Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

domingo, enero 31, 2010

YESSI EDUARDO SANTOS

Suicidio

Pepitas de la luna llena
abiertas en los tejados
las farolas de la infancia
en el pueblo

vaciada

la luna era un albaricoque
seco, pálido

despedirse

en el turno de noche
el viento jadea
también los cielos
tienen silicosis

¿qué están arrojando a la arena?
apliqué el oído
a la costilla de la tierra
silencio de cemento

si hay luna llena
cuando volvamos
amor mío
paseemos por las canteras
para ver
donde yace nuestro cuerpo.

John Berger
Inglaterra

Version de Pilar Vázquez

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, enero 30, 2010

Henri Emile Benoit Matisse

Pensamiento 7º: La Pereza

Apocalipsis a las quince treinta:
es la hora de la siesta.

Esther Giménez-España

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

viernes, enero 29, 2010

Man Ray

Una breve historia de la sombra
.
El demorado anochecer de septiembre es un tren de pensamiento,
una herida
que no sangra, pasto muerto sin morir,
sin renuevos, sin elegancia,
el demorado anochecer de septiembre,
limpio de adjetivos, máxima abstracción y esplendor.

Se ha dicho que hay un final para la asignación de los nombres.
Se ha dicho que todo lo escrito está vacío.
Se ha dicho que los escorpiones danzan donde el lenguaje fracasa
y cede.
Se ha dicho que algo brilla en cada oscuridad,
que algo resplandece.

Apoyados contra lo invisible, vencidos asentimos.
El atardecer se asienta sobre las hojas caídas
como alfabeto en el patio de atrás,
desoladas sílabas
nos interpretan y señalan, apoyados contra lo invisible.

Luminosos son nuestros sueños, fuego arrojado sobre el mundo.
Llega la mañana y todo se va.
La luz del sol ensombrece la tierra.

Charles Wright
EUA
Versión de Jeannette L. Clariond

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, enero 28, 2010

Herbert Boeckl

El error no subyace en la intención sino en el hecho

Dánzame. Es un día de curvas que se prolongan
al fragmentarse mi beso de saliva lluviosa
el trajín más artesano de la boca.

Concha García-España

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

miércoles, enero 27, 2010

Joseph Beuys

Chapter the one

En toda confusión hay siempre mezclado un asunto
de cerveza. O de quermeses centelleantes bajo la luz de los
focos de 25 W. El aire es denso y añil como una caja cubierta
por dentro de corduroy y algunitas estrellitas.
En alguna habitación del rincón, por ejemplo, de los cristales
rotos, de las campanillas, clips, cartones, alguien entona una
canción con algo, quien sabrá de tristezas y si no ¿cómo?
Oh isla de San Jacinto si no ¿cómo?
Ahora es pleamar nocturna bajo los faroles y la luz de las
mechas de alquitrán.
Alguien compra en la tienda con sus soles.

Luis Hernández-Perú

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

martes, enero 26, 2010

Martha Ambriz Delgado

Ceniza azul y destello
.
Tengo hambre, pero siempre tengo hambre.
Quise comerme el mundo y ni pude
comerme una pequeña islita en el Caribe.

Dudo demasiado y el cielo sigue cielo
en su profundo vértigo atrayente
bellamente lejano y azul, azul, azul,

y nunca, nunca, nunca el mar lo alcanzará.
Tengo la cabeza llena de boleros machistas
y el corazón ahíto de mujeres muy tristes.

En un lugar del mundo que se repite tanto
muere un niño de hambre en los brazos famélicos
de una madre vacía de leche y de esperanza.

La tierra está maldita y yo la observo.
El mundo está perdido en el mar del espacio.
Yo lo observo girando, yo lo observo girando.

Cada día es el mismo cada día es el mismo
cada día es el mismo cada día es el mismo
cada día es el mismo cada día es el mismo.

Es el mismo es el mismo. Cada día desde el lecho,
donde noche tras noche caigo como en la fosa,
me yergo como Lázaro. Yo mismo me lo digo:

levántate, carajo, y anda. Ando entre mis rutinas
y a mis ruinas regreso. Voy a mis soledades; de ellas vengo
empedernido autómata, antropoide blandengue

que piensa y no le bastan sus bastos pensamientos.
Se me escapa el sentido. Ya no recuerdo nada
tan bello y tan profundo como el azul del cielo.

Y me acuerdo de ti que eres la vida.
.
Hjalmar Flax
Puerto Rico
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, enero 25, 2010

Kazimir Malevich

Amanece en el tren. Un rumor de raíles desata...

