Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

domingo, febrero 28, 2010

Montserrat Gudiol

De la liviandad

Volviendo sobre una línea de Cortázar, las mujeres
cómo recaen. Man Ray
hizo la foto: lomo largo
con todas las vértebras preciosas a la vista y ella cayendo
flexible en el encantamiento, flaca
la pelirroja, lista
para la otra pasarela del placer, los tirantes
por allá, las medias disparadas, y algo más lejos
en la otra punta de la alfombra los dos
zapatos altísimos sin nadie muertos de amor, tristísimos
y viudísimos de ella pidiéndole frenéticos que no,
que su cuerpo blanco no, que no se entregue
a la usurpación, que vuelva
como en el tango, que
no. -Cierren
finas las cortinas.

Gonzalo Rojas-Chile

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

sábado, febrero 27, 2010

Paul Klee

Cara a cara

Se adelanta y la rigidez de su paso tímido traiciona su aplomo.
Las miradas no abandonan sus pies. Todo lo que brilla en aquellos ojos,
de donde brotan malos pensamientos, alumbra su caminar titubeante.
Va a caerse.
En el fondo del salón una imagen conocida se yergue. Su mano tendida
va hacia la suya. Ya no ve sino aquello; pero de pronto, tropieza
contra sí mismo.

Pierre Reverdy-Francia
Versión de César Moro

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

viernes, febrero 26, 2010

Edvard Munch

Verano del siglo

A través de las persianas
observar el verano
su piel polvorienta.

(Un representante de cosmética se arregla
ante la puerta de la peluquería
nudo y corbata).

Bajo el viento de fuego se marchitan
las hierbas, negro
florece el alquitrán.

Agneta Falk-Suecia

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

jueves, febrero 25, 2010

Julia Hidalgo

Silencio

No sé dónde poner este silencio.
Da vueltas por la casa
entra en los armarios
se encarama en los cuadros
salta sobre los libros
abre la ducha y canta
come de mi alimento
agota el agua de la jarra
mira por la ventana
quiere nadar el cielo.
Es terco este silencio
pegajoso
me tira de la falda
se trepa a mis hombros
hace monerías con mi pelo.
Lo espanto con un grito
pero vuelve enseguida,
cariñoso.
No sé dónde poner este silencio.
Tal vez si ato sus manos
y aprieto su garganta
dejaré de escucharlo.
Nadie entenderá nada.
Qué hace un silencio muerto
sobre una mujer intacta.

Luz Helena Cordero-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

miércoles, febrero 24, 2010

Jackson Pollock

Marina

En la noche las luces de aquel barco
varado en bajamar
una a una se apagaron.

Hoy su corazón de óxido
amaneció flotando en la sentina,
sucumbió al olvido
sin lograr el regreso a casa.

Como si uno pudiera morirse
porque si,
de corrosivo tedio,
del sol demasiado alto de un domingo
reflejado en esa agua verdinegra
que lame el muelle.

Liana Mejía-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

martes, febrero 23, 2010

Antonio Tápies

Esto

Dicen que pretendo o miento
En cuanto escribo. No hay tal cosa.
Simplemente
Siento imaginando.
No uso las cuerdas del corazón.

Todo cuanto sueño o pierdo,
Que pronto cae o muere en mí,
Es como una terraza que mira
Hacia otra cosa más allá.
Esa cosa me arrastra.

Y así escribo en medio
De las cosas no junto a mis pies,
Libre de mi propia confusión,
preocupado por cuanto no es.
Sentir? Dejemos al lector sentir!

