Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

jueves, abril 30, 2009

Jacqueline Lamba

Desayuno

Echó café

en la taza.

Echó leche

en la taza de café.

Echó azúcar
en el café con leche.

Con la cucharilla
lo revolvió.

Bebió el café con leche.

Dejó la taza
sin hablarme.

Encendió un cigarrillo.

Hizo anillosde humo.

Volcó la ceniza

en el cenicero

sin hablarme.

Sin mirarme se puso de pie.

Se puso el sombrero.

Se puso el impermeable

porque llovía.

se marchó

bajo la lluvia.

Sin decir palabra.
Sin mirarme.

Y me cubrí

la cara con las manos.

Y lloré.

Jacques Prévert-Francia

Versión de Aldo Pellegrini

Posted by: Cobaltto / 12:30 a.m.

miércoles, abril 29, 2009

Esteban Vicente

Fábula y metáfora del gallo

Reloj despertador,
hijo apócrifo del papagayo.

No anuncia la madrugada
el tornasol clarinero.

-¿Qué tiene el gallo
que se ha callado?

-Hay que llevarlo al relojero.

Arturo Corcuera-Perú

Posted by: Cobaltto / 12:21 a.m.

martes, abril 28, 2009

Frantisek Kupka

Espacio habitado

Alguien se mueve discreto en la noche
fuma largamente mientras el sonido de una armónica
penetra cuerpos y paredes
la vecindad de un ser desconocido que observa los cerros
espantaría en las noches cualquier alma sosegada.

Movimientos imprevistos sobresaltan mi descanso
el corazón a galope me arroja
una mujer torpe sale al pasillo
seres de la noche pueblan mi espacio
absoluta quietud, brillantes ojos persiguen la sombra
avanzo, avanzo
tropiezo con rojas manzanas que ruedan a mi paso.

Alguien en el fondo de la habitación
bajo la luz de la luna escribe:
Entrégate al hombre apostado en tu estancia
yo soy la noche tu eres la soledad
el deseo es un árbol donde la luz se ahoga
todo lo que poseemos está en este fuego.

Eugenia Sánchez Nieto-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:10 a.m.

lunes, abril 27, 2009

Georgia O'keeffe

Canción de seguimiento

No soy el viento ni la vela
sino el timón que vela.

No soy el agua ni el timón
sino el que canta esta canción.

No soy la voz ni la garganta
sino lo que se canta.

No sé quién soy ni lo que digo
pero voy y te sigo.

Gabriel Zaid-México

Posted by: Cobaltto / 12:46 a.m.

domingo, abril 26, 2009

Ione Saldanha

Abro a la mañana

Abro a la mañana de un blanco lunes
la ventana, y la calle indiferente
roba entre su luz y sus rumores
mi presencia infrecuente entre las hojas.
Este moverme... en días totalmente
fuera del tiempo que parecía consagrado
a mí, sin regresos ni paradas,
espacio lleno todo de mi estado,
casi prolongación de la existencia
mía, de mi calor, del cuerpo mío...
y se ha truncado... Estoy en otro tiempo,
un tiempo que dispone sus mañanas
en esta calle que yo miro, ignoto,
en esta gente fruto de otra historia

Pier Paolo Pasolini-Italia
Versión de Delfina Muschietti

Posted by: Cobaltto / 12:16 a.m.

sábado, abril 25, 2009

Gerhard Richter

Jardín

Yo no sé cómo saltar
desde la orilla de hoy
a la orilla de mañana.

El río se lleva, mientras,
la realidad de esta tarde,
a mares sin esperanza.

Miro al oriente, al poniente,
miro al sur y miro al norte.

Toda la verdad dorada
que cercaba al alma mía,
cual con un cielo completo,
se cae, partida y falsa.

Y no sé cómo saltar
desde la orilla de hoy
a la orilla de mañana.

Juan Ramón Jiménez- España

Posted by: Cobaltto / 12:55 a.m.

viernes, abril 24, 2009

Fernando Oberlaender

¿No sería estupendo?

