Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

sábado, febrero 28, 2009

André Masson

Poesía vertical I

Pienso que en este momento
tal vez nadie en el universo piensa en mí,
que solo yo me pienso,
y si ahora muriese,
nadie, ni yo, me pensaría.

Y aquí empieza el abismo,
como cuando me duermo.
Soy mi propio sostén y me lo quito.
Contribuyo a tapizar de ausencia todo.

Tal vez sea por esto
que pensar en un hombre
se parece a salvarlo.

Roberto Juarroz-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:13 a.m.

viernes, febrero 27, 2009

Óscar Domínguez

El discípulo
.
Cuando murió Narciso las flores de los campos quedaron desoladas y solicitaron al río gotas de agua para llorarlo.
—¡Oh! —les respondió el río— aun cuando todas mis gotas de agua se convirtieran en lágrimas, no tendría suficientes para llorar yo mismo a Narciso: yo lo amaba.
—¡Oh! —prosiguieron las flores de los campos— ¿cómo no ibas a amar a Narciso? Era hermoso.
—¿Era hermoso? —preguntó el río.
—¿Y quién mejor que tú para saberlo? —dijeron las flores—. Todos los días se inclinaba sobre tu ribazo, contemplaba en tus aguas su belleza...
—Si yo lo amaba —respondió el río— es porque, cuando se inclinaba sobre mí, veía yo en sus ojos el reflejo de mis aguas.
.
Oscar Wilde
Inglaterra
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, febrero 26, 2009

Luis Acosta

Puedo, podría, debo

Si me dices por qué el pantano
parece infranqueable, entonces
te diré por qué pienso que
puedo atravesarlo si lo intento.

Marianne Craig Moore-E.U.A
Traducción de Olivia de Miguel

Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

miércoles, febrero 25, 2009

Adolph Gottlieb

OLEUM MISERICORDAE
.
Borrarlo, restarle virulencia
y un intento de reorganizarlo
todo desde los cimientos.
Sí, estábamos esperando justo ahora
Sí, ya no estamos esperando.
.
Luego cuando te lo cuento
es como si sólo hubiese sucedido
como una vía muerta de mi historia
.
Te ruego que me escuches
ya no estás escuchando
.
Se ha quedado fuera
y al hacerlo nos ha encerrado dentro sin querer
.
Y entretanto mi historia progresa
El primer capítulo
………………………concluye
.
Pero la historia real, a que
nos dicen que probablemente nunca sabremos
regresa en fragmentos y trozos
sin que falte ninguno
.
Con tanta fortuna
que ahora sabemos
que todo sucedió por azar;
un encuentro fortuito
.
el enano te condujo al final de una calle
y señaló agitando sus brazos en dos direcciones
te olvidaste de desestimularlo
pero tras una serie de interludios
en habitaciones amuebladas (describe el papel pintado)
hoteles de paso (menciona el lavabo y las cucarachas)
y acostarse con una hermosa
cuyo marido estaba de viaje de negocios en Centerville
(menciona el papel de pared: las rosas más puras
aunque las más cremosas y cómo
su sonrisa ilumina el duro trance
de las últimas quinientas páginas
aunque nunca supiste su apellido
sólo su nombre: Dorothy)
Te hiciste con el agua de la vida
rescataste a tus hermanos malvados, Cash y Jethro,
que robaron puntualmente el agua de la vida
tras lo cual la recuperaste, llegaste a salvo a casa,
le salvaste la vida al anciano
y heredaste el reino.
.
Pero éste era un momento
bañado por el sol más alentador.
En tierras más pobres
nadie toca el agua de la vida.
.
No sabe a nada
Y aunque refresca de manera absoluta
es un cáliz que debe también pasarse
.
hasta que todo el mundo
obtenga algún beneficio, grande o pequeño
alguna razón para haber venido
desde tan lejos
sin perro ni mujer
desde tan lejos, solo, sin ser requerido.
.

JOHN ASHBERY
EUA
Traducción: Julián Jiménez Heffernan
.

