Stultifera Mente

Cada mirada estrena el mundo

domingo, marzo 07, 2010

Alejandro Xul Solar

Constantes geográficas

Todo país tiene un nordeste.
El de España es el sur.
Sólo los parques tienen sentido.
No interesan las brújulas.
Todo extranjero es visible.
Todo lugar es lejano.
Los horarios siempre son inexactos.
Los armarios nunca cierran.
Las mejores ciudades empiezan con una B.
Así como las peores.
No interesan los paraísos.
Todo monumento se desconocerá.
Ninguna información es precisa.
Buenos Aires es anterior.
Todos los recuerdos serán olvidados.
El anonimato es un privilegio.
Todos los tedios convergen.
No interesa lo desconocido.
Toda la gente piensa que está en Nueva York.
A lo interesante se llega caminando.
Todos los olores son necesarios.
Todo entusiasmo cansa.
Todo movimiento es peligroso.
Todo es siempre -más o menos- falso.
Todo viaje es un secuestro.
El sur del mundo es Londres.
Todo es hecho en China.
Toda catedral tiene un fondo.
Siempre llueve cuando muere alguien.
Nunca amanece sin esfuerzo.
Del otro lado siempre está Marruecos.
Nunca es allá.
Toda decepción es graciosa.
Siempre falta algo.
No interesa lo exótico.
Siempre cruje algo en cementerios.
Toda fotografía es innecesaria.
Todo atajo es húmedo.
Siempre es luna llena.
Siempre está brumoso.
Y siempre se puede tomar un taxi.

Luiz Horta-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:08 a.m.

sábado, marzo 06, 2010

Ben Nicholson

Sueños y amapolas

La ventanilla de un vagón un cuadro
fotografías una diapositiva
es tan simple hacer un ovillo
del pasado
y tejer su ambiente en un poema
o una carta
que empiece necesariamente así:
«Cariño mío, hace mucho que no te escribo.
Quizá la lluvia, quizá a veces no te lleve dentro
y otras te engañe, quizá entretanto
me haya suicidado».
Así restableceremos el honor de la biografía
olvidada bajo el asiento de un tranvía
junto a un cesto de sueños y amapolas.

Denisa Comănescu-Rumania
Traducción de Joaquín Garrigós

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

viernes, marzo 05, 2010

Ovidio Murguía de Castro

En la tienda de la florista

Un hombre entra en la tienda de la florista
y elige flores
la florista envuelve las flores
el hombre se lleva la mano al bolsillo
para buscar el dinero
el dinero para pagar las flores
pero al mismo tiempo se lleva
súbitamente
la mano al corazón
y cae

Al mismo tiempo que cae
el dinero rueda por el suelo
y también las flores caen
al mismo tiempo que el hombre
al mismo tiempo que el dinero
y la florista se queda allí
ante el dinero que rueda
ante las flores que se marchitan
ante el hombre que se muere
sin duda todo es muy triste
es necesario que la florista
haga algo
pero no sabe qué hacer
no sabe
por dónde empezar

Hay tantas cosas por hacer
con ese hombre que se muere
esas flores que se marchitan
y ese dinero
ese dinero que rueda
que no deja de rodar.

Jacques Prévert-Francia
Versión de César Rojas

Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.

jueves, marzo 04, 2010

Romeo Mancini

Ecce

Descifrar los augurios
de la espiral perdida.
Sumergirme en la entraña
del azar y sus lizas.
Interpretar prodigios,
inciertas letanías.
Alimentar la llama
secreta de la vida...

Ese es mi oficio. Al fin,
sibila día a día.

María Rosal-España

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

miércoles, marzo 03, 2010

Meyer Schapiro

Servicios financieros

Un hombre
de tal

avaricia que
si

le dieras
un

universo él
pediría

hoyos
negros.

A.R.Ammons-U.S.A

Posted by: Cobaltto / 12:05 a.m.

martes, marzo 02, 2010

Wassily Kandinsky

preamar

Adoro un amor inventado
Cazuza

de los días que fui feliz
recuerdo algunos
otros me tocan
intactos
en esos días estoy alta del suelo
ajena a otras pasiones
que no un soplo de cedas
un día manos tejerán palillos
en el portal de una casa baja
ventanas azules
dedos se moverán mágicos
muy leves aluados
nubes lavadas
a cada amor esperado
esa es la luna que me roza

Helena Ortiz-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:09 a.m.

lunes, marzo 01, 2010

Mateo Vilagrasa

Breves acotaciones para una biografía

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo,
pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte ésta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.