Yo en el asiento de atrás,
fuertemente agarrado a ti,
la moto lanzada
a ciento ochenta por hora, digamos,
a través de Phoenix Park,
más veloces que un ciervo
y más alegres que una chota,
solos,
al amanecer o al mediodía,
desnudos,
a través del inmenso parque
a toda velocidad
bajo la luz del sol,
los árboles sobre nuestras cabezas,
el motor en silencio,
sin oír nada más
que a ti y a mí, respirando.

Pearse Hutchinson
Irlanda
Traducción: Pilar Salamanca

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, abril 23, 2009

Manabu Mabe

A mano armada

Supón que me presento
cualquier día en tu casa.
Que digo: "Hasta aquí hemos llegado"
que cierro las ventanas,
apago las cortinas,
los libros, los periódicos.

Supón que me presento
cuando menos lo esperas.
Ya puedo disfrutar
tu mirada de asombro,
el lecho abandonado,
los sentidos alerta.

Supón que te desnudo
con besos y sonrisas,
conjuro tus fantasmas,
asalto tu desvelo,
amanezco en tu sombra,
y me marcho,
y me juras
-dentro de un orden, claro-
fidelidad eterna.

María Rosal-España

Posted by: Cobaltto / 12:14 a.m.

miércoles, abril 22, 2009

Modigliani

El cubista

............................................Para Luis Alberto de Cuenca

.Aquel cuadro de Klimt que te gustaba

tocar en las facciones de Sofía,

o la Venus con brazos que era Helena;

Beatriz, con su blancura Modigliani

reclinada en un manto que ni Goya;

o Ángela, morena de Rivera;

la Romero de Torres, la gitana

Esperanza que hablaba con el fuego.

O Pilar, melancólica y fragante

con sus gasas de baile a lo ToulouseLautrec.

Adónde se habrán ido aquellas

muchachas que son ya tan sólo un cuadro

abstracto de neón, algún dibujo

trazado con sanguina sobre lienzos

de un espectro que tiñe su agonía.

Con quién habrán partido, en qué momento

se hicieron humareda, por qué diablos

vinieron hasta aquí sin ser llamadas.

.
Jorge Valdés Díaz-Vélez
México

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, abril 21, 2009

Chaim Soutine

Cisne de Primavera

También en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne.

Charles Bukowski-E.U.A
Versión de Rafael Díaz Borbón

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

lunes, abril 20, 2009

Martha Rosler

RESPUESTA
.
Quisiera que tú me entendieras a mí sin palabras.
Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente.
Que tú me entendieras a mí sin palabras
como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.
.
Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte,
Hace ya mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes.
Revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible,
la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.
.
Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve.
Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma,
yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese.
Criatura también de alegría quisiera que fueras,
criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.
.
Si ahora yo te dijera que había que andar por ciudades perdidas
y llorar en sus calles oscuras sintiéndose débil,
y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros,
y sentirte hecho de aire y de nube y de hierba muy verde...
.
Si ahora yo te dijera
que es tu vida esa roca en que rompe la ola,
la flor misma que vibra y se llena de azul bajo el claro nordeste,
aquel hombre que va por el campo nocturno llevando una antorcha,
aquel niño que azota la mar con su mano inocente...
.
Si yo te dijera estas cosas, amigo,
¿qué fuego pondría en mi boca, qué hierro candente,
qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos?
Y ¿cómo saber si me entiendes?
¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos?
¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte?
¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar a tu noche la luna,
poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?
.
Sin palabras, amigo; tenía que ser sin palabras como tú me entendieses.
.
José Hierro
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, abril 19, 2009

Albert Gleizes

Ciudad

Una ciudad del sur con su mitología
urbana vagamente, subrayada de mar,
desgarrada de instintos,
con toda la belleza luchando por asirse
con dignidad a un resto de materia.
Tanta, tanta es la luz sin asidero...

