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Cada mirada estrena el mundo

martes, junio 30, 2009

Tapiés



















LO ESCRITO SE LO LLEVA EL VIENTO
.
El raso de las páginas de los libros que se hojean modela una mujer tan hermosa
Que cuando no se lee se contempla esa mujer con tristeza
Sin osar hablarle sin osar decirle que es tan hermosa
Que cuando uno está por saber no tiene precio
Esa mujer pasa imperceptiblemente entre un murmullo de flores
A veces se da vuelta en las temporadas impresas
Para preguntar la hora o mejor quizás finge contemplar atentamente las joyas
De un modo insólito en criaturas humanas
Y el mundo muere una ruptura se produce en los anillos de aire
Una herida a nivel corazón
Los diarios matutinos traen cantantes cuyas voces tienen el color de la arena en orillas tiernas y peligrosas
Y a veces los vespertinos dejan paso libre a cumplidas muchachitas que conducen fieras encadenadas
Pero lo mejor está en el intervalo de ciertas letras
Donde manos más blancas que el cuerno de las estrellas a mediodía
Saquean un nido de golondrinas blancas
A fin de que llueva para siempre
Tan bajo tan bajo que las alas no puedan entremezclarse
Manos por las que se asciende hasta brazos tan leves que el vapor de los prados en sus graciosas volutas sobre las charcas es un espejo imperfecto
Brazos que sólo se articulan al peligro excepcional de un cuerpo creado para el amor
Cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de las zarzas llenas de velos
Y que sólo tiene de terrestre la inmensa verdad de hielo de los trineos de miradas sobre la extensión absolutamente blanca
De lo que no veré nunca más
A causa de una venda maravillosa
Que es la que utilizo al jugar al gallo ciego de las heridas.

André Breton
Francia
,
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, junio 29, 2009

Asger Jorn






















Lo descubrí con la frente...

Lo descubrí con la frente apoyada en el escaparate
de la pastelería y en los ojos blancos, increíbles, le reconocí:
Era Hitler y estuve a punto de decírselo: te ves más viejo
desde la última vez. Pero me pareció tan triste
que hice como si no le conociera.

Ana María Moix-España
Posted by: Cobaltto / 12:07 a.m.

domingo, junio 28, 2009

Claude Monet















La plegaria del alba

Hace milagros este amanecer. Inscribe su página de luz en el cuaderno oscuro de la noche. Anula nuestra desesperanza, nos absuelve de nuestra locura, comprueba que el mundo no se disolvió en las tinieblas como hemos temido a partir de aquella tarde en que, desde la caverna de la prehistoria, observamos por vez primera el crepúsculo.
….
Ayer no resucita. Lo que hay atrás no cuenta. Lo que vivimos ya no está. El amanecer nos entrega la primera hora y el primer ahora de otra vida. Lo único de verdad nuestro es el día que comienza.
.
José Emilio Pacheco
México
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, junio 27, 2009

Manabu Mabe


















Tus miembros van desplegando a tu alrededor unas sábanas.... verdes
Y el mundo exterior
Hecho de puntos
No funciona ya las praderas han desteñido los días los campanarios.... se reúnen
Y el Puzzle social
Entregó su última combinación
Todavía esta mañana esas sábanas fueron apartadas hicieron vela.... contigo de un lecho prismático
En el castillo revuelto del sauce de ojos de lama
Para el cual con la cabeza abajo
Partí en otro tiempo
Sábanas almendra de mi vida
Cuando te vas el cobre de Venus
Inerva la hoja resbaladiza y sin bordes
Tu gran ala líquida
Se agita entre el canto de las vidrieras

André Breton-Francia
Versión de Manuel Álvarez Ortega
Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

viernes, junio 26, 2009

Robert Rauschenberg
























GIRÁNDULA
.
1
hacia el alba, los taxis
.........................................................................huelgan
frente al vidrio de las puertas...
................................................. fucsia,

donde una orla al vuelo se abre
con la súbita
ventolera,
luego

se asienta perlina,
entre
deshecha espuma
..................................................................^^

de reflejos
.
un tobillo
se arquea, y a la
vez la bocas se abren y llenan...
un mundo

- afuera
con lo que el instinto
crecería. Esa
.
imagen, aquel
espejo

brillo-
céfalo, profundo,
en el que el aliento oscuro se des--
.
arruga
...............
sombras
envueltas, destinos
arrasados....
..................................................................en el ajetreo
al norte de la ciudad,
la luna
se fuga , una y otra
vez, de las bruñidas
aletas

de los guardabarros
jaspeados.