Posted by: Frida / 12:00 p.m.

martes, febrero 24, 2009

Kurt Schwitters

El explorador polar

Todos los perros devorados. En el diario
no queda una hoja en blanco. La foto de la esposa
se cubre de palabras a modo de rosario,
clavado en su mejilla el lunar de una fecha dudosa.
Le sigue la foto de la hermana. Tampoco la respeta:
¡se trata de la latitud alcanzada! Y, cada vez
más negra, por la cadera trepa la gangrena
como la media de una corista de varietés.

Joseph Brodsky-Rusia

Posted by: Cobaltto / 12:17 a.m.

lunes, febrero 23, 2009

Robert Rauschenberg

ANTI-ORFEO

Pasa el ciclista pedaleando la pianola de la lluvia. Mi máquina empieza a escribir sola y los tejados tartamudean telegrafía. Alargamos al arpa dedos de miradas. La luz pasa de incógnito, y ni dentro de la sala nos permite alzarle el velo. Nuestras manos contra la ventana chorrean sangre. El crimen fue romper los violines de nuestras corbatas; la mía lo mereció: quería tocar marchas triunfales, y ya sabes que en esta casa no se disimulan desórdenes. Pero la tuya, Orfeo, no, que era sólo una corbata de toses.
Al cielo le gritaremos que el buen juez por su azul empieza al aseo, que coja esa espuma y que se seque los ojos. Está encerrado, llora y llora, castellana cacariza, en el torreón al revés del pozo.
Esos hombres están enamorados de la noche; abren el paraguas para llevar consigo, sobre sus cabezas, un trozo de cielo nocturno. ¿Linneo no era tan lince? Olvidó esos árboles transeúntes.
Cerramos los ojos, para reconocernos. Pero nos duelen recuerdos imaginarios. Una forma se precisa. El aire se hace más delgado, conmovido, para entrar por la cerradura de la pieza vecina, donde alguien llora. Nuestra forma aprende caricias de consuelo. Entonces yo, para no recordar a Verlaine, dije tu nombre. Un murciélago echó a volar en pleno día, bajo tu tos- quise decir, bajo la lluvia.
.
Gilberto Owen
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, febrero 22, 2009

Paul Klee

Tropos

Toco
toco poros
amarras
calas toco
teclas de nervios
muelles
tejidos que me tocan
cicatrices
cenizas
trópicos vientres toco
solos solos
resacas
estertores
toco y mas toco
y nada
Prefiguras de ausencia
inconsistentes tropos
qué tú
qué qué
qué quenas
qué hondonadas
qué máscaras
qué soledades huecas
qué sí qué no
qué sino que me destempla el toque
qué reflejos
qué fondos
qué materiales brujos
qué llaves
qué ingredientes nocturnos
qué fallebas heladas que no abren
qué nada toco
en todo

Oliverio Girondo-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:36 a.m.

sábado, febrero 21, 2009

Marcel Duchamp

La dulcinea de duchamp
.
Ardua pero plausible, la pintura
cambia la blanca tela en pardo llano
y en Dulcinea al polvo castellano
torbellino resuelto en escultura.
.
Transeúnte de París, en su figura
-molino de ficciones, inhumano
rigor y geometría- Eros tirano
desnuda en cinco chorros su estatura.
.
Mujer en rotación que se disgrega
y es surtidor de sesgos y reflejos:
mientras más se desviste, más se niega.
.
La mente es una cámara de espejos:
invisible en el cuadro, Dulcinea
perdura: fue mujer y ya es idea.

Octavio Paz
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, febrero 20, 2009

Clara Gangutia

Abro a la mañana...

