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Cada mirada estrena el mundo

miércoles, diciembre 31, 2008

Tarsila do Amaral


















Flores

La buena noche abrió sus flores grandes,
que parecen una pollera blanca.
Si yo tocara el piano ellas bailarían.
Es tan bueno el mundo así, con ellas,
que ni me desprecio por querer un marido.
Perfuman la noche.
La gaita de un niño que nunca murió
toca erradito y dulce.
Yo cumplo alegremente mis obligaciones parroquiales
y no me canso de esperar;
pero hoy, pero mañana, cualquier cosa espléndida puede suceder:
las cinco llagas, el plato volador, el poeta con su caballo,
relinchando en mi puerta.
Deseaba tanto recibir la bendición de padre y madre,
juntar unos píos, unas briznas de tarde,
un balanceo de todo lo que se hamaca en el viento
y tocar una flauta. Es tan delicioso
que ni me importa que Dios no me conceda
ser bonita y joven
(uno de los deseos más hondos de mi alma).
"El espíritu de Dios caminaba sobre las aguas..."
Sobre el mío, caminan estas flores
y soy más fuerte que el tiempo.

Adélia Prado-Brasil
Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

martes, diciembre 30, 2008

Isauro Cairo


















EZRA POUND DESCIENDE A LOS INFIERNOS
.
no al limbo
de los que nunca vivieron
ni
al purgatorio de los que aguardan
sino al infierno
de los que insisten en el error
a pesar de alguna tardía
contrición y de la silenciosa vejez
—directamente, con rectitud—
el viejo ez
ya fantasma de sí mismo
.
y entre tanta aflicción
cuánto fulgor de paraíso
.
Haroldo de Campos
Brasil
Versión de José Javier Villarreal
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, diciembre 29, 2008

Pancho Gutiérrez Cossío





















Lo eterno

Lo eterno siempre está ocurriendo
ante tus ojos
Vivo y opaco como una piedra
Y tú debes pulir esa piedra
hasta hacerla un espejo en que poder mirarte
mirándola
Pero entonces el espejo ya será agua y escapará
entre tus dedos Lo eterno siempre esta en fuga ante tus ojos

Rómulo Bustos-Colombia
Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

domingo, diciembre 28, 2008

Picasso
























El hombre de la guitarra azul
.
El hombre inclinado sobre su guitarra,
Un pobre sastre. El día era verde.
.
Dijeron: "Tienes una guitarra azul;
No tocas las cosas como son".
.
El hombre replicó: "Las cosas como son
Cambian en la guitarra azul".
.
Entonces le dijeron: "Tócanos un aire
Más allá de nosotros, que sea nosotros mismos,
.
Un aire en la guitarra azul
De las cosas exactamente como son".
.
Wallace Stevens
US
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, diciembre 27, 2008

Piet Mondrian


















Bosque

Cruzas por el crepúsculo.
El aire
tienes que separarlo casi con las manos
de tan denso, de tan impenetrable.
Andas. No dejan huellas
tus pies. Cientos de árboles
contienen el aliento sobre tu
cabeza. Un pájaro no sabe
que estás allí, y lanza su silbido
largo al otro lado del paisaje.
El mundo cambia de color: es como el eco
del mundo. Eco distante
que tú estremeces, traspasando
las últimas fronteras de la tarde.

Ángel González-España
Posted by: Cobaltto / 12:10 a.m.

viernes, diciembre 26, 2008

Ralph Kiggell






















A VECES RÍOS

Si llevan agua
son ríos.
Si no,
son caminos.

Poema Maya
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, diciembre 25, 2008

Georges Braque























Una palabra

--una piedra
En un río frío.
Otra piedra más—
Tengo que poner más piedras
Para poder cruzarlo.

