Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

domingo, noviembre 30, 2008

Ljubavi_Moja

El espejo
.
El mundo entero
cabe en el espejo
en que te miras.
.
En él se espejan
las maravillas
que se dispersan
.
por el universo,
hijas amorosas
de tu reflejo
.
cuando te miras
en el espejo cóncavo
oh ser convexo.
.
Ledo Ivo
Brasil
Versión de Manuel Núñez Nava

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, noviembre 29, 2008

Mariano Rubio

Una bicicleta pasa sin prestar atención. Se voltea y la rueda delantera, enloquecida, indefensa, gira rápido bajo el resplandor del sol. La levanto como si estuviera herida.
Tomo, de una banca del parque, un periódico lleno de
olor a tinta, admiro un dibujo hecho con gris malva sobre
la acera, amo ya una pistola azul que me hace soñar,
que me lleva con ella; mi vida secreta bien apretada,
bien guardada en su funda de cuero. Los objetos se
presentan como experiencias ebrias.

Jean-Marc Desgent-Canadá

Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

viernes, noviembre 28, 2008

Marc Chagall

TO HAVE THAT

So beautiful, so useful, so unrelenting
this moon, while you are sitting next to me
while flowers bounce off you
and none of my words or glances
succeed in coming between
your telephone calls.
You, of course, have all that wavy hair
and that magazine look.
.
I should have the moon
whispers the captivated body inside me
that’s testing the chair
as if someone is coming to get this body.
.
There, a knife is glinting.
There, the limbs I am about to lose.
What the hell is going on here
I shout
while the nurse
pin-points the needle on my upper arm.
.
Jan Baeke
Holanda

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, noviembre 27, 2008

Joaquín Mir

Mi casa y mi corazón

Si salgo un día a la vida
mi casa no tendrá llaves:
siempre abierta, como el mar,
el sol y el aire.

Que entren la noche y el día,
y la lluvia azul, la tarde,
el rojo pan de la aurora;
La luna, mi dulce amante.

Que la amistad no detenga
sus pasos en mis umbrales,
ni la golondrina el vuelo,
ni el amor sus labios. Nadie.

Mi casa y mi corazón
nunca cerrados: que pasen
los pájaros, los amigos,
el sol y el aire.

Marcos Ana-España

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

miércoles, noviembre 26, 2008

Silvia Garcia Castro

Historia

puedes contarme cualquier cosa
creer no es importante
lo que importa es que al aire mueva tus labios
o que tus labios muevan el aire
que fabules tu historia tu cuerpo
a toda hora sin tregua
como una llama que a nada se parece
sino a una llama

Blanca Varela
Peru

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, noviembre 25, 2008

Esteban Vicente

El sueño del día de los treinta años

El sol destruye y da, el sol
sabe perderse, ama todo, y sin
amor, sin piedad, sin sentir
nada más que su propia expansión:

el sol sabe volver, alza los primeros
silbidos entre los árboles del parque, llega a las ventanas
cerradas con manos trepadoras. Es negligente
y silencioso, brutal, pero también es pródigo,

delicado, resquebraja, desflora, incendia, pero
sabe disolverse en el cuello de una campánula. Destruye y
da, es liviano e inmenso, sabe volver
es célibe como el mar, individual, estéril.

Yo que tengo treinta años, que no puedo más
crecer, que no sé volver, elijo
palabras para ser el dios del sol-

yo flor, yo piedra, yo luz, para dar

el don liviano e inmenso del
poema

Giuseppe Conte-Italia
Traducción de Horacio Armani

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

lunes, noviembre 24, 2008

Felicidad Moreno

De aire

De aire eres

De aire te imagino:
Transparente, volátil.

De aire te pienso:
Entre los poros de la piel,
junto a las aves que hablan
con las nubes. Como la arena
debajo del mar.

Inaprensible,
incorruptible.
Como el viento imposible de beber.

Arnoldo Kraus
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, noviembre 23, 2008

Amedeo Modigliani

Palabras, hipocampos

Soñé que yo era el fondo del mar y tú el peso del océano gravitando
en mi, tus palabras de amor silenciosas en mis oídos ahora y siempre, doradas,
elegantes y extrañas, como los hipocampos, notas suaves, pequeños
saxofones flotantes.

