Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

jueves, diciembre 31, 2009

UN HILO

LOS días han caído,
....................................uno a uno,
como perlas fugadas de un collar.

Estamos solos:
nosotros y el agua.
A lo lejos un faro parpadea.

Despojados de la arena del tiempo,
como un hilo librado de sus perlas.

Juan Marqués
España

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, diciembre 30, 2009

Pieter Brueghel

Boceto para La caída de Ícaro
.............
Islitas relucientes en el mar,
fragatas de incierta procedencia,
las islas atesoran gran cultura,
así, entre las diecinueve y las veinte horas
o sea, al anochecer,
mas, no,
aún no es tan tarde pues un campesino,
uno de esos hombres laboriosos que se desloman para
reunir unas monedas,
trabaja todavía en su campo
como un héroe agrícola,
juega su juego, gana su magro dinero,
la tierra es pardo negruzca.
Un ser alado a punto está de confiarse
al aire, más tarde lo veremos
agitándose en el éter.
De maravillosa picardía
la mirada de la luna, uno se sienta
admirado sobre el templo de la naturaleza,
encima de una piedra prehistórica,
limitándose a contemplar
a un pajarillo canoro, volador, enamorado de sus trinos,
mientras sus ovejas, abandonadas a sí mismas,
pacen tranquilas en el pálido poniente
adornado de tonos rojizos.
¡Ay, dolor!, una mano
gesticula en mudo grito de ayuda desplomándose
desde lo alto,
y cómo sonríe, alegre, la bahía
con máxima afectación, por él juró
que vencería la gravedad
sobre el mar,
se casaría feliz
con la divina belleza en el azur
y se burlaría de las raíces en la tierra, mas
se convierte en excelente maestrillo en volteretas
y ahora habrá percibido
su relativa pequeñez.
No obstante, loables son los dones
del espíritu emprendedor, lo que he escrito aquí
se lo debo a un cuadro de Brueghel enraizado en mi
memoria
y al que tributé el máximo respeto
porque me pareció una espléndida pintura.
Cualquier afán
por elevarnos
sobre la vulgaridad
tiene un límite en la vida.
.....................
Robert Walser
Suiza
..............

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martes, diciembre 29, 2009

Tapiés

Escena de amor

Lenta, la multitud los va arrastrando.

Ella es gordita, los cabellos grasos,

viste con el mal gusto que impone la pobreza.

Él lleva una chaqueta vieja, arrugada y sucia.

Va sentado delante, y le coge la mano

para poder besársela.

Pensativa y cansada, la muchacha,

mientras mira a lo lejos por encima del hombre,

va empujando la silla de ruedas con su cuerpo.

Hay dolores que cambian con crueldad la vida,

y dolores que son la propia vida.

De estos no hables con nadie,

porque quien no los sufre

vive en el otro lado de algún foso invisible

y no comprenderá tus alegrías.

Joan Margarit

España

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, diciembre 28, 2009

Helena Almeida

DORTMUNDER
..........
En la magia la penumbra de Homero
más allá de la roja pirámide del santuario
yo anodino ella el casco de un buque real
apresurándonos hacia la luz violácea al son de la delicada música K'in de la
............alcahueta.
Ella de pie ante mí en el compartimento iluminado
sosteniendo las astillas de jade
el signaculum cicatrizado de la pureza en silencio
los ojos los ojos negros hasta que el plagal del oriente
no resuelva la larga frase de la noche.
Plegada, luego, como pergamino,
y la gloria de su disolución engrandecida
dentro de mí, Abacúc, hez de los pecadores.
Shopenhauer ha muerto, la alcahueta
aparta su laúd.
..........
Samuel Becket
Irlanda
Traducción de Jenaro Talens
..........

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, diciembre 27, 2009

Edward Hopper

De nosotros
.

¿Veis aquel hombre de ropa negro noche,
de piel tan blanca como la blanca sal?
......Dice que le gsuta el sol.
......Dice que sabe del sol mucho más que tu
(no se atreve a decir que sabe más que elmismo sol,
pero se ve claramente que eso píensa).
......Si le preguntas su nombre , dirá:
Soy el hijo del Sol.
......Dentro de unos años, andará por ahí diciendo:
Me llaman Sol, pero se están burlando de nosotros.
......Depespués añadirá: en realidad yo soy
el Padre del Sol
......
Pearse Hutchinson
Irlanda
Traducción: Pilar Salamanca
......