Aurora Luque-España

Posted by: Cobaltto / 12:16 a.m.

sábado, abril 18, 2009

Paola Gonzalez

Cosmogonía
.
Ni tiniebla ni caos. La tiniebla
Requiere ojos que ven, como el sonido
Y el silencio requieren el oído,
Y el espejo, la forma que lo puebla.
Ni el espacio ni el tiempo. Ni siquiera
Una divinidad que premedita
El silencio anterior a la primera
Noche del tiempo, que será infinita.
El gran río de Heráclito el Oscuro
Su irrevocable curso no ha emprendido,
Que del pasado fluye hacia el futuro,
Que del olvido fluye hacia el olvido.
Algo que ya padece. Algo que implora.
Después la historia universal. Ahora.
.
José Luís Borges
Argentina

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, abril 17, 2009

Gwen John

Alegoría del tiempo

Somos moderadamente felices,
los dos vivíamos en una afinidad
absoluta: las palabras
no pueden expresar la experiencia.
Yo tampoco.

Concha García- España

Posted by: Cobaltto / 12:16 a.m.

jueves, abril 16, 2009

Kenia Cano

De aire
.

De aire eres

.
De aire te imagino:

Transparente, volátil.

..
De aire te pienso:

Entre los poros de la piel,

junto a las aves que hablan

con las nubes. Como la arena

debajo del mar.

.
Inaprensible,

incorruptible.

Como el viento imposible de beber.

,
Arnoldo Kraus
México

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, abril 15, 2009

Kurt Schwitters

Vanidad

Cieco, febril, insomne, con nerviosa porfía,
pule el artista el mármol de la estrofa anhelada:
quiérela palpitante, quiérela emocionada,
quiere infundir al mármol un temblor de agonía.

Triunfa gallardamente de la forma bravía;
lucha, repule, y la obra resplandece acabada:
-«¡Mundo que con mis manos arranqué de la nada!
¡Hija de mi trabajo!-luce a la luz del día.

«Llena de mis angustias y encendida en mi fiebre,
eras la piedra tosca; te di brillo profundo
e iricé tus facetas con esmeros de orfebre.

Puedo esperar, pues vives, una muerte serena».
E imagina que exhausto rodará al pie del mundo,
y, ¡oh vanidad! sucumbe junto a un grano de arena.

Olavo Bilac-Brasil
Versión de Miguel Rasch-Isla

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

martes, abril 14, 2009

Joan Ponç

Nocturno (un prólogo)
.
Detrás de tres de cada cuatro puertas
habita el sufrimiento
mientras sobre la noche reina
media rodaja de limón.
.
Siempre ha sido así
y así lo será siempre.
.
Ven a dormir conmigo.
.
Voy a cantarte un cuento.
.
Juan Marqués
España

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, abril 13, 2009

Jackson Pollock

Costumbres

no es para quedarnos en casa que hacemos una casa
no es para quedarnos en el amor que amamos
y no morimos para morir
tenemos sed y
paciencias de animal

Juan Gelman-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:14 a.m.

domingo, abril 12, 2009

Moisés Quintana

Aquí
.
No crea tarde
lo que es mañana.
El sol no arde
su teja vana.
.
Almas son cuerpos.
La tierra el cielo.
El otro mundo
es este mundo.
.
Ningún lugar
fuera de aquí
está a la espera.
.
Todo verano
es siempre otoño
y primavera.
.
Lêdo Ivo
Brasil
Traducción: Mario Bojórquez

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, abril 11, 2009

Gerhard Richter

Escila

No yo, tonta, no yo sino nosotras, nosotras: olas
azules y celestes como
una crítica al cielo: ¿por qué
atesoras tu voz
si ser algo es lo que sigue
a no ser nada?
¿por qué alzas los ojos?, ¿para oír
algo así como un eco de la voz
de dios? Sois todos iguales:
solitarios, de pie sobre nosotras, planificando
vuestras vidas absurdas; vais
donde se os manda, como todas las cosas,
donde el viento os plante, unos y otros
mirando siempre
hacia abajo, viendo alguna imagen
del agua y escuchando qué: olas,
y sobre las olas, pájaros cantando.