Abro a la mañana de un blanco lunes
la ventana, y la calle indiferente
roba entre su luz y sus rumores
mi presencia infrecuente entre las hojas.
Este moverme... en días totalmente
fuera del tiempo que parecía consagrado
a mí, sin regresos ni paradas,
espacio lleno todo de mi estado,
casi prolongación de la existencia
mía, de mi calor, del cuerpo mío...
y se ha truncado... Estoy en otro tiempo,
un tiempo que dispone sus mañanas
en esta calle que yo miro, ignoto,
en esta gente fruto de otra historia

Pier Paolo Pasolini-Italia
Versión de Delfina Muschietti

Posted by: Cobaltto / 12:41 a.m.

jueves, febrero 19, 2009

Rauschenberg

DON ANTONIO MACHADO TACHA EN SU AGENDA UN NÚMERO DE TELÉFONO
.
Borra de tu memoria
este número de teléfono.
2-6-8-1-4-5-6.
Táchalo en tu agenda.
Si ahora marcaras este número que no puede escucharte,
nadie respondería. Este número sordomudo:
2-6-8-1-4-5-6.
Borra, olvídalo, tacha este número muerto:
es uno más, aunque fue único.Las hojas de tu agenda tienen más tachaduras
que números y nombres.
Ya quedan menos a los que llamar;
apenas quedan números y nombres que te hablen
o que te escuchen: 2-6-8-1-4-5-6.
Haz todo lo que puedas para que se disuelva en tu memoria:
destrúyelo, trastuécalo:
8-6-2-4-1-5-4,
rómpele el ritmo que le correspondía:
4-5-2-6-1-8-4,
ya no lo necesitas,
no necesitas esos números, esos nombres o sombras.
2-6-8-1-4-5-6:
«¿Está Leonor?»
Y suponiendo que alguien te responda,
será otra voz la que responderá.
Baraja el número, confúndelo, desordénalo.
Así: 1-4-2-5-6-8.
«¿Está Guiomar?»
Baraja números y nombres, barájalos,
sobre todo los nombres:
«¿Está Guionor?» «¿Está Leomar?»
Silencio.
Olvida, tacha, borra, desvanece
esos nombres y números,
no intentes modelar la niebla.
resígnate a que el viento la disperse.
¡Colinas plateadas...!
.
José Hierro
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, febrero 18, 2009

Manuel Hernández Mompó

El extranjero

Sueña como quien danza bajo el agua
y calla.
Cada noche regresa a una ciudad
varada en la penumbra de los árboles
donde un niño atesora los nombres de las cosas,
esos que habrán de dividirle
mientras sus dedos fijan en el aire
otro alfabeto:
- Baila sólo para mí este silencio
que imagino.

Yolanda Soler-Onis-España

Posted by: Cobaltto / 12:22 a.m.

martes, febrero 17, 2009

Matisse

CANCIóN DE AMOR DE UNA MUCHACHA LOCA
.
"Cierro los ojos y el mundo entero cae fulminado;
Abro los párpados y todo vuelve a renacer.
(Seguramente fui yo quien te conformó en mi mente.)
.
Las estrellas salen valseando, vestidas de azul y de rojo,
Y la negrura arbitraria entra galopando:
Cierro los ojos y el mundo entero cae fulminado.
.
Soñé que me hechizabas para llevarme a la cama,
Que me cantabas con locura, que me besabas con delirio.
(Seguramente fui yo quien te conformó en mi mente.)
.
Dios cae desde el cielo, las llamas del infierno se consumen:
Salen los serafines y los hombres de Satán:
Cierro los ojos y el mundo entero cae fulminado.
.
Imaginé que volverías, tal y como me dijiste,
Pero crecí y ahora no recuerdo ni tu nombre.
(Seguramente fui yo quien te conformó en mi mente.)
.
Debería haber amado a un pájaro del trueno en vez de a ti;
Ellos, al menos, al llegar la primavera, vuelven a rugir.
Cierro los ojos y el mundo entero cae fulminado.
(Seguramente fui yo quien te conformó en mi mente.)
.
Silvia Plath
EUA
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, febrero 16, 2009

Mariona Brines

La silla en escapada

En la silla dejamos nuestras ropas
y la silla escapó.
La doncella de hilo y el herrero sin cuerpo escapaban.
El techo estalló en nubes,
las paredes se hicieron fugitivos rebaños cardinales:
humo en el norte, nieve del este, ceniza al sur,
negrura hacia el ocaso.

Buscamos nuestras ropas -la doncella, el herrero-
en los bosques metálicos donde los grillos lijan.