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sábado, diciembre 26, 2009

MILE DAVIDOVIC

DIA

Las gallinas asustadas abren el pico
y se paran de aquel modo inmóvil
-iba a decir inmoral-
los buches y las crestas enrojecidas,
sólo las arterias palpitando en el pescuezo.
Una mujer espantada con el sexo:
pero gustándole mucho.

Adélia Prado
Brasil
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, diciembre 25, 2009

Rodolfo Morales

Navidad

Un Dios ha nacido. Otros mueren. La realidad
Que no ha venido ni se ha ido: un cambio de Error.
Tenemos ahora otra Eternidad,
Y siempre lo pasado fue mejor.
Ciega, la ciencia trabaja en el inútil suelo
Loca, la Fe vive el sueño de su culto.
Un nuevo Dios es una palabra -o un nuevo sonido
No busques ni tampoco creas: todo está oculto.
......
Fernando Pessoa
Portugal
Versión de Rafael Díaz Borbón
........

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jueves, diciembre 24, 2009

Bartolomé Esteban Murillo

Villancico para pedir posada

Los Peregrinos…
En el nombre del cielo,
yo os pido posada,
pues no puede andar,
mi esposa amada.

Los Hosteleros…
Aquí no es mesón,
sigan adelante,
no les puedo abrir,
no vaya a ser un tunante.

Los Peregrinos…
No sean inhumanos
Dennos caridad
Que el dios de los cielos
Se lo premiará

Los Hosteleros…
Ya se pueden ir,
y no molestar
Porque si me enfado
Los voy a apalear

Los Peregrinos…
Venimos rendidos
Desde Nazaret
Yo soy carpintero
De nombre José

Los Hosteleros…
No me importa el nombre
Déjenme dormir
Pues yo ya les digo
Que no hemos de abrir

Los Peregrinos…
Posada le pido,
amado casero,
pues madre va a ser,
la reina del cielo

Los Hosteleros…
Pues si es una reina,
quien lo solicita,
¿cómo es que de noche
anda tan solita?

Los Peregrinos…
Mi esposa es María
Reina del cielo
Y madre va a ser
Del divino verbo

Los Hosteleros…
Eres tú José
Tu esposa es María
Entren peregrinos
No los conocía

Los Peregrinos…
Dios pague señores
Nuestra caridad
Y os colme el cielo
De felicidad

TODOS…
Dichosa la casa
Que abriga este día
A la virgen pura
La hermosa María.
Entren Santos Peregrinos,
Reciban este rincón,
que aunque es pobre la morada,
os la doy de corazón.

Tradición Mexicana

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, diciembre 23, 2009

Ana Kassel

Ya toda e entregué y dí

Ya toda me entregué y dí,
y de tal suerte he trocado,
que mi Amado es para mí
y yo soy para mi Amado.

Cuando el dulce Cazador
me tiró y dejó herida,
en los brazos del amor
mi alma quedó rendida;
y, cobrando nueva vida,
de tal manera he trocado,
que mi Amado es para mí
y yo soy para mi Amado.

Hirió me con una flecha
enherbolada de amor,
y mi alma quedó hecha
una con su Criador;
Ya yo no quiero otro amor,
pues a mi Dios me he entregado,
y mi Amado es para mí
y yo soy para mi Amado.

Santa Teresa de Ávila
España
.

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martes, diciembre 22, 2009

Jackson Pollock

INTRODUCCIÓN A LA POESÍA

Les pido que agarren un poemay lo pongan a trasluz
como una diapositiva de colores
.
o acerquen una oreja a su colmena
.
Les digo suelten un ratón en un poema
y obsérvenlo buscar la salida,
.
o caminen en la habitación del poema
y al tanteo busquen un interruptor.
.
Quiero que hagan esquí acuático
sobre la superficie del poema
saludando al nombre del autor en la orilla.
.
Pero ellos sólo quierenatar con soga el poema a una silla
y torturarlo hasta que confiese.
.
Empiezan pegándole con una manguera
para averiguar qué dice en realidad.
.
Billy Collins
EUA
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, diciembre 21, 2009

Sandra Ramos

Cloro

Ayer me asomé a la ventana,
y me vi muerta en la piscina.

Flotaba.

Al verme ahogada pensé que no estaba
mal para la edad que tenía.

Mi pelo que de viva era muy desaliñado, ahora
se veía bonito. Una medusa en tinta de calamar. Fuerte.

Los muslos que de viva nunca me gustaron, parecían
piernas de actriz de cine francés.

Muerta, me encanta la vida.

Coloma Fernández Armero
España
.