Olav H.Hauge-Noruega
Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

miércoles, diciembre 24, 2008

Kazuya Akimoto























NAVIDAD
.
Nace un Dios. Otros mueren. La Verdad
ni vino ni se fue: el Error mudó.
Tenemos ahora otra Eternidad,
y era siempre mejor lo que pasó.
.
Ciega, la Ciencia la inútil gleba labra.
Loca, la Fe vive el sueño de su culto.
Un nuevo dios es sólo una palabra.
No busques ni creas: todo está oculto.
.
Fernando Pessoa
Portugal
Traducción: Miguel Ángel Viqueira
.

NATAL
..
Nasce um Deus. Outros morrem. A Verdade
Nem veio nem se foi: o Erro mudou.
Temos agora uma outra Eternidade,
E era sempre melhor o que passou.
.
Cega, a Ciência a inútil gleba lavra.
Louca, a Fé vive o sonho do seu culto.
Um novo deus é só uma palabra.
Não procures nem creias: tudo é oculto.
.
Fernando Pessoa
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, diciembre 23, 2008

Henri Rousseau





















El recogedor de nieve

Andaba, andaba y andaba y de paso, recogía,
dos puñados de nieve, tres puñados.
Recogía mil puñados blancos y ricos.
El último puñado igual al primero.
Apretado. Y en el hueco de su mano sostenía
la nieve, la nieve de todo el mundo.
Antártico. Ártico. Verde, amarillo, rojo.
Adonde iba, crecían el pan y el vino.
Más tarde, un día, en tiempos duros,
la nieve recubrió los polos.
Quien vive en el frío intenso
busca ahora la mano que recoja la nieve.

Albert Ehrismann-Suiza
Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

lunes, diciembre 22, 2008

Jordi Alcaraz


















Viento y árbol

Así como casi todo el viento ocurre donde hay árboles,
casi todo el mundo se centra alrededor de nosotros.

A menudo cuando el vientoha reunido a los árboles
un árbol tomará a otro árbolen sus brazos y lo sujetará.

Sus ramas que se machacan
enloquecidas,

no hacen un fuego real.Se rompen unas a otras.
A menudo pienso que debía sercomo el árbol solo, que no va a ningún lado,

pues mi propio brazo no puede y no quiere
quebrar al otro. Pero en mis huesos rotos

siento el cambio de clima.

Paul Muldoon
Irlanda
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, diciembre 21, 2008

Warren Brandt























Dos palabras para la noche

Ahora soy el día. He ordenado las ropas
del último viaje, tu voz
en el cajón junto a la cama.
¿En qué lengua oigo las primeras vocales
de nuestro alfabeto, el olor de las sábanas
después de dormir? Viene despacio
por la calle estrecha donde se abre una flor
siempre que pasamos. Eres tú quien lo dice,
eres tú quien te abres cuando la flor. Cuando abres
el pan. El aceite en el plato y nuestros dedos
surcando los caminos de la boca y todo el cuerpo
camino uno del otro. También el vino.
El rojo de la noche. También la lengua.
Siento que la gastronomía y el amor
son dos palabras para la misma cosa.
No me acuses de plagio. ¿Cómo puedo
decir lo que todavía no has dicho?

Rosa Alice Branco-Portugal
Posted by: Cobaltto / 12:07 a.m.

sábado, diciembre 20, 2008

Escher



















Alta visibilidad
.
Solo se limitaron a observar:
a) Los movimientos vacilantes del caza supersónico
que algunos habrían considerado
inconcebibles hace solo algunos meses,
b) el paño gris y 10% de blanco,
c) un pedazo de naturaleza,
d) vastos sectores desiertos,
e) lanzamientos de bultos al mar, y
f) vehículos dándose a la fuga.
Acontecimientos que demuestran irrefutablemente el propósito deliberado de distraer.