Un animal con voz los había visto:
él celebraba su pelo inexistente,
ella en respuesta besaba sus tatuajes.
Volvieron las paredes,
se posó el techo,
regresaba la silla,
nada de los amantes.
Fueron tela huidiza que el río se lleva,
fueron manga en el aire.

Antonio José Ponte-Cuba

Posted by: Cobaltto / 12:27 a.m.

domingo, febrero 15, 2009

Paul Klee

Poema a un gato
.
No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.
.
Jorge Luis Borges
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, febrero 14, 2009

Marc Chagall

Para vivir no quiero...

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».

Pedro Salinas-España

Posted by: Cobaltto / 12:19 a.m.

viernes, febrero 13, 2009

Yolanda Martín

El joven Richard, de camino al pueblo,
sintió que la vida crecía en su interior,
tensa como un hilo de plata contra el que
soplara el cierzo del deseo,
.
hasta convertirse en un ruido monstruoso que lo envolvía
con una lluvia de tierra y fuego,
y lo desollaba exquisitamente
con látigos de colas vivas.
.
Bajo el arco en el que vivía Mary
y en el que las noches eran breves y feroces,
la antigua música de ella se concertaba con la de él,
igual que la cítara se concierta con el arpa,
.
y se arremolinaba el fuego de Richard
en el fuego de Mary,
y todo aliento se polarizaba cuando
una muchacha se soltaba el pelo.
.

WilliamFalkner

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, febrero 12, 2009

Benjamín Palencia

Las 3:15 de la mañana

Otra vez, no te puedes dormir cuando la luna en la ventana,
agarra las persianas y corta la luz en rebanadas
que son letras. Sus palabras llegan sobre las paredes
y el techo. En la oscuridad violeta y verde
No te preocupes, escribe la luna.
Lo que hay debajo de ti
es un enorme corazón cálido
plegando tus deseos y tu alegría
en flores nuevas.

Roberta Hill Whiteman-E.U.A

Posted by: Cobaltto / 12:52 a.m.

miércoles, febrero 11, 2009

Edward Hopper

Esta noche tu casa es la más oscura y estás solo con aquellos que desconoces. Piensas que oyes a los pájaros plañideros, amarillo-gris, construyendo nidos debajo de la duela con su silencio. Jamás habías pensando que viajar podía crear menos espacio entre tú y tú mismo. Pues tu mapa esta despedazado y es mejor confiar en que el fin de esta vida se parece más y más a un comienzo. ¿Aunque todos los lugares donde has estado parecían como ningún lugar, a dónde más pudiste ir? No hay muchas historias que puedes contar para impresionar o repugnar, no hay platos con orillas de rubí llenos de dátiles frescos y esas semillas resbalosas que escupes en tu mano después de saludar a otro. Más probable, lo que oyes es la lluvia chorreando dentro de las paredes de piedra hasta hacer un remanso lo suficientemente grande para que un ratón pueda beber. Lo que escuchas es el viento y tu soledad silbando a través de esa mirada fija mientras una línea de vagones se encarrila en los niveles y avanza a tiempo en su horario de salida.
.
Paul Roth
US
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, febrero 10, 2009

Javier Fernández de Molina

Verano en Mendoza

Un serpentario de tormentas negras
arde en el fondo de la caja de costura.
Entonces los olivos de los oleos se abren con el aceite de
plata y la pluma descampada.
La vieja música que viene de los libros empieza.
Es el verano,
Entra en la casa a golpes de tormenta.
Alguien prepara la sartén y unta el plato manchado mientras
el granizo se derrumba.
Luego se queda inmóvil.
Inmóviles todos en la casa.
Entonces el piso se mece lentamente.
Ciénaga de terciopelo.
Movida por la mano de niña de la muerte que sabe. Ni juegos,
ni revanchas,
ni se asombra y se lleva
al hombre en pijama que mordía la tabla de lavar rodeado de
humos y tabacos sagrados cerca de la ventana.

Rosario Sola-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:12 a.m.

lunes, febrero 09, 2009

Eric_Tabale

NOCTURNO DE LA ESTATUA
.
Soñar, soñar la noche, la calle, la escalera

y el grito de la estatua desdoblando la esquina.

