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Cada mirada estrena el mundo

martes, marzo 31, 2009

Jorge Restrepo























El Mar Sigue Adelante
.
Entre tanto guijarro de la orilla
no sabe el mar
en dónde deshacerse
.
¿Cuándo terminará su infernidad
que lo ciñea
la tierra enemiga
como instrumento de tortura
y no lo deja agonizar
no le otorga un minuto de reposo?
.
Tigre entre la olarasca
de su absoluta impermanencia
Las vueltasjamás serán iguales
La prisiónes siempre idéntica a sí misma
.
Y cada ola quisiera ser la última
quedarse congelada
en la boca de sal y arena
que mudamente
le está diciendo siempre:
Adelante

José Emilio Pacheco
México
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, marzo 30, 2009

Julián García Flaquer






















La hora es transparente

La hora es transparente:
vemos, si es invisible el pájaro,
el color de su canto.

Mis ojos te descubren
desnuda
y te cubren
con una lluvia cálida
de miradas

Baja
desnuda

la luna
por el pozo

la mujer
por mis ojos

Octavio Paz-México
Posted by: Cobaltto / 12:50 a.m.

domingo, marzo 29, 2009

Roy Lichtenstein.
























La invitada
.
Tienes que detenerla-dijo.
Su voz temblaba
con pasión. Me gustaba
aquel temblor; el verla
.
actuar así, tenerla
cerca mientras mudaba
su gesto, confortaba.
Tienes que detenerla
.
-insistió. Ya es muy tarde,
no lo puedo evitar
-le respondí-, no hay nada
.
que hacer. En un alarde
teatral, fingió llorar
aunque reía, helada.
.
Jorge Valdés Díaz-Vélez
México
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, marzo 28, 2009

Francisco Arjona























Recuerda que tú existes tan sólo en este libro...

Recuerda que tú existes tan sólo en este libro,
agradece tu vida a mis fantasmas,
a la pasión que pongo en cada verso
por recordar el aire que respiras,
la ropa que te pones y me quitas,
los taxis en que viajas cada noche,
sirena y corazón de los taxistas,
las copas que compartes por los bares
con las gentes que viven en sus barras.
Recuerda que yo espero al otro lado
de los tranvías cuando llegas tarde,
que, centinela incómodo, el teléfono
se convierte en un huésped sin noticias,
que hay un rumor vacío de ascensores
querellándose solos, convocando
mientras suben o bajan tu nostalgia.
Recuerda que mi reino son las dudas
de esta ciudad con prisa solamente,
y que la libertad, cisne terrible,
no es el ave nocturna de los sueños,
sí la complicidad, su mantenerse
herida por el sable que nos hace
sabemos personajes literarios,
mentiras de verdad, verdades de mentira.

Recuerda que yo existo porque existe este libro,
que puedo suicidarnos con romper una página

Luís García Montero-España
Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

viernes, marzo 27, 2009























LOS DíAS Y LAS NOCHES TEJEN AñOS,
una red con la que me ciegan y confunden.
Sin embargo, expuesto al mundo
que me circunda, mi corazón anhela
cosas que sé, pero que no puedo conocer,
diseminadas entre el cielo y la tierra.
Todo el día veo verterse a la luz
del sol, y expulsar al frío
que la noche ha depositado entre estos muros,
pliegue sobre pliegue, hasta que ya no cabe
más. Con los ojos entrecerrados, veo
a la paz y la quietud cubrir,
como un fluido, los muros, e infundirles
calor, y al silencio empaparlos.
No saben, ni les preocupa saber,
por qué suspiran las aguas vespertinas,
por qué giran las estrellas en torno
a la del Norte, y resplandecen y se hielan y se consumen,
ni por qué las estaciones, encaminadas hacia la primavera,
repican las campanas de la vida.
No les aflige no poder hablar,
porque eso no los convertiría en dioses.…

Me impregna el sol, hasta que soy
todo sol, y, líquido,
abandono mi pedestal y fluyo,
en calma, por las hileras de flores,
respirando su aliento fragante
y el de la tierra subyacente.
Ahora puede pasar el tiempo, sin que repare en él:
yo soy la vida que da calor a la hierba.

