar;
quiero imaginarias tiendas, azules adoquines,
cuartos recopilando encantos a tus pasos;
sitios donde comprar miniaturas, relieves o descuidos
dejados por la huella de tu cuerpo, maravillas de olor
que van permeando sin pensarlo siquiera:
tijeras de marfil, vasos, horquillas, brújulas,
abanicos, cartas, peines, memorias de tu pelo.
Quiero comprar al tiempo cosas tuyas, greguerías,
luces que esperan por nacer, itinerarios de tu piel,
pisapapeles, sombrillas con capricho de tus dedos
redefiniendo aguaceros a libertades de una sola sílaba.
Compraría almohadones que contengan siglas de tu dormir
indefinidas zonas donde sabes soñarte la plenitud,
el secreto que mecen los sillones al estrenar tu nuca
o el lenguaje exigente de tu espalda,
cuando cierras los ojos, cuando miras.
Y entregarme de golpe al canistel que vive en tus caderas,
sobre la magia de la lengua abrirte, pulpa dulce,
al júbilo que tiene la saliva: pabellón algebraico
donde habitar alimentando a vértigo orígenes o besos
que como peces rastrean sus querencias polemizando
a irrebatible preferencia los perfiles en peso de tu boca.

Alina Galliano-Cuba

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

jueves, septiembre 11, 2008

Amiel_Jules

Trabajo de mierda

En un sueño ayudo a un viejo guerrero
a internarse en los bosques para morir
apacible como rugosa hojarasca
que buscara su sitio al pie de un viejo maple.
Conforme avanzamos, siento la muerte
empezar a envolverle el cuerpo frágil
con su roja cobija.

Entonces él me dice que necesita cagar.

Me arrodillo y meto las manos
en la suavidad de la tierra,
mis uñas rascan como garras de tejón.
Cavo un hoyo estrecho
y le sostengo el equilibrio al viejo
en el borde.

Lo limpio con hojas frescas
y arrugadas servilletas de papel
de las que dan en los restoranes
de comida rápida
y que cargo en los bolsillos del abrigo.
El papel se agita en mis manos
como banderas de plegaria.
El guerrero me sonríe y susurra:
“Hija, grande es el honor en el trabajo de la mierda”.
.
Sara Littlecrow-Russell
Traducción: HB
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, septiembre 10, 2008

Yolanda Figueroa Valle

Peces voladores

Al golpe del oro solar
estalla en astillas el vidrio del mar.

José Juan Tablada-México

Posted by: Cobaltto / 9:14 a.m.

martes, septiembre 09, 2008

Ansel Adams

Versos de la Tierra

Ancha para seguir mirando
vasta para seguir andando
seca para conservarte honesto
punzante para hacerte fuerte
verde para continuar viviendo
vieja para darte sueños.

Gary Snyder
Versión de Nacho Fernández
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, septiembre 08, 2008

Gerhard Richter

El tiempo es una casa

El tiempo es una casa.
No importan los tejados
ni puertas entornadas,
ni el orden de los trazos;
impera lo que somos
en el lugar abstracto.

Si reina la armonía
la casa no es espacio,
ni puertas ni ventanas
suponen un obstáculo,
ni aún esas paredes
que invitan a pensarlo.

El tiempo es una casa,
la casa es un legado,
el tiempo es lo que hacemos
a lo ancho y lo largo.

La casa es un decir
y el tiempo es lo habitado.

Frank Estévez- Gran Canaria

Posted by: Cobaltto / 9:18 a.m.

domingo, septiembre 07, 2008

Boris Viskin

La mesa
.
.........................................Para Wislawa Szymborska

.
Me contemplo en las caras ocultas de la noche

sin rasgos de mi acento del sur, sin evidencias

de ser el extranjero que alarga un punto móvil

sobre una servilleta doblada en dos. Estoy

en medio de personas de las que no sé nada

y que hablan de lugares apócrifos, de valles

desterrados del tiempo, distancia o geografías;

me observo desde mi soledad, desde afuera

del aire, de las formas del sillón que soporta

el peso de las vidas que tuve y me contienen

al pie de nuestra mesa. Me reconozco aquí,

con la ingenua cautela con la que se vislumbran

animales fantásticos en un libro de viajes

cuya última página no depara emociones,

ni algún final feliz que salve la memoria

de un bar donde la dicha se mire al otro lado

de esta sombra entre tantas estólidas fronteras.
.
Jorge Valdés Díaz-Vélez
México