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domingo, diciembre 20, 2009

Salvador Dali

PÉRDIDA DE TIEMPO
..............
En la palabra tiempo anida
una gran ave blanca, una consecutiva
privación de pretéritos
y ciertos excedentes de la fugacidad.
..............
En la palabra tiempo se intercalan
otras palabras de su misma estirpe:
el lento mar perpetuo y su inconmensurable
usura, el azar siempre errático
y el sideral boquete de la luz.
..............
La única estrategia que puede más que el tiempo
es conseguir perderlo impunemente.
..............
José Manuel Caballero Bonald
España
................

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, diciembre 19, 2009

Javi Navarro

NOCHE
.......
Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.
....................
En los odres de las sábanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.
......
El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.
......
Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre está bien.
......
Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida está vacía,
la cabeza está lejos.
......
En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado.
......
En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.
......
Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.
......
En el ángulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueños mal construidos.
......
Porque aquí se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los cráneos
de la asamblea aérea.
......
El Verbo brota del sueno
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.
......
El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los cráneos vitrificados.
......
El areópago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vacío gira.
......
La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo.
......
En la calle sólo una ventana,
las cartas batidas suenan.
En la ventana la mujer sexuada
somete su vientre a discusión.
......
Antonin Artaud
Francia
......

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viernes, diciembre 18, 2009

Francisco Cruz de Castro

El reloj de arena

Está bien que se mida con la dura
Sombra que una columna en el estío
Arroja o con el agua de aquel río
En que Heráclito vio nuestra locura
El tiempo, ya que al tiempo y al destino
Se parecen los dos: la imponderable
Sombra diurna y el curso irrevocable
Del agua que prosigue su camino.
Está bien, pero el tiempo en los desiertos
Otra substancia halló, suave y pesada,
Que parece haber sido imaginada
Para medir el tiempo de los muertos.
Surge así el alegórico instrumento
De los grabados de los diccionarios,
La pieza que los grises anticuarios
Relegarán al mundo ceniciento
Del alfil desparejo, de la espada
Inerme, del borroso telescopio,
Del sándalo mordido por el opio
Del polvo, del azar y de la nada.
¿Quién no se ha demorado ante el severo
Y tétrico instrumento que acompaña
En la diestra del dios a la guadaña
Y cuyas líneas repitió Durero?
Por el ápice abierto el cono inverso
Deja caer la cautelosa arena,
Oro gradual que se desprende y llena
El cóncavo cristal de su universo.
.......
Jorge Luis Borges
Argentina
......

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jueves, diciembre 17, 2009

Remédios Varo

Oda al tiempo

Dentro de ti tu edad
creciendo,
dentro de mí mi edad
andando.
El tiempo es decidido,
no suena su campana,
se acrecienta, camina,
por dentro de nosotros,
aparece
como un agua profunda
en la mirada
y junto a las castañas
quemadas de tus ojos
una brizna, la huella
de un minúsculo rio,
una estrellita seca
ascendiendo a tu boca.
Sube el tiempo
sus hilos
a tu pelo,
pero en mi corazón
como una madreselva
es tu fragancia,
viviente como el fuego.
Es bello
como lo que vivimos
envejecer viviendo.
Cada día
fue piedra transparente,
cada noche
para nosotros fue una rosa negra,
y este surco en tu rostro o en el mío
son piedra o flor,
recuerdo de un relámpago.
Mis ojos se han gastado en tu hermosura,
pero tú eres mis ojos.
Yo fatigué tal vez bajo mis besos
tu pecho duplicado,
pero todos han visto en mi alegría
tu resplandor secreto.
Amor, qué importa
que el tiempo,
el mismo que elevó como dos llamas
o espigas paralelas
mi cuerpo y tu dulzura,
mañana los mantenga
o los desgrane
y con sus mismos dedos invisibles
borre la identidad que nos separa
dándonos la victoria
de un solo ser final bajo la tierra.

Pablo Neruda
Chile
.

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miércoles, diciembre 16, 2009

Oscar Abreu

Es fría la luz

Es fría la luz de la memoria
lo apenas entrevisto brilla
con insistencia
gira buscando el casco de botella
o el charco de lluvia
.......
tras cualquier puerta que se abre
está la luna
tan grande y plana
tan fuera de lugar
como si de un cuadro se tratara
óleo sobre papel endurecido por el tiempo
.......
así cayeron en la mente
formas y colores
casualidades
azar que anuda sombras
vuelcos en la negra marmita
donde a borbotones
se cuecen gozo y espanto
...................
crece el yeso de un cielo
mil veces lastimado
mil veces blanqueado
se borra el mundo y se vuelve
a escribir
hasta el último aliento
.............
sólo esto
eternidad aparente
mísera astilla de luz en
la entraña
del animal
que apenas estuvo
..........
Blanca Varela
Peru
......

