Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

domingo, mayo 31, 2009

Gustave Klimt

Don Juan derrotado
.
Todas mis mujeres quieren estar con otro.
Me abandonan por un adolescente,
alaban a su esposo mientras yo las estrecho,
se van con periodistas,
con autistas,con rubios bien dotados, con guerreros
y cantantes venidos de ultramar.
Todas son bárbaras, histéricas,
infieles: me acarician
con el filo azorado de un puñal de lencería
y se lanzan a bailar en la inmunda taberna
montadas en los ácidos corceles del calor.
.
(Siempre bailan con otro:
mi vida es un gazapo entre las pausas de la orquesta.)
.
Yo las deseo entrecortadamente,
como un caimán imbécil y violento
que gusta de la presa aderezada con veneno.
Yo las deseo en las cornisas más esbeltas del amor.
.
Abismos sucesivos y dádivas perpetuas,
sus cuerpos se prolongan en mí hasta confundirse:
una compra cortinas,
ésta me pide que por favor la abofetee,
aquélla está sentada en un parque vacío,
la mirada perdida, comiéndose un helado.
Yo les muerdo los cuellos,
les palpo cada legua de la piel,
les hablo con la piedad de un epiléptico
que habla a sus pesadillas.
Ellas no duermen nunca: su único empeño
es la traición.
.
Celosas. Inconstantes.
Me arrojan de sus vidas como a un príncipe azul
que es echado de la fiesta de disfraces
con nada más que un vaso desechable en la mano.
.
Todas me engañan. Todas.
,
En sus brazos,
yendo de unos a otros brazos,
me siento como César, que miraba
–mientras ardían en su pecho los cuchillos–
algunos de los rostros que más amó.
.
Julián Herbert
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, mayo 30, 2009

Edward Hopper

Siento la lluvia en el dolor de mi ventana.
¿Por qué no lloras de noche?
Cuando nadie me vea
utilizaré tu camiseta para limpiar los cristales
y aprovechando tu desnudez
haremos el amor
para que lluevas de otro modo.

Ana Muñoz-España

Posted by: Cobaltto / 12:21 a.m.

viernes, mayo 29, 2009

Juan Cavallero

El trapecista
.
Cada cuerpo es un circo,
separación del lastre eterno,
cuerda bifurcada como cordón umbilical
que al = el recién nacido
sucumbe el trapecista,
.y
...a
......r
.......o
......t
.......o
nace el más perfecto de los sonidos
...el silencio.
.
Hugo Plascencia
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, mayo 28, 2009

Frantisek Kupka

Palabras Palabras

Que me las devuelva,
que quiero gritarlas,
que quiero decir
muy fuerte, palabras.
Se las llevó el viento
a cambio de nada.
Me dejó unas hojas,
en blanco, sin nada.
Palabras hermosas.
Palabras gastadas.
Palabras. Palabras.
En el viento zumbaban.

Antonio García Teijeiro-España

Posted by: Cobaltto / 12:33 a.m.

miércoles, mayo 27, 2009

Katsushika Hokusai.

AUTOBIOGRAFÍA
.
Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar,
para evitar
errores, hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia
de caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.
.
Luis Rosales
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, mayo 26, 2009

Salvador Dali

Amor bajo la luz de la luna

A veces un hombre o una mujer imponen su desesperación
a otra persona, a eso lo llaman
alternativamente desnudar el corazón, o desnudar el alma.
(Lo que significa que para entonces adquirieron una.)
Afuera, la tarde de verano, todo un mundo
arrojado a la luna: grupos de formas plateadas
que podrían ser árboles o edificios, el angosto jardín
donde el gato se esconde para revolcarse en el polvo,
la rosa, la coreopsis y, en la oscuridad, la cúpula dorada del capitolio
transformada en aleación de luz de luna,
forma sin detalle, el mito, el arquetipo, el alma
llena de ese fuego que en realidad es luz de luna,
tomada de otra fuente, y brilla
unos instantes, como brilla la luna: piedra o no,
la luna sigue estando más que viva.