Kevin MacNeil-Escocia

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

sábado, noviembre 22, 2008

Jackson Pollock

Como ella es

acupunturas con rayos cósmicos
realismo: la poesía como ella es
inscripciones rupestres en la punta de la lengua
poesía en boca-a-boca: en el último fuelle del pulmón
como ella es (la poesía)
fuego (es)
fuego
(la poesía)
fuego

Haroldo de Campos-Brasil

Posted by: Cobaltto / 10:27 a.m.

viernes, noviembre 21, 2008

Luis Roibal

Las manos de Miss Jane

Miss Jane insuflaba aire
en los pulmones de Cherokee Sound
nuestra aldea de corderos monárquicos
balando «Rule Britannia» para siempre

ella una niña esclava de Georgia
una mujer liberada en Ábaco, libre
para dar vida, para acomodar
sus pezones auto-alquilados en
las lenguas de ovejas mamonas

Miss Jane se esforzaba hacia entrañas
hipantes desatando sus nudos de muerte
hurgando hondo dentro de sí misma
cortó el cordón umbilical de su propio hijo

ella dio a luz a la abuela Beble
confortándola con sus chorreantes
pechos tan fofos como bebe de caracol
Beble, una mujer de piel cacao-ciruela
viajaba a las riberas de una isla

con sus oscuros brillos aceitados de coco
cada Día de la Emancipación para celebrar
la manumisión de su Dios viviente
el misterio de las manos de Miss Jane.

Marion Bethel- Bahamas

Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

miércoles, noviembre 19, 2008

Teresa Muñiz

Agua / eau / toilette

He tenido en las manos Amarige del Givenchi.
Algunas otras cosas olían tan exquisitamente
como Amarige de Givenchi.
Otras no tenían su color o su aire.
No sería pedante atraer hacia acá
- este lado del planeta, o de mí, planeta-
el olor del jazmín violentando mi sueño
en una casa que ya no es.
Todo olor tuvo su casa.
Podría ser viceversa.
He vivido en casi todas las casas del mundo,
lo que sería decir que he vivido
en casi todos los olores del mundo.
Una casa no la música
olió amargamente a orquídea y a suicidio.
He dejado de creer en las orquídeas,
he dejado de perdonar los suicidios.
El de nombre de Karin sigue detenido en el aire
esperando el gesto mío que no sucederá.
Ignatius repite mientras cae:
soy el innombrable.
Se llenan de agua,
entierran el pecho en un metal,
entran al fuego.
Duermen dulcemente perdidos para siempre.
Pero los suicidados somos nosotros.
Se descubre cuando ya no podemos hablar
y estamos solos ante una pretendida y falsa
eternidad.
Somos nosotros. Aspirando
aire enrarecido, corriendo como perros
cegados
que buscan el resplandor del mar.
Torcer el cuello y ser silencio.
Esos, esos. Para no volver.
Exquisitamente. Como Amarige de Givenchi.

Teresa Melo-Cuba

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

martes, noviembre 18, 2008

Beatriz Milhazes

La utilidad de la poesía
.
Como no sirve para nada finalmente parece que sirve. No sirve para alcanzar el poder pero sirve para responder al poder con sentimientos cercanos. No sirve para vivir pero la poesía vive con las palabras. No sirve para enseñar a nadie nada, pero sirve para mostrar lo que acontece por el mundo. No sirve para matar, no sirve para morir, no sirve para rezar ni para jugar con fuego. Pero sirve para emocionar, para vivir en otros cuerpos, para reflexionar y sentir la belleza y hondura de las palabras que nos explican cómo somos. No sirve para amar, no sirve para gritar, no sirve para llorar, pero sirve para sentir el deseo, para alzar la voz en silencio, para que su tristeza te atraviese el pecho. No sirve para liberar a nadie, no sirve para juzgar a nadie, no sirve para lograr la paz. Pero sirve para hablar con libertad, para proclamar la inocencia de las cosas, para rebelarse contra la locura de la historia. No sirve para bailar, no sirve para emborracharse, no sirve para estarse quieto. Pero sirve para celebrar la vida, sirve para embriagarse de otros sentidos, para moverse por otros lugares. No sirve para la muerte. Sirve para la vida. Da vida a los muertos y nombra lo que a menudo no tiene nombre. Como lo que no sirve pero es inevitable.
.
Kepa Murúa
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, noviembre 17, 2008

Salvador Dali

Adverbio de negación

Si caen los párpados tersos del cristal,
agua deshilachada, y si resbalan
de algún vaho torcido nuestras bocas
para retener la tarde, el gris atónito
que pudo ser siquiera un pensamiento,
harás tú el gesto de prender un cuarto
con bocetos de calor, mordazas
y luz mínima, abrasada porque es otro,
somos otros, quien acerca su fervor
al labio, quien bucea con las manos
bajo el suéter, quien respira una lana
fugada, taciturna y rasga al azar
estos folios de su nieve, de país
feroz y cierto, en sogas de saliva.