2

cómo la
pañoleta cae, y
la
.
plata
suave y trencillada
del calzado... ¡son sus signos!
¡ese cielo! ¡la
nueva
.
noche sin
declive!
El rumor
.
persigue al rumor, al borde
sus bordes,
.
como

un brazo que se borra
hacia las
palmas
de bronce fundido
de la luz.
.
..............................................................^^
.
romper, pero
dónde; estrellas, una
ola, que
se hincha , ¿contra qué?...
......................................
... no
hay cielo, y
a-
.
penas una tierra, a-
flote en el último eco:
una boca , al
.
torcerse
al pliegue de un hombro.
.
Gustaf Sobin
EUA
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, junio 25, 2009

Peter Lanyon













Las piedras domésticas

las piedras son entrañas
bravo bravo
las piedras son troncos de aire
las piedras son ramas de agua
sobre la piedra que ocupa el lugar de la boca
brota una espina
bravo
una voz de piedra
está frente a frente
y codo a codo
con una mirada de piedra
las piedras sufren los tormentos de la carne
las piedras son nubes
pues su segunda naturaleza
baila sobre su tercera nariz
bravo bravo
cuando las piedras se rascan
las uñas brotan en las raíces
las piedras tienen orejas
para comer la hora exacta.

Jean Arp-Francia
Versión de Aldo Pellegrini
Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

miércoles, junio 24, 2009

Martin Chirino



















CONTRA-ORDEN (POÉTICA por la que me pronuncio ciertos días)

Esto es un poema.

Aquí está permitido
fijar carteles,
tirar escombros, hacer aguas
y escribir frases como:

Marica el que lo lea,
Amo a Irma,
Muera el…(silencio),
Arena gratis,
Asesinos,
etcétera.

Esto es un poema.
Mantén sucia la estrofa.
Escupe dentro.

Responsable la tarde que no acaba,
el tedio de este día,
la indeformable estolidez del tiempo.
.
Ángel González
España
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, junio 23, 2009

Paul Klee

























Sombras rosas sombras

Bajo un cielo extranjero
sombras rosas
sombras
sobre una tierra extranjera
entre rosas y sombras
en una agua extranjera
mi sombra.

Ingeborg Bachmann-Austria
Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

lunes, junio 22, 2009

Magali Lara























Expiación

Qué sola ha de sentirse la luciérnaga
En el suburbio que era campo.

Arde sin nadie entre las casas tristes.
La repudió el enjambre intolerante
Que exige sumisión igual que todos.

No sé cuál fue su error o su pecado.
Acaso las luciérnagas también
Castigan sin piedad a las insumisas
Y les cortan la luz y el aire.

Tal vez la usó la tribu como chivo expiatorio.
Murmuradas las culpas a su oído,
La enviaron a perderse en el desierto
Para morir por la vileza de otras.

En la altura contrasta su brillantez
Con esos fuegos fatuos tan rastreros
Que hacen teatro de espectros en la noche
Y nos llenan de miedo.

No es verde de esperanza el mal color
De la pobre luciérnaga extraviada.

Su vuelo dice adiós a todo aquello
Que acaba de morir en este instante.

José Emilio Pacheco
México
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, junio 21, 2009

Hiro Yamagata






















Como sal efervescente

a Darío Rojo


buscando comprar un caleidoscopio
en algún lugar de la ciudad inmensa

la vida se diluye
como sal efervescente
en medio vaso de agua

Rodolfo Edwards-Argentina
Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

sábado, junio 20, 2009

Matisse



















Desabrigo
.
Tuve un hijo.
Entre las ramas del bosque alemán
que rayan como ráfagas de grafito la ventana
de pronto adivino su perfil y siento su presencia.
Camina solo en una ciudad desconocida por mí,
entre dos barrios lúgubres, de inmigrantes.
Lleva un suéter muy grueso y muy gastado.
Y ha encendido un cigarro...