Louise Glück-E.U.A
Versión de Eduardo Chirinos

Posted by: Cobaltto / 12:50 a.m.

lunes, mayo 25, 2009

Rufino Tamayo

Tigre bebiendo de un charco del bosque
.
Agua, luz de luna, peligro, sueño,
borne de bronce, inclinada
encima de la raíz de un árbol.
Un octajada de luz, luego nada,
una luna roja, vista
a través de las nubes, o casi vista
Y del tesoro encontrado, pero perdido,
coqueteando entre los mundos
de lo perdido y lo encontrado
una ley injusta, anulada, un deseo
hecho realidad, una tristeza
de toda la vida, resanada
el refugio en la mente
de cualquier persona dañada
con mezquindades.
Una oración, rescatada de momento,
la traición perdonada,
llama del enredo, cruje glaseada,
el ámbar reflejado,
en una leche gris jade.
Una vieja canción recordada,
una larga deuda saldada
una pintura sobre seda,
que pudiera desvanecerse.
.
Ruth Padel
Inglaterra
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, mayo 24, 2009

Rafael Barradas

Al borde

Soy alta;
en la guerra
llegué a pesar cuarenta kilos.
He estado al borde de la tuberculosis,
al borde de la cárcel,
al borde de la amistad,
al borde del arte,
al borde del suicidio,
al borde de la misericordia,
al borde de la envidia,
al borde de la fama,
al borde del amor,
al borde de la playa,
y, poco a poco, me fue dando sueño,
y aquí estoy durmiendo al borde,
al borde de despertar.

Gloria Fuertes-España

Posted by: Cobaltto / 12:49 a.m.

sábado, mayo 23, 2009

Rafael R. de Rivera

NOCTURNO PARA ACORDEÓN
.
Heme aquí: yo guardé madera en el muelle,
(Vosotros no sabéis
qué es
guardar madera en el muelle:
pero yo he visto la lluvia
a cántaros
sobre los botes,
y guarecerse bajo las tablas el destajo de la angustia:
bajo los flandes
y los melis,
bajo los cedros sagrados.
.
Cuando los carabineros acechaban en la noche
y era un túnel la bóveda del cielo
sin luz en los vagones, hice un fuego de estrellas en la boca del lobo.
.
Vosotros no sabéis
qué es
guardar madera en el muelle:
pero todas las manos de todos los golfos
como una farándula
se juramentaban al abrigo de mi fuego.
Y era como un milagro que tiraba de las manos entumecidas.
.
Y en la niebla se perdían los pasos.

Vosotros no sabéis
qué es
guardar madera en el muelle:
ni sabéis la oración de las linternas de los buques,
que son de tantos colores
como la mar bajo el sol:
que no le hacen falta velas).
.
Joan Salvat-Papasseit
España - Cataluña
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, mayo 22, 2009

Max Weber

Alerta

Media noche
En el jardín
Cada sombra es un arroyo
Aquel ruido que se acerca no es un coche

Sobre el cielo de París
Otto Von Zeppelín
Las sirenas cantan
Entre las olas negras
Y este clarín que llama ahora
No es un clarín de la Victoria
Cien aeroplanos
Vuelan en torno de la luna
Paga tu pipa

Los obuses estallan como rosas maduras
Y las bombas agujerean los días
Canciones cortadas
Tiemblan entre las ramas
El viento cortisona las calles
Como apagar la estrella del estanque

Vicente Huidobro-Chile

Posted by: Cobaltto / 12:39 a.m.