¿O es la tierra la que me da calor a mí? No lo
sé, ni me preocupa saberlo.
Soy uno con las flores,
ahora que se han roto mis cadenas.

En la tierra dormiré,
para no despertarme nunca, ni llorar
por cosas que sé, pero que no puedo conocer,
diseminadas entre el cielo y la tierra,
porque los ojos comprensivos de Pan
me bendicen desde el cielo,
y me ofrecen -a mí,
sabedor de su pena-
el don del sueño, y un mañana.
.
William Falkner
EUA
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, marzo 26, 2009

Pablo Ruiz Picasso

























Égloga IV

Muchacha: Ya sonó el despertador.
Parece
que amanece.
Tu marido no tardará en llegar
y si me encuentra...

Ya -terrones de azúcar- las estrellas
disuélvense en la leche matinal;
ya renace la vida pueblerina;
ya los gallos comienzan a cantar...

Oigo mugir un buey en la barranca.

Muchacha, tu marido
no tardará en llegar...

Renato Leduc-México
Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

miércoles, marzo 25, 2009

Salvador Dali






















MALA CABEZA
.
Por mi mala cabeza
yo me puse a escribir.
Otro por mucho menos
se hace Guardia Civil.
.
Por mi mala cabeza
creí en la libertad.
Otro respira incienso
las fiestas de guardar.
.
Por mi mala cabeza
contra el muro topé.
Otro levantó el muro
con los cuernos tal vez.
.
Por mi mala cabeza
siempre digo verdad.
Por mi mala cabeza
me descabezarán.
.
José Goytisolo
México
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, marzo 24, 2009

Alexej Von Jawlensky
























El barco en llamas

Emprendí el camino al anochecer.
El que busca
suele ser esperado.
Al que espera, le encuentran.

Fui dejando detrás pequeñas ciudades dormidas,
rincones tejidos de hiedra,
donde quedaba aún algo de la música
de primavera,
hasta que me atrapó la noche.

En su oscuridad estalló una llama.
Alguien gritó:
¡Arde el barco!
La lengua apasionada de la llama
rozaba la desnudez del agua
y los hombros de la joven
temblaban de placer.

Bajo las nerviosas ramas del sauce
que daba sombra a la fuente,
en cuyo fondo se oculta la tiniebla
cuando hay luz,
vi a una joven.
Empezaba a amanecer.
Ella intentaba bajar del brocal
un cubo mojado.

Tímidamente le pregunté
si había visto la llama.
Me miró con sorpresa,
volvió hacia atrás la cabeza
y un momento después, dudando, asintió.

Jaroslav Seifert-República Tcheca
Versión de Clara Janés
Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

lunes, marzo 23, 2009

Salvador Dali

















MI ROSTRO
.
En el agua veo mi rostro.
No éste que ves.
El agua no es espejo.
Mi puro yo
está más alláde lo que soy
.
Poema maya
Traducción: Humberto Ak´ abal
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, marzo 22, 2009

Aubrey Phillips

























Es cierto que llueve en Londres...


Es cierto que llueve en Londres
y que se aburren los puentes

Moribundo e hipocondríaco el cielo
con sus nubes atadas de hollín

. En Londres cae la lluvia en Londres
lentejuelas de la lluvia

Veíamos la ciudad fundirse
como irreal como huidiza

Un pueblo impreciso comunicarse
bajo las cúpulas de los paraguas

Nuestras sombras iban a confundirse
en la sombra gris de la lluvia

Es cierto que llueve en Londres
y que yo te seguí

Louis Calaferte -Francia
Traducción de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán
Posted by: Cobaltto / 12:37 a.m.

sábado, marzo 21, 2009

Laura Lein












Una de las Figuras Claves en el Estado de Tensión
.
La sangre del guardaespaldas gotea
Sobre la escalinata de la terraza;
A medida que las causas
De la perturbación externa han cesado,
El autoerotismo se impone en el paisaje
Monocromo. Un elevado porcentaje de la capacidad
De carga está en desuso permanente.