Ángel González-España

Posted by: Cobaltto / 12:11 a.m.

domingo, febrero 28, 2010

Montserrat Gudiol

De la liviandad

Volviendo sobre una línea de Cortázar, las mujeres
cómo recaen. Man Ray
hizo la foto: lomo largo
con todas las vértebras preciosas a la vista y ella cayendo
flexible en el encantamiento, flaca
la pelirroja, lista
para la otra pasarela del placer, los tirantes
por allá, las medias disparadas, y algo más lejos
en la otra punta de la alfombra los dos
zapatos altísimos sin nadie muertos de amor, tristísimos
y viudísimos de ella pidiéndole frenéticos que no,
que su cuerpo blanco no, que no se entregue
a la usurpación, que vuelva
como en el tango, que
no. -Cierren
finas las cortinas.

Gonzalo Rojas-Chile

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

sábado, febrero 27, 2010

Paul Klee

Cara a cara

Se adelanta y la rigidez de su paso tímido traiciona su aplomo.
Las miradas no abandonan sus pies. Todo lo que brilla en aquellos ojos,
de donde brotan malos pensamientos, alumbra su caminar titubeante.
Va a caerse.
En el fondo del salón una imagen conocida se yergue. Su mano tendida
va hacia la suya. Ya no ve sino aquello; pero de pronto, tropieza
contra sí mismo.

Pierre Reverdy-Francia
Versión de César Moro

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

viernes, febrero 26, 2010

Edvard Munch

Verano del siglo

A través de las persianas
observar el verano
su piel polvorienta.

(Un representante de cosmética se arregla
ante la puerta de la peluquería
nudo y corbata).

Bajo el viento de fuego se marchitan
las hierbas, negro
florece el alquitrán.

Agneta Falk-Suecia

Posted by: Cobaltto / 12:00 a.m.

jueves, febrero 25, 2010

Julia Hidalgo

Silencio

No sé dónde poner este silencio.
Da vueltas por la casa
entra en los armarios
se encarama en los cuadros
salta sobre los libros
abre la ducha y canta
come de mi alimento
agota el agua de la jarra
mira por la ventana
quiere nadar el cielo.
Es terco este silencio
pegajoso
me tira de la falda
se trepa a mis hombros
hace monerías con mi pelo.
Lo espanto con un grito
pero vuelve enseguida,
cariñoso.
No sé dónde poner este silencio.
Tal vez si ato sus manos
y aprieto su garganta
dejaré de escucharlo.
Nadie entenderá nada.
Qué hace un silencio muerto
sobre una mujer intacta.

Luz Helena Cordero-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

miércoles, febrero 24, 2010

Jackson Pollock

Marina

En la noche las luces de aquel barco
varado en bajamar
una a una se apagaron.

Hoy su corazón de óxido
amaneció flotando en la sentina,
sucumbió al olvido
sin lograr el regreso a casa.

Como si uno pudiera morirse
porque si,
de corrosivo tedio,
del sol demasiado alto de un domingo
reflejado en esa agua verdinegra
que lame el muelle.

Liana Mejía-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

martes, febrero 23, 2010

Antonio Tápies

Esto

Dicen que pretendo o miento
En cuanto escribo. No hay tal cosa.
Simplemente
Siento imaginando.
No uso las cuerdas del corazón.

Todo cuanto sueño o pierdo,
Que pronto cae o muere en mí,
Es como una terraza que mira
Hacia otra cosa más allá.
Esa cosa me arrastra.

Y así escribo en medio
De las cosas no junto a mis pies,
Libre de mi propia confusión,
preocupado por cuanto no es.
Sentir? Dejemos al lector sentir!

Fernando Pessoa-Portugal
Versión de Rafael Díaz Borbón

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

lunes, febrero 22, 2010

Salvador Dali

Stenamina boat

Prepara tu esqueleto para el aire
Federico García Lorca

Yo quería ser un ángel de Piero della Francesca
Beatriz apuñalada en un oscuro callejón
Dante tocando el piano en el crepúsculo
yo pienso en la vida reclamado soy por la contemplación
desconsolado miro el contorno de las cosas copulando en el caos
yo reclamo una leyenda instantánea para mi Mar Muerto
Tiempo y Espacio posan en mi antebrazo como un ídolo
hay un hueso cargando un dentadura
yo veo a Lautréamont en un sueño en las escaleras de Santa Cecília
él me espera en la plaza de Arouche en el hombro de la estatua de un santo
hoy por la mañana los árboles estaban en coma
mi amor escupía brazas en el trasero de los locos
había tinteros medallas esqueletos vidriados copos dalias
.. … . explotando en el culo ensangrentado de los huérfanos
niños visionarios arcángeles del suburbio entrañas en éxtasis alfileteados
.. … . en los urinarios atómicos
mi locura alcanza la extensión de una alameda
los árboles lanzan panfletos contra el cielo gris