jueves, mayo 21, 2009

Jeane Granada Coutts

Animal Planet
……………………………a Eduardo Lizalde, nuevamente
.
La espera del antílope
(una tarde, una noche)
a cien pasos del río,
mientras bajan leones
a deshacer el agua con las fauces,
a desmontarla en gotas distanciadas,
resume con sedientos lengüetazos
el riesgo de la muerte
y el cansancio vulgar de la sabana.
Sedientos lengüetazos al vacío.
La disyuntiva es una sola
y puede resolverla
incluso el animal analfabeto,
el herbívoro inculto:
de lamer, con peligro,
unos restos de agua
y arder tal vez en el intento
a respetar la cabellera
del felino absorbente
la decisión parece razonable
y es jugársela.
Llega la pausa de los comerciales.
Alguien toma el control del aparato
y se arriesga también, a su manera:
dos cantantes de moda
o la incesante guerra en las noticias
lo requieren, exigen
su atención bailarina o aguerrida
mientras el gato finge saciedad,
se aleja como el sol en el crepúsculo
y el venado en penumbra se reclina
por un poco de agua.
.
LUIS VICENTE DE AGUINAGA
México

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, mayo 20, 2009

Paul Klee

Nada

Nada.
No pegaba nada con tanta lluvia,
esa chaqueta de angorina rosa y botones de nácar
que él me regaló.

Tampoco encendimos una velita al apóstol,
porque un niño a nuestro lado acababa de darse un cabezazo
tremendo contra la pila bautismal,
y que hubo que consolarlo hasta que llegaron sus padres.

El museo nos desilusionó.
Yo me puse rara y él venga a mirar al cielo,
y al final un paseo dudosamente conciliador por los
soportales
-basta que a mí me hicieran gracia los punkies, para que
a él lo escandalizasen-,
después de mi vaso de leche y su maniática ginebra
"MG con Schweppes de naranja, por favor".

Ah,
se me olvidaba contaros
que el frío fue la nota predominante del día
y que la noche, a pesar de todo, la pasamos juntos.

Espalda contra espalda.

Almudena Guzmán-España

Posted by: Cobaltto / 12:27 a.m.

martes, mayo 19, 2009

Matisse

El pájaro mayor

No hubo ave más perenne.
Volaba siempre lejos.
Los finos resoplidos de su pecho
como pasajeros de primera clase del aire,
y la bendición de un día claro
para que él pudiera ver bien,
levantaban sus tonos
y los asordinaban a placer.
.
Su eco en otros pájaros de cuenta como él
sustraía las distancias de los cielos imposible
sestirados al máximo en ciudades como campos,
y pronto aprendió a cruzar océanos
de un aletazo.
.
No se desprendía de su trompa
ni para respirar.
Los científicos concluyeron que respiraba por ella
y le dieron estatus de caso clínico.
.
Que dijeran misa.
La profundidad de su pecho
la impregnaba el canto inmemorial
sobre el cauce del Níger
de aquellas aves de subido color
que el Atlántico arrastró a los lodazales
del Mississippi.
No recordaba ningún nombre
pero sabía las canciones
del desdichado pajarerío
que le heredó la esclavitud pero también
el pico más libre.
.
Tiró pa'l cielo
como cualquier ave que no es de corral
y lo hizo tan seguido
que acabó quedándose.
Cuando dejó de bajar
su canción multiplicó de aromas el aire
de los hombres y los guajolotes
y las músicas que no se distinguen del ruido.
.
Era un pájaro incandescente.
Acostumbrado a lo maravilloso
que a sus abuelos gobernó la vida en los arbustos
entre el pavor y los carnavales carnales,
perdió por siempre el vértigo
y entre más viejomás plumas tuvo.
.
Era el ave solitaria
de San Juan de la Cruz
y el chiflador callejero
que lanza piropos a las pájaras de intenso plumaje
hamacando sus caderas por ahí.
Donde decía “Mozart”
escribió “funk” y nos dio la espalda.
.
Pájaros así dan nervios.
La perfección es una forma
de la locura.
.
Si tuvo su principio en las márgenes del Hudson
pronto contempló el bullicio del Senades
de las laderas de Montmartre.
Los tordos que abarrotaban bares y teatros
supieron que ese pájaroa
hijado de Charlie Parker
traía un duende
en la raíz de su inigualable corazón.
.
Su reluciente pico
esculpido en bronce
sopló y sopló.
Lo compararon con el viento.
Se llamaba Miles Davis,
el pájaro mayor.
.
Hermann Bellinghausen
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, mayo 18, 2009