Amanece en el tren. Un rumor de raíles desata
la cremallera de un paisaje. El cielo abre sus
párpados, instante en que no sabes si acabas de
partir o estás a punto de llegar. No sabes si
el mundo huye de ti o eres tú velocidad de fuga
entre sus fauces. Te abandonas al presagio de una
selva lejana, esperas el placer de su espesura.

Amalia Iglesias-España

Posted by: Cobaltto / 4:27 a.m.

domingo, enero 24, 2010

René François Ghislain Magritte

El compás roto

Pero esta noche el capitán, borracho
de ron y de silencios,
me deja la memoria a la deriva,
y este viento civil entre los árboles
me sabe amar, me sabe a mar colérico en los mástiles,
a memoria morosa en las heridas,
a norte y sur de rosa de los tiempos.

Gilberto Owen-México

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

sábado, enero 23, 2010

Robert Motherwell

Como Latas De Cerveza Vacías
.
Como latas de cerveza vacías y colillas
de cigarrillos apagados, han sido mis días.
Como figuras que pasan por una pantalla de televisión
y desaparecen, así ha pasado mi vida.
Como automóviles que pasaban rápidos por las carreteras
con risas de muchachas y músicas de radios…
Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos
y las canciones de los radios que pasaron de moda.
Y no ha quedado nada de aquellos días,
nada,más que latas vacías y colillas apagadas,
risas en fotos marchitas, boletos rotos,
y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.
.
Ernesto Cardenal
Nicarágua
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, enero 22, 2010

Francisco Bores

Milonga del marginado paranoico

Parece mentira
que haya llegado a tener
la culpa de todo lo que ocurre
en el mundo; pero es así. Han tratado
de disuadirme psicólogos y sociólogos de mi tiempo,
me han dado razones de peso técnico largamente
formuladas y
parcialmente ciertas. Pero
yo sé que soy culpable de los dolores
que aquí siento y recorren el mundo; de las soledades
que lo van vaciando: quisiera saltar
como Juan L. Ortiz, vociferar
como Oliverio Girondo, pero: primero, ellos me ganaron
de mano; segundo, no me sale bien y aquí
empieza todo nuevamente: otro sufrimiento
igual a diapasones y recursos
que conozco perfectamente y que no vale la pena
repetir: primero, para no emularlos; segundo, porque
tendré que ir
reconociendo que no he sabido
hacerme entender. Y esto es agudo como un ataque
que nos traga la lengua; pido entonces disculpas
por la mala impresión, por las exageraciones.

Francisco Urondo-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:19 a.m.

jueves, enero 21, 2010

Georgia O'Keefe

La isla de la noche

MOVIMIENTOS. Latidos
sordos de lo viviente.

Cae la noche atlántica.

Salen
de lo invisible suaves animales.

Una danza
anima la madera, la
materia
visible.

Movimientos trenzados
de astros y hojas.

El aire
de la isla atraviesa
lo oscuro, lo
indiviso te hace
recordar a los muertos, las formas
de la euphorbia ingens
se agitan.

También este
mínimo
caracol casi inmóvil participa
en la danza del mundo.
.
Andrés Sanchez Robayna
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, enero 20, 2010

José Balmes

Para saberme cuerda
debo enloquecer
unos instantes.

Claribel Alegria-Nicaragua

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

martes, enero 19, 2010

Arshile Gorky

Miré hacia las estrellas

tengo miedo, tanto miedo, miré hacia las estrellas
la luz viaja por el espacio sin un sólo pensamiento
pequeños ruidos del mar, sus profundidades
luego vendrá la aurora con sus rosáceos dedos
vendrá para repartir el tiempo en brotes
nuestra histeria, o risas, o pequeñas alegrías
quiero ver para atrás y para atrás no mirar
la memoria más curta es también más leve
que vengan las ondas a apagar imágenes
dibujos turbios, la expresión incompleta
que pase el mañana y pase el después también
pasen los nombres con el viento del desierto

Mauro Faccioni Filho-Brasil
(Traducido por Reynaldo Jiménez)

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

lunes, enero 18, 2010

Jean Metzinger

A aquel vago delirio de la sala...

A aquel vago delirio de la sala
traías el portal azul del pueblo
de tu niñez, en tu silencio abríase
una lejana cena misteriosa.
Cayó el espeso velo de los ojos
y al que aguardó toda la noche abrimos.
Partía el pan con un manto de nieve.
Con las espaldas del pastor huiste,
cuando volviste el rostro era la noche,
todo había cambiado y sin embargo
en la granja dormían tranquilas las ovejas.

Fina García Marruz-Cuba

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

domingo, enero 17, 2010

Teresa Muñiz

VII - Una noche te dije...