Louise Glück-E.U.A
Versión de Eduardo Chirinos

Posted by: Cobaltto / 12:39 a.m.

viernes, abril 10, 2009

Eduardo Naranjo

Una gitana sabe que el futuro
tiene una asfixia agónica en tu mano
y danzando te irás siguiendo al piano
hacia el melódico horizonte oscuro
Con el gélido aliento de la calle
se hiela tu esqueleto atribulado
y la mujer de negro ha agonizado
en la letal atmósfera del valle
Un lacónico caballo de ajedreza
la grupa te lleva hasta Jerez
El diplomático ataúd aguarda
a tu escuálido ángel de la guarda
Y en una tumba atroz del cementerio
ejecutas tu danza y tu adulterio
.
Eduardo Langagne
México
.

Posted by: Frida / 12:07 a.m.

jueves, abril 09, 2009

Teresa Muñiz

Cerezas
a Octavio Paz
en su aniversario

Rojas las cerezas,
rojo el claustro iluminado
de vidas limpias. Claridad.

¿El sol, cántico de fuego?

Rojas las cerezas?
todo luz, todo mar
todo claustro.

Ramón Xirau-España

Posted by: Cobaltto / 12:33 a.m.

miércoles, abril 08, 2009

Robert Rauschenberg

Elegía
.
Ayer murió el Señor Martínez
Paco de nombre Francisco
de artificio. Era un semáforo
de luces encendidas todo el tiempo
ese Paco brillante y su caballo
una invención del cine. Humphrey
hablemos de Humphrey decía
y discurría descarado
ante la arrogancia de una rosa
linda de piely de lujuria.
Casóse Paco
en un parpadeo y sediento enloqueció todo él
en esperanto por su rosa
de cien palabras exactas
en la página de un mundo
de idiomas --quince
era el número y otros tres
por allí volando. Sepan
que soñaba con ser cónsul
del papel y de la fascinación,
áspera y sangrienta,
de reír de Los Ángeles a Washington
hablando sólo inglés.
Mr. Martínez murió ronco
en el pensamiento
frenético y verdoso
ante su computer
pero traduciendo
siempre traduciendo
los mil pétalos de miedo de su rosa
que ahora en su letargo
de viuda milenaria
viste exclusivamente de éxtasis
al verse sola ante el espejo.
.
María Baranda
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, abril 07, 2009

Charles Lapicque

Liquidación

La casa fue vendida con todos los recuerdos
todos los muebles todas las pesadillas
todos los pecados que se cometieron en vida
o por cometer.
La casa fue vendida con sus golpes en la puerta
con su viento acanalado su vista del mundo
sus imponderables
por veinte, veinte contos.

Carlos Drummond de Andrade-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:22 a.m.

lunes, abril 06, 2009

Miltos Kotsonis

CEREZAS & GRANIZO
................................................A María Baranda

Todo sucedió en la primera semana de marzo

cuando por fin cayeron las cerezas.
.
Y no cayeron por maduras, por redondas, por rotundas,
cayeron por culpa del granizo y su inexplicable cólera.

Después de la tormenta, sobre la compacta blancura del parque,
empezaron a brotar, aquí y allá,
.
mínimas manchas de color púrpura,
como si fuera el vestido nupcial de una novia apuñalada.
.
Fue tanta la prohibición de febrero y la excesiva codicia
entre las altas ramas las que provocaron esa avalancha de niños
.
a quienes no les importó cortarse los labios con esa nieve de vidrio
con tal de poder reventar su piel entre los dientes.
.
Cuando pasados los años alguien les pregunte
por el definitivo sabor que los devuelve a la infancia,
.
no dudarán en decir que el sabor de las cerezas,
el sabor a venganza que tenían esas cerezas heladas,
.
y enseguida añadirán que todo sucedió un lejano marzo,
en su primera semana, después de una tormenta,
.
cuando el granizo del parque se fue tiñendo de rojo,
como después su vaho, como las puntas de sus dedos,
.
como también su memoria, desangrándose, ahora al recordarlo.
.
Ramón Cote Baraibar
Colombia
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, abril 05, 2009