Fernando Pessoa-Portugal
Versión de Rafael Díaz Borbón

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

lunes, febrero 22, 2010

Salvador Dali

Stenamina boat

Prepara tu esqueleto para el aire
Federico García Lorca

Yo quería ser un ángel de Piero della Francesca
Beatriz apuñalada en un oscuro callejón
Dante tocando el piano en el crepúsculo
yo pienso en la vida reclamado soy por la contemplación
desconsolado miro el contorno de las cosas copulando en el caos
yo reclamo una leyenda instantánea para mi Mar Muerto
Tiempo y Espacio posan en mi antebrazo como un ídolo
hay un hueso cargando un dentadura
yo veo a Lautréamont en un sueño en las escaleras de Santa Cecília
él me espera en la plaza de Arouche en el hombro de la estatua de un santo
hoy por la mañana los árboles estaban en coma
mi amor escupía brazas en el trasero de los locos
había tinteros medallas esqueletos vidriados copos dalias
.. … . explotando en el culo ensangrentado de los huérfanos
niños visionarios arcángeles del suburbio entrañas en éxtasis alfileteados
.. … . en los urinarios atómicos
mi locura alcanza la extensión de una alameda
los árboles lanzan panfletos contra el cielo gris

Roberto Piva-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

domingo, febrero 21, 2010

Francisco Bores

Tú y yo nos encontramos
en Washington Square.
Me invitaste a cenar
en un club, y la orquesta
tocó para nosotros
«Indian summer»... Bailamos
inmersos en la noche
neoyorquina. Más tarde, mi vestido
brillaba abandonado sobre el suelo
de aquel apartamento, donde era
muy distinta la música: palabras
y suspiros mezclados con sirenas
de los barcos lejanos...
Pero, ¿será posible
que no recuerde ahora,
mientras abro los ojos,
cómo se titulaba la película
donde vi estas escenas?

María Sanz-España

Posted by: Cobaltto / 6:27 a.m.

sábado, febrero 20, 2010

Joan Miró

La torre de marfil

El mundo es una torre de marfil, en vano
busco una puerta en sus paredes curvas.
Parezco una actriz representando a un borracho,
camino tratando de hacer una línea recta,
nunca eses. No soy una profesional
de la actuación, ni siquiera me le parezco,
pero caminaré tratando de hacer una línea recta.
A veces me siento frente al ordenador y busco
toda clase de cosas, desde zapatos hasta amor.
Y sí, todo lo encuentro allí, porque el mundo es una torre
y estoy atrapada con todo lo demás, es inevitable.
Cuando me miro al espejo me sorprende lo común
que parece mi rostro, y me digo:
es bueno ser tan común, no te asustes.
Vuelvo a sentarme frente al ordenador y encuentro
las mismas cosas, todo, todo, hasta el amor.
Y allí mismo, tecleando,
trato de comprender
por qué me siento libre en la jaula del pájaro.

Lauren Mendinueta-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

viernes, febrero 19, 2010

Fernand Léger

Sírvase cederle el asiento a los ancianos o a los minusválidos

Hice todo el viaje de pie:
nadie me cedió el asiento
pese a que yo tenía unos cien años más que otros pasajeros
pese a que en mí eran obvios
los signos de tres grandes males:
el Orgullo, el Arte, la Soledad.

Nina Cassian-Rumania
Versión de Mariela Dreyfus

Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

jueves, febrero 18, 2010

Milagro Haack

BRINDIS
.
Un destello de amor
es la copa del brindis,
y el tacto una huella
en el fino cristal,
y el instante un brillo
húmedo, evanescente:
hoy lo revela todo
y mañana no existe.
Un momento sublime
sin contornos ni límites.
.
Francisco Gálvez
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, febrero 17, 2010

William Congdon

Copos de nieve sobre Wivenhoe

Entrecruzados
caen,
se aglomeran
y un segundo después
se han dispersado.
Caen y dejan caer
a la caída.
Inmateriales
astros
intangibles;
infinitos,
planetas en desplome.