Roberto Piva-Brasil

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

domingo, febrero 21, 2010

Francisco Bores

Tú y yo nos encontramos
en Washington Square.
Me invitaste a cenar
en un club, y la orquesta
tocó para nosotros
«Indian summer»... Bailamos
inmersos en la noche
neoyorquina. Más tarde, mi vestido
brillaba abandonado sobre el suelo
de aquel apartamento, donde era
muy distinta la música: palabras
y suspiros mezclados con sirenas
de los barcos lejanos...
Pero, ¿será posible
que no recuerde ahora,
mientras abro los ojos,
cómo se titulaba la película
donde vi estas escenas?

María Sanz-España

Posted by: Cobaltto / 6:27 a.m.

sábado, febrero 20, 2010

Joan Miró

La torre de marfil

El mundo es una torre de marfil, en vano
busco una puerta en sus paredes curvas.
Parezco una actriz representando a un borracho,
camino tratando de hacer una línea recta,
nunca eses. No soy una profesional
de la actuación, ni siquiera me le parezco,
pero caminaré tratando de hacer una línea recta.
A veces me siento frente al ordenador y busco
toda clase de cosas, desde zapatos hasta amor.
Y sí, todo lo encuentro allí, porque el mundo es una torre
y estoy atrapada con todo lo demás, es inevitable.
Cuando me miro al espejo me sorprende lo común
que parece mi rostro, y me digo:
es bueno ser tan común, no te asustes.
Vuelvo a sentarme frente al ordenador y encuentro
las mismas cosas, todo, todo, hasta el amor.
Y allí mismo, tecleando,
trato de comprender
por qué me siento libre en la jaula del pájaro.

Lauren Mendinueta-Colombia

Posted by: Cobaltto / 12:02 a.m.

viernes, febrero 19, 2010

Fernand Léger

Sírvase cederle el asiento a los ancianos o a los minusválidos

Hice todo el viaje de pie:
nadie me cedió el asiento
pese a que yo tenía unos cien años más que otros pasajeros
pese a que en mí eran obvios
los signos de tres grandes males:
el Orgullo, el Arte, la Soledad.

Nina Cassian-Rumania
Versión de Mariela Dreyfus

Posted by: Cobaltto / 12:04 a.m.

jueves, febrero 18, 2010

Milagro Haack

BRINDIS
.
Un destello de amor
es la copa del brindis,
y el tacto una huella
en el fino cristal,
y el instante un brillo
húmedo, evanescente:
hoy lo revela todo
y mañana no existe.
Un momento sublime
sin contornos ni límites.
.
Francisco Gálvez
España
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

miércoles, febrero 17, 2010

William Congdon

Copos de nieve sobre Wivenhoe

Entrecruzados
caen,
se aglomeran
y un segundo después
se han dispersado.
Caen y dejan caer
a la caída.
Inmateriales
astros
intangibles;
infinitos,
planetas en desplome.

José Emilio Pacheco-México

Posted by: Cobaltto / 12:06 a.m.

martes, febrero 16, 2010

Picasso

DÍAS DE POLVO

.......................................................A gente entende pouco do semelhante. Cada um de nos é um enigma que a maior parte das vexes fica por decifrar. Miguel Torga

Estás tan lejos me dicen tan sola
y respondo nunca lo suficiente
nunca lo bastante lejos la soledad
siempre hay quien la interrumpe el teléfono
el cartero vecinos y esa necia costumbre
de procurarse víveres no nunca lo bastante
sola lo suficientemente lejos transijo
pago cuentas hago la fila en el correo
saludo sonrío tampoco el mar que me acompaña
está solo cuántos veleros barcos lanchas
guardacostas lo ocupan

A veces nos salamos el mar y yo
muy de mañana en un llanto mutuo
remojo los pies en su espuma fría
y escucho la risa de Adrián que se revuelca
me digo entonces que aún estoy cerca
demasiado cerca
que me ha anclado el dolor a la orilla
a este cuerpo nunca suficientemente solo
ligero lejano
ay tan presente
.
Esther Seligson
Esther Seligson
México

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

lunes, febrero 15, 2010

Tiziano Vecellio di Gregorio

Atlas

Las paredes de este poema
se apoyan en mí.
Ven tú,
Sísifo,
para que hagamos el cambio
al precio de un verso.