Ronald Kay
Chile
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, marzo 20, 2009

Manabu Mabe






















Ejercicio de gramática

Tú, a quien
los vientos recorren
con los labios
del horizonte,
y una nube extraña cubre
como la sábana amarga
de la madrugada: dame
tus manos, ahora
que tu nombre se
demora en los oídos de la tierra;
o corre por ese río
subterráneo que desagua
en lo hondo
de los espejos, de donde
ninguna voz te llama.

Tú, el más
abstracto de los pronombres,
vestida con el fuego sordo
de la última vocal, como
si una sombra de silencios
danzase por entre
murmullos y memorias: no
partas con el nacimiento del día,
el sueño vago de un deseo,
o la luz efímera
con
que te miré.

Quédate en la tinta de mis dedos,
resto de un verso, secreto
sin rostro; o llévame contigo,
limpio de reflejos y pronombres,
mientras un rumor de fuente
me enseña a encontrarte.

Nuno Júdice-Portugal
Traducción: Jesús Munárriz
Posted by: Cobaltto / 12:32 a.m.

jueves, marzo 19, 2009

Joe Sorren














Las ropas
.
Ponte una camisa limpia
antes de morir, dijo un hombre ruso.
Que no tenga babas, por favor,
ni manchas de huevo, ni sangre,
ni sudor, ni semen.
Tú me quieres limpia, Dios,
así que trataré de complacerte.

¿Servirá el sombrero
con el que me casé?
Flores blancas, anchas, artificiales en un manojo diminuto.
A la antigua, con el estilo de un chinche,
pero viene bien el morir con algo nostálgico.
Y me pondré
la camisa de pintar
tantas veces lavada por supuesto
con las manchas de todas las cocinas amarillas que
he pintado.
¿Dios, a ti no te importaría si traigo todas mis cocinas?
Ellas conservan la risa de la familia y la sopa.

Como brasier
(habrá necesidad de mencionarlo)
aquél negro relleno que mi amante despreció
cuando me lo quité.
Él dijo, ¿para qué tan grande?

Y me llevaré
la falda de maternidad de mi noveno mes,
una ventana para la barriga amorosa
que permitió que cada bebé brotara como una manzana,
la fuente que se rompió en el restaurante,
haciendo una casa ruidosa en donde me gustaría morir.

Para mis calzones escogeré unos de algodón blanco,
los que usaba cuando niña,
ya que mi madre quiso
que las niñas de bien usaran sólo algodón blanco.
Si mi madre hubiera vivido para verlo
ella hubiera puesto un aviso de SE BUSCA en la
oficina postal
para el negro, el rojo, el azul que me gustaba usar.
Aún así, me parece perfectamente bien
el morir como una niña buena
oliendo a cloro y dulce de caña.
Pero siendo una mujer de calzones-de-dieciséis años
moriré llena de preguntas.
.
ANNE SEXTON
Estados Unidos
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, marzo 18, 2009

Wesley Duke Lee

























Fuegos

Lo mismo ocurre con un perro, con una pantera o con una cigarra. Leda decía: “Ya no soy libre para suicidarme desde que me he comprado un cisne”.
La muerte es un sacramento del que sólo son dignos los más puros: muchos hombres se deshacen, pero pocos hombres mueren.
No puede construirse una felicidad sino sobre los cimientos de una desesperación. Creo que voy a ponerme a construir.
Que no se acuse a nadie de mi vida.
No soporté bien la felicidad. Falta de costumbre. En tus brazos, lo único que yo podía hacer era morir.
Existe un plan general para el universo. Sólo salimos en los momentos sublimes.
En el avión, cerca de ti, ya no le tengo miedo al peligro. Uno sólo muere cuando está solo.
Existe entre nosotros algo mejor que un amor: una complicidad.