Manubu Mabe

Muchacha japonesa observa unas postales en el metro

La boca igual a otras
las manos pequeñas
grandes anillos en los índices
vaqueros
Camiseta del campus
como para decir que algo pudo estudiar
en la Sorbonne à Paris
Todo normal hasta este punto
Pero unos párpados digamos
venerables
maquillados con agua lustral
una de esas mañanas fotogénicas
al pie del monte Fuji
Digamos que unos párpados
sazonados para la seducción
de minuciosos inventores de brazos automáticos
como esos que interpretan a Bach al clavecín
o de beatos agricultores de un arroz
que luego será puesto en rollos de algas marinas
en restaurantes exóticos y lentos.

Javier Acosta-México

Posted by: Cobaltto / 12:29 a.m.

sábado, abril 04, 2009

Juan Miró

Entre

Entre la idea y la palabra
hay más de lo que somos capaces de entender.
Hay ideas para las cuales no hay palabras.

El pensamiento perdido en los ojos del unicornio
reaparece de nuevo en la risa del perro.

Vladimir Holán
República Checa
Traducción: Clara Janés

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, abril 03, 2009

Laszlo Moholy-Nagy

El Martillo

Las ruedas rechinan en la curva de los rieles
Implacablemente.
Pero yo salvé de mi naufragio
Los elementos más cotidianos.
Mi cuarto resume el pasado de todas las casas
que habité.
En la noche
En el duro corazón de la ciudad
Me siento protegido.
Desde el jardín del convento
Viene el trinar de la coruja.
Dulce como arrullo de paloma.
Sé que mañana cuando despierte
Oiré el martillo del herrero
Golpear animoso su canción de certidumbres.

Manuel Bandeira-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

jueves, abril 02, 2009

Salvador Dali

Entrevista
.
Naturalmente que sueño
¿Vive alguien con un escueto salario?
.
¿Con qué frecuencia?
Cada que con tanta frecuencia todos abandonan.
.
¿Influyen sus sueños en los ausentes?
Claro. Lo piensan bien de nuevo
y acaso todos se arrepienten definitivamente.
.
¿Es libre la entrada?
No totalmente. Le pido al sueño su permiso
antes de tener esperanza.
En general me lo da
con algunas severas indicaciones.
Que crea sin tocar
que para nada hable al humo
porque es sonámbulo y se caerá
que sólo con la mirada deje
en la percha mi demanda
que acepte todo lo que me da
aunque no tenga ninguna semejanza
con lo que dibuja mi llamado–
la volverá a encontrar apenas se pierda de nuevo.
.
Sólo una cosa no me da el sueño.
El límite. Hasta peligro.
Porque entonces ya no sería sueño.
Sería vejez.
.
ikí Dimoulá
Grécia

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, abril 01, 2009

Elmer Bischoff

Dos amores

En un corazón no caben dos amores
mentira
puede ser.

En la ciudad de las lluvias frías
es de noche y estoy tumbado en la habitación de un hotel
mis ojos están clavados en lo alto
pasan nubes por el techo
pesadas como los camiones que corren por el asfalto húmedo
y a la derecha a lo lejos
una construcción blanca
tal vez de cien pisos
en lo alto brilla una aguja de oro.
Pasan nubes por el techo
nubes cargadas de soles como caiques de sandías.
Me siento en el alféizar de la ventana
el reflejo del agua acaricia mi rostro
¿estoy a la orilla de un río
o a la orilla del mar?

¿Qué hay en aquella bandeja
en aquella bandeja rosada
fresas o moras?
¿Estoy en un campo de narcisos
o en un bosque de hayas nevadas?
Las mujeres que amo ríen y lloran
en dos lenguas.

Nâzim Hikmet-Turquía
Versión de Fernando García Burillo

Posted by: Cobaltto / 12:34 a.m.