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martes, diciembre 15, 2009

Enric Bardera

Tríptico

III. El regreso

Largo regreso
esperado a la sombra de un pórtico,
oyendo entre el sueño
alas que zumban,
insectos que chocan en los vidrios.
Y de la boca de un grifo
el agua cae

como un oráculo.

Sombra de un sueño antiguo:
dolor, temor joven
dispersado en la gracia

de una sonrisa,
una mirada que acoge,
una mano más cálida.
Colores de una noche de fiesta,
la hora más dilatada

en la pupila de la embriaguez.
Largo sueño
de la mejilla que roza por vez primera

otra mejilla,
siente su propia suavidad
contra el nacimiento de una barba

–y la mano viril tomando la cintura.

Sombra del mismo sueño,
igual al de la no deseada
hilando su amargura

en el amanecer.

Sólo queda un vaivén,

luces erráticas,
lo que surge y se anula
en los temores,
en los fulgores.
Aromas de rosa
en los pórticos desgajados.
El agua revierte sobre su curso

las palabras,
mana en la roca
abierta

como al golpe de un báculo.

Entremira al ausente volver–

fronteras cada vez más delgadas.
Correría entre nubes

tan alto,
el borde blanco en el ala de las águilas.
El polvo llena la tarde junto a las flores rojas.
La ebriedad del sol

vence los párpados,
y no sabe en qué orilla ha quedado
como a la vista de un naufragio

la carga de sus sueños.

Elsa Cross
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, diciembre 14, 2009

Enric Bardera

Tríptico

II. Reflejo en una esfera

Desde su centro,
la esfera de una lámpara

invierte las formas,
punto de fuga:
se comban los bordes metálicos,
el contorno de la ventana,
el árbol de la rosa morada

resbalan hacia el vacío.

Noche acumulada en las paredes.
Sin mediar palabras,
hundidos de golpe en esos cálices–
zumos de hierba

en la abrasión oscura,
clima intemperado.
Oh largos besos,
mano que recorre el muslo

como una playa,
el rizo en la ingle–

(oh cuerpo del verano).
Y detenidos en esa floración

como insectos,
los pensamientos.
Al alba el lugar desconocido,

flores moradas.
La lámpara quiebra sus reflejos,
como afuera el sol ya se refracta

sobre las superficies.
Los objetos pasan como un río:
voces que piden ser oídas,

irrumpen en la mente.

Intocada en lo que la desborda,
la conciencia es un espejo:

filo de escama,
aspa que roza un ala en movimiento.
Ellos se dejan
sin volver la vista atrás,
sin preguntarse sus nombres.
Y la zona de nadie,
el entrecielo recorrido en el delirio

inexistente ahora,
ya poblado del tráfago innoble

de la calle.

Elsa Cross
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, diciembre 13, 2009

Enric Bardera

Tríptico

I. Despedida

–Nos dejamos devorar por nuestros sueños.
Vimos los abalorios brillantes,

como riberas de luz.
Nada más vivo
que el reverbero de esas aguas

en la roca pulida.

Ah, transparencia,
como si el día no pasara
ni quedasen huellas de infortunio

sobre la piel de mar.
Delfines en los mosaicos borrados,

calamares.
Una gaviota, tenaz figuración,
el pico alzando leve,
las patas delgadísimas.
Y el rostro,

–las vetas en el ojo.
Granos de moras silvestres

se revientan,
palabras a punto de ser dichas
palpitan en la lengua

–mentida claridad.

–Nos dejamos devorar por nuestros sueños.
Caminan como extraños por el malecón.
Bajo pilotes incrustados de valvas
brillan marañas de bejucos.
El viento sacude las barcas

en la escollera.

–En el sueño,

un caballo
aterrado por sus propias crines
se negaba a avanzar,
perdía el camino de regreso.
La humedad destiñe grafías
en los muros.
Se disuelven

ecos de la voz

.... perdía el camino de regreso
Derrumbe,
mancha atravesada en el paisaje.
El despojo acecha en las ramas del ciprés
crecido entre la carretera

y el tajo a pique.