Roberto Matta

Poésia

Eres la compañía con quien hablo
de pronto, a solas.
te forman las palabras
que salen del silencio
y del tanque de sueño en que me ahogo
libre hasta despertar.
Tu mano metálica
endurece la prisa de mi mano
y conduce la pluma
que traza en el papel su litoral.
Tu voz, hoz de eco
es el rebote de mi voz en el muro,
y en tu piel de espejo
me estoy mirando mirarme por mil Argos,
por mí largos segundos.
Pero el menor ruido te ahuyenta
y te veo salir
por la puerta del libro
o por el atlas del techo,
por el tablero del piso,
o la página del espejo,
y me dejas
sin más pulso ni voz y sin más cara,
sin máscara como un hombre desnudo
en medio de una calle de miradas.

Xavier Villaurrutia-México

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

domingo, mayo 17, 2009

Eduardo Úrculo

Chau número tres
.
Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

Mário Benedetti
Mario Benedetti
Uruguai
.

Posted by: Frida / 7:07 a.m.

Ana Laura Blanco

ADENDA
.
Yo soy aquél
Que en otro tiempo
Estuvo aquí
Para dejar constancia
De su paso en el mundo
Pero el frescor antiguo
La sombra de estos árboles
Y la atenebra húmeda
Que salpica de oscuro
El templado adoquín
No saben ya mi nombre
Ni mi rostro
.
Mario Bojórquez
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, mayo 16, 2009

Joan Miró

Alter Ego

Desde la mañana al ocaso, yo veía el tatuaje
en su pecho sedoso: una mujer rojiza
incrustada, como en un prado, entre el pelo. Allí
debajo
brama a veces un tumulto que sobresalta a la mujer.
Transcurría el día entre blasfemias y silencios.
Si la mujer no fuese un tatuaje y estuviese viva
y aferrada a su pecho peludo, ese hombre
bramaría aún fuerte en su pequeña celda.

Callaba, tendido en el lecho, con los ojos abiertos.
Un profundo hálito de mar ascendía
de su cuerpo de huesos grandes y recios: estaba
tendido
al igual que en cubierta. Pesaba sobre el lecho
como quien ha despertado y podría saltar de él.
Su cuerpo, salado por la espuma, chorreaba
un sudor solar. La pequeña celda
era insuficiente para el alcance de una mirada suya.
Al verle las manos, se pensaba en la mujer.

Cesar Pavese-Italia
Versión de Carles José i Solsora

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

viernes, mayo 15, 2009

Francisca Rendic

Pausas
.
¡El mar, el mar!
Dentro de mí lo siento.
Ya sólo de pensar
en él, tan mío,
tiene un sabor de sal mi pensamiento.
.
José Gorostiza
México

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, mayo 14, 2009

José de Togores

Instrucciones para dar cuerda a un reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:17 a.m.

miércoles, mayo 13, 2009

Chema Madoz

El hacedor
……………….a Thelma Nava
.
¿qué sembrás?
¿el camino del ente mecido?
otras cosas:la mula que tañía en tu pelo/
los bandoneones picoteados/
el hilito del caballo seguro/
y otras cosas:dolores de la época/
el otoño empapado de animales/
es formidable esta pasión que mata orquestas y posesos/
la lejanía siempre ha de ser feliz/
siempre es feliz la lejanía/
y otras cosas:la fragancia de las constelaciones/
la hijita que era que fue nunca/
que hacían una nave de mi propenso corazón/
¿qué sembrás?comodidades del espanto
¿por qué sembrás?
por nada
¿dónde sembrás?
en nada
.
Juan Guelman
Argentina

