Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

lunes, agosto 31, 2009

Aldemir Martins

Patatas
.
Canta el gallo
la tierra sus negras plumas abiertas
araña la piedra
y pone sus huevos
no las levantéis demasiado pronto
alumbran
a través de su piel luna
a los muertos
durante las nieves
amontonadas en las bodegas
gravemente prestan
cuerpo a la sopa
cuando faltan
no tiene carne el arado
y los hombres mueren de hambre
como el gran oso en la noche invernal.
.
John Berger
Inglaterra
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, agosto 30, 2009

Frantisek Kupka

La advertencia

Un día
le regalan a uno
una palabra
y uno la pone al sol,
la alimenta,
la cría,
la enseña a ser bastón,
peldaño,
droga anticonceptiva,
garra,
analgésico,
brecha para el escape
o parapeto.
Uno le saca música,
la pinta,
la vuelve más pariente
que un hermano,
más que la axila de uno.
Uno la vuelve gente
y en los instantes débiles
hasta le cuenta
las cosas subterráneas de uno;
pero cría palabras
y un día te sacarán los ojos.

Euler Granda-Ecuador

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

sábado, agosto 29, 2009

Daniel Bazaco Saborit

De Nuevo Llega El Mes De Las Avellanas Y El Silencio
.
De nuevo llega el mes de las avellanas y el silencio.
Otra vez se alargan las sombras de las torres, la plenitud azul del huerto familiar.
Y en la noche se escucha el grito desolado de las frutas silvestres.
Sé muy bien que éste es el mes de la desesperanza.
Sé muy bien que, tras los mimbres lánguidos del río, acecha un animal de nieve.
Pero era en este mes cuando buscábamos orégano y genciana, flores moradas para aliviar las piernas abrasadas de las madres.
Y recibo el recuerdo como una lenta lluvia de avellanas y silencio.
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Julio Llamazares
España
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Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, agosto 28, 2009

Kurt Schwitters

Tabla de aire

Consideremos que la imaginación fuera una invención
como lo es, que esta gran casa de aire
llamada Tierra fuera una invención, que este espejo quebradizo
y salobre ideado a nuestra imagen y semejanza llegara
más lejos y fuera la
invención de la invención, que mi madre
muerta y sagrada fuera una invención rodeada de lirios,
que cuanta agua
anda en los océanos y discurre
secreta desde la honda
y bellísima materia vertiente fuera una invención,
que la respiración más que soga y asfixia fuera
una invención, que el cine y todas las estrellas, que la música,
que el coraje y el martirio, que la Revolución
fuera una invención, que esta misma
tabla de aire en la que escribo no fuera sino invención
y escribiera sola estas palabras.

Gonzalo Rojas-Chile

Posted by: Cobaltto / 12:11 a.m.

jueves, agosto 27, 2009

Eduardo Vicente

........Ciudad

Soy un efímero y no demasiado descontento ciudadano de una metrópoli considerada moderna porque eludió todo gusto conocido en el amoblamiento y el exterior de las casas así como en el trazado de la ciudad. Aquí no señalarías la huella de ningún monumento de superstición. ¡La moral y la lengua, en fin, han sido reducidas a su más simple expresión! Estos millones de personas que no necesitan conocerse manejan tan parejamente la educación, los oficios y la vejez, que el curso de sus vidas debe ser varias veces menos largo que el atribuido a los pueblos del continente por una estadística loca. Así como desde mi ventana, veo espectros nuevos girando a través del espeso y eterno humo del carbón —¡nuestra sombra de los bosques, nuestra noche de verano!— Erinias nuevas, frente a mi casita que es mi patria y todo mi corazón puesto que aquí todo se parece a esto: la Muerte sin lágrimas, nuestra activa hija y servidora, un Amor desesperado y un bello Crimen lloriqueando en el barro de la calle.
.
Arthur Rimbaud
Francia
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Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, agosto 26, 2009

Giacomo Balla

Introducción a la poesía

Les pido que cojan un poema
y lo sostengan a la luz
como a una diapositiva a color

o que aprieten un oído contra su panal.

Digo: soltar un ratón en un poema
y observar cómo busca la salida,

o caminar al interior de la habitación del poema
y palpar las paredes en busca de un interruptor.