Correr hacia la estatua y encontrar sólo el grito,

querer tocar el grito y sólo hallar el eco,

querer asir el eco y encontrar sólo el muro

y correr hacia el muro y tocar un espejo.

Hallar en el espejo la estatua asesinada,

sacarla de la sangre de su sombra,

vestirla en un cerrar de ojos,

acariciarla como a una hermana imprevista

y jugar con las flechas de sus dedos

y contar a su oreja cien veces cien cien veces

hasta oírla decir: «estoy muerta de sueño».

.
Xavier Villaurrutia
México

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, febrero 08, 2009

Pablo Ruiz Picasso

Isla Tortuga

Me despierto feroz esta mañana,
con ganas de amor y desayuno de campo.
Me apodero de la ciudad
abandonada a los pájaros como un
pueblo costero después de una tormenta,
y pienso en lo que queda:
un promontorio,
un refugio áspero al que visita
un cartero con la bolsa vacía
y juega a los dados en la penumbra de la
cocina.
No espero nada del verano.
No espero nada del poema.
Hay que pintar esa puerta herrumbrada
y contarme algún cuento de cuando
los piratas eran serios, señores de palabra
seca
y corazón ablandado como una ciruela
dentro del jarro de ron.

Paulina Vinderman-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:13 a.m.

sábado, febrero 07, 2009

Miró

LA GALLINA
.
Mi ventana se abría hacia el jardín
como a una fresca prehistoria. Estaba allí
gallarda señora, de moteada pluma nerviosa
abultando el pecho hacia el sol, como un posible
lenguaje orgulloso: una gracia personal en un carácter,
paseando la certeza de la especie, picoteando
semillas, cáscaras, gusanos, regida
por la orientación instantánea de sus ojos.
Y de pronto una ráfaga fría paralizó
en un rápido pánico su ardiente cabeza:
y la noción del cambio
fue un oscuro dolor en su aterrado cerebro.
Entonces le transferí
los deseos de un universo estable l
o bastante iluminado para seguir comiendo:
un ritmo puntual que desmintiera
mi humillada respiración detrás del vidrio,
el triste conocimiento de la pérdida.
.
JOAQUÍN GIANUZZI
ARGENTINA
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, febrero 06, 2009

Elmer Bischoff

Confidencias

mi pulsión es un apartamento en gomorra
con vistas al mal
mi neurosis
de elevado consumo
tengo una soledad
propiedad privada y una lujuria
comunitaria
me habita un palacio derruido
por conciencia por defecto
una menstruación dolorosa
que poetazas riman con tetazas y
padecen cacafonía
de estado civil poetita
poetisa
poetísica
metonímico mi estado natural
túmbeme usted en su diván escarlata
verá cómo ejerzo mi oficio de diva
lo otro es sexo non plus ultra
y literatura de mascar
ay baudelaire baudelaire a mí spleen
baudelaire
a cambio de un talento y de un estilo
le lavo bragas sucias a las musas
he aquí a la poetambre del verso
untado con voluntad y mantequilla
la poesía no da de comer
herr doctor
pero estiliza la figura

Tina Suárez Rojas-España

Posted by: Cobaltto / 12:42 a.m.

jueves, febrero 05, 2009

Antonio Bandera

En el embarcadero
hay un hombre olvidado
que apura las almendras
de una servilleta
y observa, indiferente,
un beso a pie de dársena.
.
A su paso, las raíces del amor
crujen como una silla
desvencijada.
.
Una amarga silueta
de cianuro
le espera junto al muelle.
.
José Daniel García
España

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, febrero 04, 2009

Eduardo Gruber

Valor de la palabra

Ahora no quiero útil la palabra;
voy a escribir alféizar sólo porque me gusta
y a leer algunos libros tan sólo por su aroma...
Voy a llamar Leticia a las niñas sin nombre,
a pesar de saber que no serán alegres,
y gritaré "volar" hasta quedarme afónica,
aún sintiéndome el cuerpo de serpiente.
Puedo pensar "silencio" con garganta de ángel,
mientras dejo que llene de caricias mi espalda.
Con la mente en penumbra, dibujo sólo ideas
que puedan estrecharme entre sus brazos.