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, mayo 12, 2009

Esteban Vicente

Allo

Mi avión en llamas mi castillo inundado de vino del Rhin
mi ghetto de lirios negros mi oreja de cristal
mi roca rodando por el acantilado para aplastar al guarda rural
mi caracol de ópalo mi mosquito de aire
mi edredón de aves del paraíso mi cabellera de espuma negra
mi tumba agrietada mi lluvia de langostas rojas
mi isla voladora mi uva de turquesa
mi colisión de autos locos y prudentes mi arriate silvestre
mi pistilo de cardillo proyectado en mi ojo
mi bulbo de tulipán en el cerebro
mi gacela perdida en un cinema de los bulevares
mi cofrecillo de sol mi fruto de volcán
mi risa de estanque oculto donde se ahogan los profetas distraídos
mi inundación de casis mi mariposa de morilla
mi cascada azul como una ola de fondo que hace nacer la primavera
mi revólver de coral cuya boca me atrae como la boca de un pozo reverberante
helado como el espejo en que contemplas la huida de los colibríes de tu mirar
perdido en una exposición de lencería enmarcada de momias te amo

Benjamin Péret-Francia
Versión de Cesar Moro

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

lunes, mayo 11, 2009

Robert Rauschenberg

Tener un poema
.
Tener un poema de calles estrechas.
De hielo, de agua, aunque no llueve.
Tener un poema agazapado tras el muro
y recorriendo la silueta de un cuerpo
caminando por el asfalto.
Un poema sin dueño, sin firma un nombre.
Y olvidarse que mañana combatirá el hombre
con la paz de sus rezos, que después
aparecerá un nombre en el sitio donde tú huiste.
Poeta lanzado al abismo.
Derrota bañada en verso.
Jamás deletreado en lengua alguna.
.
Kepa Murúa
España

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, mayo 10, 2009

Jérémie Iordanoff

Ciertamente no tendré memoria

escribiré que escribo, sólo un
circo en la playa pudo darme tan
feliz coartada, una enana no muy
pequeña montada a pelo, unas
riendas de ruda soga y sus
diminutas nalgas contrariadas por
el trote. Qué hace ese caballo
desbocado hacia el bosque, los
cascos dejan pozas irregulares que
la humedad desmorona

escribo y escrito queda, tus ojos
fijos en el rostro ausente, ni soñarnos
interminable desorden de objetos y
horas, siquiera espadas entre
nosotros, mismas que transitan mi
bosque de artificios, donde aúlla el
animal que a nadie pertenece.

y esa es razón de canto.

Marcelo Novoa-Chile

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

sábado, mayo 09, 2009

Iberê Camargo

Lutra-Lutra

uno de los caminos era aquel: el agua. respiraba distante y delante de su pelaje espeso, brillante y completamente castaño, con excepción de la región del vientre. De Él el cuerpo, la cabeza y los ojos pequeños, se movía al timón de su larga cola, afilada en la punta, casi espada. indecisa la presencia de Ella. En el estanque en cuanto buceaba al impulso de las patas en su interior. De Él el movimiento sinuoso del cuerpo sentía. contenido. aquella una nutriafagia poética de pez-anfibio, reptil ave de agua. ético lírico. sus sistemas de galerías, sus entradas a zonas rocosas, sus entrañas de agua y aire.

Adriana Zapparoli-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:13 a.m.