La luz de los reflectores
alza en las ruinas sombras,

casi espectros.
Los pasos
dejan caer porciones de vida

ya convirtiéndose en recuerdo.
Estela de espuma tan frágil.

Elsa Cross
México
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, diciembre 12, 2009

Antoni Tapiés

De los códices
.......
Las palabras contienen también las cifras y ambas se deslizan por la lengua que las atrapa y que pretende con ellas ordenar el pensamiento, mas solo lo recubre. Y somos todos, al fin, sus prisioneros. Vagan los vocablos por el espacio como constelaciones. Alrededor de su sonido, un reverbero absorbe los números adyacentes que escapan al significado. Y así la luz que emiten es es la de una estrella apagada. Y así el hombre es distante y el dulce felino, que apenas murmura, proximidad.
............
Clara Janés
España
........

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, diciembre 11, 2009

Luz María Vales

EL QUE VUELVE A LO PERDIDO
............................
El que vuelve a lo perdido
permanecerá de pie junto a lo intocable.
................................
El que intente creer en el encantamiento
caerá derrotado.
....................................
El que desee de nuevo esa música
que se despida para siempre.
........................................
Ya las palabras no dudarán
el tiempo que tarda una mosca
en recorrer una lámpara,
ya no habrá sitio.
............................
Aquí pasó el tiempo y su túnica sin regreso.
.................................
Ramón Cote Baraibar
Colombia
.......

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, diciembre 10, 2009

Miró

La llanura maritsa
.
Los agrónomos de apuntados zapatos
saltan sobre el perro muerto
arrastrado hasta la cuneta
y entrando en los campos se agachan
a examinar un puñado de tierra negra
el viento envuelve los ligeros trajes
contra sus cuerpos
como un gran ventilador experimental
y en sus bancales
los campesinos embutidos en chaquetas
acolchonadas
levantan la vista y preguntan
¿qué esperan encontrar
en nuestra tierra?
..................
John Berger
Inglaterra
.........

Posted by: Frida / 11:00 a.m.

miércoles, diciembre 09, 2009

Tabajara Kaiser

LOS ESPANTAPÁJAROS
.......................................
ALLÍ, CASCABELEANDO
EN SUS BRILLANTES ANDRAJOS DE PLÁSTICO: SEMBLANZA
EN TANTO SEMBLANZA, LAS
ÚLTIMAS LÁMPARAS
DE LA TIERRA.
..............................................
O DE HILOS, COLGANDO DE CA.AS, MANOJOS
DIMINUTOS DE
OROPEL.
..............................................
SÓLO LO MUDO ES
TRANSLÚCIDO (NOS JALA A TRAVÉS
DE ESOS BLANCOS ARLEQUINES PEREZOSOS,
LOS RUMBOS ASCENDENTES,
DESTARTALADOS DE SU CORRIENTE).
..............................................
NO FUE NADIE (TAN
CERCA); UN GOLPE DE VASIJAS DE PLÁSTICO CONTRA SU MONTURA.
..............................................
LUEGO UN ESPANTAPÁJAROS
QUE NO LO ERA: RÍGIDA, MINÚSCULA, ENCIMA DE LA SUPERFICIE
ESPUMOSA DEL GRANO, TRASQUILADA POR LA BRISA, LA
DEVINAIRA, LECTORA DE
RESIDUOS Y DE
VAPOR.
..............................................
ENTRE LAS MANGAS LAVADAS,
COLOR BLANCO HUMO, DE UN HOMBRE MUERTO, SILBA¹
..............................................
O A TRAVÉS DE UNA GASA PÁLIDA, LA
DE LAS CEBOLLAS GERMINADAS, ESTE ÁNGEL DE LAS SEMILLAS, HUNDIDO
HASTA EL SOMBRERO, AHOGADO EN UN NIMBO DE FLORES.
..............................................
ROSA
CAMARÍN LAS BUFANDAS LAS FALDAS SE ABREN SOBRE LOS
ANDAMIOS
PROVISIONALES, MIENTRAS LOS
OJOS, TUS OJOS EN EL REFLEJO (MADONA
DE3OMBRA) SE ENTRECIERRAN
DORADOS.
.......................................
Gustaf Sobin
EUA