Quiero que hagan esquí acuático
sobre la superficie del poema
saludando al nombre del autor en la orilla.

Pero todo lo que quieren hacer
es atar el poema a una silla con una cuerda
y torturarle hasta sacarle una confesión.

Comienzan a golpearle con una manguera
para descubrir lo que realmente significa.

Billy Collins-EE.UU
Traducción de Julio Mas Alcaraz

Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

martes, agosto 25, 2009

ANTONIO EVIES

Engullir la presa viva: dos condiciones
.
–primer condición–
.
(mitad del cuerpo dentro
del otro)
..
a la inversa del parto;
duplica la vida dentro de sí,
antes del inicio de la digestión
..
arrancar cada parte del cuerpo
–con perforaciones en línea
.
–segunda condición–
.
ver asustada la glotis
dar con la cabeza en la laringe:
.
prever máximas perforaciones
.
calmar las patas–
..
aire por última vez: la serpiente sepultura
.
Eduardo Jorge
Brasil
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, agosto 24, 2009

Marc Chagall

Lluvia Alada

Sólo te apoyas en el lápiz,
en su punta conmovida.
—El silencio trae espuma
en cada labio—.
Y las sombras vuelan,
se esconden en nubes alargadas.
Hay un azul enfermo,
azules en noviembre
como el arco iris
cayera del naranjo.
En el jardín
las hojas aprenden a olvidar
donde alguna vez se accidentó el silencio,
donde se ahogaban golondrinas.
Después algún cometa,
jirones vespertinos:
túnel de palomas,
viento narrador,
pasos de agua
en la escalera.

Alma Karla Sandoval - México

Posted by: Cobaltto / 12:31 a.m.

domingo, agosto 23, 2009

Edward Hopper

Una pareja perdida

Iban los dos vestidos con descaro
—minifalda, melenas—
cogidos de la mano,
tan jóvenes que casi daban miedo,
tan absortos en un cero
que, aunque no se veían, les unía absolutos
algo fieramente puro.
Iban a cualquier parte cogidos de la mano.
Se amaban sin tristeza,
ni alegría, ni nada.
Y a veces se miraban, pero no se veían.
Y luego se sentaban en un banco cualquiera.
Pero no se veían.
Ella era muy bonita; parecía aturdida;
él, feroz y esmirriado.
No hablaban. No tenían ya nada que decirse.
Ya no se deseaban.
Pero seguían juntos, cogidos de la mano,
frente a algo que espantaba.

Mientras el transistor seguía sonando.

Gabriel Celaya-España

Posted by: Cobaltto / 12:21 a.m.

sábado, agosto 22, 2009

Matisse

Entra en movimiento
Virus
..
No te muevas, no te rías!la música es cosa seria
alcanzame la mermelada...
Pero yo tengo orejas en todo el
cuerpo, loco!
Qué, ahora Virus tiene mensaje?
Para mí sí, a mí Virus me deja algo...
tonta
.
Andamos con la locura puesta
Sabemos lo que nos cuesta?
Sabemos, nos cuesta!
.
Vení para acá, te dije que te quedes quieto
para mí a la música hay que
levantarle la pollera
Hay que hacerle cosquillas en la espalda...
.
y los que la llevamos en el alma...
Yo quisiera que la puerta quede
abierta
y que todos entren a la fiesta!
.
hagan juego, señores! No va más!
un momentito que me quedé pegado
a la silla...
A bailar!...
.
Somos fuego juego, somos bosque
y mar
y vamos creciendo cada día más.
.
Cambiemos, no sigamos así, atados
no sigamos así, cambiemos
no sigamos así, cuadrados, cegados
.
Estamos cansados de escuchar
música sentados
a caminar, a correr, a saltar por
todos lados
Che, qué pálida, no te dejan hacer
nada están en todas partes...mirá loco a mi prrrrrr...
.
Los críticos cacarean y nosotros ponemos los huevos
.
Oliverio Girondo
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, agosto 21, 2009

Mark Tobey

Mientras

Mientras no quiera el tiempo
dejarme de su mano
saldré
cada mañana
a buscar con la misma reverencia
mi diaria salvación por la palabra.