José Emilio Pacheco-México

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

martes, febrero 16, 2010

Picasso

DÍAS DE POLVO

.......................................................A gente entende pouco do semelhante. Cada um de nos é um enigma que a maior parte das vexes fica por decifrar. Miguel Torga

Estás tan lejos me dicen tan sola
y respondo nunca lo suficiente
nunca lo bastante lejos la soledad
siempre hay quien la interrumpe el teléfono
el cartero vecinos y esa necia costumbre
de procurarse víveres no nunca lo bastante
sola lo suficientemente lejos transijo
pago cuentas hago la fila en el correo
saludo sonrío tampoco el mar que me acompaña
está solo cuántos veleros barcos lanchas
guardacostas lo ocupan

A veces nos salamos el mar y yo
muy de mañana en un llanto mutuo
remojo los pies en su espuma fría
y escucho la risa de Adrián que se revuelca
me digo entonces que aún estoy cerca
demasiado cerca
que me ha anclado el dolor a la orilla
a este cuerpo nunca suficientemente solo
ligero lejano
ay tan presente
.
Esther Seligson
Esther Seligson
México

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, febrero 15, 2010

Tiziano Vecellio di Gregorio

Atlas

Las paredes de este poema
se apoyan en mí.
Ven tú,
Sísifo,
para que hagamos el cambio
al precio de un verso.

Denisa Comănescu-Rumania
Traducción de Joaquín Garrigós

Posted by: Cobaltto / 12:11 a.m.

domingo, febrero 14, 2010

Antoine Vollon

ABRIDOR DE OJOS
.
Cuán semejante a un hombre,
es el Hombre, que se levanta tarde
Y contempla los platos sucios de la cena
Y contempla las botellas, vacías también.
Todo ello tragado durante el sordo
«¿Cómo estás?» sin fin de la noche anterior-
Aunque un vaso contiene todavía un refresco espantoso-
Cuán semejante al Hombre es este hombre y su destino,
Aún borracho y tropezando entre los árboles amarillentos
Va a desayunar ron picado, sardinas y guisantes.
.
Malcolm Lowry
Inglaterra

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, febrero 13, 2010

Vicente Rojo

Una noche te dije...

-Una noche te dije: -Quien no tiene secretos
nunca tendrá piedad.
Llovía, pero abriste una ventana.
La tormenta era azul dentro del bosque.
La mancha roja de las rosas
se extendía
por el corazón de los jardines.
y el mundo era un mundo de otra época:
como la vez que estábamos en una casa abandonada
viendo un incendio antiguo.

Benjamín Prado-España

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

viernes, febrero 12, 2010

Remédios Varo

ANCLAJE A LA DERIVA

I

Se hace necesario, a veces,
recoger su propio Lucifer de las aguas.
Uno puede anotar, entonces,
en la bitácora húmeda de la desesperación,
que es su presencia hirviente a bordo
lo que renueva la visión cristalizada
de esa lumbre que jadea allá en la playa.

II

Descifrando la tormenta la balsa se hunde al cielo
e incrusta sus remos en la mar sin dejar anillos.
Con el gusto de la piel escarbado por la lluvia,
los mortales agitan sus brazos como si saludaran.
Ese rito los hace, al parecer, más inocentes.

III

“Enciende de nuevo, mujer, esa luz que nunca vieron.
Somos sus abuelos, más se demoran en nacer.
Cada uno cuenta, una y otra vez, su naufragio y su rescate.”
“Volvamos a la cabaña, señor. El frío matinal
cuelga de mis dedos y estoy cansada de alinear
escritos ilegibles en la arena después de la resaca.”

IV

Demasiado grande para nosotros,
demasiado conocido, todo ha sido dicho:
“Quizá haya un relato nuestro entre sus velas.
La única nave que flota tras el diluvio
es el Enigma”, digo
y enciendo el aliento como estrella.

V

Anclada a su propia deriva
esta última frase es el cuerpo insepulto de un náufrago.
La mar golpea aquí, una vez más, e invade
la catacumba que empieza en la garganta,

baja atiborrando inútilmente esa oquedad
perforada por desilusiones de siglos
y exige el muelle exhausto de mi frente.
El escaso resuello es sólo un mascarón.
Sin querer, con el arrullo de su embestida,
el líquido elemento pone en alerta
el terror de murciélagos acuáticos
y desde esa gruta salpicada de ojos cerrados,
desde mí hacia el cielo, desde este cuerpo-agua
voy tosiendo gaviotas con plumas de papiro…

Y todas esas lenguas desesperadas que envío
se pierden en el fuego que alimentan mis abuelos
o en la sal de la champaña que levanto.