Marguerite Yourcenar-Bélgica
Posted by: Cobaltto / 12:30 a.m.

martes, marzo 17, 2009

Salvador Dali





















Decreto de aplicación
DEL ARTÍCULO 5, PÁRRAFO 3 GG
& 1. El arte es libre.
& 2. Se prohíbe al artista
ser inofensivo, discreto,
buen marido
con ingresos regulares.
& 3. El artista está obligado
a ser insoportable.
Con sus intervenciones
como aguafiestas asocial,
mártir ofendido,
náusea legendaria,
tiene que molestar, aburrir
y distraer a inofensivos, discretos,
buenos maridos
con ingresos regulares,
toda una vida.
.
Más ligero que el aire (fragmentos)
.
Más ligero que el aire,
como la preocupación olvidada
y el humo azulado
del definitivamente último cigarrillo,
es, claro, el yo
y, según sé,
sube el olor de la víctima del incendio,
que tan propicia es a los dioses,
siempre hacia el cielo.
El zeppelín también.
.
Así y todo mucho se queda
en suspenso.
Lo que tiene un peso más ligero es tal vez
lo que queda de nosotros
cuando estemos bajo tierra.
.
Hans Magnus Enzensberger
Alemaña
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, marzo 16, 2009

Fernando Lemos

























Sugestión

Sucede así -cualquier cosa
serena, libre, fiel.
Flor que se cumple, sin pregunta.
Ola que se violenta, a causa de ejercicio indiferente.
Luna que envuelve igual a los novios abrazados y a los soldados ya fríos.
También como este aire de la noche: susurrante de silencios, lleno de nacimientos y
........ pétalos.
Igual a la piedra detenida, conservando su demorado destino. Y la nube
........ leve y bella, viviendo de nunca llegar a ser.

La cigarra quema en su música, al camello que mastica su larga soledad,
Al pájaro que busca el fin del mundo, al buey que va con inocencia hacia el monte.
Sucede así, cualquier cosa serena, libre, fiel.
No como al resto de los hombres.

Cecília Meireles-Brasil
Posted by: Cobaltto / 12:07 a.m.

domingo, marzo 15, 2009

Miró






















El insecto
.
Un insecto muerto en la mantequilla
De un día de verano.

“Es tan sólo una mota de polvo”
dijo mi pobre madre,
que necesitaba gafas.

Examiné la cuestión:
ni mota ni polvo ,
era un insecto
muerto, marrón oscuro,
con cuernecillos o patas,
tan finos que apenas podían verse-
un simple insecto en las garras
de la mantequilla de verano
revenida, oro grasiento
en una casa sin hielo.

Una muerte pequeña
que ni siquiera podía ensuciarme las uñas.

Una muerte, en fin, tan seria como la mía
y un asco, el mío, tan ciego, tan ligero
que fue incapaz de apreciarla.

Pearse Hutchinson
Irlanda
Traducción: Pilar Salamanca
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, marzo 14, 2009

Carlos de Paz

























Espuma

Miro la espuma, su delicadeza
que es tan distinta a la de la ceniza.
Como quien mira una sonrisa, aquella
por la que da su vida y le es fatiga
y amparo, miro ahora la modesta
espuma. Es el momento bronco y bello
del uso, el roce, el acto de la entrega
creándola. El dolor encarcelado
del mar, se salva en fibra tan ligera;
bajo la quilla, frente al dique, donde
existe amor surcado, como en tierra
la flor, nace la espuma. y es en ella
donde rompe la muerte, en su madeja
donde el mar cobra ser, como en la cima
de su pasión el hombre es hombre, fuera
de otros negocios: en su leche viva.
A este pretil, brocal de la materia
que es manantial, no desembocadura,
me asomo ahora, cuando la marea
sube, y allí naufrago, allí me ahogo
muy silenciosamente, con entera
aceptación, ileso, renovado
en las espumas imperecederas.

Claudio Rodríguez-España
Posted by: Cobaltto / 12:48 a.m.

viernes, marzo 13, 2009

Laura Lein






















Auvers-sur -oise
.
Nadie te va a abrir la puerta.
Sigue golpeando.
Insiste.
Al otro lado se oye música. No.
Es la campanilla del
teléfono.
Te equivocas.
Es un ruido de máquinas, un jadeo eléctrico, chirridos,
latigazos.
No. Es música.
No. Alguien llora muy despacio.
No. Es un alarido agudo, una enorme, altísima lengua que
lame el cielo pálido y vacío.
No. Es un incendio.
.
Todas las riquezas, todas las miserias, todos los hombres,
todas las cosas desaparecen en esa melodía ardiente.
Tú estás solo, al otro lado.
No te quieren dejar entrar.
Busca, rebusca, trepa, chilla. Es inútil.
Sé el gusanito transparente, enroscado, insignificante.
Con tus ojillos mortales dale la vuelta a la manzana, mide
con tu vientre turbio y caliente su inexpugnable
redondez.
Tú, gusanito, gusaboca, gusaoído, dueño de la muerte y
de la vida.No puedes entrar.
Dicen.
.
Blanca Varella
Peru
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, marzo 12, 2009