Tómas Segovia- España

Posted by: Cobaltto / 12:07 a.m.

jueves, agosto 20, 2009

Rosa Tavares

Una forma de vida
.
"A unos les gusta el alpinismo. A otros les entretiene el dominó. A mí me encanta la transmigración.
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Mientras aquéllos se pasan la vida colgados de una soga o pegando puñetazos sobre una mesa, yo me lo paso transmigrando de un cuerpo a otro, yo no me canso nunca de transmigrar.
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Desde el amanecer, me instalo en algún eucalipto a respirar la brisa de la mañana. Duermo una siesta mineral, entro de la primera piedra que hallo en mi camino, y antes de anochecer ya estoy pensando la noche y las chimeneas con un espíritu de gato.
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¡Qué delicia la de metamorfosearse en abejorro, la de sorber el polen de rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de un vida latente que nos fecunda... y nos hace cosquillas!
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Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...
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Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.
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Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas su secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores. Por eso a mi me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.
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¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos... y de los camaleones!...
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¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no ha sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que uno no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
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Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
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Cuando la vida es demasiado humana - ¡únicamente humana! – el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
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Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia."
.

Oliverio Girondo
Argentina

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, agosto 19, 2009

Corneille

si digo luz
te apagas
y tengo que dejar la casa
muy dentro
de tu cuerpo

sin embargo
me nubla la idea
de verte
alquilando los pájaros
que hubo
entre nosotros

y por eso brindo

Ernesto Róman-Orozco(Venezuela)

Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

martes, agosto 18, 2009

Matisse

Clima de los brotes
.
Por aquí pasó Ícaro.
Acampó bajo las hojas lívidas,
inhaló el aroma del fuego
en las alcobas del verdor,
en los brotes suaves.
Agitó, sacudió el tronco, buscó refugio,
plegó sobre sí las alas cual tienda de campaña.
Embriagó se luego y echó a volar?
.
Pero no se abrasó —aún no— Ícaro.
.
Adonis
Syria

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, agosto 17, 2009

Gustave Doré

Ulises

I

el oro rojo

II

la arena rubia

III

detrás del océano

un hombre solitario espera

Leo Zelada-Perú

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

domingo, agosto 16, 2009

Joan Ponç

Este día

el viento sabe lo que el amor es
el verano del día destella majestuosos colores
un solitario pescador examina
la herida del mundo
una campana oscila violenta y se inflama
gente corretea en la tarde
asumiendo las consecuencias del tiempo

alguien se inclina hacia el piano
alguien carga la escalera del pasado
el adormecimiento se pospone unos minutos
sólo unos minutos
el sol indaga la sombra
y bebiendo agua de un espejo lustroso
veo al enemigo

en medio de un viejo buque petrolero
la canción del tenor enfurece al mar
a las tres de la madrugada abro una lata
y pongo al fuego algunos peces

Bei Dao-China

Posted by: Cobaltto / 12:16 a.m.

sábado, agosto 15, 2009

Wassily Kandinsky

Entre los ramos

Hay un olor a flores
cortadas en el campo;
con olor a chinitas salvajes
van a verlos y el sudor las abrillanta.
Es octubre y lastima la resolana
entre los fresnos y el aire está tan quieto
y es tan azul allá a lo lejos...
Es domingo y yo no tengo dónde verte.
Sólo esta palabra como un fruto
entre los ramos y este olor salvaje
que regresa, desde chicos ajenos
y mujeres gordas
con pañuelos.

María Teresa Andruetto-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

viernes, agosto 14, 2009

Paul Klee

Alma Malher

Yo también lo prefiero.

Es más bella la mano
al pulsar una cuerda invisible.

Cuando duermes,
reaparecen las tres mil sombras de tus dedos
tejiendo filigranas
en el oscuro cuello del dragón.

Te miro inquieta
sin atreverme a respirar.

Es la hora más alta
del doble vuelo nocturno.

Escribo en la seda de tus párpados
mi temor de perderle,
de que huya como un gato por los techos,
de que salte y reviente la cuerda
de todas las campanas del mundo,
de que se despeñe con el sonido metálico
de un arcángel
en el centro mismo de la orquesta.

Yo también lo prefiero
cóncavo y oscuro.