CARLOS GEYWYTZ
Chile
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, febrero 11, 2010

Fernand Léger

El momento de la creación

Un pintor indica la hora del día
en una naturaleza muerta: la luz de la tarde cae diagonal sobre un
cuchillo,
limones, un botella de vino verde con un poco de vino rojo.
¿Dejamos siempre una cosa sin terminar?
¿Queremos x y teniendo x queremos y y teniendo y queremos z?
Trato de percibir el momento de la creación
en el brillo de un limón partido. Deseo
conectar lanzar gravilla en el barro con tener hambre.
“Come”, dijo un hombre de Afganistán
señalando las manzanas podridas en el baúl abierto del auto.
Veo una fila de hombres bailando la danza de las nubes;
dos mujeres bailan intrincados pasos de relámpago
en cada extremo. Mis errores y fracasos
laten en mí incluso como momentos de alegría,
pero yo quiero que los momentos alegres resuenen
como un gong gamelán. Yo quiero hacer
de los intrincados momentos taraceados de nuestras vidas
un piso de jade, obsidiana, turquesa, ébano, lapislázuli.

Arthur Sze-Estados Unidos
Traducción de Nicolás Suescún

Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

miércoles, febrero 10, 2010

El oráculo

En vano viajamos de puerto en puerto
Buscando la ciudad de los ciegos. Ahí
Nos dijo el oráculo, construid enfrente.
A muchos preguntamos, nadie sabía
Los hombres nos miraban mudos como estatuas
Y por las grietas de sus rostros veíamos
Sus almas golpear como cristales en la tempestad.

Pusimos entonces proa hacia las costas de los sueños
Donde duermen muchos que en otro tiempo conocimos
Pero el sueño había torcido su figura
Y los fuertes eran cobardes como los ratones
Y los sensatos eran tontos como los necios
Y los orgullosos eran más humildes que los esclavos.

Alguna vez como esas personas cambian los tiempos
¿Y cómo calentará la sangre a los que tenían frío?
¿Cómo hablarán aquellos cuya lengua pesaba como el oro?
Y nos adormece el rumor del viento entre los pinos
Y las mujeres nos miran como a través de espejos
Cuerpos quemados por el sol en las playas del mundo.
Una lanza clavada en la orilla del mar.
Inscripciones
Que las olas vinieron y borraron.
¿A qué padres recordaremos?
¿A qué dioses haremos sacrificios?
Cómo ejecutaremos las órdenes de quienes se perdieron
En el oscuro laberinto de los palacios
En guerras que no iniciaron o terminaron.

Al partir de la triste costa donde la muerte
Como jardinero había podado a los mejores
Con el barco que surcaba el frío vidrio del mar
Vinimos a la ciudad de los ciegos, ahí
Donde miran sólo aquellos que carecieron de luz
Ahí donde escuchan sólo aquellos que perdieron el oído
Ahí donde las Sirenas en vano ejercitan su voz.

Salimos y esperando a que amaneciera
Escuchamos el lejano clamor
Y vimos parpadear en la otra orilla las luces.
Las de la ciudad que nosotros fundamos, enaltecimos y perdimos.

Nanos Valaoritis
Grecia
Versión de Francisco Torres Córdova
.
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

martes, febrero 09, 2010

Jackson Pollock

Instantanea

Pensamientos de arena
se diluyen
bajo este sopor del mediodía.

El ruido monótono del mar
atrás del sueño.
Una hilera de pájaros
sobre la cresta de las olas . . .
detenidos.

Liana Mejía-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

lunes, febrero 08, 2010

ojos de bataille...