viernes, mayo 08, 2009

M.J. Cuesta

EL ABURRIMIENTO
.
Me aburro.
Me aburro.
Me aburro.
¡Cómo en Roma me aburro!
Más que nunca me aburro.
Estoy muy aburrido.
¡Qué aburrido estoy!
Quiero decir de todas las maneras
lo aburrido que estoy.
Todos ven en mi cara mi gran aburrimiento.
.
Innegable, señor.
Es indisimulable.
¿Está usted aburrido?
Me parece que está usted aburrido.
Dígame, ¿adónde va tan aburrido?
¿Que usted va a las iglesias
con ese aburrimiento?
No es posible, señor; que vaya a las iglesias
con ese aburrimiento.
.
¿Que a los museos –dice—siendo tan aburrido?
¿Quién no siente en mi andar lo aburrido que estoy?
¡Qué aire de aburrimiento!
Lo aburrido que estoy.Y sin embargo… ¡Oooh!
He pisado una caca…
Acabo de pisar --¡Santo Dios!—una caca…
Dicen que trae suerte el pisar una caca…
Que trae mucha suerte el pisar una caca…
¿Suerte, señores, suerte?
¿La suerte… la… la suerte?
Estoy pegado al suelo.
No puedo caminar.
Ahora sí que ya nunca volveré a caminar.
Me aburro, ay, me aburro.
Más que nunca me aburro.
Muero de aburrimiento.
No hablo más…
Me morí.
.
Rafael Alberti
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, mayo 07, 2009

Piet Mondrian

El espino

Al lado tuyo, pero no
de tu mano: así te miro
andar por el jardín
de verano: las cosas
que no pueden moverse
aprenden a mirar. No necesito
perseguirte a través
del jardín; en cualquier parte
los humanos dejan
señal de lo que sienten, flores
esparcidas en el polvo del camino, todas
blancas y doradas, algunas
levemente alzadas
por el viento de la tarde. No necesito
seguirte adonde estás ahora,
hundido en la ponzoña de este campo, para
saber la causa de tu huida, de tu humana
pasión, de tu rabia: ¿por qué otra cosa
dejarías caer todo aquello
que has acumulado?

Louise Glück-E.U.A

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

miércoles, mayo 06, 2009

Matisse

Ítaca
.
Y llegamos a Ítaca
por el mar que deletreaba nuestro nombre,
escuchando a los pájaros,
los gritos desgañitados de las nubes.
Llegamos hasta aquí como las piedras,
deslumbrados en la alta noche
profunda e implacable.
El agua nos mostró las latitudes
de lo que nunca fuimos,
de aquello que pensamos haber sido.
Marchamos adivinando sueños detrás del mundo
bajo la lluvia infinita de lo desconocido,
ganándole tiempo al tiempo,
queriendo ser los mismos,
perdidos en el arrepentimiento y el silencio.
A tientas, impávidos, y cada vez más solitarios
escuchamos, como un sordo lamento,
la liturgia que emanaba de la tierra:
Ítaca en su tumba de cinco letras,
en sus muros de arcilla y de tinta,
en su rencor de haber sido leyenda,
nos aguardaba, como una voz
primera y rumorosa, para decirnos
que nunca fue realmente nuestra,
que no eran Cíclopes ni Lestrigones
ni Poseidón saliendo de las aguas
lo que la hacía lejana en horizonte,
feroz en la codicia,
enorme y deslumbrante a la distancia.
Sí, llegamos a Ítaca,
moribundos idiotas,
gusanos sobre una losa de polvo macilento,
tan sólo para saber que jamás la descubrimos
porque su voz, para nosotros,
era una voz ya extinta.

II
A golpe de alas
el viento
despliega el cuerpo solemne
de la noche.
.
María Baranda
México

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, mayo 05, 2009

Gino Severini

Para renacer

Pincha la hierba
que no ha reverdecido
pero está tibia de sol,
sabe a violetas
y a paja.

Tal vez sabría renacer
si un día me despertase
con todo este azul,
con tu rostro oscuro
contra el cielo,
con tu sonrisa
y tu mirada de agua.