En este mismo instante en que se me aparece su sombra
él me entrevé en este vagón oscuro
junto a una mujer dormida, escribiendo.
Escribiendo sobre él...

Siente mi turbación dolorosa
y la siente distante, fría, amortiguada
bajo la paja astrosa de la ausencia.
Tuve un padre apenas se murmura
a sí mismo cuando una rata
corriendo entre dos cloacas lo distrae.

Tuve un hijo apenas me murmuro y mi mujer despierta
y me dice quedito una rata, una rata
corriendo entre dos cloacas, en mi sueño...

Carlos López Beltrán
Carlos López Beltrán
México
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, junio 19, 2009

Rafael López Blázquez















El Mar

Se ha caído al suelo el Mar. Difícil
recogerlo, alzarlo, ayudarle.
La masa espesa se mece y se deshace en espuma,
en olas; se contrae y distiende, se agita y calma,
se enfurece y desborda como en inútil esfuerzo por levantarse.
La espesa masa no descansa: moja, hunde, ahoga;
su corrosivo hálito de salitre, esa onda salada y húmeda,
está ahí siempre incansable, y el espumoso oleaje de gelatina,
azogue, agua. Se ha caído al suelo el Mar.
Y es difícil asirlo, levantarlo.
Quizás sea preferible dejarlo donde está,
hasta que pueda alzarse por sí solo.
O hasta cuando lentamente se deseque por cansancio.
O por aburrimiento.

Ángel Augier-Cuba
Posted by: Cobaltto / 12:07 a.m.

jueves, junio 18, 2009

Matisse
























La mesa


Ya estaba ahí, desde la sombra
.......de los tiempos,
.......a la sazón enhiesta y contenida.
.......Atalaya, viga frágil del sueño.
.
Para poner caudal (infusiones, manjares)
.......el hombre la volvió hacia el horizonte.
.......Bajo el soto tupido,
.......la línea simultánea de la mesa.
.
Cae un árbol:
.......de cada hoja
.......una balsa
.......—y los caminos del exilio;
.......de cada rama
.......los pájaros
.......—un linaje y el río;
.......del tronco oblicuo
.......la mesa
.......—y el dispendio del mar.
.......El paso alterno,
.......garrapatear los signos
.......que narran el origen o la historia
.......(prosa: poesía),

pide un esquema
.......con tinta y con gavetas,
.......una mina de hierro,
.......una galaxia.
.
Pero la mesa:
.......estatuaria, cordial,
.......sus arquitectos
.......le amputaron la cola y el hocico.
.......Se le puede malear,
.......orientarla de envés, patas arriba:
.......en cualquier caso
.......preserva su lealtad
.......al suelo
.......y los guisados.
.......Ante la ingravidez de las manzanas
.......ella aporta materia y sedimento,
.......el prodigio compacto.
.......Se inscribe y se sostiene
.......orgánica, obsequiosa,
.......con la televisión a cuestas.
.......Es durable, verdad,
.......pero no eterna:
.......se apaga un día
.......como la madre y los repollos,
.......como un astro difunto
.......que ya sin ser
.......chispea.
.
Eduardo Hurtado
México
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, junio 17, 2009

Jesús María Cormán















Last blues, to be read some day

Era un sólo galanteo,
seguramente lo sabías-
alguien fue herido
hace mucho tiempo.

Todo está igual,
el tiempo ha pasado-
un día llegaste,
un día morirás.

Alguien murió
hace mucho tiempo-
alguien que intentó,
pero no supo.

Cesar Pavese-Italia
Versión de Carles José i Solsora
Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

martes, junio 16, 2009

Rufino Tamayo



















Bestiario político

Chivos, borregos, asnos, vacas, guajolotes: ¡cuidado!
Pequeños ganaderos, campesinos desplazados: ¡alerta!

Alarma:
el Chupacabras,
el pariente pobre del vampiro,
el alebrije diabólico ataca de nuevo.

Es un zorro con alas de murciéago y garras de priista:
dicen unos.

Es una broma con cuerpo de coyote:
dicen otros.

Dicen
los más viejos:
es como don Porfirio pero sin don Porfirio:
el puritito horror sin rostro ni figura ni retrato.