Javier Esteban Gayo-España

Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

domingo, noviembre 16, 2008

Miró

LO QUE LLEVA UN POETA EN LA MOCHILA

........................................................A Jorge Riechmann

Lleva yogur para el camaleón
Las tijeras del equinoccio con que sí
Las tijeras del equinoccio con que no
Piedrecillas para el cementerio judío de la piedad
El bulbo del razonamiento
La Historia del Movimiento Obrero de las Hormigas
Una taza para el agua
La llave que abre el sueño de las muchachas dormidas
Los zapatos de Josephine Baker y la herradura de los ladrones
Lleva un puñado de tierra para la almohada
Y es la almohada
Un silbato para encender el brasero
Ruido de nueces para el instante de las semejanzas
Una aldea donde es feliz el calor
El pasadizo de estrellas hacia el rey del otoño
Un tintero para el himno de la desobediencia
Pan para el pan, eso lleva
Lleva la prosperidad de las repeticiones.
.
JOSÉ-MIGUEL ULLÁN
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, noviembre 15, 2008

Mariona Brines

Escorpión

En el marco al amparo del postigo
Replegado en sí mismo el escorpión
Bajo la Protección sueña sin bordes.
Cuando lo despierto al abrir la ventana
Lo saludo y le hago don del día.
A mí lo ata mi agradecimiento
De tu Amor cuyo administrador yo soy
Y que por él desde el alba me nombra
Ya que me has dado el derecho de elegir
Si su presencia aumenta tu Alabanza
O si para alabarte lo debo hacer morir.

Pierre Emmanuel-Francia

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

viernes, noviembre 14, 2008

Santiago Rodríguez del Hoyo

POEMA SIN TRANVÍA
.

Porque conocíamos también nuestros destinos

deambulando en torno a piedras rotas.

Seferis

.
Nunca supimos deletrear una palabra
que fuera de nosotros
tuviese menos valor que este silencio.
.
Era entonces la hierba terracota
y eran otras las manos que buscaban
levantar por sus puntas a la noche.
.
Al momento de cruzar esa frontera,
te nombro, te recorro
hasta sacar a la luz nuestros espectros.
.
Jorge Valdés Díaz-Vélez
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, noviembre 13, 2008

Fernando Lerín

La noche y la casa

La noche reúne la casa y su silencio
Desde la base desde el cimiento
Hasta la flor inmóvil
Apenas se oye latir el reloj del tiempo

La noche reúne la casa a su destino

Nada ahora se dispersa se divide
Todo está como el ciprés atento

El vacío camina en sus espacios vivos.

Sophia de Mello Breyner Andresen-Portugal

Posted by: Cobaltto / 8:16 a.m.

miércoles, noviembre 12, 2008

Boris Viskin

TODA LA NOSTALGIA DE MAÑANA
.
Ahora que estoy en cama
enfermo,me noto muy contento.
--Mañana me levantaré quizás
y he aquí lo que me espera:
.
Unas plazas brillantes de luz,
y unas cercas con flores
bajo el sol,bajo la luna, al ocaso;
y la chica que trae la leche
de cabecita loca
con su delantalito
de bordes rematados por encajes,
y con su risa fresca.
.
Y además aquel chico que voceará el diario,
que sube a los tranvías
y que los baja
en marcha
.
Y el cartero
que me angustia si pasa sin dejarme una carta
porque no sé el secreto
de las otras que lleva.
.
Y también el avión
que hará alzar mi cabeza
tal si desde un terrado me llamara una voz.
.
Y las mujeres del barrio
Madrugadoras,
que cruzan muy deprisa camino del mercado
con sus cestos pajizosy vuelvenr
ebosantes de coles,
algunas veces carne,y en otro,
rojas cerezas.Y después el tendero
que saca la tostadora de café
y empieza a darle vueltas al manubrio,
y que llama a las chicas
y les dice: --¿Ya lo tiene todo?
.
Y las chicas sonríen
son la clara sonrisa,
que es el olor que sale de la esfera que él mueve.
.
Y todos los niños de mi vecindario
que armarán mucho ruido porque ya será jueves
y no irán a la escuela.
.
Y los caballos dóciles
y los carreteros dormidos
bajo la lona en punta
que danza al recorrer las roderas.
.
Y el vino que hace días no he bebido
.
Y el pan,
puesto en la mesa.
Y el cocido rubio,
humeante.
.
Y vosotros amigos,
porque vendréis a verme
y nos miraremos, felices.
.
Todo eso me espera
si me levanto
mañana.
.
Si no me puedo levantar
nunca más,
he aquí lo que me espera:
.
--Vosotros quedaréis,
Para ver que todo es excelente;
y la Viday la Muerte.
.
Joan Salvat-Papasseit
España- Cataluña
Traducción: José Agustín Goytisolo
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, noviembre 11, 2008