Luciana Favretto-Italia

Posted by: Cobaltto / 12:14 a.m.

lunes, mayo 04, 2009

Juan Soriano

Los delfines
.
Mundo es donde se nada, o baila, así de simple.
Estamos en nuestro elemento pero no somos libres.
Fuera de este mundo no puedes respirar por mucho tiempo.
El otro tiene mi forma. Sus movimientos arman
mis pensamientos. También los míos. Hay un hombrey
hay aros. Y una culpa constante que fluye. Ninguna verdad encontramos en
estas aguas;
no hay explicaciones que tiemblen en nuestra carne.
Fuimos benditos y ahora ya no lo somos.
Después de viajar en este espacio por días aprendimos
a traducir. Era el mismo espacio. Es el mismo
espacio siempre y encima de él está el hombre. Y ahora ya no somos benditos,
pues el mundo
no se hará más profundo para soñar en él. El otro sabe
y por amor me refleja como soy.
Miramos nuestra piel de plata centellear
como el recuerdo de otro sitio. Hay una pelota colorida
que hemos de balancear hasta que el hombre haya desaparecido. La luna ha
desaparecido. Circulamos por gastados surcos
de agua con una misma nota. Música de la pérdida irremediable
en el corazón del otro que petrifica el mío.
Hay un juguete de plástico. No hay esperanza. Nos hundimos
hasta el fondo del estanque hasta que el silbato suena.
Hay un hombre y nuestra mente sabe que moriremos aquí.
.
Carol Ann Duffy
Escócia

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, mayo 03, 2009

Eloisa Sanz

Ulises IX

Nunca desayunaré en Tiffany
ese licor fresa en ese vaso
Modigliani como tu garganta
nunca
aunque sepa los caminos
llegaré
a ese lugar del que nunca quiera
regresar
una fotografía, quizás
una sonrisa enorme como una ciudad
atardecida, malva el asfalto, aire
que viene del mar
y el barman
nos sirve un ángel blanco, aunque
sepa los caminos nunca encontraré
esa barra infinita de Tiffany
el jukebox
donde late el último Modugno ad
un attimo d’amore che mai più ritornerà
y quizá todo sea mejor así, esperado
porque al llegar no puedes volver
a Ítaca, lejana y sola, ya no tan sola,
ya paisaje que habitas y usurpas
nunca,
nunca quiero desayunar en Tiffany, nunca
quiero llegar a Ítaca aunque sepa los caminos
lejana y sola.

Manuel Vázquez Montalbán-España

Posted by: Cobaltto / 12:17 a.m.

sábado, mayo 02, 2009

María Anunciación González Muñoz

Stanza XXXVIII

Lo cual quiero decir es esto
No hay principio de un fin
Pero hay un principio y un fin
De principio.
Pues sí por supuesto.
Cualquiera puede advertir que norte por supuesto
Es no sólo norte pero norte como norte
Por qué se preocupaban.
Lo que quiero decir es esto.
Sí por supuesto.

Gertrude Stein-EEUU

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

viernes, mayo 01, 2009

Francisco Bores

Una tarde cualquiera

No hay grandeza en la tarde, ni en el ocio
que la tarde me entrega y que he gastado
en buscar algo grande en el entorno
que ahora envuelve mi tiempo. Y después de la música,
y de mucho tabaco, y de dar muchas vueltas
por mi vieja memoria y por la casa,
he encontrado en un libro algunas fotos
de una tarde tranquila como ésta
en las que estoy fumando en la terraza.
Y al mirar esas fotos todavía recientes
de un momento trivial como este mismo,
una extraña emoción adorna los objetos
que desde allí me observan, y que voy comparando
con lo que son ahora: las macetas
han cambiado de sitio, ya se han muerto las flores
que crecían entonces, y entre otros detalles
sin ninguna importancia que mi mano mudó
al correr de los días, descubro ahora que es la mano
que sostiene el cigarro y parece la misma
lo que más ha cambiado, pues pertenece a un hombre
que soñaba un futuro diferente
para el que hoy lo mira, y se sonríe,
y alimenta otros sueños, y comprende
que también pasarán los de este día,
y aún contempla la tarde que se escapa,
y en ella al fin percibe, durante un solo instante,
esa extraña grandeza
que al pasar pone el tiempo en las cosas pequeñas.

Vicente Gallego-España

Posted by: Cobaltto / 12:29 a.m.