Denisa Comănescu-Rumania
Traducción de Joaquín Garrigós

Posted by: Cobaltto / 12:11 a.m.

domingo, febrero 14, 2010

Antoine Vollon

ABRIDOR DE OJOS
.
Cuán semejante a un hombre,
es el Hombre, que se levanta tarde
Y contempla los platos sucios de la cena
Y contempla las botellas, vacías también.
Todo ello tragado durante el sordo
«¿Cómo estás?» sin fin de la noche anterior-
Aunque un vaso contiene todavía un refresco espantoso-
Cuán semejante al Hombre es este hombre y su destino,
Aún borracho y tropezando entre los árboles amarillentos
Va a desayunar ron picado, sardinas y guisantes.
.
Malcolm Lowry
Inglaterra

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

sábado, febrero 13, 2010

Vicente Rojo

Una noche te dije...

-Una noche te dije: -Quien no tiene secretos
nunca tendrá piedad.
Llovía, pero abriste una ventana.
La tormenta era azul dentro del bosque.
La mancha roja de las rosas
se extendía
por el corazón de los jardines.
y el mundo era un mundo de otra época:
como la vez que estábamos en una casa abandonada
viendo un incendio antiguo.

Benjamín Prado-España

Posted by: Cobaltto / 12:03 a.m.

viernes, febrero 12, 2010

Remédios Varo

ANCLAJE A LA DERIVA

I

Se hace necesario, a veces,
recoger su propio Lucifer de las aguas.
Uno puede anotar, entonces,
en la bitácora húmeda de la desesperación,
que es su presencia hirviente a bordo
lo que renueva la visión cristalizada
de esa lumbre que jadea allá en la playa.

II

Descifrando la tormenta la balsa se hunde al cielo
e incrusta sus remos en la mar sin dejar anillos.
Con el gusto de la piel escarbado por la lluvia,
los mortales agitan sus brazos como si saludaran.
Ese rito los hace, al parecer, más inocentes.

III

“Enciende de nuevo, mujer, esa luz que nunca vieron.
Somos sus abuelos, más se demoran en nacer.
Cada uno cuenta, una y otra vez, su naufragio y su rescate.”
“Volvamos a la cabaña, señor. El frío matinal
cuelga de mis dedos y estoy cansada de alinear
escritos ilegibles en la arena después de la resaca.”

IV

Demasiado grande para nosotros,
demasiado conocido, todo ha sido dicho:
“Quizá haya un relato nuestro entre sus velas.
La única nave que flota tras el diluvio
es el Enigma”, digo
y enciendo el aliento como estrella.

V

Anclada a su propia deriva
esta última frase es el cuerpo insepulto de un náufrago.
La mar golpea aquí, una vez más, e invade
la catacumba que empieza en la garganta,

baja atiborrando inútilmente esa oquedad
perforada por desilusiones de siglos
y exige el muelle exhausto de mi frente.
El escaso resuello es sólo un mascarón.
Sin querer, con el arrullo de su embestida,
el líquido elemento pone en alerta
el terror de murciélagos acuáticos
y desde esa gruta salpicada de ojos cerrados,
desde mí hacia el cielo, desde este cuerpo-agua
voy tosiendo gaviotas con plumas de papiro…

Y todas esas lenguas desesperadas que envío
se pierden en el fuego que alimentan mis abuelos
o en la sal de la champaña que levanto.

CARLOS GEYWYTZ
Chile
.

Posted by: Frida / 12:00 a.m.

jueves, febrero 11, 2010

Fernand Léger

El momento de la creación

Un pintor indica la hora del día
en una naturaleza muerta: la luz de la tarde cae diagonal sobre un
cuchillo,
limones, un botella de vino verde con un poco de vino rojo.
¿Dejamos siempre una cosa sin terminar?
¿Queremos x y teniendo x queremos y y teniendo y queremos z?
Trato de percibir el momento de la creación
en el brillo de un limón partido. Deseo
conectar lanzar gravilla en el barro con tener hambre.
“Come”, dijo un hombre de Afganistán
señalando las manzanas podridas en el baúl abierto del auto.
Veo una fila de hombres bailando la danza de las nubes;
dos mujeres bailan intrincados pasos de relámpago
en cada extremo. Mis errores y fracasos
laten en mí incluso como momentos de alegría,
pero yo quiero que los momentos alegres resuenen
como un gong gamelán. Yo quiero hacer
de los intrincados momentos taraceados de nuestras vidas
un piso de jade, obsidiana, turquesa, ébano, lapislázuli.

Arthur Sze-Estados Unidos
Traducción de Nicolás Suescún

Posted by: Cobaltto / 12:01 a.m.