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Cada mirada estrena el mundo

domingo, marzo 07, 2010

Alejandro Xul Solar



















Constantes geográficas

Todo país tiene un nordeste.
El de España es el sur.
Sólo los parques tienen sentido.
No interesan las brújulas.
Todo extranjero es visible.
Todo lugar es lejano.
Los horarios siempre son inexactos.
Los armarios nunca cierran.
Las mejores ciudades empiezan con una B.
Así como las peores.
No interesan los paraísos.
Todo monumento se desconocerá.
Ninguna información es precisa.
Buenos Aires es anterior.
Todos los recuerdos serán olvidados.
El anonimato es un privilegio.
Todos los tedios convergen.
No interesa lo desconocido.
Toda la gente piensa que está en Nueva York.
A lo interesante se llega caminando.
Todos los olores son necesarios.
Todo entusiasmo cansa.
Todo movimiento es peligroso.
Todo es siempre -más o menos- falso.
Todo viaje es un secuestro.
El sur del mundo es Londres.
Todo es hecho en China.
Toda catedral tiene un fondo.
Siempre llueve cuando muere alguien.
Nunca amanece sin esfuerzo.
Del otro lado siempre está Marruecos.
Nunca es allá.
Toda decepción es graciosa.
Siempre falta algo.
No interesa lo exótico.
Siempre cruje algo en cementerios.
Toda fotografía es innecesaria.
Todo atajo es húmedo.
Siempre es luna llena.
Siempre está brumoso.
Y siempre se puede tomar un taxi.

Luiz Horta-Brasil
Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

sábado, marzo 06, 2010

Ben Nicholson


























Sueños y amapolas

La ventanilla de un vagón un cuadro
fotografías una diapositiva
es tan simple hacer un ovillo
del pasado
y tejer su ambiente en un poema
o una carta
que empiece necesariamente así:
«Cariño mío, hace mucho que no te escribo.
Quizá la lluvia, quizá a veces no te lleve dentro
y otras te engañe, quizá entretanto
me haya suicidado».
Así restableceremos el honor de la biografía
olvidada bajo el asiento de un tranvía
junto a un cesto de sueños y amapolas.

Denisa Comănescu-Rumania
Traducción de Joaquín Garrigós
Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

viernes, marzo 05, 2010

Ovidio Murguía de Castro
























En la tienda de la florista

Un hombre entra en la tienda de la florista
y elige flores
la florista envuelve las flores
el hombre se lleva la mano al bolsillo
para buscar el dinero
el dinero para pagar las flores
pero al mismo tiempo se lleva
súbitamente
la mano al corazón
y cae

Al mismo tiempo que cae
el dinero rueda por el suelo
y también las flores caen
al mismo tiempo que el hombre
al mismo tiempo que el dinero
y la florista se queda allí
ante el dinero que rueda
ante las flores que se marchitan
ante el hombre que se muere
sin duda todo es muy triste
es necesario que la florista
haga algo
pero no sabe qué hacer
no sabe
por dónde empezar

Hay tantas cosas por hacer
con ese hombre que se muere
esas flores que se marchitan
y ese dinero
ese dinero que rueda
que no deja de rodar.

Jacques Prévert-Francia
Versión de César Rojas
Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

jueves, marzo 04, 2010

Romeo Mancini




















Ecce

Descifrar los augurios
de la espiral perdida.
Sumergirme en la entraña
del azar y sus lizas.
Interpretar prodigios,
inciertas letanías.
Alimentar la llama
secreta de la vida...

Ese es mi oficio. Al fin,
sibila día a día.

María Rosal-España
Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

miércoles, marzo 03, 2010

Meyer Schapiro
























Servicios financieros

Un hombre
de tal

avaricia que
si

le dieras
un

universo él
pediría

hoyos
negros.


A.R.Ammons-U.S.A
Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

martes, marzo 02, 2010

Wassily Kandinsky





















preamar

Adoro un amor inventado
Cazuza

de los días que fui feliz
recuerdo algunos
otros me tocan
intactos
en esos días estoy alta del suelo
ajena a otras pasiones
que no un soplo de cedas
un día manos tejerán palillos
en el portal de una casa baja
ventanas azules
dedos se moverán mágicos
muy leves aluados
nubes lavadas
a cada amor esperado
esa es la luna que me roza

Helena Ortiz-Brasil
Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

lunes, marzo 01, 2010

Mateo Vilagrasa
















Breves acotaciones para una biografía

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo,
pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte ésta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.

Ángel González-España
Posted by: Cobaltto / 12:11 a.m.

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