Ronald Kay
Chile
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, diciembre 19, 2008

Mark Tobey






















Un silencio palpable

Qué es más delicioso
que un silencio palpable,
un látex cremoso de silencio,
que se mezcle
con una larga vara. Ese
silencio es particularmente
espeso en el fondo, una
crema muy suave, como
una pintura de calidad que se vende por galón.
Éste es un silencio base
que sólo adquiere color
con, digamos, un ligero toque
de verde, como cuando un ave canta
con indolencia acerca de los árboles
que ha conocido. Es un silencio
limpio, que no nos divide,
es viscoso como los sueños,
pero como en los sueños buenos,
donde las cosas dulces perduran
más allá de la credibilidad.
Incluso en el sueño sabemos
que esto es un lujo

Kay Ryan-E.U.A
Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

jueves, diciembre 18, 2008

Eric Chagal























Espantapájaros

Mientras más verde la vara,
que no la rama,
mejor cabalgarás
a fuetazo
limpio.
A mayor edad,
más hondo el pantano,
más atroz el recuerdo,
más vulgar,
más nítido, límpido, eficaz,
plomada
que no se zafa
y se acaba de amoldar
a los talones.

Así me fui trotando
en aquella yegua alazana
contigo a mis espaldas
cincelándome el oído.
Me diste alcance:
tu mano
me tomó del cuello:
el tic tac
de tu reloj
fundía muñeca
y base morfológica
del cráneo
con el fuetazo
natural
de un viento helado.

• • •

Una visión después,
juego de azar,
juego de manos,
ardid
que iba en serio.
A la vera del camino,
un ángel ataviado
con manta cruda;
sandalias de cuero burdo;
cabellera al aire;
una bolsa de plástico con agujeros
a modo de concavidades oculares,
la cabeza:
un espantapájaros
hechizo
de nacimiento,
hechizo
que imanta
amantes,
aves
de este mundo.
Las domina.
Las trae
comiendo de,
picando,
horadando
la mano
imaginaria
de un jinete
en polvo. ~
.
Pura López-Colomé
México
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, diciembre 17, 2008

Elmer Bischoff























En el tintero

A veces,
dice el poeta,
puedo casi
oírlos gritar,
a los poemas,
desde el fondo del tintero.

¡Sácame de aquí!
¡Sácame de aquí!

Michael Augustin-Alemania
Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

martes, diciembre 16, 2008

Vitico Cabrera






















Despedida


–Nos dejamos devorar por nuestros sueños.
Vimos los abalorios brillantes,

como riberas de luz.
Nada más vivo
que el reverbero de esas aguas

en la roca pulida.

Ah, transparencia,
como si el día no pasara
ni quedasen huellas de infortunio

sobre la piel de mar.
Delfines en los mosaicos borrados,

calamares.
Una gaviota, tenaz figuración,
el pico alzando leve,

filo aéreo,
las patas delgadísimas.
Y el rostro,

–las vetas en el ojo.
Granos de moras silvestres

se revientan,
palabras a punto de ser dichas
palpitan en la lengua

–mentida claridad.

–Nos dejamos devorar por nuestros sueños.
Caminan como extraños por el malecón.
Bajo pilotes incrustados de valvas
brillan marañas de bejucos.
El viento sacude las barcas

en la escollera.

–En el sueño,

un caballo
aterrado por sus propias crines
se negaba a avanzar,
perdía el camino de regreso.
La humedad destiñe grafías
en los muros.
Se disuelven

ecos de la voz

.... perdía el camino de regreso
Derrumbe,
mancha atravesada en el paisaje.
El despojo acecha en las ramas del ciprés
crecido entre la carretera

y el tajo a pique.

La luz de los reflectores
alza en las ruinas sombras,

casi espectros.
Los pasos
dejan caer porciones de vida

ya convirtiéndose en recuerdo.
Estela de espuma tan frágil.


II. Reflejo en una esfera
Desde su centro,
la esfera de una lámpara

invierte las formas,
punto de fuga:
se comban los bordes metálicos,
el contorno de la ventana,
el árbol de la rosa morada

resbalan hacia el vacío.