Filippo de Pisis

















Anunciación

Yo vendré por el filo del cuchillo
-dijo-
Aquella noche
alguien mordió una hoja
y por un instante
a savia se detuvo

lMalena Cirasa-Argentina
Posted by: Cobaltto / 12:14 a.m.

miércoles, marzo 11, 2009

Antonio Alcántara Carballido





















La cabeza del poeta
.
Me corté la cabeza
la puse en un plato
y se la llevé a mi doctor
.
–No tiene nada, me dijo
sólo está al rojo vivo
arrójala al río y veremos
.
la arrojé al río junto con las ranas
y entonces fue que hizo un gran alboroto
empezó a cantar canciones extrañas
a crujir espantosamente y a aullar
.
la tomé y me la puse de nuevo en el cuello
.
recorrí frenético las calles
.
con una verde cabeza hexagonal de poeta.
.
Miltos Sajtouris
Grecia
Version de Francisco Torres Córdova
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, marzo 10, 2009


























La Caracola

No te pertenezco, a pesar de que en la palma
de tu mano ahora reposo, caminante;
ni a la arena de la que me recogiste,
donde yacía largamente antes
de que a tus ojos se ofreciera mi forma admirable.
Yo, compañera de ágiles peces y algas,
cobré vida en el seno de las libres olas.
Y no el odio, ni el olvido,
sino la amarga tempestad me separó de ellas.
Por eso se lamenta en mí la antigua patria y murmura
asiduamente y suspira mi alma marinera,
mientras mantienes en tu mano mi secreto,
y asombrado acercas tu oído extranjero.

Margarita Guidacci-Italia
Posted by: Cobaltto / 12:28 a.m.

lunes, marzo 09, 2009

Miró





















¿Por qué se fue Brownlee?
.
Por qué se fue Brownlee, y a dónde iba,
sigue siendo aún hoy un misterio.
Pues si un hombre debía estar satisfecho era él.
Dos acres de cebada, uno de papas, cuatro bueyes,
una vaca lechera, una casa de tejas en el campo.
Fue visto por última vez saliendo a arar
una clara mañana de marzo, temprano.

Para el mediodía Brownlee era famoso;
encontraron todo abandonado, el
último zurco sin abrir, su par de caballos
negros, como marido y mujer,
cambiando su peso de una pata
a otra, y mirando fijo hacia el futuro.
.
Paul Muldoon
Irlanda
Traducción: Carlos López Beltrán y Pedro Serrano
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, marzo 08, 2009

Willi Baumeister























Escribo algo

Escribo algo
algo todavía
algo más aún
añado palabras pájaros
hojas secas viento
borro palabras nuevamente
borro pájaros hojas secas viento
escribo algo todavía
palabras

Jorge Eduardo Eielson-Perú
Posted by: Cobaltto / 12:14 a.m.

sábado, marzo 07, 2009

Beba Pecanins














Poema Informe Sobre El Estado De Los Trenes En La Antigua Estación De Delicias
.
Se autoriza a Don Durão García Gonçalves pintar
locomotoras en esta estación de Madrid-Delicias,
dentro de las horas de 9 a 14, exclusivamente.
.
El director del Museo.
.
Para evitar que todo esto se convierta en memoria,
en pura memoria, en adulterada memoria
de alta luz y tardes atentas
al falso reposo del hierro caliente,
para evitar que julio me persiga con sus abejas
casi premeditadas,
quiero entrar con ceniza fresca,
sin evocar nada, con una proximidad
de temeroso y con un látigo de ciego
en los trenes que arrinconó el cansancio
en la antigua estación de Delicias.
.
Ramón Cote Baraibar
Colombia
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, marzo 06, 2009