Francisco Bores

Etérea materia

Los hijos son por lejos mi mayor revolución.

Dos veces orbité completa
como grávido planeta
alrededor del sol. Escribí nombres nuevos
en un renglón celeste, con inquietud,
alboroto, sedición.

Brindé por ellos con otras mujeres,
con whisky y con cerveza,
en el planeta donde brindamos las mujeres
por las cosas que crecen, y a pesar de ellas.

Feliz y desdichada, hice de mi revolución
una conquista, y una herida abierta
de aquellas veces que orbité completa.

La mantengo fresca para que entre en mí
cierto irreconocible aire familiar
que ahora mis hijos exhalan
con la mayor naturalidad.

Mirta Rosenberg-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

lunes, noviembre 10, 2008

Arturo Montoto

El pozo salvaje
.
Por más que aburras esa melodía
monótona y brumosa de la vida diaria,
y que te amansa;
por más lobo sin dientes que te creas;
por más sabiduría y experiencia y paz de espíritu;
por más orden con que hayas decorado las paredes,
por más edad que la edad te haya dado,
por muchas otras vidas que los libros te alcancen,
y añade lo que quieras a esta lista,
hay un pozo salvaje al fondo de ti mismo,
un lugar que es tan tuyo como tu propia muerte.
Es de piedra y de noche, y de fuego y de lágrimas.
En sus aguas dudosas
reposa desde siempre lo que no está dormido,
un remoto lugar donde se fraguan
las abominaciones y los sueños,
la traición y los crímenes.
Es el pozo de lo que eres capaz
y en él duermen reptiles, y un fulgor
y una profunda espera.
En tu rostro también, y tú eres ese pozo.
.
Ya sé que lo sabías. Por lo tanto,
Acepta, brinda y bebe.
.
Carlos Marzal
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, noviembre 09, 2008

Patrick Heron

Dicho de forma diferente

Una luz cortante se disuelve veloz en
pozos de dulzura,
un sentimiento de paz
vacío entre paréntesis redondos.
Aquel espacio, aquel tiempo han confluido
en márgenes más amplios,
en galaxias de límites fluorescentes,
a los que una costurera, quizás, cose un vestido español.

Linda Mavian-Italia

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

sábado, noviembre 08, 2008

Kurt Schwitters

Una ley

Me muevo como una hilera de álamos enlazados a la
luna, sirvientes del viento, deshojando raíces de un
tiempo mayor
Me muevo como todo movimiento absoluto en un
abanico de rojas anécdotas desde el elfo a la pordio-
sera del puerto
Me muevo nada ni nadie se detiene en un lugar, que
todo lugar es impreciso me muevo y me muevo
el lugar mora en ambas
partes de los soles en toda línea contraria en sí
misma y todo estalla cuando me muevo
el sopor de medianoche,
plegarias que nunca se murmuraron, tórridos escon-
drijos de las señoras sin cielo
gérmenes circulares ydecadencias del reloj
Me muevo con contorsiones de brujerías de los extra-
limitados con furia
con pureza y con furia
hasta desaparecer demasiado furtivamente en la
corona del tiempo

Celia Gourinski-Argentina

Posted by: Cobaltto / 3:21 p.m.

viernes, noviembre 07, 2008

Georgia O'keeffe

Dos tazones de leche

Son dos tazones de leche. Son redondos
y blancos y no tienen nada que ver
con la luna. No implican
ceguera, ni visión. Esperan
en el umbral como dos tazones
o como cosas que se parecen mucho
a tazones en lo quieto. Los tazones no
anticipan los gatos. Hay dos
porque dos manos los pusieron ahí
y cada una quería sostener algo.
Leche porque agua no. La curva de
la leche contra la curva del tazón.