Noche acumulada en las paredes.
Sin mediar palabras,
hundidos de golpe en esos cálices–
zumos de hierba

en la abrasión oscura,
clima intemperado.
Oh largos besos,
mano que recorre el muslo

como una playa,
el rizo en la ingle–

(oh cuerpo del verano).
Y detenidos en esa floración

como insectos,
los pensamientos.
Al alba el lugar desconocido,

flores moradas.
La lámpara quiebra sus reflejos,
como afuera el sol ya se refracta

sobre las superficies.
Los objetos pasan como un río:
voces que piden ser oídas,

irrumpen en la mente.

Intocada en lo que la desborda,
la conciencia es un espejo:

filo de escama,
aspa que roza un ala en movimiento.
Ellos se dejan
sin volver la vista atrás,
sin preguntarse sus nombres.
Y la zona de nadie,
el entrecielo recorrido en el delirio

inexistente ahora,
ya poblado del tráfago innoble

de la calle.
III. El regreso
Largo regreso
esperado a la sombra de un pórtico,
oyendo entre el sueño
alas que zumban,
insectos que chocan en los vidrios.
Y de la boca de un grifo
el agua cae

como un oráculo.

Sombra de un sueño antiguo:
dolor, temor joven
dispersado en la gracia

de una sonrisa,
una mirada que acoge,
una mano más cálida.
Colores de una noche de fiesta,
la hora más dilatada

en la pupila de la embriaguez.
Largo sueño
de la mejilla que roza por vez primera

otra mejilla,
siente su propia suavidad
contra el nacimiento de una barba

–y la mano viril tomando la cintura.

Sombra del mismo sueño,
igual al de la no deseada
hilando su amargura

en el amanecer.

Sólo queda un vaivén,

luces erráticas,
lo que surge y se anula
en los temores,
en los fulgores.
Aromas de rosa
en los pórticos desgajados.
El agua revierte sobre su curso

las palabras,
mana en la roca
abierta

como al golpe de un báculo.

Entremira al ausente volver–

fronteras cada vez más delgadas.
Correría entre nubes–

tan alto,
el borde blanco en el ala de las águilas.
El polvo llena la tarde junto a las flores rojas.
La ebriedad del sol

vence los párpados,
y no sabe en qué orilla ha quedado
como a la vista de un naufragio

la carga de sus sueños.
.
Elsa Cross
México
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, diciembre 15, 2008

Rufino Tamayo



















Por qué el amor es ciego

El pequeño Cupido, cansado de los días de invierno
Lloraba lamentándose por el cielo triste
Hasta que, ¡niño tonto! Lloró todos sus ojos;
Y crecieron las violetas.

Katherine Mansfield-Nueva Zelandia
Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

domingo, diciembre 14, 2008

Vincente Dopico-Lerner























Fábula de Narciso
.
Tenía que asomarme a doscientos espejos
pero un agua embebida en imágenes de Narciso
me detuvo con una sensualidad egocéntrica

Pensar en uno mismo demasiado es un pecado
no hay que hacerlo de ninguna manera está mal
imagínense contemplar de ese modo la propia imagen
.
El pecado de Narciso se volvió un complejo
para los psicólogos y psicoanalistas
que nunca leyeron a Ovidio la historia es diferente
.
Los espejos a los que tenía que asomarme
estaban secos y olían a sal por eso el agua narcisista
fue un alivio una relampagueante frescura
.
Espero que entiendan ustedes que no podía yo irme
el agua era demasiado generosa conmigo
me perdonaba esos detalles de autocontemplación
.
El agua virginal que me cubrió en ese momento
en lugar de los espejos el agua especularen
la que he estado viéndome desde entonces

David Huerta
México
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, diciembre 13, 2008

René François Ghislain Magritte























Canción de amor

Si te estuvieras ahogando, acudiría al rescate,
te envolvería en mi manta y serviría té caliente.
Si fuera un comisario, te arrestaría
y te mantendría en una celda bajo siete llaves.
Si tú fueras un ave, batiría un récord
y escucharía toda la noche tu trinar de tono agudo.
Si fuera un sargento, serías mi recluta,
y, muchacho, te aseguro que amarías el ejercicio.
Si tú fueras china, aprendería la lengua,
quemaría mucho incienso, usaría vestiduras raras.
Si tú fueras espejo, me abalanzaría al baño de damas,
te daría mi lápiz labial rojo y te empolvaría la nariz.
Si tú amaras los volcanes, yo sería lava,
incansablemente eruptando de mi oculta fuente.
Y si tú fueras mi esposa, sería tu amante,
porque la Iglesia se opone tenazmente al divorcio.