-Una noche te dije: -Quien no tiene secretos
nunca tendrá piedad.
Llovía, pero abriste una ventana.
La tormenta era azul dentro del bosque.
La mancha roja de las rosas
se extendía
por el corazón de los jardines.
y el mundo era un mundo de otra época:
como la vez que estábamos en una casa abandonada
viendo un incendio antiguo.

Benjamín Prado-España

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

sábado, enero 16, 2010

Edward Hopper

Muchacha en la ventana

Fumas. La tarde lenta
de julio va cayendo
sobre el cercano mar.
En esta larga huida
de la luz, solamente
la brasa del cigarro
y la brisa que mueve
los dos geranios mustios
parecen desasirse
de la paz mineral
(tan oscuros e inciertos
el mar de piedra pómez
y tus cabellos húmedos).

Jon Juaristi-España

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

viernes, enero 15, 2010

Edvard Munch

La noche se desliza bajo mi puerta

La noche se desliza bajo mi puerta
Como una carta sin palabras
Yo la abro
Sin entenderlo lloro sobre ella
Hasta que sus espinas se evaporen
O la mañana muerda sus raíces

A veces es ella
-la noche-
La que llora
Y yo soy la carta sin palabras
Que se desliza bajo su puerta
Pero ella no me abre
Sólo me dobla cuidadosamente
Y me guarda en su bolsillo

Denisse Vega-Perú

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

jueves, enero 14, 2010

Lyonel Feininger

Barcos

Uno a uno hacia el mar pasan los barcos
Pasan frente a promontorios y terrazas
Cortando la lisa superficie del agua

Y los dioses todos son de nuevo nombrados
Más allá de las ruinas de sus templos

Sophia de Mello Breyner-Andersen-Portugal

Posted by: Cobaltto / 12:10 a.m.

miércoles, enero 13, 2010

Lucien Coutaud

Lo que la marea devuelve en Vlissingen

Plástico y celofán, cartones de leche y envases de yogur, bolsas de red
azules y naranjas
cáscaras, bolsas de papel, plumas y algas, palos y ladrillos.
Jugosas hojas verdes, ramas de pino, botellas de agua, madera terciada,
envoltorios de tabaco,
tapas de frascos de café, tapitas de botellas de leche, cajas de arroz,
soga azul, viejo zapato marrón, piel de cebolla
blancos trozos de concreto gastados modelados por las mareas, galletas
marineras,
envases de detergente, corteza y tablas, un cepillo para la ropa,
la tapa de una caja
un aerosol de removedor, una pequeña cebolla marrón, una taza amarilla.
Un muchacho con dos bastones camina en la orilla, una gaviota muerta, una
zapatilla azul,
La manija de un bolso, medio limón, un atado de apio, una redecilla__
Tapa de corcho, pomelo, guante de tela engomado, cañitas voladoras mojadas,
parvitas de algas marinas de un tono herrumbrado amontonadas a lo largo de las
marcas que deja la marea en el murallón,
el paragolpes plástico de un automóvil, casco verde partido por la mitad, un gran
nudo de soga de cáñamo, un tronco de árbol desnudo de su corteza,
una estaca de madera, un balde, una miríada de botellas plásticas, paquete vacío
de tallarines marca Zara,
un tambor gris largo plástico, de esos que se usan para transportar
combustible, rollo de vendas, botellas de vidrio, latitas, un árbolito
de navidad,
un caño de hierro oxidado, yo mismo
y mi pis.

Allen Ginsberg-U.S.A

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

martes, enero 12, 2010

Ljubow Popowa

Persecución del sueño

El rumor de una voz
sobresaltó a la cazadora

Ojo veloz
y pie furtivo
Sombra
en los campos de caza

¿Son ambas
inseparable presa
en los mundos de agua?

Diana Bellessi-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

lunes, enero 11, 2010

Frantisek Kupka

La sombra de mi mano derecha es una mano izquierda

La sombra de mi mano derecha
es una mano izquierda - lo que escribo
alguien lo escribe desde adentro del papel,
la punta de su lápiz contra el mío.
Me gustaría saber si ése es feliz.
Me gustaría saber cómo suenan
esos versos que corren al revés
rumbo al Oeste de un mundo inclinado.

Daniel Samoilovich-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

domingo, enero 10, 2010

Manuel Velasco

Vietato

Cierro puertas
y ventanas
de mi casa
como un puño
en mitad
de la calle
mi casa cerrada
mi boca cerrada
nadie sabrá
que estuviste aquí
desordenando
los papeles de mi mesa
los dedos de mi mano
mi corazón
ya por fin cerrado

Rossella di Paolo-Perú

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

sábado, enero 09, 2010

Remedios Varo

Poética

Sólo

hay

una

muda

luna

como una oruga en mi interior.