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, septiembre 06, 2008

Sam Francis

El sueño

Todo es luz para los ojos móviles del sueño
bajo los párpados se despliega
la plácida temperatura de una playa
y allí está él y ella que era yo
sin más sonido que la presencia del otro
enfrentados
doblándonos sábanas
haciendo coincidir las puntas del afecto
él y ella que era yo se acercaban y separaban
por la exacta medida de la tela

Graciela Barquero-España

Posted by: Cobaltto / 10:39 a.m.

viernes, septiembre 05, 2008

Magali Lara

Prólogo
.
Aquello que ocurre dentro de nosotros por sorpresa
Cuando nos visita un suceso o un pensamiento
Nos libera de la sensación de la vida cotidiana
.
Los ojos de nuestro semejante se llenan de rocío de la mañana
Olvidadas primaveras llegan con todas sus fiestas
Desesperadas súplicas expulsan su desesperación
Y sin disminuir sus fuerzas reparten
Su luz
.
Aquello que ocurre dentro de nosotros
Musicalmente nos toca a través de la existencia
Y nos refresca, como la sombra
De algunas hojas que se mueven sobre una tumba.
.
Dimitris Papaditsas
Grécia
Versión de Francisco Torres Córdova
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, septiembre 04, 2008

Joan Miró

17 - III

Detener la palabra
un segundo antes del labio,
un segundo antes de la voracidad compartida,
un segundo antes del corazón del otro,
para que haya por lo menos un pájaro
que pueda prescindir de todo nido.

El destino es de aire.
Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,
pero la ausencia necesita otros
para que las cosas sean
su destino de aire.

La palabra es el único pájaro
que puede ser igual a su ausencia.

Roberto Juarroz-Argentina

Posted by: Cobaltto / 9:07 a.m.

miércoles, septiembre 03, 2008

Jordi Alcaraz

El viento
.
Dejas entrar al viento y él no es educado. Mismo, en tu insistencia por sentarlo, él deja caer macetas de las repisas llenas y tiene a los libros a la orilla del desastre, pelea su camino alrededor de una porcelana de Herend con diseño de mariposas, olfatea las conchas recogidas en vacaciones olvidadas, apaga las velas y en el humo se suspende disfrazado. Para conservar su fuerza lo ves adquiriendo forma humana, cuya hambre para el amor, desafortunadamente, lo hace sentirse aún peor. Además, ya no hay manera de volver a ser viento. Poco a poco se vuelve más y más manso y se caldea con el calor del horno, se asoma por las ventanas y se planta al fin a tus pies tal como el perro extraviado que hubiera sido mejor desde el principio. Hay muchos huérfanos así en el universo pero no todos se convierten en campeones. La mayoría de los vientos se agachan en los pasillos rellenos de muebles para oficina que han sido reducidos de tamaño como el arete de una adolescente o más, otros nunca salen, nunca envejecen y si lo hacen se ponen muy ancianos y quedan encadenados a sus propias camas llenas de sus propias heces o a sus televisiones para que las estadísticas no demuestren que sus suicidios podrían incrementarse mil veces. Sentados en una silla, sin un lugar a dónde ir, es precisamente el viento que se crispa en sus manos tratando de escapar de la piel arrugada a la que en algún tiempo él rogó arrodillado por permitirle entrar sólo una vez.
.
Paul Roth
US

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, septiembre 02, 2008

Florencio Aguilera

Nada, esta espuma

Por enfrentamiento del deseo
insisto en la maldad de escribir
pero no sé si la diosa sube a la superficie
o apenas me castiga con sus aullidos.
Desde la amura de este barco
quiero tanto los senos de la sirena.

Ana Cristina César-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:13 a.m.

lunes, septiembre 01, 2008

Magali Lara

VE Y COGE UNA ESTRELLA FUGAZ
.
Ve y coge una estrella fugaz;
fecunda a la raíz de mandrágora;
dime dónde está el pasado,
o quién hendió la pezuña del diablo;
enséñame a oír cómo canta la sirena,
a apartar el aguijón de la envidia,
y descubre
cual es el viento
que impulsa a una mente honesta.
.
Si para extrañas visiones naciste,
vete a mirar lo invisible;
diez mil días cabalga, con sus noches,
hasta que los años nieven cabellos blancos sobre ti.
A tu regreso tú me contarás
los extraños prodigios que te acontecieron.
Y jurarás
que en ningún lugar
vive mujer hermosa y verdadera.
.
Si la encuentras, dímelo,
¡dulce peregrinación sería!
Pero no, porque no iría,
aunque fuera justo al lado;
aunque fiel, al encontrarla,
y hasta al escribir la carta,
sin embargo,antes que fuera,
infiel con dos, o tres, fuera.
.
John Donne
Inglaterra
Versión de Purificación Ribero

Posted by: Frida / 12:00 a.m.