Alarma:
el Chupacabras,
el prestanombres del hambre,
la alegor.a m.s temida del ejido

ha neoliberalizado
sus colmillos: invisibles ahora, otrora un par de balas.

Luis Felipe Fabre
México
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, junio 15, 2009

Francisco Bores






















Leve delicadeza

No sé. Abro el buzón. Llegan
aquellas cosas mal puestas
en una silla o sobre ella.
Aturdirme de letras,
vivir tardíamente dos pasos
lo justo para intransitar lo cotidiano.
Verme en el espejo: sí, otro día.
Sí, son varios. Sí, fueron muchos.
No sé. Llegar, doblar la ropa
otear la casa, el interior de la casa,
de soslayo, y a veces de frente
sin dejar de examinarme. Es eso.
Sí es eso. La felicidad no tiene temblores
ni arquea días. Es eso. Fíjate
qué cotidiano. Qué leve delicadeza
casi a solas.

Concha García-España
Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

domingo, junio 14, 2009

Francis Bacon
























El fondo inabarcable, angustioso. El imán en su ser preciso; despojo, párpado
frío: “Hoy mi reino es aquella tierra de nadie”.

Como las estaciones, los órdenes pintados. El hilo y su ramaje, al fin. Poco
después de la revelación de invierno y en lo figurable: lo cristalino.

Orden, también, poético:
“La vida se escribe con la savia de los árboles”.
“La muerte se lee en su hojas amarillentas”.

Y hay otro orden sin morada, moral, no escrito, sólo cantable,
Que no es cosa de muerte o vida:

Pintan varios en ti, pero el dolor es uno.
La relativa quietud, el destino, la percepción: El ramaje (Gevurah),
contemplando como semilla (Malkut).

Hasta dar con la cantidad estricta, apagada, para alabar la violenta huella
de un pensamiento para siempre ido:
quedarse,
sin hojarasca de esperanza alguna:

“Quisiera pintar algo que venga de las cosas, igual que viene el vino de las
uvas”.

El pensamiento vegetal regresa, se hace ejercicio, línea comunicante.
¿Con qué? ¿Con quién? Con la savia. Con la memoria de raíz.

José-Miguel Ullán
España
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, junio 13, 2009

Javier Calvo

























Definición de bestiario

Salamandra:
Encendida sin alumbrar
lego al viento esta herida,
mientras en el Sur
agonizan los pájaros.

Gustavo Ortiz-Colombia
Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

viernes, junio 12, 2009

Rafael Sánchez de Icaza


















Zung-guó
.
Lo liviano en Pekín son las bicicletas,esos millones
de alambre inmóvil tan veloz como la Tierra, sin un quejido
en su notación, quimeras
exactas de la sabiduría más remota cuyo mito
es la risa fresca por cruel
que haya sido el infortunio. Esquemas!
dirá usted que ya
se lo habrá leído todo como Mallarmé. De
acuerdo, hay otros
ideogramas oscuros como por ejemplo ese pez
de Pan-pó inscrito en
los vestigios polvorientos de Si-án que aun sangra,
cuya
resurrección no
se ha cumplido.
.
Gonzalo Rojas
Chile
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, junio 11, 2009

Manuel Velasco


























Cuando todos estaban en el cine nosotros dos
pelábamos papas en equipo. Pedacitos de cáscara
rompían el silencio, caían de a uno
como gotas de una canilla mal cerrada:
el frío se acomodaba entre nosotros, algo para compartir.
Brillaba en un balde de agua limpia.
Y caían de nuevo. Como salpicaduras agradables
en un día de calor
mojaban el trabajo de cada uno
nos hacían recobrar los sentidos.
Así, mientras las luces se apagaban y se encendía
la película, y unos se acomodaban en la silla y otros
pelaban caramelos o hacían shhhhh
nosotros pelábamos papas, nos hacíamos chistes
con cuchillos filosos en las manos, muy cerca
uno del otro, nunca tan cerca
en todo el resto de nuestras vidas.

Marina Mariasch-Argentina
Posted by: Cobaltto / 12:29 a.m.

miércoles, junio 10, 2009

Magritte



















La Nieve Está En Mi Corazón...