Gary Daher Canedo-Bolivia

Posted by: Cobaltto / 12:07 a.m.

viernes, enero 08, 2010

Albert Gleizes

Mujer bonita

La primavera
a

su paso
se ha

convertido en
otoño.

A.R. Ammons-U.S.A

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

jueves, enero 07, 2010

Susan Rothenberg

Inventario de omisiones

Furtivo calienta el rescoldo de lo olvidado
Canetti

La nieve que iluminaba la escalera.
Las farolas del cementerio encendidas
durante toda la noche. La chica delgada
que se juntaba con la chica más delgada.
El muchacho descontento que se unió
al muchacho aún más descontento. Algo
parecido a niebla amarilla dentro de un cuarto.
La voluntad de derrumbarse del puente.
La austeridad de los armarios. Un reloj
que bostezaba. Un olor de años en las mantas.
Los negros cercados. La absoluta
oscuridad que de ninguna manera
nos atrevimos a tocar. Y naturalmente
la elegancia que nacía del dolor.
Y por supuesto la dignidad de los que fueron
humillados y olvidados
después.

Fernando Luis Chivite-España

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

miércoles, enero 06, 2010

Giorgio Morandi

Comunicación

Yo te hablo de poesía
y vos me preguntás
a qué hora comemos.
Lo peor es que
yo también tengo hambre.

Alicia Partnoy-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

martes, enero 05, 2010

Wifredo Lam

Palomas

El gato del séptimo
se creyó paloma

Se había criado en el séptimo
desde que tenía una semana de vida

Jamás vio otros gatos
Ni más animales que los humanos
y también las palomas a través de la ventana

Al principio creyó durante bastante tiempo
que era un hombre
Su sincero propósito era sentarse
a la mesa con el joven matrimonio
ponerse la servilleta y empezar
a comer el primer plato;
propósito que siempre acababa
en que lo echaban de mala manera
y le instaban firmemente a que comiese
cualquier bazofia de su bol de gato

Largas horas se quedaba pensativo
en el alféizar de la ventana
mirando las palomas

Al principio quería abalanzarse sobre ellas
jugar con ellas y mordisquearlas
Hasta que de repente
se le ocurrió
que ¡por supuesto él era una paloma!
Durante varios días después se sentaba
en el alféizar del séptimo piso
sin peocuparse de lo que el joven matrimonio
ni otros de su especie animal estaban haciendo
Sentía una creciente simpatía
por las palomas
Se sorprendía de que lo evitasen a él
la paloma amistosa y sociable
del alféizar

Luego un día antes de la cena
se le fue el santo al cielo

y saltó

Cuando le dieron su eterno descanso
en el patio
había palomas en todos los alféizares

Sigurður Pálsson-Islandia
Traducción- José Antonio Fernández Romero

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

lunes, enero 04, 2010

Fernand Léger

Cogiendo moras en poo de llanes

A Hilario Barrero

Era todo un ritual
la recogida de moras;
escoger las más maduras
-un negro presagio.
Y había siempre una voz
que avisaba a las manos infantiles:
No cojáis las que crecen
al lado de la carretera.
Los rostros más dulces del amor
me han recordado siempre
a la misma niña que busca la forma de las nubes
con la boca sucia de moras.
Esas moras son para mí la cifra de la infancia,
que es el verano inconsciente de la vida.
Cuando no hemos salido apenas al mundo
todo es sorpresa y descubrimiento y nada duele.
Hace tiempo que no cojo moras
en los caminos ni al lado de la carretera.
Han desaparecido las frutas,
y cuanto nos rodea no son sino arbustos.

Martín López-Vega-España

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

domingo, enero 03, 2010

Tal-Coat

Enigma para siete colores

El sueño es el sueño de los hexámetros, donde el mar
Arde con más felicidad que todos los mares de Europa.
Es el sueño de la casa en ruinas y sus pájaros más antiguos:
Las palabras.
Las palabras están en mis ojos.
Son este bosque que parece un espejo.
Sobre mí hay un cielo parecido al cielo de la Ilíada.
A través de la tormenta escucho las voces de los magos.
Las voces de la arena del desierto.
Las voces que encienden los ojos de la espada,
Y en la vieja casa quemada por crepúsculos
Descifran el enigma de los siete colores
En un cuarto en sombras.
Escucho a los magos
Y son azules las palabras en mis ojos.
Merlín duerme junto al árbol de fuego. Su sueño
Mantiene vivas las llamas.
Veo la luz más antigua del mundo deslizándose
Para ver su rostro.
Lentamente la luz más antigua disuelve sobre el mar
Sus metáforas.
La doncella de los colores atraviesa el jardín de los pavos reales
Y abre todas las puertas,
Entonces el tigre entra en su sueño.
Los magos viajan.
Sus fábulas son narradas por los vientos
En antiguos cuadernos del color de las arenas.
Después que se van qué vacía queda la mirada.
Llega la noche
Y entonces un hombre enloquece o muere por el color azul.