Luisa Grajalva-España

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

martes, febrero 03, 2009

Patrick St. Germain

EL COMIENZO
.
Así llega al fin el verano hasta estas pocas manchas
Y al óxido y la podredumbre de la puerta por donde ella se fue.
.
La casa está vacía. Pero es aquí donde ella se sentaba
Para peinar su cabello húmedo de rocío, una luz intangible,
.
Perpleja por sus más oscuras iridiscencias.
Éste era el espejo donde solía mirar
.
Al ser momentáneo, sin historia,
La identidad del verano perfectamente percibido,
.
Y sentir su alegría campestre y sonreír
Y ser sorprendida y temblar, mano y labio.
.
Ésta es la silla de la que recogía
Su vestido, el más esmerado y favorecedor de los tejidos
.
Al que un tejedor cosió doce campanas ...
El vestido yace, abandonado, sobre el suelo.
.
Ahora, los primeros tuteadores de tragedia,
Para empezar, hablan con suavidad en los aleros.
.
Wallace Stevens
US
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, febrero 02, 2009

José Bellosillo

A una moneda

Fría y tormentosa la noche que zarpé de Montevideo.
Al doblar el Cerro,
tiré desde la cubierta más alta
una moneda que brilló y se anegó en las aguas barrosas,
una cosa de luz que arrebataron el tiempo y la tiniebla.
Tuve la sensación de haber cometido un acto irrevocable,
de agregar a la historia del planeta
dos series incesantes, paralelas, quizá infinitas:
mi destino, hecho de zozobra, de amor y de vanas vicisitudes,
y el de aquel disco de metal
que las aguas darían al blando abismoo
a los remotos mares que aún roen
despojos del sajón y del fenicio.
A cada instante de mi sueño o de mi vigilia
corresponde otro de la ciega moneda.
A veces he sentido remordimientoy otras envidia,
de ti que estás, como nosotros, en el tiempo y su laberinto
y que no lo sabes.

Jorge Luis Borges-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:18 a.m.

domingo, febrero 01, 2009

David Salas

Relato de madrugada

.
En la plaza vacía está lloviendo.
Hay un único taxi en la parada
Es tan larga la espera del taxista.
Apagado el motor,
dentro del coche hace mucho frío.
Se abre una puerta y sube un pasajero
de mal humor, cansado, con la ropa mojada.
Le da una dirección.
Al saltarse un semáforo, le abronca.
El taxista se vuelve murmurando:
Mi hijo ha muerto hace una semana.
El pasajero calla y se hunde en el asiento.
Avanzada la noche, sube al taxi
un grupo en plena juerga, y él les dice:
Mi hijo ha muerto hace una semana.
“Todos nos hemos de morir”, contestan,
entre las bromas y las carcajadas.
Acabado el trabajo, en el garaje,
se acerca a la cabina de la radio:
Mi hijo ha muerto hace una semana.
La mujer, con los ojos
enrojecidos de cansancio,
le contesta que sí mientras atiende
a las voces mezcladas con el ruido
que van surgiendo desde la emisora.
.
Se trata de un relato que es de Chéjov.
En él cae la nieve
y el coche es un carruaje con un viejo caballo.
Sé que el taxista no podrá dormir.
¿Y la muerte? ¿Está dentro del puño
que levanta la vida, o es el puño
en el que estamos encerrados?

En la historia de Chéjov, al cochero
le queda su caballo para poder contarle
que su hijo está muerto. De repente,
siento que todo está dentro de mí,
que el miedo ya está helándose,
y enciendo un fuego, y todos sentimos su calor,
el taxista, el cochero, tú que me estás leyendo,
yo, mis muertos y Chéjov, todos juntos
viendo caer la vida en soledad, como la nieve.
Un tren nocturno cruza, barnizado de rosa,
campos de olivos al alba.
Aquí acabo, cansado, somnoliento
y misteriosamente feliz, este poema.
.
Joan MARGARIT
España
..

Posted by: Frida / 12:00 a.m.