La clave blanca y negra
de todo cuanto existe
se advierte
en su sinfonía de agujas.

Lucía Estrada-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

jueves, agosto 13, 2009

Francisco Farreras

SKP*

La mariposa dejó sus alas de tigre en el bombillo
Nada como la playa donde nada suena
Nada como las olas devolviendo el mar mudo
Cielo de mugre, cama, puerta

Nada como estrellas sin saber hacia dónde pasando
Témpano sedimentado de olvido

Nada como la luz alcanzando el muro
Nada como el surtidor que los baña
Y los petardos que no escuchan sus cabezas

* Lectura, aproximación a la instalación «Extracción de la piedra de la locura» de Javier Téllez.

César Seco-Venezuela

Posted by: Cobaltto / 12:07 a.m.

miércoles, agosto 12, 2009

Almada Negreiros

Ricardo Reis ha vuelto a Lisboa

He vuelto a la orilla del río
y te he visto salir Lidia
del pasado que no regresa

Te has sentado junto a mí
plena de palabras no dichas
pagana y sosegadamente triste
con la fragancia de las rosas
en la memoria de las manos

En este crepúsculo
oro mate y azul
en que la noche va entrando
como una nave oscura
en el puerto

Horacio Benavides-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

martes, agosto 11, 2009

Kazimir Malevich

Motivos y significados

Tulipán......... Senos de niña
Albahaca....... Luto verde
Nube........... . Dispersión
Ojo.............. . Flor amarilla
Agua..............Felicidad
Manos...........Abuela haciendo tortillas
Anisado.........Mapa que escurre
Huevos..........Cuerpo enfermo
Blanco........... Posesión
Soplo..............Adivinanza en el rostro
Revelación.....Enemigos
Curanderas....Posibilidad

Natalia Toledo-Nación Zapoteca, México

Posted by: Cobaltto / 12:16 a.m.

lunes, agosto 10, 2009

Gino Severini

A Vita

Puede que sea sólo un ballet
delante de alguien que nos mira
con afecto, la vida. Algún paso de danza
antes de la noche, como los que veo,
no visto desde la ventana de la planta baja
volviendo de un paseo por el campo:
miro y eres tú que ensayas la función
con el vestido largo ante tu madre.
Danza danza, no te equivoques de pie
danza como la hoja que no cede
al viento, danza leve.

Alberto Nessi-Suiza

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

domingo, agosto 09, 2009

Darío Villalba

Los emigrantes

Los emigrantes a veces
abandonan sus desgracias en los trenes,
recorren la sangre absoluta
de una mujer degollada en sus confines.
Retoman los caminos de los libros
y el devenir de Fausto a la locura.
Se bañan en la lluvia de los parias,
en el andamiaje de la muerte
sus mentiras.
Salen a la luna los domingos
persiguiendo su regreso en los amigos.
Recorren las leyendas de la guerra
con una voz distinta
y sus casas son pájaros de sangre
para un insomnio desolado.
Los emigrantes, diminutos malheridos,
conocen del tiempo su afanosa venganza
mientras adquieren lejanías más ingratas.
Dibujan ventanas a sus ruidos,
escriben su historia
en las banquillas
y cocinan terquedades para nombres
que no vuelven y los hijos muertos.
Después desmienten
pero nunca olvidan
y quieren volver
y no vuelven.

Alejandra Castro-Costa Rica

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

sábado, agosto 08, 2009

André Masson

Mi cuerpo es un campo de guerra. Tengo fiebre. La alta temperatura me vuelve un ser marginal. La alta temperatura me saca del mundo. Soy un terreno arisco. Estoy viva. La reverberación de mi combustión me muestra al mundo como un espejismo y está en mi desaparecer o insistir en materializarme. En mi oído se vuelven añicos los sonidos. Las voces son una estridente quebrazón de cristales, shchchshsyyyzzzzzzzzzzz astillas cayendo en punta. Sus agujas se clavan en mi tierra abrasada que las convierte en silencio.

Ángela García-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

viernes, agosto 07, 2009

Manuel Hernández Mompó

Escritura en un ladrillo

¿Qué hemos escrito que lo cambie todo?