Joseph Brodsky-Rusia
Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

viernes, diciembre 12, 2008

Hokusai




















Teoría de fractales
.
En la naturaleza sólo existen dos tipos de seres:
los grandes y los pequeños.
.
Los grandes son siempre lo que son.
Los pequeños son símbolos.
.
Claro que hace falta saber
grandes con respecto a qué...
y chicos con respecto a qué...
.
Todos los seres son grandes con respecto a algo
y todos son pequeños con respecto a otra cosa.

En otras palabras:
todos los seres son grandes y pequeños a la vez.

Son lo que son
–somos lo que somos–
y a la vez y siempre, símbolos
.
Alberto Blanco
México
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, diciembre 11, 2008

























Visita conyugal

La muchacha va a la visita conyugal
lleva un tesoro oculto en su vientre
después de ser sellada
pasa la primera puerta,
manos de centinela la tocan
le miran los pechos,
revisan sus nalgas, requisan su sexo,
La dejan seguir…
Llega a la segunda puerta.
Pronuncia el nombre de su hombre,
él viene por ella.
En la celda sacan de su adentro
una sustancia exquisita.
La fuman… retozan
Él la sella con sus labios
mira sus pechos,
las manos que aguardaron la tocan
revisa sus nalgas, requisa su sexo
traspasa la puerta, pronuncian sus nombres,
algo se libera…
La muchacha sale de la visita conyugal,
no sabe que lleva un tesoro oculto en su vientre.

José Zuleta-Colombia
Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

miércoles, diciembre 10, 2008

Alejandra Winkhaus






















Autobiografía de Rojo

VI. Ideas

A la larga Gerión aprendió a escribir.
María, la amiga de su madre, le regaló un hermoso cuaderno japonés con portada fluorescente.
En la portada Gerión escribió Autobiografía. Adentro anotó los hechos.

Totalidad de hechos que se conocen acerca de Gerión.
Gerión era un monstruo todo en él era rojo. Gerión vivía
en una isla del Atlántico llamada el Lugar Rojo. La madre de Gerión
era un río que desemboca en el mar el Río de la Dicha Roja el padre de Gerión
era oro. Algunos dicen que Gerión tenía seis manos seis pies algunos dicen que alas.
Gerión era rojo también lo era su extraño ganado rojo. Heracles llegó un
día mató a Gerión se llevó el ganado.

Después de los Hechos puso Preguntas y Respuestas.

PREGUNTAS ¿Por qué mató Heracles a Gerión?
1. Por violento
2. Lo tuvo que hacer era uno de Sus Trabajos (10°)
3. Se le metió la idea de que Gerión era la Muerte de otro modo podría vivir para siempre.

FINALMENTE
Gerión tenía un perrito rojo Heracles también lo mató.
De dónde saca sus ideas, dijo la maestra. Era día de Padres y Maestros en la escuela.
Estaban sentados codo a codo en los escritorios diminutos.
Gerión vio cómo su madre se quitaba una brizna de tabaco de la lengua antes de decir:
¿Alguna vez escribe algo que tenga un final feliz?
Gerión se quedó pensativo.
Luego se estiró y con cuidado retiró la hoja escrita
de la mano de la maestra.
Se encaminó a la parte posterior del aula, se sentó frente a su escritorio de siempre y sacó un lápiz.