Stephanie Bolster-Canadá

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

jueves, noviembre 06, 2008

Deborah Stratman

CONDOMINIO

RECOLECCIÓN

Junté naranjas y limones en el mismo saco,
y el amarillo y el naranja se juntaron sobre
el verde de la yerba. La primavera llega con
estos colores, dice el pájaro que se cruzó
con la piedra que el niño lanzó para
atinar en el cielo; y la infancia cae del otro
lado de la calle, donde comienzan las casas,
para decirle al pájaro que su lugar
está donde se halla la primavera, y no donde
falta el campo verde que las naranjas
y los limones pintan de amarillo y naranja.
Este verano hablé inglés con
la portera del edificio, que tenía un gato y las obras
completas de Shakespeare en tres tomos. No
estoy seguro de que me entendiera,
porque tampoco sé si era inglesa: el gato
era persa, y las obras de Shakespeare estaban
por abrir. Ella respondía a mis
preguntas con un único monosílabo: «Da»; y
alguien me dijo, enfrente de su cuerpo dentro
de un ataúd azul con herrajes de ébano, que
me decía que sí, en el alemán de Freud. Comencé
a pensar si no sería, ella misma, una sobreviviente
del sicoanálisis; pero cuando su último médico me
confesó que nunca había logrado que ella le dijese
qué era lo que le dolía, entendí que el dolor no formaba
parte de su vida. De todas formas, cada vez que
entro en el edificio, me quedo siempre entre ser y no ser
cuando no la veo, y sólo si el gato persa se ensaña
conmigo, desde el cojín donde ella lo dejó reposando,
es que siento como si fuera mía la culpa de que ella
nunca hubiese leído a Shakespeare.

Nuno Júdice
Portugal
Traducido por Jesús J. Barquet

Posted by: Frida / 12:12 a.m.

miércoles, noviembre 05, 2008

Salvador Dali

Shhhh
si hacemos
ruido
el tiempo
volverá a empezar

Paul Claudel-Francia

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

martes, noviembre 04, 2008

José Manuel Merello

Completamente Viernes
.
Por detergentes y lavavajillas,
por libros ordenados y escobas en el suelo,
por los cristales limpios, por la mesa
sin papeles, libretas ni bolígrafos,
por los sillones sin periódicos,
quien se acerque a mi casa
puede encontrar un día
completamente viernes.
.
Como yo me lo encuentro
cuando salgo a la calle
y está la catedral
tomada por el mundo de los vivos
y en el supermercado
junio se hace botella de ginebra,
embutidos y postre,
abanico de luz en el quiosco
de la floristería,
ciudad que se desnuda completamente viernes.
.
Así mi cuerpo
que se hace memoria de tu cuerpo
y te presiente
en la inquietud de todo lo que toca,
en el mando a distancia de la música,
en el papel de la revista,en el hielo deshecho
igual que se deshace una mañana
completamente viernes.
.
Cuando se abre la puerta de la calle,
la nevera adivina lo que supo mi cuerpo
y sugiere otros títulos para este poema:
completamente tú,
mañana de regreso,
el buen amor,
la buena compañía.
.
Luis García Montero
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, noviembre 03, 2008

Giorgio de Chirico

Nocturno geopolítico

Duele como un agujero el grito del verano
cuando oscurece y entra brisa en las casas.
Miramos espots , y no escuchamos a los grillos,
como quien teme al silencio,
Gigantes ágiles hacen botar pelotas
y los vemos, embelesados, en las pantallas.
Portaaviones en el horizonte matinal
lo dicen todo. Se encumbran y callan.
Entre veleros los contemplamos, hoscos,
desde las mesas blancas.

Miquel Cardell-España

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

domingo, noviembre 02, 2008

Juan Alcazar

Somos mortales
todos habremos de irnos,
todos habremos de morir en la tierra...
Como una pintura,
todos iremos borrando.
Como una flor,
nos iremos secando
aquí sobre la tierra...
Meditadlo, señores águilas y tigres,
aunque fuerais de jade,
aunque fuerais de oro,
también allá iréis
al lugar de los descansos.
Tendremos que despertar,
nadie habrá de quedar.
.
Netzahualcóyotl
Rey y poeta Azteca
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, noviembre 01, 2008

Antonio Clavé

Fin de año

desde el inicio hasta el final del año
he caminado tantos años
dejando al tiempo curvarse como un arco
por todas partes zapatos de los jubilados
polvo particular
basura pública

ha sido un año sin mayores acontecimientos
mi martillo descansa, pero yo
le pido prestada a los días futuros su luz
atisbo apenas la medida de platino
aquí sobre mi yunque

Bei Dao-China

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.