Hemos puesto los navíos
a agitarse en el océano,
y eran las luces el agua,
el sol aquella piedra con metal.

En ese barco bebía un capitán
la espuma silenciosa de las horas,
y, tal vez, llegaba tarde el sueño cada noche.

Hemos dicho que la dársena
escondía una sirena
entre los hierros carcomidos por la sal,
pensamos en el frío,
en la luna desgarrada por las grúas.

¿Creamos los fantasmas de humedad en la pared?

Es cierto. El cielo ha sido bestial
este año con los ciegos y ambulantes,
pero ¿qué hemos escrito que lo cambie todo?

Daniel Calabrese-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

jueves, agosto 06, 2009

Juan José Aquerreta

La Anti-gracia, versos 11-21

la anti-gracia
una vida triste y congelada
como una hernia enorme colgando en el puesto de frituras
Yo llamo anti-gracia
a ese péndulo epiléptico surgido de la malicia del Ángel
oscilando de un lado a otro
pasando hacia el sol y pasando hacia la sombra
impotente para despedazar la Historia
y para alcanzar la piedra privilegiada donde el Espíritu ha puesto
su semilla que ata y suelta
a los impotentes para elevarse de su ofensa

Joachim Paulin-Benín

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

miércoles, agosto 05, 2009

Susan Rothenberg

Definición de bestiario

Salamandra:
Encendida sin alumbrar
lego al viento esta herida,
mientras en el Sur
agonizan los pájaros.

Gustavo Ortiz-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

martes, agosto 04, 2009

Meyer Schapiro

1

Las hormigas deambulan
en el espejo de
la mente,
sobre las arenas
que yo
observo falsamente

Jack Kerouac-E.U.A

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

lunes, agosto 03, 2009

Umberto Boccioni

Los zapotecas

Toda oscuridad era
cuando los zapotecos
brotaron de los viejos árboles,
como la ceiba,
del vientre de las fieras nacieron,
como el tigre, el lagarto.

Macario Matu- Nación Zapoteca México

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

domingo, agosto 02, 2009

Georgia O'keeffe

La mano de mi madre

Me baño en la quieta luz de una gota
y recuerdo cómo llegué a ser:
Un lapicero puesto en la mano,
la fresca mano de mi madre sobre la mía, cálida.
— Y así nos pusimos a escribir
entrando y saliendo de corales,
un alfabeto submarino de arcos y puntas,
de caracoles espirales, de estrellas marinas,
de blandientes tentáculos de pulpos,
de grutas y formaciones rocosas.
Letras que con sus cilios se abrían paso
vertiginosamente entre lo blanco.
Palabras como lenguados aleteando
y enterrándose en la arena
o anémonas oscilantes con sus cientos de hilos
en un quieto y único movimiento.
Frases como cardúmenes
que se hicieron de aletas y ascendían
y también de alas que en compás se agitaban,
palpitando como mi sangre que a tientas
golpeaba estrellas contra el cielo nocturno del corazón;
fue cuando vi que su mano había soltado la mía,
que yo hacía mucho, escribiendo, me había desasido de ella.

Pia Tafdrup-Dinamarca
Traducción:Renato Sandoval y Thomas Boberg

Posted by: Cobaltto / 12:11 a.m.

sábado, agosto 01, 2009

Piet Mondrian

XXXVI. Continuidad

Hay en algunas cosas antiguas una huella
De una esencia vaga... más que un peso o una forma,
Un éter sutil, indeterminado,
Pero ligado a todas las leyes del tiempo y el espacio.
Un signo tenue y velado de continuidades
Que los ojos exteriores no llegan a descubrir;
De dimensiones encerradas que albergan los años idos,
Y fuera del alcance, salvo para llaves ocultas.
Me conmueve sobre todo cuando los rayos oblicuos del sol poniente
Iluminan viejas granjas en la ladera de una colina,
Y pintan de vida las formas que permanecen inmóviles
Desde hace siglos, menos quiméricas que todo esto que conocemos.
Bajo esa luz extraña siento que no estoy lejos
De la masa inmutable cuyos lados son las edades.

Howard Phillips Lovecraft-E.U.A
Versión de Juan Antonio Santos y Sonia Trebelt

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.