Lo arcangélico
.
la locura alada mi locura
desgarra la inmensidad
y la inmensidad me desgarra

estoy solo
hombres ciegos leerán estas líneas
en interminables túneles

caigo en la inmensidad
que cae en sí misma
más negra que mi muerte

el sol es negro
la belleza de los seres es el fondo de las cuevas un grito
de la noche absoluta

lo que ama en la luz
el estremecimiento que la hiela
es el deseo de la noche
.
Georges Bataille
Francia
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

domingo, febrero 07, 2010

Vincent Van Gogh

Perfección

Queda curvo el firmamento,
compacto azul, sobre el día.
Es el redondamiento
del esplendor: mediodía.
Todo es cúpula. Reposa,
central sin querer, la rosa,
a un sol en cenit sujeta.
Y tanto se da el presente
que el pie caminante siente
la integridad del planeta.

Jorge Guillén-España

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

sábado, febrero 06, 2010

Ernest Descals

AÑOS ÁGILES

El hombre se arroja al río.
Nada, pide socorro hacia los puentes. Nada.

Se ahoga,
y se sacude la humedad como los perros.

Corre a los viaductos y se ve pasar
aleteando en las aguas que se alejan.

Ya más líquido,
baja y se espera en la desembocadura,

se toma de los pelos, se rescata.
Todo es un juego para recomenzar.

Tempranamente,
el invierno ha estacionado niños fríos.

Nubes pasan oficiando de aguadores.
Se cuelan lágrimas del trueno.

El verano
.............se va oyendo más
......................................y más lejano
........................................................más…

.
CARLOS GEYWYTZ
Chile
.

Posted by: Frida / 12:00 p.m.

viernes, febrero 05, 2010

Valentín Albardíaz

Cold in hand blues

y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo

Alejandra Pizarnik-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

jueves, febrero 04, 2010

Marta Bass

The Little Broom

By the centre for ritual services stands an automobile
doors open, a man, perhaps about forty, with a little broom
in his hand sweeps away vine leaves,
pine needles, flower petals
fallen from truck beds, waves energetically trying o also rake away all the
parts of the atmosphere that are full of the smell
of the last driven-around
corpse.
.
Later he will drive home, take his children to the zoo
or load up on fruits and vegetables at the wholesale store
on the edge of the city, he will put away his work tools, empty
beer bottles to be driven to the bottle buyers, and later
will sweep again, having slightly opened the door.

I climbed up the hill thinking about the broom
and garbage – you see, both one and the other
will always exist, we will be the broom and we will be the garbage,
even if we lived without ever arousing
God’s compassion
–remembered a poem by the American Randall Jarrell
that Radauskas liked:
a gunner’s remains
washed from the turret with a water hose
.
Sigitas Parulskis
Lituania
Translated by Medeinė Tribinevicius
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, febrero 03, 2010

Javier Alkain

Del aprendizaje del aire

imaginemos el aire suelto en la atmósfera
el aire inexistente a la luz de los ojos
imaginemos el aire sin sentirlo
sin el sofocante olor de las abejas
el aire sin cortes sin fronteras
el aire sin el cielo
el aire del olvido
imaginémoslo fotografiado
fantasma sin textura
moldura inerte
cuadro de sugestiones y apariencias
imaginemos el aire
paisaje blanco sin el poema
vacuo impregnado de Dios
el aire que sólo los ciegos ven
el aire el silencio de Bach

imaginemos el amor
así.

Tanussi Cardoso-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

martes, febrero 02, 2010

MUNCH

DEL GRITO Y SU HUMEDAD

me volví hacia el oído como un sordo
que de pronto recibió ropajes nuevos

el tejido brumoso de las pasarelas
se da cabezazos contra la mañana soñolienta

la penumbra se va calma y la corriente remolca

la queja afónica de una garganta lucífuga

palidez de un cuadro irreversible
¿cuál es el nombre de ese nombre?

el infecundo alarido rasga o acaricia esa boca
que ya no tiene misterios con su lengua

un algo semejante a lo que es asco legítimo
o a un grito mudo postrero o soberano

CARLOS GEYWYTZ
Chile

Posted by: Frida / 10:00 a.m.

lunes, febrero 01, 2010

Antón Patiño

Costumbres

no es para quedarnos en casa que hacemos una casa
no es para quedarnos en el amor que amamos
y no morimos para morir
tenemos sed y
paciencias de animal

Juan Gelman-Argentina

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.