La nieve está en mi corazón como el silencio en las habitaciones de los balnearios: densa y profunda, indestructible.
La nieve está en mi corazón como la hiedra de la muerte en las habitaciones donde nacimos.
Y el tiempo huye de mí con un crujido dulce de zarzales.
Nieva implacablemente sobre los páramos de mi memoria. Es ya noche entre los blancos cercados.
Cuando amanezca, será ya siempre invierno.

Julio Llamazares
España
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, junio 09, 2009

José Manuel Broto























Toco el aliento. Con mis dedos índice y pulgar oprimo suavemente el vacío. El tacto me refiere el calor. La mano con sus dedos sueltos expectantes, mientras índice y pulgar pioneros, con sus yemas casi rozándose engañados por el contorno indefinible de lo tocado, beben la sensación. Tocan lo que pugna en medio de ambos, en ese breve tiempo: la llama, sostenida lengua hacia lo alto, contradiciendo la gravedad toma sin prisa, bebe del aire mientras su corazón ondea, noche transparente. Pero esta llama es una gota, una substancia, un círculo a veces como un ojo rasgado desde su pozo añil, tan transparente.

La mirada fija en la llama construye otra. Una en cada pupila, gemelas, con el mismo oxígeno.

Ángela García -Colombia
Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

lunes, junio 08, 2009

MANUEL FELGUEREZ




















El fallecimiento de todos los pájaros tuvo lugar según dice
nuna primavera sombría plateada inquieta a causa de la luna
.
Aves desconocidas se desplomaron sobre los puentes
aletearon en las moribundas solanas en los balcones de los geranios
incomprensibles multiplicándose aún
descuartizándose cuando ya diluidas callejuelas habían dejado de ser
y los inmóviles gatos ni siquiera dormitaban
.
Recuerdo que el último instante del horizonte es un pájaro
indefinido que cruza mi conciencia perenne
.
El último instante de la conciencia es un bulto siendo transportado
.
El último instante es una conciencia inmutable
cuyas aves desiertas vuelan lejos copiando
las espirales de un horizonte insomne
o palabras feraces que ya no se pronuncian
.
Álvaro Pombo
España
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, junio 07, 2009

Joan Miró

















el mambo

si miro el techo
sólo veo la bola.
si miro la bola
sólo veo mis ojos.
si miro mis ojos
sólo veo “si miro mis”.
si miro “si miro mis”
sólo veo el suelo.

Cristian de Nápoli-Argentina
Posted by: Cobaltto / 12:31 a.m.

sábado, junio 06, 2009

Ramón Masats


















PARTIDA DE NACIMIENTO
.
Cuando este bulto es lanzado al mundo
los pañales todavía ni tienen dobladillo
el cura toma la propina antes de bautizarlo
pues hace tiempo que dejó de fabular
con sus fábulas comuníquese y archívese
.
mientras el fórceps todavía atenaza su cráneo
el médico ya está comiéndose el pollito que él le costea
el comerciante saca el pagaré que gotea
tinta y sangre mientras brillan los sellos con ostentación
comuníquese y archívese
.
mientras berrea en la dulzona fetidez de la clínica
de la inspección del asesinato el charlatán
imprime sus pulgares debajo del contrato
está asegurado y malgastado
.
aún pesa poco es feo colorado y tierno
cuánto reditúa neto qué leyes lo rigen
qué se le enseña y qué se le oculta
el futuro está agotado y jodido
él es reprobado e indigno
.
cuando con manos arqueadas atrapa el aire aún extraño
ya han fijado cuánto pagará por leche y teléfono
la tarifa del gas cuando se asfixia en la cama gris
y el salario para la mujer que lo lavará después
él está registrado predestinado atrapado
.
cuando el bulto que ahí aúlla y berrea
llena la fosa, expulsa el rencor
despedaza fríamente lo que le armamos
describe el momento con escritura exacta
es traicionado y vendido.
..
HANS MAGNUS ENZENSBERGER
Alemaña
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, junio 05, 2009