Arpad Szenes


















Mestiza
A Carmenza Prieto

Hay en mi sangre una pugna ancestral
Reproducida en el arco de las cejas de mis hijos
En la secreta comisura de su risa
En sus huesos largos
En el regreso abrumador de sus sueños
Hay una disputa en mi ser
La desazón de un antiguo agravio
La espera de otras generaciones
Prolongada en mí y en mis hermanos
Un deseo de venganza nacido de negar el perdón
El desgarramiento luchando por escapar
Entre la risa y la danza
Un deseo de revivir los muertos
Destrenzando sus voces y las otras lenguas
Reconocerme en sus pieles
Y en el hallazgo fortuito de la memoria.

Myriam Montoya-Colombia
Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

jueves, marzo 05, 2009

Margarida Basaloco























Ventana
.
El vacío
del cielo sobre el color de purgatorio
de las tejas. Detrás, la maternal
línea de las colinas; la cuesta abajo donde
de las cornisas del teatro bajan
palomas; reverdece
un árbol que poca tierra nutre;
estatuas llevan alados en la lira;
niños con caprichosos gritos andan
corriendo.
.
Umberto Saba
Itália
Traducción: Rodolfo Alonso
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, marzo 04, 2009

Ljubow Popowa

























Amazement

What’s happening inside me is a wonder.
A yes that spreads itself
until its path is lost
far off, like the fleeing
balloon of a child.
A yes of trespass,
hurled against
the stupidity of my hearing,
of my reason.
A yes which as it bursts says no to me,
with civil sensitivity

O Espanto

O que se passa em mim é um prodígio.
Um sim que se dilata
até perder o sentido
longe, como o balão
fugido da criança.
Um sim, transgredido,
arremetido
à estupidez do ouvido,
da razão.
Um sim que quando explode me diz não
com delicadeza.

Ruy Cinatti(United Kingdom-Portugal)
Posted by: Cobaltto / 12:14 a.m.

martes, marzo 03, 2009

Aldemir Martins






















Otro cantar
.
éste es otro cantar:
el que yo canto,
y no acaba de ser el canto mío.
Se dice en esta voz,
pero es un préstamo.
Por tanta intimidad,
ya no es de nadie.
.
Ni sé cantar, ni sé,
pero me basta e
l desentono propio en que murmuro.
Si otro gallo cantara, ¿yo qué haría?
¿Cómo iba a darle sed a esta agua muda?
.
Escucho mi canción, y la obedezco.
La canto a mi dolor, y así se espanta.
Qué bien me satisfago
con este no estar siempre en mis cabales.
.
Tiempo habrá de venir
de ser ninguno.
Vendrá un tiempo después
.
no tengo duda—
.
de no poder decir la boca mía.
.
Carlos Marzal
España
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, marzo 02, 2009

Carlo Carra



















Poesía de Marzo

Piedras brillantes
en la tímida agua
en Miramare...

¡Delicado bordado
de flores de almendro
entre las asperezas del Carso!

Felicidad:
en el suave azul
olvidar por arte de magia
el largo dolor del viento,
las tardes rojas de lluvia,
un bagaje pesado
de melancolía.

Luciana Favretto-Italia
Traducción de Teresa Albasini Legaz
Posted by: Cobaltto / 12:25 a.m.

domingo, marzo 01, 2009

Salvador Dali
















El
......ojo
............de
.................mi padre
.
Mi padre tenía un ojo de vidrio.
Los domingos que se quedaba en casa sacaba de su bolsillo
otros ojos, los pulía con el extremo de su manga y llamaba
a mi madre para que eligiera.Mi madre reía.
.
Las mañanas mi padre estaba complacido. Jugaba con el ojo
en la palma de su mano antes de ponérselo y decía que
era un buen ojo. Pero yo no quería creerlo.
.
Echaba un oscuro chal sobre mis hombros como si tuviera
frío y era para espiar. Al final un día lo vi llorar. No tenía
ninguna diferencia con un ojo de verdad.
.
Eleni Vakaló
Grecia
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

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