Nuevo Final.
Por todo el mundo, las hermosas brisas rojas continuaron soplando en armonía. ~

Anne Carson
Canadá
Traducción de Tedi López Mills
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, diciembre 09, 2008

Jan Vermeer de Delft
























Vermeer de Delft

Es la mañana en el vaso:
Tiempo de descifrar el mapa
Con sus amarillos y azules
De abrir las cortinas (el sol frío nace
En los ladrillos silenciosos),
De leer una carta perturbadora
Que veo por la galera de China:
Hasta que la lección del clavo
A través de sus cristales
Restituye la inocencia.


Murilo Mendes-Brasil
Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

lunes, diciembre 08, 2008

Andrezza Valentin



















GIRASOL, NEGRO PÁRPADO...

Girasol, negro párpado, multiplicada
curva para el deslumbramiento. Somos
sólo cautivos,
presencias dentro de otros
que nos llevan. Allá, muy lejos,
el taxista le dijo: discúlpeme,
la ciudad es muy grande, sólo
manejo por las orillas.
.
Olvido García Valdés
España
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, diciembre 07, 2008

Paul Klee






















Apunte callejero

En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.
Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar... Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda...
Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía.

Oliverio Girondo-Argentina
Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

sábado, diciembre 06, 2008

Willem de Kooning






















La puerta
.
Tengo sueño. Siempre sueño
que despierto, que veo mejor.
Me hallaba en el terminal marítimo
cuando un terremoto destruyó
la ciudad y toda la república.
A eso debo mi vida,
a mi pasión por el agua,
por su música,
por la sinfonía eterna del mar.
Años llevo desde entonces
recorriendo el mundo
y aquí estoy, ante la puerta.
Toda puerta, pienso,
para que sea de verdad una puerta
debe estar cerrada,
de lo contrario es un agujero
necesario para que pueda yo
pasar al otro lado.
Esto no lo dice la ciencia
sino el Tao
que es el camino
entre el vacío y la plenitud,
sabiduría milenaria
que dice que el cuarto
tampoco sirve para nada
si no tiene puerta,
es decir,
que el vacío del cuarto
es útil y es un cuarto
por el vacío que le es propio,
y el de la puerta—
y las ventanas.
.
Nicolás Suescún
Colombia
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, diciembre 05, 2008

Tarsila Do Amaral



















Qué calor hace, madre

Qué calor hace, madre.
Quiero inyectarme un poco
de agua helada
en la vena del brazo.

Hasta en los cielos últimos
necesita beber agua
la carne.

El verano en que resucitemos
tendrá un molino cerca
con un chorro blanquísimo
sepultado en la vena.

Héctor Viel Temperley-Argentina
Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

jueves, diciembre 04, 2008

Miró















De la tarde
.
A la lenta caída de la tarde
amar la vida largamente es todo
el oficio del hombre que respira.
Alzar la mano y detener el cielo.
Destino de la luz, nunca te acabes
.
Luis Feria
España
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, diciembre 03, 2008

André Louis Derain


















relax

bandadas de chicos corren
en pelotas sobre la arena hirviendo

churros con dulce, pirulines,
cigarrillos armados,
frutos mordidos por gusanos
resacas estivales, algas
adheridas al cuerpo

viví las sensaciones
vocea un eslogan de Coca-Cola

me acoplo
al aburrimiento mortal
de los lobos marinos

los rayos pegan como látigos

una mujer de malos hábitos
alimenticios hace topless
sobre una toalla

es más linda que yo:
tiene un bronceado perfecto

Sol Echevarria-Argentina
Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

martes, diciembre 02, 2008

Wifredo Lam

















Elegía
.
A veces me dan ganas de llorar,
pero las suple el mar.
.
José Gorostiza
México
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, diciembre 01, 2008

Georgia O'keeffe





















Blues

rozar el arco iris
con dedos cristalinos
susurrar palabras extintas
en el diccionario de la floresta carnal
puñal aterciopelado
bálsamo en cicatriz azul
ingenuo instante
poema bilingüe
modela nubes de algodón

José Geraldo Neres-Brasil
Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

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