Oscar Dominguez
























Profesora de lengua y literatura —Ex

Sepan que estoy viviendo, nubes,
sepan que canto
Javier Sologuren

Nunca más pararme frente a la pizarra —ecce femina—
con un cucharón
para meter en los platos vacíos de sus cabezas
el engrudo homérico, la berenjena eglógica
el acento esdrújulo y miserable, ni más
tizas de colores, salsas de tomate,
para abrirles las bocas
ojalá el entendimiento.
Ya no la tarjeta en la tostadora horaria
saltando con su tardanza al rojo vivo
ni exámenes para probar cuánto resisten
mis nalgas en el pupitre y cuántas tildes
puede gotear un cárdeno Faber Castell 031.
Se acabó la clase, la ilusión de mango,
todos al recreo, yo al recreo (pero sin vuelta)
al recreo de desclavarme de la pizarra
y saltar por la escalera al fin resucitada.
Último día, las rejas se levantan,
y en este valle ameno
nubes, sepan que canto
sepan que canto, bestias.

Rossella di Paolo-Perú
Posted by: Cobaltto / 12:15 a.m.

jueves, junio 04, 2009

Magali Lara

























Verbo

.
Pongo palabras encima de la mesa, y dejo
que se sirvan de ellas, que las partan en rebanadas, sílaba
a sílaba, para llevarlas a la boca –donde las palabras se
dan vuelta para juntarse , para caer en la mesa.
.
Así, conversamos unos con los otros. Cambiamos
palabras; y robamos otras palabras, cuando no
las tenemos; y damos palabras, cuando sabemos que están
de más. En todas las pláticas sobran las palabras.
.
Pero hay las palabras que quedan sobre la mesa, cuando
nos vamos en buena hora. Quedan frías, con la noche; si una ventana se abre, el
viento las sopla hacia el suelo. Al día siguiente, la sirvienta habrá de barrerlas para
la basura:

.
Por eso, cuando me voy en buena hora, verifico si quedaron
palabras sobre la mesa; y las meto en el bolsillo, sin que
nadie lo repare. Después, las guardo en la gaveta del poema. Algún día, estas
palabras han de servir para una cosa.
.
Nuno Júdice
Portugal
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, junio 03, 2009

Manabu Mabe
















Anhelo

Partir
Como un barco dejando el muelle al alba
Mientras las olas lamen los bancos de arena, despidiéndose

Como una hoja todavía verde arrancada de una rama
Dejando sólo una ligera hendidura en la madera

Como una orquídea morada oscura
Palideciendo gradualmente
Y cerrándose un día como un capullo viejo

Partir
Como un jarrón de porcelana china en una repisa bien iluminada
Y que empieza a resquebrajarse

Como un bello poema recortado de un periódico
Primero triste
Después exaltado
Al echar a volar como una mariposa al fin del verano

Como un anillo de compromiso
Que se sale del dedo
Y se esconde entre los guijarros

Partir
Como una mujer abandonando a su amado.

Ý Nhi -Vietnam
(Traducción al castellano: Nicolás Suescún)
Posted by: Cobaltto / 12:17 a.m.

martes, junio 02, 2009

Miró























Poema Buzón De Quejas

Agosto es un mes cruel.
Nos abominacon tórridos calores, con tifones
saturados de polvo callejero
que el frente tropical ha removido.

La humedad cava túneles secretos
bajo la confidencia de la blusa,
disgrega su hormiguero de sudor
en hilos presurosos.

Padecemosla asfixia de la carne, la escafandra
que llevamos de auracomo un peso
brutal y no tangible. Es la nubosa
orbicularidad de la calina,el bulbo-calabozo
encajonando
nuestra respiración a cielo abierto.

Jorge Ortega
México
.
Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, junio 01, 2009

Giorgio de Chirico

























De pájaros raíces

Venir del barro y hacer del polvo un consejero. Que duerma
tu cabeza alejada de los ventanales. Nunca dejar mayores
huellas que la de tu sombra rozando el horizonte. Hacer de
cuenta que la ruta nos es conocida y fingirle a todos el
hábito de la memoria. Nunca, por ningún motivo, volver a
dormir en el mismo puente, ni despertar entre la sonrisa de la misma cama. Nadar en contra de los peces. Venir del
barro y ser una lluvia de polvo, mas polvo enamorado.

Luis Alberto Arellano-México
Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

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