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, diciembre 08, 2009

Claudio Paolasso

ADOLESCENTE
.
¿Yo, adolescente?
Si de repente, aquí, ahora, se plantara ante mí,
¿tendría que saludarla como a una persona próxima,
a pesar de que es para mí extraña y lejana?
¿Soltar una lágrima, besarla en la frente
por el mero hecho
de que tenemos la misma fecha de nacimiento?
Hay tantas diferencias entre nosotros
que probablemente sólo los huesos son los mismos,
la bóveda del cráneo, las cuencas de los ojos.
Porque ya sus ojos son como un poco más grandes,
sus pestañas más largas, su estatua mayor
y todo el cuerpo recubierto de una piel
ceñida y tersa, sin defectos.
Nos unen, es cierto, familiares y conocidos
pero casi todos están vivos en su mundo,
y en el mío prácticamente nadie
de ese círculo común.
Somos tan diferentes,
pensamos y decimos cosas tan distintas.
Ella sabe poco,
pero con una obstinación digna de mejores causas.
.
Wislawa Szymborska
Polonia
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, diciembre 06, 2009

Kyriakos Klimatsakis

EL COMEDIANTE
.
Toca el piano con una navaja de afeitar,
el acordeón con un par de tijeras;
un rigodón para todo su público,
¡es el Sweeny Tod de los improvisadores!
Aunque todos los hombres temen a este pariente pobre,
su música sutil produce una extraña sensación;
desafiando cualquier disección,
chisporroteando en ambiguos sonidos
oídos por quienes trataron con cíclopes y brujas,
y murieron en mares perfumados de heridas apestosas...
Bajo la navaja de afeitar, bajo la luz rota
de este mundo sin sentido, caeremos
así acariciados, en la mecedora a esperar;
leyendo locuras; observando el yo; no aceptando nada; aceptándolo todo.
.
Malcolm Lowry
Inglaterra
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, diciembre 05, 2009

Giacomo Balla

La lectura

Cubre el mantel la mesa de cocina
de losanges celestes y rosados,
la lámpara a petróleo balancea
al viento que con música de grillos
entra por la ventana,
“ven a dormir”, y la voz de mi madre
es, desde el otro cuarto, el hilo
que baja de la luna,
sombra en la pared blanca encalada,
estoy leyendo a Lorca o a Jiménez,
en la bóveda a estrella está la lagartija
a punto de saltar sobre un insecto,
corre el Guadalquivir más allá
de las viñas en filas,
de los olivos que rodean el campo,
van hacia el río saltando las muchachas,
como cervatillos por sobre la maleza
“de qué me olvido, madre,
qué me olvido”, entre los eucaliptos
el viento juega al ebrio, se abre allá la llanura
/ de Córdoba,
lejana y sola, el viento abraza la casa roja,
abraza los pensamientos, los estrecha
en un tiempo que tiene un respirar de plantas,
los encierra en la estancia blanca
de cal, donde se duermen,
mientras los años corren y corren en el mundo.

Antonio Prete-Italia
Traducción de Ida Vitale

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

viernes, diciembre 04, 2009

Miró

Del intento
.
Y el espejo cambia la levedad en alcance. Oigo su movimiento, sumisión a las incógnitas. Agacharse para pasar debajo de la cuerda tensa entre la ignorancia y el mistério.
.
Clara Janés
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, diciembre 03, 2009

Paul Klee

Opiniones

Un hombre deseaba violentamente a una mujer,
a unas cuantas personas no les parecía bien,
un hombre deseaba locamente volar,
a unas cuantas personas les parecía mal,
un hombre deseaba ardientemente la Revolución
y contra la opinión de la gendarmería
trepó sobre muros secos de lo debido,
abrió el pecho y sacándose
los alrededores de su corazón,
agitaba violentamente a una mujer,
volaba locamente por el techo del mundo
y los pueblos ardían, las banderas.

Juan Gelman-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

miércoles, diciembre 02, 2009

Tamara de Lempicka

Las niñas
.
Llegan con los tacones sucios del barro de los parques,
con un perfume espeso de flores venenosas.
Llegan con gafas negras, radiantes, despeinadas;
la noche las recubre con un palio morado.
Toman licores densos con aires de tragedia.
Tienen nombres de diosa, de colonia o de gato.
No son invulnerables a las historias tristes
y huyen de madrugada, como lunas esquivas.
.
Felipe Benítez Reyes
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, diciembre 01, 2009

Peter Lanyon

A quien pueda interesar

Que otros hagan aún
el gran poema
los libros unitarios
las rotundas
obras que sean espejo
de armonía

A mí sólo me importa
el testimonio
del momento que pasa
las palabras
que dicta en su fluir
el tiempo en vuelo

La poesía que busco
es como un diario
en donde no hay proyecto ni medida

José Emilio Pacheco-México

Posted by: Cobaltto / 12:13 a.m.