Fernando Denis-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

sábado, enero 02, 2010

KLIMT

RETRATO TERMINADO

Es una manera de decir
quiero quedarme sin palabras,
perder sin comentarios.

Hasta cuándo voy a hablar
de lo que ya no está.

De la que ya no está
viéndome escribir de ella.
¡Y con esos ojos!

También yo de noche los abro
y miro el silencio
en la oscuridad
donde el retrato termina
sin que lo alcance a ver
y pienso
y pienso
y pienso

en temas como vos
que no parecen tener
vencimiento,

en tu deseo de llegar a casa:
con la llave preparada,
aferrada a la puerta del taxi,
te dejabas caer en tu puerta
casi con la voluntad incierta
de una hoja en otoño,

esa clase de vencimiento,

y esos ojos más bien dorados
de los que decías en las descripciones
ojos verdes. Para mirar
cada ocasión con buenos ojos
que no me miran más,
aunque los recuerde.

Y ahora quiero quedarme
sin palabras. Saber perder
lo que se pierde.

O eso parece.

Parece que las dos
nos hemos quedado sin madre:
yo sin vos
vos sin ella,

y sucesivamente,
como eslabones perdidos
y encontrados por un rato
con los padres,

pero ésa es otra historia
que está mejor contada
en la foto de casamiento
para la que palabras
nunca tuve,

como si fuera anticipo
de mi propio vencimiento.

De los padres decías que el tuyo
tenía ojos verdes,
como vos, tu nieto Juan,
y nadie los tenía del todo
aunque merecían tenerlos:
tu manera
de embellecer el retrato
era tu manera de verlo.

De ella decías en cambio
desde su muerte no fui la misma,
y ésa sería tal vez tu manera
de no terminar el retrato.

La palabra no.

Lo mismo digo yo.

Aunque también se diría una ocasión
más bien vulgar: en general,
todos nos quedamos sin ella,
y esa ausencia de luz parece
descansar los ojos
sin vaciarlos. Los anima,

o los vuelve hacia la oscuridad,
que es donde el retrato termina.

Dijo mi padre de la suya:
nací con ella y ahora
voy a tener que morirme
solo. Y despuéslo hizo.

Dijo mi maestro de la suya:
me pasé toda la vida para tener
la letra de mamá.
Y despuésla tuvo.

Era un dolor perfecto:
hablando de ella,
hablaban de sí mismos.

O eso parece.

Parece que perder
no es un arte difícil:
los muertos de verdad de uno
son víctimas amadas de los vivos.

De lo que cada uno dijo.

Mirta Rosenberg
Argentina
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

viernes, enero 01, 2010

Van Gogh

Señor, serenas son
Todas las horas
que derrochamos, si en
Malgastarlas,
Como en un jarrón,
Colocamos flores.

No hay tristezas
Ni alegrías tampoco
En nuestra vida.
Luego déjanos aprender,
irreflexivamente sabios,
A no vivirla.

Sino a dejarla flotar,
Tranquila, serena,
Permitiendo que los niños
Sean nuestros profesores
y que nuestros ojos sean
Colmados por la Naturaleza.

A la orilla de la corriente,
Al borde ,de la carretera,
Cae erguida-
Siempre en el mismo
Respiro de luz
De estar vivos.

El tiempo pasa,
No nos dice nada.
Crecemos envejecidos.
Déjanos aprender, como si
irónicamente,
Nos observara partir.

Es inútil mientras
Hacemos un gesto.
No hay resistencia
Al dios cruel
Devorador sempiterno
De sus hijos.

Permítenos recoger las flores,
Permítenos humedecer
Éstas nuestras manos
En los apacibles riachuelos,
De los cuales debemos aprender
A ser apacibles como ellos.

Los girasoles siempre
Están mirando hacia el sol,
Déjanos marchar de la vida
Tranquilos, sin abrigar
Siquiera el remordimiento
De haber vivido
.....
Fernando Pessoa
Portugal
Versión de Rafael Díaz Borbón

Posted by: Frida / 12:00 a.m.